Buddenbohm & Söhne

Am letzten Wochenende gab es außerdem etwas Kleinkonsum an einem Automaten der eher ungewöhnlichen Art. Ich ging beim Nachmittagsspaziergang durch das Karoviertel und kam beim HamburgPotter vorbei (Glashüttenstraße 27), bei dem am Eingang zum Laden der Fliesomat hängt (es gibt noch weitere in Hamburg, alle hier zu finden).

Man kann für 4 Euro eine der gezeigten Kacheln oder aber eine Überraschungskachel ziehen, ich griff zur letzteren. Ein sehr sympathischer Einkauf am Wochenende. Ein erfreuliches Produkt, eine gute Idee, ein altes Handwerk, gerne wieder.

 

Nebenbei hatte ich plötzlich aufsteigende Erinnerungen an den Automatenladen am Grindelberg, den es seit mehreren Jahrzehnten schon nicht mehr gibt. In dem man außerhalb der Öffnungszeiten (es war dermaßen krass damals!) einkaufen konnte. Dieser Laden, den man Jüngeren auch kaum noch erklären kann. Alles aus dem Automaten gab es da? So mit abgezählten Münzen? Auch Zucker, Milch, Kaffeepulver und so?

Ja, so war das da. Vermutlich auch in anderen Städten, nehme ich an. Aber soweit ich weiß, gab es so etwas hier nie wieder.

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Auf dem weiteren Weg kam ich an einer dieser suspekten Buchhandlungen vorbei. Also an einer, die schon einmal diesen ideologisch unterwanderten Buchhandlungspreis gewonnen hat, von dem jetzt alle reden. Die sind alle enorm verdächtig, diese Läden, wie wir gelernt haben. Wer weiß schon, wie links die genau sind, am Ende sind sie noch linker als wir. Es war auch etwas Graffiti draußen dran an den Mauern, das war sicher schon ein Hinweis. Wie Gaunerzinken, so etwas kennt man doch.

Wir sollten in diesen schwierigen Zeiten alle Testkäufe in diesen Läden machen, finde ich, und am besten auch gleich mehrere. Wir sollten sie dabei von innen beobachten. Auch und gerade, wenn sie Lesungen veranstalten oder überhaupt diese sogenannte Kulturförderung. Wir sollten uns auf diese Art selbst ein Bild von allem machen, nicht wahr. Stets achtsam und wachsam sein.

Und selbstverständlich sollte es uns auch etwas Geld und Zeit wert sein, auf diese Weise zu eigenen Erkenntnissen zu kommen. Bei der Politik und bei den Nachrichten einfach mitmachen, es gibt Mittel und Wege. Und es ist doch ein einladender Gedanke, ist es nicht?

(Cohen & Dobernigg, keine bezahlte Werbung, aber ein guter Laden mit interessanten Lesungen demnächst, gucken Sie mal ins Programm).

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Schließlich ging ich noch über das Heiligengeistfeld, auf dem schon wieder der Hamburger Dom aufgebaut wird. Ich strolchte dort gemeinsam mit etlichen anderen herum, die vermutlich auch so etwas wie „Aufbaufotos“ im Kalender stehen haben. Es ist eine Gruppe, die ebenfalls mit jedem Jahr größer wird, denn bekanntlich ist man in Millionenstädten nie allein mit seinen Ideen.

Ich guckte aber nicht nur nach Fotomotiven. Ich bestaunte auch wieder das, was man meist nur an den Tagen vor dem Beginn des Doms richtig gut präsentiert bekommt. Man sieht dort zuverlässig einige der allerneuesten und der allergrößten, sicher auch allerteuersten Wohnmobile, in denen die Schausteller wohnen. Solche schimmernden Riesengeräte, die von Raumschiffen mit Rädern dran kaum noch zu unterscheiden sind.

Warum auch immer, ich habe sonst keinen Bezug dazu, aber ich sehe sie mir ab und zu gerne an. Und stelle mir dann etwa kurz vor, ich müsste so ein Biest irgendwo einparken. Gehe dann nach einem Moment erleichtert weiter, denn ich muss gar nicht.

Aber meine Güte, sie werden wirklich immer noch größer, wie ist es nur möglich. Auf eine seltsame und bedrohlich wirkende Art werden sie dabei teils auch unheimlicher. In dieser neuerdings modernen grauschwarzen, manchmal bedrohlich militärisch anmutenden Optik. Dazu mit diesen dunkel spiegelnden Fenstern. Es sieht in einigen Fällen gar nicht so unpassend aus, wenn etwa die Betreiber einer Geisterbahn in so einem Reisemonster, in einer Art Wohnmobilmutation, wohnen.

Würde ich Horrorfilme machen, ich käme bei so einem Spaziergang vielleicht auf einige gut umsetzbare Ideen.

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Am Sonntag folgte ich dem globalen Analogtrend und verbrachte nennenswert mehr Zeit als sonst nicht etwa an einem der seelischen und sonstigen Gesundheit schadenden Bildschirme, sondern an einem Fenster. Ich guckte da raus. Wie früher!

An einem Fenster in der Hamburger Wohnung stand ich da, vor dem sich erstens unerwartet sonniges Wetter abspielte und zweitens eine Neuerung in Richtung Natur-Doku eintrat. Denn im alten Holunder am Spielplatzrand, in dem mehrere Jahre lang die komplizierte Dreierbeziehung der Ringeltauben mit einigermaßen unklaren Rollenverteilungen genistet, gelebt und gebrütet hat, haben nun die spielplatzbeherrschenden Elstern vermutlich per Eigenbedarfskündigung das Recht auf die entscheidende Astgabel erwirkt. Sie haben die Tauben also schlichtweg rausgeworfen und deren alte Heimat besetzt. So rücksichtslos, wie es bei Eigenbedarfskündigungen meist zugeht. Ich habe das vor ein paar Jahren auch bei meiner Mutter so erlebt, als sie aus ihrer Eppendorfer Wohnung flog.

Die drei Ringeltauben schienen mir immer erstaunlich gut mit ihrer eher komplizierten Beziehungsform klarzukommen. Sie haben auch recht lange und weitgehend streitfrei in ihrer komplizierten Konstellation durchgehalten. Länger jedenfalls, als es viele Menschen zu dritt oder überhaupt mit Polyamorie in irgendeiner Form schaffen, denn das ist emotionaler Hochleistungssport, wie alle Betroffenen wissen.

Wo die drei jetzt neuerdings nisten, das habe ich noch nicht herausgefunden. Wenn sie aber die Elstern auf ihrem alten Platz sehen, dann fliegen sie bemerkenswert dicht über sie hinweg. Wie um sie zumindest im Nachhinein noch ein wenig zu ärgern, nach dem verlorenen Rechtsstreit. Als wollten sie ihnen eben noch mitteilen, dass sie da zwar eine feine Astgabel in vermeintlich bester Lage bezogen hätten, die aber leider, leider nun plötzlich zu einer Einflugschneise mit recht viel Verkehr geworden ist. So ein Pech.

