Buddenbohm & Söhne

Zwischendurch gab es gute Nachrichten aus dem Literaturbetrieb, wenn auch etwas indirekt. Aber indirekt, da steht der Literaturbetrieb doch drauf, das macht also nichts.

Zum einen gab es da diesen vieldiskutierten Ausschluss dreier „linksradikaler“ Buchhandlungen vom Buchhandelspreis. Durch einen besonders glücklos agierenden und zudem noch CDU-nahen Politiker, dessen Namen man sich hoffentlich nicht allzu lange wird merken müssen. Das ist eine gute Nachricht, weil sie uns erkennen lässt, dass es also noch Buchhandlungen gibt, die dermaßen links sind, dass Politiker von rechts meinen, vermeintlich trickreich gegen sie vorgehen zu müssen.

Das freut mich, und das weiß ich in den Zeiten des fast globalen Rechtsrucks durchaus zu schätzen. Aber ich notiere dies auch gerade auf einer Bank vor der großen Filiale einer Buchhandelskette in der Innenstadt, in der man sicher auch Bücher von ganz rechts auf großen Tischen attraktiv präsentiert. Wenn sie nur auf den Bestsellerlisten stehen.

Besonders freundliche Grüße daher nach Bremen, Berlin und Göttingen. Interessante Buchhandlungen haben Sie da.

Zum anderen starb António Lobo Antunes (Wikipedia-Link), der portugiesische Schriftsteller und Dauerkandidat für den Nobelpreis („Ich scheiß auf den Nobelpreis“, das war seine Meinung dazu, Quelle hier). Das ist eine gute Nachricht insofern, als es am Sonnabend in Portugal einen Staatstrauertag geben wird, ihn zu ehren. So etwas geht in Portugal, das halte ich für ein sympathisches Detail. Eine eher spezielle, aber doch beachtliche Form der Literaturförderung.

In Deutschland geht so etwas, wenn ich meinen schnellen Recherchen trauen kann, nicht. Schon protokollarisch nicht. Das höchste der Gefühle scheint hier bei vergleichbaren Fällen der pathostrunkene Abgesang durch die Rede eines Bundespräsidenten oder einer zukünftigen Bundespräsidentin bei der Trauerfeier zu sein.

Wem ist das wohl zuletzt widerfahren? Das habe ich sogar richtig erraten, und ich glaube, vielen von Ihnen wird es ähnlich gehen. Denn eine dermaßen ausdrücklich staatlich gewürdigte Bedeutung maß man zuletzt natürlich Günter Grass zu. Gestorben 2015. In der DDR erhielt Anna Seghers 1983 staatliche Würdigungen bei der Trauerfeier. Da rückte noch Honecker mit großem Trupp an, inklusive Gattin, Militär und allem.

Aber einen Staatstrauertag gab und gibt es nicht, weder in Ost noch in West oder in der vereinten Form (freudschen Vertipper gelöscht: „in der verneinten Form“). Auch für Thomas Mann oder Bertolt Brecht gab es das nicht, oder wen auch immer man als Oberberühmtheit und Kanonkönigin aus dem Fachbereich nennen mag. Man müsste erst das Protokoll ändern. Es geht also nicht, und es wird auch nie gehen. Aber Gedenkbriefmarken, die können wir immerhin gerne machen.

Von António Lobo Antunes, der, wie ich staunend lese, seine Texte wohl stets mit Kugelschreibern auf kleinen Notizzetteln verfasste, habe ich bisher nichts gelesen. Ach, diese Lücken, diese entsetzlichen Lücken.

Er wird einer der bedauerlichen Fälle sein, bei denen mich erst die Todesnachricht dazu bringt, mich mit dem Dichter oder der Dichterin zumindest versuchsweise zu befassen. Ich sehe also eben auf seiner Perlentaucherseite nach. Einer der Romane, der mich interessieren könnte, hat den wundersamen Titel: „Welche Pferde sind das, die da werfen ihren Schatten aufs Meer?“

Ins Deutsche übertragen von einer Übersetzerin mit passend fantastischer Alliteration im Namen: Maralde Meyer-Minneman. In dem besonders schönen Vornamen Maralde, den ich noch nie gesehen habe, steckt wohl das althochdeutsche Marah, die Mähre, das Pferd. So eine passende Verbindung zum Buchtitel, man muss es doch hervorheben.

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Gestern war der erste von drei Tagen, die ich spontan frei genommen habe. Lebe wild und gefährlich, da haben wir es also schon wieder, mein lieber Artur. Sogar Herr Buddenbohm tanzt auf einmal unvorhersehbar aus der Reihe und macht einfach mal … nichts.

Das dachte ich mir jedenfalls so. Nachdem ich morgens das Normale, das Stetige und das Geliebte absolviert, also wie üblich und fast täglich gebloggt hatte. Es gab ansonsten aber keinen Plan, kein To-Do und kein Vorhaben für diesen Tag. Kein Date, keinen Termin, ich hatte nicht einmal irgendeine Neigung oder ein Interesse. Zumindest verspürte ich nichts in dieser Richtung, während ich kurz mal testweise in mich hineinfühlte. Wobei ich allerdings nie recht weiß, wie man da genau vorzugehen hat, wie dieses Hineinfühlen exakt und korrekt auszuführen ist. Dennoch benehme ich mich ab und zu so, als sei mir das wie allen anderen auch geläufig. Ich möchte nicht dauernd durch Besonderheiten auffallen, nicht einmal mir selbst.

Dann dachte ich, dass ich ja etwas denken könnte. Einfach so. Vielleicht … ja, vielleicht zur Abwechslung einmal etwas mehr nach vorne. Dabei für die nachfolgenden Gedanken meines späteren Ichs eine Richtung suchend, bahnend oder gar weisend, was auch immer. Sind solche Tage, an denen nichts zu sein scheint, nicht wie geschaffen für so etwas? Kann und soll man da nicht, wie es Xavier de Maistre in seiner „Reise um mein Zimmer“ ausdrückt, den Gedanken frei nachjagen, so wie der Waidmann dem Wild?

