Buddenbohm & Söhne

Neulich erwähnte ich, dass in den Buchhandlungen nun die Kalender für das Jahr 2027 ausliegen und schon angepriesen werden. Soeben sah ich im Mailpostfach eine Frühbucherrabattwerbung für das Weihnachtsmärchen im Theater um die Ecke, was ich dann doch etwas verstörend fand. Das nächste Jahr zu erwähnen, das ist noch abstrakt und emotional weitgehend folgenlos für mich. Den Herbst könnte man meinetwegen verfrüht, auch stark verfrüht schon herbeireden wollen, damit könnte ich mich gut arrangieren und sogar einiges Verständnis dafür aufbringen.

Aber Erwähnungen von dediziert dezembrigen Begriffen finde ich dann doch etwas daneben. Die stören mich jetzt noch, diese Begriffe.

Zur Strafe das Theater beim nächsten Vorbeigehen nicht ansehen. So.

Ansonsten wird es wieder wärmer in dieser Stadt. Wenn auch nicht brutal heiß, es findet vorerst eine Verschonung statt und die Temperatur am Morgen ist noch bestens. Ich beginne diesen Tag etwas zögerlich. Ich überlege hin und her, ob ich etwas vergessen habe, aber es ist wohl tatsächlich so: Ich habe keinerlei Wochenendtermine. Nicht einmal mit mir selbst habe ich etwas vor. Ich habe keinerlei Vereinbarungen mit mir getroffen, die bei Nichteinhaltung mit einem schlechten Gewissen verbunden wären. Und ich glaube sogar, das war halbwegs clever von mir.

Ich kann mich also noch tiefenentspannt zu diesem oder jenem oder aber wahlweise auch zu gar nichts entscheiden. Total gechillt kann ich es angehen, wie die Söhne sagen würden, also aus ihrer Sicht genau richtig. Ich denke betont unangestrengt noch etwas weiter herum. Wobei ich erst einmal alles verwerfe, was tagsüber und draußen stattfindet. Die Darstellung von ausgelassenen Sommerfreuden unter freiem Himmel und enthemmt strahlender „Glanzkröte“ (Sarah Kirsch nannte die Sonne gerne so) überlasse ich gerne all den anderen, die sich wegen ihres Alters, wegen ihrer überbordenden Stimmung oder wegen beider Faktoren hierzu noch aufgerufen fühlen. Oder auch den Tausenden, welche die Teilnahme am Triathlon, der an diesem Wochenende um die Ecke stattfindet, mit Sommerfreuden verwechseln. Ich meide diese Veranstaltung und umgehe sie großräumig, ich sehe Menschen so ungerne leiden.

Einerseits also bin ich zum vage verbleibenden Nichts in Sofa- und Bettnähe einigermaßen fest entschlossen.

Andererseits hörte ich eben den wachmachenden Song „Summertime Boy“ vom geschätzten Seasick Steve. Und ich sah mir dann auch das Video dazu an. Nebenbei stellte ich fest, dass der Herr etwa 4 Jahre älter war als ich, als dieses Video entstand. Und musste dann überlegen, ob hier am Ende schon wieder so etwas wie eine Challenge vorliegt.

Ich denke aber lieber nicht allzu intensiv darüber nach, denn auch beim Denken wird es einem im Juli schnell warm in Dachgeschosswohnungen. Viel zu warm wird es einem bald. Laut Wetterbericht muss ich es mir vorsichtig einteilen, wie warm die Wohnung, mein Hirn und ich werden können, denn es bleibt eine Woche lang hochsommerlich. Da wird die Konzentration in Kürze wieder nachlassen und der Schlaf wieder schlechter werden. Es ist absehbar, wir kennen das.

Eine schlechte und schlaflose Nacht, habe ich neulich gehört, führt dazu, dass man sich danach etwa vier Jahre älter fühlt. Was also heißt, dass Sie sich dieses Blog im Sommer jeweils als die Aufzeichnungen eines Menschen vorstellen müssen, der gefühlt weit über hundert Jahre alt ist.

Und dafür, um das Immerhin des Tages bloß nicht auszulassen, dafür geht es mir noch gold.

Ich halte mich also erst einmal an das schon mehrfach hier aufgeführte Zitat eines ehemaligen IT-Chefs in meiner Brotberuf-Firma, der allen Usern, die sich bei ihm über etwas beschweren wollten, weil wieder etwas nicht ging, nicht machte, was es sollte, nicht zu starten oder aber nicht zu beenden war, am Telefon riet: „Beobachten Sie weiter die Situation.“

Wonach er sich jeweils zurücklehnte und mit einer geradezu behaglich anmutenden Ausdrücklichkeit selbst erst einmal nichts machte. Es wird schon passen, nehme ich an.

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Gesehen:

Eine weitere Film-Doku auf arte. Müsste ich nicht irgendwann mit denen durch sein? Es ist immer noch kein Ende in Sicht. Jedenfalls gab es die Folge über Tom Hanks, bei dem mir das spektakuläre Ausmaß seines Erfolgs, auch abgesehen von Forrest Gump und bereits lange vor diesem Film, nicht bewusst war. Da die Phase in der Doku erwähnt wird, erinnerte ich mich kurz an die kulturgeschichtliche Epoche der Videothekenzeit und dann auch daran, wo damals im Stadtteil und in der Nähe Videotheken waren. Es erforderte allerdings schon etwas Konzentration, denn dieses Kapitel ist mittlerweile auch etwas länger her und schon etwas vergilbt.

Neulich hatte ich diese Serie aus Spanien gerne auf arte gesehen, wie hieß sie noch, „Perfect Life“. Passend dazu sah ich noch einmal einen mir schon bekannten Almodóvar-Film. „Volver“ mit einer fantastischen, sensationell spielenden Penélope Cruz. Definitiv ist dies ein Film, den man zweimal sehen kann. Mindestens. Erneut sehr zufrieden damit gewesen.

Dann sah ich die australische Serie „Five Bedrooms“, zumindest teilweise, aus der ich wegen des etwas lahmen Beginns fast etwas zu schnell wieder ausgestiegen wäre. Sie wurde dann aber doch noch für ein paar Folgen unterhaltsam genug und wurde von mir als mindestens mittelmäßig okay eingestuft. Ein paarmal gelacht, neue Gesichter gab es auch, das war so schlecht nicht. Auch kein wahrer Knaller andererseits. Eher wohl das, was man als leicht sedierende Unterhaltung versteht. Aber das passt eben auch manchmal.

