Buddenbohm & Söhne

Der Mittwoch wurde hier als Tag neben der Spur aufgeführt. Quasi von der ersten Stunde an organisatorisch, terminlich und auch seelisch im Abseits und deutlich verspätet, alles Nachfolgende verschiebt sich, Grund dafür sind Schwierigkeiten aller Art oder, um wieder bei Thomas Mann zu landen: „Unordnung und frühes Leid“. Verbunden mit einem schnell einsetzenden Gefühl, welches von einer Erkenntnis kaum zu unterscheiden war: Das wird heute nix.

Und wurde es dann prompt auch nicht. Stabil blieb ich hinter der Zeit, verhaspelt in Zudringlichkeiten von zu vielen Seiten. Ein Zustand der Art, bei der man irgendwann ahnt, dass man es an diesem Tag auch außerordentlich wirkmächtig anzieht. Eine S-Bahn, in die ich nicht mehr hineinpasste, auf dem Bahnsteig zurückbleibend wie in einer Doku über den überlasteten ÖPNV. Eine U-Bahn, mit der ich in die falsche Richtung fuhr, nachhaltig verwirrt auf Stationsnamen starrend.

Im Büro unauflösbare Komplikationen mit neuesten Software-Errungenschaften. Und zwar derartige Komplikationen, dass ich mich schon wieder intensiv mit boomerhaften Gedanken beschäftigt fand, etwa in dieser Art: „Das hätten wir ja 1990 noch schneller hinbekommen! Mit der Kugelkopfschreibmaschine, per Hand, zu Fuß und gefaxt.“

Und ich kann mir nicht helfen, so falsch war der Gedanke gar nicht.

Es schauerte außerdem vor den Bürofenstern in der Hafencity, es nieselte und es regnete auch. Zwischendurch schüttete es einmal. Letzteres selbstverständlich auf dem einzigen Weg an diesem Tag, den ich ohne Schirm zurückgelegt habe.

Meine Mutter benötigte diverse Dinge, die ich ihr dann wieder rotkäppchenmäßig ins Krankenhaus brachte. Ohne Wölfe am Wegesrand, das war einer der wenigen Pluspunkte des Nachmittags. Für die Besorgungen und Erledigungen musste ich aber erst in drei Läden, die alle rappelvoll waren. Einer mit ausgefallenem Kassensystem, das Personal in Aufruhr: „Jetzt geht es gerade wieder, versuchen Sie es ruhig mit ihrer Karte!“

Und dann brauchte das verdammte Ding zehn Minuten, um über meine Karte ausreichend nachzudenken, bis es befand, dass ich okay war. Es waren die längsten zehn Minuten des Tages.

Eine einigermaßen erlösende, ausgleichende Szene dann erst kurz vorm Ende des Tages. Als ich mit meiner emotional ebenfalls desolaten Mutter auf dem tristen Flur des Krankenhauses saß. Neben uns ein Bücherwagen: „Für Patienten“.

Diesen Wagen sah meine Mutter missbilligend an, schon deswegen, weil sie an diesem Tag alles missbilligend angesehen hätte. Was ich ausnahmsweise einmal recht anschlussfähig fand. Nach dem kurzen Blick äußerte sie die Vermutung, dass da doch vermutlich eh nur Schrott draufstehen würde. Nicht wahr, was kann man da schon erwarten, in einem Krankenhaus, und dann noch in einem mit so vielen alten Menschen darin. Wie viele alte Menschen mag sie keine alten Menschen, und bevor man darüber lacht: Warten wir es lieber ab.

Ich sah die Buchrücken ebenfalls kurz an und freute mich dann, die Gelegenheit zu haben, ihr eine sie überraschende Antwort geben zu können: „Nicht nur Schrott!“

Um dann mit der letzten Lässigkeit, zu der ich in dieser Stunde überhaupt noch fähig war, einen bestimmten Band herauszugreifen, ihn aufzuschlagen und wortlos kurz auf das Inhaltsverzeichnis zu zeigen. In dem nämlich auch eine Kurzgeschichte von mir ausgewiesen war, was sie dann doch einigermaßen beeindruckend fand.

Immerhin.

Symbolbild: Mein Hirn am Ende dieses Tages.

Und der Abgesang:

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In einem Park gehe ich an einer Gruppe von Menschen vorbei, die mir etwa zehn Jahre voraus sind, frühes Rentenalter. Man geht gerade auseinander, man umarmt sich, man winkt noch einmal. Das war, ich höre es mehrfach, ein schönes Treffen. Das machen sie auch wieder, und zwar bald. Eine der Frauen, etwas an den Heidi-Kabel-Look erinnernd, falls das überhaupt noch jemandem etwas sagt, ruft abschließend: „Ich möchte mich im Sinne des Hip-Hops verabschieden: Tschüss, Digga!“

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An einem der vielen Eingänge zum Hauptbahnhof gerät ein junges Paar in einen lebhaften und lauten Streit, bei dem man nicht genau erkennen kann, wie ernst sie es meinen. Sie stehen vor einem Fahrkartenautomaten und verstehen wohl nicht, was man da kaufen muss, was richtig sein könnte. Oder sie versteht es nicht, es geht wohl nur um sie, um ihre Fahrkarte. Er sagt, und er wiederholt es immer lauter: „Dann frag eben jemanden!“ Zeigt dabei mit ausholender Geste auf das Menschengewimmel um sie herum.

Warum er selbst keinen fragt, das erschließt sich nicht. Vielleicht braucht er keine Fahrkarte, vielleicht hat er, wie in dem alten Django-Witz, eine Monatskarte. Sie studiert kopfschüttelnd erneut die Angaben an und neben dem Automaten. Schulterzucken, Hände zum Himmel, im Drehbuch steht so etwas wie „Wut und Verzweiflung“. Er redet immer weiter von hinten auf sie ein, frag doch jemanden, frag doch jemanden, du musst einfach jemanden fragen.

Schließlich dreht sie sich um und sagt sichtlich entnervt: „Ich rede doch nicht mit Leuten!“ Er lacht.

Was beide nicht wissen können, was nur ich sehen kann, ist ein so absurder Zufall, dass man ihn sich eher nicht ausdenken würde. Es ist einfach zu wenig wahrscheinlich. Aber tatsächlich ist es so, dass der Mann, der an dem Fahrkartenautomaten neben dem, welcher der jungen Frau solche Rätsel aufgibt, gerade ein Ticket kauft, einen Pullover trägt, auf dem hinten ein Aufdruck ist: „Do not disturb“.