Man muss es aber, so viel weiß ich doch sicher, schon im Stadium des bloßen Vorhabens bewusst ganz leise denken, was man da gemeinsam mit seinem Hirn unternehmen möchte. Keinesfalls darf man die Absicht versehentlich auch nur im Selbstgespräch laut äußern. Und schon gar nicht darf man es jemandem mitteilen, das wirklich niemals.

Denn dann, das kennt man, käme umgehend und auch unweigerlich erneut der sattsam bekannte Humor der Göttinnen ins Spiel. Dann fielen aus dem Nichts Termine und To-Dos ohne Zahl vom Himmel, dann fiele man selbst vielleicht folgenreich Treppen hinunter, dann fände man Mieterhöhungen in beträchtlichem Ausmaß oder andere stark ablenkende Desastermeldungen im Briefkasten, und der Kampfmittelräumdienst erschiene doch noch auf der Baustelle nebenan, mit dem Evakuierungsbescheid für die Nachbarschaft und allem. Man weiß es ja, dass es dann so käme, wenn man über dergleichen spricht und sich mitteilt, wenn man womöglich sogar das Wort Plan erwähnt. Man weiß es längst, man ist also auf der Hut. Und schweigsam.

Ich dachte daher nur leise und in Kleinbuchstaben, etwa so, wie Felix immer schreibt, ich dachte gewissermaßen unter dem Radar der übergeordneten Mächte.

Draußen wurde es währenddessen langsam hell, sangen die Vögel, rumpelten die Müllbrigaden erst volle und dann leere Container über das Kopfsteinpflaster, bellte der obligatorische Hund in der Ferne, hupte ein Auto, klingelte ein Fahrrad, schrie ein wütender Mensch irgendetwas. Draußen fanden Stadt und Natur also in der im März üblichen Weise statt.

Meine Gedanken allerdings – sie blieben zunächst bemerkenswert und bedauerlich unklar. Allzu neblig kamen mir meine Aussichten vor, seltsam verwischt und trübe. Nichts klarte auf, während Minute um Minute des so kostbaren freien Morgens verging, während ein weiterer sonniger Tag begann. Kein einziger Gedanke folgte willig dem Blick ins Freie und nach vorne, Richtung Sonnenaufgang, Helligkeit und Zukunft. Es war eher ein taumelndes Kreiseln im engen Raum.

Nach einer Weile kam ich dann darauf, dass hier etwas nicht stimmte. Denn man muss bei so etwas auch kühl abstrahieren können. Man muss zumindest im Geiste manchmal einen Schritt aus sich heraus und zurücktreten können, um die eigene Lage besser zu überblicken.

Daher stand ich dann auf und putzte die Fenster. Wozu leider weder die Herzdame noch ich jemals bereitwillig neigen. Was hier eher eine der seltenen Zuständigkeitslücken zwischen uns beiden ist und also ein undefinierter Nicht-Prozess. Ein Stück Unordnung und Leid, ein verelendetes, ungeliebtes Verantwortungsniemandsland. Welches jeweils nur dann lustlos bearbeitet wird, wenn wir gar nicht mehr hinaussehen können und es einem von uns beiden endgültig zu trübe wird. Im wahrsten Sinne des Wortes.

Erst dann verbessern wir notgedrungen wieder einmal die Aussichten.

Danach ging es aber wesentlich besser weiter. Danach kam ich tatsächlich auf einige Ideen, schrieb ich auch etwas auf, befand ich dies und das, bewertete ich unerwartet entscheidungsfreudig einiges neu oder zumindest etwas anders als bisher. Und wickelte ich im Geiste manches zumindest vorläufig ab.

Es war daher kein schlechter Kurzurlaubsvormittag. Und das ist immerhin nicht nichts.

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Am frühen Morgen singen seit dieser Woche Rotkehlchen und Amsel in der lieblichsten Art und der sinnlichsten Absicht unten in den Büschen rund um den Spielplatz. Rhythmisch werden sie begleitet oder aber penetrant gestört, je nach Betrachtung oder Gutmütigkeit, von der deutlich eintönigeren Blaumeise. Wobei es mir gar nicht unwahrscheinlich vorkommt, dass Singvögel von anderen Singvögeln aller Art dauerhaft schwer genervt sind.

Etwa so wie wir Menschen oft von uns Menschen. Immer und überall diese anderen, und dann sagen sie auch noch dauernd etwas.

Saisonal passend zum durch die offene Balkontür hereinwehenden Vogelsang blühen die Tulpen in der Vase auf dem Wohnzimmertisch auf. Ein Bild, das man normalerweise nicht mit Schwierigkeiten in Beziehungen assoziiert, eher im Gegenteil. Aber beim so verlässlichen Dan Reeder findet man mittlerweile zu erstaunlich vielen Lebenslagen passende Song-Lyrics, und auch hier kann er souverän weiterhelfen. Mit einem Song über brüchige Beziehungslagen im Frühling. Falls da jemand gerade Bedarf hat, „Tulips on the table“.

Ich z. B. finde passende Musik bei vielen Themen bekanntlich oft trostreich. Und zwar besonders dann, wenn ich sie ungefähr viertel- bis halbironisch mitsingen kann. Bei Hundertprozenttreffern wird es dann schon wieder schwieriger, die können auch herunterziehend wirken.

„The tulips on the table mean that spring is on the way

The sun shines through the windows like it hasn’t shone in days

And lately you don’t listen to a single word I say

My baby don’t love me anymore.”

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Ich habe ansonsten nach dem Bartleby ein neues Hörbuch begonnen. Wieder wählte ich eines aus der ARD-Audiothek, ich werde öffentlich-rechtlich weiterhin gut versorgt.