Es kommt keine Politik vor, es kommt auch kaum etwas von Australien vor, es geht fast ausschließlich um die Beziehungen und Trennungen von Erwachsenen. Man könnte hier und da mitreden, es gibt einige anschlussfähige Sequenzen.

In den Besprechungen (etwa hier beim NDR) wird immer „wie Friends“ erwähnt, wird diese Serie als eine Art Fortsetzung für Erwachsene und Gealterte verstanden. Und ja, das muss man wohl so sehen. Zumal einige Wendungen im Plot allzu dicht am Vorbild dran sind

Vier Staffeln insgesamt, es hält also eine Weile vor, wenn man denn durchhalten möchte. Ich weiß noch nicht.

Gelesen:

Weiter im „Billy Budd“, sonst aber so gut wie nichts geschafft. Es war eine etwas merkwürdige Woche.

Vanessa schrieb hier über das Wetter. Ich kann aus Hamburger Sicht krisenkompatibel ergänzen, dass wir nun also die Wahl haben, zumindest aus den letzten Wochen abgeleitet, ob wir in dieser Stadt von der Sonne gegrillt werden, vom Starkregen weggespült oder von saisonal inkorrekten Sturmböen verweht werden. So schön. Dazwischen gibt es manchmal eine Stunde, die sich fast normal anfühlt. Aber doch eher selten.

Die taz greift hier noch einmal das Alkoholverbot rund um den Hamburger Hauptbahnhof auf, „Verdrängung statt Hilfe“, ich hatte es auch im Blog.

Gehört:

Im Podcast von Jens Brodersen und Patrick Breitenbach „Schweigen ist Zustimmung“ die lange Folge über die letzte Hitzewelle. Das geht sehr ins Detail und bearbeitet auch die politischen Fragen und Folgen, es wird gegen Ende hin immer inhaltsreicher. Falls Sie gerade etwas Bedarf an umweltpolitischer Radikalisierung haben, man lässt ja manchmal nach, kann ich die Folge mit einiger Dringlichkeit empfehlen. Man ist am Ende zuverlässig wieder etwas wütender, und so falsch ist das nicht.

Es fällt darin auch der lange nicht mehr gehörte Begriff „Übersterblichkeit“, es kommt auch zur ebenfalls lange nicht mehr gehörten Frage, ob man mit oder an etwas stirbt. Nur ist es jetzt die Hitze, nicht mehr das Corona-Virus.

In der Reihe „Das Wissen“ beim SWR hörte ich die Folge „Songs als Protest – Was Musiker bewirken können.

Und im KI-Podcast hörte ich eine Folge über die KI-Enzyklika „Magnifica Humanitas“. Das war nennenswert interessanter, als man vielleicht spontan bei dieser Beschreibung denkt. Dass der Papst etwa Mathematiker ist und sich unter Begriffen wie neuronalen Netzen vermutlich mehr vorstellen kann als Sie oder ich, das wusste ich nicht. Ich denke, ich werde auch den Originaltext der Enzyklika noch nachlesen, warum auch nicht, hier ist er zu finden.

Keine neue Musik gefunden. Stattdessen alte Musik gehört und voller Sympathie anderen Männern zugesehen, die abends allein durch große Städte gehen. Jedem seine eigene Form des Herumkumpelns!

(Der Mann ist Paul F. Tompkins, die Stadt ist Chicago. Zufällig eine Partnerstadt Hamburgs)

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Vorweg herzlichen Dank für die Zusendung eines Buchs vom Wunschzettel. Es kam die „Zwischenbilanz“ (Verlagslink) von Günter de Bruyn, die dann vermutlich auch bald dran ist. Sehr schön!

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Da in letzter Zeit so viel vom Krankfeiern und vom Blaumachen die Rede ist, habe ich es doch noch einmal nachgeschlagen, was es eigentlich bedeutet und warum ausgerechnet Blau – hier die Erklärung, es geht um Stoffe und Farben.

Es verhält sich mit dieser Redewendung ein wenig wie mit dem aus norddeutscher Sicht sonderbaren Fest Fronleichnam – ich kann es noch so oft nachschlagen, ich vergesse es umgehend wieder, was ich da gerade gelesen habe. Es gibt Sachverhalte, für die man eine Art Speichersperre zu haben scheint, merkwürdige Blockaden im Hirn.

Da aber auch das Private der Patienten politisch ist, selbstverständlich ist es das, möchte ich kraft anekdotischer Evidenz thematisch verbunden vom Blau zu Grün überleiten. Und dabei einen weiteren Umstand aufführen, den irritierenderweise bisher kein Mensch in den Beiträgen zur Debatte zu erwähnen scheint.

Denn diese Figur, die in der aktuellen Diskussion mehr oder weniger deutlich immer wieder angesprochen wird, welche sich morgens krankmeldet und dann, man soll sie sich wohl hämisch grinsend dabei vorstellen, für den Rest des Tages in die Hängematte im Garten zurückzieht, von wo sie dann ab und zu hohnlachend ihres solcherart schamlos ausgebeuteten Arbeitgebers gedenkt – die kann ich als Existenzform in meinem Umfeld gar nicht bestätigen.

Niemand macht das so. Niemand, den ich kenne. Obwohl ich doch Menschen auf eine Art in der Nähe habe, dass ich es vermutlich wüsste, wenn sie es machen würden, machen sie es nicht. Ich kann da als Zeuge nichts bestätigen, es kommt einfach nicht vor. Vielleicht schon wegen der um mich herum stark verbreiteten und nach wie vor überaus wirksamen protestantischen Arbeitsethik nicht, das mag sein.

Grenzfälle, die gibt es wohl. Die sind dann meist verbunden mit der Frage, ob man nun krank ist oder nicht, denn manchmal könnte man sich so oder so entscheiden und weiß aber nicht recht. Man hat da nur so ein Gefühl … Was dann richtig ist, was richtig gewesen wäre, darüber erhält man eh keine Auskunft, auch später meist nicht. Das verbleibt alles im Unklaren.

Aber die freundlich zugewandte Aussage: „Dann bleib mal lieber einen Tag zuhause“, sie ist in vielen Fällen der einigermaßen naheliegende und vermutlich auch vollkommen korrekte Prophylaxehinweis. Es wird oft schon passen, und es wird auch aus medizinischer Sicht oft richtig sein.

Überlastungsfälle kenne ich auch, kennen wir vermutlich alle. Gut erinnerbar etwa aus der Kleinkindzeit, in der man mit neuen Aufgaben, Terminen, Viren und Zumutungen aller Art derartig heftig bombardiert wird, dass man zwischendurch aufgeben möchte. Da heißt die Krankheit dann aber Erschöpfung und wird für einige vielleicht diskutabel sein. Für einige, die es unbedingt eher kalt und ohne jede Empathie betrachten wollen, und gibt es selbstverständlich auch. Alle anderen neigen da tendenziell eher zum Verständnis.

