Buddenbohm & Söhne

Und der Wind, er weht wütend weiter an jeglichem Tag. Die lokalen Medien berichten von stürzenden Bäumen, gesperrten Straßen und dergleichen, neue Warnungen folgen direkt darunter. In den Wetterberichten tauchen währenddessen überall 30-Grad-Tage in der nächsten Woche auf. Man benötigt aber viel Vorstellungskraft, um das für eine plausible Entwicklung zu halten.

Ich stehe am Sonntag wieder lange am Fenster und sehe mir das da draußen an. Den wärmenden Kaffeebecher halte ich dabei in den Händen. Unten schaukelt ein Elternpaar trotz der Schauer seine beiden Kinder. Der Tochter scheint das auch hervorragend zu gefallen. Jauchzend streckt sie ihre Füße, die in knallroten Gummistiefeln stecken, immer wieder in Richtung Himmelsgrau. Ihr kleinerer Bruder dagegen wutweint schmollend und durch irgendetwas ebenso fundamental wie unzumutbar gekränkt auf seiner Schaukel.

Welche die Mutter auch bloß nicht anfassen soll, wie man an seinen abwehrenden, wild fuchtelnden Händen leicht und auch aus größerer Entfernung erkennen kann. Der Junge hat außerdem ein dringendes Anliegen. Welches er über eine erstaunlich lange Zeit schreiend wiederholt, und zwar dermaßen laut, dass eine stattliche Anzahl der Anwohnerinnen ringsum etwas davon haben kann. Es klingt ein wenig wie diese Schlachtrufe, die man auch aus Fußballstadien kennt: „Zu-hau-se-gehen!“ Die Betonung liegt auf allen Silben, versteht sich.

Immer wieder und wieder ruft er das. Ich mache das Fenster auf, um zu erfühlen, wie kühl es sein mag, ob Rollkragenpullover nun wieder statthaft sind. Der Junge sieht kurz zu mir hoch, ich winke ihm freundlich zu. Er guckt böse zurück und bleibt mit Vehemenz bei: „Zu-hau-se-gehen!“ Nunmehr wird es versuchsweise in meine Richtung, also nach oben gebrüllt. Zuhause ist es auch nicht immer schön, denke ich mir da als Mensch mit viel Lebenserfahrung, und überlege dann, ob dieser Satz wohl pädagogisch wertvoll genug sein könnte, um ihn dem kleinen Wüterich zuzurufen.

Ich verzichte dann aber darauf. Eltern legen meist keinen Wert auf oberschlaue betriebsfremde Personen, wie ich aus eigener Erfahrung noch gut weiß.

Ich beobachte die Wolkenverteilung am Himmel über Hamburg, die jagenden Schauer, die Windrichtung. Ich sehe mir genau an, wie heftig die Böen heute in das Laub der Bäume und Büsche greifen. Lange sehe ich mir das an, länger als es dauert, einen großen Kaffee zu trinken. Ich vermute dann weitere Entwicklungen, verwerfe sie wieder und schätze die Lage erneut ab. Und schaffe dann etwas später am Tag einen immerhin zweistündigen Spaziergang. Ohne dabei nass zu werden! Ohne auch nur einen einzigen Tropfen abzubekommen.

Da muss man dem verdammten Wetter also widerstrebend auch noch dankbar sein, verhilft es einem solcherart doch zu signifikanten Erfolgserlebnissen, mit denen man am Wochenende gar nicht unbedingt rechnet.

Sie sehen, es liegt ein Immerhin in allem, man muss es nur finden und freilegen.

Ich fahre mit der S-Bahn nach Altona, gehe runter zum Altonaer Balkon und weiter zur wüst bewegten und chaotisch gekräuselten Elbe und am Dockland vorbei.

Ich hätte auch auf das Dockland hinaufgehen können, der Aussicht und der Bilder wegen, aber wer weiß, wohin es mich von dort aus verweht hätte. Am Ende hätte es hier keinen Montagstext geben können, es war nicht abzusehen. Denn Sturm, alte Regel, ist gefährlicher, als man denkt. Ich reiße mich nur mühsam zusammen, nicht schon wieder mit alten Orkan-Geschichten anzufangen. Opa erzählt vom Krieg, ich weiß.

Das mit der Gefahr jedenfalls, das denken sich wohl auch einige Touristen, die auf halber Höhe des Gebäudes erstaunlich schräg in den Böen stehen und die dann doch lieber umkehren. Selfies mit verwehten Haaren vor den Gesichtern und ordentlich Wellengang im Hintergrund, sogar ein alter Dreimaster dümpelt situativ passend vorbei, da hat man zu-hau-se dann etwas zu erzählen.

Am Alten Elbtunnel steht diesmal keine touristische Schlange, ich kann Ihnen also diesmal die neulich versprochenen Fotos zeigen.

Auf denen man aber nicht erkennt, was der besonders großartige Effekt in diesem historisch wertvollen Tunnel ist, in diesem besonderen Baudenkmal. Denn wenn man an einem solchen Tag dort hinabsteigt, über die wunderbaren alten Treppen, wenn man langsam durch die alte, gekachelte Röhre nach Südelbien geht, dann hat man die ganze Zeit einen besonderen Genuss: Es ist vollkommen windstill dort unten. Und es regnet auch nicht rein.

Man ist für eine Viertelstunde also aus allen Risiken raus. Es ist kaum zu beschreiben, wie entspannend das an solchen Tagen sein kann.

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Einerseits ist es selbstverständlich ebenso albern wie erwartbar, wegen eines erwartbaren Kälteeinbruchs verärgert und beleidigt zu sein. Ganz so, als habe es das Wetter auf einen persönlich abgesehen und würde all das da draußen veranstalten, um ausgerechnet meine Pläne zu durchkreuzen. Andererseits wird es aber in Ordnung sein, wenn man gerade als Norddeutscher den üblichen Ablauf des Sommerwetters zumindest etwas anstrengend findet: Eisheilige, Schafskälte, Siebenschläfer – und dann wird es auch fast schon wieder Herbst. Ja, vielen Dank auch.

Ich sitze am Schreibtisch, ich denke, ich könnte mal rausgehen. Ich müsste einmal vor die Tür, denn ich fühle mich ungelüftet, und wie schlimm ist das. Es fängt noch im Moment dieses Gedankens an zu regnen. Ich warte den Schauer ab, der allerdings ein SCHAUER ist. So einer, der einmal versuchen möchte, wie nah er an Starkregen drankommen kann.

Der Himmel reißt danach kurz auf. Ich denke, dass ich jetzt schnell rausgehen möchte, mitten in diese Lücke hinein: Es fängt erneut an zu regnen.

Dieses Schema des Regenmachens per Gedankenkraft wiederhole ich so oft, bis ich mich im magischen Realismus gut aufgehoben fühle. Vielleicht sollte ich die Autobiografie von Garcia Márquez dazu lesen, die neulich erst im öffentlichen Bücherschrank für mich bereitstand. Sie hat auch einen so schön blogkompatiblen Titel: „Leben, um davon zu erzählen“ (Verlagslink).

„Nicht, was wir gelebt haben, ist das Leben, sondern das, was wir erinnern und wie wir es erinnern, um davon zu erzählen.“

Insofern ist dieses Blog also meine Wirklichkeit. Und das ist sehr gut so, denn da werden erfreulich viele Aspekte ausgeblendet, so dass es alles viel angenehmer wirkt. Ich werde in meinen letzten Minuten auf dieser Erde nicht mein Leben, sondern lieber die Texte dieses Blogs an mir vorbeiziehen lassen, das ist eine wesentlich heiterere Vorstellung.