Die Elstern begannen dessen ungeachtet mit einem neuen Nest. Konzentriert, ausgesprochen fleißig und stundenlang bauten sie. Ich sah ihnen lange dabei zu, ich freute mich über ihre beeindruckende Geschicklichkeit und auch über die Schönheit ihres Gefieders in der Nachmittagssonne. Wie das metallische Blau am Flügelrand immer wieder aufblitzte. Wie überaus elegant sich die beiden sogar bei den Bauarbeiten bewegten. Menschliche Maurer oder Zimmerleute müssten auf der Arbeit Ballett tanzen, um da halbwegs mitzukommen. Plump sind wir im Vergleich. Plump, langsam und schlecht angezogen.

Die beiden Vögel sammelten dort unten nicht nur Zweige und Reisig vom Boden weg. Sie brachen auch tote Ästchen aus den umstehenden Büschen. Ästchen, die ihnen geeignet vorkamen, und mit Raffinesse bugsierten sie die langen Teile aus dem Dickicht der Gehölze heraus und weiter oben wieder hinein. Wenn man bei so etwas mit etwas mehr Geduld als sonst zusieht, kommt es einem bald plausibel vor, dass sie zu den intelligentesten Vögeln bei uns gehören. Man sieht das.

Sie bauten beide, unterscheiden kann man sie aber eh nicht. Und beide legten sich zwischendurch kurz in die gerade erst neu entstehende Nistmulde und rüttelten mit dem ganzen Körper zurecht, was die da eben verflochten hatten.

Ich hörte, dass sie dabei auch anders klangen als sonst. Töne gaben sie von sich, die ich den ständig keckernden Elstern gar nicht zugetraut hätte. Fast zärtlich waren sie im Klang, wenn nicht schon liebestoll. Wie es in der Wikipedia zu Pica pica heißt:

„Zur Festigung der Partnerschaft lassen Paare einen leisen Plaudergesang hören. Dieser variiert zeitlich und individuell sehr stark. Er kann sowohl rhythmisch als auch arrhythmisch sein. Oft sind weiche Trillerlaute und hohes Pfeifen darin enthalten. Einzelne Vögel imitieren andere Tiere. Meist besteht der Gesang jedoch aus einem gurgelnden, bauchrednerischen Schwätzen mit Pfeiflauten.“

Ein gurgelndes, bauchrednerisches Schwätzen mit Pfeiflauten – don’t try this at home, das menschliche Liebesleben kann man damit wohl nicht bereichern.

Lebenslang monogam sind die Elstern. Das steht auch im unterhaltsamen und angenehm ausführlichen Wikipedia-Artikel. Vielleicht passte ihnen in diesem Zusammenhang das verlotterte Liebesleben der Ringeltauben nicht. Elstern sind streng schwarzweiß angezogen, lediglich mit etwas dunklem Blau als Schmuck. Vielleicht deutet schon das auf ihre strikt konservative Gesinnung?

Nein, da liege ich wohl falsch, wie ich bei der Langen Nacht über Raben und Krähen lerne: Rabenvögel, zu denen die Elstern gehören, haben ein anderes Sehvermögen und eine andere Farbwahrnehmung als wir und sehen sich vermutlich – bunt! Weswegen sie auch Individuen anders unterscheiden können als wir.

Die Elstern bauen angeblich 40 Tage an ihrem Nest. Das ist kaum zu glauben, dachte ich, denn ich sah ja, was da in wenigen Stunden entstand. Es erinnerte mich an diese Dokus, in denen die Amischen gemeinsam Scheunen bauen. Dermaßen effizient gingen die Vögel vor, so durchdacht und zielstrebig wirkte das alles, so handwerklich geschickt.

Aber okay, es soll noch eine Art Überdachung dazukommen. Vermutlich werden am Ende die Ausbauten, die Feinheiten und die Beseitigung der Baumängel am meisten Zeit kosten. Man kennt das.

In Europa galt die Elster als Unglückssymbol, das las ich auch. Als Todesbote, als Galgenvogel. In anderen Teilen der Welt war sie aber ein Glücksbringer, ein mit den Menschen befreundetes Geistwesen. In den Zeiten der Globalisierung wird es sich mittlerweile neutralisiert haben, nicht wahr. Die Mythen der Menschheit kürzen sich, wenn wir doch überall und jederzeit zusammenkommen und uns dauerhaft geistig verwirbeln, zu Null, nehme ich an.

Daher ist eine Elster jetzt einfach eine Elster, beschloss ich erst einmal für mich. Ich las auch ihre fantastischen alten Namen nach, eine Elster ist einfach ein Gackerhätzel, eine Schäkerhex, ein Schreddarex.

Vielleicht kann man es sich in unseren modernen Zeiten aussuchen, was man glauben möchte. Man nimmt sich einfach genehme und passend vorkommende Versatzstücke aus dem weltweiten Deutungsvorrat. Ja, das kam mir bei näherer Betrachtung wie eine zeitgerechte Form vor, auf besondere Tiererscheinungen zu reagieren. Es kann doch nicht mehr im Sinne des Jahres 2026 sein, bei so etwas in der germanischen Vorvergangenheit zu bleiben und die alten Muster und Ängste weiter endlos zu wiederholen.

Im Englischen etwa gibt es einen Abzählreim für die jeweils gesichtete Elster-Anzahl. Dieser Abzählreim gefällt mir sehr gut, den übernehme ich umgehend für meine private Elster-Mythologie.

Denn ich sehe hier verlässlich und so gut wie jederzeit auf zwei Vögel, also bitte:

One for sorrow,
Two for joy,
Three for a girl,
Four for a boy.
Five for silver,
Six for gold,
Seven for a secret never to be told.
Eight for a wish,
Nine for a kiss,
Ten for a bird,
You must not miss.

Ich kann mich auch darauf einlassen, dass es Unglück bringt, eine Elster zu töten. Denn ich kann mit großer Sicherheit davon ausgehen, dass ich ernsthaft und keineswegs vorhabe, jemals eine Elster zu töten. Im Gegenteil, lang lebe das Elsterpaar. Vivat, crescat, floreat. Mögen sie in jedem Jahr großartige Nester bauen, mögen sie Eier und Küken und Enkelelstern bekommen, mögen sie mir nebenbei gerne auch noch Content sein.

Jetzt und für lange Zeit.

PS: Und noch während ich diesen Text schrieb, sah ich nebenbei, dass die Kaltmamsell ebenfalls den Fensterblick und die Natur erwähnt. Diese Gleichzeitigkeiten sind doch immer wieder nett.

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Letzte Bilder von Eiderstedt heute im Text verteilt, diesmal aus dem Ort, aus Tetenbüll. Dort liegt der Hof, den wir seit Jahren bereisen (keine bezahlte Werbung, längst ist es eine freundschaftliche Beziehung geworden). Ein kleiner Ort, in dem es längst keinen Laden mehr gibt. Aus dem Laden, den es dort lange Zeit gab, hat man mittlerweile ein Museum für die Touristen gemacht: „So sahen hier früher die Läden aus.“ Ein in Reiseführern erwähntes Café mit guter Torte gibt es noch, zu dieser Jahreszeit ist es aber nur am Wochenende für wenige Stunden geöffnet. Und es gibt etwas, das man etwas boshaft als Dreiklang mit abnehmendem Gegenartsbezugverstehen kann: Ein Altenheim, eine Kirche, einen Friedhof.

Längst nimmt man das so hin, dass in solch kleinen Orten keine Infrastruktur mehr übrigbleibt. Aber es ist nach wie vor ein Desaster.

