Buddenbohm & Söhne

Ganz im Sinne meines letzten Textes zum saisonalen Kippen in der zweiten Augusthälfte gab es, noch bevor die sommerliche Wärme in der kommenden Woche noch einmal voll aufgedreht wird, einen Sonntagmorgen und Vormittag mit der üblichen Heimat-Temperatur, also mit stabilen 12 Grad. Regen gab es noch dazu, ergiebige Schauer nennt man das dann in den Wetterberichten, was da herunterkam. Außerdem Wind, der aufrauschend durch das nasse Laub auf dem Spielplatz fuhr. Keine Kinder oder Eltern waren weit und breit zu sehen, leere Schaukeln nur und Pfützen in der Sandkiste, es war ein Drinnenspielwetter wie im Bilderbuch.

Aus der Kirche hörte ich Orgelmusik. Aber was da durch den Regen herangeweht wurde, das nutzte sich auf der kurzen Strecke zu mir schon so sehr ab, dünnte unterwegs schon so aus, dass es bei mir wie Spott auf Kirchenlieder ankam. So lustlos heruntergeleiert klang das, so schwunglos, langweilig, fad und zerfasert, so vorhersehbar war es auch in der Melodieführung. So würde man dieses Kirchengeorgel nachmachen, wenn man es nicht ausstehen kann. Es liest sich immer so gut, wenn der Wind von irgendwoher, von einem benachbarten Fest oder dergleichen, etwas Musik herüberweht …

„Vom Grand-Hotel weht der Nachtwind hin und wieder

einige Takte Tanzmusik herüber.

Gläser klingen, Lachen, weiße Jacketts und schöne Frauen.“

Kennen Sie das noch?

Es ist aber durchaus nicht immer gut, was da herangeweht wird.

Nacheinander landeten dann Eichelhäher, Rabenkrähe und Elster auf dem Balkongeländer, um sich in durchaus begrenzter Höflichkeit, in eher schon fortgeschritten forscher Direktheit dahingehend zu äußern, dass es erbärmlich kühl an diesem Tag sei, dass es außerdem reichlich nass und auch fortgeschritten chillig in dieser ohnehin zugigen Stadt sei. Sie plusterten sich jeweils theatralisch dabei auf, um zu illustrieren, wie nass und kalt sie waren. Und sie warfen dabei mit langem Hals und schräg gelegtem Kopf demonstrative Blicke in den leeren Blumentopf, in dem im Herbst und im Winter die Erdnüsse zuverlässig für sie bereit liegen. Jetzt aber noch nicht! Und es war ein unheilvolles Ausrufezeichen in diesem Satz, welches sie krächzend und keckernd betonten, alle drei.

Ich konnte ihnen aber nicht helfen. Ich habe noch gar keine Erdnüsse im Haus, ich bin noch nicht so weit.

Außerdem sollen es noch einmal fast 30 Grad werden, und zwar in zwei Tagen schon. Womit dann vielleicht das große Sommerfinale aufgeführt werden wird, das jährliche Special zum Staffelende. Aber das wussten diese drei Vögel natürlich nicht, denn die nutzen keine Wetter-Apps. Die leben vielmehr so dermaßen im Hier und Jetzt, davon können sämtliche spirituell interessierten Menschen nur träumen. Vollkommen unerreichbar bleibt uns diese Gegenwärtigkeit.

Aber es hat Vor- und Nachteile, wie alles.

Um zehn Uhr fingen dann die Glocken an zu schlagen, und zeitgleich brachen die ersten Sonnenstrahlen durch, nahezu auf die Sekunde genau. Ich stand am Fenster und freute mich für die religiösen Menschen, deren Existenz in der Nachbarschaft ich dabei voraussetzte, auch wenn ich keinen einzigen Kirchgänger sehen konnte, über den kleinen Kick, den sie diesem Zusammentreffen von Glockenschlag und Sonnenstrahl vielleicht entnehmen konnten.

Denn man muss auch gönnen können. Das ist sehr wichtig und hebt die Stimmung. Auch oder gerade an einem ansonsten verregneten, deutlich eingetrübten Sonntagvormittag.

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Gesehen:

Zwei kurze Sendungen auf arte sah ich, je nur um zwanzig Minuten lang. Hier mit YouTube-Links: „Ist Monogamie eine Erfindung?“ und „Wie monogam ist der Mensch?“ Dabei habe ich festgestellt, dass meine Allgemeinbildung bei diesem Thema sogar recht gut abschnitt. Das meiste war mir bekannt, und teils war es sogar gut bekannt. Das kann man auch tröstlich finden – habe ich also doch phasenweise aufgepasst.

Allerdings würde ich diese Sache mit der Monogamie auch für ein Thema halten, bei dem man aus dem Wissen um die Vergangenheit und aus all den Erkenntnissen in der Biologie, in der Ethik, in der Kulturgeschichte und in welchem Fachgebiet auch immer vergleichsweise wenig Schlussfolgerungen für das eigene Leben und die eigenen Maximen ziehen kann. Es ist der Fluch der freien Welt und der mit Wissen so angereicherten Gegenwart, wir können es uns vollkommen beliebig aussuchen (zumindest in diesem Land), was wir bei diesem Thema richtig finden. Und wir können das dann auch mehr oder weniger folgerichtig anstreben.

Aber wir müssen es eben auch selbst aussuchen. Denn auch diejenigen, die glauben, nicht gewählt zu haben, trafen längst Entscheidungen dazu. Es sind allerdings, was es insgesamt für uns alle nicht lustiger macht, zumindest außerhalb von romantischen Komödien im Kino nicht, durchweg reversible Entscheidungen.

Da passen gerade noch einmal Herman Dune und Mayon, fällt mir ein, mit dem ebenso weisen wie schönen Lied: „You’re the buffoon of love.“

„From Senegal to Mexico

People say I told you so

From the Holy Land to California

People say well did’nt I warn you

That love is a ruthless king

For whom you dance and sing – oh

You’re the buffoon of love.”

Was man als Zusammenfassung des Ganzen wohl so stehen lassen kann. Tiefer, so steht zu befürchten, wird unsere Erkenntnis zu dem Thema in diesem Leben nicht mehr werden, liebe Gemeinde.

Ich sah außerdem, nein, ich sehe immer noch: „Jeanne du Barry – Favoritin des Königs“, hier bei „Wer streamt es“ und hier die Wikipedia-Seite. Ich finde den Film etwas besser, als es dort zum Ausdruck kommt. Vor allem, weil er etliche geradezu gemäldeschöne Bilder und Szenen enthält, bei denen ich kurz auf Stopp drücken und mich hineinträumen möchte. Dafür bin ich anfällig, so etwas mag ich.

Gelesen:

Offline durchgelesen habe ich den Novellenband von Maupassant, „Die vertane Schönheit“. Seine letzte Sammlung von solchen Erzählungen war das. Darin enthalten sind etliche Story-Ideen, die modern anmuten, die auch leicht zu übertragen wären in spätere Jahrzehnte. Die vielleicht sogar etwas später noch besser funktioniert hätten. Er hat, könnte man vermuten, in Bezug auf Pointen, Wendungen und überhaupt Erzählkonstrukte seiner Zeit etwas voraus gedacht.

Das nächste Buch ist von Bruno Schulz: „Das Sanatorium zur Sanduhr“, neu übersetzt von Doreen Daume. Hier die Verlagsseite bei Hanser, hier die Perlentaucherseite dazu.

Der überaus filmkundige Kid37 vom hermetischen Café wies mich darauf hin, dass es zwei Verfilmungen zu diesem Buch gibt, eine von den Brothers Quay und eine von Wojciech Has.

Da hat man also gleich noch mehr vor, wenn man schon dabei ist, und das ist in kultureller Hinsicht meist angenehm und willkommen.

Bei Hanser heißt es:

„Das Sanatorium zur Sanduhr“ ist ein Buch über die verrinnende und die stehenbleibende, über die wuchernde, sich verästelnde und die rückwärts ablaufende Zeit. Es ist ein Buch über die Jahreszeiten mit ihrem Licht und ihren Gerüchen, aber auch ein Buch der kindlich-zarten Erotik, und nicht zuletzt ein Buch der grotesken Gestalten, das ein phantastisches Universum eröffnet.“

Vor allem aber ist es ein Buch, das man in die Hand nimmt, in das man kurz mal hineinliest, bei dem man dann zwei, drei Absätze lang hängenbleibt und bezogen auf die Sprache denkt: „Wow!“ Denn nicht immer fallen erste Eindrücke besonders geistreich aus, manchmal ist man auch einfach nur beeindruckt. Kunstvoll ist diese Sprache, so nennt man es wohl. Poetisch, was allerdings immer wie kurz vor kitschig klingt, aber diesmal nicht so gemeint ist. Verzaubernd vielleicht, aber auch das klingt allzu lieblich. Magisch muss man vielleicht sagen. Ja, magisch könnte es treffen.