Schließlich fahre ich fortgeschritten genervt mit der U-Bahn zum neuen Rieseneinkaufsdings am Hafen. Dabei und darin bleibt man immerhin trocken. Voll ist es dort, die Idee kam wohl einigen anderen auch. Zum ersten Mal drehe ich meine Runden gründlich und durch alle Stockwerke. Danach bin ich recht sicher, alle Geschäfte gesehen zu haben.

Ich mache dabei „Bereicherndes Gegenteil-Shopping“. Das ist eine mir stets angenehme und fruchtbare Freizeitbeschäftigung. Bei der ich mir alles ansehe und dabei aber permanent feststelle, dass ich das ganze Zeug nicht brauche. Überhaupt nichts davon! Ernsthaft nicht. Dass ich dafür also gewiss kein Geld ausgeben muss, dass ich sogar mehrere Runden durch dieses architektonische Urbankonzentrat gehen kann, ohne auch nur einen Euro auszugeben.

In einem der Romane von Charles Dickens gibt es dieses Denkmuster bei der einen Hauptfigur, sich in solchen Momenten derart intensiv über die gesparte Summe zu freuen, dass sie im Anschluss sofort und affektbetont ausgegeben wird. Ich aber halte mich und mein Geld erfolgreich zurück, denn ich habe diesen Roman, Bleak House war es wohl, schließlich gelesen. Und bilde mir auch ein, etwas dabei verstanden zu haben.

Eine kleine Anmerkung kann ich noch an meinen Text über Schlangen anlegen (hier war das). Denn auch in diesem Einkaufszentrum sehe ich eine lange Schlange vor einem der hippen Keksläden. Da stehen sie in Reih und Glied, die jungen Leute, um ernsthaft Kekse für 6 Euro das Stück zu erwerben. Und einige machen dann nicht einmal Fotos für die sozialen Medien vom Backwerk, sondern beißen vor der Ladentür einfach hinein. Da hört mein ohnehin begrenztes Verständnis dann endgültig auf. Lernen sie denn gar nichts mehr von den Älteren?

Aber egal. Sie sind immerhin weg von der Straße, diese jungen Menschen. Denke ich mir, während ich kurz meine längst verstorbene Großmutter channele.

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Für mehr Farbe an einem ausgeprägt dunkelgrauen 12-Grad-Tag mit mindestens Windstärke 7 oder 8 in Böen aus Nordwest, an einem Tag also, der auch in jedem Wintermonat so hätte stattfinden können, und an einem dieser Tage, an denen es etwas weiter hinten, im Alten Land, für 14 Millionen Euro Äpfel zerhagelt, was ich hier nur einfüge, um kurz zu demonstrieren, dass ich keineswegs übertreibe, für mehr Farbe an einem solchen Tag jedenfalls widme ich mich noch etwas dem Gedenken an den gerade verstorbenen David Hockney.

Zu dem es etwa auf arte eine Doku gibt:

Und man findet natürlich noch viel mehr.

Sympathisch wirkt er auf mich in den Interviews, dieser Künstler. Und sein „Die Welt ist schön“ ist exakt das, was mir an diesem Tag gerade gefehlt hat.

Der Freundeskreis Herrenmode möchte vielleicht noch den nächsten Link beachten, er führt zur britischen Vogue: „40 Images That Prove He Was Always a Tastemaker“ (evtl. Paywall).

Ich sehe mir all diese Bilder an. Die Bilder von ihm und auch die, welche er gemalt hat. Ich sehe mir dann wieder einen Moment lang den Regen auf dem Dachfenster an, den deprimierend novembrigen Himmel darüber. Ich denke einen Moment nach.

Dann beschließe ich, dass ich zwar einerseits weiterhin nichts brauche, dass diesem Land aber andererseits etwas Konsum guttun wird, etwas Antrieb in der Wirtschaft, und ich gehe tatsächlich noch einmal los. Mitten durch den Regen gehe ich, wie so ein Mensch direkt nach einem Resilienzseminar, und ich kaufe mir einen blauen Strohhut für freundlichere Tage.

Es ist ein Strohhut in einem hanseatisch gedeckten Blau, versteht sich, wir wollen mit den Farben nicht übertreiben. Denn wir sind hier nicht in Kalifornien und Hockney hin oder her. Aber wenn es in diesem Jahr noch einen schönen Tag geben sollte – ich bin vorbereitet.

Stets auch für das Positive preppen, nicht wahr.

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Nachdem die letzte hier ausführlich geschilderte Figur wieder problematisch war und in meinem Kopf schon beim Schreiben die übliche Frage anklang („Und wo bleibt das Positive, Herr Buddenbohm?“), zoome ich heute an einige Randfiguren näher heran, die mir im Stadtbild in den letzten drei, vier Tagen sympathisch waren. Wiederholungen sind dabei, sie wurden schon einmal erwähnt, kamen in älteren Texten bereits vor.

Aber vielleicht ist ein lange laufendes Blog strukturell ein wenig wie eine Fernsehserie, braucht also auch Konstanten, die man wiedererkennt. Man kann es so sehen, kann man nicht?

Da waren also zum einen wieder etliche, sogar erstaunlich viele Menschen, die ich lesend sah. Mit Büchern in den Händen, und durch einen wilden Stichprobenzufall waren es mehrheitlich dicke Bücher. Leistungssiegerin war dabei sicherlich die junge Frau mit dem „Ulysses“ von Joyce in der Hand, in der alten Suhrkamp-Taschenbuch-Ausgabe mit den bunt glänzenden Buchstaben auf dem Titel. Die hier auch irgendwo im Regal stehen muss, allerdings ungelesen.

Es wurde bereits erwähnt, dass es da draußen weiter mehr Lesende zu werden scheinen, dass es einen anhaltenden Trend geben muss. Und dass dieses so kultiviert wirkende Freizeitverhalten wohl dadurch gefördert wird, dass auf TikTok etc. das Lesen in der Öffentlichkeit ausdrücklich als sexy deklariert wird, auch Mittel zum Zweck im Dating ist. Der Zusammenhang mit dem übergeordneten globalen Analogtrend, mit der Flucht aus dem Digitalen, er liegt ebenfalls auf der Hand.

Würde ich Zeit und Einsatz investieren, ich könnte sicher eine Bild- und Interviewreihe der speziell hamburgischen Art machen: „Lesende Menschen am Wasser.“ Mit Gesprächen und Fotos zum Buchkonsum und zur Literatur, zum Lesen auf den Bänken und Rasenflächen an Alster, Elbe und Bille. Auch an und auf den Kanälen und Fleeten (lesend im treibenden Tretboot, neulich habe ich es erst gesehen).

Es ist eine reizvolle Vorstellung, so ein Projekt, aber es wird wohl leider nichts werden können. Schon weil ich kategorisch keine fremden Menschen ansprechen möchte. Manchmal stört es mich als Autor ein wenig, dass ich es so gar nicht möchte (oder kann, schon klar). Aber nur selten.

Dann sah ich an nur einem Tag und in verschiedenen Stadtteilen zwei jener Menschen, welche eine sonst nur selten vorkommende Sonderform der Lesenden darstellen. Nämlich die, welche Partituren durcharbeiten. Und die dabei oft faszinierende Miniaturbewegungen machen, eng abgezirkelte Tänze mit den Fingern über dem Papier. Mit kleinen Bewegungen, an denen man manchmal ihr Instrument zu erkennen meint. Aber wer weiß schon, ob man da richtig liegt, und viel differenzieren könnte ich auch nicht. Ob nun Oboe oder sonst ein Blasinstrument, davon habe ich ohnehin keine Ahnung. Ich erkenne auch an Notenblättern rein gar nichts, kryptische Welten.

