Buddenbohm & Söhne

Meine Mutter macht eine kleine Krankenhaustournee der ungeplanten Art. Ich versuche mitzubekommen, wann sie wo ist, was sie dort braucht oder was sie brauchen könnte. Telefonate in Gewölben und Klinikabgründen, in denen es hinter sehr viel Beton kaum Empfang gibt. Nur etwa jedes dritte Wort kommt durch, ich sortiere kaum verständlichen Halbsatzsalat.

Ich gehe zu ihrer Wohnung, in den Supermarkt, in die Apotheke und in die Klinik. Ich trage Zeug von A nach B.

Danach mache ich das noch einmal, denn sie hat dies und das vergessen. Was man auch verstehen kann, wenn man gerade in einer so hyperkomplexen, schwer verständlichen Einrichtung wie etwa einem riesigen Krankenhaus gelandet ist.

Zwischendurch kommen ihr dort die Wertsachen abhanden, der Wohnungsschlüssel auch. Damit beschäftige ich mich dann ebenfalls, lasse Karten sperren etc. Bis die Sachen am Abend überraschend in einem Schrank wieder auftauchen. In einem Schrank, den sie allerdings nicht geöffnet haben kann. Man steht in der Abteilung vor einem Rätsel. Aber es ist eines dieser Rätsel, das merkt man, für die man in einer Klinik auch nicht viel Zeit hat.

Jedenfalls ist es eine überaus verlässliche Konstante der Sandwich-Generation: Es ist ganz egal, um wen man sich gerade zu kümmern hat, ob sehr jung oder sehr alt – immer trägt man dabei Zeug von A nach B. Zeug, das man danach wieder zurückträgt. Und dann noch einmal, und dann noch einmal.

Das Leben mit Betreuungsaufgaben ist eine lange, ruhige Besorgung.

Vor vielen Jahren, noch ganz am Anfang der Familienwerdung, wurde mir klar, dass ich hier der Mensch bin, der einkauft. „Jemand müsste mal …“ bezog sich stets auf mich, es wurde schnell deutlich.

Meist war ich dann auch tatsächlich der, der herumging. Dazu habe ich selbst entscheidend mit beigetragen, denn Gehen, da stehe ich drauf. Ich habe früh schon ein geistiges Kunststück erlernt, welches sich über die Jahre als so sinnvoll wie kaum ein zweites in meinem Repertoire erwiesen hat. Ich finde Gehen nämlich nicht nur gut, ich finde es einfach kategorisch und immer gut. Wozu entscheidend beigetragen hat, dass es erstens mein einziger Sport ist und dass ich dabei zweitens Bücher, Musik, Podcasts und überhaupt nahezu alles in Textform hören kann. Es kann nicht langweilig werden, es ist fast ausgeschlossen.

Sollte ich aber einmal nichts hören wollen, sollte ich vielleicht eher einfach mal denken wollen oder im Kopf schon einmal etwas vorschreiben, so wie diesen Text hier gerade, dann ist das auch recht und gut. Und es passiert auch gar nicht so selten.

Ich denke gerne. Nicht unbedingt übermäßig erfolgreich, wie wir alle wissen, aber doch wirklich gerne und auch viel. Andere machen in der Freizeit etwas mit Holz, Ton oder Wolle, ich mache mir Gedanken. Und mein innerer Dagobert freut sich immer wieder, dass es ein so sensationell günstiges Hobby ist.

Ich gehe also herum, ich mache Strecke. Ich hole Zeug, ich bringe Zeug, ich kaufe Zeug, ich trage Zeug zu Containern. Repeat.

„Im Krankenhaus“, sagt meine Mutter, „ist die Würde des Menschen dann doch antastbar.“ Ich glaube aber, sie meint eher die nahezu unweigerlichen Entwürdigungen durch das Alter als die durch das Krankenhaus und das mir sehr freundlich vorkommende Personal. Mit einer heilen Krone kommt niemand durch die Jahrzehnte, man muss irgendwann Zacken lassen. Ja, so wird es sein.

Heute wird sie wieder verlegt, eine weitere Klinik. Ich werde dort vermutlich einmal hingehen. Wo auch immer es sein wird, das weiß man noch nicht. Und es scheint auch etwas Glücksspielcharakter zu haben.

Aber wie auch immer: Ich werde jedenfalls Zeug dabeihaben.

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Der Mittwoch war noch einmal ein Tag mit besonderer Problemverdichtung. Welche erneut eine alte Regel bewiesen hat: Manchmal kommt es so dick, dass es schon wieder lustig ist. Nicht auf die gute Art, versteht sich, aber eben doch irgendwie lustig, wie man fast unwillig erkennt. Etwa so, dass in Romanen etwas stehen würde wie: „Er lachte bitter, während er die Szene verließ.“

Man erkennt sich also als unheldenhafte Sketch-Figur. Und hat zwar als nichtreligiöser Mensch dabei keine Ahnung von der Urheberschaft an diesem Kleinkunstwerk des misslingenden Alltags, man kann die Mühe, die sich da jemand im Zusammensuchen und Aneinanderreihen der Desaster gibt, aber doch zumindest am Rande anerkennen.

So in etwa.

Davon abgesehen wurde Sohn I gestern neunzehn. Es ist korrekt, die Angabe ist verlässlich, wir haben das nachgerechnet.

Wir fanden eine unerwartete, uns beide überraschende Verbindung. Denn wir gehören, ohne je darüber gesprochen zu haben, zu den Menschen, welche die Band „Das Bierbeben“ kennen. Die laut Wikipedia dem Elektropunk zuzurechnen ist. Zu Elektropunk fällt mir sonst rein gar nicht ein, dem Sohn sicher deutlich mehr, jedem sein Fachgebiet.

Aber er kennt eine der Sängerinnen und ich weiß immerhin, dass die Band einmal Hannes Wader gecovert hat, und zwar sehr gelungen: „Du träumst von alten Zeiten“. Auf einem hier vor Jahren schon einmal empfohlenen Album „Salut an Hannes Wader“.

So fand sich das zusammen, und wir freuten uns beide über lustige Querverbindungen bei Musikinteressierten. Über Genregrenzen hinweg, wie es sich bei guten Geschichten gehört.

Passend zu Elektropunk hier noch eben ein Bild aus dem Karoviertel, im Vorbeigehen mitgenommen. Als ich im schnellen Durchmarsch etwas anderes suchte und nur Dinge, Motive und Läden fand, die gar nicht auf dem Plan standen.