Diesmal ist es eines, das ich seit vielen, vielen Jahren schon lesen wollte. Sicher seit zwanzig Jahren oder mehr, etwa seitdem ich mit dem Bloggen begonnen habe. Damals hat es mir jemand lebhaft empfohlen, das weiß ich noch. Wer es mir aber empfohlen hat und in welcher Form, das ist allerdings längst vergessen, nur der Titel blieb mir immer präsent, durch all die Jahre.

Das liegt daran, dass dieses Buch mit dem Bloggen, insbesondere mit dem Bloggen aus einem eher ereignislosen, reisearmen und keineswegs actionbetonten Leben heraus, etwas zu tun hat, zumindest aus meiner Sicht. Von Xavier de Maistre (Wikipedia-Link) ist es, seine „Reise um mein Zimmer“, 1794 ist es erschienen.

Ein Werk, welches in einem als langweilig empfundenen, 42-tägigen Hausarrest nach einem illegalen Duell entstand, eine Art Beschäftigungstherapie also. Ein Klassiker der Nichtreiseliteratur, wenn nicht sogar DER Klassiker aus diesem Bereich. Der Vorreiter des Genres. In zehn Folgen à etwa 12 Minuten wird es vorgelesen, hier der Link zum Hörbuch.

Wieder aber werden weder ÜbersetzerIn noch Vorleser genannt, wie kann es denn nur sein.

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Ich habe die Reihe mit der Wochenendkultur erfolgreich fortgesetzt. Also erfolgreich nur in dem Sinne, dass etwas stattfand, nicht dass ich jetzt kulturell aufgelevelt wäre. Immer realistisch bleiben.

Verabredet war ich ein wenig außerhalb meiner Komfortzone zum Besuch moderner Kunst, nämlich der von Ho Tsu Nyen aus Singapur. Videoinstallationen und dergleichen. Definitiv nicht meine Welt, nicht mein Geschmack, nicht mein Interessensbereich. Aber ja, keine Frage, auch so etwas zwischendurch mitnehmen. Sich vielleicht überraschen oder sogar bekehren lassen, weiterhin lernen wollen, flexibel, geistig wendig und offen bleiben oder werden usw. Sie kennen das.

„Lebe wild und gefährlich, Artur.“

Womöglich waren Sie bei diesem Zitat so unbedarft wie ich. Sie haben vielleicht, wie viele andere auch, lange Zeit gedacht, dieses Zitat habe mit Arthur Rimbaud zu tun? Dem ist nicht so (dieses Blog ist nicht mehr aktiv, aber man könnte dort glatt noch etwas rückwärts lesen, so ein anziehendes Thema ist das).

Während ich normalerweise bei moderner Kunst eher unschöne Abwehrreflexe habe, werde ich allerdings vergleichsweise handzahm und zutraulich, wenn mir das jemand betont kundig erklärt. Etwa eine Kuratorin, Künstlerin, Sammlerin, Topcheckerin etc. Um mich also in der Ausstellung halbwegs gesellschaftstauglich zu benehmen, sah ich mir vorher Videos von Ho Tzu Nyen an. Und siehe da, ich fand ihn recht sympathisch. Das war schon einmal ein guter Anfang, ich gab mich danach etwas angetauter.

Dann die Ausstellung. Schon von der Lautstärke her war sie trotz bester Absichten einigermaßen herausfordernd. Lautstärke ist leider auch so ein Thema, bei dem ich mit den Jahren nicht eben duldsamer werde.

Ich machte mir also zunächst ausführlich Gedanken über den Horror, dort ganztägig als Aufsicht herumlaufen zu müssen. Unaufhörlich durch abgedunkelte Räume mit zig Projektionsflächen zu wandern, auf denen unentwegt meist schwarzweiße Filmschnipsel aus Südostasien laufen. Teils algorithmisch immer wieder neu zusammengemixt in der Bild- und Tonspur. Und da geht man dann durch, acht Stunden lang vielleicht. Es kam mir kurzgeschichtentauglich vor, diese besondere Belastung, bei der der innere Monolog der Hauptfigur sicher auch zusehends verschnipselt wird, in immer wirreren Schleifen abläuft und zunehmend seltsame Effekte auf der Tonspur hat. Vielleicht hätte man daraus aber auch eine Art Meta-Video-Installation ableiten können … wie auch immer. Ich kam gedanklich jedenfalls ab, bevor ich richtig drin war, ich trieb schon wieder Nebendinge.

Dann aber las ich halbwegs strebsam etliche Erklärtexte. Ich sah mir Filmschnipsel und Sequenzen an, ich hörte zu und gab mir Mühe. Und zwar gab ich mir exakt so viel Mühe, dass ich kein schlechtes Gewissen haben muss, sondern im Zwischenzeugnis auch bei diesem Thema stehen könnte: Herr Buddenbohm war stets bemüht. Immer ein gutes Gefühl.

Aber.

Das ist insgesamt nicht meins, und das wird auch nicht meins. Was auch nichts macht, denn man kann und muss sich auch nicht für alles begeistern. Die Ausführungen zum Werk fand ich an einigen Stellen dennoch interessant, und ich verstand auch, oder meinte zumindest, es zu verstehen, was den Meister da gereizt hatte und wie sein Vorgehen und Verbasteln jeweils motiviert war. Und kam dann zu einem Schluss, der aber, das müssen Sie jetzt einfach glauben, nicht so größenwahnsinnig gemeint ist, wie er vielleicht klingt, denn es ist selbstverständlich eine rein abstrakte Überlegung: Ich könnte mir eher vorstellen, solche Kunst zu machen, als sie zu genießen oder auch nur interessiert zu besuchen.