Das Blaumachen als diebisches Vergnügen aber – eher Fehlanzeige.

Und was überhaupt nicht zur Sprache kommt, was aber seit Beginn der Home-Office-Zeit in sämtlichen Büroberufen ein neu eskalierter und komplett gegenläufiger Umstand ist, das ist das Arbeiten im Zustand der Krankheit. Das Dennoch-Arbeiten. Das Abarbeiten wenigstens der wichtigsten Sachen. Denn man liegt ja nur herum, da kann man sich doch zumindest kurz und vielleicht nur stundenweise … Ich glaube, man unterschätzt leicht, was es ausmacht und vor allem, in welcher Häufigkeit es auftritt.

Es ist ein Plus an Arbeitsstunden, das man zwar statistisch kaum greifen kann, das ich aber für eindeutig nennenswert halte. Man schaltet das Notebook trotz Grippe, Covid, Kopfweh, Übelkeit, Hexenschuss oder was auch immer ein. Einige Mails beantwortet man dennoch und man ruft vielleicht auch jemanden schnell an. Man wird dabei in MS Teams zwischendurch als anwesend und also grün angezeigt.

Was dann eine äußerst sinnige Gegenposition zum Blaumachen ergibt. Wir haben mittlerweile das Grünmachen erfunden, und zwar merkwürdigerweise so, als habe es eine sprachliche Notwendigkeit oder Folgerichtigkeit hierfür gegeben.

„Du bist krank und bleibst hier? Prima, dann kannst du ja etwas Schlaf nachholen.“

„Nein, ich mache grün und habe gleich einen Call.“

Schon gut, ich weiß, das sagt niemand.

Ein Teil der neuen Wirklichkeit ist es dennoch längst geworden. Und wenn man Krankentage oder -stunden zählt und die Ergebnisse argumentativ einsetzen möchte, man müsste diesen Faktor eigentlich mitdenken, um ein korrektes Bild zu ermitteln.

Aber was weiß ich schon.

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Thomas Manns „Lotte in Weimar“ habe ich in der hervorragenden Hörbuchversion von Gert Westphal durchgehört (jetzt auch in der ARD-App Sounds verfügbar).

Das war allerdings etwas arg knapp, denn ich hatte das Hörbuch nicht bei Sounds gehört, sondern in der App der öffentlichen Büchereien ausgeliehen. Sechzehn Stunden Laufzeit waren für die etwas eng begrenzte Leihzeit dann doch etwas sportlich. Aber egal! Meine Spaziergänge wurden für einige Tage noch etwas länger. Ich sage es ja wieder und wieder: Der Mensch braucht Ziele, und sei es nur der Beginn des nächsten Hörbuchkapitels.

Es soll ohnehin enorm gesund sein, viel zu gehen, und das Wort „Laufzeit“ will am Ende auch einmal mit Sinn verbunden werden.

Dieses Buch ist jedenfalls ein hervorragendes Beispiel, warum es sich lohnen kann, die Bücher aus der Anfangszeit seiner Bildungsgeschichte als reiferer Mensch noch einmal und mit neuem Interesse zu lesen. Es ist doch ein anderer Mensch, der jetzt liest, er versteht vieles nun anders. Er achtet auf andere Aspekte, hat auch eine andere Haltung beim Lesen als der etwa Zwanzigjährige damals. Und das gilt nicht nur körperlich.

Der Roman erschien 1939 und die Meinung zum Thema Deutschland und Deutschsein, die Thomas Mann darin durch Goethe markant ausdrücken lässt, sie hatte viel mit dessen Entstehungszeit zu tun. Er hat seinen ihm heiligen Goethe den Nazis in einem intellektuellen Raubzug gekonnt entwendet (im Wikipedia-Artikel zum Buch beim Kapitel „Rezeption“ wird es ausführlich dargestellt).

Ich bin sicher, dass ich diesen Bezug als junger Mensch, etwa Anfang zwanzig werde ich bei der Erstlektüre vermutlich gewesen sein, verpasst habe. Fraglos habe ich das Buch bei der ersten Lektüre „nur“ als Schilderung der Goethe-Zeit verstanden. Als etwas gemütlichen, manchmal auch dezent amüsanten historischen Roman. Wobei das damals noch gar keine Gattung im heutigen Sinne war und keine Regalmeter in Buchhandlungen unter diesem Schlagwort mit Bestsellern befüllt wurden.

Im Grunde müsste man alles noch einmal lesen. Oder zumindest die Werke, die einem groß und wichtig erschienen. Bei denen man den Verdacht hat, sie könnten es ernsthaft sein. Mit diesem Rekapitulieren hätte ich wohl etwas früher anfangen müssen, vor etlichen Jahren schon. Aber gut, man kann nicht alles richtig machen, und man will vielleicht ab und zu auch einmal etwas ohne Bildungsgedanken dabei lesen.

Thomas Mann verstand es jedenfalls gut, vorbildhaft gut, Menschen so exakt und treffend zu beschreiben, dass man sie sehen kann. Dass man sie genau und vielleicht sogar etwas besser als im Film vor sich sehen kann. Sozusagen von mehreren Seiten gleichzeitig. Eine ausführlich geschilderte Thomas-Mann-Figur würde man auf der nächsten Parkbank erkennen, sollten sie da zufällig sitzen. Das glaubt man zumindest direkt nach der Lektüre. Und es beschreiben nicht eben viele schreibende Menschen ihre Figuren so, dass dieser Effekt verlässlich eintritt.

Das Buch steht hier auch in der gedruckten Version im Regal, irgendwann wurde es von meiner Mutter an mich abgegeben. Und es bleibt da auch noch stehen, sozusagen als Lehrwerk. Behalten und Wiederlesen als Beschluss und Qualitätsprädikat. Ich habe ein eher schwieriges Verhältnis zu Thomas Mann, er war zu früh zu präsent in meinem Leben und wurde von zu vielen als Heiliger verehrt, aber seine Bücher abgeben – nein danke.

Ich hatte beim Lesen lebhafte Vorstellungen davon, wie sich heutige Lektorinnen gesundheitsschädlich aufregen würden, käme so ein Manuskript herein. Und zwar ob des aus heutiger Sicht unfassbar klaren Kürzungsbedarfs. Den man wohl zweifelsfrei feststellen muss, wenn man aus unserer Zeit der schnellen Schnitte und der TikTok-Geschwindigkeit kommt. Wenn man auf die schier endlosen Passagen und Szenen blickt, in denen nichts oder nur wenig passiert. In denen nur jemand redet, unendlich viel redet, der vielleicht nicht einmal besonders sympathisch ist.