Fern aller Contenance ist man dort, wie zu sehen ist. Andere sind also schon weiter. Andere haben gewisse Milestones, wie wir im Büro sagen, längst passiert und abgehakt. Es ist nicht so, dass ich das unterstützen würde. Ich bilde hier nur etwas ab, versteht sich.

Wobei ich in der jetzigen Lage aber auch nicht ausschließen würde, ganz allgemein gesprochen, dass ich mir in meiner Lebensspanne (die Statistik billigt mir noch achtzehn Jahre zu) noch irgendwann Gedanken zur Eskalationsbereitschaft werde machen müssen.

Denn die Zeiten, sie scheinen so zu sein. Aber wie auch immer, eine Eskalationsstufe nach der anderen. Zum Randalieren kommen wir dann später.

Oder – noch besser – doch nicht.

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Ich weiß nicht, wieso ich immer öfter in Drehbüchern denke. Aber es ist mittlerweile ein so standardisierter Prozess in meinem Hirn – es ist vielleicht doch ein wenig schade, dass ich so etwas nicht beruflich mache. Aber zu retten, ach, zu spät.

(Das Zitat stammt übrigens von einem erfreulich vergessenen Dichter aus meiner Heimatstadt. Emanuel Geibel, der auch auf meiner Schule war, wie Theodor Storm, Heinrich Mann, Thomas Mann, Erich Mühsam … Aber lassen wir das. Ich wollte nur eben darauf hinweisen, dass dieses bekannte Zitat einem Gedicht entnommen wurde, welches sich aus heutiger Sicht mehr als merkwürdig liest, nämlich Gudruns Klage. Die ebenfalls dort zu findende Formulierung „Ich wall‘ hinab zum Strande“ kann man sich aber vielleicht schon einmal für den nächsten Urlaub am Mittelmeer vormerken.)

Jedenfalls: Wir sehen ein Smartphone in Großaufnahme, eine App wie Insta oder TikTok wird gerade geöffnet. Schnelles Scrollen durch die Timeline, dann ein Stehenbleiben durch Antippen mit einem Daumen, ein Video startet. Eine junge Frau, die schnelles Spanisch spricht, streamt live aus der Hamburger Innenstadt. Wo sie aus Gründen, die wir nicht verstehen, vor einem großen Geschäft steht, das gerade umgebaut wird. Victoria’s Secret wird hier eine Filiale eröffnen, man erkennt durch eine halb geöffnete Tür die übliche Farbgebung. Das aufnehmende Smartphone schwenkt, im Hintergrund geht ein Mann durch das Bild, dieser Mann bin ich.

Ein anderes Smartphone, das gleiche Prinzip. Im anlaufenden Video doziert ein älterer Japaner im gepflegten Anzug von einer Brücke aus und vor den vielen Gleisen, die in den Hamburger Hauptbahnhof führen. Er zeigt auf Schienen, er zeigt auf die Bahnhofshalle. Im Hintergrund geht ein Mann durch das Bild, dieser Mann bin ich.

Ein anderes Smartphone, das gleiche Prinzip. Im anlaufenden Video küssen sich zwei junge Menschen, dem Tonfall nach kommen sie aus den USA, auf einer Bank an der Alster. Es ist die Stunde des Sonnenuntergangs, das Licht wird gerade etwas kitschig. Sie drehen das filmende Smartphone, so dass man zwei Schwäne im Wasser nahe am Ufer sieht, die sich entweder gerade vermöbeln oder verpaaren. Es ist zunächst nicht genau zu erkennen, worüber die beiden Amerikaner Witze machen. Er beißt ihr von hinten in den Hals, die Vögel kopierend, sie kreischt lachend. Im Hintergrund geht ein Mann durch das Bild, dieser Mann bin ich.

Man könnte das über zehn oder noch mehr Sequenzen so zusammensetzen, dass ein ganzer Spaziergang von mir, ein routinemäßiger Gang durchs Revier,  in weltweiten Fragmenten aufscheint. Immer ein paar Meter oder eine Hamburger Attraktion weiter. Ich wohne so, dass ich an den bekanntesten Attraktionen täglich vorbeispaziere: I’m not a tourist, I live here.

Und während ich hier lebe und herumgehe, tauche ich in Argentinien auf Smartphones auf. In Südkorea, in Schweden, in der Schweiz, in der Pfalz und immer so weiter, rund um den Globus.

Ich habe es ein wenig recherchiert, ob ich mich in meiner Wahrnehmung täusche, aber es scheint tatsächlich so zu sein, dass das öffentliche Streamen in diesem Jahr stark zugenommen hat. Selfie-Sticks waren zwischendurch schon wieder out, jetzt tauchen sie auf einmal in etlichen modernisierten Varianten wieder auf. Auch weitere Zusatzgeräte, mit denen die Smartphones gekoppelt werden, gedoppelte Kameras, besondere Mikros für den Außeneinsatz etc. Es laufen hier Menschen streamend durch die Stadt, die ganz hervorragend ausgerüstet aussehen, wandelnde Sendezentralen.

Und wenn ich es im allerdings eher flüchtigen Nachlesen richtig mitbekommen habe: „Echt“ wirkende Streams sind gerade deutlich hip. Wenn da also jemand „roh“ durch die Stadt geht, ungeschnitten vor sich hinredet, auf Dinge zeigt und dabei wahnsinnig authentisch rüberkommt, eine Persönlichkeitsmarke ist. Durch KI kann das Geredete dann sofort übersetzt werden, so dass weitere Grenzen des Verbreitungsgebiets wegfallen.

Und, ebenfalls durch KI, kann, wenn der Clip nicht live gesendet wird, in kürzester Zeit aus dem hemmungslos angehäuften Filmmaterial eines touristischen Nachmittags ein fulminant geschnittener Beitrag werden, mit abgestimmtem Ton, perfekt passendem Soundtrack, Abspann und allem.

Damit kenne ich mich nicht einmal ansatzweise aus. Ich habe auch keinen Account bei TikTok mehr, ich kenne es also alles nur von Instagram und YouTube aus, aber es wird wohl ähnlich sein.

Ich nehme aber an, ich könnte, wenn ich wollte. Die Technik wird mittlerweile so sein, dass es alles ziemlich leicht erlernbar ist. Wofür man früher noch ein ganzes Team gebraucht hat, um solche dokumentarischen Sachen zu drehen, reicht heute ein einziger Mensch, der sich auskennt, und er kann Millionen erreichen.