Und ich komme jetzt erst beim Notieren auf den erheiternden Gedanken, dass es auch Menschen wie Ho Tzu Nyen durchaus ähnlich gehen könnte. Theoretisch zumindest. Und das wäre dann schon die zweite ableitbare Geschichte. Wenn es so weitergeht, schreibe ich doch wieder welche.

Dann gingen wir noch ein wenig durch den Rest des Hauses, an anderen Phasen der Moderne und an älteren Werken vorbei. Aber das schon mehr nebenbei, denn die Konzentration wandte sich mehr und mehr meiner Begleitung zu, welche ich dort zum ersten Mal traf. Immer noch gibt es einige bloggende Menschen, die so wie ich seit gefühlten Ewigkeiten dabei sind, die mich und die ich also manchmal seit vielen Jahren lese, die ich aber noch nie leibhaftig gesehen habe.

Immer noch, nach all den Jahren, kann ich also ab und zu durch so ein Treffen ein Kennenlernen aufarbeiten, das aufgrund des gemeinsamen Themas bereits seit zwanzig Jahren interessant gewesen wäre.

In diesem attraktiven Sinne also traf ich Frau Klugscheißer, welche mir wiederum in ihrem Text zum Tag ein denkwürdiges Kompliment gemacht hat: „Wären wir beide nicht dem Alkohol abgeneigt, würde ich mich mit Herrn Buddenbohm durchaus gerne mal betrinken.“

Das beruhte auf Gegenseitigkeit. Was schon daran abzulesen war, dass wir uns erstaunlich lange und auch noch gerne ausgehalten haben. Und jetzt, wo ich mit etwas Abstand drüber nachdenke, komme ich zu dem Schluss, dass mir ein Kompliment dieser Art tatsächlich gerade deutlich gefehlt hat. Es handelt sich bei Frau Klugscheißer also vermutlich um einen Menschen mit besonders feiner Intuition, wie sympathisch ist das denn.

Ansonsten nur noch drei Kunsthallenbesuche und ich bin mit der Jahreskarte im Plus. Ich werde nach Möglichkeit berichten.

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Regen und Wind gab es in der Nacht, in welcher der März ins Land einzog. Zwar fiel das geringe Maß an Regen dezent und zurückhaltend aus, aber immerhin war es doch eindeutig Wasser, das da kurzzeitig vom Himmel fiel. Immerhin wurde es währenddessen März. Und da haben wir selbstverständlich in bereitwilligster Assoziationsleistung ein Lied parat.

Eine Art saisonales Vexier-Lied ist es. Denn der Text variiert und meint auch etwas anderes, je nachdem, auf welcher Seite der Weltkugel man sich gerade herumtreibt und welche Jahreszeit man dabei erlebt. Hier nachzulesen.

Es gibt eine Unzahl von Einspielungen dieses Songs, Mengen von Cover-Versionen. Eine der schönsten Aufnahmen ist aber diese hier: Elis Regina und der Urheber Tom (Antonio Carlos) Jobim mit den Wassern des März, mit den Águas de Março.

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Der Wind dagegen gab sich nicht so dezent wie der eher scheue Regen. Er trat vielmehr schon wieder in norddeutsch heulender Stärke auf. Pfiff also um die Dachkanten und in geöffnete Fenster, kam auch gleich mit den üblichen Warnmeldungen auf dem Smartphone daher. Obwohl es in Wahrheit lediglich um Beaufort 7 ging („Fensterläden werden geöffnet, Zweige brechen von Bäumen“). So etwas verbreitet hier normalerweise keine nennenswerte Unruhe.

Ob aber die zum Wind und zum März passende Songzeile noch auf eine andere Art zutrifft, als nur brav den korrekten Monat zu benennen, dies wird sich in den nächsten vier Wochen erst noch weisen müssen.

Jedenfalls aber kommt in einem anderen Song-Klassiker, den Foolish Things, und das wollte ich nur eben sagen, die schöne Zeile vor: „The winds of March that made my heart a dancer.”

Hier in der so gefällig historisierenden Version von Max Raabe und dem Palastorchester:

Erheiternd vielleicht am Rande, dass bei den Dingen, die in diesen Song-Lyrics als beseligende und nostalgiefördernde Erinnerungsstücke aufgezählt werden, zwei dabei sind, die man heute doch etwas kritischer sieht:

„A cigarette that bears a lipstick’s traces
An airline ticket to romantic places …”

Zigaretten und Flugreisen. Die waren damals, der Song ist von 1935, noch deutlich romantischer und unschuldiger konnotiert als heute.

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An anderer Stelle, mit noch mehr Wasser und Wind in der Landschaft, wie ich hörte, betätigt sich Sohn II wieder als Geburtshelfer, und das vermutlich gleich hundertfach. Von der ihn begleitenden Herzdame wurde auch ein Beweismittel aus Nordfriesland gesendet:

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In der letzten Woche war ich an drei Tagen im Büro. Also im altmodischen, präpandemischen Sinne. Im Firmengebäude im anderen Stadtteil, unten am Hafen. Mit morgens hin und später zurück. Mit ergonomisch korrektem Mobiliar, mit mittags irgendwo mit anderen Essen suchen, mit kollegialem Smalltalk am Kaffeeautomaten und allem.

Obwohl es dabei jeweils um erfreuliche Termine ging, an denen ich auch noch vollkommen freiwillig und mit echtem Interesse teilnahm, obwohl es gar keinen Stress gab und obwohl es bezogen auf den geselligen Aspekt des Ganzen sogar ungewöhnlich gelungen ausfiel, war mir doch am Freitagmorgen, als ich wieder in der eigenen Wohnung arbeitete, nach einem ausgesprochen wohligen Home-Office-Stöhnen zumute.

Ähnlich dem Gefühl und dem Aufseufzen, mit dem man sich vielleicht nach ein paar Stunden der sportlichen oder sonstigen Anstrengung in den Lieblingssessel fallen lässt. Auf das Lieblingssofa, ins Bett oder wohin auch immer. Auf die Möbel gewordene Komfortzone, die wir vermutlich alle haben.