Und ein paar Ergänzungsvokabeln für seinen eigenen Wortschatz kann man nebenbei auch noch einsammeln beim Lesen. Bereichernd!

Apropos „Wow“, ich schlage nur aus Spaß eben ähnliche englische Ausrufe dieser Art nach („20 British slang words für wow“) und merke mir bei dieser Gelegenheit mit großer Begeisterung „Jeeze Louise“ zur baldigen Verwendung vor.

Ich las diese beiden Offline-Bücher allerdings ohne ein, wie man heute sagt, „performatives Lesen“ in Cafés oder so. Ich las sie schlicht zu Hause, im Bett oder im Sessel, und ganz ohne Zuschauerinnen. Vielleicht mache ich das auch falsch! Vielleicht wird man da draußen heutzutage sofort umschwärmt, wenn man sich mit einem Roman auf eine Bank an der Alster setzt – ich denke fast, ich muss es einmal versuchen.

Zwischendurch sah ich dann noch auf Instagram eine Aussage, die mich besonders hoch erfreute, dass nämlich das Lesen in Zeiten von KI eindeutig ein Akt des Widerstandes sei. Was ein Gedanke ist, mit dem ich doch heftig sympathisieren möchte, und Sie vielleicht auch? Wir lesen nicht etwa einfach nur, oh nein. Wir lesen vielmehr widerständig. Und gleich macht es noch mehr Spaß.

Gegen die Zeit und die Moden nämlich! Gleich möchte man grimmig entschlossen noch ein paar Seiten mehr lesen. Fast so wie damals, als man noch mit der Taschenlampe unter der Bettdecke … Aber das werden jüngere Menschen wohl gar nicht mehr kennen.

Was noch. „Let it burn“ – Die großen Feuer dieses Sommers finden auch in Blogs statt. Wie auch andere Naturphänomene, etwa die Sonnenfinsternis neulich. Und im Fachblog für Bewölkung gab es passend zu den Feuern etwas drohenden Regen.

„Wenn Blogs einfach weg sind“ Bei mir sind Blogs manchmal auf eine ganz andere Art weg, denn ich habe noch keinen Feedreader gehabt, der nicht zwischendurch eigenmächtig hier und da ein paar Abos gekündigt hätte. Und das dauert dann manchmal, bis man merkt, dass man etwas verloren hat. Gerade in der letzten Woche erst habe ich wieder fünf Blogs „nachabonniert“. Seltsam.

Ein Text für die „Neigungsgruppe Overthinking“.

Felix hat währenddessen seine Blogroll renoviert und frischgemacht, hier für die deutschen, hier für die englischen Blogs. Ich bin etwas neidisch auf die Beschreibung beim Blog Fragmente. Aber es ist ein okayer Neid.

Über Körpergeruch bei uns und in japanischen Zügen. Man lernt nicht aus! Vom gleichen Autor, Stefan A. K. Weichelt, gab es noch Anmerkungen zum Rhein-Pegel. Welche die Laune allerdings passend zu den Pegeln nicht heben.

Gehört:

Zwei Vorträge zu psychischen Krankheiten, Abweichungen und Defekten bzw. zu ihrem unbeweisbaren Gegenteil, der sogenannten Normalität. Einen gab es bei Deutschlandfunk Nova: „Mental Health – wie krank sind wir wirklich?“ Über die Verbreitung und die Kosten psychischer Besonderheiten aller Art und auch über die Frage, was da mehr oder weniger wird, was sich vielleicht auch nur gemäß anekdotischer Evidenz, aber ohne statistischen Beweis ändert. Der Freundeskreis Psychotherapie sollte sich diese Sendung auf jeden Fall anhören, denn es werden Beweismittel gegen die aktuellen Kürzungen aufgeführt.

Interessant ist aber auch für alle, deren Herz noch links schlägt, wie sehr betont wird, dass die Verringerung von Ungleichheit eine besonders wirksame Prophylaxe-Maßnahme im Dienst der seelischen Gesundheit ist. Na bitte, murmelt man da nebenbei, na bitte.

Und wunderbar dazu passend gab es noch eine Sendung beim SRF: „Was ist psychisch krank? Über Normalität und Wahnsinn.“ Ein Interview mit Leon Engler, der gerade den Roman „Die Botanik des Wahnsinns“ geschrieben hat. Hier die Perlentaucherseite mit recht positiven Rezensionen dazu, hier die Verlagsseite.

Noch etwas weiter mit der Psychologie: Beim Radiowissen ging es – für alles gibt es einen Fachbegriff, wirklich für alles – um den „Heterofatalismus“, eine Sendung zum Thema „Wenn Frauen männermüde sind“. Mit einiger Wahrscheinlichkeit kennen auch sie eine Frau, vielleicht auch mehrere, denen Sie den Link gerne weiterschicken möchten.

Moment, ich mache uns eben noch einmal Musik an.

Zur Literatur. Zunächst ein Feature beim WDR: „Die phantastischen Konstruktionen des Stanislaw Lem“.

Auch bei Lem stets die lebhafte Erinnerung daran, wie präsent er in meiner Jugend war. In den Buchhandlungen, in den Büchereien, in den Buchregalen der studentischen WGs: allgegenwärtige Suhrkamp-Taschenbuchausgaben. Ähnlich wie manche Schallplattencover waren sie jederzeit und überall anzutreffen, vollkommen verlässlich.

Eine Sendung aus der schönen Reihe „Essay und Diskurs“ noch, die ich mit einiger Dringlichkeit allen empfehlen möchte, die mit dem Thema Lesen und Schreiben etwas zu tun haben, vielleicht auch in irgendeiner Form beruflich, und zwar vom Werbetexter bis hin zur Autorin von Bestsellern: „Erzählen gegen den Untergang – Scheherazades Kunst und die Kraft der Fiktionen in Zeiten der Bedrohung.“

Ein Text von Samira El Ouassil. Die Sie vielleicht noch von dem Buch kennen, das sie vor ein paar Jahren mit Friedemann Karig geschrieben hat, „Erzählende Affen – Mythen, Lügen, Utopien – Wie Geschichten unser Leben bestimmen“ (Verlagsseite), und das hier auch noch im Regal steht. Gerne habe ich es gelesen damals (na ja, es war 2022).

Es passiert eher selten, dass ich eine Sendung zweimal höre, hier fand ich es angebracht. Ein feiner Text, ein schwieriges, inhaltsreiches Thema, eine gute Pointe auch. Die Autorin erwähnt „Die Krise der Narration“ von Byung-Chul Han, welches ich neulich erst gelesen habe, es sei hier bei der Gelegenheit noch einmal empfohlen.

Ebenfalls sehr interessant war die aktuelle Folge eines Podcasts, den ich gerade neu entdeckt habe und bei dem ich wohl noch einige alte Folgen hören werde: „Erschöpfung statt Gelassenheit – wieso Achtsamkeit die falsche Antwort auf ziemlich jede Frage ist“. Die Autorin und Sprecherin, Kathrin Fischer, hat zum Thema auch gerade ein Buch geschrieben: „Achtsam geht die Welt zugrunde – Wie die Ideologie der Achtsamkeit den gesellschaftlichen Wandel blockiert“ (Verlagsseite).

Es geht in der aktuellen Folge mit dem Wirtschaftsjournalisten Stephan Kaufmann um antifaschistische Wirtschaftspolitik. Die Folge ist lang und gründlich, sie erfordert sicher auch etwas Konzentration. Es lohnt sich aber.

Musik gab es schließlich auch wieder live für mich, denn noch einmal war ich bei „Draußen im Grünen“ in Planten & Blomen. Es spielten Bun Jon & The Big Jive, und es tanzten dazu ungemein viele Gäste. Und zwar tanzten sie dergestalt munter und vergnügt, dass ich etwas herausfordernd fand, nicht doch wieder verschärfte Lust auf Lindy Hop zu bekommen.

Contenance, so wichtig.

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Ein vollkommen erwartbarer Text, das muss ich gleich so benennen. Alles, was folgt, habe ich schon einmal gesagt, etwa im letzten Jahr zu ähnlicher Zeit. Und auch in dem Jahr davor und immer so weiter. In etwa zu dieser Zeit jedenfalls, vielleicht mit einer Zielgenauigkeit von plus/minus 14 Tagen, ich müsste nachsehen. Alles habe ich schon gesagt, nur nicht mit genau diesen Worten. Ein wenig ist es wie im Kirchenjahr, in dem sich manche Botschaften auch verlässlich und erkennbar wiederholen, eine Varianz in der Predigt aber von der Gemeinde durchaus erwartet wird.

Es geht jedenfalls wieder los.

Diesmal begann es mit den Hamburger Theatern. Die mir sämtlich in nur zwei Tagen ihre Newsletter mit Updates zugeschickt haben, enthaltend Informationen zu den neuen Stücken, die sie jetzt im Programm haben oder in Kürze haben werden. Verbunden schon mit Hinweisen – man guckt beim Lesen noch leicht unwillig und liest kopfschüttelnd darüber hinweg – auf die Termine der Weihnachtsmärchen.