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Auf der Rückfahrt ab Husum war der Zug dann deutlich leerer als auf der Hinfahrt, eine viel angenehmere Fahrt war es daher. Allerdings braucht man wegen Bauarbeiten auf der Strecke länger als sonst, man muss auch etwas anders fahren und umsteigen, wo man sonst nicht umsteigt. An den vielfältigen Problemen der Bahn kommt man nirgendwo mehr ganz vorbei, nur noch fast.

Ein älterer Mann stieg zu, der ein Elektrofahrrad in den Wagen schob, welches, wie sich dann zeigte, ein Klapprad war. Aber eines der eher komplizierten Sorte. Nicht so eines, welches man elegant mit einem Griff wie einen Klappstuhl größer oder kleiner bekommt, eher im Gegenteil. Das Klappen schien mir auf bemerkenswert viele und eher komplizierte Handgriffe ausgelegt zu sein. Der Mann beherrschte sie aber alle gut, und er wirkte dabei auch, als würde er sie alle gerne machen. Es hatte so etwas Ruhiges, Handwerkliches, Meisterliches, wie er da vorging. Auch als er den Gurt, mit dem man sein Fahrrad an der Waggonwand befestigen kann, mehrfach testete. Ihn also an verschiedene Teile klickte, wieder löste, die Elastizität durch kräftigen Zug mit der Hand prüfte.

Auf verschiedene Arten wand er den Gurt dann um das geklappte Rad. Trat schließlich zurück und betrachtete sein Werk. Fasste noch einmal rüttelnd den Sattel an. Löste den Gurt doch wieder, begann von vorne. Wiederholte das alles, drehte das Rad dann noch einmal um und setzte sich mit dieser veränderten Versuchsanordnung erneut auseinander. Gründlich.

Fasste dabei einige Teile am Rad mehrfach so an, wie Männer, die für die Wartung von etwas zuständig sind, gerne Materialien und Dinge aller Art anfassen. Diese Männer, die Funktionswesten tragen und sich auskennen, meine ich. Aber nur als erklärendes Bild, der Mann im Zug trug keine Funktionsweste.

Er klappte noch einmal ein Teil final hin und her, vielleicht scharnierprüfend. Dann setzte er sich in einiger Entfernung vom Rad hin. Drehte sich aber alle paar Momente mit forschendem Blick nach seinem Rad um. Als würde er es für möglich halten, dass es sich jederzeit selbst auseinanderklappen könnte.

Und kaum hatte er da etwa zehn, höchstens fünfzehn Minuten gesessen, näherte er sich schon seinem Zielbahnhof. Stand daher wieder auf und begann, die ganze Prozedur rückwärts abzuwickeln. Bis er wieder ein einsatzbereites Rad vor sich hatte, dessen Sattel er abschließend wie lobend tätschelte, bevor er mit dem Rad zum Ausgang schob. Die jeweiligen Rüstvorgänge dauerten entschieden länger als seine knappe Zeit auf dem Sitzplatz.

Es erinnerte mich an das Prinzip des Camping-Urlaubs. Bei dem man bekanntlich den seltsamen Effekt der Entschleunigung durch Komplikationen beispielhaft erleben kann. Ich habe vor Urzeiten schon einmal darüber etwas geschrieben. Wie es bei dieser Art des Reisens auf einmal wahnsinnig aufwändig ist, auch nur ein kleines Frühstück zuzubereiten, weil man selbst für etwas so Simples wie heißes Wasser erst einen Gaskocher rüsten muss, für den man noch Zubehör benötigt, das man erst finden muss. Wonach man erst einmal Wasser holen muss usw. Das geht dann auf diese Art durch sämtliche Stunden und Verrichtungen des Tages. Alles ist auf einmal seltsam schwierig und mit abwegigsten neuen Schritten und Umdrehungen verbunden. Das Duschen, das Mittagessen, das Einkaufen, auch das Bespielen der Kinder und das Zubettgehen. Währenddessen aber vergeht die Zeit, vergeht der Urlaub. So vergehen, wer weiß, die besten Wochen des Jahres, wie es in der Werbung für andere Reisen heißt.

Wenn man Glück und die richtige Einstellung hat, findet man das dann entspannend. Obwohl es ein Paradox der fortgeschrittenen Art ist, dass wir in solchen Situationen selbstgemachte, komplett unnötige Probleme auf einmal unter Wellness einsortieren können.

Auf diese Art jedenfalls lief es vielleicht auch bei diesem Zugpassagier mit seinem hochkomplexen Klapprad neben mir.

Aber wie auch immer. Auf Reisen, auch auf kleinen Reisen, erlebt man jedenfalls in der Regel etwas, kann man etwas notieren und hinterher durchdenken, das wollte ich nur eben sagen.

Es gilt sogar im gewöhnlichsten Regionalexpress.

 

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Zunächst wieder die arte-Dokus, beginnend bei Kirk Douglas, dessen ukrainisch-jüdische Herkunft mir nicht bekannt war. „Der Unbezähmbare“ – die Titel der Folgen sind leider durch die Bank eher etwas platt. Aber egal.

Dann Charles Bronson, mit noch schlimmerem Titel (und schlimmeren Filmen, versteht sich).

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Hier eine Anmerkung zum Landblogging.

Hier weitere Ausführungen zum letzten Buch von Julian Barnes, das bei mir auch schon vorkam: „Abschied(e)“.

Und dann noch eine weitere Linksammlung der interessanten Art bei Heike Rost.

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Gehört habe ich eine Lange Nacht (159 Min.) über Maria Sibylla Merian – „Künstlerin, Forscherin, Weltreisende“. Was für ein Lebenslauf.

Außerdem höre ich ein weiteres Hörbuch aus der ARD-Audiothek. Ein Werk, das ich bereits kenne, aber das passt mir, wie bereits angemerkt, gerade gut: „Ungeduld des Herzens“ von Stefan Zweig, gelesen von Sylvester Groth und Matthias Ponnier. Ein Roman, in dem die feinen Herren der besseren Gesellschaft nach dem Abendessen „spargeldicke Zigarren“ im Salon rauchen, wenn das kein frühlingshaftes Bild ist.

Und ein Zeitzeichen (15 Minuten) vom WDR zu Janosch, der 95 wurde.

Beim SWR gab es 45 Minuten Diskussionsrunde zum Thema „Allmächtig oder überschätzt – Was kann KI wirklich?“.  Akademisch hochkarätig besetzt. Es ergaben sich für mich nicht unbedingt neue Gedanken, aber ich habe einiges noch einmal gerne mit diesen Expertinnen rekapituliert.

In der Reihe „KI – und jetzt?“ hörte ich die Folge (44 Minuten) mit dem deutschen KI-Pionier Wolfgang Wahlster, in der es um die Geschichte und Vorgeschichte der KI geht. Da werden noch Computer von Nixdorf oder Telefunken aufgezählt. Menschen meiner Generation werden hier und da Anknüpfungspunkte haben, die bei Jüngeren längst assoziativ nicht mehr zünden können.

Beim Hören fiel mir ein, dass damals, als ich im Büro anfing, der Leiter der EDV-Abteilung noch einen weißen Kittel trug, wenn er kurz vor Feierabend zur Datensicherung schritt … Und da ist sie wieder, die Frage, wie unfassbar lange her muss das denn sein?