Allein der Monolog von Goethes Mitarbeiter Riemer dauert im Hörbuch über drei Stunden. Man möchte, auch wenn man die Sprache permanent bewundern kann, dauernd „Cut!“ schreien beim Zuhören oder Lesen. Zumindest ging es mir so, aber es war natürlich ein stark gegenwartsbezogenes Gefühl.

Eine wunderbare Stelle aus dem Roman sei noch eben zitiert. Da erwähnt die Hauptfigur, jene Lotte, die Goethe in ihrer Jugend das Vorbild zur weiblichen Hauptfigur im Werther war, einen Vorfall aus ihrer Vergangenheit. Und sie sagt dazu etwas, das wir heute mit einem schlichten Satz ausdrücken würden. Ungefähr so würde es bei uns klingen: „So dumm hätte ich doch gar nicht sein können.“ Im Buch heißt es aber:

„Ich hätte müssen mit dem Dummklotz geschlagen sein!“

Und das kam mir doch ebenso schön wie wiederverwendbar vor.

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Es scheint mir eine auch in diesen Zeiten nützliche Übung in der Wahrnehmung des Positiven zu sein. Ähnlich wie bei der aus verschiedenen Blogs bekannten Reihe „Was schön war“, also mache ich mit dem hier begonnenen Format noch etwas weiter.

So sind mir etwa jene Typen ausdrücklich sympathisch, die eine gepflegte Verrücktheit lediglich in einem kleinen Teilaspekt ausweisen. Komplette Verrücktheiten, die hier auch reichlich vorkommen, finde ich dagegen eher anstrengend. Weil mir selbst das permanente Auffallen und Darstellen so überaus unangenehm wäre, es hat sonst keinen rational vertretbaren Grund.

Mit jenen Menschen aber, die nur partiell ein wenig aus dem Rahmen der Konvention fallen, die in gebotener Dezenz verrückt sind, sympathisiere ich sehr.

Verrücktheit nicht im negativen Sinne, versteht sich. Eher als interessante Abweichung von der Norm, von unserer kollektiven Erwartung gemeint. Wie etwa bei jenem Herrn, der hier schon mehrfach erwähnt wurde, weil ich ihn öfter sehe. Bei diesem Herrn, der so sehr nach erfolgreichem Notar aussieht. Oder vielleicht nach dem Chef einer Privatbank von Bedeutung, davon laufen in Hamburg immerhin auch einige herum.

Ein distinguierter Herr also. Wobei man den Ausdruck wohl kaum noch gebraucht. Sehr schön, aber das nur am Rande, sind die hier gelisteten verwandten Ausdrücke: edel, erhaben, erlaucht, hehr, illuster). Sagen wir einfach, er sieht nach Vermögen, Bildung und Stil aus. Wenn Sie spontan auf andere Berufe oder gesellschaftliche Positionen kommen, die für Sie plausibel diese Mischung ergeben können: Es ist schon recht. Sie können das so einsetzen.

Wie in einem vermutlich ebenfalls kaum noch bekannten Tango von Milva gehört er zu den Männern mit den graumelierten Schläfen:

„Das sind die Männer mit Erfolgen und Erfahrung
Sie sind für jede Frau ein wenig Offenbarung“

Allerdings gibt es eine dezente Abweichung im Bild, eine kleine Störung im Klischee. Denn der Herr trägt zwar einen dunkelhanseatenblauen Anzug, wie er feiner kaum ausfallen kann, mit einem derart perfekten Sitz, dass man spontan einen starken Maßschneiderverdacht haben kann. Aber er trägt dazu hochhackige Pumps. Auf denen er zudem, das Bild ist eindeutig, gekonnt geht. Fast möchte man sagen, besser als manche Frau.

Und neuerdings gibt es ein Pendant zu diesem Herrn. Er hat eine Parallelfigur bekommen, mit Ähnlichkeit in der Ausführung etwa des Anzugs und überhaupt im ausgestrahlten Niveau, welches man ihm unterstellen zu können sofort glaubt, wenn man ihn nur flüchtig betrachtet. Seine kleine Abweichung trägt er allerdings nicht an den Füßen, sondern vielmehr auf dem Kopf, wo wir neonpink gefärbte Haare sehen. In einer Frisur, die fast eine normale für Männer seines Alters und seines Berufsstandes sein könnte. Ein gewöhnlicher und gepflegter Schnitt. Nur einen Tick voluminöser fällt das Haar vielleicht aus. Etwas wogender steht es auf seinem Kopf und hat ein wenig mehr freudige Üppigkeit, so dass es nicht nur durch seine Farbe auffällt.

Ich stelle es mir nun als eine Art Sonderglück im allgemeinen Stadtbildlotto vor, diese beiden nebeneinander an einer Ampel stehend warten zu sehen. Zwei Herren, die sich vermutlich gar nicht kennen, sich aber doch so überaus sinnig ergänzen. Bisher habe ich sie allerdings nur in weiten zeitlichen und auch räumlichen Abständen wahrgenommen.

In einer Fernsehserie, das versteht sich fast von selbst, würde man bald herausfinden, dass sie das, was sie beruflich betreiben, diese Kanzlei, Bank, Praxis oder was auch immer es genau sein mag, selbstverständlich entweder gemeinsam führen oder aber in direkter Konkurrenz zueinander. Irgendwie müssen sie zusammengehören.

In der Wirklichkeit hilft uns erst einmal nur, diesen Bezug wenigstens zu bemerken und zu beschreiben, sich den bereits gestern erwähnten sinnigen Zufall als Verbindung zwischen so vielem wenigstens zu denken.

So bleibt man immerhin geistig beschäftigt, selbst wenn man gerade nur an Ampeln herumsteht und sich irgendwelche Menschen in der Großstadt ansieht. Auch schön.

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Ich hatte mich neulich in diesem Text mit der Rechtschreibung und vor allem mit fehlenden Bindestrichen befasst, das fand sogar ungewöhnlich viele Leserinnen. Passend dazu hörte ich gerade einen Podcast der Zeit, der Sie dann folgerichtig auch interessieren könnte. Aus der Reihe „Woher weißt Du das?“ nämlich die Folge „Wozu Rechtschreibung, wenn KI jetzt alles korrigiert?“ (47 Min.) Ein Interview mit dem Linguisten Simon Meier-Vieracker, sicher vielen von TikTok, Instagram etc. bestens bekannt.