An manchen Tagen inszeniert diese Stadt respektable Szenen, da gibt es nichts.

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Vor ein paar Tagen schon hat der erste Deko-Laden entschlossen auf Weihnachten umgerüstet, und zwar gleich das volle Programm. Außerdem entnehme ich der lokalen Presse, dass in dieser Woche bereits der erste Weihnachtsmarkt in Hamburg öffnet, irgendwas mit „Winterzauber“ oder dergleichen im Titel. Es ist keiner von den gewöhnlichen Weihnachtsmärkten, es ist irgendein Spezial-Event, aber dennoch.

Kritik ist auf jeden Fall angebracht, denn zum einen kommt mir die Entwicklung der Weihnachtsdeko doch etwas seltsam vor, siehe unten, zum anderen tritt die Weihnachtsdeko- und Eventswelle damit noch vor der in Kürze erwartbaren Halloween-Eskalation in Erscheinung.

Kalendarische Unordnung ist das. Man möchte boomermäßig etwas von früher erzählen, auch von „wir hatten ja nichts“ und „alle bekloppt“, sowie auch von „wo soll denn das alles noch hinführen!“.

Aber wie immer gilt: Man reißt sich selbstverständlich zusammen und notiert das alles einfach nur. Besser ist das.

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Der Übergang von der Urlaubswoche zum nächsten Brotjobzyklus fiel mir schwer, noch deutlich schwerer als sonst. Ich ging daher morgens zu ungewohnter Uhrzeit spontan noch einmal runter zur Alster und eine Stunde durch die Gegend. Quasi auf der Flucht, aber natürlich chancenlos. Es geht bei mir auch gar nicht darum, dass der Job so furchtbar wäre, andere Menschen machen fraglos Schlimmeres durch. Es ging eher darum, dass ich mit mir und meiner Freizeit so hervorragend klarkomme.

Ich habe keine Variante von FOMO, die mich seelisch benagen würde. Ich habe etliche Interessen, ich kann mich sehr gut selbst beschäftigen, und meist will ich das auch. Wenn ich das aber einmal nicht will, kann ich auch problemlos die vielsagenden Raufaserbetrachtungen dort fortsetzen, wo ich beim letzten Mal aufgehört habe. Und auch das ist gut so.

Nein, nicht der Horror des Büros ist das Problem. Es geht eher darum, dass mich diese Berufstätigkeit viel zu viel Zeit kostet. Nämlich entschieden mehr, als ich ihr an Bedeutung zumessen kann. Das mag bei manchen Traumberufen anders sein, wie ich neidlos zugestehen möchte, ich aber habe einfach nur einen Job und kann ihn kaum als Herzenswunscherfüllung betrachten. Oder nur zu eher geringen Anteilen.

Nach diesem Job sind jedenfalls erschreckend wenig Stunden des Tages übrig für so essentiell wichtige Dinge wie etwa Spaziergänge, Mittagsschlaf, Schreiben, Lesen und Denken. Es kommt mir seit Jahren schon unpassend vor, wie diese Sache mit der Berufstätigkeit den Alltag rücksichtslos dominiert – und dabei ist es in meinem Fall schon Teilzeit, seit vielen Jahren sogar. Problem.

Im Urlaub aber habe ich mich ganz wie geplant etwas bewegt, und zwar zunächst innerlich. Das Problem an Binsenweisheiten, das wirklich Unangenehme und tendenziell wieder Demütigende an ihnen ist bekanntlich, dass sie eine hohe Trefferquote bezüglich ihres Wahrheitsgehaltes haben. Das gilt selbstverständlich auch für Fragen der Lebensführung. Wenn man etwa zur großen Überraschung des Freundeskreises Overthinking auch nach Monaten nicht einmal Ansätze von Lösungen für den Clusterfuck seines problembeladenen Alltags findet, dann kann man das mit dem Herumdenken auch einmal etwas gründlicher herunterfahren und vielleicht lieber mehr im Draußen machen.

Dort Anteil nehmen und teilnehmen. Szenen, Dinge und Umstände außerhalb von einem wieder mehr beachten, Neues bemerken, andere Menschen auch, so etwas.

Man will schließlich nicht enden wie Safety Joe, von dem John Prine hier so sympathisch lachend singt.

In diesem Sinne bin ich jedenfalls vergleichsweise zufrieden mit mir und der letzten Woche, und ich habe gerade in einem Personalgespräch mit mir selbst meine Bemühungen immerhin freundlich gewürdigt.

Und dieses Immerhin ist gar nicht so klein, denn so oft würdige ich meine Bemühungen nicht. Mehr so harter Hund, was das angeht, wenn schon sonst nicht.

Okay. Im Oktober die nächste Urlaubswoche. Weiter üben, der Mensch braucht Ziele.

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Die erste halbe Stunde dieses Tages habe ich mit Suchen verbracht. Was immerhin dadurch erfreulich wurde, dass ich fündig wurde und nun einen Gedanken sinnvoll abrunden kann. Und zwar wie folgt.

Am 24. August habe ich meine Sommerpause in diesem Basar beendet und im dazugehörigen Text (hier) noch erwähnt, dass ich in den Wochen ohne Blog kaum Notizen gesammelt hatte. Was mir, aber das stand da nicht, tatsächlich ein wenig unheimlich war, denn ich bin es gewohnt, viel auf Vorrat zu haben. Oder auch sehr viel.

Das ist nun drei Wochen her. Seit diesem Zeitpunkt denke ich wieder mehr schreibend und für das Schreiben. Ich schreibe also auch wieder mit, was mir ein- oder auffällt. Der Notizenvorrat dürfte nun, ich prüfe das eben nach, so wie andere das gerade bei den so intensiv beobachteten Gasspeichern machen, für etwa dreißig Blogeinträge reichen. Noch nicht ganz für den Winter, aber auch hier: immerhin.

Das wiederum ist ein angenehm befriedigendes, geradezu sättigendes Gefühl. Als hätte ich genug gespart. Als hätte ich so akribisch vorgesorgt, wie es heute eben von vernünftigen Menschen erwartet wird – man muss sich kümmern um seine Zukunft und sein Zeug.