Außerdem gab es noch zehn Minuten über KI-Übersetzungen am Telefon, sozusagen ein Babelfisch-Update: „Was funktioniert und was nicht?“

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Für die Interessierten am Thema „Deutsche Nachkriegsliteratur in westdeutscher Ausprägung“: Beim SWR-Kultur-Forum ein Gespräch mit kundigen ExpertInnen über Siegfried Lenz (45 Minuten).

Am Rande kann man vielleicht beachten und dabei einen Bogen zur eben verlinkten KI schlagen, dass in dieser Sendung nebenbei erwähnt wird, dass StudentInnen keine Bücher mehr lesen, schon gar nicht so dicke wie etwa „Die Deutschstunde“ von Lenz. Dass man daher nur über die Notlösung des Hörbuchs überhaupt noch zu Ergebnissen kommen kann.

O tempora, o mores, aber was nützt es. Es ist gar nicht lange her, dass ich diese Deutschstunde selbst noch einmal gelesen habe, mit weitem Abstand zum ersten Mal. Und mir erschien es nützlich und erhellend, diesem Buch nach vielen Jahren noch einmal einige Stunden zu widmen.

Aber apropos Lenz. Wenn Sie die Hamburger Innenstadt besuchen können, dann machen Sie doch einmal einen kleinen Abstecher in die Diele des Rathauses. Dort stellen gerade Illustrationsstudierende der HAW ihre Werke aus, die sich auf den Lebenslauf und das Werk von Lenz beziehen. Hier die Hinweisseite der Siegfried-Lenz-Stiftung dazu.

Der Besuch ist kostenlos, bis 6. April läuft die Ausstellung noch.

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Auf ein erst im November erscheinendes Tribute-Album für Shane MacGowan (mit u. a. Tom Waits, Steve Earle, Primal Scream …) kann man sich mit einem Song schon einstimmen. Bruce Springsteen hat mit seinem Beitrag vorgelegt (mehr dazu im Rolling Stone).

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Vorweg ein Dank für die freundliche Zusendung von „Das Buch der Unruhe des Hilfsbuchhalters Bernardo Soares“ von Fernando Pessoa, welches auf dem Wunschzettel stand. Das Buch gehört bekanntlich in so gut wie jeden Haushalt (siehe Wikipedia zum Werk), es befand sich aber aus ungeklärter Ursache nicht mehr in diesem hier. Vor Jahren vielleicht verliehen, verschenkt oder verlegt, egal, Hauptsache, ich habe wieder ein Exemplar. Herzlichen Dank!

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Dann reiste die Herzdame nach einem unvermeidlichen Trip beruflicher Art wieder auf Eiderstedt an. Wir spielten am Donnerstagnachmittag also den nächsten fliegenden Wechsel durch, die Wachablösung auf Eiderstedt. Immerhin etwas weniger zeremoniell und deutlich flotter sowie informeller als vor königlichen Palästen.

Ich wies sie nur noch kurz darauf hin, dass mir dort zwischenzeitlich ein weiterer Jugendlicher im Alter von Sohn II zugelaufen war. Der ebenfalls mit Begeisterung bei den Schafen half, der von ihm spontan unter „Kumpel“ einsortiert wurde und der dann auch problemlos bei uns übernachtete. Und auch noch etwas bleiben wird.

Das kommt bei Teenagern noch recht oft vor, dass sich ihre Anzahl derart spontan ändert. Im Alter wird man in dieser Beziehung deutlich verlässlicher. Wenn ich etwa allein reise, dann komme ich auch mit großer Sicherheit allein wieder an. Darauf kann man mittlerweile bauen.

Abschließend bleibt festzuhalten, dass sowohl bei der Herzdame als auch bei mir das Netz über einen längeren Zeitraum auf der Halbinsel tadellos stabil war. Zum ersten Mal war das so, in dieser digital etwas vernachlässigten Gegend, wenn man es milde ausdrücken möchte.

Dass wir beide dort also normal arbeiten konnten, mit Video-Calls und allem, dass wir gewöhnliche Werktage hatten. Nur habe ich bemerkt, dass sich einige Probleme doch etwas anders anfühlen, wenn man zwischendurch einfach aufstehen und nach einem anstrengenden Meeting oder nach einer kopfschmerzbewehrten Mail kurz in den Stall gehen kann. Wo der Sohn gerade einem Lamm, das von der Mutter nicht angenommen wurde, die rettende Flasche gibt.

Oder mal eben auf die Landstraße, wo links nichts ist, wo rechts nichts ist. Wo nur Fennen und Gräben sind, eine Handvoll Strommasten noch und dazwischen enorm viel Raum für Notizen.

Das ist nahe an diesem neuen Prinzip, das unter dem eher furchtbaren modernen Namen Workation bekannt ist. Kenne ich das jetzt also auch. Und denke mir bilanzierend: Okay, kann man machen.

Es ist am Ende vielleicht sogar etwas, das ich öfter als Möglichkeit im Sinn haben sollte. Zumal ich doch meist nur bescheiden im Umfeld verreise, wie es etwa auch die Landlebenbloggerin hier beschreibt. Ich könnte zur Not jederzeit nach Hause oder in die Firma zurück, wenn etwas nicht klappt. Ich reise oft so, dass es für viele andere gar nicht unter „Reisen“ fallen würde. Eher unter Ausflüge, und das klingt dann schon weniger beeindruckend.

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Ich hole ansonsten auf Eiderstedt am Abend noch etwas nach, ich sehe mir den Paten (Teil I) von Coppola endlich einmal wieder am Stück an. Trotz der mich anstrengenden Überlänge und obwohl es für mich ungewohnt spät wird. In der letzten Zeit wurden mir oft Splitter aus diesem Film auf Instagram etc. gezeigt, Szenentrümmer und Best-of-Zitate und ikonische Momente, ich bekam dann doch Lust auf das Originalwerk.

Es hat sich wieder gelohnt, es ist und bleibt ein sehr guter Film. Es verhält sich wohl ein wenig wie bei den Büchern, fiel mir dabei auf. Ich habe mehr und mehr Lust, meinen Genuss an den aus meiner Sicht großen und ganz großen Werken zu steigern und ihn, wenn ich dazu denn intellektuell überhaupt in der Lage bin, durch wiederholtes Konsumieren nach Möglichkeit auch noch etwas zu verfeinern. Immer öfter und deutlicher übersteigt diese Lust jene andere, die mich zu neuen Genüssen treibt, zum Herumsuchen und zum forschenden Probieren und Vagabundieren. Sie werden mir im besten Fall so etwas wie die seelische Heimat, diese Kulturprodukte, auf die ich aus freien Stücken wieder zurückkomme, so kommt es mir vor.

Mit anderen Worten, mein Lieblingsort auf dieser Welt ist womöglich gar nicht auf Karten verzeichnet. Er liegt vielleicht eher irgendwo in der Gesamtausgabe von Fontane. Um nur ein Beispiel zu nennen, es wären auch andere denkbar.

Aber so viele auch wieder nicht.

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Am Abend liege ich im Bett und höre mir lange, gründlich und konzentriert die Eiderstedter Stille an.