Darin werden etliche Aspekte rund um die Rechtschreibung angesprochen. Bis hin zu dem seltsamen Umstand, dass die Fehler von Frauen stärker beachtet werden als die von Männern. Fand ich alles hörenswert.

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Falls Sie aufgrund der Nachrichtenlage in den letzten Tagen von diesem Jahr mittlerweile endgültig genug haben, was ich durchaus nachvollziehen könnte, denn wer könnte es nicht: In der Buchhandlung sah ich am Sonnabend ein neu aufgestelltes Hinweisschild: „Die Kalender 2027 sind da.“

Mit anderen Worten, dieses Halbjahr geht auch vorbei. Es ist zwar in der Regel und nach aller Erfahrung nicht so, dass mit dem nächsten Jahreswechsel mildernde Umstände oder gar reihenweise Glückslose verbunden sein werden. Aber da sich der Alltagsmythos, ein frisches Jahr habe etwas von „Neues Spiel, neues Glück“ doch hartnäckig hält und vermutlich weiterhin trotz aller Irrationalität als tröstlich und hilfreich empfunden wird, können wir das immerhin zum Vorausdenken im Sinn behalten. Man muss sich in diesem Zusammenhang auch nicht rationaler als der Rest der Welt verhalten, nehme ich an. Wozu sollte es dienen.

Zur Nachrichtenlage schrieb ich ansonsten vor drei Tagen an anderer Stelle, was auch hier noch einmal zitiert werden kann, wegen bleibender Gültigkeit:

„Die Nachrichtenlage weckt wieder aus dem Familienleben bekannte Gefühle: Man möchte das alles am liebsten kurz und ruppig aufräumen. Man möchte einmal flott die nähere Zukunft durchregeln und dann noch ein paar klare Ansagen zur generellen Lage machen.

Wie so ein angefressenes Elternteil, das sich in gebotener Eile durchs Chaos im Kinderzimmer fräst und dabei laut knurrend pädagogisch Wertvolles befindet.“

Denn es war wieder so eine Woche, also die letzte, in der nicht nur ich dermaßen angewidert von diversen Entwicklungen war, dass es geradezu körperlich wehtat. Es reicht einem allmählich mit dieser Wirklichkeit, man möchte sie ob ihres Verhaltens ungewöhnlich scharf verwarnen, und das ist noch milde gedacht und gesagt. Diese erschreckend missratene Wirklichkeit, die sich immer weiter fatal zu entwickeln scheint.

Wie jemand, der zusehends auf die schiefe Bahn gerät, dabei noch Fahrt aufnimmt und partout keinen guten Rat hören will – man kennt das Verhalten so auch aus Familiengeschichten.

Und man steht mit steil erhobenen Augenbrauen daneben, warnt immer weiter und sieht zu, ein wenig auch wie beim Unfall auf der Autobahn. Man sieht zu und voraus und wehe, wehe … Aber wir trauen uns kaum noch, auf das Ende zu sehen, wenn wir ehrlich sind.

Man sieht nicht recht, wie man noch gegensteuern könnte. Es ist ein wenig wie ein Rätsel, das wir einfach nicht lösen können. Aber egal! Alles dennoch machen. The week 28 expects that every man will do his duty. Frauen sind diesmal mitgemeint, eh klar.

Auch wenn sie es historisch keineswegs waren, damals vor Trafalgar.

Nachtrag: Direkt nach dem Verfassen dieses etwas mindergelaunten Textes griff ich zu einem Buch, hauptsächlich um nicht schon wieder irgendwo versehentlich Nachrichten mitzubekommen. Den „Billy Budd“ von Melville nahm ich mir vom Nachttisch, eine überfällige Bildungslücke zu schließen. Deutsch von Richard Moering, in der Diogenes-Ausgabe versehen mit einem Essay von Albert Camus. Da ahnt man dann schon, heiterer wird einen dieses Buch auch nicht stimmen. Ansonsten wusste ich aber nichts über den Inhalt der Novelle.

Wer aber tritt ebenso prompt wie unerwartet in dem Buch auf? Auf welches Zitat wird wohl gleich in den ersten Kapiteln Bezug genommen? Genau, der olle Nelson, genau, der berühmte Pflichterfüllungssatz von Trafalgar.

Ich halte also noch eben fest: Wohin auch immer die Wirklichkeit sich entwickelt, der sinnstiftende Zufall scheint zuverlässig mitzureisen. Immerhin.

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Der Sonnabend war, was hier lange kein Tag mehr war, grau und gründlich verregnet war er. Gleich am Morgen nach dem Aufwachen hörte ich dieses beruhigende, von früher vertraut wirkende Geräusch auf den Dachfenstern. Fast war es schon in Vergessenheit geraten, wie das klang. So ein gleichmäßiges, sachtes Rauschen und Tröpfeln. Ein filmnoirjazzmäßiges Hintergrundgeräusch zu Geschichten mit Substanz und tiefer Ernsthaftigkeit.

Unten auf der Straße gingen währenddessen Menschen in Schwarzweiß an alten Autos vorbei. Aber, versteht sich, es war wieder nur einer dieser sogenannten Zufälle, dass ausgerechnet bei diesem Wetter eine Göttin vor dem Haus parkte. Eine Göttin, der manche Passanten einen Moment andächtig huldigten, bevor sie weitergingen. Bevor sie im Regen um die nächste Ecke aus dem Bild bogen, vielleicht in einen anderen Text.

Ein Geräusch jedenfalls auf den Scheiben, dem man schon nach kurzem Zuhören anzumerken meinte, dass es lange, lange anhalten wird. Den ganzen Tag vielleicht, und dann auch noch morgen. Dass also ausnahmsweise die norddeutsche Grundregel, die wir uns früher am Strand mehr als tausendmal mit trotziger Hoffnung gegenseitig aufgesagt haben, „Da hinten wird es schon wieder hell“, diesmal sicher nicht zur Anwendung kommen konnte.

In meiner Familie hätte man früher „Landregen“ dazu gesagt. Mir fiel erst spät auf, dass es im festen Vorrat der Redewendungen und Sondervokabeln kein urbanes Pendant dazu gab, keinen Stadtregen. Wir benannten nur diesen besonders lange anhaltenden, den sanft fallenden und besonders gleichmäßig niedergehenden Landregen. So lange anhaltend vielleicht, wie die norddeutsche Tiefebene weit ist. Dieser Regen, der so zuverlässig Stunden und Tage durchnässt und durchweicht.