Ich schreibe einen Text pro Tag, also in normalen Zeiten jedenfalls. Es wäre aber auch Stoff genug für mehr vorhanden, für deutlich mehr sogar. In den letzten Jahren habe ich mich zwischendurch immer wieder etwas erstaunt gefragt, wie das eigentlich zugehen kann. Denn in Bezug auf Erleben, Events und Ereignisse bin ich nun ganz gewiss eher unter dem Durchschnitt, was die Frequenz betrifft. Ich mache definitiv eher wenig, ich treffe wenig Menschen, ich reise auch kaum, ich mache meist nirgendwo mit. Ich sitze lediglich am Schreibtisch, ich gehe zum immer gleichen Einkaufsritual, koche etwas, was nicht einmal foodblogtauglich ist, und dann gehe ich stundenlang um den Block oder durch die Stadt. Das ist alles.

Jetzt habe ich eine brauchbare und auch noch geistreiche Erklärung dafür gefunden. Sie ist einfach, wie nicht anders zu erwarten war, und es gehören zwei Aspekte dazu.

Zum einen stand ich in der Urlaubswoche, die ich nun vergleichsweise sinnig absolviert habe, ich sage morgen noch etwas dazu, eines Morgens auf dem Balkon. Ich besah mir die Wolken und das sich färbende Laub der Bäume auf dem Spielplatz. Das sammelnde Eichhörnchen an den Gebüschen, die Kräähen auf der Rutsche und auch die ersten Menschen auf den Wegen. Ich sah dabei auch routiniert kurz die gegenüberliegenden Häuser an. Patrouille mit den Augen, Sie kennen das, einmal kurz checken, ob die Wirklichkeit noch passt und weiterhin den Erwartungen entspricht, wie auch immer die gelagert sind.

In eine Wohnung fiel das Licht an diesem Morgen so, dass ich eine Wand sah, von der ich zu meiner Überraschung meinte, dass ich sie sonst nicht sehe. Und an dieser Wand hing ein Bild. Ein vermutlich eher kitschiges Katzenbild, so wie man es als Poster bei Karstadt etc. kaufen kann, zu süß, um gut zu sein. Das Bild war recht weit weg, aber es war durch die Morgensonne derart bestens ausgeleuchtet, ich konnte es dennoch gut erkennen. Ich sah das Bild, ich sah überhaupt diese Wand aber zum ersten Mal. Nach einem Moment des Nachdenkens war ich sicher.

Seit 19 Jahren wohnen wir hier. Seit 19 Jahren gehe ich morgens auf den Balkon und gucke durch die Gegend. Aber noch nie haben Uhrzeit, Bewölkung, Sonne, Licht und vielleicht auch die Position eines Vorhangs und mein exakter Standpunkt so zusammengepasst, dass ich diese Wand, dieses Bild gesehen habe.

Das wiederum erinnerte mich an einen Begriff, den ich eben etwas mühsam gesucht habe. Ich wusste, er kam im Blog vor etwa drei Jahren vor. Aber da kam, wie ich dann feststellte, eine ganze Menge vor. Über das Wort „Faltung“ kam ich dann zum Ziel, denn darum ging es. Es war ein Vortrag von Anders Levermann, Physiker, den er damals auf einer re:publica gehalten hat. Ich hatte das Video hier verlinkt und es gibt auch ein Buch von ihm dazu: „Die Faltung der Welt“ bei Ullstein.

Sympathisch fand ich ihn bei dem Vortrag, diesen Herrn Levermann. Und das Konzept, fast unendliche Möglichkeiten in einer begrenzten Welt zu finden, welches er da wissenschaftlich betrachtet – es kommt für Kreative aller Art selbstverständlich auch hin. Man sieht auf etwas, man bemerkt dabei etwas, man macht vielleicht etwas darauf. Und dann sieht man so lange weiter darauf, bis man noch etwas bemerkt, aus dem man etwas machen kann. Und sei es nur eine kitschige Katze. Für meinen nächsten Trick als Schreibender brauche ich eine Madeleine …

In diesem Sinne gibt es selbstverständlich auch keinen Grund, wegen fehlender Notizen beunruhigt zu sein. Wie es in einem bekannten Sketch von Johann König heißt: „Man muss es sich nur immer wieder klarmachen.“

(Auf den Bildern heute der Herbst am Nikolai-Fleet)

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Gesehen:

In diesem arte-Beitrag geht es um Beschleunigung und Zeitdruck. Der Soziologe erläutert darin auch recht greifbar sein Resonanz-Konzept, das ich nach wie vor überzeugend finde.

Passend dazu erläutert eben jener Hartmut Rosa bei den „Sternstunden SRF Kultur“ sein neueres Konzept von „Situation und Konstellation“. Was zunächst abgehoben philosophisch klingt, aber ebenfalls eine zugängliche These über unsere gesellschaftliche Entwicklung ist.

Wie ich überhaupt finde, dass er zwar enorm dicke, kundige und auch bestsellende Bücher geschrieben hat, es mir aber recht statthaft vorkommt, seine Aussagen stark zu verkürzen und auf den Punkt zu bringen. Was nicht gegen sie spricht, im Gegenteil.

Gelesen:

Offline schließe ich eine Bildungslücke und lese nun endlich den „Leoparden“ von Giuseppe Tomasi di Lampedusa, aus dem Jahr 1958. Ich hatte ein gutes Buch erwartet, da Lobreden darüber überall zu finden sind, und so liest es sich dann auch. Lohnende Stunden.

Patricia wurde entdeckt. Endlich!

Bei der Kaltmamsell lese ich mit solidarischen Empfindungen den ersten Satz dieses Textes und denke wieder: Es dürfte Menschen, die nicht gerade in der Mitte von großen Städten wohnen, wirklich schwer zu vermitteln sein, wie viele Menschen hier gerade in den wärmeren Jahreszeiten nachts ruhestörend herumbrüllen. Aufgrund von Alkohol oder anderen Drogen, sicher auch wegen diverser seelischer Schäden, aus eskalierender Aggression oder, gar nicht so selten, aus vermeintlichem Spaß. Der dann für unfreiwillig Zuhörende allerdings keiner ist, schon gar nicht zu gewissen Uhrzeiten tief in der Nacht. Und ja, es wurde in den letzten Jahren signifikant schlimmer. Sagen wir ruhig seit der Pandemie, es wird ungefähr hinkommen.

Einen Reim können sich bitte andere darauf machen, ich stelle es nur eben fest.

