Buddenbohm & Söhne

An der Mauer zum Kirchhof hängen neue Plakate, ich sehe sie morgens auf dem Weg zum Bäcker. Vermutlich wurden sie nicht ganz nach Recht und Gesetz an dieser Stelle geklebt, wie es sich für revolutionäre Forderungen gehört: „Mieten runter!“ Auf Deutsch, auf Englisch, auf Polnisch, letzteres glaube ich zumindest. Man verlangt da die Enteignung von Unternehmen, die mehr als 500 Wohnungen besitzen, wenn ich es im Vorbeigehen richtig gelesen habe, es ist also tatsächlich einmal eine einigermaßen radikale Forderung von links, das ist erstaunlich und selten. Und vielleicht ein klein wenig naiv, das ist es auch, ein wenig kurz gedacht wohl, ein wenig schlicht, aber was weiß ich schon. Ein Volksentscheid soll es werden, allein das Wort schon.

Am Straßenrand, gar nicht weit von diesen neuen Plakaten entfernt, liegt ein Schlafsack. Der ist ganz zu, nichts guckt heraus, nicht einmal die Haare des darin liegenden Menschen. Und der Schlafsack bewegt sich. Wenn man schon etwas älter ist, so wie Sie oder ich, dann sieht das auf den ersten Blick schon danach aus, als würde sich in diesem Schlafsack gerade jemand mühsam an-, aus- oder umziehen. Wenn man noch sehr jung ist, wie das kleine Mädchen, das jetzt auf einem Laufrad vor diesem überaus interessanten Objekt hält, sieht es erst einmal nur erstaunlich aus, was passiert denn da? Was ist in dem Sack? Da mal unbedingt näher hinsehen! Das Kind ist im besten Fragealter und die hinterherkommende Mutter mit der großen Brötchentüte im Arm ahnt sicher schon, was jetzt unweigerlich kommt, weil es eben zwingend irgendwann kommt. Was ist das, was macht der Mensch da, warum schläft der da? Kann man also auch draußen schlafen, das ist ja überhaupt erstaunlich und eigentlich unerhört. Ist das gut, ist das schlecht, hat man da denn keine Angst? Ist das nicht irre kalt und wenn es kalt ist, warum geht der denn nirgendwo rein? Lässt man den nirgendwo rein und warum nicht? Ist der böse? Wie, kein Geld? Und wie macht man das mit dem Frühstück, wie mit dem Zähneputzen, wenn man so schläft? Das sind so Fragen, auf die kann man schon kommen, wenn einem so etwas zum ersten Mal überhaupt auffällt. Ich kann mich an die entsprechenden Fragen der Söhne sogar erinnern (es gibt übrigens ein passendes Buch dazu).

Wenn man Kinder hat, durchlebt man diese Phase also zweimal im Leben, einmal als Fragestellerin und einmal in der Wiederholung, mit der Brötchentüte im Arm, und man erinnert sich dann vielleicht vage an die unerbittliche Grundsätzlichkeit dieser Fragen, die vermutlich alle Menschen irgendwann stellen, und die ihnen niemand, niemand zufriedenstellend beantworten wird. Warum ist die Welt so schlecht, wie sie ist, und warum machen wir sie dann nicht besser? Denn kurz, immerhin kurz, haben so gut wie alle Menschen radikale Forderungen im Sinn, nach Gerechtigkeit und Weltfrieden und allem. Sie lernen es auch in der Kita noch so, dass das unbedingt anzustreben ist, jeden Keks teilen sie nach den hehren Grundsätzen höherer Ideale und kommen dann erst langsam dahinter, wie wenig ernst das alles von den Erwachsenen gemeint ist. Und bis die Kinder mit der Schule fertig sind, haben sie es längst verstanden, so haben wir es in unserer Klugheit weltweit eingerichtet.

Man muss dann vielleicht ein wenig hinfühlen, ob es Bitternis, Bequemlichkeit, Kälte oder nur die reine, sachliche und selbstverständliche, ein wenig fatalistische Abgeklärtheit der Erwachsenen ist, mit der man dann im Weitergehen denkt, nachdem man all die Fragen des Kindes mehr oder weniger notdürftig und mit großer Sicherheit nicht zufriedenstellend beantwortet hat: „Das lernst du schon auch noch.“

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Ich habe einen ausgesprochen anfängerhaften Fehler gemacht, wirklich dumm und eigentlich unbegreiflich, ich habe nämlich, als ein Sohn am Wochenende zu einem Geburtstag irgendwo vor den Toren der Stadt zog und der andere in sein eigenes Zimmer verschwand, um dort irgendwas vor einem Bildschirm zu machen, was auch sonst, ich habe da also kurz gedacht, ich hätte gleich freie Zeit, sogar mehrere Stunden nacheinander. Und zwar dachte ich das auf dem Weg zu meiner kranken Mutter, für die ich rotkäppchenmäßig einkaufen war, und ich dachte dann noch mit einer Zufriedenheit, die mich sofort hätte misstrauisch machen sollen: „Gleich alle versorgt“, denn die Einkäufe für die eigene Familie hatte ich auch schon dabei und ich plante genüsslich, nach der großen Versorgungsaktion zur Bücherei zu gehen, alleine und entspannt, wobei das Wort sicherlich so etwas von falsch war, denn das darf man nicht sagen und nicht denken, nicht solange die Kinder noch im Haus sind, auch wenn es schon Teenies sind, sich da bloß nicht irreführen lassen, ganz wichtig, wo war ich.