Er kühlte auch die Wohnung weiter runter. Er war mir daher recht, dieser Regen, sehr recht sogar, endlich wieder einmal unter 25 Grad am Schreibtisch. Gerade noch rechtzeitig vor der nächsten Hitze kam dieser Regen. Und meinen Segen hatte er daher, nicht nur ein Tagestourist zu sein. Um eine Stadt kennenzulernen, um sich anzufreunden, braucht man sowieso mindestens drei Tage.

Die anderen Tagestouristen übrigens, die zum Schlagermove in der Stadt waren, zum fest eingeplanten Besäufnis also, die spülte der Regen diesmal aus all den Stadtteilen, die vom Umzug mit den Party-Trucks nicht betroffen waren. In der Innenstadt, an der Alster und auch im kleinen Bahnhofsviertel waren in diesem Jahr kaum Grüppchen in grellbunten Outfits zu sehen. Dort hörte man auch diese Musik nicht, und es fand kein schlagerseliges Cornern mit kreisenden Proseccoflaschen statt. Diesmal schien sich alles auf Sankt Pauli zu konzentrieren.

Wir dachten wie immer voll Anteilnahme an die Menschen, die dort wohnen, wo sich 200.000 Menschen vor ihrer Haustür dringend betrinken möchten.

Hier darf man das bald ohnehin nicht mehr. Meine Gegend wird nämlich demnächst eine ausgeweitete Alkoholverbotszone. Zum Schutz der Anwohnenden, versteht sich, so wird stets argumentiert. Es ist aber, wenn ich das als Anwohner anmerken darf, doch ein wenig verdreht, denn die Außengastro in dieser Zone wird es selbstverständlich weiterhin geben. Man darf sich also sitzend und als zahlender Gast sehr wohl immer weiter in die kreischend gut gelaunte Aperolekstase des Hochsommers trinken. Das bleibt jederzeit willkommen und heißt dann auf den Seiten, die dem Tourismus positiv zugewandt sind, „Urbanes Flair“ oder „Buntes Treiben“.

Und beides wird sehr gut bewertet, das sind Qualitätskennzeichen für großstädtische Gegenden.

Man darf künftig aber nicht mehr mit einem offenen Dosenbier an dieser so lustigen Gesellschaft vorbeigehen. Dann bekommt man ein Problem mit der Polizei, denn dann stört man. 200 Euro Bußgeld.

Wenn ich aber an ein Delikt wie etwa Ruhestörung denke, vermutlich ein Bagatelldelikt aus juristischer Sicht, nicht aber aus der Perspektive der betroffenen Nachbarschaft, sind im Sommer eher die zahlenden Gäste in Cocktailpartystimmung vor den Restaurants, Kneipen und Bars das Problem, nicht aber die meist leise leidenden Alkoholkranken am Straßenrand. Bei denen würde vermutlich doch eher Sozialarbeit weiterhelfen. Aber was weiß ich schon.

Auch bei diesem Thema ist jedenfalls gar nichts so einfach, wie es auf den ersten Blick vielleicht wirkt.

Bei diesem Wetter – es regnet immer noch ländlich weiter – ist es allerdings ohnehin egal. Es findet da draußen ohnehin nichts statt. Eine herrliche Ruhe und tiefer Frieden am Sonntagmorgen. Landruhe könnte ich es nennen, der Regen regelt.

Auch mal schön.

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In Hamburg kommt das Abpflastern nicht recht voran, lese ich beim Frühstück. Wie einem Menschen mit offenen Augen vielleicht auch auffällt, wenn er ganz ohne Karten, Zahlenmaterial und Vergleichswerte durch die Stadt geht. Wobei der Versiegelungsgrad hier insgesamt bei angeblichen 31,2 % liegt, so steht es in dem Artikel. Dieser Wert kommt mir nicht sehr hoch vor. Online findet man auch höhere Angaben, eher um 40 %. Wenn man in der Stadtmitte wohnt, so wie ich, könnte man leicht eine noch deutlich höhere Zahl annehmen, denn die Kunst besteht hier eher darin, das Entsiegelte, das Abgepflasterte überhaupt zu finden. Unter dem Pflaster der Elbstrand! Man muss aber etwa in der Hafencity schon erheblich Fantasie aufbringen, um diesen Gedanken ernsthaft zu glauben.

Ludwigshafen hat wohl den schlechtesten Wert in Deutschland, über 60 Prozent sind dort zubetoniert oder asphaltiert, dahinter folgen Mannheim und Rüsselsheim. Köln ist auch schlechter dran als Hamburg – ich fand hier weitere Angaben dazu, auch z. B. für Ihr Bundesland.

Nun sehe ich gerade mit großem Interesse, dass man bezogen auf dieses in Hamburg nicht recht vorankommende Thema prüfende Instanzen aufbauen möchte, und da klingelt sofort meine brotberufliche Neugier. Prozesse und Regeln, Checks, Prüfungen, Auszählungen und Ablaufsteuerung – hat mich etwa jemand gerufen?

(Knarrend öffnet sich eine uralte, schwere Eichenholztür. Nach einem Moment der Gewöhnung an das schwache Licht erkennt man den Kopf von Graf Zahl in der dämmerigen Atmosphäre seines abendlichen Kontors. Huschende Schatten vor den Fenstern, es werden sicher jagende Fledermäuse sein. Der Graf sieht kurz von seiner Buchführung hoch, er legt die Feder weg. Die Innenseite seines weiten Umhangs leuchtet im flackernden Kerzenschein siegellackrot auf, er wendet sich langsam dem Publikum zu. Es werden ferne Gewittergeräusche zugespielt, es blitzt mehrmals.)

Pardon, ich verlor mich kurz in Abzählträumereien. Ich leite also aus dem Artikel ab, dass da womöglich bald ein Abpflaster-Controller gesucht werden wird. Ich setze mich sofort etwas aufrechter hin, ich überprüfe im Spiegel eben den Sitz der Frisur und gucke möglichst auffällig interessiert. Das ist wieder ein Beruf, denke ich mir dann, den ich auf einer Visitenkarte gut und passabel finden würde. Ich halte ihn auch für angemessen zeitgemäß, mit diesem mir attraktiv vorkommenden Gemisch aus konservativer Wortfindung und grüner Intention schon in der Bezeichnung. Abpflaster-Controller! Ich sage es mir versuchsweise mehrmals auf, ich bin weiter angetan von diesem neuen Begriff.

Im Büro wird es dann Entsiegelungsziele und auch ein Versiegelungsmonitoring geben, so heißt es. Ich habe die hierfür notwendigen Werkzeuge gleich vor Augen, ich bin in Gedanken schon in Datenbanken und Excel. Mir fallen jetzt schon Möglichkeiten für den Büroalltag und die berufliche Ausgestaltung ein, es ist ein dermaßen einladendes Thema. So würde ich etwa Flächen, die sich hartnäckig nicht entsiegeln lassen, Heftpflasterflächen nennen. Denn treffende, klare Bezeichnungen sind immer wichtig, in allen Berufen.