Diese Stille, in der nächtelang niemand hupt. In der sich niemand lauthals mit anderen herumstreitet, weder um Geld noch um Drogen oder Liebe, auch nicht um den Rest der Nacht. In der keine leeren Flaschen auf dem Gehweg zerklirren und niemand volltrunken Flüche in die Nacht schreit. In der auch kein Rettungshubschrauber über unser Dach fliegt und niemand im Vorbeifahren bei offenem Autodach in schier unfassbarer Lautstärke Musik hört.

Das ist im Unterschied zur Hamburger Wohnung dann auch ab und zu erholsam und nützlich, so in der Ruhe zu liegen. To rest in peace, noch ohne Ewigkeitsanspruch, aber doch für drei, vier Nächte immerhin. Es ist nützlich, schon um mich weiter jederzeit erinnern zu können, dass es das tatsächlich gibt, diese Stille. In der einem nach einer ganzen Weile erst der Wind auffällt, der an den Dachkanten doch ein wenig zu hören ist. Der dort leise, so leise ein wenig heult. Wie ein kleines Windkind, das noch übt. Oder ein leises Knarren fällt auf, irgendwo auf dem Dachboden, weiter weg in diesem großen, alten Haus. Dann ein Rascheln, vermutlich von kleinen oder von winzigen Tierchen. Ein Nagen vielleicht, ein huschendes Trippeln auf dem Kies vor dem Fenster. Solche Geräusche, welche die Stille nicht stören, sondern eher angenehm zu illustrieren scheinen.

In Hamburg dagegen, ich habe es in der letzten Woche wieder zu deutlich gemerkt, als es dort überraschend so warm war, dass es vorgezogene Sommernächte gab, geht es so weiter, dass die Belästigung durch nächtlichen Lärm mit jedem weiteren Jahr zunimmt. Und das liegt, ich habe das ausreichend verprobt, keineswegs nur daran, dass ich im Alter empfindlicher werde, wie es bei so vielen der Fall ist. Nein, es liegt tatsächlich daran, dass die Welt immer weiter durchdreht. Es liegt auch daran, dass das Elend in der Mitte der Millionenstadt immer weiter zunimmt. Bei uns besonders das Drogenelend, und dieses Elend ist manchmal eine besonders lautstarke Angelegenheit.

Das ist die eine Seite der Unruhe, der Minuspol gewissermaßen. Und auf der anderen, im Plusbereich, ich habe das schon öfter notiert, der stets fröhlich und selbstbewusst sein sollende Lärm der immer größer werdenden „Freiheit, Freiheit“-Fraktion. Die sich jederzeit auf alle denkbaren Arten bemerkbar machen möchte. Ungebremst durch irgendwelche aus ihrer Sicht veralteten Verhaltensregeln, jederzeit beliebig herumjohlend, wenn ihnen gerade danach ist, denn sie benehmen sich ja „authentisch“.

Und wenn sie getrunken haben, was zu ihrer Freiheit selbstverständlich oft genug gehört, dann ähneln ihre Geräusche, Schreie und Rufe denen des Elends ganz verblüffend. Es kommt dann auf den Straßen um unser Haus zu Überschneidungen zwischen den beiden Spuren im Soundtrack der Stadt, über die man noch länger nachdenken könnte. Oder man kommt zu einer weiteren Hufeisen-Theorie, so kann man es vielleicht auch sehen.

Schon an diesen ersten warmen Tagen im März eskalierte der Lärm vor der Haustür jedenfalls bedenklich und erheblich. Sicher deswegen, weil solche netten Temperaturen eben auch gefeiert werden mussten. Der Hals-über-Kopf-Frühling, der Aperol und die Folgen.

Warum aber ausgerechnet die Straßenecke vor unserem Haus für Outdoor-Beziehungskrisen weiterhin dermaßen beliebt ist, es ist mir nach wie vor unverständlich.

Sicher, man kann um diese Ecke herum bestens theatralisch abgehen (und nach zwei Minuten auch wieder reuig auftauchen), aber das kann man doch an den meisten anderen Ecken in dieser Stadt auch. Warum nun streiten sich dermaßen viele Paare ausgerechnet hier über das Ausmaß ihrer Liebe. Über die großen Dramen von Betrug und Verrat, über „Dann geh doch!“ und dergleichen. Ich verstehe es nicht, und ich werde es wohl nie verstehen, wie ich mittlerweile denke. Nachdem es mich seit Jahren verwundert, was da passiert.

Aber wie auch immer. Im Eiderstedter Bett liege ich nun und höre der Stille zu. Ab und zu höre ich das seltsam altmodisch klingende Pfeifen eines Zuges in der Ferne.

Züge pfeifen heute gar nicht mehr in dieser Dampflokomotiventonlage, fällt mir dann ein, außerdem fahren hier keine Züge. Schon mangels Schienen nicht, die doch ziemlich weit weg liegen. Was ist das für ein Geräusch?

Ich finde es nicht heraus. Es ist eine Art Zugpfeifen, das aus Zeit und Raum gefallen ist. Laut ist es nicht, dieses Pfeifen in der Ferne, es stört nicht. Eher trägt es hinüber ins Traumland.

Im fernen Pfeifen liegt so etwas wie leise Sehnsucht, darauf wurden wir alle durch viele Filme konditioniert. Mir fällt die französische Version von „500 Miles“ ein, „J’entends siffler le train“, hier gesungen von Franco Battiato. Trefflich wehmütig, stilvoll sehnend, recht ruhig.

Das kann man auch leise in der Stille hören, dieses Lied, es stört die Nacht kaum.

„J’ai pensé qu’il valait mieux
Nous quitter sans un adieu
Je n’aurais pas eu le cœur de te revoir

Mais j’entends siffler le train
Mais j’entends siffler le train
Que c’est triste un train qui siffle dans le soir.“

Das Lied ist jünger, als ich angenommen hatte, lese ich dann nach. 500 Miles wurde 1961 von Hedy West geschrieben oder eher aus unklarer Quelle in die Gegenwart geholt. Ihre eigene Version kennt man vermutlich nicht, die ist längst untergegangen, wie auch ihr Name keine Berühmtheit mehr ist. So klang sie:

Berühmt wurde der Song erst durch die unzählbar oft gespielte Cover-Version von Peter, Paul and Mary, die vermutlich alle kennen:

Auf der legendären Liste der 100 wichtigsten Country-Songs, die Johnny Cash seiner Tochter gab, stand dieser Song auch. Wie sie hier kurz berichtet, und dann die Nachfolge singend antritt:

Den etwas schrägen Alt-Country-Star Micah P. Hinson hatte ich vor einer Weile schon mit diesem Lied. Er treibt die Traurigkeit darin so weit, wie sie in kaum einer anderen Version zu hören ist.

Als hätte er sie freigestellt, diese Traurigkeit, so klingt das. Weiter weg von der Geliebten kann dieser Zug kaum noch fahren, dessen Pfeifen man da in der Ferne gerade noch hört.

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Eine neue Erfahrung habe ich hier noch zu verzeichnen. Eine, die ich hier auf Eiderstedt bisher nicht gemacht hatte, obwohl wir doch seit, was weiß ich, dreizehn Jahren oder so herkommen. Und auch zu verschiedenen Jahreszeiten. Seit irgendeiner Zeit jedenfalls kommen wir, in der Sohn II noch nicht größer als ein Schaf war. Und natürlich meinen wir, wie alle Touristen, die einen Ort mehrfach besuchen, alles hier besonders gut zu kennen, längst alles aufsagen zu können, Topchecker zu sein. Dem ist aber nicht so, und vermutlich wird dem auch nie so sein.