Manche Kulturkonsumenten planen aber auch bei so etwas weit voraus und wissen daher jetzt schon, was sie mit ihren Kindern im Dezember wann machen werden. Komisch, so waren wir nie.

Zum anderen fiel am zweiten dieser Newsletter-Tage bei den Meetings im Brotberuf auf, dass es auf einmal, und man wusste nicht recht, wie es eigentlich geschehen konnte, um Themen ging, die schon auf etwas hinzuweisen schienen. Die so einen gewissen Drall hatten. Auf etwas Großes wiesen sie hin. Auf etwas, das man zunächst noch gar nicht benennen mochte, weil es doch jetzt, mitten im August, mindestens so seltsam klang wie etwa „Weihnachtsmärchen“. Was dann aber doch irgendwann als unheilvolles Schlagwort fiel. Woraufhin alle kurz innehielten und ein wenig betroffen guckten, die Vorstellung des Begriffsinhalts erst einmal auf sich einwirken ließen. Man muss sich den Begriff dabei so ausgesprochen vorstellen wie früher das Wort „Risiko“, welches damals beim Großen Preis als Jingle eingespielt wurde und besonders unheimlich wirken sollte: „Jahresschluss“.

Die Silbenzahl passt sogar.

Hier jedenfalls die Weihnachtsmärchen, da der Jahresschluss, da fehlte mir nur noch ein Aspekt zum berechenbaren Dreiklang. Ich sah daraufhin kurz und der Ahnung folgend in den sozialen Medien nach und fand dort sofort, was ich im Sinn hatte. Mit einer Promptheit, die mir schon wieder stark zu denken gab. Von wegen Zufall und so: die ersten Bilder von Stollen und Lebkuchen in Supermarktregalen nämlich.

Da hatte ich dann alles zusammen für den obligatorischen WTF-Moment der zweiten Augusthälfte. Und ich denke mittlerweile, ich werde es in diesem Leben nicht mehr schaffen, davon nicht überrascht zu sein. Es gehört einfach so, das Staunen gehört in diese Zeit. Vielleicht schafft es auch niemand, darüber nicht zumindest kurz verblüfft zu sein. Wir wundern uns alle einen Moment lang, dann nicken wir es aber doch wieder einfach ab, machen weiter und fragen uns nur noch zwischendurch im Laufe der nächsten Wochen ab und zu, wieso sich dieser so überaus seltsam selbstbeschleunigende Kalenderabschnitt Septemberoktobernovemberdezember dermaßen überzeugend anfühlen kann, als sei er in Wahrheit nur gesamt einen Monat lang. Höchstens.

Denn irgendetwas passiert mit der Zeit in dieser Zeit, man weiß es vorher. Und es ist etwas, das Einstein nicht erforscht hat. Vielleicht gab es das damals auch noch gar nicht, als der Herr forschte. Die älteren Romane etwa sind keineswegs voll mit Hinweisen auf das Phänomen, die betonen im Gegenteil eher die Längen der Monate mit -r am Ende.

Aber wie auch immer. Wir gehen da jetzt rein. Überprüfen Sie noch einmal Ihre Ausrüstung und lehnen Sie sich während der Fahrt bitte bloß nicht aus dem Fenster. Denn wie alle Menschen meiner Generation sehr gut wissen, die in der Kindheit noch so wie ich ohne Smartphone stundenlang mit dem Zug gefahren sind und dabei aus lauter Langeweile immer wieder sämtliche Beschilderungen in den Waggons gelesen haben:

„È pericoloso sporgersi.“

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Ein paar Meter vor meiner Haustür beginnt nun, ich erwähnte es neulich bereits, eine Alkoholverbotszone, wofür es, ich bin schon wieder in Gedanken bei „Deutsch als Fremdsprache, Band I“, selbstverständlich auch Alkoholverbotszonenhinweisschilder gibt. Die Diskussion über Alkoholverkaufsverbotszonen dagegen, sie läuft noch, und die entsprechenden Alkoholverkaufsverbotszonenhinweisschilder, sie müssten sicher auch erst noch vorbereitet werden.

So sehen die neu aufgestellten Schilder um die Ecke aus:

Und sie stehen in einigen Fällen direkt neben Etablissements mit Außengastro. Da würde ich mich als Wirt aber bei der Stadt bedanken. Denn wie wirkt das wohl auf Touristen, wenn so ein Schild zwei Meter neben den Tischen und Stühlen steht, an denen ich durstige Gäste bewirten möchte? Nicht vielleicht so, als dürfe ich bei mir nur Wasser und Limo ausschenken?

Immerhin gibt es auch, ich habe gerade nachgesehen, auch alkoholfreie Aperol-Drinks. Aber das ist ein anderes Thema.

Ich denke jedenfalls, die logischen Schwächen der Zonen fallen auf, und nicht nur mir. Ich kann mich weiterhin vor einer Kneipe oder vor einem Restaurant haltlos besaufen, solange ich dabei auf deren Bänken sitze. Stehe ich aber auf, gehe ich einen Meter weiter und öffne mir dabei ein letztes Wegbier – zack, Verbot, Gebühr. Na ja.

Wobei es hier zusätzlich auch Kritik an den Hintergründen der Maßnahme gibt. Denn es bleibt vermutlich bei denen, die sich eine Dose öffnen, gar nicht immer bei der noch recht bescheiden wirkenden Gebühr. Nein, es kommt vielleicht auch zu einer Personenkontrolle. Hat man den Ausweis dabei, andere Papiere vielleicht, dürfen wir mal sehen … Und guck an, dieser Mensch ist ja gar nicht legal im Land, einmal mitkommen, bitte.

Ich weiß nicht, ob es wirklich darum geht. Eine Möglichkeit der Auslegung ist es sicher.

Und aus Anwohnersicht bleibe ich dabei, dass die Menschen, die da in geselligen Runden und eskalierender Abendheiterkeit vor den rechtlich weiterhin gültigen Lokalen sitzen, oft lauter sind als die, sagt man das überhaupt noch, oft randständigen Personen, die in der stillen Verzweiflung ihrer ausweglosen Lage vier Meter weiter ihren dringend notwendigen Pegel erhöhen.

Das Wort „randständig“ ist natürlich in diesem Zusammenhang vom Wortbild her ganz außerordentlich passend. Die Betroffenen sind in vielfacher Beziehung am Rand und stehen daher genau da, wo auch die Schilder stehen.

Rechts neben dem oben abgebildeten Schild befindet sich ein kleiner Platz vor einer Kirche. Nur wenig Außengastro ist darauf, eher ungewöhnlich viel Freifläche gibt es da. Dieser kleine Platz liegt ein wenig höher als die vorbeiführende Straße, es gibt drei, vier Stufen zwischen Straße und Freifläche. Stufen, auf denen man prima sitzen kann, also cornern kann (interessant nebenbei: es handelt sich beim Wort „Cornern“ um einen Scheinanglizismus, wie die Wikipedia belehrend ausführt).

Und hier haben wir eine Tradition, die sich nach meiner Erinnerung in der Pandemie ausgebildet hat. Bei gutem Wetter sitzen da auch manche aus der Nachbarschaft auf diesen Stufen, bis heute. Wie damals nämlich, als die Lokale ringsum sämtlich geschlossen waren und man dennoch beisammen sein wollte. Am besten mit etwas als sicher empfundener Frischluft um einen herum. Die Älteren erinnern sich vielleicht noch, zumindest nach kurzer Überwindung der routinierten Verdrängungsleistung.

Ich habe da auch schon in diesem Sinne gesessen. Es ist für diese Zwecke nämlich ein außerordentlich schöner Platz, man hat Blick auf Altbauten und Kirche. Rotgoldene Abendsonne fällt durch die engen Straßen, man sitzt nahe an den belebteren Zonen des Stadtteils voller Touristen und Trubel, man ist dennoch etwas abgesondert und wie unter sich.

Also klar, ich habe da auch gesessen und mit anderen angestoßen. Ich dürfte es nun aber nicht mehr. Oder nur noch mit Apfelschorle.

Nun trinke ich zwar fast nie Alkohol und bin auch nicht eben der geselligste Mensch, aber wie es so funktioniert – wenn ich über dieses Schild und die Lage nachdenke, bekomme ich doch spontan Lust, dort jemanden auf ein Bier zu treffen. Eine fast dringende Lust bekomme ich da. Denn so ist das mit dem Leben im Widerstand, man sucht sich die Reibung gelegentlich auch.

Es ist also zusammenfassend eine mindestens etwas merkwürdige Sache mit diesen Alkoholverbotszonen in Wohnvierteln. Die sich in unserem Fall auch noch – ich müsste aber nachsehen, wo eigentlich genau – mit den Waffenverbotszonen am Hauptbahnhof kreuzen und gewisse Schnittmengen bilden. Erst das Dosenbier, dann das Taschenmesser wegstecken.