Ich zog also den Hackenporsche in Richtung Mutter, Sie müssen sich das etwas droschkengaulmäig vorstellen, denn das Ding war tatsächlich randvoll und ich zog also wirklich, wobei man sich ja stets etwas vorbeugt, nicht wahr, man legt sich ins Zeug, und zwar immer nach vorne. Ich zog und dachte also Obiges, als prompt das Handy klingelte und ich ranging, wobei man wiederum, Sie kennen das, sich unwillkürlich eher nach hinten beugt, es war also eine bewegungstechnisch eher überkreuzte Situation, eine körperliche Darstellung der Konflikte der Sandwichgeneration, schon von daher also tendenziell unglücklich, aber auch sonst. Denn ich erfuhr, dass der eine Sohn vor den Toren der Stadt in einem Schwimmbad einen Unfall gehabt hatte, einen leichten nur, wie schon feststand, aber eben doch einen, und dass er auf dem Weg ins Krankenhaus am wiederum anderen Ende der Stadt war, wo ich dann also auch gefragt war.

Du sollst Dich nicht entspannen, das dreizehnte Gebot, vielleicht aber auch das erste in der Religion aller Eltern, ich weiß es nicht.

Nebenbei gelernt, weil man ja immer etwas lernt: Diese großen Schwimmbrillen, die junge Menschen heute so gerne benutzen, die haben echtes Glas drin. Hätte ich nicht gedacht, wirklich nicht. Und wenn man mit so einem Ding in der Hand nach dem Duschen ausrutscht und dabei auf es fällt, rammt man sich eventuell zahllose Splitter, auch größere, ins eigene Fleisch, von wo sie dann von Fachleuten mit chirurgischer Ausbildung wieder entfernt werden müssen, die dabei wiederholt murmeln: „Nochmal Glück gehabt, ne.“

Aber es war schon ein okayer Unfall, also im Unfallvergleich jedenfalls, die meisten anderen Vorkommnisse, auf die man spontan so kommen kann, sind wesentlich schlimmer, was man auch daran sieht, dass der Sohn nach vollbrachter Behandlung sofort weiter feiern ging, darin sicherlich ganz Teenager, comme il faut.

Den Rest des Wochenendes verbrachte ich dann allerdings eher unentspannt. Sicherheitshalber.

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Es dämmert am späteren Morgen. Dann dämmert es immer weiter, dann wird es Abend und es war also ein Tag zwischendurch, es fiel nur nicht weiter auf. So vergehen Wochen. Es ist um 16 Uhr gefühlt 21 Uhr, vielleicht ist es aber auch einfach durchgehend 21 Uhr, von der Müdigkeit her kommt es hin. Der vorherrschende Gedanke zu dieser Zeit des Jahres: Ja, ist gut jetzt.

Die Luft da draußen sieht schon von drinnen aus, als sei sie schlecht. Und wenn man dann rausgeht, weil man irgendwann eben doch raus muss, weil Knäckebrot oder Margarine oder Pfefferminztee zur Neige gehen, dann ist die Luft nur unangenehm nasskalt, nicht frisch. Es ist November, es ist Dezember, es ist irgendein Monat mit -r am Ende, es ist auch egal. Die Grauzone des Kalenders eben. Mit oder ohne Adventskalender. Die Heimatdroge Marzipan gibt es hier jetzt 24 Tage lang schon zum Frühstück, das immerhin.

Die Herzdame ist krank. Die halben Klassen der Söhne sind krank, die Lehrerinnen sind auch krank. Ich erreiche meine Kolleginnen nicht, vermutlich sind sie krank. Auf dem Wochenmarkt fehlen Stände, vermutlich sind die Betreiberinnen krank. Ich schicke einen Text ab, in dem geht es nicht um Krankheit, sondern um Kälte. Die Abwechslung! Ganz wichtig.

Die Hamburger Bücherhallen schreiben im Newsletter, sie würden jetzt auch Energie sparen, aber für die Besucherinnen neuerdings kuschelige Fleece-Decken bereithalten. Das sind so die Zeitzeichen. Menschen mit Flauschüberwurf vor Regalen, eindeutig ein Bild aus 22.