„Da wären wir also … ein Vierteljahrhundert, später. Um ein weiteres Mal die unsterblichen Worte der grossen Selena Gomez zu bemühen: „The fuck?!“

Die kundige Vielfliegende über 9/11, um nur einen der vielen Blogtexte dazu herauszugreifen. Ich habe dazu eine etwas unpassende Erinnerung, die mir mit jedem Jahr seltsamer vorkommt. Denn da ich recht genau parat habe, in welchem Bürokontext ich es damals erlebt habe, mit welchen Menschen und in welchen Räumen, habe ich auch sofort parat, wenn ich an diese Zeit denke, wie unfassbar anders das Spiel „Büro“ damals noch betrieben wurde. Wie anders die Technik war, die Umgangsformen. Sogar die Luft, denn man rauchte damals noch im Gebäude, und wie viel. Sogar die Büroarten waren anders, man saß noch einzeln oder in Zweierzimmern, in diesem Land vor unserer Zeit. Es ist alles sehr lange her. Ich weiß, es passt kaum, aber ich kann daran auch nicht vorbeidenken.

Hier doch noch ein Text dazu, eine kleine, kurze Erinnerung.

Herr Rau schrieb über Kurzgeschichten. Und hat einen kurzen Satz darin, der gut zum Ausdruck bringt, was ich an unverständlichen und kryptischen Kurzgeschichten nicht mag, nicht ausstehen kann: „Also was jetzt?“ Wenn man das denkt, ist man kaum jemals zufrieden mit dem Gelesenen. Da nützt dann auch alle intellektuelle Tiefe des Textes nichts.

Mit Frau Novemberregen teile ich eine seltsame Schwäche, die sie hier beschreibt, denn wir sind beide nicht gut bei Piktogrammen und Emojis. Gerade neulich erst bin ich in einem Restaurant an den Schildchen, welche Toiletten für Frauen und Männer bezeichnen sollten, ratlos gescheitert. Sie waren besonders modern und minimalistisch, sie hätten für mich aber auch altaramäische Schriftzeichen sein können. Ratlos stand ich entschieden zu lange davor. Und da es da dann prompt auch einen dieser Wasserhähne am Waschbecken gab, bei denen man erst einen Tanz aufführen muss, bevor endlich Wasser herauskommt, weil man einfach nicht darauf kommt, wie es denn bitte diesmal gehen soll, war dieser Restaurantbesuch für mich ein besonders wirksames Vorkommnis in der beliebten Reihe: „Kein Tag ohne Demütigung“.

Langfristiges Influencen: AnJe bezieht sich auf Text und Link von mir von vor neun Jahren (ich habe selbst nicht die leiseste Erinnerung daran) und geht dem damals verlinkten Inhalt weiter nach. Faszinierend, sehr faszinierend.

Pisa und die Wut derer, die sich mit dem Thema etwas befasst haben. Ich reiße mich nur zusammen.

Gehört:

In der Reihe „Neugier genügt“ beim WDR eine Folge über die Macht der Blicke und den Augenkontakt. Mit dem erheiternden Hinweis, dass man sich in anderen Ländern viel weniger direkt ansieht, etwa Kinder die Eltern nicht. Aus Gründen des Respekts, den man dort u. a. durch so etwas definiert. Was bei uns dann aber in einem gewissen Sinne schon diagnoserelevant wäre. Immer wieder schön, solche internationalen Vergleiche.

Für den Freundeskreis „Soziologie und Politologie in härteren Zeiten“ eine Sendung aus der Reihe „Systemfragen“ zum Thema „Gender Gap – Warum die Gen Z politisch auseinanderdriftet“.

Und beim Deutschlandfunk Kultur ein Feature über die bisher ausgebliebene Zeitersparnis durch Erfindungen und Fortschritt: „Das gebrochene Versprechen der Maschinen.“ Man sollte es selbstredend im Hinblick auf KI hören. Von wegen Hängematte, Chillen und entspannte Werktätige. Und was da noch so an Märchen vorgelesen wird, von Menschen mit recht durchsichtigen Interessenslagen, die nicht allzu schwer zu durchschauen sind.

Im Podcast „Noch nicht fertig – Leben zwischen Arbeit und Rente“ (Sie sehen, ich bereite mich langfristig vor) gibt es eine Doppelfolge (hier und hier) über Altersbilder und ihre Wirkungen. Ein Interview mit der Professorin Jana Nikitin, die darüber ein Buch geschrieben hat: „Die sieben Mythen des Alterns – Was wir von der psychologischen Forschung lernen können“ – Verlagslink.

Es gibt in der zweiten Folge den besten Podcastzufall, der mir seit langer Zeit begegnet ist. Denn als die Rede gerade darauf kommt, dass wir wissenschaftlich kaum belegen können, wann „das Alter“ beginnt, schlägt im Zimmer der Interviewpartnerin laut und deutlich eine Uhr die Stunde. Wun-der-schön.

Beim ARD-Podcast „Alles Geschichte“ hörte ich drei Folgen über frühe Kulturen Europas: „Wie die Wikinger wirklich waren“ und „Neues von den alten Germanen“ sowie „Die rätselhaften Jamnaja“, von denen ich noch nie gehört hatte, zumindest nicht unter diesem Namen.

Was Wikinger und Germanen betrifft, stellte ich nebenbei fest, dass die Geschichtsversion, die mir noch in der Schule beigebracht wurde, mittlerweile doch als drastisch überholt gelten muss. Die Erkenntnisse haben das Bild erheblich verändert.

Neue Musik gab es nach Jahren der Pause von Michelle Gurevich:

Gegessen:

Kaffee und Kuchen habe ich im Brühwerk (hier auch Instagram) in der Innenstadt getestet, da ich mehrfach darauf hingewiesen wurde. Und tatsächlich: klar überm Durchschnitt. Der Brownie sogar rekordverdächtig für dieses Jahr. Obwohl – der Kaffee vermutlich auch.

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Dann wirkte der Film „Vaterland“ etwas unerwartet in mir nach. Dergestalt, dass die letzte Szene, in der, ohne dass der Spoiler tragisch wäre, Orgelmusik von Bach eine wichtige Rolle spielt, mich nun saisonal vorgehen lässt.

Denn normalerweise ist es seit Jahren so, dass ich etwa ab Oktober, wenn der Herbst deutlich fortgeschritten und fest etabliert ist, auf einmal eine deutliche Neigung zu klassischer Musik verspüre. Die mir sonst eher fremd ist. Nun aber bin ich schon in der ersten Hälfte des Septembers in dieser Gefühlslage angekommen.