Vielleicht ähnelte mein morgendliches Stöhnen vor dem Schreibtisch zuhause aber auch dem manchmal so vergnügt klingenden Grunzen von Schweinen in der vertrauten Suhle.

Mit anderen Worten, den Zeiten, in denen ich noch jeden Tag ins Büro ging, bin ich mittlerweile auch gründlich entwachsen. Diesen Zeiten, die nicht allzu lange her sind. Ein wenig mehr als fünf Jahre, was ist das schon bei Menschen, die auf Jahrzehnte zurückblicken können. Dennoch verhält es sich schon so wie mit der Teilzeit. Nach über zwanzig Jahren mit Sechsstundentagen, an denen ich beruflich auch noch anderes mache, als mich nur monothematisch dem Brotberuf zu widmen, kommt mir ein Achtstundentag mit nur einem Fachbereich nämlich längst eher unzumutbar vor.

Was ich hier aber alles nur notiere, weil mir ab und zu auffällt, dass es jeweils eine vollkommen unerwartete Entwicklung war. Bis jeweils kurz vor dem Eintritt der neuen Lage hätte ich das jeweilige Modell weder als Wunsch noch überhaupt als Möglichkeit im Sinn gehabt. Beides ergab sich tatsächlich wie über Nacht. Die Teilzeit damals nach burn-out-ähnlichen Symptomen, großer Sinnkrise und längerer Ausfallzeit, das Home-Office bekanntlich durch die Pandemie.

Beides war also medizinisch induziert, könnte man befinden, wenn auch verschieden ausgeprägt.

Ich mache mir das ab und zu klar, weil man als Elternteil reflexmäßig auch bei den eigenen Kindern linear etwas weiter hochrechnet, wenn man sich ihr künftiges Leben vorstellt. Was man ab und zu unwillkürlich macht, und sei es nur für den Zeitraum der nächsten paar Jahre. Aber so wird es dann vermutlich nicht kommen, wie man in solchen Momenten denkt. Die Welt und ihre Leben werden sich eben nicht erwartungsgerecht entwickeln.

Ja, „es wird viel passieren“. Aber vermutlich doch irgendwie anders. Das kann in einem gewissen Sinne auch ein beruhigender Gedanke sein, denke ich. Bei den Ereigniskarten, die man im Rest des Lebens noch ziehen darf, muss oder kann, werden solche und solche dabei sein, man kennt das von den Brettspielen.

Immerhin.

Ansonsten machte ich ein Alsterbild, das etwas nach Kunst aussah. Es wurde auf Instagram freundlich kommentiert, dass man das Foto auch ausgedruckt an die Wand hängen könnte. Ich glaube allerdings, es würde dann auch nur wie erwartbare Wartezimmerbebilderung oder wie maritime Hotelflurdeko in Strandnähe aussehen.

Nein, es ist wohl kein Bild zum Ausdrucken für mich. Es ist aber ein Bild für eine etwas intensivere Schnappschussfreude. Und das ist auch nicht nichts.

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Zwischen die Links streue ich ihnen heute einige Bilder, bei denen es sich wieder um einen Saisonanfang handelt. Sie wurden gestern beim ersten Spaziergang an der Alster ohne die längst etwas lästig gewordene Winterdeko aufgenommen. Vom Eise befreit usw., Sie kennen das vermutlich (wenn Sie sehr jung sind: egal, nicht weiter drüber nachdenken).

Ein Interview beim NDR mit Nefeli Kavouras zu ihrem Roman „Gelb, auch ein schöner Gedanke“. Wie bereits einmal erwähnt, das Buch kenne ich noch nicht, aber ich kenne Nefeli, und die ist super. Man könnte Hoffnungen für den Roman daraus ableiten.

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In der Reihe der arte-Dokus sah ich:

Kate Bush: „Intensiv und andersartig“. Als ich Jugendlicher war, stand Kate Bush in jedem WG-Plattenregal. Es war eine Selbstverständlichkeit, sie zu kennen, zu hören und auf Partys ggf. auch volltrunken einige Zeilen mitsingen zu können. Meist war es auch üblich, sie zu mögen. Man versteht so etwas erst hinterher, aber ihre schräg anmutenden Platten, Gesänge, Tänze und Auftritte waren also für z. B. meinen Jahrgang einer der Belege dafür, was alles geht.

Dann Terry Gilliam: „Im Reich der Fantasie“.

Wenn man diese beiden Dokus nacheinander sieht, fällt auf, dass es sich in beiden Fällen um besonders kreative Menschen handelt, die sich gegen große Firmen und auch gegen marktbestimmende Regeln durchgesetzt haben. Mit viel Mühe, aber zielstrebig und unbeirrbar.

Ein sympathischer Aspekt ihrer Karrieren.

Und dann noch Martin Scorsese: „Von Little Italy nach Hollywood“.

Sein Nachname wird in der Sendung auf mindestens drei verschiedene Arten ausgesprochen. Falls Sie da also auch unsicher sind, man hat wohl freie Wahl. Besonders schön fand ich die Szenen, in denen auch seine Eltern vorkommen, die er oft gefilmt hat. Sympathisch auch der Auftritt bei Letterman mit seiner Mutter.

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In der Reihe SRF Sternstunden gab es eine für mich besonders interessante Folge über die Definition und die Diagnosen von psychischen Krankheiten. Mit einem geschichtlichen Abriss der Entwicklung, in dem dann prompt wieder Fromm und Foucault auftauchten, die ich auch gerade erst hatte. Fromm sogar mit exakt dem Zitat, das auch ich gewählt hatte, wie schön ist das denn.

Es geht auch um die Abgrenzungsfähigkeit der Normalität und der sogenannten Normalen von dem irgendwie zu definierenden Rest. Um den Umgang mit den wahrgenommenen Abweichungen, um die Rolle der Vererbung und der sozialen Einflüsse.