Ich mache irgendeine Nachrichtenseite auf. Da steht „Japan vor der Aufgabe Spanien“, und ich verstehe den Satz nicht. Das ist am Ende überhaupt kein Satz, das sind einfach nur Wörter. Ich lese die Schlagzeile noch einmal, ich verstehe sie wieder nicht. Was? Dann erst komme ich darauf, es geht da um Fußball. Meine Güte. Mir doch egal.

Ich erledige Monatswechselsachen. Erst in dem einen Beruf, dann in dem anderen Beruf, dann auch noch im Privatleben. Was da immer alles zu tun ist, dabei ist nur ein Segment Grau da draußen ausgedachterweise anders benannt als das vorhergehende. Im Grunde ist gar nichts, denke ich, im Grunde ist gar nichts. Und dafür ist es doch viel.

Ich gehe einkaufen. Ich gehe in zwei Läden, es gibt überall keine Mandeln mehr, auch die Kuvertüre wird knapp, sogar in Vollmilch, dito Puderzucker. Das Volk backt geschlossen. Das wärmt die Küchen und definiert nebenbei auch den neuen Monat enger. Danach besuchen sich alle und bringen sich gegenseitig Kekse in eigens dafür lange aufbewahrten Blechdosen mit und sagen: „Oh toll, Kekse!“ Okay.

Ich höre skandinavischen Jazz mit etwas freier Landschaft zwischen den Noten, ich höre, was zum schwindenden Licht passt. Ich mag auch diese Jahreszeit, nur der Soundtrack muss stimmen.

Ich lese weiter Joseph Roth, „Perlefter“ jetzt, da mache ich wenigstens etwas Sinnvolles. Glaube ich. Der Roman ist Fragment geblieben, wie die guten Absichten in diesem Jahr.

Uhrenvergleich: Es ist 05:35 am Freitagmorgen, es ist 21 Uhr. Ja, ist gut jetzt.

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Ich hatte neulich beobachtet, dass die Innenstadt von Hamburg zwar voll war, die Menschen dort aber auffällig wenig Tüten und Taschen mit sich herumtrugen, ich berichtete auch. Der Einzelhandelsverband hat sich jetzt beschwert, las ich in den Nachrichten, das Geschäft laufe in dieser Saison insgesamt viel zu zögerlich an. Sie hoffen noch auf die weitere Adventszeit, das stand da auch, auf den späten Kaufrausch. Ich war am letzten Sonnabend noch einmal in der Stadt, zu Kontrollzwecken sozusagen, und ich würde da nicht zu sehr hoffen. Sage ich als Orakel aus dem kleinen Bahnhofsviertel gleich hinter den großen Fußgängerzonen, in denen die Menschen sich zwar drängen wie vor jedem Weihnachtsfest, aber doch das Geld lieber nicht ausgeben, von dem sie in diesem Jahr so seltsam wenig haben, oder um das sie Angst haben wie lange nicht.

Was gab es in der Innenstadt noch zu sehen? Eine Touristin aus Asien, die ein großes Lebkuchenherz kaufte, Zucker-Aufschrift: „Ich liebe dich“. Eines von den sehr großen Herzen war das, eines von denen, die sicher nicht so oft verkauft werden. Und sie hat sich dann so dermaßen auffällig gefreut, über das eben erstandene Riesenherz, sie hielt es in den Händen wie eine erlesene Kostbarkeit, sie leuchtete geradezu auf, so glücklich sah sie damit aus – vielleicht war es ein langer Traum oder sogar ein Punkt von ihrer Bucket-List, so etwas endlich zu haben, so ein überdimensioniertes Lebkuchenherz von einem deutschen Weihnachtsmarkt. Dermaßen gefreut hat sie sich, wie ein Kind hüpfend und strahlend, dass der ganz außerordentlich schlecht gelaunte Verkäufer, der es sichtlich für eine Zumutung hielt, mit der Kundin englische Brocken tauschen zu müssen, dann am Ende doch noch lächelte, als er sie so vor seinem Stand sah, wie sie das Herz mit beiden Händen hielt und es anstrahlte. So ein Lächeln wie in einem Kinderfilm war da in seinem Gesicht, wenn der allzeit finster blickende Erzbösewicht am Ende doch noch von irgendwas gerührt wird und es in der Schlussszene endlich so sehr menschelt, dass es fast schon engelt. Geigen dazu, einmal alles mit süß.

Drei Männer noch, die in einem Bollerwagen mehrere Kisten Bier durch die Straßen und die Weihnachtsmarktbesuchermengen zogen, wozu auch immer, vermutlich war es einfach nur Nachschub für einen Stand. Aber ringsum gleich etliche andere Männer, die mit dem Finger auf diese Truppe zeigten und dazu Männerwitze machten, höhö, die haben es gut, höhö, die dürfen aber was, höhö, ich geh da mal mit, Schatz, höhö, na dann Prost, höhö, endlich Freibier. Alles so klischeemäßig, so einfallslos, dumpf, platt und schlicht … manchmal möchte man schreiend aus der Stadt flüchten. Bloß keine Menschen mehr sehen, hören oder im Weg stehen haben. Bloß nichts mehr über Menschen schreiben.