Wobei ich weiterhin bei klassischer Musik keine vorzeigbaren Kenntnisse habe. Im Zuhören bin ich Dilettant und beachte wie ein Kind im Spielzeugladen mit lediglich affektgesteuertem Interesse das, was mir gerade toll und begeisterungswürdig vorkommt. Einige Vorlieben bleiben dabei über Jahre, einige wandeln sich. Die kirchliche Orgelmusik etwa, die bleibt und ist weiterhin neben der Architektur der einzige Grund, warum ich Kirchen betrete. Aber das sind andererseits immerhin zwei Gründe, wenn schon der Glaube nicht dabei ist. Und wie wir alle von dem weisen Herrn Meat Loaf noch wissen: „Two out of three ain’t bad.“

Daher besuchte ich fast umgehend ein Orgelkonzert. Und erinnere hier noch einmal daran, dass es in der Hamburger Innenstadt kostenlose Konzertreihen in Kirchen gibt, und wie erfreulich ist das denn. Etwa in Sankt Jacobi, jeden Donnerstag um 16:30, wobei man sogar einer Arp-Schnittger-Orgel zuhören kann (Wikipedia). Oder in Sankt Petri an jedem Mittwoch um 17:15 mit etwas bunterem Programm oder auch in Sankt Katharinen, ebenfalls an jedem Mittwoch, jeweils um 12:30.

Kurze Konzerte in erlebbarer Länge sind das, was der Qualität aber überhaupt nicht schadet.

Vermutlich war ich nun zum ersten Mal noch bei Tageslicht in Sankt Jacobi. Mit Sonnenschein vor den bunten Fenstern, es war ein merkwürdiger Anblick für mich.

Eine Frau mir gegenüber setzte sich und schlief umgehend mit wegkippendem Kopf ein – oder sah zumindest überzeugend danach aus. Vielleicht ist es eine besonders beseligende Form des Mittagsschlafs, das mag sein. Aber auch sonst wurde auffällig oft gegähnt im Publikum. An der Darbietung wird es kaum gelegen haben, die Stücke waren eher belebt. Wir sind, so könnte man auch deuten, eine ziemlich müde Gesellschaft. Anzeichen von Erschöpfung, wohin man sieht, denn es kommt mir auch vor, als würde seit einiger Zeit die Anzahl derer ebenfalls deutlich wachsen, die in U- und S-Bahnen wegdämmern, und zwar zu jeder Tageszeit.

In deutlichem Gegensatz zu der schlafenden Frau aber ein kleiner Junge, etwa sieben Jahre alt. Der in heller Begeisterung mit direktem Blick auf die alte und riesige Orgel saß. Der sie mit so leuchtenden Augen ansah, dass jedem klar sein musste, wie ungeheuer schön er sie fand. Der bei den ersten Tönen so aus dem Häuschen geriet, dass es geradezu mitreißend wirkte. Er freute sich leise, sehr diszipliniert, aber er freute sich so sehr, wie man sich leise nur freuen kann. Das kann von Fall zu Fall auch viel sein, wie zu erkennen war, und von diesem Jungen konnte man gewissermaßen auch etwas lernen. Nämlich etwas, das als „schwelgerisches Zuhören“ vermutlich korrekt beschrieben wird.

Ich lernte neue Komponistennamen, etwa Franz Tunder und Jan Pieterszoon Sweelinck, und ich freute mich, dass auch der olle Buxtehude vorkam. Der an meiner Lieblingskirche in Lübeck gearbeitet hat, an Sankt Marien. Wo ihn Bach dann besucht hat, eine bekannte und höchst eigenartige Geschichte, die erstaunlicherweise meines Wissens immer noch nicht verfilmt worden ist.

Und wieder habe ich gedacht, dass die Orgelmusik, besonders wenn man sie live erlebt, etwas deutlich Drogenhaftes hat. Dass sie im Hirn etwas bewirkt, verschiebt oder aufklart, dass sie einige Gedanken auf besondere Art freistellt. Es ist eine eher schwer zu beschreibende Empfindung und hat sicher am Ende etwas mit dem zu tun, was man „solenn“ nennt.

Später am Tag sah ich einen arte-Film, es war wieder einer dieser „Zufälle“, in dem auf die drogenmäßige Wirkung von Musik prompt eingegangen wurde, am Beispiel des Gesanges.

In diesem Sinne betrachte ich mich also wieder einmal als angefixt, was die klassische Musik betrifft.

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Dann war ich im Kino, wo ich auch schon wieder zu lange nicht war. Und nicht nur mir ging es so, um mich herum stellten das gleich mehrere Personen fest. Nicht nur einmal verbunden mit dem laut geäußerten Vorsatz, nun aber wieder öfter …

Ja, mach nur einen Plan. Aber eine gute Absicht ist es doch, denke ich. Und selbstverständlich ist es auch eine Form der Kulturunterstützung und damit ein Akt des leichten und fast nebenbei ausgeführten Widerstandes. Wichtig, in diesen Zeiten.

Es war ein besonderes Kinoerlebnis. Das lag zum einen an dem ungeplanten Spezialeffekt, dass in der Werbung vor dem Hauptfilm ein Trailer lief, der dem nachfolgenden Film einen Unterton gab, der in erstaunlicher Weise so wirkte, als gehöre alles so. Der Stimmung und Assoziationsvermögen derart ruppig auf den Hauptfilm einnordete, dass es einem schon vor Beginn des eigentlichen Ereignisses den Boden wegzog.

Ich sah „Vaterland“. Den Thomas-Mann-Film, auch Erika-Mann-Film, auch Klaus-Mann-Film von Pawel Pawlikowski. Mit stark beeindruckenden Darbietungen von Sandra Hüller als Erika Mann und Hanns Zischler als Thomas Mann. Nicht zu vergessen August Diehl als Klaus Mann, auch wenn sein Auftritt nur kurz ist.

Hier auch noch einmal der Link zum Trailer.

Die erwähnte Werbung vor dem Film aber, sie kündigte Block 10 an, einen drastischen Film über Auschwitz von Marcus O. Rosenmüller. Ich werde ihn, obwohl es sicher ein wertvoller Film ist, gewiss nicht sehen. Er übersteigt, das konnte ich deutlich erkennen, mein seelisches Fassungsvermögen bei weitem. Ich wünsche diesem Film dennoch jeden Erfolg, gerade jetzt.

Vaterland spielt 1949. Block 10 spielt 1943 und bildet daher das ab, was man bis 1945 bekämpft hat, was auch die Manns in unterschiedlichen Rollen bekämpft haben. Man sieht daher das zertrümmerte, gründlich ruinierte und durch und durch besiegte Deutschland, das im Film die schwarzweiße Szenerie bildet, die ganze Zeit vor diesem geschichtlichen Hintergrund, mit dieser Erklärung noch im Sinn. Was gerade eben noch war, sieht man also, und was auch prompt schon verleugnet wird. Man hätte das sicher so nicht gebraucht, denn man weiß es doch alles.