Die Partiturmenschen singen oder summen oft tonlos oder fast tonlos mit, während ihre Finger dabei über den Noten wippen oder hüpfen, während sie den Takt klopfen oder in diskreter Minimalversion zu dirigieren scheinen. Fast immer sind sie auf irgendeine Art in hochkonzentrierter Bewegung.

Ich finde es besonders angenehm, diesen Menschen zuzusehen. Wie sie sich so weltvergessen vertiefen, wie sie im Geiste üben und konzentriert wiederholen. Es sieht nach dem Gegenteil von Brainrot aus, erinnert mehr an vergeistigt Gebete murmelnde Nonnen oder Mönche. Angenehm und auch motivierend wirkt das auf mich.

Wenn Sie also gerade in Richtung Musik etwas lernen, machen Sie es doch bitte in der Außengastro. Es gibt Menschen wie mich, die sie dabei gerne beobachten wollen und die davon auch etwas haben.

Meine Sympathie gehört auch denen, die öffentlich schreiben. Besonders wenn sie es mit der Hand tun, auf die alte Art. Mit Füller, mit Kuli, mit Bleistift. In letzter Zeit – aber es ist noch zu früh, um es als Trend beschreiben zu können – sah ich mehrfach, wie Briefe oder Postkarten auf Tischen in Cafés etc. betextet wurden. In einem Fall war die schreibende Person etwa auf Seite zehn, da lag schon ein ganzer Stoß beschriebener Blätter vor ihr. Es sah nach damals aus, als man noch ganze Romane auf diese Art verfasst hat. Wofür man aber nicht weit zurückdenken muss, auch etwa John Irving hat seine Wälzer noch mit der Hand geschrieben.

Schließlich sah ich eine Figur, der man das Positive zuerst nicht zutraut. Und die es dann in einer Ausprägung vertrat, die gleich ausgedacht wirken wird, wie ich wohl weiß. Weswegen ich vorher betonen muss: So geht es hier zu, was soll ich machen. Ich werde mir sicher keine schlichtere Wirklichkeit für Sie ausdenken, nur damit es alles etwas plausibler wirkt.

Im Bild also erneut ein Obdachloser. Und zwar einer von denen, die vermutlich schon seit längerer Zeit zu dieser Gruppe gehören. Lange Haare, langer Bart, alles in furchtbarem Zustand. Über die Schultern hat er sich mehrere Decken gelegt, die vielleicht auch teils Mäntel sind oder einmal waren. Man kann es längst nicht mehr erkennen. Er sieht ein wenig aus wie ein wandelndes Zelt. Ein nasses Zelt ist es außerdem, wie man bei dem aktuellen Wetter ergänzen muss.

Im Gehen zählt er Kleingeld ab. Es wird wohl die Summe dessen sein, was er am Vormittag zugeworfen bekommen hat, während er vor einem Supermarkt oder an irgendeiner Ecke saß.

Und mit großer Selbstverständlichkeit nimmt er einen Teil der Münzen, über deren Wert ich nichts sagen kann, und lässt sie in den am Wegesrand stehenden Pappbecher eines anderen Obdachlosen fallen. Weder grüßen die beiden sich, noch interagieren sie sonst irgendwie. Es sieht nicht einmal ansatzweise so aus, als würden sie sich kennen. Aber sobald man ein paar Münzen hat, kann man auch einige abgeben. Das ist dann wohl die Botschaft. Platt und etwas kitschig, fast unangenehm nach Predigt klingend – wie gesagt, ich weiß. Aber das ist es nun einmal, was ich sah.

„And even when my chips are low

There’s still some left for giving.”

So sang es Frank Sinatra damals, ich hatte den Song vor Jahren schon einmal im Blog. Aber das macht nichts, der Song ist immer noch gut. Es ist eines meiner Lieblingslieder von ihm, das er auch in lässiger Hochform präsentiert hat.

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Gesehen:

Überraschend unterhaltsam fand ich „The Great“ auf Netflix. Das Format „satirische Historienserie“ hätte ich gar nicht auf dem Zettel gehabt, aber die Autorinnen (nach einer Idee von Tony McNamara) hatten offensichtlich auf eine Art Spaß, die ich gut nachvollziehen kann. Stellenweise mochte ich sogar murmeln: Genau mein Humor.

Und die Hauptdarstellerin Elle Fanning ist mit ihrer Spielweise sicher genau das, was man in den Rezensionen der großen Zeitungen immer in etwas altbackener Formulierung „erfrischend“ nennt.

Doch, doch, das hat Spaß gemacht.

Weiter gesehen habe ich „Corsage“ mit Vicky Krieps, und ich bleibe bei meiner Empfehlung.

Gerne gesehen habe ich auch, allerdings auf völlig anderem Niveau, „Ein Fest fürs Leben“ mit u. a. Christoph Maria Herbst.

Dann sah ich noch eine weitere arte-Film-Doku, über Barbra Streisand: Geburt einer Diva.

Und fing ansonsten viel an und brach ungehalten und fluchend wieder ab, es war eine Woche der ausgeprägten Ungnade. Oder des schlechten Angebots, wer kann das schon sauber unterscheiden.

Neue Video-Clips zu Musik sind mir in dieser Woche nicht aufgefallen, also sah ich mir alte wieder an. Etwa Inna da Yard, “Let the water run dry”, featuring Ken Boothe:

Gelesen:

Meike Stoverock schrieb aus feministischer Perspektive über Ovid. Und ich sah den Link, es war wieder einer dieser sogenannten Zufälle, nachdem ich Ovids Metamorphosen gerade wieder ins Regal gestellt hatte. Das Timing der Verlinkungen und Gleichzeitigkeiten in der Blogosphäre ist im Grunde ein schönes Thema für die Esoterik-Fraktion, aber das nur am Rande.

In die Metamorphosen hatte ich jedenfalls einen Blick geworfen weil im öffentlichen Bücherschrank neulich Christoph Ransmayrs Ovid-Romand stand: Die letzte Welt. Ich schreibe wohl demnächst etwas darüber.

Und hier, gucken Sie mal auf den zweiten Absatz, die Sache mit dem Anwalt und der KI. Zeiten, Sitten, alles! Schlimm.

Offline las ich sonst immer weiter in der Goethe-Biografie von Steinfeld. Etwa halb durch bin ich jetzt, er fängt gerade an, sich für Optik zu interessieren. Es ist ein gründlich sättigendes Buch, positiv gemeint, nicht spöttisch.

Zwischendurch sah ich in einem Buchladen noch einmal, dass „Gentleman über Bord“ von Herbert Clyde Lewis als Taschenbuch auslag. Weswegen ich es erneut empfehle, denn es ist ein sehr gutes Buch. Würde ich Empfehlungen als Imperativ formulieren, diese hier wäre eine klare Anweisung, lesen Sie das.

Gehört:

Warum so viele AfD wählen,48 Minuten aus der Reihe „Hörsaal“, es dozierte der Soziologe Detlef Pollack. Und es sind vielleicht, selbst wenn man meint, sich auszukennen, einige überraschende Sachverhalte dabei, besonders gegen Ende der Sendung.

Eine Folge Radiowissen hörte ich, die eine Bildungslücke traf, denn über den Herrn wusste ich rein gar nichts, außer dass es ihn gab und dass er irgendwas mit Wissenschaft zu tun hatte: „Joseph von Fraunhofer – Das ist der Mann, den wir suchen“, 23 Minuten.

Ein Zeitzeichen über Maggi (14 Min.), mit der mich überraschenden Info, dass der Name des Erfinders sich im Ursprung italienisch aussprach. Nanu! Da tut sich also eine weitere Möglichkeit auf, Angehörige durch kapriziöse Sprache zu nerven, so etwas ist immer willkommen.