Aber man ist ja auch Mensch, am Ende. Und wie peinlich ist das manchmal.

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Am Mittwochmorgen war ich früher als sonst im Büro in Hammerbrook. Es ist die dunkelste Zeit im Jahr und mir fiel auf, wie viel dunkler als in früheren Jahren es dort ist, also dunkler als vor Corona und allem. Weil etliche Büros nicht oder nur teilweise besetzt sind, weil einige Bäcker eine Stunde später öffnen, weil sich Imbisse nun später für das Mittagsgeschäft rüsten usw. Der frühe Wintermorgen im Bürostadtteil ist krimitauglich schlecht ausgeleuchtet in diesem Jahr, es fehlt nur noch ein gelblicher Farbfilter und zack, Tatort.

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Ich lese abends noch einmal „Rechts und links“ von Joseph Roth, das ist eines der Bücher, die mir bei meiner Regalumräumaktion in die Hände fielen, und es ist eines der Werke, die ich sicher nicht weggeben werde. Es ist keiner seiner großen Romane, er ist nicht so bekannt wie manche andere von ihm, aber wenn Sie sich etwas für die moralische Elastizität interessieren, mit der Menschen in radikalen und auch etwas gemäßigteren Bereichen politisch zu changieren belieben, es gibt da auch aktuelle Beispiele der bekannteren Art, etwa in Talkshows, dann ist dieses Buch ganz unbedingt etwas für Sie. Hochinteressant ist das dann.

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Der von mir in diesem Jahr meistgespielte Song auf Spotify kommt mir nicht sehr bekannt vor. Das wäre an sich schon eine nette und treffende ADHS-Anekdote, es könnte hier einfach aufhören, aber es wird noch besser: Der Song heißt tatsächlich „It never entered my mind.“ Wie isses nun bloß möglich!

„Er war oft abgelenkt und nicht bei der Sache“, es stand so schon in meinen Schulzeugnissen.

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Bei Anke ein schöner und ansprechender Auszug aus einem Buch von Sayaka Murata.

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Dieser Sachverhalt hier wird schlimmer, wenn man bloggt, weil man doch nie recht weiß: Hat mein Gegenüber das vielleicht schon gelesen oder nicht? Liest sie/er mich überhaupt? Man muss mich nicht lesen, versteht sich, auch nahestehende Menschen wie etwa die Herzdame lesen mich manchmal monatelang nicht, aber ich kann es mir eben auch schlecht merken, wer mich liest. Außerdem lesen einige nur sporadisch, so ab und zu mal, was ich auch verstehen kann, denn ich schreibe ja dauernd, es ist wirklich schlimm. Aber wer weiß nun was?

Ich erzähle daher am besten einfach gar nichts mehr. Ich blogge nur noch. Besser ist das. Morgens kurz ein Stimmungsbild schreiben, einen Abriss der Lage, danach den ganzen Tag im Bedarfsfall nur noch auf die Seite verweisen und ansonsten abwinken. Ja, vielleicht so.

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Apropos Blogs an sich, die Kaltmamsell schreibt sich mit Spam-Schleudern hin und her, das ist auch interessant. Die dort beschriebenen Anfragen nehmen seit einigen Wochen auch bei mir wieder deutlich zu, nachdem sie monatelang fast weg waren. Wie auch immer sich dieser Mechanismus erklärt, ich habe wirklich keine Ahnung. Und kann das tatsächlich ein lohnendes Geschäftsmodell sein? Man staunt.

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Hier noch dramatische Inflationsmeldungen, saisonal geprägt.

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Ich weiß nicht mehr, ob ich schon den Newsletter der Journalistin Ann-Kathrin Büüsker, ja, mit Doppel-Ü, über Politik und Klimaschutz empfohlen habe. Hier. Gerade die neue Ausgabe kann man wieder mit Gewinn lesen. Aber die davor auch.

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Neues Buch: „Ich will nicht mehr höflich sein“, das Tagebuch aus der Wendezeit von Sarah Kirsch. Da gleich mal gründlich hineinvertieft. Ich bin ein großer Fan der Kirsch-Tagebücher und ihrer Kunst, sich ausdrücklich über etwas zu freuen, über Dinge, Gegenden, Menschen, Häuser, über das Alleinsein, über ihren Sohn, über die Musik oder die Natur. Das Buch besteht natürlich nicht nur aus Freude, es wird auch vieles nicht gemocht, versteht sich. Ich teile etwa ihre Aversion gegen Veranstaltungen und Betriebsamkeiten aller Art, zu denen sie keine rechte Lust hat, sie mag sich zu solchen Anlässen nicht mehr überwinden, sie möchte lieber nicht, da haben wir es wieder. Ich verstehe ihre Erleichterung, wenn dergleichen vorbei ist, zutiefst verstehe ich das. Oder die Freude darüber, bei etwas gar nicht erst mitgemacht zu haben. Hier eine bezeichnende Stelle, vom 21. Januar 1990:

„Aber ist es nicht wunderbar, daß wir gestern nicht nach Hamburg zu der Fete von Monika Maron fuhren? Daß ich nichts von mir weggab? Daß ich mich so behalten habe? Ganz für mich lieber bin? O ich bin so glücklich, daß ich ganz geblieben bin. Kein Stäubchen von meiner Schmetterlingsflügelhaut wurde abgestreift. Mit niemandem musste ich reden. Und besonders nicht über die SED und das Ländchen. Ich bin komplett, es muß nicht erst wieder was nachwaxen in aller Stille. Diesz begeistert mich sehr.

 17 Uhr hätten wir wegfahren müssen. Da habe ich in meinem Zimmer Radio gehört, bin im Haus herumgegangen. Ich stak nicht im Elbtunnel fest, ich sah eine Schute auf der Eider fahren im schwarzen Wasser die gespiegelte noch. Ich saß in keinem fremden Wohnzimmer mit bekannten und fremden Leuten, ich mußte Uwe Kolbe nicht sehen, nicht mit ihm sprechen, ich mußte überhaupt nix. […] Ich musste keinen Wein der Verzweiflung trinken und auf die Menschheit grob fluchen.

Ich war in diesem Haus, ich sprach mit Hund Katzen Esel und die Nacht brach herein der Mond ging späterhin auf, ein Spänchen vom Mond und noch später ein paar Sterne. Ich ging zu meinem Kind ins spitze Zimmer, wo es mit seinem Kater nun war […] und dann ging ich einfach in mein Bett und dachte wieder, wie gut, daß ich nicht auf der Party bin, selbst bei vernünftigen Leuten macht mir dergleichen gar keinen Spaß. Ich las im Bett, strickte ein bißchen, ich sah auch noch fern, ach, wenn nix los ist, geht es mir gut. Was für ein schöner Abend! Der Wind ging ums Haus. Die Katze sprang aus dem Fenster. Ich telefonierte mit meiner Mutter. Alles war wunderbar. In Hamburg bei der Party hätte ich schon die ersten Leute bechimpft, die aussem Osten, ungewollt freilich, und das macht auch keine Freude. O dieses wunderbare mich umgebende beschützende Flachland mit diesem alten verständlichen Haus, die Rabenflügel darüber am Morgen am Abend, dem ungebrochenen Wind, den stillen Maulwurfshügeln.“

Politisch ist das Buch auch interessant, keine Frage, sicher doch, aber für mich ist das eher Nebensache. Mir geht es um ihr listig vom Leben ergaunertes Wohlbefinden. „Ich bin sehr glücklich, wenn nix Besondres geschieht. Immer.“ Tagebuch, 31.10.1989. Eine Lehrmeisterin.

Schönes Nachwort vom Sohn auch, Moritz Kirsch, den sie in den Kladden meist Moses nannte.

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Gesehen: Diesen Mitschnitt des Konzerts von The Doors auf der Isle of Wight, 1970, auf arte. Der letzte Konzertmitschnitt der Doors. Hypnotisch. Was für eine unfassbar gute Band das war, eine Stunde, die sich lohnt.

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Ich sortiere Bücher aus. Der Platz ist begrenzt und der öffentliche Bücherschrank hier im kleinen Bahnhofsviertel hat einen schnellen Umschlag, da also auch einmal etwas einstellen. Bücher, die ich teils schon mehrfach gelesen habe, die ich aber sicher nicht noch einmal lesen werde, oder falls doch, dann viel später und in besseren Ausgaben, gebunden bitte, mit Lesebändchen und allem, nobel geht die Welt zugrunde. Alles nach und nach wegtragen, das ergibt auch gute Gründe für abendliche Spaziergänge durchs Revier, man trickst so herum. Ich sehe in die Bücher noch einmal kurz hinein, bevor ich sie wegbringe, ich lese mich einen Moment fest. Kurzgeschichten von Simenon, wie unfassbar viel in seinen Texten gesoffen wurde. Ein Nachmittag im Büro, Maigret lässt sich drei Flaschen Bier bringen, um einen Bericht zu schreiben, danach zu Hause noch der Wein. Es ist doch bemerkenswert, wie die Welt sich verändert hat, auch in diesem Punkt. Ich habe eine andere Alkohol-Normalität im Berufsumfeld noch ein paar Jahre lang erlebt und es ist kulturgeschichtlich interessant, was da passiert ist. Freitagmittag, es fällt mir gerade ein, weil heute auch Freitag ist, ab der Mittagszeit das Knallen der Korken aus den Büros, und dazu die fast allgemeine, tief empfundene Freude, endlich wieder den Pegel deutlich zu erhöhen. Seltsam, seltsam, aus heutiger Sicht. Aber gut, es ist über dreißig Jahre her. Wir haben uns verändert, wir haben alles verändert.