Ich könnte auch, wenn ich wollte – einerseits. Andererseits sah ich gerade gestern einen, der sich, nachdem er etliches in den Straßen aufgenommen hatte, in der Außengastro einen Platz suchte, dort seinen Rucksack öffnete und aus einem Tablet, zwei Smartphones, einer externen Tastatur und noch etlichem anderen Zubehör eine Art Schnitt- und Büroplatz aufbaute. Und zwar in einer Geschwindigkeit, die mich an diese Zauberer erinnerte, die auf Bühnen Seltsames mit klappbaren Dingen veranstalten. Sie kennen diese Nummern vielleicht.

Ob ich auch das könnte, ich weiß es nicht. Es gibt aber Geschwindigkeiten, die möchte ich gar nicht mehr erreichen. Was mir altersmäßig vielleicht auch zusteht.

Fest steht, dass ich seit diesem Sommer, genauer seit den letzten Wochen erst, nicht mehr durch die Stadt gehen kann, ohne vielfach im Bild zu sein. Auf eine Art, die früher gar nicht in der Wortbedeutung lag.

Und all diese neuerdings streamenden Menschen, sie sondern sich einerseits aus ihrer direkten Umgebung durch ihr Filmen ab und schaffen durch ihr Medium Distanz zu dem, was sie aus der Nähe filmen. Wodurch sich wiederum Beziehungen oder Beziehungsmöglichkeiten reduzieren. Sie gehen andererseits aber vielfache Beziehungen durch ihr Medium und ihr Senden ein, wenn sie tausendfach aufgerufen werden. Auch das scheint mir ein außerordentlich kompliziertes Geflecht von Effekten zu sein. Zumal sich dabei auch der globale Analog-Trend („Ich gehe hier im echten Leben und als echte Persönlichkeit durch diese echte Stadt“) mit dem Digital-Trend kreuzt („Ich berichte aber online live davon und lasse es dabei alles von KI bearbeiten“).

In jedem Fall werden die Beziehungen aber doch flacher, virtueller und auch beliebiger, will mir zunächst scheinen. Es sei denn!

Es sei denn, es ist wie bei uns. Wie bei den guten alten Bloggerinnen und Bloggern nämlich. Und die Streamenden lernen durch ihre Onlinetätigkeit ebenfalls echte Menschen kennen. Die sie dann auch einmal, zweimal, dreimal im Real Life treffen. Die bald Bekannte werden, beste Freunde sogar, Ehepartnerinnen dann und Lover oder Geschäftspartner, was auch immer.

“The word is about, there’s something evolving
Whatever may come, the world keeps revolving
They say the next big thing is here
That the revolution’s near
But to me, it seems quite clear
That it’s all just a little bit of history repeating”

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Im April dieses Jahres kam ich an diesem Mülleimer vorbei, auf den jemand das Wort „September“ geschrieben hatte. Davon machte ich als ebenso vorausschauender wie gewissenhafter Beobachter ein Foto. Und dachte mir: „Das verbloggst du dann im September.“ Und kam mir, das weiß ich noch, dabei aber etwas seltsam vor, denn zum einen klang es mir zu sehr nach „Ja, mach nur einen Plan“, zum anderen lag der September doch noch in erheblicher Entfernung und war kaum auszumachen am Ende des Sommers, der noch nicht einmal begonnen hatte.

Gestern dachte ich abends kurz: „Ach guck, es wird ja September. Da hast du doch neulich erst dieses Bild von dem Mülleimer gemacht, wo war das noch.“

Gefühlt war der Zeitpunkt der Aufnahme etwa drei, vier Wochen her. So nämlich geht es zu mit unserem Zeitempfinden. So überaus seltsam, unzuverlässig und variabel fallen die gefühlten Spannen aus und trauen kann man wahrlich überhaupt keiner Angabe, die andere nicht nachgemessen haben.

Ebenso kurios ist es auch, dass ich vor wenigen Tagen (diesmal ist es tatsächlich so) erwähnt habe, dass das erste Gelb im Laub gerade erst sichtbar werde, dass es noch knapp sei. Und gestern beim Spaziergang war schon von Knappheit gar keine Rede mehr, gab es vielmehr auf einmal herbstliche Anblicke wie im Bilderbuch, und es muss wiederum ganz wörtlich über Nacht geschehen sein. Nur eine Nacht, und du bist hier eine ganze Saison weiter, aber tausend Nächte, und du hast nichts auch nur annähernd bis zum Ende erzählt. Es ist kompliziert.

Was noch? Nieselregen gab es in dieser Stadt, so einen feinen, etwas zaghaften Regen, der wieder und wieder einsetzte, unter einem überzeugend freudlosen Himmel. So dass die Kulisse da vor den Fenstern aussah, als müsse es draußen kalt und herbstlich sein. Was es aber nicht war, nicht einmal ansatzweise.

Denn die sommerliche Wärme blieb, der Anblick täuschte. Sogar der Regen war warm. Menschen gab es hier, die gingen am Sonntag ohne Schirm oder Kapuzen durch diesen Regen. Sie wurden dabei langsam gründlich nass und gingen aber immer weiter, um die Alster und an der Elbe entlang oder durch Planten & Blomen. Wo sogar Menschen im Regen auf dem Rasen saßen. Weite Strecken ging man, denn man fror gar nicht dabei, es war nicht einmal ungemütlich. Es fühlte sich im Gegenteil eher etwas wellnessmäßig an. Die ganze Stadt unter einer Tropendusche auf unterster Stufe, warmes, freundliches Getröpfel.

Dennoch sah man hier und da, dass schon neue Herbstmode ausgeführt wurde. Vermutlich, weil die ersten es nicht mehr aushielten. Neue Sachen wollen mit Dringlichkeit getragen werden, man kennt das. Weswegen es einigen dann in den neuen Outdoor-Jacken und Steppwesten erheblich zu warm wurde auf den ausgedehnten Spazierstrecken. Man sah es ihnen teils deutlich an.

Nebenbei stellte ich auch fest, was man am Beispiel neu erworbener Trenchcoats unter dem trüben und taubengrauen Himmel des Monatswechsels gut erkennen konnte: dass nämlich sogar die zurückhaltend sein sollenden Farbrichtungen Sand oder Kamel an gewissen Tagen eine ganz erstaunliche Leuchtkraft haben und unerwartet laut „Ich bin neu, ich bin superschick!“ durch den Park rufen können.

Marktschreierische Dezenz, was es alles gibt.

Falls Sie noch etwas nachgehen und sich erst einstimmen müssen, hier habe ich noch einige hilfreiche Handreichungen von der Knef, von Belafonte, Kate Wolf, Chris Rea, Shirley Horn, Frank Sinatra und Sarah Vaughan.

„Und, sind die auch wieder alle tot?“, könnten die Söhne jetzt spöttisch fragen, wie immer, wenn es um meine Musik geht. Und die Damen und Herren sind, Moment, ich überlege kurz – nun ja.