Da ich nach ausreichend langer Beobachtungsphase sicher ausschließen kann, dass es normale Menschen überhaupt gibt, sollte diese Sendung vermutlich für jeden interessant sein. Besonders ist sie es aber wieder für den Freundeskreis Neurodivergenz und für all die assoziierten Clubs aus der bunten Welt der geistigen Vielfalt.

Klare Empfehlung!

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Unabhängig von Einzelbeiträgen möchte ich noch einmal auf das Blog „Mediathekperlen“ hinweisen. Ich finde es enorm hilfreich beim Auffinden von Filmen etc., die für mich in Betracht kommen (auch wenn ich sie dann oft doch nicht gucke).

Die Rezensionen dort kommen mir teils vor, als seien sie speziell für mich geschrieben worden, so zuverlässig werden genau die Aspekte erwähnt, die mich interessieren.

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Die Sendung „Mal Ungeist, mal Kleingeist“ (41 Minuten) beim Deutschlandfunk Kultur ist ein Interview mit Raoul Schrott (auch zu ihm wieder ein interessanter und erstaunlich langer Wikipedia-Eintrag). Der gerade ein Buch über den Zeitgeist geschrieben hat: „Zeitgeist – Ein Plädoyer für Menschlichkeit“ (Verlagslink).

Ich fand z. B. die Stelle interessant und aufschlussreich, bei der er unsere trendy Besessenheit mit Generationsfragen, Generationsbenennungen, Generationsmerkmalen etc. als „Regression ins Kollektive“ interpretiert. Ein Gedanke, den ich noch nicht gehabt hatte, der mir aber gar nicht abwegig vorkommt.

So etwas macht dann auch Freude, denn neue Gedanken, da stehe ich drauf.

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Und wieder ein eher unschönes Thema. Eine Radiosendung von 43 Minuten aus der Deutschlandfunk-Reihe „KI verstehen“ (Empfehlung): „Künstliche Intelligenz und Pop – Wie KI-generierte Songs die Musikbranche verändern.“

Mit Beispielen von betroffenen Künstlerinnen, die von KI plagiiert worden sind oder ungefragt variiert. Aber auch mit solchen, die KI aus ihrer Sicht sinnvoll einsetzen. Weil es selbstverständlich auch dabei zwei Seiten gibt. Mindestens.

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Ich hörte ein WDR-Zeitzeichen (14 Minuten) über Peter Lustig. Dass er der Ton-Ingenieur war, der Kennedys „Ich bin ein Berliner“ aufgenommen hat, das ist doch entschieden eine der schöneren BRD-Anekdoten.

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Ich weiß nicht mehr, wie ich auf den Podcast vom „Haus am Dom“ gekommen bin, eine Katholische Akademie ist bei mir nicht eben naheliegend. Aber es gibt da jedenfalls eine hörenswerte Folge mit einem Vortrag, in dem der Soziologe Hartmut Rosa (das ist der mit der Resonanztheorie) sein neues Lieblingsthema erörtert, zu dem er selbstverständlich auch gerade ein Buch geschrieben hat. Nämlich „Situation und Konstellation – Vom Verschwinden des Spielraums“, hier der Suhrkamp-Verlagslink.

Die These ist diesmal sogar leicht auf kurze Sätze zu reduzieren, die Ableitung ist es natürlich nicht. Es geht darum, dass wir immer weniger handeln (was Spielräume beinhaltet) und immer mehr vollziehen (wobei man Automatismen bedient oder auch zu solchen wird). Er stellt das an einleuchtenden, einfachen Beispielen dar, zugänglich und nachvollziehbar.

So zugänglich sogar, dass man Gedanken anlegen könnte. Ob z. B. dieser Übergang von Situationen zu immer mehr Konstellationen nicht auch etwas mit dem allgemeinen Gefühl zu tun hat, dass uns immer weniger gelingt, wozu ich etwa neulich diesen Artikel verlinkt hatte?

Einigermaßen naheliegend ist es wohl. Gibt es doch einen mir längst kollektiv vorkommenden Rückgang der Bereitschaft zur Verantwortung und überhaupt an der Entscheidungsfreude, wo man nur hinsieht.

Doch, das wird gewiss zusammenhängen, denn in den Konstellationen nach der Definition von Hartmut Rosa ist man eben nicht verantwortlich. Und kann und will es auch nicht mehr werden.

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Wo wir schon bei so klugen Themen sind: Bei Kluges und Scheiß gibt es etwas zu feiern, nämlich das Ankommen im Sessel, bei Egalität und Rigidität. Ich verstehe das.

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Der Vorfrühling eskaliert hier weiter vollkommen ungehemmt, es ist eindeutig T-Shirt-Wetter. Man sieht nackte Haut an Armen und Beinen, man sieht tiefe Dekolletés an Damen und Maurern. Es kommt einem alles äußerst ungewohnt vor und etwa so, als wäre man verreist. Und zwar weit, weit, vielleicht einen alten Hannes-Wader-Song dabei pfeifend: „Ich bin unterwegs nach Süden und will weiter bis ans Meer.“

Auf YouTube lese ich, dass dieser Song damals ein Beweismittel sein sollte in einer Diskussion zwischen Degenhardt und Wader. Degenhardt war der Ansicht, ein Liedtext brauche stets die guten alten Endreime. Wader wollte beweisen, dass es anders geht, und schrieb daraufhin dieses Lied. Hier in der Version von Johannes Strate, von dem ohnehin empfehlenswerten Album „Salut an Hannes Wader“.

Neben den leichtbekleideten, vorwärtsdenkenden oder wild hoffenden Passanten sieht man noch zahlreiche eher skeptische Menschen in dicken, meist schwarzen, aufgepufften Winterjacken, die sie stur weiterhin tragen. Weil es eben erst Februar ist, ne.