Aber es wirkt, und wie es wirkt.

Die Kamera führte, und ich entschuldige mich für die fehlenden Sonderzeichen, die mein Blog aus irgendwelchen Gründen nicht kann, Lukas Zal. Es war die beeindruckendste Kameraführung, an die ich mich in letzter Zeit erinnern kann. Ich habe durchgehend bei nahezu jedem Bild gedacht, dass es genau so sein müsse, ich saß sozusagen permanent nickend davor. Eine Offenbarung, was die Stimmigkeit der Bilder anging. Vielleicht wird es nicht allen so gehen, vielleicht ist nur mein Bild der Nachkriegszeit exakt so wie im Film, bis in jedes Detail. Aber ich nehme doch an, es wird vielen so gehen.

Sandra Hüller zu loben, das ist mittlerweile fast schon albern, das machen eh alle und permanent, aber sie machen es eben auch berechtigt. Hanns Zischler leistet schwer Beschreibbares in der Aneignung der Figur Thomas Mann und August Diehl überzeugt ebenfalls als Klaus in seinem kurzen Auftritt.

Wie auch andere Nebenrollen, etwa Meyerhoff als Gründgens oder Devid Striesow als Johannes R. Becher, grandios besetzt sind.

Die Handlung ist einfach: Erika und Thomas Mann reisen bei ihrem ersten Besuch nach dem Krieg durch das zerschmetterte Land, besuchen Frankfurt und Weimar, wo Thomas Mann jeweils Reden hält, wo es Festlichkeiten ihm zu Ehren gibt. Noch während dieser Reise beendet Klaus sein Leben. Mehr passiert nicht, aber das ist enorm viel. Der NDR hat hier etwas zur historischen Richtigkeit des Films. Ich finde die Entscheidungen des Regisseurs vollkommen plausibel.

Ich kann Intensität und Qualität des Films kaum zutreffend beschreiben; ich nenne nur einen Umstand am Rande, der die Wirkung auf mich verdeutlicht: Ich habe bisher nur zweimal im Leben Tränen im Kino vergossen, damals bei Bambi und jetzt bei der Schlussszene von Vaterland. So ein Film.

Na gut, vielleicht ist es auch schon  der Beginn der Altersrührseligkeit, das mag sein. Immer skeptisch bleiben, ich weiß.

Einige Bemerknisse am Rande noch.

Es schadet bei diesem Film sicher nicht, etwas Vorwissen zu haben und es passt, wenn man bei Thomas Mann, Goethe und auch Bach etwas mehr als nur Leerstellen und Ahnungslosigkeit oder gar Ablehnung im Kopf hat. Es ist nun einmal ein Film, der mit deutscher Bildungs- und Kulturgeschichte intensiv zu tun hat, es ist eine Auseinandersetzung damit (und was für eine gelungene Variante).

Aber! Das hat auch zur Folge, dass der Film in einem mir bisher nicht bekannten Ausmaß oberschlaue Menschen anzieht, die in nicht geringer Zahl flüsternd besserwissen, was auch immer da im Bild auftaucht. Es gab sich nach einer Weile, weil der Film irgendwann auch für diese Gäste zu beeindruckend war, aber in den ersten Minuten hätte das auch wieder eine Loriot-Szene sein können.

Und schließlich etwas, das noch vor Beginn stattfand, bevor es im Saal dunkel wurde. Man muss dazu wissen, das Publikum war größtenteils im Alter etwa zwischen mir und 80 Jahren. Deutlich viele waren recht exakt in meinem Alter, um die 60 herum. Und wenn dann so dermaßen viele dieser Gäste komplett damit überfordert sind, ihren Sitzplatz zu finden, für den man lediglich die Koordinaten Reihennummer und Platznummer braucht, wenn das also eine eher schwer lösbare Aufgabe darstellt und wenn sogar mehrfach laut geäußert wird, wie unübersichtlich das alles sei – dann sollte man sich vielleicht mit dem Spott über das Denk- und Konzentrationsvermögen der nachfolgenden Generationen lieber etwas zurückhalten.

Echtjetztmal.

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Dann widmete ich mich wieder einer Freizeitbeschäftigung, der man nicht in jedem Bundesland nachgehen kann, nämlich dem Begrüßen frisch eingeweihter Brücken. Nach der riesig wirkenden Sternbrücke neulich besuchte ich diesmal ein Bauwerk in feinerer Gestaltung, im direkten Vergleich eher filigran wirkend. Eine Brücke für Menschen zu Fuß und auf dem Rad nämlich, von den Elbbrücken aus rüber nach Entenwerder, Rothenburgsort. 135 Meter ohne Autos, immerhin.

Von der S-Bahn-Station Elbbrücken kommend muss man noch durch etwas unappetitlichen Infrastruktursalat, unübersichtliches Absperrgewimmel, oder wie wir in Hamburg an solchen Stellen augenrollend sagen: „Da bauen sie also auch noch jahrelang.“

Danach schwingt sie sich übers Wasser, die neue Brücke. Kein Bauwerk berauschender Schönheit, immerhin aber mit etwas Schwung versehen, da ist man heute schon dankbar. Und so neu noch, so frisch eröffnet, dass kaum jemand da ist, abgesehen von ein paar Menschen, die Ähnliches vorhaben wie ich. Die hier also nur mal gucken und ein paar Fotos machen wollen. Wobei wir uns alle dauernd im Weg stehen und, da wir versuchen, Rücksicht zu nehmen, eine vermutlich aus der Ferne recht seltsam wirkende Choreografie aufführen.

Nebenbei lerne ich, wiederum etwas überrascht, dass sich Brückenfotografen grüßen, ganz wie bei Begegnungen in einem Dorf. Ausgesprochen freundlich geht es auf dieser Brücke zu. Auch die wenigen Radfahrenden umkurven uns Fußgänger noch betont rücksichtsvoll, nicht in der sonst in dieser Stadt üblichen Version des Sturmangriffs. Und man muss ja auch kurz anhalten und gucken, wohin man guckt, von so einer neuen Brücke aus. Man steht da dann so über dem Wasser, belastet die neue Konstruktion mit seinem ganzen Gewicht und mit der Fülle seiner Skepsis gegenüber den Errungenschaften der Gegenwart, und man hat dabei diesen schwer zu beschreibenden, ernst sinnenden und dennoch unwillkürlich etwas blöd wirkenden Gesichtsausdruck, den man auch hat, wenn man sich etwa prüfend auf einen brandneuen Schreibtischstuhl setzt oder im Möbelhaus auf eine eventuell zu erwerbende Matratze. Ist das jetzt wirklich gut unter einem?