Es ist wohl so.

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Dann war ich am Sonntagmorgen auf dem Hamburger Fischmarkt, der korrekt bezeichnet der Altonaer Fischmarkt ist. Wo ich erstaunlich lange nicht war. Bei einem so durchtrainierten Frühaufsteher wie mir wäre es eigentlich naheliegend, dort öfter hinzugehen. Denn Veranstaltungen, die um 5 Uhr morgens beginnen: Ja, bitte. In der gerade erst beendeten Ferienzeit ist es allerdings wohl doch eher etwas, das zu vermeiden ist. Man hat als Einheimischer immerhin den ganzen Rest des Jahres zur Verfügung.

Es war diesmal nicht so voll, wie ich es von meinen letzten Besuchen in Erinnerung habe, Straßen und Plätze locker mit Menschen befüllt, es war mir sehr recht. Ich wollte nichts kaufen, ich ging nur so dorthin, um mir den Markt und die Menschen anzusehen, daneben auch die Elbe bei Sonnenaufgang, was ich jederzeit empfehlen würde.  Der Hafen ist sehr gut darin, langsam aus dem Dunkel einer Nacht aufzutauchen, aus deren Randzone noch die letzten Gäste einer nahen Party auf St. Pauli taumeln, aus der aber auch Schiffe ein- oder ausfahren und aus der heraus sich schon wieder Kräne drehen, die unendlichen Mengen von Containern zu verladen. Vermutlich haben sie durchgemacht, diese Kräne, nur nicht so lustig wie die umherirrenden menschlichen Partyreste.

Der Fluss im ersten Licht jedenfalls, das kann man sich einmal vornehmen. Es lohnt sich übrigens auch im Winter.

Beim Marktgeschehen kann man wieder Gruppen unterscheiden, und vermutlich selbst dann, wenn man sonst nicht zum Gruppieren neigt. Hier fällt es doch schnell und markant auf, dass es die Willigen, die Kundigen und die Mäkelnden gibt. Und nur am Rande noch die Beobachtenden wie mich. Wir fallen da aber nicht ins Gewicht, wir sind nicht viele.

Die Willigen, das sind jene seligen Menschen aus der Großgruppe der Städtereisenden, die alles großartig finden. Vor allem auch, weil sie eben gewillt sind, alles so zu betrachten, als sei es toll, korrekt reiseführergemäß inszeniert, instagramkompatibel, zu Geschichten für daheim führend, ein Video wert und all das. Die kaufen hell erfreut und staunend die großen Obstkörbe, die lassen sich kichernd auch kiloweise Salami und Schinken andrehen. Die tragen Käse in gewagten Kantinenmengen fort. Und sie stehen mit offenem Mund neben Aale-Dieter, den es – nun guck doch mal! – wirklich gibt, wie toll ist das denn.

Die bewundern den eleganten Bau der Fischauktionshalle. Sie schunkeln erwartungsgemäß zur Musik darin. Dann trinken sie ein Bier dazu, weil man es so macht. Sie essen zwei Fischbrötchen mit einer Andacht, als sei es Sternenküche für sechs Euro oder acht, wenn es mit Krabben ist.

Man muss sich diese Touristen unbedingt als glückliche Menschen vorstellen. Und sie sind es auch, welche die ganze Veranstaltung eigentlich ausmachen, den gesamten Fremdenverkehr, den es nur ihretwegen gibt.

Zwei davon bitten mich, sie zu fotografieren. Sie sinken sich vor mir in die Arme und strahlen um die Wette, die beiden Rentner aus einer Gegend, die ich vom Tonfall her nahe am Ruhrpott verorten würde. Sie mit dem obligatorischen Obstkorb, er mit der Salami. Weil es so gehört.

Die Kundigen, das sind die, welche hier ernsthaft einkaufen. Wie etwa der Mann, der so auffällig zielstrebig zu dem einen Fischhändler geht, wo er auch so auffällig begrüßt wird, und wo jemand dann etwas von hinten holt, von hinter dem Stand. Etwas, das in einer Tüte ist, und vermutlich ein Fisch der besonderen Art. Den der Kunde betrachtet, daraufhin erfreut nickt und mit beiden Händen Gesten macht, als würde er etwas zerteilen oder filetieren, und der Händler nickt, hebt einen Zeigefinger und ergänzt noch etwas, es ist ein Gespräch unter Topcheckern.

Menschen, von denen man vermutlich etwas lernen könnte. Wie auch von der Frau, die lange und detailreich mit dem Kakteenhändler diskutiert, oder von der, die einigen willigen Touristen das mit der Reife der Melonen genau erklärt, mit Beispielen, die sie einfach aus der Auslage greift, wozu dann auch wieder das Personal des Standes etwas zu ergänzen hat, so dass es ein ganzer Kurs über die Fruchtreife wird.

Beim Pflanzenkönig will jemand nicht irgendetwas, sondern eine bestimmte Pflanze, die von da hinten, die unten steht, die vierte von links, und es kommt mir unerfindlich vor, worin sie sich von anderen unterscheiden soll. Aber sie wird es wissen, denke ich mir, sie wird es wissen.

Die Kundigen gehen schnell und verhandeln zügig. Sie wirken geschäftiger als der Rest und das Herumstehen und Gucken ist ihre Sache nicht.

Die Mäkelnden sind natürlich das Gegenteil der Willigen. Sie sind angereist, um schlecht zu finden, und zwar alles und gründlich. Das Obst ist zu gammelig, die Fischbrötchen sind zu teuer, der Kaffee ist zu kalt und das U-Boot-Museum ist noch geschlossen. Und da, war das nicht ein Regentropfen? Haben sie es nicht gesagt? Regnet es nicht immer in dieser Stadt? Es stehen ihnen auch dauernd andere Menschen im Weg herum und diese Möwen! Sie fliegen zu tief über die Köpfe hinweg und ihre Schreie sind nicht schön. Eine Frau stupst mich an einem Obststand mit dem Ellenbogen an und weist mit dem Finger auf einen Pfirsich, der angeschimmelt aussieht. Kein einziges Wort dazu, nur gehobene Augenbrauen und ein Blick, der sagt: So nämlich geht es hier in Wahrheit zu. Ich nicke und da lächelt sie dünn. Denn auch diese Menschen freuen sich, wenn sie etwas erreicht haben.

Unterm Strich, so sagen sie schließlich, wenn sie wieder ins Hotel oder weiter zur Stadtrundfahrt oder auch nach Hause gehen, unterm Strich ist das hier wie aber wie fast alles: stark überschätzt.

