Buddenbohm & Söhne

Falls Sie nicht mit KI arbeiten oder spielen, ich kann den neulich eingeführten Begriff Workload Creep (hier war das) gerade an einem praktischen Beispiel erklären. Und zwar hatte ich zu tun mit Presse-Monitoring, die KI kann selbstverständlich Clipping-Dienste übernehmen. Sie stellt einem also nach Wunsch Meldungen aus den weltweiten Medien, welcher Art und Sprache auch immer, zusammen. Zu einem bestimmten Thema, zu einer Marke oder etwa einer Person. Vielleicht noch verbunden mit einer bündigen Analyse, mit präzisen Quellenangaben und einer Zusammenfassung für einen gewählten Zeitraum.

Man könnte es sich auch als Tätigkeit für Berufsanfängerinnen vorstellen: „Such da mal was zusammen.“ Und dann wird wild recherchiert und kopiert und gebastelt. Früher – Opa erzählt vom Krieg – wurde sogar noch geblättert, geschnitten und geklebt.

Berufsanfängerinnen, das kann man sich leicht vorstellen, machen dabei klassische Fehler, besonders unter Druck: „Ich brauche das unbedingt bis zehn Uhr.“ Da verstehen sie also eventuell die Aufgabe nicht ganz oder sie lesen die Quellen ungenau und nur in flüchtiger Eile. Sie verwechseln diese Quellen vielleicht auch einmal, das kann leicht passieren, oder sie deuten Inhalte aufgrund von Vokabelproblemen falsch etc.

Positionen für Berufsanfängerinnen und überhaupt Jobs auf diesem Kenntnisniveau, das konnte man in den letzten Wochen überall lesen, spart man gerade en masse ein. Weil die KI gerade diese Aufgaben so besonders leicht übernehmen kann. Und auch noch sofort.

Es leuchtet auf den ersten Blick sicher auch ein. Obwohl es am Ende irgendwie nicht aufgeht, denn Menschen mit Erfahrungen, die weiterhin überall gesucht werden, findet man nun einmal nicht, wenn Menschen keine Erfahrungen machen können. Es ist ein Kreuz, ein schweres.

Erheiternd finde ich jedenfalls am Rande, dass ich die Ergebnisse solcher mit KI erstellten Monitoring-Varianten und Analysen gerade genauer geprüft habe. Mit dem faszinierenden Ergebnis, dass man die Berufsanfängerin in ihrer Leistung durch die KI selbstverständlich vollständig ersetzen kann, es wird kaum überraschen. Allerdings ersetzt sie diese auch in ihren Fehlern. Es wird ungenau und flüchtig gelesen, es werden Zusammenhänge nicht verstanden oder nur halb, es werden Quellen verwechselt, entscheidende Vokabeln leider falsch gedeutet etc.

In einem nur theoretischen Fall habe ich jetzt also eine Berufsanfängerin gegen eine KI getauscht. Gegen eine KI, die deutlich billiger ist und mir ein Ergebnis bringt wie zehn Berufsanfängerinnen auf Speed. Diese KI jagt zehnmal so schnell durch zehnmal so viele Quellen, bei gleichzeitiger Produktion von zehnmal so vielen Fehlern. Wenn es nicht sogar mehr sind.

Wenn ich jetzt aber derjenige bin, der aus senioriger Position die Ergebnisse der Berufsanfängerin und der KI bewerten, auswerten und weiterverarbeiten soll – bei welcher Variante habe ich mehr Arbeit und muss daher auch deutlich mehr meiner etwas teureren Stunden aufwenden?

Und eben das ist der Effekt. Es ist alles vollkommen logisch, man kann es leicht auch bei anderen Themen nachbasteln und demonstrieren.

Wobei ich glaube, dass diese mir logisch vorkommende Analyse wenig nützt. Denn die oft erstaunliche Logik betrieblicher Abläufe, gerade in großen Firmen, sie wird nahezu unweigerlich dazu führen, dass man die KI-Variante mit großer Sicherheit wählen und bevorzugen wird. Schon wegen der Formulierung „zehnmal mehr“. Denn da rastet schon geradezu hörbar etwas ein, dito bei „billiger“ und „schneller“.

Workload Creep, dieses Stichwort also wieder. In einem Artikel aus den USA kam in der letzten Woche auch die Wendung „Babysitting the AI“ vor. Ich denke, man wird noch viel mehr darüber reden müssen.

Was ich übrigens leicht herstellen könnte, wenn ich etwa die KI kurz bitten würde, mir zur weiteren Vertiefung des Themas schon einmal zehn Artikel mit ähnlicher Länge und Aussage zu schreiben, selbstverständlich zu Lasten Ihrer geschätzten Lesezeit.

Das klingt vielleicht kurz witzig, weil ich das natürlich nicht machen werde, hier gibt es auch weiterhin keine KI-Texte. Aber überlegen Sie einmal, da draußen … Doch es ist ein faszinierendes Thema.

Aber nicht alles, was fasziniert, ist schön.

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Zur Erholung zwei Hamburger Parkszenen. Eine wirkt ausgedacht, eine wirkt arg klischeemäßig, werden die lesenden Menschen da sicher wieder sagen. Ich aber sage Euch: Genau so geht es hier zu.