Was ich aber eigentlich nur eben sagen bzw. fragen wollte: Bei diesem Schild, bei dieser Grafik wurden nicht vielleicht allererster Entwurf und letzte Fassung verwechselt? Nanu. Aber was ist dann die Erklärung, warum das so aussieht?

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Aus Bonn wurde mir am Wochenende eine Meldung geschickt, wie sie deutscher kaum ausfallen kann. Nachdem eine im Rekordniedrigwasser des Rheins aufgetauchte Panzerfaust aus dem Zweiten Weltkrieg entschärft worden war, konnte das große Roland-Kaiser-Konzert doch noch wie geplant stattfinden. Etwas belästigt lediglich durch Brandgeruch und Rauchniederschlag, verursacht vom Großfeuer im Kreis Düren.

Die Wirklichkeit scheint unserer Fantasie mittlerweile endgültig voraus zu sein. Und wer weiß schon, ob wir sie überhaupt noch einmal einholen können. Diese schlammverkrustete Waffe, halb aus den letzten Wassern des Rheins ragend. Der heranfahrende Kampfmittelräumdienst am Ufer. Der stressgeplagte Konzert-Manager am Telefon, die wartenden Reporterinnen. Die Konzertgäste, die auf den Smartphones alle paar Minuten nach Updates sehen und sich schon einmal fragen, ob und wann sie ihr Geld zurückbekommen werden.

Dazu der alte Kaiser in seiner Garderobe. Dieser alte Kaiser, für den es keinen Kyffhäuser geben wird, wie für andere ruhmreiche Kaiser vor ihm. Die man sich vielleicht glücklicher vorstellen muss, denn ruhen möchte man doch irgendwann. Der Mann mit den bekannten Liedern ist immerhin, Moment, fast Mitte 70. Aber nur immer wieder neue Auftritte gibt es für den gegenwärtigen Kaiser. Und immer wieder die gleichen Melodien. Er singt „Lieb mich ein letztes Mal“. Er hat es schon zehntausendmal gesungen und er träumt, wer weiß, vielleicht längst davon, dass es wirklich ein letztes Mal für ihn geben kann. Aber nach Bonn wird es keine Rast und keine Ruhe, sondern wird es Osnabrück geben. Berlin dann auch noch, und das gleich zweimal. Ihm ist, als ob es tausend Bühnen gäbe und hinter tausend Bühnen keine Welt.

Die Städte Osnabrück und Berlin liegen an der Hase und an der Havel. Ein Satz wie aus dem Lehrbuch „Deutsch als Fremdsprache, Band I“. Auch an diesen Flüssen sind die Pegel in diesem Sommer gefallen, und wer weiß, was die Ufer und Schlammgründe dort noch für uns freigeben werden. Aus der Geschichte und aus jener Zeit, in der man in aller Eile und in höchster Gefahr noch schnell etliches versenkt hat, wird dies oder das langsam wieder sichtbar. Artefakte des Grauens, Zentimeter für Zentimeter tauchen sie auf. Tote, Waffen und militärische Gerätschaften aller Art kommen dort womöglich an die Luft und ans Licht. Nach 81 Jahren könnte alles wieder einmal unter der Sonne liegen, und ein Sommerwind weht dann beim Auftauchen „Lieb mich ein letztes Mal“ heran. Vielleicht auch „Manchmal möchte ich schon mit dir“.

Was ist das denn bitte für ein Stoff. Macht da jemand ein Theaterstück draus, wird es einen grotesk überdrehten Film geben. Charly Hübner als Kampfmittelräumer im Dauereinsatz flussabwärts, Bjarne Mädel als übernächtigter Manager von Roland Kaiser, nervlich ruiniert, stark verschwitzt und mit einem nervösen Zucken im Gesicht. Herbert Knaup als Roland Kaiser, stets im makellosen Anzug stoisch für Auftritte bereitstehend, die Pflichterfüllung mit verlässlich sonorer Stimme in Person.

Oder lohnt es sich gar nicht, darüber nachzudenken, dem hinterherzuspinnen.

Weil uns schon die nächste Jahreszeit, weil uns der nächste Monat weitere Auswüchse aufzeigen wird, während sich die Polykrise fortwährend fröhlich ausweitet und uns wüste, leere Flächen für neue, ungeahnte Bilder ermöglicht. Für noch wildere Verknüpfungen, für einen wahren Karneval der katastrophalen Assoziationen.

Das muss man nun alles für möglich halten, nicht wahr, was einem nur einfallen kann. Und es wird viel schneller Wirklichkeit, als wir vor einiger Zeit noch gedacht haben. Lauter Nachrichten lesen wir gerade, die wir vor kurzer Zeit noch der Satire zugeordnet hätten, der Persiflage auf eine eskalierende Welt.

Aber wie auch immer. Wir werden es erleben. Und einige, ich werde bemüht sein, zu ihnen zu gehören, werden berichten.

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Aus dem öffentlichen Bücherschrank nahm ich neulich einen Band von W. Somerset Maugham mit: „Die halbe Wahrheit – Keine Autobiografie“. Deutsch von Matthias Fienbork. Im englischen Original erschien das Buch mit dem deutlich anderen Titel: „The summing up“, der besser passt.

Das Buch ist bei Diogenes noch lieferbar. Auf der Verlagsseite wird die NZZ mit einer Rezension zitiert: „Brillant-lakonische Beschreibungen, spitzzüngige (Selbst-)Ironie und trockener Humor machen ›Die halbe Wahrheit‹ zum ganzen Lesevergnügen.“

Dem kann ich mich gerne anschließen. Und die Bescheidenheit in der Selbstdarstellung kann man dem Autor wohl abnehmen, die wird vermutlich keine gekonnte Inszenierung sein. Die gelegentlichen Abweichungen davon nimmt man außerdem amüsiert zur Kenntnis. Wenn er z. B. doch nicht ganz umhinkann, seine besonders auffällige Sprachbegabung zu erwähnen. Und dabei etwa wie nebenbei erzählt, wie er einmal Russisch gelernt habe – aber nicht viel und nicht allzu intensiv: Nur gerade genug, um Tschechow zu lesen. Okay …

Wenn man dann noch weiß, dass er das Buch im Alter von 64 Jahren geschrieben hat, ergibt sich für das Werk auch die passende Geschenkzielgruppe. Nämlich all jene in diesem Land so überaus zahlreichen Menschen kurz vor dem Ruhestand, nach Möglichkeit mit Interesse an Kultur und Literatur. Und vielleicht auch etwas an Philosophie, die besonders gegen Ende des Buches angemessen viel Raum einnimmt.

Aber es bleibt auch bei philosophischen Resümees immer weiter eindeutig Somerset Maugham, der hier schreibt. Da kommen dann selbst die schwersten Themen in gut genießbarer Ausführung daher, denn er kann einfach nicht anders: Er schreibt immer gut lesbar.

An einem der vielen Hitzetage habe ich es mit großem Vergnügen gelesen und dann gleich wieder durch den knappen Schatten des frühen Nachmittags in den Schrank zurückgetragen.

Damit es weitere freundliche Aufnahme bei anderen findet.

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Es stellt eine eindeutige Überforderung dar, bei diesen Temperaturen in der Wohnung flüssige Texte schreiben zu wollen. Dazu ähnelt mein Hirn gerade zu sehr kochendem Brei. Aber wie immer gilt: Alles dennoch machen. Zumindest versuchsweise.

Ich werde sicher später, wenn die Sonne tiefer steht, also viel tiefer, noch einmal durch die Stadt gehen. Obwohl es mir auch da noch zu heiß sein wird. Aber ich bin bewegungssüchtig, ich brauche Auslauf, viel Auslauf. „Am Abend schnürt der Buddenbohm lange durch sein Revier.“ Und wehe, wenn nicht. Unleidlich Hilfsausdruck.

Vermutungen über das Aussehen der meisten Menschen, die ich dort sehen werde, kann ich jedenfalls jetzt schon anstellen. Sie werden nämlich so aussehen, wie man eben aussieht, wenn es einem schon wieder alles nennenswert zu anstrengend war. Wenn es also etwa zu heiß war, zu schwül, zu sauerstoffarm, zu fordernd. Die Kleidung zu klebrig am Körper, die Luft zu stickig und staubig. Die S-Bahn zu Sauna, die U-Bahn zu Backofen, die Sonnenseite der Mönckebergstraße viel zu sehr Madrid. Man sieht es den Menschen bereits auf den ersten Blick an, wie sehr die Hitze sie fordert, und man sieht auch, was sie fordert: Lebendigkeit, Munterkeit, Frische, Kraft. Eleganz auch. In durchweichten Klamotten wirkt einfach niemand mehr präsentabel, von Würde ganz zu schweigen. Und es ist fast allen am späten Nachmittag eines 30-Grad-Plus-Tages auch vollkommen egal.