So ungefähr mischt es sich, und da hindurch gehen noch Menschen wie ich. Die gar nichts wollen, außer Notizen, Fotos, Gedanken, Erinnerungen, Eindrücken. Jäger und Sammler ohne festes Beuteschema, aber gucken kann man ja einmal – und muss man vor allem auch einmal. Es ist ein Trieb, und man hat ihn oder man hat ihn nicht.

Davon abgesehen, und es hat mich etwas überrascht, fiel mir auch auf dem Fischmarkt auf, was schon beim Jazz Open deutlich zu bemerken war, nämlich dass die Stimmung eher gut war. Eher entspannt, eher lässig, eher freundlich. Es gab sogar Mäkelnde, die meinten das alles vielleicht nur scherzhaft. Es schien mir außerdem so zu sein, als würden erstaunlich viele Menschen dort ins Gespräch kommen, und nicht nur von Kunde zu Händlerin, auch unter den Einkaufenden, unter den Bummelnden.

Am Ende ist es eine Entwicklung? Na, wie auch immer, ich werde das weiter beobachten. Und ich werde nach Möglichkeit berichten.

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Wie sieht es eigentlich mit dem phänologischen Kalender aus? Wir haben doch gleich schon September, da sind Menschen wie ich schon etwas aufgeregt, denn da müsste doch … Okay. Ich habe eben nachgesehen. Das ist hier recht einfach, denn auf dem Spielplatz unten steht eine große Eiche, also die korrekte Zeigerpflanze. Ich muss nur eben aus dem Fenster sehen, um die aktuelle Lage zu überprüfen. Und es verhält sich so, dass der Baum noch grün, die ersten Blätter aber ganz eindeutig gelb sind. Und dass auch der Anblick insgesamt einen unverkennbaren Stich hat. Als hätte man in einer Foto-App ein klein wenig an einem Regler gedreht, als hätte man die Temperatur so einen Millimeter auf der Skala verschoben, et voilà: Wir haben es also viertel vor Vollherbst, stellen wir zufrieden fest.

Schön, schön. Immer muss man auch die tröstlichen Entwicklungen im Auge behalten, es gibt schließlich wenig genug davon.

Aber apropos tröstlich. Am Sonnabend war ich kurz an den Landungsbrücken und direkt davor beim Start des jährlichen Demoraves – „Reclaim Hamburg“ (hier auch der Instagram-Account dazu). Das Motto war: „Alles Gute kommt von unten“. Es ist eine Demo mit lauter Musik für soziale Teilhabe, gegen den Rechtsruck, gegen Rechtsextremismus, Rassismus und Sexismus. 6000 oder 10000 Teilnehmende waren es in diesem Jahr. Je nachdem, welcher Quelle man glauben möchte, von Polizei bis Veranstalter.

Ein Rave ist nun von der Musik her und bezogen auf Stil, Tanz und Durchschnittsalter der Teilnehmenden sicherlich so gar nicht meine Welt. Aber man kann und sollte sich so etwas auch einmal ansehen, einfach nur, um plakatelesend und zufrieden nickend murmeln zu können: „The kids are alright.“ Das ist auch wichtig und hilfreich im Alltag. Selbst dann, wenn man die selbstgemachten Kids in der Menge diesmal nicht ausmachen kann.

Danach ging ich, um mich eher wieder in meine seniorige Musikrichtung zu begeben, zum Jazz Open in Planten & Blomen, das mir gar nicht bekannt war. Den Hinweis darauf hatte ich am Morgen erst aus dem Augenwinkel auf Instagram gesehen. Es findet aber, wie auch der Demorave, der mir allerdings ebenfalls bisher nicht geläufig war, jährlich statt. Was wieder schön beweist, was bei mir längst ein Running Gag ist: Ich kann mir noch so viel Mühe geben, die Termine in dieser Stadt, die mich mindestens vage interessieren könnten, sämtlich mitzubekommen und frühzeitig einzuplanen – es ist aber schlicht ein Ding der Unmöglichkeit.

Man muss es wohl so hinnehmen und die Sache eher als ein Glücksspiel auffassen.

Die Musikerinnen und Musiker, die dort gerade spielten, machten das zwar, soweit ich es beurteilen kann, ganz hervorragend, aber es war leider etwas mit „Fusion“ und „Cross-over“ in der Beschreibung, und da bin ich leider oft raus. Ich habe einen schrägen Geschmack, aber doch mit Lücken in einigen schrägen Bereichen, pardon. Vermutlich reichen meine Kenntnisse in manchen Fällen nicht aus, um die Darbietungen ausreichend würdigen zu können. Siehe auch klassische Musik, gleiches Problem.

Um mich dennoch freuen zu können, denn ich hatte Freude wahrlich dringend nötig, stellte ich aber fest, dass diese Veranstaltung erstens sehr gut besucht war und dass zweitens die Gäste in vielen Fällen sympathisch aussahen und mehrheitlich einen ungemein entspannten Eindruck machten. Besonders diejenigen, welche sich so etwas wie Campingstühle oder Liegen mitgebracht hatten. Und in einigen Fällen so darauf saßen oder lagen und wirkten, als seien sie kurz davor, per Jazzmeditation im Geiste vollkommen neue Dimensionen zu erreichen, die nie ein Mensch zuvor …

Das gehörte dann wieder zum globalen Offline-Trend. Einfach mal bei einem Konzert wieder gründlich zuhören, sich versenken und innerlich abhauen. Schon schön. Und zwar selbst dann, wenn man gar nicht mitmacht.

Die Musik war also zwar nicht meine, aber ich ging da dennoch mit Gewinn durch das Publikum. Falls Sie dort waren: Da können Sie mal sehen, wie man manchmal sinnvoll und stimmungsaufhellend auf andere wirken kann, ohne das Geringste davon zu bemerken.

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Auf meiner nachmittäglichen Spaziergangrunde wende ich seit einiger Zeit immer am Rathaus. Genauer gesagt wende ich dort, indem ich durch den Innenhof gehe, dann auf der anderen Seite zurück. Durch diesen Neorenaissance-Hof mit dem so attraktiven Hygieia-Brunnen also. Gestiftet vom Senat nach der vorerst letzten großen Cholera-Epidemie in der Stadt. Mehr Italien-Feeling geht kaum, abgesehen vom Anblick der Alster-Arkaden unter blauem Himmel vielleicht. Es hat ein wenig Florenz-Charme, sich im großen Hof umzusehen und etwas zu verweilen. Aber es ist auch dann charmant und immer wieder beeindruckend, wenn man nur kurz hindurchgeht.