Ja, stellen wir fest, diese Brücke ist gut. Wir gehen herum, wir nicken, wir finden okay. Und wir sind das Volk, für uns macht man das, weswegen wir hier auch genau richtig stehen.

 

Hier auch der NDR zur neuen Brücke. 16 Millionen Kosten werden da genannt, da staunt man vielleicht noch einmal kurz und möchte das kurz nachrechnen. Ich jedenfalls, denn für 16 Millionen würde ich doch etwas mehr Barock und Bombast erwarten. Aber das wird selbstverständlich nur daran liegen, dass ich bei diesen Themen erheblich nachgehe.

Wenn man jedenfalls schon auf dieser Brücke ist und sie auch überquert, was ich also empfehlen kann, denn sie trug, hielt und überbrückte korrekt, was zu überbrücken war, dann kann man auch noch etwas weiter gehen. Ein kleines Stück durch den Elbpark nur, am Wasser entlang. Bis man beim nächsten lohnenden Ziel ankommt, bei Entenwerder1, dem Ponton-Café auf der Elbe (hier auch Instagram).

Wo sie, ich habe auch das mit Ernst und Hingabe getestet, Mohnkuchen im Sortiment haben und viele Plätze mit Fluss- und Schiffs- und Wolkenblick.

Auf dem Rückweg kann man schließlich, je nach Stimmungslage, auf die neue Brücke oder auf die mittlerweile alt wirkende Elbtower-Ruine direkt daneben sehen. Und man kann sich aussuchen, was davon man wie auf sich wirken lassen will. Memento mori oder auf zu neuen Ufern, hier ist alles im Bild, und gleich dermaßen sinnig.

Ja, man kann es sich je nach Lage der seelischen Verfassung aussuchen, und wer hätte keine wechselnden Stimmungen. „There is no one answer to life”, wie die Philosophin Michelle Gurevich einmal sang.

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Ich hatte vage beschlossen, die Urlaubswoche mit etwas mehr Sinn und Spaß zu befüllen als nur mit dem gewohnten Gedanken: „Diese Woche geht auch vorbei“. Wozu es selbstverständlich auch einige Möglichkeiten gibt. Denn ich reise zwar mangels Inspiration, Fernweh und Antrieb gerade nicht, aber hey, da draußen liegt eine Millionenstadt. Es wird sich doch etwas finden, dachte ich mir.

Am ersten Tag habe ich, das klingt vielleicht noch nicht so amüsant, Möbel gekauft. Kleinmöbel für das Zimmer, das nun meines ist und als Projekt weiter fortgeführt werden muss, denn es ist von „fertig“ noch weit entfernt. Ich brauche erstaunlich lange für meine Entscheidungen zu dekorativen Fragen. Amüsiert stelle ich dabei fest, dass ich einen ausgesprochen großväterlichen Geschmack habe. Ich kann damit aber gut leben und suche stundenlang, tagelang so herum. Also in der Ausrichtung: Ich suche eher entspannt herum, und zwar off- und online. Und ich werde dann hier und da auch fündig.

Zeug, um besser Musik zu hören, kaufe ich mir dann auch noch. Denn nach Jahren mit Musik aus dem Smartphone geht auch einmal wieder etwas, das ein wenig mehr Wumms im Sound hat. Wobei das Wort „Wumms“ nicht unbedingt zu meiner Musik passt, aber bessere Bässe sind auch für Bach oder Chet Baker von Vorteil, stellt sich heraus.

Am nächsten Tag ging ich in die Kunsthalle. Ich berichtete und bin immer noch sehr angetan.

Dann besuchte ich ein Hamburger Event, das erstens recht spektakulär ist, zweitens sogar regelmäßig stattfindet und drittens auch noch gratis ist. Welches ich aber, wie vermutlich viele Menschen in dieser Stadt, zwischendurch gerne jahrelang vergesse, nämlich das Wasserlichtkonzert in Planten un Blomen. Das auch noch, ich weiß es gar nicht genau, vielleicht einmalig in Deutschland ist. Und zu dem Isa und ich damals ein Interview bei „Was machen die da“ mit der Wasserorgelspielerin geführt haben. Definitiv ist dies eine der cooleren Berufsbezeichnungen, und jetzt, wo ich mir den alten (2017!) Artikel noch einmal ansehe, finde ich ihn, wenn ich kurz so unbescheiden sein darf, auch ganz interessant bebildert.

An einem Montagabend war ich dort, und es wird, ich staunte etwas, auch an einem Montag schnell voll auf der Liegewiese vor dem See und ringsum. Schon eine Stunde vor Beginn sind die meisten Plätze auf den Bänken in der Nähe besetzt, meist von älteren Menschen, die abends nicht mehr auf dem Rasen sitzen wollen und deshalb mehr als rechtzeitig vor Ort sind. Und etwa eine halbe Stunde vor Beginn füllen sich auch die Rasenflächen.

Der Abend wird im Publikum von zwei Großgruppen dominiert, die offensichtlich zu betont geselliger Freizeit neigen. Nämlich erstens jene, die noch Schulen und Hochschulen besuchen, und zweitens jene, die das Erwerbsleben deutlich hinter sich haben. Alles, was im Alter dazwischen ist, kommt hier nur als Minderheit vor, hat vermutlich keine Zeit, hat Termine, muss noch dies, muss noch jenes, kommt ein andermal, kommt vielleicht nächstes Jahr. Ich kann es mir lebhaft vorstellen und nachvollziehen, ich bin immerhin auch einer aus dieser Gruppe.

Heute aber nicht! Heute habe ich Zeit. Und lungere da also betont entspannt herum und versuche dieses seltsame „Chill mal“, von dem die Söhne seit Jahren immer reden, und auch dabei bin ich stets bemüht, versteht sich. Ich stelle fest, es gibt da tatsächlich eine anziehende, sehr entspannte, lockere Stimmung im abendlichen Park. Es wirkt etwas wie friedliche Welt und wie so schlimm ist es alles gar nicht und ein wenig sogar wie alles wird gut. Was man wohl zumindest als Gefühl zwischendurch auch einmal mitnehmen kann, wenn schon nicht als ernstzunehmenden Gedanken.