Im dichten Nebel über eine Landstraße im Koog gehen jedenfalls. Also in einem Nebel, so dicht, so kompakt und alles so eng umhüllend und begrenzend, meine ich, den Erzähler so gründlich und weltentrückt in der Landschaft vereinzelnd, wie es in der Großstadt gar nicht vorkommen kann. Nicht einmal am Hamburger Hafen. Und dabei dann von einer eilig reisenden Wildgansformation passiert werden. Von einem Vogeltrupp, den ich in der grauweißen, zum Schneiden dicken Luft am frühen Morgen aber nicht sehen kann. Nicht einmal schemenhaft.

Keinen einzigen Vogel kann ich erkennen. Überhaupt nichts ist zu sehen, abgesehen von dem dichten Dunst über dem Weg und den Weiden, die ich nur neben mir ahnen kann. Aber diese großen, lauten Vögel hören sich vollkommen überzeugend so an, als seien sie nur etwa einen Meter über mir. Vielleicht auch eher neben mir und dabei zum Greifen nah. Man erkennt im Nebel die Richtung der Töne nicht, man verschätzt sich auch bei der Lautstärke. Sie kommen von überall, die rauen Rufe, sie kommen von nirgendwo, sie scheinen in meinem Kopf zu entstehen, ich habe Wildgänse im Hirn.

Mir ist auf einmal, als sei ich mitten in diesem reisenden Trupp, denn genau so klingt es für mich. Als sei ich zwischen ihnen, als sei ich im Vogelzug, und streckte ich jetzt meine Arme nur weit genug aus, ich würde sicher Federn streifen.

Oder ich würde abheben, wer weiß.

Es wird mir für einen kurzen Moment fantastisch und angenehm nostalgisch spinnert zumute. Denn man hat ja seine Lagerlöf doch gründlich genug gelesen in der Kindheit, die lange Geschichte von der Reise mit den Wildgänsen. Also zumindest in meiner Generation hat man das noch, bevor es auch diesen Roman irgendwann als japanische Zeichentrickserie gab und niemand mehr das Buch angefasst hat. Das auch durchaus nicht gleichmäßig spannend war, meine ich noch zu wissen, dass dabei aber aus Kindersicht ungeheuer dick war und voller nicht endenwollender, seitenlanger Landschaftsbeschreibungen. Die immerhin auch der ursprüngliche Zweck des Werks waren, es sollte ungemein bildend sein.

Während all dieser mich der Wirklichkeit enthebenden Gedanken gehe ich in Wahrheit aber nur einmal kurz um den Hof herum. Stehe ich nur eben einen Moment nahe der Einfahrt auf der Straße herum, um mir noch schnell etwas frische Luft vor dem Home-Office zuzuführen. Während dieser Ideen und Erinnerungen ist also der Radius meines Alltags weiterhin äußerst überschaubar, auch wenn er gerade überraschend für einige Tage aus Hamburg heraus verlegt wurde. Diese kleine Reise also hin oder her, ich kreise doch stets weiter um Schreibtische, auch wenn sie manchmal woanders stehen. Und ich finde das weitgehend auch richtig so, versteht sich.

Aber mit einem Bein oder eher mit beiden Armen mitten im Vogelzug – das ist schon auch schön.

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Allerdings lässt sich Nebel ungern fotografieren, wenn er sehr dicht ausfällt. Ersatzweise andere Landschaftsbilder, bei denen man ihn in der Ferne ahnen kann, den Nebel. Wie er da weiter hinten gerade Kräfte sammelt und heranzieht.

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Beeindruckend jedenfalls, und immer wieder ist es eine etwas wehe Erfahrung, wie gut die Luft hier auf Eiderstedt ist. Besonders natürlich, wenn man gerade aus der Mitte der Millionenstadt anreist und zum ersten Mal zwischen den Weiden steht und in die weitgehend leere Gegend guckt und durchatmet. Kaum zu beschreiben, wie anders es sich hier atmet. Wie man unwillkürlich ab und zu tiefer und dann sogar noch tiefer einatmet, als sei man, was weiß ich, in einem Yoga-Seminar oder bei irgendeinem Kurs mit Achtsamkeit. Nicht dass ich da nähere Kenntnis hätte, ich stelle mir nur etwas vor.

Seltsam konzentriert jedenfalls atmet man dann vielleicht. Weil dieses Zeug, das sie hier auch einfach nur Luft nennen, so verlockend ist. Und weil man mehr von dem richtig guten Stoff haben möchte. Weil man ihn in sich haben möchte, etwa so, als könnte man etwas davon auf Vorrat konsumieren. So dermaßen gut ist diese Nordsee- und Weiden-Luft hier, dass wohl ein seltsames Bild passt: Man möchte sie nicht nur atmen, man möchte sie auch essen.

In alle Himmelsrichtungen also nichts als Gegend. Flach bis zum Horizont liegen die noch etwas wintermatt wirkenden Fennen, wie die meist noch leeren, nur vereinzelt mit Schafen besetzten Weiden hier heißen. Dazwischen die langen, gerade gezogenen Gräben, in denen sich der Himmel am Abend metallen spiegelt, blank, dunkel und bläulich kalt. Etliche Frösche in diesen Gräben, die sich am Nachmittag warnend etwas zurufen, wenn jemand wie ich vorbeikommt. So ein verdächtiger Zweibeiner, so ein flügelloser Storch.

Dann das glucksende Platschen, wenn sie sicherheitshalber abtauchen. Immer wieder plätschert es kurz, es begleitet einen, wenn man dort entlanggeht. Ein freundliches Geräusch ist das, seltsam an alte Zeiten erinnernd, an Landeinsamkeiten, die ich so gar nicht erlebt haben kann. Viele Jahrzehnte zurückreichend in die Geschichte und auch in die Geschichten.

Der Sohn hatte hier einen Moment, da kam er gerade aus dem Stall, nachdem er dort große Mengen Heu verteilt hatte. Er ging über den Hof und auf seine Mutter zu, die gerade auf dem Rasen vor dem Haus weiße Laken auf eine Wäscheleine hängte. Weiße Laken, in die gleich der Wind von der See her hineinfuhr, sie versuchsweise wie Segel zu blähen. Und dieser Moment, diese kurze Szene, das merkte dann der Sohn und erzählte davon, das war ebenfalls so etwas, das hätte auch aus einem anderen Jahrhundert sein können.

Da war auch ihm vielleicht, als würde er sich erinnern, wo er sich gar nicht erinnern kann.

Über einem, wenn man hier im März übers Land geht, kreuzt der große, der ganz große Vogelzug in riesigen Schwärmen oder in zahllosen kleineren Trupps durch den Himmel. In Großfamilien und Verbünden aller Art fliegen sie, auch einige Alleinreisende sind darunter. Laut schnatternd und schreiend dabei, manchmal auch geräuschlos und ernsthaft vorwärtsstrebend. Einige hoch piepsend, manche schrill lärmend und einige mit Geräuschen, die man gar nicht recht einsortieren kann. Vielleicht hat man sie auch tatsächlich noch nie gehört, diese Vogellaute, denn was mögen das alles für Arten sein. Vögel sind darunter, und wenig sind es nicht, die hier gar nicht bleiben, nicht einmal in der Nähe. Die von weit herkommen und noch viel weiter wegwollen. Für die das hier nur irgendeine Etappe ist, ein kurzer Halt im Wattenmeer.