Ich gehe oft nicht nur hindurch, ich sehe mich auch um. Ich höre den Touristen ein wenig zu, ich rate Sprachen und Herkünfte und versuche, auf Merkmale zu achten. Und ich mache vielleicht auch einmal ein Foto. Was aber hier etwas peinlich ist, weil doch alle Touristen dort Fotos machen und man dann aussieht, als sei man auch so einer, was in der eigenen Stadt doch stets kränkend ist.

Ich ging dort jedenfalls schon durch sicher Tausende von Aufnahmen. Durch Bilder und Videos, durch Familienporträts und Selfies mit Selbstauslösern, durch ambitionierte Architekturaufnahmen usw. Wenn gutes Wetter und Ferienzeit sind, dann kann man dort einfach nicht hindurchgehen, ohne hinterher auf etlichen Fotos und Videos zu sein. Was man in einem Hamburg-Krimi gut verwerten könnte, aber das nur am Rande.

Bei den gewöhnlichen Urlaubsbildern à la „Ich oder wir vor Attraktion“ kann man grundsätzlich zwei Hauptkategorien unterscheiden. Zum einen die eher unbeholfen wirkende und mittlerweile zügig veraltetende Variante, bei der sich jemand stumm und stocksteif vor etwas stellt und bemüht in die Richtung der Kamera lächelt, dabei vielleicht sogar noch auf etwas zeigt. Viele ältere Menschen machen das so, sie dokumentieren vermutlich auch ihre ganze Reise auf diese Art. Tante Lisbeth vor Brunnen, Tante Lisbeth vor Denkmal, Tante Lisbeth vor Alster. Es gibt unter Touristen, besonders aus Asien, auch Gruppen, die das mit einer Systematik und Akribie abarbeiten, die schon wieder nach Arbeit aussehen.

Und Tante Lisbeth oder ihre zigtausendfachen Varianten aus aller Welt stehen manchmal derart rührend verkrampft vor der Kamera, dass es mich an die Körperhaltung erinnert, mit der man damals bei Monty Python’s Flying Circus die Dorfdeppen dargestellt hat. Sie erinnern sich vielleicht.

Ich schreibe das allerdings ohne jede Herablassung, denn mein Ding ist es auch nicht, irgendwo elegant zu posen. Diese Begabung hat bisher niemand an mir nachweisen können, sie wird schlicht nicht vorhanden sein. Sehe ich eine Kamera, sieht diese Kamera im Umkehrschluss nicht mehr mich, sondern eine seltsam karikaturhafte Verzerrung von mir, der man die Anspannung und den Fluchtreflex sofort ansieht. Wie bei vielen Fotografierenden hat es einen guten Grund, warum ich immer hinter der Kamera bin.

Es ist aber allen jenen gegeben, solcherart zu posen, die zur zweiten Hauptkategorie gehören. Die nämlich zu jeder Zeit und an jedem Ort instagramoptimiert und doch mit lässiger Eleganz herumstehen können. Als sei es ihre Natur. Mit passend gewählten und die Situation bereichernden Gesten oder Grimassen, dabei täuschend echt auch passende Stimmungen simulierend, als sei es das natürlichste Verhalten der Welt. Fast instinkthaft wirkt es manchmal, und wer weiß, vielleicht war die Evolution ja bei diesem Thema tatsächlich so schnell.

Es gibt dabei welche, besonders im jungen Erwachsenenalter, späte Teenies auch, da sieht das noch etwas albern und unreif aus. Als müsse noch ein, zwei Jahre geübt werden. Man erkennt aber schon, wie gut es werden wird, nach der Sturm-und-Drang-Phase. Es gibt auch welche, da muss man von einer eigenen Kunstform sprechen, wenn es um ihr Posen geht. Und es gibt welche, die es mit einer sympathischen, derart tiefenentspannten Selbstironie hinbekommen, dass man unwillkürlich und sogar im schnellen Vorbeigehen denkt: Ja, so ist es wohl richtig. Ihr könnt das, so gehört es.

Es gibt eine weitere Hauptkategorie der Bilder dort. Eine besonders auffällige Gruppe ist darin, nämlich die mit der Hochzeitsfotografie. Mit Zubehör und Ausrüstung, teils in beachtlichem Ausmaß. Manchmal auch mit Personal dabei, mit Reflektorhaltern und Visagistinnen, mit Styling-Beraterinnen und Hochzeitskleidbeauftragten, mit Schleppenträgern und mit Personen, die zwar umtriebig herumlaufen, deren Zweck man als Außenstehender aber nicht erkennt. Am Ende wechseln sie Kamera-Akkus oder dergleichen.

Soziologische Studien könnte man da machen. Denn je nach den Familienhintergründen fallen Styling, Symbolik, Farbgebung etc. stets etwas anders aus. Man erkennt aber auch, und ich finde es immer etwas familienromanmäßig, dass diese Hintergründe sich so mischen, wie es sich in Millionenstädten gefälligst gehört. Dass also etwa der offensichtlich arabische Bräutigam einen offensichtlich russischen besten Freund hat, dass die offensichtlich türkische Braut von einer offensichtlich deutschen Schwiegermutter betüdelt wird usw. Wobei das alles natürlich stets nur geraten ist und man sich immer klar machen muss, dass man in x Fällen falsch liegen wird.

Was aber über alle Hintergründe hinweg gilt: Das Hochzeitspaar sieht nicht unbedingt glücklich aus. Was man sofort nachvollziehen kann, wenn man selbst nicht gerne fotografiert wird, denn wie soll man da dann zwei Stunden mit prächtigem Lächeln stehen? Es ist fast ein Ding der Unmöglichkeit. Der eine Hochzeitsfotograf, der sein Brautpaar immer wieder und schon etwas verzweifelt wirkend mit „Mehr Glück!“ anschrie, wobei er mit den Armen wedelte, als würde er pausenlos kiloweise Konfetti werfen, er ist mir als innerer Running Gag erhalten geblieben. Ich höre seine Stimme manchmal noch rufen, wenn ich morgens aufstehe und vor den Spiegel im Bad schlurfe: „Mehr Glück!“

Die Paare sehen oft auch deswegen nicht glücklich aus, weil ihre festliche Kleidung ganz banal nicht zur Außentemperatur passt. Weil etwa der Bräutigam in seinem Anzug sachte geschmort wird oder weil die Braut im schulterfreien Kleid dem Erfrieren nahe ist. Und wenn es schauert und windet, dann ist der Stress für alle gleich noch schlimmer: Alles zusammenraffen und in Deckung hasten, Kleid und Anzug und Deko und Blumen und Make-up schützen. Dann wieder vorsichtig rauskommen, witternd wie Erdmännchen, ob etwa noch einige Tropfen in der Luft sind. Dann die anderen auch rauswinken, weitermachen.