Ich könnte das alles aber auch ernsthaft interessant finden, abseits der Wortspiele. Doch, ich habe den dringenden Verdacht, das könnte ebenso interessant wie sinnvoll für mich sein. Außerdem werde ich bald 60 Jahre alt, daher wird es allmählich denkbar knapp für mich. Mein in unserer wilden Gegenwart etwas seltsam anmutendes Schicksal, lebenslang nur in einer einzigen Firma gearbeitet zu haben, es wird sonst wohl in Kürze endgültig besiegelt sein.

Wie auch immer, man überlegt so vor sich hin. Wie hieß es früher in der Werbung: „Entdecke die Möglichkeiten.“

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Bilder heute aus der U-Bahn-Station Hafencity Universität (mit ohne Bindestrich, siehe vorgestern). An Hitzetagen fahre ich da manchmal hin, denn es ist eine Niedrigtemperaturstation. Ich setze mich dort zwanzig Minuten auf eine Bank und sehe dem Wechselspiel der Beleuchtung zu. Es ist so kühl da unten, dass einem nach einer Weile fast kalt wird, wenn man nur die übliche Bekleidung für Hitzetage trägt. Man fröstelt glückselig erschauernd. Über einem wird es blau, dann lila – es ist eine liebevoll getrickste Nordlichterfahrung für das kleine Budget, für schnell einmal zwischendurch.

Ich liebe es.

Gesehen:

Eine weitere Film-Doku bei arte, diesmal über Johnny Depp. Wobei ich eventuell der einzige Mensch auf der Welt bin, der diese Prozessgeschichte mit Amber Heard nicht verfolgt hat. Ich habe es gerade in einer Zusammenfassung überflogen, das war mir schon unappetitlich genug.

Und dann noch eine Doku aus der Reihe, über Ulrich Tukur, wieder mit einem besonders furchtbaren Titel. In diesem Zusammenhang sah ich auch den Film „Und wer nimmt den Hund?“, mit Martina Gedeck und Ulrich Tukur. Die Dreharbeiten dazu kommen in der Doku am Rande vor. Der Film ist nicht einmal annähernd so flach, wie man beim Titel vielleicht denken könnte. Schon gar bei einem deutschen Film.

Dann sah ich noch etwas Seltsames, was dann doch wieder aus den USA war: Blue Jay von Alex Lehmann (Netflix). Ein schwarzweißer Film, ein kleines Beziehungsdrama ohne spektakuläre Handlung mit einem deutlich anderen Timing der Schnitte, als es heute üblich ist. In sieben Tagen und ohne Skript wurde das gedreht, so heißt es in der Wikipedia. Dieser Film hat mir auch gefallen.

Gefreut habe ich mich außerdem über „Perfect Life“. Eine spanische Serie auf arte in zwei Staffeln, die meinem Interesse an europäischen Produktionen entgegenkam. Viel Schönes dabei! Beim Stern hieß es:

„Es ist eine herrlich unkorrekte Komödie mit starken Frauenfiguren und temporeichen Dialogen, die in guten Momenten an die Filme Pedro Almodóvars erinnert, weil sie neben beißendem Humor auch Tiefgang und sehr viel warmherzige Momente zu bieten hat.“ 

Schließlich war die Frankenstein-Verfilmung von Guillermo del Toro (erfreulich nahe am Buch) aus dem Jahr 2025 ein Fall von: Das wäre im Kino wohl besser gewesen. Einige der Bilder hätten doch eine große Leinwand verdient gehabt, da hatte jemand Spaß an Ausstattung, Kostümen, Kulissen und Blickwinkeln. Läuft gerade auf Netflix.

Hier eine interessante und üppig bebilderte Rezension zum Film beim SWR, mit filmgeschichtlichem Rückblick.

Gelesen:

Vor lauter Buchkonsum kam ich nicht zum Onlinelesen. Das ist dann, wunderbar passend zum Halbjahr, vorerst der Höhepunkt des weltweiten Offline-Trends bei mir. Ich nehme doch an, ich darf mir jetzt das entsprechende T-Shirt kaufen?

Ich las jedenfalls ein Buch aus dem öffentlichen Bücherschrank, den Ovid-Roman von Christoph Ransmayr: „Die letzte Welt“ (hier Wikipedia, hier Verlag). Nicht ohne Begeisterung las ich das, ebenso angetan vom Thema wie von der Ausführung, und der Ruhm des Buches wurde mir dabei verständlich. Zunächst habe ich einfach reingelesen, wie man in einen Roman eben hineinliest, und stellte mich also auf die Zeit der Handlung ein. Ovid, Römisches Reich, wann auch immer genau.

Und dann wird da im Text auf einmal eine Bushaltestelle erwähnt, kurz darauf verglaste Fenster – ich hatte nicht damit gerechnet, aber diese historischen Verfremdungen, von denen es viele gibt, haben mir seltsam gut gefallen, ich kann nicht einmal genau sagen, warum. Die Vergangenheiten gehen mit der Gegenwart durcheinander, sind verwoben. Die Weberin Arachne kommt nicht umsonst im Buch vor.

Es gibt eine lustige Querverbindung, die dem eher weihevollen Teil des Feuilletons vielleicht nicht recht wäre, nämlich zu aktuellen Serien wie etwa „The Great“. In denen ebenfalls betont spielerisch mit der Geschichte umgegangen wird. Ein Aufbrechen der Wirklichkeit und der trockenen Gewissheiten, mit dem ich gerade heftig sympathisiere.

Da mir aber Ovid und seine Metamorphosen, um die es doch im Kern geht, nicht mehr geläufig genug waren, las ich erst einmal etwas nach, soweit bildungsbürgerlich beflissen wie eh und je. Allerdings las ich „nur“ die deutsche Version. Das Latinum ist zwar vorhanden, möchte aber nicht strapaziert werden, wie es mir umgehend ausrichtete, als ich in einer Buchhandlung kurz und dann bald ratlos ins Original sah.

Wir wollen nicht übertreiben, nicht wahr, es gilt doch überall.

Außerdem riss ich mich fast unmenschlich konsequent zusammen und las nicht tausend Sachen über die griechisch-römische Mythologie nach, denn dann hätte ich für den Rest des Jahres damit zu tun gehabt. Leicht war es aber nicht, wie alle Menschen mit Neigung zu Spezialthemen sicher verstehen werden.