Das nächste Buch, Somerset Maugham, die Geheimdienstgeschichten um den Spion Ashenden. Jedes Gespräch beginnt mit Drinks und einer, der gerade „die Abstinenzlertour fährt“, wird entschieden davon abgebracht, natürlich mit Brandy. Und dann ist er gottseidank wieder normal und die Handlung geht routinemäßig weiter.

Ich lese außerdem abends weiter in Maeve Brennan, Mr. und Mrs. Derdon, ich bin mittlerweile etwa bei der Hälfte und sicher, dass es ein feines Buch ist. Eine fast furchterregend treffende Schilderung von dem, was zwischen zwei Menschen nicht stimmen kann. Grausig gut.

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Ich habe mich auf der neuen und erst noch fertig werdenden Plattform „Post“ registriert und dort aus Neugier einen Account angelegt. Alles mal ansehen. Aber es ist wohl so, Social Media definiert sich im Moment hauptsächlich wie folgt: „Wir diskutieren in welchem technischen Format auch immer über Twitter.“

Es ist auf Dauer etwas langweilig, ist es nicht? Vielleicht für die Chronik noch eben festgehalten – Twitter ist mittlerweile für mich nahezu komplett uninteressant geworden, es gibt dort keine Interaktion mehr oder nur im geringen Bereich, noch deutlich unterhalb von FB. Und ja, es gibt auf Twitter immer noch enorm viele aus der Journalismus-Bubble, aber ich glaube, ich lasse den hyperaktualisierten News-Junkie gerade hinter mir, was als bewusste und rational untermauerte Entscheidung vielleicht ganz toll wäre, in Wahrheit aber ist es nur Lust und Laune. Jahre später werde ich es in Rückblicken dennoch als tiefere Weisheit verkaufen, versteht sich.

Mastodon ist weiterhin im Ton freundlich, einigen sogar zu freundlich, auf diese Liegeradfahrer-nerdige Art manchmal, aber das ist ein Problem, mit dem man umgehen kann, finde ich. Was für mich wichtiger ist, es wird dort reagiert, fast wie in den alten Zeiten sogar, als wir den ganzen Social-Media-Krempel für uns neu entdeckt und uns scherzend warmgespielt haben. Das wird sicher nicht von Dauer sein, ich schrieb es bereits, aber es ist doch nett und nostalgisch und ich bin alt genug, um da milde lächelnd mitzumachen. Ab und zu murmele ich sogar etwas wie „Wenn XY das noch erlebt hätte!“, und dann nenne ich Namen, die keiner mehr kennt.

Die Söhne gehen am Sofa vorbei und nicken dabei beruhigend. Ich rechne kurz nach und merke, ich gehe langsam auf die 60 zu, es ist alles in Ordnung so.

Jemand machte neulich irgendwo den Witz, dass man uns später im Seniorenheim stundenlang mit Fake-Twitter beschäftigen und damit ruhigstellen wird, so wie man heute alte Menschen immer noch vor Röhrenradios einsammeln kann. Ich bin mir nicht sicher, wie viele verstanden haben, dass das ein ziemlich realistischer Witz war.

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Anke über Twitter (es lässt uns so leicht nicht los): „Noch sage ich nicht Auf Wiedersehen, aber innerlich wimmere ich schon ein bisschen.“

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Ein letztes Telefonzellengespräch.

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Vielleicht kennen Sie das schon, aber im Blog der Kulturbuchhandlung Jastram kann man jeden Morgen nachlesen, welche Autorinnen oder Autoren gerade Geburtstag haben. Das ist nützlich, denn dann kann man immer denken: „Ach guck, von der oder dem habe ich auch noch gar nichts gelesen“, und also in Bildungsfragen immer bescheiden bleiben.

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Kein Blog, aber eine sehr entspannende Sache, jemand (wer war es noch) postete auf Mastodon den Link zu diesem wunderbaren Lifestream aus der Namib auf Youtube, es sind Bilder von einem erfreulich belebten Wasserloch in der Wüste. Die Anbahnung von Oryxsex sah ich dort, das ist doch mal etwas anderes als nur immer die Kohlmeisen vor dem Wohnzimmerfenster. Aus Oryxsicht allerdings muss es mehr als seltsam sein, man denkt, man sei in der Wüste, fern von allem, ringsum kilometerweit nur Leere, dabei ist man auf tausend Bildschirmen – irgendwie auch nicht richtig. Es gab da diesen Moment, in dem eine Oryxantilope direkt, ernst und lange in die Kamera sah … etwas seltsam ist es schon.