Bei den Frauen sieht es auch manchmal so aus, als würde ihnen die kunstvolle Frisur wehtun. Die ihnen jemand zwar sicher in bester Absicht, aber auch mit robustem Mandat angetan hat.

Und dann gibt es schließlich noch die, und auch die sind so selten leider nicht, da scheint das alles nicht zuzutreffen. Und doch sehen sie nicht glücklich aus, auch nicht fröhlich, nicht einmal gut gelaunt. Da wirkt das Unglück, das sie ausstrahlen, unheimlicher, echter und tiefer. Da möchte man jemandem im Vorbeigehen vielleicht ein warnendes „Sag nein!“ zuraunen. Als Nebenfigur mit einem sehr kurzen, aber doch ungemein wichtigen und vielleicht rettenden Auftritt.

Aber auch dabei, versteht sich, kann man sich täuschen. Das hält mich bisher noch zurück, und ich belasse es beim Beobachten.

Aber es ist nicht immer einfach.

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Gesehen:

Kaum ein paar Minuten Filme oder Serien habe ich geschafft, und nur kurz sah ich die in der letzten Ausgabe noch spöttisch behandelte Krimiserie „Murder in a small town“ weiter, bei der mir der Gattungsbegriff so suspekt war: Cosy Crime.

Mir fiel nämlich noch ein, dass jemand, der mit Agatha Christie und Dorothy L. Sayers in seiner Jugend in die Krimiwelt eingestiegen ist, jemand, der später etwa die Bücher von Janwillem van de Wetering mochte und der im Fernsehen gerne so etwas wie Columbo sah, womöglich aus einer ausgeprägten Cosy-Crime-Welt kommt. Cosy Crime war wohl unser Normalfall, bevor es alles in Richtung blutrünstiger Thriller und immer üblerer Massaker eskalierte. Nur dass es damals nicht so hieß. Wir hatten ja nichts! Nicht einmal schick benannte Schubladen.

In dieser Serie versucht der Polizeichef jedenfalls etwas, das man sonst eher selten sehen kann, so weit ich weiß. Er versucht nämlich, ein guter Vorgesetzter zu sein. So etwas wird normalerweise ex negativo erläutert, indem krasse Verfehlungen der Leitenden vorgeführt werden. Dass aber einfach Positives gezeigt wird – es ist doch selten, nehme ich an.

Eine Rezension gibt es z. B. hier bei den Serienjunkies.

Gelesen:

Spontan und schnell eingeschoben durchgelesen habe ich zwischendurch das in der letzten Ausgabe dieses Formats aufgetauchte „Botanik des Wahnsinns“ von Leon Engler. Hier die Verlagsseite dazu. Interessant und mitreißend ist das. Hier und da mit einem gewissen Meyerhoff-Faktor im Tonfall, dabei aber ungeheuer ernst in der Thematik. Hat mir sehr gefallen.

Kid37 erlebt Positives in für Hamburger Verhältnisse ungeheuren Dimensionen.

Thomas Gigold: „Wieso es keine gute Idee ist, Einsteigerjobs durch KI zu ersetzen“

„Dies und das aus den Bergen“ – und zwar aus französischen Bergen und außerdem sehr, also wirklich sehr ansprechend bebildert.

Die Sache mit der Bucket-List wieder einmal, diesmal bei Fragmente.

„Kinder, es liegt ein herbstlicher Faden in der Luft!, würde mein Großvater selig jetzt sagen, und alle seine zahllosen Kinder würden genervt mit den Augen rollen, und am Ende hätte er aber wieder recht. Wie immer.“

Eine Meldung sah ich, die mich gar nicht dringend interessiert hat, zum Konzert der Toten Hosen in Hamburg. Ich überflog sie nur, blieb dann aber kurz an einer Stelle hängen – und wenn Sie auch zu diesen Leuten gehören, die Verfilmungen und weitere Bearbeitungen für andere Gattungen, Roman, Kurzgeschichte, Theater etc. jederzeit spontan vor sich sehen, dann wissen Sie gleich auch, warum ich hängenblieb:

„Auch nach 44 Bandjahren versprühen die Toten Hosen reichlich Spielfreude, zugleich merkt man ihnen die Routine (positiv) an. Nur einmal geht etwas schief. Bei „Wannsee“ lässt sich Campino ins Publikum fallen, doch das ist von der spontanen Einlage überrascht und fängt ihn nicht auf. Der 64-Jährige landet etwas unsanft auf dem Hosenboden, steht aber schnell wieder auf der Bühne.“

Und jetzt bitte alle im Chor und in angemessenen Kapitälchen: „DAS KANNSTE DIR DOCH NICHT AUSDENKEN!“

Weitere Links im aktuellen Newsletter von Ligne Claire. Im dazugehörigen Blog wird noch einmal die Motivation für diesen Newsletter zusätzlich zum Blog (oder auch später stattdessen) erläutert, und ich finde es interessant, dass die Sichtweise natürlich vollkommen legitim, für mich aber überhaupt nicht nachvollziehbar ist. Andere Leute, andere Gedanken, es überrascht doch immer wieder.

Gehört:

In der Hörsaal-Reihe von Deutschlandfunk Nova gab es einen Vortrag des Wirtschaftshistorikers Klaus Weber: „Ungleichheit – Über Reichtum und Überreichtum“.

Es wird einem vielleicht ein klein wenig schlecht dabei, das möchte ich nicht ausschließen.

Beim BR eine Sendung über die Qualität und Genauigkeit der Klimawarnungen aus der Wissenschaft, mit historischem Rückblick und Erinnerungen an frühe Warnungen in den Medien.

Im Medienpodcast beim Deutschlandfunk gab es eine Sendung mit Matthias Spielkamp von Algorithmwatch – wie sich Algorithmen auf Medien und Gesellschaft auswirken.

Im History-Podcast hörte ich eine Folge „Wie war das damals? Als Pizza und Döner nach Deutschland kamen“

Außerdem die Hörbuchversion (gelesen vom Autor) der Poetik-Vorlesung von Sven Regener: „Zwischen Depression und Witzelsucht – Humor in der Literatur.“

Zur Musik. Um Dolly Parton zu würdigen, muss ich über die Auswahl nicht lange nachdenken, denn sie hatte so fantastische Kooperationen, etwa hier mit einem Neil-Young-Titel:

Oder hier mit einem der Carter-Family:

Und bei Tim Curry fällt die Wahl a little too obvious aus, aber was soll man machen: Es muss doch so. Und es ist und bleibt einfach ein anbetungswürdiger Auftritt.