Ein weiteres Zeitzeichen gab es noch, und zwar über Paul Gauguin „Die dunkle Wahrheit hinter dem Südseetraum“ (14 Minuten). Auch über, man mag es längst nicht mehr schreiben, sein Verhältnis zu sehr jungen Frauen und Mädchen.

Eine Forum-Sendung beim SWR zu einem Thema, das hier neulich auch anklang: „Abschied von Amerika – Wird US-Kultur uncool?“ (44 Minuten).

Pausenlos finde ich aber auch Themen, an die ich noch gar nicht gedacht hatte, auch wenn sie ganz naheliegend wirken. So ging es mir etwa mit der Frage „Wie Social Media den Bundestag verändert“ (Deutschlandfunk Kultur, nur vier Minuten).

Ebenso neu für meine Gedankenwelt war der Gedanke, dass es eine Verbindung gibt zwischen KI und Erziehung aus Elternperspektive, wieder beim Deutschlandfunk. Und auch ganz kurz: „Umfrage: Eltern meinen, KI könnte Kinder besser erziehen“.

Gott sei Dank kann ich da beim Hören erleichtert denken: Das kam bei uns damals noch nicht vor. Wir waren nicht in Versuchung, ein freundlich zugewandt wirkendes LLM nach Erziehungstipps zu fragen. Nein, keinen Gedanken an KI gab es in jenen Jahren, als es mit den Söhnen allmählich schwieriger wurde. Wir hatten ja nichts.

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Eine weitere Figur möchte ich Ihnen schildern. Es ist eine weitere dieser Stadtfiguren, die ich von meinen Fenstern aus beobachten kann. Es wird allerdings kein schönes Bild, das gleich vorweg, lesen Sie heute bitte woanders, wenn Sie gerade Erbauliches brauchen. Was ich verstehen könnte, wer braucht das nicht ab und zu.

Außerdem wird wieder ein betont großstädtisches Bild, da es erneut um Drogen gehen muss. Leserinnen aus Frankfurt, Berlin etc. werden sicher wiedererkennen, was ich beschreiben möchte, Leserinnen aus idyllischeren Kontexten werden vielleicht überrascht sein. Das Bild könnte ihnen neu vorkommen.  Bis vor etwa drei Jahren kannte ich es auch noch nicht.

Stellen Sie sich also bitte einen Menschen vor, gleich welchen Geschlechts und Alters, nur einigermaßen erwachsen sollt er sein, der etwas verbogen daherkommt. Etwas verkrampft und ungesund wirkend, schon auf den ersten Blick und auf weite Entfernung. Leicht hakenförmig bewegt sich da jemand durchs Blickfeld.

Es ist ein Phänomen, das bei Junkies oft zu beobachten ist, sie sind in der Mitte eingeknickt, so wie wir alle bei Magendarmbeschwerden, nur sind sie es dauerhaft. Heruntergekommene Kleidung, gleich erkennbares, eindeutig ungepflegtes Äußeres. Eine Ausstrahlung von Nächten auf der Straße und weit fortgeschrittener Verwahrlosung. Dazu ein ungewöhnliches Getriebensein im ganzen Körper, als sei alles überdreht worden. Eine derart radikale, fiebernde, bebende Unruhe, wie man sie Menschen ohne Drogenprobleme kaum zuordnen kann. An dieser Figur ist alles dauerhaft in Bewegung. Und sie geht auch nicht, sie hastet, und zwar kategorisch, sie kann sich gar nicht anders vorwärtsbewegen, soweit wir es beobachten können.

Ruckartige, insektenhaft schnell wirkende Bewegungen. Sie zittert sich von Punkt zu Punkt, diese Figur, irrlichternd wirkt es.

Die Haltepunkte, welche der Mensch in ganz kurzen Abständen anstrebt, sie sind aber so beschaffen, dass man sie zunächst nicht recht versteht. Denn fast alles scheint angefasst zu werden. Er tastet sich durch unsere Straße, er bewegt sich alles berührend die Fassaden entlang, als könne man an den Ziegeln im Vorbeigehen Botschaften in Brailleschrift ablesen. Er oder sie fasst aber auch an Bäume und Zäune, hinter Gitter und unter Absperrbügel, prüft auch die Fugen zwischen Kellertreppenstufen. Für den Bruchteil einer Sekunde wird an jeder Tür gerüttelt, an jedem Fenster, an jedem Fahrradschloss, an einfach allem.

Spinnenfingrig langt der gehetzte Mensch in alles, wo nur ein Finger hineinpassen kann. Berührt sicherlich Entsetzliches dabei, ohne dass es eine Wirkung zu haben scheint. Tastet dann auch en passant den Schlafsack eines Obdachlosen ab, ob da nun ein Mensch drin ist oder nicht. Er oder sie wirkt nicht so, als wäre Zeit oder Interesse vorhanden, das auch nur zur Kenntnis zu nehmen, dass da ein anderer Mensch drin sein könnte. Ist auch schon wieder weg, ist schon um die nächste Ecke. Und wenn der Mensch im Schlafsack jetzt gerade wach werden sollte, er wird vielleicht glauben, es seien huschende Tiere gewesen, die da kurz auf ihm waren.

Pflasterfugen werden ebenfalls untersucht, etwas Erde (oder was es sein mag) wird dabei hervorgefördert und in schneller Prüfung zerbröselt. Dann weiter, weiter, schnell weiter zu einem Blumenkasten, der kurz fünffingrig mit schwarzfleckiger Hand durchpflügt wird. Zu einem Briefkasten, in den diese Hand nicht ganz passt, zu den Satteltaschen eines Fahrrads, die aber leer sind, zu einem Laternenmast, an dessen glatter Oberfläche nichts hervorsteht und auch nichts angeklebt ist. Dann auf einen Zaun, um von da aus mit langem Arm zu verifizieren, ob nicht vielleicht ganz oben auf einem Verkehrsschild daneben …

Und alles in fliegender Eile. Alles so, als liefe die Zeit ab, gleich schon, und so wird es auch tatsächlich sein. Jetzt hakenschlagend, weil zwei Sozialraumläufer am Straßenende auftauchen. Sich durch einen Metallzaun zum Spielplatz zwängend, an einer Stelle, an der man nur durchpassen kann, wenn man kein Gramm Fett mehr am Körper hat. Zur Kirchentür, die noch verschlossen ist. Zum Denkmal für den Ritter Sankt Georg, der den Drachen mit der Lanze tötet, und kurz dort hinaufgelangt.

Schließlich um eine Ecke und aus meinem Blickfeld. Nicht ohne noch in den Mülleimer dort zu langen und einen Moment darin zu wühlen. Hochkonzentriert, aber doch in aller Hektik. Nicht ohne auch bei der Kneipe noch eben zu prüfen, ob der kleine Glaskasten, in dem die Speisekarte aushängt, nicht vielleicht zu öffnen ist.

Die Finger fassen ans Schloss. Rütteln kurz daran und tasten dann noch routiniert die Seiten und auch die Ober- und Unterseite des Kastens ab. Alles, jede Bewegung, jede Drehung der Hand und jedes Fingern dauert nur eine zeitliche Winzigkeit. In nichts gibt es irgendein noch so kurzes Verharren, eine Pause oder gründlicher werdende Bemühungen. Es kann wohl dennoch kaum etwas geben, was diesen suchenden Fingern entgeht.

Man könnte daher in einem seltsam plastischen Bild korrekt aussagen, was die Anwohnenden hier ohnehin seit Jahren wissen: Gibt es in einem Stadtteil ein Drogenproblem, bleibt davon nichts unberührt.