Einige werden wieder leichenblass aussehen, als würde die Hitze sie ihrem Ende nahebringen, einige werden gegenläufig einen knallroten Kopf haben, denn zum Ende gibt es mehrere Wege. Wieder andere werden diese brandroten Stressflecken im ansonsten todesblassen Gesicht haben, Muster wie bei Koi-Karpfen dabei.

Vermutlich werde ich auch noch einmal etwas sehen, was mir in diesem Sommer schon öfter aufgefallen ist und was gerade für Hamburg ziemlich speziell ist: Dass sich nämlich wildfremde Menschen, denen ein anstrengender Moment gerade besonders zusetzt, etwa wenn sie eine Treppe von der U-Bahn zur Straße hinaufsteigen, und die dabei vielleicht unwillkürlich kurz aufstöhnen oder auch leise knurren oder fluchen, sich in ihrem Elend erkennend gegenseitig anlächeln, sobald sie merken, dass andere sich ebenso wie sie verhalten. Und die dann, da wird es endgültig absurd, vielleicht sogar einen smalltalkhaften Satz wechseln: „Is‘ schlimm, ne?“

Um kurz gemeinschaftlich etwas zu fühlen.

Wir sind hier sonst nicht so, wir ignorieren uns hier gewöhnlich um jeden Preis. Das Wetter aber, es ist extrem. Und Extreme sorgen für neue Erfahrungen und Erlebnisse.

Eigentlich müssten wir alle gemeinsam etwas verändern, müssten wir etwas drehen. Aber es wäre doch eine größere kulturelle Übung, was da ansteht, und es würde uns wohl aus verschiedenen Gründen ziemlich schwerfallen, so angebracht es auch wäre.

Das mit der Besinnlichkeit nämlich, die wir traditionell fest um Weihnachten herum verorten, das müssten wir wie auf einer riesigen Drehbühne in den Sommer rollieren lassen. Denn jetzt ist doch neuerdings die Zeit dafür. Jetzt muss und darf man nichts machen. Jetzt, wo es klarerweise zu heiß für alles ist. Zurückziehen müsste man sich jetzt irgendwo tief in den Schatten. Jetzt müsste man in Ruhe Bücher lesen, Briefe schreiben oder sich tatsächlich besinnen. In Ruhe sein, im Schatten sein, bei sich sein.

Es müsste uns ein harmonischer Gleichklang für den Hochsommer werden, so wie es in manchen südlicheren Ländern längst üblich ist. Die Hitze steht für die Pause.

„If you want to be alone – just be alone

Timing is the answer to success”

Und um Weihnachten herum dann im Gegensatz dazu all die Aktionslust ausleben. Die ungestüme Reiselust auch, den Sport- und Bewegungsdrang dazu, all die Action und auch die vielen Events, Begegnungen und Feste. In einer Jahreszeit, in der man sich noch frei bewegen kann, und das sogar in vernünftiger Kleidung. Dem Winter von Grund auf ein Bild von Spaß, Freiheit und Lust verpassen. Den Sommer dafür bis zur Unkenntlichkeit herabdimmen und die althergebrachten Urlaubs-, Spaß- und Frohsinnsbilder endlich überwinden.

Von wegen halbnackt am Strand jauchzend Frisbee spielen! Es ist zu warm dafür. Echtjetztmal, es ist nicht mehr gesund. Man bekommt Sonnenbrand und der Sand fühlt sich an den nackten Füßen an, als würde man sich bei jedem Schritt verbrennen.

Die Bilder müssen wir also ändern. Und all die alten Lieder müssen wir dazu umtexten, die Gedichte werden wir neu schreiben müssen und unsere Assoziationen sämtlich durchtauschen.  Es klingt vielleicht noch spaßig, aber ich nehme doch im Ernst an, dass es langfristig ohnehin so kommen wird. Weil wir bald gar nicht mehr anders können, wenn es so weitergeht. Und es wird ja wohl so weitergehen, denn so wird es doch weiterhin noch überall bestellt, nicht nur von der deutschen Gasministerin.

Man könnte nun, wenn es doch eh so kommen wird, auch einfach damit anfangen. Es gibt immerhin genug zu tun bei einer derart großangelegten alltagskulturellen Umräumaktion. Es sind wahrhaftig Aufgaben genug zu vergeben.

Ja, ich denke, man könnte einfach anfangen.

Aber nicht heute. Denn es ist auch dafür entschieden zu warm.

(Der Autor bleibt nach dem Tippen der letzten Absätze noch sehr lange vor dem Bildschirm sitzen. Aber nicht etwa, weil er weiterdenkt. Leider nur, weil er wetterbedingt am Stuhl festklebt.)

***

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Gesehen:

Von Walthert Ziegler sah ich wieder einen Vortrag, wie es seit längerer Zeit etwa einmal die Woche meine Gewohnheit ist. Diesmal über Descartes, den Selberdenker (auf YouTube). In diesem Zusammenhang habe ich dann noch einmal die Sache mit dem archimedischen Punkt nachgelesen, weil meine Allgemeinbildung bei der Erwähnung des Stichwortes bedenklich wackelte.

Und wo ich schon dabei war und wo man diese Videos doch so hervorragend beim Kochen und Putzen konsumieren kann, weil man nicht hinsehen muss, nur hinsehen kann, ließ ich mich direkt folgend auch noch über Karl Popper belehren.

Gleich in den ersten Minuten geht es da um die Verbindung von Einstein zu Popper. Es geht dabei auch um eine Sonnenfinsternis, und ich sah es am passenden Tag, was für ein Glücksgriff war das denn? Erzählt wird von den durch damalige Beobachtungen notwendig gewordenen Korrekturen der Lehren von Newton. Das stellte den Sturz eines Weltbildes durch wissenschaftliche Erkenntnis dar. Es wird dann ein Kernsatz von Popper zitiert, in dem er die Folgen dieser Korrektur zusammenfasst:

„Das wissenschaftliche Wissen ist kein Wissen. Es ist nur Vermutungswissen.“

Weil wir eben morgen schon mehr wissen können: „Noch so viele weiße Schwäne berechtigen uns nicht zur Annahme, dass alle Schwäne weiß sind.“ Wir wissen, dass wir vermutlich eher wenig wissen, auf keinen Fall aber alles. Logisch. Ich nehme jedenfalls stark an, dass sie das ebenso logisch wie ich finden. Man muss es heute aber kontrastieren mit der bräsig-dümmlichen, breitbrüstigen Selbstgefälligkeit der Populisten, man denke etwa nur an den sogenannten Präsidenten der USA, der als stabiles Genie stets alles weiß – und zwar deutlich besser als die zuständige Wissenschaft.

Man muss es so gegenüberstellen, um sich den unfassbaren Abstieg des allgemeinen Diskurses noch einmal zu vergegenwärtigen. Um zu verstehen, in welchem geistigen Elend wir längst gelandet sind. Wenn man es denn noch ertragen kann, sich das zu vergegenwärtigen. Denn ich merke es auch selbst: Es schmerzt erheblich.

Ich habe nun schon eine ganze Reihe der Ziegler-Videos gesehen, und wenn ich auf die Folgen zurücksehe, fand ich den Vortrag über John Rawls vielleicht am interessantesten. Auch weil ich da kein Vorwissen hatte, nicht einmal eine vage Ahnung – hier war das.

Auf arte sah ich eine Doku über die Schriftstellerin Nino Haratischwili: „Georgien hat mich nie verlassen“.

„I am love“ (hier die Streamingoptionen) ist ein Film von Luca Guadagnino aus dem Jahr 2009. Entstanden in Zusammenarbeit mit Tilda Swinton, die auch die weibliche Hauptrolle spielt. Eine edle Angelegenheit ist das, Ausstattung und Soundtrack in feinster Auswahl, schöne Menschen, gute Küche, kultivierteste Mode, stilvolle Interieurs, Kunst und Geschmack en gros. In der Zeit sah ich eine Rezension, in welcher der Film als „makellos“ bezeichnet wird.

Eine Liebesgeschichte ist es, wie sich bei dem Titel sofort versteht. Und zwar eine, bei der ein abdankender Patriarch eine prominente Rolle spielt, wie etwa auch beim Roman vom Leoparden von Giuseppe Tomasi di Lampedusa, der Vergleich drängt sich sofort auf.

Das verband sich wiederum in schöner Synchronizität mit dem gerade genossenen Hörbuch „Mann vom Meer“ von Volker Weidermann, in dem es um die Familiengeschichte der Manns geht, fraglos ebenfalls ein Thema mit patriarchaler Betonung. In einer Form wird in diesem Sachbuch erzählt, und ich fand es ein wenig überraschend, in der man dieses Thema selbst dann wieder spannend und unterhaltsam finden kann, wenn man davon in Buch- und Filmform vermeintlich schon mehr als genug zur Kenntnis genommen hat. Oder wenn man sogar Mengen bis zum Erbrechen kennt, wie in meinem Fall.