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Das morgendliche Bloggen findet heute erst am späten Nachmittag statt, weil ich ja bekanntlich wild, spontan und gefährlich lebe. Weil ich auch vollkommen unberechenbar bin, weil ich wider den Stachel löcke und außerdem: Je öller, je döller. Und all das. Dazu demnächst sicher auch noch mehr, fällt mir dabei auf, da könnte ich noch einige Gedanken notieren. Aber das nur am Rande, es gehört hier gerade noch nicht hin.

Ein wenig unterbreche ich den Rhythmus der allzu regelmäßigen Morgenbloggerei aber auch deswegen schon wieder, weil ich gerade mit hoher Dringlichkeit dem ergiebigen Regen auf dem Dachfenster über dem Schreibtisch noch etwas länger ergriffen zuhören muss. Nur ein Viertelstündchen!

Denn für den Freundeskreis Herbst ist es doch ein wahrhaft schönes Geräusch. Nein, ist es geradezu ein Stück feinster Musik und außerdem Verheißung und Verlockung, der Sirenengesang der nächsten Saison.

Und wenn das kein Argument ist, nicht wahr?

Wenn ich ins Büro gehe, stehe ich morgens hier und denke kurz an das, was da in der Blickrichtung liegt, denke ich also an Südelbien. Was es da wohl alles geben mag, wie es da wohl zugeht und was ich da alles verpasse? Dann denke ich aber wieder: Ach nee, lass mal. Dann gehe ich erneut nordelbisch ins Büro und stelle dabei fest: Es ist auch gut so.

Wie auch immer. Dieses nur eben notiert, weil sonst wieder Klagen kommen, wenn zum Frühstück kein Text ausgeliefert wurde, denn ich bleibe ja so weit serviceorientiert.

Zum Rest und zum Linkwerk später.

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Weihnachtsfeier mit meiner Abteilung in der Brotberufsfirma gehabt. An dieser lapidaren Feststellung Ende August erkennt man immerhin schön, dass „Man kommt ja zu nichts“ keineswegs nur mich betrifft. Dass es vielmehr ein breiteres und auch gründliches Phänomen ist, das sich auf die Kalender und Vorhaben diverser Leute verheerend auswirkt.

Es wurde dann eher so etwas wie ein Wandertag. Bei einem Wetter, das dafür dermaßen gut geeignet war, dass es allen Beteiligten dermaßen rechtmachte, dass es, siehe Text von gestern, schon fast wieder etwas unheimlich war und man insgeheim nach Unwettern Ausschau hielt. Die aber diesmal ausblieben, die also fest für das nächste Mal eingeplant werden.

Nicht alle Teilnehmenden waren aus Hamburg. Ich habe daher noch einmal erlebt, dass der Alte Elbtunnel, wenn man dergleichen noch nie gesehen hat, ebenso überraschend wirkt wie auch hervorragend vorführbar ist. Dass da so gut wie alle staunend im gewaltigen Treppenhaus und vor den alten Fahrstühlen stehen. Zum einen wegen des Bauwerks an sich. Dann aber auch wegen eines Umstandes, bei dem man es kaum schaffen kann, nicht mit der Gegenwart zu vergleichen. Die dabei aber nicht allzu gut abschneidet, nämlich wegen des Umstandes, dass dieses Bauwerk schön ist, dass es durchdacht gestaltet wurde, dass es als Kunstwerk gelten muss – und dabei ist es doch bloß ein Tunnel. Was in unserer Gegenwart routinemäßig schlicht als schmucklose Betonröhre dargestellt wird, liebos und kostensparend ausgeführt. Ungefähr so attraktiv wie ein Parkhaus von innen sind die Tunnel unserer Zeit und Kunstfertigkeit.

Mit der Hafenfähre weiter durch die durchgehend bildbandtaugliche Elbszenerie bis nach Teufelsbrück und dann hoch in den Jenischpark. Wobei es einem auch als Hamburger erneut auffällt, wie außerordentlich vorzeigbar das alles ist und wie logisch also der Tourismus ist. Ob er einem nun passt oder nicht. Natürlich möchte man das alles sehen, erleben, fotografieren etc. Daran gibt es gar nichts zu diskutieren und man kann den Leuten ihre Reisen nicht übelnehmen. Ich will es ja auch sehen, und sogar immer wieder.

Dann stellte ich etwas überrascht fest, dass neben dem Jenischpark noch ein weiterer Park liegt. Der Westerpark, in dem ich noch nie war. Was aber nur ein weiterer Beweis von Hunderten dieser Art ist, welche man über die Jahre sammelt. Dafür nämlich, dass man auch als Einwohner einer Stadt diese keineswegs jemals gut genug kennen kann. Dass man mit großen Städten nicht fertig wird.

Ausgezeichnetes Essen gab es im Restaurant Quellental. Man saß im Freien, im Halbschatten unter alten Bäumen. Man hätte jemanden wie den Herrn Liebermann bestellen mögen, diese attraktive Sommerszene eben zu skizzieren, denn es sah alles ganz so aus, als sei es das durchaus wert. Und als nach dem Essen die Augen etwas schmaler wurden und der fehlende Mittagsschlaf sich bemerkbar machte, sah es gleich noch viel deutlicher so aus.

Vom Restaurant aus waren es, und ich stand einen Moment staunend vor dem Schild, nur 800 Meter zur S-Bahn Klein Flottbek. Staunend stand ich deswegen, weil ich an dieser Station sicher mehr als tausendmal umgestiegen bin. Vom Bus in die Bahn, jahrelang und immer wieder. Nie auch nur ahnend, dass direkt hinter der Station dieser Park, dieses Restaurant …

Und es ist natürlich eine Binsenweisheit, aber doch tatsächlich gut, sich wieder klarzumachen, dass man eine weitere interessante Auffaltung der Wirklichkeit stets hinter jeder Ecke vermuten muss. Was ausdrücklich auch die Ecken umfasst, die man zu kennen meint.

Man könnte hier schon wieder an Kafkas Landarzt erinnern, der plötzlich Pferde im Stall sah, von denen er nicht einmal wusste, dass er sie besaß, dass es sie überhaupt gab: „Man weiß nicht, was für Dinge man im eigenen Hause vorrätig hat.“

Also nicht immer nur „Mind the gap“, sondern öfter auch „Mind the corners“ beachten.

Das vielleicht einmal unauffällig unter die gerade geltenden Lebensregeln mischen? Ich merke mir das vor.

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