Im Laufe des Tages gleichen sich die Leiden der beiden so gegensätzlichen Gruppen gerecht aus: In der Sonne zergehen die Winterjackenträger, im Schatten frieren die Kurzbehosten. Was aber allen höchst diplomatisch geholfen hätte, das wiederum finden wir heute in den Lyrics bei Fortuna Ehrenfeld:

„The unpredictable beauty of Übergangsjäckchen”

Das ungewohnte Wetter verleitet ansonsten erstaunlich viele Menschen zu kleinen Änderungen im Tagesablauf. Was ich weiß, da ich auf dem routinemäßigen nachmittäglichen Weg zum Einkauf auf einmal praktisch alle Menschen treffe, die ich im Stadtteil mindestens auf Begrüßungsniveau kenne. Und wenig sind das nun nicht. Teils habe ich sie schon seit Monaten nicht gesehen, all diese Leute. Die haben zu dieser Stunde in den dunklen und kalten Monaten stets anderes gemacht, haben wahrscheinlich hinterm Ofen gesessen.

Einige der Namen habe ich prompt wieder vergessen, so lang war der Winter, so gründlich haben wir uns nicht mehr gesehen. Ihre Namen sind mir im Hirn zeitgleich mit dem Schnee verweht oder zerschmolzen.

Wie Erdmännchen, die vor ihren Höhlen posieren, so stehen wir nun jedenfalls auf einmal alle wieder vor unseren Häusern und Bauten. Sehen in den blauen Himmel, schnuppern herum, sind auf neue Art wachsam, beäugen interessiert die Futterstellen in der Außengastro. Vielleicht sind wir von Fall zu Fall nicht ganz so niedlich wie die Tiere im Zoo, ich neige dabei auch zur Selbstkritik, aber immerhin werden auch wir an diesem Tag manchmal von irgendwem freudig begrüßt, ähnlich wie Niedliches im Gehege: „Na, guck mal! Wer steht denn da!“

Winterschlafendrituale Und solche kleinen Freuden sind auch schön.

Auf dem Hoteldach gegenüber, ich sehe es schon am Morgen, weht wieder die Fahne, nein, pardon, die Flagge des Landes eines Hamburger Staatsgastes. Ich erkenne sie nicht, wie es leider öfter vorkommt. Diesmal ist es aber auch ein wenig peinlich, denn gleichmäßige Längstreifen in Blau, Schwarz und Weiß, die hätte man ruhig erkennen können, Herr Buddenbohm. Das ist nämlich Estland, das ist ein EU-Land, ein NATO-Land und außerdem ein Land in der Nähe, in Fährverbindungsentfernung. Na gut, mit Zwischenstopp in Finnland.

Die Flagge wirkt allerdings auf mich, als hätte ich sie noch nie gesehen. Es klingelt rein gar nichts bei diesem Anblick. Eigentlich könnte es für mich auch eine ausgedachte Flagge sein. Irgendwelche Farben eben, zufallsgeneriert oder von einer KI entworfen, das Risiko gibt es jetzt sowieso bei allem. Schlimm.

Ich gucke dann sicherheitshalber und etwas selbstquälerisch auch noch die Flaggen von Lettland und Litauen nach – die Lage wird dabei aber für meine Allgemeinbildung nicht besser. Ganz und gar nicht.

Zur Strafe sollte ich in diesem Leben noch ins Baltikum reisen, denke ich mir dann in angemessen sachlicher Schlussfolgerung. Zur gründlichen Vertiefung der mir offensichtlich so krass fehlenden Landeskunde. Man muss sich selbst bei so etwas manchmal hart rannehmen und manche Maßnahmen auch einfach mal durchziehen, wenn man Erfolge und Verbesserungen sehen will.

Dass ich damit dann erneut beim Thema Tourismus landen würde … Na gut, irgendwas ist immer.

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Ansonsten hatte ich im Brotberuf Gäste in der Stadt, die aus den südlicheren Landesteilen kamen. Zur Mittagszeit fiel etwas gemeinsame Bewegung in attraktiver Hafenlage an, und die Stadt machte fast auf die Minute Folgendes. Ließ sich auf einmal erstaunlich großzügig und ausgesprochen frühlingshaft besonnen, ließ auch zum ersten Mal im Jahr Vögel singen. Die noch etwas ungestimmt wirkten, aber bemüht. Ließ Gastwirte hektisch herumwirbeln, dass die Außengastro nur so aus dem Boden wuchs. Bot auf einmal zahlreiche Plätze im fast maimäßigen Sonnenschein und in ganz wunderbar ausgeleuchteter Kulisse. Die Straßen und Promenaden füllten sich wie auf Zuruf mit gelassen schlendernden Menschen. Gerade so viel, dass es attraktiv belebt, aber doch nicht zu voll wirkte. Das Heer der Statisten meisterhaft choreografiert, es sah überzeugend echt und gerade richtig großstädtisch aus.

Die Möwen vom Dienst segelten währenddessen beflissen durch die allfälligen Panoramafotos. In der Ferne fuhr ein Schiff Richtung Nordsee, bewegten sich die langsamen Hafenkräne und sahen angemessen nach althergebrachter Arbeit und maritimer Tradition aus. Die Speicherstadt leuchtete ziegelrot, warm und so postkartenmäßig wie nur denkbar auf im Licht des frühen Nachmittages.

Tätscheln hätte ich diese Stadt mögen. So wie man einem braven Pferd nach einem besonders gelungenen Ausritt mit der klopfenden Hand an Hals und Schulter gerne etwas Anerkennung vermittelt. Aber wo fasst man da hin, wenn man eine Millionenstadt lobend tätscheln möchte? Das wusste ich nicht recht, und nickte daher nur anerkennend den einschlägigen Bauwerken der besonders fotogenen Art zu.