Dabei habe ich z. B. gelernt: Das Vorbild des Senators Thomas Buddenbrook, also der Lübecker Vater von Thomas Mann, hat den Verleger Samuel Fischer damals einmal in Berlin besucht, als der irrlichternde Sohn Heinrich Mann dort eine Lehre machen wollte. Mit anderen Worten, eine der Hauptfiguren des Buches, das dann später weltberühmt wurde und auch enorm viel Geld einbrachte, saß einmal im Büro des Verlages, in dem es erschien. Natürlich ohne die geringste Ahnung von dieser Aussicht auf ein literarisches Weiterleben zu haben. So etwas nehme ich dann doch noch gerne zur Kenntnis.

Mindestens nett, vielleicht auch fast schon seltsam nett lässt sich die kanadisch-amerikanische Serie „Murder in a small town“ an. Im Moment ist sie bei Netflix zu sehen. Ich sah eine Folge und merkte, wie es schnell immer noch netter wurde. Sogar der Mörder war sympathisch, das Verbrechen war so seltsam nachvollziehbar …

Auf Instagram benannte dann jemand das Genre dieser Serie als „cosy crime“. Aha, dachte ich, da fühlt man sich doch gleich wieder etwas niveauloser, wenn man so etwas sieht. Ist man nun also auch so weit heruntergekommen, sich an so etwas zu laben? Nächster Halt Dark Romance? Und gleich hatte ich wieder Extrabreit im Ohr: „Sie rauchen Milde Sorte, weil das Leben ist doch hart genug.“ Wenn ich die Serie jetzt abbreche, weil sie mir zu nett ist oder aus anderen Gründen nicht gefällt, liege ich auch damit wieder voll im Trend. Das lernte ich beim Deutschlandfunk: „Haben wir ausgebingt?“

Der Gattungsbegriff cosy crime passt aber selbstverständlich hervorragend in unsere Zeit, keine Frage. In diese seltsame Zeit passt er, in der wir uns auch mit cosy corruption, cosy climate crisis und anderen cosy calamities beschäftigen. Bis hin zur cosy corporate culture, in der wir es uns mittlerweile mehrheitlich behaglich eingerichtet haben.

Aus einem möglichst gemütlich gestalteten Alltag mit Zimt- und Blütenduft heraus reagieren wir zögerlich und zurückhaltend auf eine uns zu schnell eskalierende Welt. Vor den Fenstern die Feuer und die Einschläge aller Art, die Vorhänge halb geschlossen, dass es uns nicht so blendet.

Man muss es aber ganz ohne Vorwurf feststellen, denn wir stecken da alle mit drin.

Noch nicht gesehen, aber vorgemerkt: Es gibt einen neuen Film mit Bill Nighy und Imelda Staunton. Die Romanverfilmung eines Buchs von David Gilbert ist es, „& Sons“ der Titel (woran erinnert mich das), der mir nichts sagte. Die Rezensionen zum Buch waren mal so und mal so, betont freundlich ausgedrückt. Aber was beweist das schon für den Film, nicht wahr.

Ich warte lebhaft interessiert auf das Erscheinen des Films.

Gelesen:

„Himmel blau, Gras gelb.“

Von Meike gibt es bald ein neues Buch: „Human Nature“.

Frau Klugscheißer war im Kino, ganze drei Stunden lang, und da weiß man dann auch schon, in welchem Film sie war. Es gibt bei ihr Argumente für und auch gegen den Film, es gibt außerdem Hilfsmittel wie Sonnenbrille, Kopfhörer und noch mehr, wovon man auch nicht gerade in jeder Filmbesprechung liest. Ich nehme es mit Interesse zur Kenntnis, wie weit man da also für den Kunstgenuss geht, aber unterm Strich würde ich mir diesen Film sowieso nicht ansehen. Ich kann mir gerade keinen Film vorstellen, für den ich mich drei Stunden lang irgendwo still hinsetzen würde. Und schon gar keinen Film, bei dem ich die Handlung bis in die Details längst kenne.

Nein, ich bekomme schon beim Gedanken daran lebhafte Fluchtreflexe, ein wahres Festival der Reaktanz wird da intern aufgeführt. Lieber gegen erhebliche Widerstände und vor allem gegen alle Vernunft selbst auf eine Odyssee gehen, lieber bewusst eine Irrfahrt antreten, Ausgang ausdrücklich ungewiss, Begegnungen mit Sirenen etc. nicht ausgeschlossen, statt sich die Odysseen fremder Leute in epischer Länge (da passt es endlich einmal!) sesselverhaftet anzusehen.

Also nur zur Not würde ich zu einer Odyssee aufbrechen, versteht sich. Es muss nicht unbedingt sein, denn meine Lust auf eine eigene Odyssee hält sich in Wahrheit in besonders engen Grenzen. Und meine Penelope wartet eh nicht mehr auf mich.

Im gleichen Blog dann auch die Ankündigung einer evtl. nostalgisch stimmenden Blog-Lesung in München mit attraktiver Besetzung. Und mit eingebautem Rocky-Bezug. Nanu! Ich habe zwar keinen Rocky-Film jemals gesehen, aber das ist auch wieder so ein Topos, bei dem man dennoch versteht, worum es bei den Anspielungen und Bezügen geht. Siehe Star Wars, Harry Potter, die Bibel etc.

Offline habe ich „Kind aller Länder“ von Irmgard Keun durchgelesen, jetzt folgt der letzte Novellenband von  Guy de Maupassant: „Die vertane Schönheit“. Übersetzt und mit einem Nachwort versehen von Hermann Lindner.

Gehört:

Die folgende Empfehlung wird es schwer haben, ich weiß. Zu ernst ist das Thema, zu woke wirkt es auch, zu anstrengend und belästigend. Aber interessant, das möchte ich versprechen, ist es doch, wenn man sich einmal darauf einlässt. Eine Sendung bei Deutschlandfunk Kultur nämlich: „Tourismus – die koloniale Kehrseite des Reisens“. Ein Thema, in dem sicherlich mehr steckt, als man zunächst vielleicht annehmen möchte. Und als Mensch mit eher stark unterdurchschnittlich ausgeprägtem Fernweh freute ich mich außerdem , dass es auch ein wenig um das „Bleiberecht“ im Gegensatz zum „Reiserecht“ ging.

Einen weiteren Podcast hörte ich bei „Spektrum der Wissenschaft“, über Ada Lovelace, Charles Babbage und die Anfänge der Programme. Mit Interesse nahm ich zur Kenntnis, dass im ersten überlieferten Code, den man aus heutiger Sicht als Computercode verstehen kann, schon in Zeile vier von Ada ein Flüchtigkeitsfehler notiert wurde. Was also heißt, es brauchte nur wenige Minuten von der Idee zum Code bis zum ersten Bug darin. So tief nämlich ist das verwurzelt, dass wir irren, während wir streben.

Dann noch ein kurzes Kalenderblatt zur Erinnerung an ein spezielles deutsches Feuilleton-Thema von vor zwanzig Jahren: „Waffen-SS – Das lange Schweigen des Günter Grass“. Ich kann mich an die Diskussion dazu noch gut erinnern.

Live gesehen und gehört habe ich die Gruppe Danube’s Banks, und zwar bei der Veranstaltungsreihe „Draußen im Grünen“, Popkultur in Planten & Blomen. Wo am 27.8. übrigens auch die „Höchste Eisenbahn“ auftritt, das könnte die eine oder den anderen interessieren.

Danube’s Banks liegt in der Richtung von Gypsy Swing, Klezmer und Balkan Beats. Die Musik ist tanzbar und der Gruppe mag man gerne zusehen, denen macht sichtlich Spaß, was sie da treiben.

Es war sehr heiß an diesem Tag, 32 Grad, die Zuschauer saßen oder standen in der prallen Sonne, Schatten gab es kaum. Dennoch tanzten die ersten Paare schon bei den Klängen des Auftaktliedes. So eine Musik ist das.

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Vielleicht lasse ich die Sommerpause langsam ausklingen. Der Vorhang hebt sich nicht mit Schwung, er ruckelt eher nach oben, so könnte es sein. Und das Publikum weiß dann zunächst nicht recht, beginnt hier jetzt eine Aufführung, ist es nur eine Probe oder ist es am Ende bloß technisches Versagen, dreht ein verwirrter Praktikant eventuell an der falschen Kurbel im Bühnenhintergrund. Ja, ich könnte die Pause zögerlich beenden, stückweise. In einzelnen Bröckchen, so wie beim Entenfüttern.