Was mir nicht klar war, es kommen dorthin auch Bustouristen. Es werden Menschen, und wenige sind es nicht, aus dem Umland, aus Altenheimen etc. herangefahren. Auch sehr alte Menschen sind dabei, denen der abendliche Park etwas unheimlich ist, man hört viel freundliches Betreuen und Zureden ringsum. Gleich mehrfach höre ich auch absichernde Verweise auf den Fernsehturm:

„Sehen Sie den Turm? Der ist beleuchtet, den kann man doch gar nicht übersehen. Da steht der Bus! Da nachher wieder hin!“

Der Fernsehturm als Sicherheitszeichen in der Dunkelheit. So kann man es dann auch sehen.

Mein Smartphone macht von der Vorführung in der Dunkelheit weder vernünftige Bilder noch Filmchen. Sie müssen mir also einfach glauben, dass es sehenswert ist, oder aber Sie gucken hier kurz beim NDR in einen noch frischen Fernsehbericht. In dem aber leider auch das so unangenehme Wort „Einsparungen“ fällt.

Ein Mangel an Besucherinnen ist es definitiv nicht, der darüber nachdenken lässt, an diesem Traditionsprojekt etwas zu streichen, aber es wird der Sache sicher dennoch guttun, wenn es weiterhin abends voll im Park ist.

Ich werde also nach Möglichkeit mehr dazu beitragen. Denn es ist nicht nur regelmäßig, spektakulär, draußen und umsonst, es ist auch noch in Spaziergangsentfernung. Und abendliche Spaziergänge – da stehe ich drauf.

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In der Kunsthalle sah ich mir die neu eröffnete Ausstellung an. Sie läuft bis zum Mai 2027, Menschen mit Mangel an freier Zeit haben noch Spielraum: This is the modern world.

Es geht um die Durchbrüche der Moderne in der Kunst von 1900 bis 1960. Um die großen Umwälzungen durch die radikal neu anmutende Kunst in dieser Zeit. Beckmann, Rée, Kirchner, Kandinsky, Feininger, Picasso, Braque, Modersohn-Becker, Heckel, Schmitt-Rottluff. Solche Namen.

Das sind die Namen von Menschen, mit denen ich mich in einer anderen Lebensphase intensiv beschäftigt habe, denen ich mich auch stark verbunden gefühlt habe. Was daran lag, dass ich jugendlich war, als ich sie kennenlernte, mich also mit Umbruch und Durchbruch vermeintlich selbst bestens auskannte und diesen Leuten daher durch die Bank Recht gab. Das, was sie da mit der Kunst machten, das war genau das, was unbedingt erstrebenswert war.

Denn es ging gegen die alte Ordnung und die starren Regeln. Gegen den übermäßigen Druck der Tradition und die starre Last der kulturellen Verbindlichkeit. Um Freiheit ging es im Kern. Um viel Gefühl, um Sturm und Drang selbstverständlich auch, und bei welchem Jugendlichen wäre das nicht so. Es kam mir daher alles enorm anschlussfähig vor. Ich eiferte ihnen also folgerichtig auch nach, weniger von starker Begabung als vielmehr von der blitzmäßigen Erkenntnis angetrieben, dass dies die richtige und also auch die erlösende Art sein musste, sich künstlerisch oder überhaupt kreativ auszudrücken. Es war im Grunde der Weg, sich überhaupt auszudrücken und mit der Welt umzugehen. Und das musste man ja wohl, daran gab es keinen Zweifel.

Diese Werke, die da jetzt in der Kunsthalle gezeigt werden, kannte ich sicher fast alle aus den Bildbänden in der Lübecker Stadtbibliothek. In kiloschwerer Last habe ich sie wieder und wieder in großen Stapeln nach Hause getragen und dort mit Hingabe studiert. Mit großer Selbstverständlichkeit habe ich mit meinen doch arg begrenzten Kräften und Mitteln auch kopiert, was ich darin vorfand. Ich habe kopiert und dann auch imitiert. Und die ganze Zeit gedacht: „Ich verstehe das!“

In einer gewissen Weise war es geradezu berauschend, das zu verstehen, sie alle zu verstehen. Als sei ich einem Geheimbund beigetreten. Nur dass dieser Geheimbund von meiner Existenz keine Notiz nahm, versteht sich. Die meisten Angehörigen waren allerdings eh schon verblichen.

Es überstieg meine damalige intellektuelle Kapazität deutlich, auch nur im Ansatz zu verstehen, dass ich dabei war, mir aus diesen Umbrüchen und Aufbrüchen eine neue Klassik zu bilden. Dass ich mir meine Regeln unter den Regelbrecherinnen und den Aufständigen suchte und dann meinte, durch deren Befolgung wie sie zu sein. Dass ich in keiner Weise originell war und auch keinen Anteil an irgendeiner Bewegung hatte, geschweige denn irgendwelche welterschütternden Erkenntnisse. Wie es bei Morgenstern heißt:

„O Mensch, du wirst nie nebenbei

Der Möwe Flug erreichen.“

Es kam mir gar nicht in den Sinn, dass ich lediglich Fan einer nicht einmal mehr neuen Elite war. Die irgendwann auch jemand gründlich auf- und umbrechen würde, wie es das unabwendbare Schicksal aller Eliten ist.

Na, das ist lange her.

Aber ich merke, wenn ich heute an diesen Bildern vorbeigehe, so wie am Sonntag wieder in der Kunsthalle, dass ich bei einigen Werken immer noch stehenbleiben kann, fast wieder überwältigt von dem wohl unauslöschlichen Gedanken: „So ist es richtig, so muss man das machen.“

Die Kunst, die nach diesem Werken kam, sie hat mich nie richtig interessiert, und sympathisch wurde sie mir auch kaum. Mein innerer Jugendlicher klammert sich nach wie vor an Braque, an Feininger, Schmitt-Rottluff und an die ganze Bande aus dieser Zeit. Mein innerer Jugendlicher möchte dem so betont lässig wirkenden Mann auf dem fantastischen, unbedingt sehenswerten Selbstbildnis von Max Beckmann aus Florenz (hier) immer noch ausdrücklich kumpelhaft begegnen: „Na, auch hier?“

Aber wenigstens verstehe ich es heute ein wenig besser.

Der Besuch lohnt jedenfalls sehr, das wollte ich eben sagen. Es ist eine wunderbare Auswahl, die man dort zeigt. Oder wie der NDR schreibt: „Eine überwältigend schöne Ausstellung.“

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