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Vorweg herzlichen Dank für Briefpost mit Beilage aus Bonn, eine so überaus willkommene Alliteration. Sehr schön! Und pardon für die Verspätung, die Post erreichte mich mit etwas Verzögerung.

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Am frühen Morgen stehe ich am Küchenfenster und sehe mit dem ersten Kaffee in der Hand auf den Spielplatz hinunter. Ich sehe eine Frau unbestimmbaren Alters, die in etwas gehüllt ist, was ein viel zu großer, daher unförmig wirkender Hoodie sein könnte. Ihre Frisur sieht sogar aus dieser Entfernung nach Bad-Hair-Day aus und sie hält ihre Arme eng um den Leib geschlungen, wie jemand, dem die Morgenluft entschieden zu kalt ist. Sie geht etwas gebückt, wie jemand, dem nicht ganz wohl ist, und sie greift nach den Ketten, an denen die Schaukel hängt. Mit einer zitternden Unsicherheit in den Fingern greift sie danach, wie man sie von Menschen kennt, welche dies und das konsumiert haben oder dringend erneut konsumieren müssten.

Sie wischt die Sitzfläche der Schaukel mit dem Ärmel flüchtig und sicher nicht erfolgreich trocken. Sie setzt sich dennoch und lehnt, ohne dabei in schaukelnde Bewegung zu geraten, den Kopf kurz an die Kette, welche die Schaukel hält. Kurz darauf kippt der Kopf nach vorne, sie schreckt hoch und sieht sich schnell um. Wie jemand, der sich absichern muss. Sie sieht bei all dem aus wie ein Symbolbild der Müdigkeit nach durchgemachter Nacht. Und aus den einzelnen Aspekten dieses Bildes könnte man zum in dieser Gegend vollkommen naheliegenden und auch wahrscheinlichen Schluss kommen: Ein Junkie in alltäglicher Not, obdachlos und unstet.

Wenn ich nicht ein weiteres Detail sehen würde, das gerade durchs Bild rennt: Ein aufgekratztes, putzmunteres Kleinkind in bunter Regenkleidung. Laut vor sich hin brabbelnd und kichernd. Sich selig in die Sandkiste stürzend, mit dem nassen Sand sogleich einen Eimer füllend. Nach der Mama rufend, dass die auch guckt. Und Mama winkt von der Schaukel, wobei sie aber dermaßen entkräftet aussieht …

Ich schalte im Kopf also um von Junkie auf Mutter, und das Bild ist ebenso logisch. Dieses Wachsein zu unsittlichen Uhrzeiten. Zu diesen Uhrzeiten, bei denen andere noch gar nicht mitspielen, weder Erwachsene noch Kinder. Diese verzweifelt wirkende Müdigkeit. Ich habe, fraglos wie die meisten Eltern, selbst ausgeprägte Erinnerungen an diese Phase und an die damit verbundenen, schier überwältigenden Müdigkeitserfahrungen. Niemals im Leben war ich so umfassend und elementar müde wie in jenen Jahren. Eine Müdigkeit, die Stellen im Hirn erreichte, da kamen andere Lebensphasen gar nicht hin.

Ich erinnere mich daher auch gut an dieses sich völlig verelendet anfühlende  Übermüdungsfrieren. An das Klappern und Zittern am frühen Morgen, an verstreutes und verzittertes Kaffeepulver auf dem Küchenboden und auch daran, dass man dann zu Notlösungen findet, wie etwa: Okay, dann gehen wir eben raus. Vielleicht hilft das ja, wenn sonst nichts hilft.

Wie man sich dann einfach irgendwas anzieht, was man gerade findet, den herumliegenden Hoodie des Partners vielleicht. Denn es ist ohnehin egal, wie man aussieht, wie unfassbar egal das ist. Und den Ersten, der einen darauf ansprechen würde, könnte man der Laune gemäß ohne Bedenkzeit umbringen und einfach in der Sandkiste dort verscharren, sie bietet sich doch an dafür.

Währenddessen ist das nach wie vor so überaus muntere Kind bestens gelaunt und von aller Müdigkeit so weit entfernt wie vom Mond. Man weiß als Elternteil, der Tag ist noch lang, wie unfassbar lang der noch ist. Man lehnt den Kopf kurz gegen irgendetwas, man schläft fünf Sekunden, und wie gut fühlen die sich dann an. Dann schreckt man hoch und sieht hektisch nach dem Kind, nach dem so wichtigen Auftrag, und das Kind ist noch da. Immerhin.

Man denkt, dass beim nächsten Mal das andere Elternteil dran sein wird mit solchen Sonderaktionen. Und das ist dann auch ein Immerhin, wenn es solch ein anderes Elternteil gibt.

Ich stand da also am Fenster, erinnerte mich und sah weiter fasziniert hinunter. Es verhielt sich mit diesem Bild da unten ähnlich wie mit den Menschen, die nach dem Strandtag oder aber nach der Apokalypse durch die sandige Ebene zogen (hier schrieb ich darüber). Es war ein weiteres Bild, das man so oder so deuten konnte. Bei dem man Zeugenaussagen mit Vorsicht behandeln müsste.

Manchmal merkt man es, wie kippelig die Bilder sind. Und manchmal merkt man es nicht.

Hier noch mehr zu Kippfiguren, man kann bei jedem Thema etwas lernen. Sehr schön etwa der in der Wikipedia genannte Begriff „multistabile Wahrnehmung“.  Das auch mal merken.

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Dann fuhr ich wieder zurück nach Hamburg, ohne aber das Thema Tourismus hinter mir zu lassen. Denn ich hatte vor, mir den gerade sanierten Alten Elbtunnel anzusehen und Ihnen zwei, drei Bilder aus der Röhre für das Blog mitzubringen. Zweimal habe ich es jetzt versucht, und zweimal habe ich das Vorhaben wieder abgebrochen.

Denn vor dem Alten Elbtunnel stand jeweils eine Schlange von Besucherinnen und Besuchern an, was ich vorher noch nie erlebt hatte. Geparkte Reisebusse in Sichtweite, man wartete wohlgeordnet darauf, die fotogenen Treppen zum Tunnel hinabzusteigen. Diese Schlangen waren mir entschieden zu lang. Und überhaupt, eine Schlange vor dem Elbtunnel. Selbstverständlich bin ich da schon etliche Male durchgelaufen, zu jeder Jahreszeit, nie habe ich warten müssen. Ein hamburgischer Normalfall war es jeweils gewesen.

Am Sonnabend habe ich es dann aber etwas weiter beobachtet. Nur wenig vom schönen Tunnel entfernt die Anlegestellen der Hafenfähren. Lange Schlangen vor der gerade anlegenden Fähre, ein Gedränge an den Landungsbrücken fast wie vor den Fernzügen am Sonntagabend im Hauptbahnhof, und das will etwas heißen. Dieser Umstand war neulich auch in der Presse, weil diejenigen, welche diese Fähren nach wie vor als das nutzen, was sie vom Zweck her sind, nämlich schlicht als Nahverkehrsmittel, nicht davon begeistert sind, wenn sie keinen Platz bekommen, wenn so viele andere die Fähren für attraktive und vor allem billige Ausflugsdampfer im Retrolook halten.

Aber so steht es eben in den Reiseführern, so wird es überall empfohlen (auch schon in diesem Blog, ich weiß). Und will man nun Tourismus oder nicht, da hängen all die sattsam bekannten Fragen dran.