In Hamburg gibt es übrigens gerade wieder Diskussionen um das Füttern von Enten, Schwänen, Gänsen und Tauben. Denn es tut den Tieren nicht gut, wie allmählich sattsam bekannt sein sollte. Es ist auch ohnehin längst verboten, und es hat unerwünschte Folgen mancherlei Art. Allerdings gehe ich oft, nahezu täglich, an den Stellen vorbei, an denen die Vögel auf der Alster von den Touristen gefüttert werden.

Ich kenne diese Szenen also, ich habe das Geschehen lange und gründlich beobachtet. Und ich weiß daher: Man könnte diese Menschen nur mit Waffengewalt davon abhalten, Wasservögel mit Brot, Kuchen, Franzbrötchen und Croissants zu bewerfen, denn für ein Selfie mit Schwan umgehe sie jedes Verbot und auch jede Drohung mit Gelstrafe. Man muss sich Ranger vorstellen, die da einschreiten, und zwar mit robustem Mandat.

Ich stehe da dann manchmal etwas länger, wenn ich es mir so vorstelle: „Hände vom Brot oder wir schießen!“, und es wird mir dann erstaunlich plastisch, wie es vor sich gehen könnte. Jedem seine Abgründe.

Die Sommerpause in diesem Blog endet also unordentlich und zerfasert, stückweise und erst einmal nur in Häppchen. Und zwar endet sie auf diese Art, obwohl da draußen doch noch ein erheblicher Sommer und Pausengrund stattfindet. Obwohl auch erneut Temperaturen im Wetterbericht vorhergesagt werden, bei denen man lieber gar nichts machen möchte. Nicht einmal schreiben. Ab etwa 32 Grad wird es bei mir sogar mit dem Lesen knapp, habe ich gemerkt. Und das will etwas heißen.

Ansonsten trat während der Pause das ein, was ich in etwa erwartet hatte. Aber was ich doch mangels aktueller Erfahrung nicht genau wissen konnte. Immerhin liegt die letzte Phase, in der ich ausdrücklich nicht geschrieben habe, mehr als 21 Jahre zurück. Es verhält sich damit jedenfalls so, dass es mir nichts bringt, nichts zu schreiben. Weil ich nun einmal ein Schreibender bin. Oder besser über die Jahre geworden bin.

Schreibe ich längere Zeit nicht, weiß ich nicht mehr recht, was ich denke. Sie werden das zugehörige und vielbeschworene Zitat von Susan Sontag kennen, nehme ich an.

Aber nicht nur, dass ich nicht mehr recht weiß, was ich denke, es kommt noch ein weiteres unangenehmes Gefühl dazu. Das man vermutlich in unserer von Detox besessenen Zeit gar nicht lange erklären muss. Denn die Frage ist doch, wo bleiben die aktuellen Gedanken, wenn man sich ihrer nicht regelmäßig entäußert? Sie lungern immer weiter im Hirn herum, zusätzlich zu all dem anderen Krempel. Und es ist doch schon so eng dort, so unübersichtlich und fast messiemäßig zugestellt mit all den Ideen, Einfällen, unfertigen Pointen, halbtoten Projekten, theoretischen To-Dos usw. Und da jetzt noch neues Zeug erst einmal irgendwo hinstellen, für eine unklare Zeitspanne und mit undefiniertem Verwendungszweck – man braucht sicher keine Marie Kondo, um zu erkennen, dass dies der Ordnung kaum dienen kann.

Ich habe also, so kann ich es vielleicht zusammenfassen, nicht das Gefühl, dass etwas besser wird, wenn ich nicht schreibe. Davon abgesehen, dass ich mit Pausen eh mehr Schwierigkeiten habe als andere. Dass ich mich nicht aufseufzend irgendwo hinwerfen kann, beseelt vom Gedanken, jetzt aber mal ernsthaft nichts zu tun.

Meine bekannte Wellness-Aversion ist selbstverständlich in Wahrheit eine grundlegende Unfähigkeit. Aber wenn ich über verschiedene Unfähigkeiten nachdenke und wenn ich da noch einmal eine Auswahl treffen müsste – also ich glaube doch, genau diese würde wieder für mich in Betracht kommen. Es ist eine, mit der man gut leben kann.

Dennoch hat das Prinzip Sommerpause in Zeiten des Klimawandels für mich eine neue Bedeutung und wird wohl auch im nächsten Jahr zu wiederholen sein. Denn ich kann ernsthaft weniger bei Hitze, und heiß war es. In Wahrheit können wir sogar alle weniger bei Hitze. Vielleicht z. B. könnten Sie gerade nicht lesen, während ich gerade noch schreiben kann, weil dieser Tag in Hamburg halbwegs frisch ausfällt.

Der Sommer als Zeit der allgemeinen Minderleistung betrachtet. Wir müssen es viel öfter und eindeutiger so benennen, denke ich.

Aber sehen Sie, ich wollte nur zwischendurch mal zwei, drei Zeilen schreiben, und dann machen meine Finger aber einfach weiter. Wie brave Pferdchen, auf bekannten Wegen verlässlich trabend.

In Kafkas Geschichte vom Landarzt hat dieser überaus dringenden Bedarf an einem Pferd, denn er muss zu einem Schwerkranken und hat keine Möglichkeit, die kurze Reise dorthin anzutreten. Er geht unruhig über seinen Hof und entdeckt dabei – es wird nicht weiter erläutert, weil wir eben bei Kafka sind – dass er sowohl über einen Pferdeknecht wie auch über zwei Pferde verfügt, wovon er bisher nichts gewusst hat. Was er dann aber so hinnimmt, und es wird also angespannt:

Das Dienstmädchen stand neben mir. „Man weiß nicht, was für Dinge man im eigenen Hause vorrätig hat“, sagte es und wir beide lachten.

So ging es mir damals auch, als ich meinen ersten Blogeintrag schrieb. Als diese Hände zu meiner eigenen Überraschung zum ersten Mal über die Tastatur klappernd immer weiterliefen. Ganz so, als sei das immer schon ihre eigentlich vorgesehene Verwendung gewesen, und auch als wüssten sie den Weg. In einem ruhigen, stetigen Trab, den ich schon damals bald eher mit Routine als mit Sportlichkeit assoziieren konnte.

Eher mit: „Die werden morgen auch wieder laufen“ als mit „Die werden heute alles gewinnen“.

In Kafkas Geschichte geht das mit den Pferden dann allerdings nicht so erfreulich weiter, man darf diese Bilder und Bezüge auch nicht überstrapazieren. Aber das versteht sich bei Kafka eigentlich von selbst.

Meine Mutter, gerade 88 Jahre alt geworden, hat sich neulich auf einmal erinnert, denn in ihrem Alter erinnert man sich fortwährend auf einmal an irgendetwas, wie ihre große Schwester sie damals in den Siebzigern dazu gedrängt hat, Kafka zu lesen, der damals gerade sehr en vogue war.

Und sie sagte, mit noch lebendigem Widerwillen: „Was habe ich unter dem Zeug gelitten.“

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Gesehen:

Der NDR hat eine Bilderstrecke zum gerade erfolgten Einbau der Sternbrücke. Sie ist auch dann beeindruckend, diese Bilderfolge, wenn man sich weder für Technik allgemein noch speziell für den Brückenbau interessiert. Man beachte etwa die mittlerweile viel zitierten 40 Zentimeter, die hier und da beim Transport nur zwischen der ungeheuerlich großen Brücke und den Häusern lagen.

Wenn man sich die Brücke vor Ort ansieht, wird diese Distanzbemessung noch etwas gruseliger. Ich war bisher nur einmal dort, um die Brücke kurz zu begrüßen. Aber ich werde wohl bald wieder hingehen, um auch mitzubekommen, wie sie sich einlebt.

Wie auch immer, es ist jedenfalls nett, sich nicht immer nur mit maroden, desolaten und dysfunktionalen Brücken zu beschäftigen (looking at you, Bonn), sondern auch einmal gelingende Projekte mitzubekommen. Auch wenn das „Gelingen“ selbstverständlich umstritten ist, denn selbstverständlich gibt es reichlich Kritik an der Brücke. Man bemängelt ihre überdimensioniert wirkende Größe, ihre Form, die Art der Planung, den Städte- und Eisenbahnbau überhaupt etc.

Aber sie steht jedenfalls. Sie steht und überbrückt bestimmungsgemäß genau das, was dafür vorgesehen war. Und dies gelang mit einer jungen ProjekjtleiterIN, wie man auch mit einigem Vergnügen bemerken kann.

Von der Serie „Vorstadtweiber“ habe ich etliche Folgen gesehen. Fasziniert war ich dabei zunächst von der Grundidee, dass hier alle Beteiligten durch und durch böse, charakterlich verkommen und desolat sind, dass also keine wehrlosen Guten und Lieben als Opfer vorgeführt werden und fortwährend zu bemitleiden sind. Dass die Handlung daher auch nicht durch das Leid und die an- und abschwellende Not der edleren Charaktere vorangetrieben wird, wie es sonst fast immer und überall der Fall ist. Fasziniert war ich dann auch davon, dass so ein Konstrukt dennoch Spaß machen kann, und gar nicht so wenig.