Rechts neben dem Stream ein Live-Chat. Wenn etwa ein Zebra ins Bild tritt, dann schreibt jemand zuverlässig: „Zebra“, und jemand anderes ergänzt vielleicht: „Nice“ – da hat man doch einmal eine Ecke ohne Hass im Internet gefunden. Jemand schreibt: „I just enjoy whoever appears“, und das ist eine Haltung, mit der ich eher nicht durch die Stadt gehe. Alles hinterfragen, alles abwägen, Rückbezüge überall finden. Ich stelle mir vor: Es gibt eine Webcam in unserer Küche, von der ich nichts weiß. Ich hole mir ein Glas Wasser, jemand schreibt „Buddenbohm“ in den Livestreamchat, jemand ergänzt: „Nice.“

Wie auch immer. Es ist jedenfalls beruhigend. Wenn man den Tab offenlässt und den Sound weiterhin an, wenn man dann irgendwas anderes macht, hat man eine Art weißes oder braunes Rauschen durch den Wind der afrikanischen Wüste, ab und zu auch fremdes Vogelgezwitscher, ab und zu Schritte von großen Tieren, so etwas mögen ja manche als Hintergrund, auf den Streamingdiensten gibt es ganze Playlists damit. Ein Live-Stream aus der Kalahari ist auf Youtube ebenfalls verfügbar (mit Giraffen!), aber die Kameraperspektive aus der Namib ist beeindruckender, hat dieses Bühnenhafte.

Apropos Entspannung, Charming Liisa postete auf Mastodon den Link zu dieser Literature Clock, die ist auch nice.

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Rückseite

Ich habe zu danken für die überaus freundliche Zusendung einer umschnallbaren Wärmflasche in attraktivem Flausch, die hier sehr begehrt ist, sowie für eine endlich dichthaltende Getränkeflasche für unterwegs und auch für ein vielversprechend klingendes Buch von James Suzman: „Sie nannten es Arbeit“, Deutsch von Karl-Heinz Siber. Das Thema interessiert mich sehr: „James Suzman legt eine andere Geschichte der Menschheit vor, die zeigt, wie die Arbeit von uns Besitz ergreifen und unser Leben dominieren konnte.“

Ganz herzlichen Dank für alles, wie immer natürlich auch für die Beträge, die uns in den letzten Wochen via Paypal oder Überweisung erreicht haben! Es war z.B. ein Kaffee-Betreff dabei, das Geld werde ich in Kürze in einer Rösterei in Hammerbrook edel umsetzen und mich gepflegter koffeinieren.

Vorderseite

Ich bin wieder einmal viel zu spät mit dieser Karte, weil ich immer auf ein tolles Bild warte, dabei wollte ich damit doch aufhören und viel eher nehmen, was da ist. Deswegen jetzt also kurzentschlossen ein Bild von heute, auch wenn es nicht gerade bezaubernd ist und von jedem Postkartenidyll einigermaßen weit entfernt. Beim Bäcker – ich erlebe ja sonst nichts – liegt seltsames Gebäck in der Auslage, es ist auf den ersten Blick auffällig hässlich. Donuts mit irgendwas sind das, so viel immerhin erkenne ich gleich, aber was mag das denn bloß sein, so etwas gibt es dort doch sonst nicht, ist es vielleicht wieder etwas mit Weihnachten? Aber was? Ich verstehe es tatsächlich erst nach genauem Hinsehen: Es sind Donuts mit schwarzrotgelben Streuseln. Es ist ein WM-Bezug, und es sieht wirklich nicht gelungen aus, schon gar nicht appetitlich, es sieht viel eher aus, als sei mit diesen Donuts beim Backprozess irgendwas passiert, das so nicht vorgesehen und auch nicht gut war. Die Streusel klumpen seltsam hässlich zusammen, unschöner Farbbrei im Kreis, nach den Landesfarben sieht es nur aus, wenn man das auch so wahrnehmen möchte. Ich denke, wir haben hier ein Gebäck, das mit der Veranstaltung in der Tat harmoniert, und das Blech mit diesen merkwürdig unschönen Donuts soll also für heute die Karte sein. Sie passt ins Zeitgeschehen, das immerhin. Das Blech ist noch voll, niemand kauft das Zeug.

Ansonsten ist, wenn ich schon dabei bin, im Stadtbild nicht viel zu sehen von der WM. Nicht in den Schaufenstern oder in den Regalen, nicht in überkandidelten Straßendekorationen und auch nicht an Autos, schon gar nicht an Menschen. Es ist aber auch definitiv zu kalt da draußen für das Vorzeigen von stolz getragenen Trikots, obwohl vielleicht manche heimlich eines drunter tragen, das mag sein, man sieht den Leuten ihre abseitigen Neigungen nicht an. Vor den Kneipen hier hängen jedenfalls keine Spielpläne aus, es ist definitiv etwas gründlich anders als sonst.