Nur kurz möchte ich daher auf dieses Foto „Philemon und Baucis“ von Dieter Matthes hinweisen, falls sich jemand fragt, ob denn die Themen der Mythen (hier die historische Geschichte mit Philemon und Baucis) heute überhaupt noch lebendig sind? Da sitzen sie immer noch, die beiden Alten.

Und das hier haben schon alle irgendwo verlinkt, aber für die Letzten, die es nicht mitbekommen haben: Schweden setzt wieder etwas auf Bargeld, denn „Digital reicht nicht immer“. Ich konnte wieder „Sag ich doch!“ beim Lesen murmeln.

Gehört:

Das Folgende könnte auch unter „Gesehen“ stehen, aber das Bewegtbild braucht man dabei wirklich nicht: Walther Ziegler erklärte mir in bewährter Manier den Gott der Nationalökonomie, Adam Smith. Und guck an, das wusste ich fast alles. Auch mal schön.

Dann gab es ein Zeitzeichen über Nostradamus (15 Min.).

Ferner eine Pflichtfolge Radiowissen für den Freundeskreis Buch und Bewahrung über die Bibliothek von Alexandria (23 Min.)

Und eine weitere Folge der gleichen Reihe über die Geschichte des Warenhauses (23 Min.). Es wird darin auch die Hortenkachel erwähnt, Menschen wie ich dürfen sich also wieder steinalt fühlen, wenn sie sich noch an diese erinnern. Die Hortenkachelfassade war für mich als Mensch aus Lübeck lange Zeit fest mit der Einfahrt per Zug nach Hamburg verbunden.

Wenn man die grau vor den Waggonfenstern aufragen sah, dann konnte man aufstehen und zum Ausgang gehen, das passte genau.

Neue Musik auf meinen Playlists: Sean Rowe mit Birds.

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In meinen Notizen steht ein kryptischer Hinweis mit Verweis auf diese Woche: „Halbjahresgedanken verbloggen“. Hierzu stelle ich fest: Ich habe gar keine Halbjahresgedanken. Allerdings freue ich mich, dass mein früheres Ich mich für einen gehalten hat, der Halbjahresgedanken haben könnte. Und sogar solche der ernsthaften Art, die es also wert wären, zu einem veröffentlichten Text zu werden. Stark.

Da traut mir doch immerhin jemand etwas zu, denke ich hocherfreut. Auch wenn ich es wieder nur selbst bin. Für ein Immerhin des Tages reicht es doch aus, möchte ich meinen.

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Aber apropos Selbstüberschätzung: Ich habe mir noch etwas Kunst gekauft. Und zwar ist es ein Bild, eine Aquarellzeichnung des Malers Johann Heinrich Wilhelm Tischbein, welches eine Gemeinsamkeit von Goethe und mir darstellt. Da ich gerade die dicke Steinfeld-Biografie (Verlagslink) über ihn durchgelesen und direkt danach auch noch ein Hörbuch über ihn angefangen habe (Gustav Seibt: Ein Sommer mit Goethe, Verlagslink) und der Faust I auf dem Nachttisch liegt, ist er mir im Moment recht präsent.

Eine kleine Gemeinsamkeit stellt das Bild dar, die sich aber nicht oder nur höchst indirekt aufs Schreiben bezieht. So größenwahnsinnig bin ich nun nicht, da Ähnlichkeiten zu suchen. Nein, wir beide, der olle Goethe und ich, wir teilen schlicht die Vorliebe für Fensterblicke, wir sehen gerne raus. Ich bestellte mir daher einen Druck von „Goethe am Fenster“.

Es ist ein römisches Fenster, aus dem er da blickt, aber das fällt kaum auf. Es könnte ebenso gut in Hamburg oder wo auch immer sein. „… sein Hemd ist ihm teilweise aus dem Bund gerutscht“, heißt es in der Wikipedia, wie nahbar ist das denn? „… wobei sich seine Füße in Pantoffeln befinden.“ Ganz wie der Meister selbst, kann ich mir da denken, während ich ebenso pantoffelig wie er am Fenster stehe, soweit dann doch dem Goethe gleichend. Auch wenn ich dabei selbstverständlich keine Kniebundhosen trage.

Man sollte es mit dem Nachstellen von vorbildhaften Berühmtheiten auch nicht übertreiben. Lieber nur jene Ähnlichkeiten mitnehmen, die sich zwanglos und wie von selbst ergeben.

Wobei ich, ohne es sachlich klug untermauern zu können, die Autorinnen und Autoren, die ich lese oder höre, übrigens seit Jahren unwillkürlich in zwei Gruppen einteile. In zwei Gruppen, die literaturgeschichtlich keine Relevanz haben, die auf einer persönlichen Ebene für mich aber dennoch von Interesse und Bedeutung sind: Es gibt unter ihnen nämlich welche, die gebloggt hätten, und es gibt die, welche keinesfalls gebloggt hätten.

Bei einigen gibt es auch Texte, die mir ausdrücklich bloghaft vorkommen, die in ein Format wie dieses hier gut passen würden. Bei anderen findet man solche Texte gar nicht.

Goethe etwa hätte nicht gebloggt. Das steht für mich zweifelsfrei fest, denn ich befinde das jeweils selbst, und zwar ebenso sicher wie endgültig. Das ist das Schöne bei selbst erdachten Klassifikationen, man kann sich frei fühlen und zuschlagen. Nein, beim Thema Blog bleiben wir uns eher fremd, der Herr Geheimrat und ich. Da finden wir nicht zusammen.

Aber Fenster! Denke ich mir dann so. Fenster fanden oder finden wir immerhin beide gut, und das ist doch auch was. Man sollte stets Verbindungslinien zu Themen, Orten und Personen suchen, dann fühlt man sich auch etwas aufgehobener in dieser Welt.

Well, that’s the one thing we got – wissen Sie noch?

“And I said, „What about breakfast at Tiffany’s?“
She said, „I think I remember the film and
As I recall, I think we both kinda liked it“
And I said, „Well, that’s the one thing we’ve got“

Ein Lied, das man noch mögen kann, finde ich. 1994 war das und ich kann mich, es ist ein wenig merkwürdig, an das Video überhaupt nicht erinnern. Nie gesehen! Möchte ich da fast sagen. Aber das würde sicher die Falschaussage eines unzuverlässigen Zeugen sein, denn ich habe es ganz sicher damals gesehen, und nicht nur einmal.

Ich habe nur wieder nicht aufgepasst. Es wird am Ende doch nicht umsonst so oft in den Zeugnissen gestanden haben.

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