Es war ein Spaß, der dann zwar ab Staffel drei tendenziell etwas abnahm, der mich aber bis dahin ein halbes Wochenende, welches ich ansonsten eher signifikant schlecht gelaunt verbracht habe, vollkommen ausreichend amüsiert hat. Und das ist ja etwas.

Ich freue mich außerdem noch im Nachhinein über den Einfall, dass sich eine der Hauptfiguren zwischendurch vor Selbstekel übergibt, ich finde das bemerkenswert konsequent ausgeführt. Wobei ich mich aber vor Überheblichkeit hüte, denn wer weiß schon, wozu man fähig ist und wohin einen das Leben noch treiben kann. Die Ausfahrt zur Heiligsprechung nehmen bekanntlich nur wenige von uns. Und schon gar nicht rechtzeitig.

Eine arte-Sendung sah ich auf YouTube: Werden wir immer einsamer?

(Siehe dazu, es passt sogar besonders schön, ein Interview im Deutschlandfunk mit der Einsamkeitsforscherin Maile Luhmann, die ein Buch über die Einsamkeit geschrieben hat – hier der Verlagslink.

Maike Luhmann ist also „Einsamkeitsforscherin“, wie ich mit Interesse höre. Was nämlich wieder so etwas ist, was sich auf Visitenkarten zu und zu schön machen würde. Ich sehe den Titel mit deutlichen Anflügen von Neid gedruckt vor mir, denn meine brotberufliche Bezeichnung fällt dagegen doch deutlich ab, langweiliges Corporate-Einerlei. Davon abgesehen, dass ich gar keine Visitenkarten mehr besitze, schon seit etlichen Jahren nicht mehr.

Gelesen:

Ich lese so gut wie nie Reiseberichte. Ich lese aber immer alle Reiseberichte von Vanessa Giese, und zwar vollkommen erwartbar mit Lust und Gewinn. So wie bei dem hier: Von Haltern nach Hamburg. Sie empfiehlt darin auch das Projekt der Rathauspassage in Hamburg. Dem möchte ich mich anschließen – es ist sehr gut dort.

Nils Minkmar schrieb über die Feuer in Frankreich, und er hat es alles vor Ort notiert.

Herr Rau schreibt, und ich bin da anschlussfähig: „Meine Einstellung zu Chatbot-Nutzung wird immer ablehnender.“ Da auch ich im Umfeld Verblödung im Galopp erlebe, wenn jemand diesen Modellen verfällt und das Denken, Schreiben und auch Lesen immer vollständiger und schneller, immer bedenkenloser an sie auslagert.

Es wirkt bei manchen Menschen offensichtlich wie eine schnell eskalierende Sucht. Wobei ich selbst überaus suchtanfällig bin und stets mein Glück zu schätzen weiß, wenn mich ein potenzielles Suchtmittel nicht weiter lockt. Wenn es mich nicht interessiert, nicht verführen kann. Bei KI komme ich, wie es bisher aussieht, erfreulicherweise nicht „drauf“. Es kickt einfach nicht bei mir.

Schwein gehabt.

Gleichzeitig begegnen mir aber auch mehr und mehr sinnvolle Einsatzgebiete von KI. Nicht nur in der Medizin, auch in anderen Forschungsgebieten, etwa bei Fragen der Geschichte und Kulturgeschichte, in der Kunstgeschichte. Wobei die Erfolge in der Medizin allein schon reichen könnten, um einige gut abgehangene Menschheitsträume zu erfüllen, etwa in der Krebsbekämpfung.

Aber das geht im Rauschen der anderen Meldungen über die Eskapaden der wildgewordenen Chatbots und ihrer durchgeknallten Business-Junkies eher unter, wie mir scheint. Etwas schade ist es schon.

Stefan Weichelt recherchierte über die lautesten 5 Prozent im Internet, jene 5 Prozent, die wir alle kennen und nur so ungern zur Kenntnis nehmen.

Die Offline-Reihe mit Büchern von Irmgard Keun setze ich mit „Kind aller Länder“ fort, hier ist es bei der Wikipedia beschrieben. Ein Exilroman aus Sicht eines zehnjährigen Kindes, das mit den aus Deutschland geflüchteten Eltern unstet von Hotel zu Hotel zieht und mit der Mutter dort meist gemeinsam wartet, dass der Vater, ein irrlichternder Autor, der seinen Markt und damit seine finanziellen Chancen verloren hat (Joseph Roth nachempfunden, so wird es zumindest teilweise sein), irgendwo da draußen, in dem zusammenkrachenden Europa, doch noch etwas Geld auftreibt. Wenigstens genug Geld, um nicht zu verhungern oder zu erfrieren.

Ich sah online nach, ob das Buch auch verfilmt worden ist, was auf den ersten Blick nicht der Fall zu sein scheint (WTF!). Dabei fand ich aber immerhin die Hörbuchversion. Falls es jemanden interessiert: Hier ist sie kostenlos bei ARD-Sounds verfügbar. Gelesen von Jodie Ahlborn. Ich bleibe in diesem Fall allerdings bei der gedruckten Version.

„Reading Maps“: Journeys from fiction drawn on the real world. Was für eine ausgesprochen erfreuliche Idee! (Via)

Ich kenne das: „Was soll ich mir wünschen? In mich hineingehorcht und eine seltsame Stille vorgefunden.“

Ein besonders abgefahrenes Stück Kulturgeschichte: Liebesaugen und Liebeslippen als Schmuckstücke.

Gehört:

Den “Sommer mit Goethe” von Conrad Seibt habe ich durchgehört. Überrascht davon, dass dieses Sachbuch nennenswert anspruchsvoller war, als ich angenommen hatte, vermutlich in die Irre geführt von dem nach Ferien und Leichtigkeit klingenden Sommer im Titel. Es ist aber eher ein Sommer-Intensiv-Seminar in einem Goethe-Camp für Fortgeschrittene, falls man sich so etwas vorstellen kann (ich wäre interessiert).

Empfohlen also vor allem für Deutschlehrerinnen, für Germanistik-Ultras und auch für die etwas anhänglicheren Freunde des spätbürgerlichen Bildungsballastes. Für diese aber wird es sehr empfohlen, mir z. B. hat es gefallen. Ich habe das alles mit Interesse gehört und ich lasse mich auch gerne darauf ein, dass die Lektüre dieses zum Buch gewordenen Sommer-Seminars stark dazu verführt, wieder etwas mehr und öfter ins Gesamtwerk von Goethe zu sehen.

Das nächste Hörbuch, ich habe offensichtlich gerade eine betont konservative Phase, wenn es um Literaturgeschichte geht, ist von Volker Weidermann: „Mann vom Meer“. Über Thomas Mann und die Liebe seines Lebens, über seine Sehnsuchtsverbindung zu Ozeanen und Stränden.

Im Gegensatz zum Goethe-Buch ist dieses Werk ausdrücklich erzählend angelegt. Und zwar wird auch noch gekonnt erzählt, aus meiner Sicht ist es beste Unterhaltung. Gekonnt vorgelesen wird auch, diesmal von Hanns Zischler.

In der Podcastreihe der Zeit „Ist das eine Blase?“ hörte ich die Folge über das eventuelle Ende der deutschen Autoindustrie.

In Japan stehen wegen der schwindenden Bevölkerung unfassbar viele Häuser leer. Dazu gab es eine Sendung beim Deutschlandfunk über den Umgang mit diesen Gebäuden und den sich teils schnell leerenden Orten. Man kann zwanglos auch einige deutsche Gegenden assoziieren und in diese Richtung weiterdenken.

Bei „Sein und Streit“ ging es um Biorhythmik, aber nicht im alltäglichen Sinne, etwas größer gedacht: „Lebensphasen – Wer bestimmt den Takt unseres Lebens?“ Man könnte große Mengen Text daran anlegen. Wenn man die Zeit dafür hätte und wenn es nicht zu warm für alles wäre. In dieser Sendung kommt außerdem eine weitere, ungeheuer attraktive Berufsbezeichnung vor: „Zeitphilosoph“.

Wir stellen uns vielleicht mal eben eine Kurzgeschichte vor, in der sich eine Einsamkeitsforscherin und ein Zeitphilosoph kennenlernen, ist es nicht verlockend? Am Ende verpasst er die richtige Zeit und sie bleibt allein …

Und bei „Radiowissen“ gab es schließlich eine Folge über die Apokalyptik in der Geschichte und in der Gegenwart. Enthaltend auch den Hinweis, dass zu einer anständigen Apokalypse früher ganz selbstverständlich ein Happy-End gehört hat.

Welches uns in unserer Erwartungshaltung dann aber irgendwann abhandenkam.

Ein Trend, der mir entgangen ist: „Literatur als Modeaccessoire – wie große Marken mit Literatur werben.“

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