In der vagen Hoffnung, die ganze Szenerie noch etwas weiter zum Durchhalten motivieren zu können.

Der Massentourismus in dieser Stadt ist zwar ein Thema, das man unbedingt kritisch begleiten sollte; immerhin 16,5 Millionen Übernachtungen wurden im letzten Jahr bei uns gebucht. Das waren noch einmal unglaubliche 330.000 mehr als im Jahr davor. Ein erheblicher Anteil der Gäste schlief zudem in einem der Hotels bei mir um die Ecke. Stand mir also vermutlich auch im Weg herum, starrte mich interessiert als beispielhaften Einheimischen an und verdarb mir danach in den Cafés die Preise.

Das ist zweifellos richtig. Da muss man auch als Chronist fast pflichtgemäß beobachtend dranbleiben und darf die Nachteile sowie die begleitenden soziologischen Entwicklungen keinesfalls übersehen – aber Besuch ist Besuch.

Und Besuch soll es bitte schön haben.

Was wieder wunderbar die alte Regel beweist, dass stets nur die anderen Touristen sind. Tourist ist ein Begriff, der einfach keinen Ich-Bezug zulässt.

Es fasziniert mich immer wieder.

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Ansonsten hat mich die Wirklichkeit wieder erfolgreich veralbert, unter Zuhilfenahme eines dieser „Zufälle“. Und das kam so.

Ich sprach neulich mit einem jüngeren Menschen über das Thema Kennenlernen. Dieser Mensch hat generationstypisch, wie man in dem Fall wohl sagen kann, Erfahrungen mit Tinder etc. Ich habe dergleichen, vielleicht auch noch generations- und außerdem sicherlich familienstandstypisch, noch nie benutzt. Mir fehlt da jede Erfahrung oder ein ganzer Lebensbereich, wie es sich für Jüngere vielleicht anfühlt.

Es würde mir aber auch stark überfordernd vorkommen, mich da per Bild und Kurzbeschreibung irgendwie zu präsentieren, ich müsste über so etwas gefühlt erst einmal ein bis zwei Jahre nachdenken. Und dann wäre das Bild schon wieder veraltet.

Obwohl ich andererseits aus erster Hand weiß, dass auch Menschen, die deutlich älter sind als ich, Plattformen dieser Art erfolgreich nutzen. Für Dates verschiedener Art, es muss da selbstverständlich nicht immer nur um Paarbeziehungen, Liebe etc. gehen.

Ich überlegte dann im weiteren Verlauf, wann ich überhaupt zum letzten Mal jemanden in freier Wildbahn kennengelernt habe. Also jemanden, der mir nicht „serviert“ wurde, etwa durch berufliche Umstände. Und ich kam nicht darauf. Auch nach langem Nachdenken nicht. Die letzte große Kennenlernwelle in meinem Leben war die Spielplatz- und Grundschulzeit, in der vermutlich fast jede und jeder noch einmal einen ganzen Schwung an neuen Kontakten erlebt.

Was für einige, die damals alleinstehend waren, auch durchaus zielführend war, nebenbei bemerkt.

Gerade fällt mir ein, es gab später noch die Lindy-Hop-Kontakte. Aber beides, Spielplatz und Tanzkurse, waren auch wieder festgesetzte Kennenlern-Settings, waren also im Grunde sehr leicht lösbare Aufgaben. Man kann sich dabei gegen das Kennenlernen ja kaum wehren.

Habe ich überhaupt schon einmal Menschen „einfach so“ kennengelernt? Mir fiel kein Beispiel ein, mir fällt immer noch keines ein. Meine erste Frau kam dem am nächsten, denke ich, sie war Kundin in dem Laden, in dem ich gearbeitet habe. Das kann man vielleicht gelten lassen, das war nur halb beruflich.

Aber davon abgesehen – entweder habe ich gerade ein Brett vorm Kopf oder dieses klassische und auch so wichtige Romantic-Comedy-Element des überraschenden Kennenlernens aus dem Alltag heraus hat sich bei mir so gut wie nie in der Wirklichkeit gezeigt (den ausgesprochen freudschen Vertipper „Bett vorm Kopf“ hätte ich jetzt fast stehengelassen).

Hätte ich also vielleicht besser aufpassen müssen? War es am Ende deswegen so oft keine Comedy? Ich muss das Thema noch einmal durchdenken.

Über dergleichen jedenfalls sann ich längere Zeit nach. Auch noch beim Einkauf am Nachmittag. Wo die junge Frau an der Kasse, noch neu in diesem Laden, zu dem Kunden vor mir sagte: „Na, Sie kaufen aber viel Sahne!“ Woraufhin sich, und ich hätte mich nach einer Weile nach den Kameras umdrehen mögen, ein kurzer Dialog zwischen den beiden ergab, der immer säuselnder wurde. An dessen Ende die beiden eine Verabredung ins Auge fassten. Denn man könnte doch einmal, und warum auch nicht, wo sie doch … wo er doch … und gleich nebenan! Vielleicht nächste Woche?

Und sie sahen sich an wie Susi und Strolch beim Spaghetti-Essen.

Immer wieder erlebe ich solche Geschichten. Die auf meine Gespräche, meine Gedanken oder meine Texte in seltsamster Weise zu antworten scheinen. Aber immer wieder denke ich auch, dass ich, falls es sich um Botschaften für mich handelt, kein besonders gelehriger Schüler bin. Denn was genau sagt mir das jetzt. Was soll ich daraus ableiten, was soll ich nach diesem Beispiel machen. Soll ich erst einmal mehr Sahne kaufen?

Und dann wieder dieses ungute Gefühl dabei, dass man da oben oder sonst wo jetzt erneut und ohne die mindeste Begeisterung oder Motivation zur Beratung zusammenkommt und erörtert – noch einmal erörtert! – wie deutlich man es denn mir gegenüber bitte noch ausdrücken soll.

Was auch immer genau.

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