Manchmal kurz im Gras landende, manchmal alarmiert und überstürzt aufsteigende Geschwader. Dann wieder wie neugierig kreisend in zwei, drei Runden über den einsamen Höfen zwischen den Fennen oder auch in weit ausholenden, langgezogenen Kurven über die große Halbinsel und das Wattenmeer hinweg, an der Küste entlang oder ins Landesinnere abschwenkend.

In Kurven fliegen sie da, die einer Logik folgen, die weit über uns ist.

Millionen dieser Zugvögel sind es, die hier durchkommen. Einen Bruchteil davon sieht man nur. Wenn man sich nur genug auskennen würde, man könnte hier von März bis Mai oder auch später im Herbst, im September oder Oktober, die immer viel zu kurze Liste der bisher im Leben erkannten Arten erheblich vervollständigen. Namen um Namen könnte man dazuschreiben, fantastisch klingende Vogelnamen, von denen man noch nie vorher etwas gehört hat. Stolz wie Bolle wäre man vielleicht dabei, im Grunde aber ahnungslos verbleibend wie immer.

Was können wir davon schon verstehen, was da oben los ist.

Jacques Brel sang zwar damals von einer anderen Gegend an der Nordsee, vom Flanderland etwas weiter im Süden. Aber es gibt doch Ähnlichkeiten in der Landschaft, es gibt auch das gleiche Meer da vorne. Es gibt eine ähnliche Stimmung auf der Halbinsel Eiderstedt, in Nordfriesland, und es gibt Zeilen im Lied, die kann man auch von hier aus gut mitsingen, wenn gerade niemand zuhört.

„Le plat pays“ (Wikipedia-Link) hieß das Lied auf Französisch, aber er hat es auch in einer flämischen Version aufgenommen, „Mijn vlakke Land“.

Noch zwei Versionen in deutscher Sprache. Zum einen die von Klaus Hoffmann, von dem Album, das ich als Jugendlicher besaß, sehr mochte und so irrsinnig oft gehört habe, wie es damals eben üblich war. In jenen analogen Zeiten mit dem begrenzten Vorrat im Plattenregal.

Zum anderen die Version von Hildegard Knef. Beide drücken eine jeweils eigene, sich deutlich unterscheidende Stimmung aus, auch im Text weichen sie voneinander ab.

Wenn ich mich richtig erinnere, war es Ella Fitzgerald, die Hildegard Knef in der Zeit, in der sie am Broadway auftrat, als „die beste Sängerin ohne Stimme“ bezeichnet hat. Daran musste ich bei diesem Lied wieder denken, besonders bei der letzten Strophe.

Und bei Klaus Hoffmann die jugendlich kraftvolle Stimme bei diesem legendären Konzertabend, mit der das Anschwellen der letzten Strophe besonders gelungen und überzeugend klingt, wenn es endlich um den erlösenden Südwind geht.

„Wenn ein Hauch aus dem Süden mit dem Meer herbeiwandelt

Und wenn Greta, die Blonde, sich in Carmen verwandelt

Wenn die Söhne des Windes erwachen im Mai

Wenn die Ebene strahlt und vibriert für Julei …“

 Ich mag es immer noch, dieses alte Album.

 

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An den Freitag der letzten Woche kann ich mich nicht erinnern, vielleicht gab es in der Woche gar keinen Freitag. Man kann auch nicht immer auf alles aufpassen, denke ich mir. Und was ist schon ein Freitag von den Tausenden, die man so zugeteilt bekommt. Auch einmal gelassen etwas entbehren können! Die Tage ungezählt und unbenannt an sich vorbeiziehen lassen. So wie der Buddha unter dem Feigenbaum die Gedanken, und das ist dann auch Urlaub.

Am Sonnabend das Konzert von Fortuna Ehrenfeld im Mojo. Zum ersten Mal seit Jahren wieder an einem Samstagabend auf der Reeperbahn, da weiß man auch gleich wieder, warum man das sonst eher meidet.

Unerwartet stand ich da dann als Einzelbesucher vor der Bühne, das war anders geplant und gewünscht, ließ sich aber nicht mehr anders einrichten. Die Umstände, die Sonderplanungen, die Ereigniskarten des Lebens. Das macht mir normalerweise auch nichts aus, ich bin oft und auch gerne solo irgendwo. Allerdings war ich, wo ich mich auch hinstellte, dort hartnäckig von frühlingstollen, musikbeseelten, knutschenden Paaren umgeben. In einer Häufigkeit, die ich nach einer Weile doch etwas anstrengend fand, und obwohl die stark dargebotene Konzertleistung eher die schnelleren, lauteren Stücke betonte und gehörig rockte, gar nicht hauptsächlich kuschelig war.

„Und alles fliegt dir zu …“, singt Martin Bechler. Das Gefühl hatte ich an diesem Abend dann eher nicht. Andererseits bin ich mir auch nicht sicher, ob ich etwa mit mir zufliegenden Herzen etwas anzufangen gewusst hätte. Immerhin aber ging ich nach sehr gutem Konzert durch eine Nacht nach Hause, jackenlos und clubgewärmt, die fast schon als laue Sommernacht durchging, mitten im März.

Lächelte dann in der U-Bahn beim Rekapitulieren von Textzeilen eher versehentlich eine fremde Frau an, und die lächelte prompt zurück, bevor sie ausstieg. Immerhin.

Dann gab es etliches Organisatorisches zu besprechen und zu klären. Man entkommt dem immer nur bedauerlich kurz, also ich jedenfalls. Dann gab es so einen Behördenbrief im Briefkasten, bei dem man nach der Lektüre neue Blutdruckmedikamente braucht und außerdem jemanden hauen möchte, auch als eher friedfertiger Mensch. Man würde eben etwas weniger weit ausholen als die normalen Hooligans.

Schließlich umfassendes Umplanen und gründliches Abwägen und Diskutieren mit der Herzdame und längeres Klären der Möglichkeiten. Gedankliches Hin und Her und dann das Heraussuchen eines Zuges.

Eine Zugfahrt am Sonntag in Richtung Nordwest zum Abgewöhnen. Wobei ich gefühlt nur alle zehn Fahrten einmal Pech habe. Unterm Strich empfinde ich das noch als zumutbar und bleibe dem Verkehrsmittel treu. Diesmal aber – meine Güte. Volltrunkene Fußballfans, angeheiterte Damenrunden aus der Piccolo-Fraktion und Senioren mit E-Bike und zehntausend Zubehör- und Gepäckteilen, die sie alle aggressiv bewachten und verteidigten: „Sie sind eben dagegen gekommen! Gehen Sie weg!“

Aber auch eine Zugbegleiterin, die einem ahnungslosen Fahrgast den Umgang mit einer Ticket-App in einer solchen Engelsgeduld erklärte, dass daraus fast ein kompletter Volkshochschulkurs über das Smartphone für Senioren wurde. Wobei sie unentwegt beruhigend auf den tendenziell hektischen, etwas panischen, fahrigen Menschen vor sich einredete, bis es alles tatsächlich funktionierte und auch schön bestätigende Geräusche machte. Obwohl zwischendurch kein Mensch mehr unter den unfreiwillig Zuhörenden ringsum im Waggon war, der ernsthaft glaubte, dass die beiden da jemals zu einem Ergebnis kommen konnten. So lang war der geistige Anfahrtsweg, dermaßen weit wurde immer wieder ausgeholt.