In diesem Zusammenhang steht auch der Streit, den man gerade um den besonders postkartentauglichen Isemarkt hatte. Auf dem mehr und mehr touristen- und instagramfreundliche Food-Trucks standen, zulasten der Stände, an denen die Menschen aus dem Stadtteil ringsum tatsächlich und vermeintlich noch ganz normal eingekauft haben.

„Der Isemarkt, so sagen einige, ist zu trendy geworden. Schuld daran soll der Hype auf Social Media sein: Der Isemarkt wird dort als „Hamburgs Streetfood Heaven“ gepriesen, es gibt Empfehlungen für „Must-Try Stände“ und „Top Picks“. Denn neben Imbissständen mit Leberkäse oder Veggie-Auflauf gab’s zuletzt immer wieder Foodtrucks mit neuen Kreationen: Reispapier-Crèpes, Mango-Cloud-Matchas und Acai-Porridges. Regelmäßig gingen sie bei Instagram und Tiktok viral.“

Ist es nun ein Ort der banalen Alltagsbewältigung, wo man Kartoffeln und Kohlrabi erwirbt, ist es eher eine viral gehende Fressmeile – es wird gerade neu ausgehandelt. Und man ahnt, welcher Zweck trotz aller noch gegenläufigen Bemühungen gewinnen wird. Nein, man weiß es.

Denn es ist nun einmal ein Muster, das sich weltweit und oft wiederholt.

Ich gehe weiter durch die Stadt. Die nächste Schlange sehe ich vor einem dieser neuen Keks-Läden. In denen man tatsächlich nichts als Kekse bekommt, die aber für Instagram, Tiktok etc. besonders geeignet sind. Es sind also wahnsinnig fotogene, besonders dekorativ gestaltete und auch besonders teure Kekse. Nicht etwa irgendwelche Plätzchen. Es sind Star-Model-Cookies.

Dann eine weitere Schlange vor einem Laden für Frozen Yogurt, neulich wurde er wohl erst eröffnet. War Frozen Yogurt nicht schon längst durch? Ist es denn bereits wieder dran, in welchem Tempo laufen jetzt bitte diese Trendzyklen durch die Stadt?

Lassen Sie mich bitte an dieser Stelle eben eine feine Cover-Version von Blossom Dearies „I’m hip“ anwerfen, es musizieren Veronica Swift und Emmet Cohen:

„I’m hip, I’m alive
I enjoy any joint where there’s jive
I’m on top of every trend
Look at me go, vo-dee-oh-doh“

Eine weitere Schlange vor einem Bekleidungsgeschäft für jüngere Menschen mit irgendeiner Sonderaktion. Vermutlich macht eine bekannte Influencerin irgendetwas, hält etwas in Kameras, das kommt auch immer häufiger vor. Nicht viel weiter eine Schlange vor einer weiteren Touristenattraktion, dann noch eine … Ich komme dann auf insgesamt sieben Schlangen auf meinem Weg. Gehzeit etwa eine Stunde.

Ein wahres Schlangennest war die Innenstadt also, zumindest in der typischen Reiseführer-Zone. Vermutlich war es mein Rekord, vermutlich kann ich das nun beliebig oft wiederholen. Und, so viel Prophezeiung darf wohl sein, vermutlich kann ich es bald auch steigern.

Es erinnerte mich im Gesamtbild etwas an ältere deutsche Sketche aus den Achtzigern, in denen man sich noch über die überall so besonders brav schlangenstehenden Briten lustig gemacht hat. Nur fehlten leider in der Wirklichkeit sämtliche Pointen.

Aber wie auch immer. Ich halte jedenfalls für die Chronik fest, dass Hamburg nun auch zu einer Stadt wird, in der man für alles anstehen muss. Für alles, was im weitesten Tourismus- und Social-Media-Travel-Kontext erwähnt und fotografiert, gefilmt und livegestreamt wird. Ich grüße an dieser Stelle freundlich in Richtung Venedig, Dubrovnik, Heidelberg etc.

Und ich halte mich mit Meinungen zurück. Denn es ist überaus kompliziert, wie wir alle wissen, und vor wenigen Tagen erst war ich selbst noch Tourist und stand vermutlich irgendwelchen Einheimischen im Weg herum oder verdarb ihnen die Fischbrötchenpreise.

Womit ich gerade immerhin einen Anfang gemacht habe und die bekannte Regel, dass der Mensch kategorisch unfähig ist, sich selbst als Tourist zu erkennen, gnadenlos gebrochen habe. Wer immer strebend sich bemüht!

Ich kann mich nicht mehr genau erinnern, wer und wo es war, aber irgendein Comedian hatte vor zwei, drei Jahren einmal die Idee ausgeführt, dass sich Europa geschlossen und mit Hochdruck um eine rapide und vollkommen freiwillige, also selbstbestimmte Disneyfication bemühen müsse. Um dann als riesiger Freizeitpark für den Tourismus aus verbleibenden oder neu entstehenden Weltmächten zu dienen, ein Freilichtmuseum von Lissabon bis Oslo.

Es würde schließlich Millionen Arbeitsplätze dauerhaft sichern. Man könnte auf diese Art auch vieles so lassen, wie es ist, man müsste es sogar zwingend so lassen. Was wir bekanntlich alle besonders toll finden. Denn „Das haben wir schon immer so gemacht“ – da stehen wir nun einmal drauf. Man könnte sich manchem Fortschritt und auch manch lästigem Wertewandel gut begründet und vor allem dauerhaft verweigern. Schon wegen der Optik!

Und es ist so: Es war einer der Scherze, die man ganz erstaunlich weit ausbauen kann, in denen man immer mehr Wahrheiten findet. Ich denke seitdem oft und lange darüber nach.

Vielleicht denke ich zu lange und zu oft darüber nach. Aber wer weiß: Vorbereitung ist alles.

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Am frühen Abend eines Tages mit Strandwetter ging ich runter zum Meer. Zu einer Stunde, in der gerade die letzten vom Strand aufbrachen, die dort länger als die Mehrheit geblieben waren. Weil ihre Bücher so gut waren oder vielleicht auch ihre heruntergeladenen Serien, weil ihre Kinder noch im Sand oder in den Wellen spielen wollten, weil sie im Strandkorb wieder eingedöst waren oder weil sie sich einfach nur vor lauter Urlaubsentspannung nicht aufraffen konnten, den nächsten Tagesordnungspunkt anzugehen und den langen Marsch zum Hotel anzutreten.

Ich sah diese Grüppchen langsam auf mich zukommen. Familienrudel und freundschaftliche Verbünde, Paare und auch einige wenige Solostrandbesucher. Der Strand von Sankt Peter-Ording ist besonders breit und lang. Er ist eine Angelegenheit von enormer Weite, mit viel Auslaufraum für Sturmfluten, die es in sich haben. Man geht dort also lange durch den besonders feinen Sand, wenn man zurück zum nicht endenwollenden Steg und dann noch weiter in den Ort möchte. So weit geht man tatsächlich, dass es definitiv kein kleiner Gang mal eben so ist. Es ist eher so etwas wie ein Vorhaben. Man muss es daher auch wollen, man muss sich erst dazu aufraffen.

Weswegen diese Menschen, die mir da entgegenkamen, auch einen anderen Gang hatten, eine ganz andere Körperspannung, als ich es etwa aus Travemünde von den Touristen in der Hin- und Herbewegung vom und zum Strand kenne. Wo man vom Meer aus zwischendurch ohne Probleme und mal eben ins Hotel eilen kann, wenn man etwas vergessen hat. In Sankt Peter-Ording geht man dagegen in einer Art entspanntem Wandermodus. Gemächlich und ruhig geht man, denn man weiß, das dauert jetzt eine Weile.