Nur die Timelines sind wie immer randvoll mit dem Thema, wieviel Hashtags man auch immer stumm schaltet, es reicht nicht aus. Diesmal erscheinen die Beiträge in ausschließlich negativer Ausprägung und nicht wenige schreiben sehr oft, wie sehr sie das alles ignorieren. Das gelingt so mittel.

Im Radio und im Fernsehen bemerke ich außerdem eine Betonungsverschiebung. Bis vor kurzer Zeit hat noch alle Welt Katar auf der zweiten Silbe betont und diese dabei lang ausgesprochen, so dass das Wort so klang, wie man auch eine Entzündung der Schleimhäute nennt, nun wird es entschlossen vorne betont und sehr kurz ausgesprochen, wie bei der plattdeutschen Katze („Wo is de Katt?“). Ich nehme an, so ist es auch richtiger, und so haben wir also alle, trotz allem, schon wieder etwas gelernt. Na, wenn es das mal wert war.

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Der Wind hat gedreht, eine Fee ist dabei nicht erschienen. Aber ich höre am frühen Montagmorgen immerhin mehrfaches, nach elbnebeligem Wetter klingendes Tuten aus dem Hafen, das ist ein besonders hamburgischer Moment, dabei mag ich die Stadt wieder etwas mehr. Südwest also, es wird in Kürze wieder etwas milder werden. Es sieht draußen allerdings nicht so aus, wie es dumpf wabernd klingt, keine Spur von Nebel ist zu sehen, klar ist die Nacht, der Morgen. Vielleicht hängt er nur unten, am und über dem Wasser, der Dunst. Der Mond ist eine schmale Sichel neben dem Kirchturm, wie präzise ausgeschnitten und in das Schwarz des Himmels geklebt. Daneben ein Funkelstern, der Arktur, so sagt jedenfalls die App, das ist der Hauptstern im Bärenhüter, wie schön klingt das denn. Einige schwächere Sterne ringsum, recht viele sogar für einen Großstadthimmel. Glanzpapierschnipsel auf schwarzem Grund. Saisonale Basteleien, in den Timelines wurden am Wochenende auch schon erste Kekse gebacken, es gab bunte Beweisbilder davon.

Wir haben Weihnachten aus dem Keller geholt, weil wir gerade Zeit dafür hatten und sowieso da unten waren, aber es kam uns noch etwas früh und nicht recht stimmig vor. Wir haben Weihnachten noch nicht ausgepackt. Weihnachten steht jetzt erst einmal in der Abstellkammer.

Der Nachbar übt am Wochenende mit Ausdauer Gesang. Was ich erkennen kann, klingt nach weihnachtlicher Chormusik, aber ganz sicher bin ich mir nicht, mangels entsprechender Kenntnisse. Lange übt er jedenfalls, mehrere Stunden, mit viel Hingabe, stelle ich mir vor. Dann sitzt er wieder am Klavier, auch das lange. Beim Brötchenholen am Sonntagmorgen höre ich im Vorbeigehen, wie sich jemand in der Kirche warmorgelt. Ich gebe jeden Widerstand auf und mache zuhause beim Tippen am Vormittag versuchsweise die Buddenbohm-Weihnachtsplaylist auf Spotify an, auch das zu früh. Der Christmas Waltz von Peggy Lee ist dennoch schön und verhilft mir zu einer spontanen Kolumnenidee, da will ich nicht meckern.

Ich gehe zur Bücherei, die noch neue Sonntagsöffnung muss unbedingt regelmäßig unterstützt werden, denke ich. An der Tür klebt ein Zettel: Am Totensonntag öffnet die Bibliothek nicht. Guck an, denke ich, so fröhlich-vergnügt und ausgelassen kamen mir meine Büchereibesuche am Sonntag nun auch wieder nicht vor, dass man sie am trüben Totensonntag hätte streng untersagen müssen, um dem Ernst der Sache gerecht zu werden. Mehrere Menschen kommen neben mir zu dieser Tür, lesen den Zettel, drehen sich kommentarlos um und gehen wieder. Volle Bücherrucksäcke auf den Rücken, die müssen sie wieder heimtragen. Die meisten wirken erstaunlich gleichmütig dabei. Ich nehme an, dass nahezu alle meinen ersten Gedanken teilen: „Na, egal. War ich wenigstens mal draußen.“

Das ist, Sie werden es kennen, an Sonntagen im Winter ein Gedanke von besonderer Wichtigkeit und Vernunft. Und Vernunft, nicht wahr, da stehen wir ja drauf.

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Sie können hier Geld in den allerdings nur virtuell vorhandenen Hut werfen, herzlichen Dank! Sollten Sie den konventionellen Weg bevorzugen und lieber klassisch etwas überweisen wollen, das geht auch, die Daten dazu finden Sie hier. Wer mehr für Dinge ist, es gibt auch einen Wunschzettel. Merci!