Sie kamen aber ins Ziel. Nach über 15 Minuten erst, aber so ist das manchmal. Ankommen ist alles. Diese Frau jedenfalls besser mal abwerben für ein Lehramt anderswo, eine Pädagogin erster Klasse.

In Husum stieg ich erleichtert aus dem Zug und staunte kurz über den immer noch heruntergekommenen Bahnhof, an dessen maroden Bahnsteigen man auch Filme über die Ostblockvergangenheit anderer Staaten drehen könnte. Die Kulisse passt dort schon.

Und nun bin ich unerwartet und auch nur für kurze Zeit wieder inmitten von ungeheuer viel Gegend auf Eiderstedt. Wo ich die bei meiner Ankunft umgehend losfahrende Herzdame in der Betreuung von Sohn II ablöste, der hier weiter und mit ungeahnter Begeisterung als Geburtshelfer bei den Schafen arbeitet. Etwa 120 Geburten stehen noch aus, 120 Lämmer sind noch auf die Welt zu holen. Es gibt reichlich Arbeit für ihn und ich denke, er lernt auch viel dabei. Und zwar bei Themen, die zum analogen Großtrend recht gut passen.

Die Herzdame aber musste dringend auf Dienstreise. Weswegen ich zum ersten Mal hier bin, ohne Urlaub zu haben. Home-Office auf dem Hof, nicht Agrotourismus, sondern Agro-Office. Es ist meine Premiere.

Die Schafe blöken mir am Vormittag energisch motzend in die Calls, ein Hahn kräht aufgeregt alarmiert in höherer Tonlage drüber hinweg. Ich muss mich dermaßen zusammenreißen, daraus nicht pausenlos entsprechende Scherze über die Welt der Konzern-Jobs und der zu langen, zu häufigen, zu sinnlosen Meetings zu machen.

Sie können mir schon glauben, ich habe es auch nicht immer leicht.

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Dann gab es im spontanen Kurzurlaub einen Filmtag für mich. Mir war gerade überraschenderweise so, und nichts hielt mich auf. Wehe, wenn sie losgelassen, man kennt das. Ich sah daher drei Wes-Anderson-Filme fast nacheinander weg. Von denen ich die ersten beiden schon kannte, aber das machte in diesem Fall nichts. „The Royal Tenenbaums”, „The Grand Budapest Hotel” und „The French Dispatch”. Mit dem letzten konnte ich eher wenig anfangen, vielleicht war es auch einfach ein Film zu viel. Die ersten beiden bleiben auf „gerne wieder“.

Es war mir bis zu diesem Tag allerdings nicht bewusst, wie sinnvoll es sein kann, Wes-Anderson-Filme direkt nacheinander wegzugucken. Ich weiß es jetzt, diese Versuchsanordnung hat sich bewährt. Man hat doch einige Erkenntnisse, was die Kulissen, die Farben, die Mode etc. betrifft, den Bildaufbau und das Erzählen mit visueller Verführung und Überwältigung.

Dass sich etwa, um nur ein Detail zu nennen, eher abgefahrene, knallige Farbkombinationen in der Herrenmode von Film zu Film invertiert wiederholen, dass da also etwa Sakko und Rollkragenpullover in Kardinal-Lila und Cognac einmal die Farbrollen durchtauschen, das wäre mir sonst selbstverständlich nicht aufgefallen. Aber es macht doch erheblich Spaß, so etwas zu bemerken. Als sei man ein Filmkenner besonderer Güte. Ein Gedanke, der bei mir ansonsten natürlich vollkommen abwegig ist.

Jedenfalls war ich erneut mit der mir ausgesprochen einladend vorkommenden Verrücktheit der Anderson-Produktion weitgehend einverstanden. Wie auch beim ersten oder zweiten Sehen schon.

Wenn man allerdings nach drei solchen Filmen durch eine Stadt wie Hamburg geht, die also aus Mangel an allgemeiner Ambition bisher noch nicht durchgehend und in jedem Detail als Kulisse für solche oder ähnliche Filme optimiert worden ist, dann fällt einem doch vehement auf, was man da alles noch geraderücken müsste. Was man alles ordentlicher, symmetrischer oder zumindest irgendwie gefälliger arrangieren und vor allem etwas farbiger, peppiger gestalten könnte. Und dabei war ich an diesem Tag nicht einmal in der Hafencity. Wenn man sich vorstellt, was man da alles machen müsste, um auch nur eine Szene in diesen Kontexten drehen zu können! Ein anstrengender Gedanke, eine städtebauliche Herausforderung. Aber andererseits auch nicht ohne Reiz.

Immerhin, und es ist diesmal kein geringes Immerhin, erkannte ich, als ich über diese Fragen gerade nachdachte, bei einem zufälligen Blick auf meine Spiegelung im Schaufenster eines Ladens für Deko, Klimbim und Oster-Artikel, eine Art von besonders passender, Bill-Murray-mäßiger Müdigkeit in meinem Blick. Auch die passende Körperhaltung dazu sah ich. Ich hätte stehenbleiben und meinem Spiegelbild eine passende Dialogzeile aufsagen mögen, so kompatibel zu den gerade gesehenen Filmen sah das aus.

Aber es waren natürlich überall Leute um mich herum, wie in der Hamburger Innenstadt nicht anders denkbar. Da spricht man lieber nicht laut mit seiner genau passend resignativ wirkenden Schaufensterspiegelung und gratuliert sich zur stimmigen Erscheinungsform.

Contenance! So wichtig.

Den Instagram-Account „Accidentally Wes Anderson” kennen alle schon, nehme ich an? Ich verlinke ihn hier daher nur sicherheitshalber, falls doch noch zwei, drei Interessierte etwas verpasst haben sollten.

Das Prinzip würde aber auch mit Texten zu gebrauchen sein, fällt mir gerade noch auf. Es wäre ohne weiteres etwa in Blogs als Rubrik denkbar. Als naheliegend kommt einem sofort „Accidentally Kafka“ in den Sinn. Die passenden Beispiele dazu kennen wir alle.

Aber schöner und interessanter wären wohl Varianten, die darüber hinausgehen würden, „Accidentally Wolf Haas“ etwa. Noch weiter gedacht ist man vermutlich schnell bei Literatur-Insidern, aber warum sollte man da nicht sein. Und könnte also etwa beim Aufschimmern von Themen wie Religion oder Schuld „Accidentally Graham Greene“ verwenden oder bei einer lakonischen Schilderung gewöhnlich erscheinender Abläufe, bei denen man dennoch irgendwie Tiefe und Abgrund ahnt, „Accidentally Raymond Carver“ und dergleichen.

Der Möglichkeiten so viele, der Stunden so wenig.

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