Konzentriert sieht diese Fortbewegung auch aus, denn es geht sich doch erstaunlich schwer in dem Sand, wenn man mit all dem üblichen Strandzubehör beladen ist. Und es waren teils bedeutende Mengen an Zubehör auszumachen, besonders an und auf Vätern. Wie in Travemünde damals sah ich auch hier zwischendurch mehrfach das typische Stehenbleiben und Durchwühlen des ganzen Zeugs, mit der vermutlich an jedem Küstenort gleichen Frage, ob auch wirklich, wirklich alles dabei sei und nicht doch noch irgendwas dahinten im gebuddelten Loch oder hinter dem Strandkorb … was man dann nie wieder … Man kennt das.

Aber ich sah nicht nur diese auf mich zukommenden, müde wirkenden Badegäste, ich sah auch gegen die Sonne. Weswegen ich mangels Sonnenbrille die Augen etwas zukneifen musste und alles etwas unscharf und ungenau wurde.

Dabei fiel es mir dann auf. Dass nämlich diese vielen Menschen, die da in lockeren Abständen zueinander durch ein gemeinsames Ziel und eine Richtung geeint waren, all diese Menschen, die in dieser Szene in unterschiedlichen Verbindungen zueinander und in allen Alterstufen, Formaten und Ausprägungen vorkamen, einem anderen Bild ähnelten. Sie sahen nämlich, wenn man nicht genau genug hinsah, aus wie die Überlebenden einer Apokalypse, wie die versprengten Menschheitsreste in einem Science-Fiction-Szenario im Kino. Die letzten ihrer Art, die da durch die gerade erst entstandene Wüste auf ein unbekanntes Ziel zustrebten. Wo es noch Wasser geben sollte. Oder Elektrizität, ein Krankenhaus, die Reste einer Regierung, was auch immer.

Man hätte diese Badegäste alle, wenn die Optik nur unscharf genug gewesen wäre, in dieser abendlichen Strandstunde auf ihrem langen Marsch aufnehmen und mit gekonntem Schnitt in einen solchen Film hinein schmuggeln können. Denn Dune oder Düne – Hauptsache, man hat ein Ziel. Hauptsache, man bewegt sich gemeinsam, langsam und stetig auf etwas zu.

Und sei es nur auf ein Fischbrötchen am Ende des Steges.

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Noch zwei, drei Bemerknisse, über zwei Texte vielleicht. Möglichst schnell werde ich sie abhandeln, dann bin ich mit dem Kurztrip nach Sankt Peter-Ording auch schon durch und kann mich wieder der Hamburger Gegenwart oder, wer weiß, neuen Zielen zuwenden.

Zum einen machte ich mir zwischendurch versicherungsmathematische Gedanken. Also nur spaßeshalber, versteht sich, denn ich verstehe rein gar nichts von Versicherungsmathematik. Ich erkenne höchstens, und auch das unsicher, wenn in dieser Hinsicht Fragen aufgeworfen werden. Etwa jene Frage, die sich stellt, wenn man zur Kenntnis nimmt, was man an der Küste beim besten Willen nicht mehr übersehen kann, dass nämlich alle Menschen ungefähr ab dem Rentenalter kategorisch E-Bike fahren. Wenn sie denn überhaupt Rad fahren. Was sie, man kann auch das aber nur raten, vielleicht im Urlaub an der Nordsee lieber machen als zu Hause im Bergischen Land oder wo auch immer.

Sie fahren also E-Bike. Und sie fahren, aber das gehört nicht zum Thema, Partnerlook-E-Bike, in geradezu aufreizender Häufigkeit. Nicht nur die Outdoorjacken der Paare sind gleich aussehend, wie seit Jahren schon, auch die Räder sind jeweils Zwillinge. So häufig, dass man irgendwann annimmt, okay, diese E-Bikes werden vermutlich nur in Zweierpacks verkauft, die gehören einfach so. Es ist ein Für-Zwei-Produkt.

Worum es mir aber eigentlich geht: Sie strengen sich nun, da sie ja Motorunterstützung haben, eindeutig weniger an. Sie sind dennoch schneller als früher, was man ebenfalls nicht übersehen kann. Denn es wird sonst gefährlich, wenn man nicht dauernd hinsieht. Aber sie kommen dabei nicht mehr so trainingsmäßig außer Atem wie früher. Wie damals, als man noch strampeln und Sport treiben musste, als sei man ein Steinzeitmensch auf der Flucht.

Wenn sich jetzt aber alle Menschen ab etwa 60 Jahren auf dem Rad weniger anstrengen, was heißt das dann für die Volksgesundheit und also für das Gesundheitssystem? Sind E-Bikes so betrachtet gesundheitsschädlich? Oder ist es andersherum und es bewegen sich nun mehr Menschen denn je, weil auch diejenigen endlich aufs Rad steigen, die sonst gar keines angefasst hätten? Menschen also, die sich jetzt wenigstens ein bisschen bewegen. Und auch einmal an die frische Luft kommen.

Was da wohl überwiegt? Und ob es sich schon in nennenswerten Zahlen ausdrückt?

Die Umweltfrage bei diesem Thema kann man viel leichter beantworten, nehme ich an. Denn die meisten dieser E-Bike-Ausflüge werden keineswegs eine Autofahrt ersetzen, sie werden vielmehr ein letztlich entbehrlicher Zusatz zum Mobilitätsportfolio sein. Mit anderen Worten, E-Bikes sind, so betrachtet, schlecht für die Umwelt. Sie sind am Ende Ressourcenverschwendung, denn sie wurden für einen fragwürdigen Zweck hergestellt, für Freizeit. Bei Ressourcen gilt aber selbstverständlich wieder ein bekanntes Goethe-Wort: „Drum besser wär’s, dass nichts entstünde.“

Volkswirtschaftlich wiederum ist vielleicht doch alles super. Allerdings nur, sofern es sich um Räder aus deutscher Wertarbeit handelt. Binnennachfrage, Handwerkskunst, Ingenieurwissen! Heimliche Weltmarktführer bei den Einzelteilen! Sind sie aber importiert, womöglich und Gott sei bei uns, aus China, kann man die E-Bikes, die doch auch schon Gesundheit und die Umwelt ruinieren, nur als weiteres Mittel unserer freiwilligen Dekonstruktion verstehen. Dann treiben sie uns immer weiter und weiter in die wirtschaftlich und vor allem industriell abnehmende Bedeutung des Landes.

Das jedenfalls dachte ich mir alles so, als ich auf einer Promenade an der Nordsee wieder einmal einem Rentnerpärchen auswich. Welches auf E-Bikes im Partnerlook und in hoher Geschwindigkeit dort auf mich zuwalzte, wo es gar nicht fahren durfte. Und welches, es war nicht zu übersehen, von Ausweichen selbst recht wenig hielt.

Na, was man eben so denkt, in solchen Momenten.

Musik!

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Gesehen:

Ein klarer Fall von reiner Kulissen- und Kostümschwelgerei. Aber es geht, wenn auch eher knapp, noch als Bildung durch, denn es war immerhin eine Literaturverfilmung: „Der Leopard“, die Miniserie auf Netflix. Bei der Zeit war man von dieser Verfilmung allerdings ganz und gar nicht angetan (und nicht bei der taz oder beim Standard, man findet auch noch weitere, eher verheerende Rezensionen). Es fällt in der Zeit-Besprechung das äußerst böse Wort „schmonzettenhaft“.

Ich denke nach ein, zwei Folgen, dass es leider stimmt, man kann es so stehenlassen. Schade, ich gucke dann doch nicht alles.

Aber die Kleider, aber die Kulissen! Sizilien! Palermo! Da war ich sogar schon einmal, damals irgendwann. Schon schön da, to say the least. Und es ist doch eine helle Freude, sich das anzusehen. Selbst in einer Schmonzette. Ein schönes Wort aus dem Jiddischen oder Hebräischen übrigens, lange habe ich es nicht mehr gesehen oder benutzt.

Ich sah mir den Leoparden in aller Unschuld und frei von Bildungslast an, denn ich habe weder den so hochgeachteten Roman je gelesen, obwohl er hier lockend bereitsteht und zweifellos in jeden Kanon gehört, noch habe ich die vielgerühmte Visconti-Verfilmung je gesehen. Eine Schande, beides, ich weiß. Aber ohne schändliche Lücken kommt niemand durch die Jahre, das weiß ich auch.

Im Zeitartikel lobend erwähnt wird dagegen die Netflix-Verfilmung von „Hundert Jahre Einsamkeit“ von Garcia Márquez, und die sehe ich mir dann wohl als Nächstes an. Da kenne ich immerhin das Buch schon, wenn ich mich auch nur äußerst vage erinnern kann. Damals habe ich es gelesen, als alle es gelesen haben. Als „man“ überhaupt sehr viel aus Südamerika gelesen hat. Aber so begeistert wie alle war ich dann doch nicht, das immerhin weiß ich noch.

Ich bin mir nicht sicher, ob es überhaupt noch einen Freundeskreis Graham Greene gibt. Ich würde es bedauern, wenn es nicht so wäre, auch wenn man zugeben muss, dass seine Themen nicht mehr aktuell sind und es beispielsweise für die meisten von uns keineswegs mehr an der Tagesordnung ist, mit Gott und mit dem eigenen Glauben zu ringen, als ginge es dabei um Leben und Tod oder auch nur um besonders ernste Fragen. Aber so ging es in seinen Büchern oft zu.

Neulich habe ich erst, ich berichtete auch davon, „Das Ende einer Affäre“ wieder gelesen, eine auffällig brillant konstruierte Geschichte über einen Ehebruch und über die damalige Moral, bis hin zur Mitwirkung von Gott. Auf 3sat läuft die hervorragende Verfilmung aus dem Jahr 1999 von Neil Jordan, mit Julianne Moore und Ralph Fiennes.

Zu erwähnen ist aber auch Stephen Rea, der die undankbare Rolle hat, einen unscheinbaren Mann zu spielen. Und er macht es sehr gut, sie alle machen es sehr gut. Wenn Sie Greene mögen, werden Sie den Film auch mögen. Wenn Sie etwas über Gentleman-Behavior lernen wollen, dann sicher ebenso. Hier gibt es den Film bei 3sat, mir gefiel er.

Und schon einmal hineingesehen habe ich in „Corsage“ von Marie Kreutzer aus 2022. Mit der stets anbetungswürdigen Vicky Krieps in der Rolle der Elisabeth von Österreich (eine Sissi in späten Jahren). Hier alles zum Film bei der Wikipedia, und hier kann man sehen, wo er gerade läuft. Ich bin fast sicher, er ist empfehlenswert.

Gelesen:

Über das Denken in ganzen Sätzen.

Weitere interessante Links bei Felix.

Bei der Frischen Brise gibt es in drei Teilen (hier, hier und hier) dermaßen anziehende Aarhus-Bilder … Also, wenn ich das so sehe, man möchte vielleicht doch einmal dorthin und ernsthaft selbst nachsehen.

Eine Story im Guardian las ich außerdem, über das spektakuläre Scheitern einer großen Werbeaktion. Die vom werbenden Konzern (Starbucks) verwendete KI ist nicht unschuldig an den Vorgängen, verantwortet aber selbstredend gar nichts.

Gehört:

Weiter im Hörbuch „Knife“ (Verlagslink) von Salman Rushdie, weiter war ich angetan. Allerdings muss man vielleicht doch warnen, denn er beschreibt recht grausige medizinische Details in aller epischen Ausführlichkeit. Das werden definitiv nicht alle hören oder lesen wollen, stelle ich mir vor. Je mehr Vorstellungskraft man hat, desto elender wird einem bei manchen Stellen, es greift einen an. Wobei ich, auch wenn man das nur raten kann, vermutlich ähnlich von so einem Vorfall berichten würde. Ich finde es nachvollziehbar, damit so umzugehen.

Er berichtet in dem Buch aber auch, wie er seine Frau, die Dichterin Rachel Eliza Griffiths kennengelernt hat und wie er sich in sie verliebte. Und dafür, dass es ausdrücklich keine Geschichte ist, sondern ein eher sachlicher, beschreibender Text, ist es doch ein besonders schöner Liebesbericht geworden.

Danach brauchte ich aber dringend ein entspannenderes Hörbuch. Daher ging ich, passend zur Goethe-Biografie, durch die ich mich gerade arbeite, zum Goethe-Roman von Thomas Mann über, also zu „Lotte in Weimar“. In welchem die in die Jahre gekommene Original-Lotte, die also das Vorbild zur weiblichen Heldin im Werther war, nach Jahrzehnten ihren alten Freund Goethe in Weimar besucht. Was eine historische Tatsache ist: Die Handlung ist nicht komplett erfunden.

Ich höre über die App der öffentlichen Büchereien eine Hörbuchversion, die Gert Westphal eingelesen hat, über sechzehn Stunden lang. Der bekanntlich als König der Vorleser im deutschsprachigen Raum gilt. Und wenn man bei diesem Buch nur den Anfang hört, nur die erste Viertelstunde oder zwanzig Minuten etwa, dann weiß man, warum er so genannt wird. Ein Großmeister, ganz zweifellos.

Und dass es signifikante Unterschiede bei Vorlesefähigkeiten gibt, man bemerkt es doch jäh und deutlich, wenn man da reinhört. Es treten da etwa ein Herr Mager und ein Herr Riemer auf, der eine ein serviler Kellner mit einem leicht thüringischen Einschlag in der Aussprache, der andere die betont würdevolle Assistenz von Goethe mit einem „leicht gaumigen“ Tonfall. Und während man sich beim stillen Lesen vielleicht am Rande fragen würde, wie genau das eigentlich klingen mag, wechselt Gert Westphal mit unfassbarer Leichtigkeit in diese Betonungsarten hinein und man denkt sofort: Ja! Natürlich! Genauso muss ein „gaumiger Tonfall“ klingen.

Und zumindest für mich gilt: Ich könnte das nicht so lesen. Nicht einmal ansatzweise.

Albrecht von Lucke war Gast im Podcast von Jagoda Marinic, „Freiheit Deluxe“, über 1:37 hinweg. Dem Herrn zuzuhören, das finde ich meist interessant, so auch in diesem Fall.

Eine Folge Radiowissen: „Viktor Frankl – Sinn des Lebens, Sinn des Leidens“. 21 Minuten, und Frankl zu kennen, das schadet nicht. Im Gegenteil.

Und einen Podcast gab es auch wieder ausdrücklich außerhalb der thematischen Komfortzone. Das baue ich nach Möglichkeit oft ein, nämlich eine Folge von „Der Rest ist Geschichte“: Waffentechnik – Krieg ist auch nicht mehr das, was er mal war. 44 Minuten.

***

Neue Musik fand ich etwa von Seasick Steve, bei dem ich die besonders langsamen Stücke meist mag. Gerade erschienen: “The last season of America”:

Neue alte Musik fand ich auch auf YouTube, etwa von Peggy Lee in der Ed-Sullivan-Show, „Non dimenticar“ (Vergiss nicht):

Oder hier, Lonnie Johnson:

Zuletzt ein grandioser Auftritt von Alicia Keys. Aber wann wäre sie nicht grandios.

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