Das erste Bild ist schnell erzählt und stellt sich so dar, als habe man ein lustiges Internet-Meme mal eben im Original nachgebastelt und hierher ins Grüne verlegt. In etwa so, wie man früher die lebenden Bilder an den adeligen Höfen inszeniert hat. Wozu wir erstens noch eben den Fachbegriff lernen, wenn wir schon dabei sind: „Tableau vivant“ (Wikipedia-Link), und uns zweitens nebenher fragen, ob es bereits ein beliebtes Gesellschaftsspiel ist, auch Internet-Memes auf diese Art nachzustellen. Und wenn nein, warum nicht? Hier noch einige sehenswerte Tableau-vivant-Bilder  frisch gefunden und gemocht.

Vor uns also, Sie werden es sich ohne weiteres vorstellen können, eine Reihe von Parkbänken in gerade ergrünender Anlage. Der Tag ist heiter, die Luft ist warm, die Stadt ist sichtlich gut gelaunt und der Tag schon etwas vorangeschritten, also sind diese Bänke auch fast sämtlich gut besetzt. Mal sitzen da Menschen zu zweit, mal zu dritt und manchmal auch noch zahlreicher, mit Kindern auf den Knien usw.

Diejenigen, welche zu zweit sitzen, sehen wir Arm in Arm, vielleicht Wange an Wange, Hand in Hand. Es wird auch geküsst und geherzt, das liegt an der Jahreszeit. Einige lesen, einige reden, einige sehen ins knospende Laub und denken vermutlich etwas Besinnliches wie etwa „Schön grün.“ Was man dann so denkt, in solchen Momenten, Sie kennen das.

Es ist ein Wochenendtag und insgesamt sieht hier niemand nach Überforderung aus.

Auf einer Bank sitzt nur eine Person. Aber ein sogenannter Zufall wird es wieder sein, dass nur eine einzige Bank mit nur einer Person besetzt ist. Eine Frau ist es, die dort allein sitzt. Wobei sie ein Buch liest, das sie so hält, wie alle Menschen, die in der Öffentlichkeit lesen, ihre Bücher gefälligst immer halten sollten. Nämlich derart, dass man als Passant den Titel erkennen kann, und zwar ohne lästige oder gar peinliche Verrenkungen machen zu müssen und ohne dem lesenden Menschen dabei unpassend nahe kommen zu müssen.

Wir erkennen also erfreulich mühelos den auf dem Cover auch noch sympathisch großgedruckten Titel, welcher in ihrem Fall lautet: „How to talk to anyone.“

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Zur zweiten Szene, einen Park weiter. Dort spielt vor einer Hecke am Wegesrand ein Straßenmusiker Saxophon (das Saxophon von Adolphe Sax hatte übrigens gerade Patent-Geburtstag, es gab dazu ein interessantes Zeitzeichen von 15 Minuten Länge beim WDR).

Er spielt gekonnt und eher unaufdringlich, der Mann mit dem Saxophon. Seine Musik ist keine allzu raumfordernde Maßnahme. Zwar nutzt er Technik, Box etc., aber so dezent, wie es heute kaum noch üblich ist. Entweder ist sein Equipment billig und kann daher nicht viel, oder er ist ein aus der Zeit gefallener, erstaunlich rücksichtsvoller Mensch, man weiß es nicht.

Aus seiner Box kommt Begleitmusik zu seiner Melodie, Percussion und andere Instrumente vom Band. Es swingt etwas, ohne dass ich einen bestimmten Song erkennen würde. Die Richtung Swing aber, die immerhin erkenne ich verlässlich, oder ich bilde es mir zumindest erfolgreich ein.  Hinter und neben dem Musiker Frühlingsgrün, vor dem Musiker der Kiesweg, auf dem an einem so schönen und sicher auch für viele spaziergangssaisoneröffnenden Tag viel Volk unterwegs ist.

Ein junges Paar bleibt stehen. Sie hören kurz zu, dann legt sie ihre Handtasche neben den Musikgerätkoffer des Spielenden, er seine Jacke, und dann fangen sie an, etwas zu tanzen. Lässig sieht das aus. Ungemein gut zum Wetter und zu dieser Szene passend auch. Leger und irgendwie … südlich, denkt man da als Norddeutscher unwillkürlich.

Weil wir hier alles, was uns irgendwie nett vorkommt, gerne als südlich interpretieren. Denn es wird sicher woanders herkommen, dieses Nette, Lässige, Vergnügte, Entspannte, welches wir da gerade wahrnehmen. Aus uns heraus kommt es doch wohl nicht. Oder sind wir gar nicht so? Da neigen wir nicht zum Grübeln, da denken wir lieber an den Süden. Das ist simpel und erfüllt den Zweck.

Die beiden tanzen also, und es sieht in etwa so aus, wenn man kurz in Tanzkursen denkt, als seien sie bei den Fortgeschrittenen schon angekommen, noch nicht aber bei den ganz alten Hasen. Noch nahbar könnte man es auch nennen, wie sie da tanzen.

Sie führen nichts vor, was unerreichbar aussieht, keine allzu komplizierten Drehfiguren, keine Würfe etc., keine komplizierte Kür. Aber doch ist es so gekonnt, dass es auch nicht irgendetwas ist. Man sieht schon, dass und was sie gelernt haben.

Niemand schließt sich ihnen an, so ist es nicht. Wir wollen nicht übertreiben in dieser Stadt und niemand hat die Absicht, einen Flashmob zu inszenieren. Aber alle, wirklich und ernsthaft alle, die an den beiden vorgehen, und ich sehe es mir eine ganze Weile an, weil es mich so nett an meine Lindy-Hop-Zeit erinnert, lächeln.

Etliche Arten des Lächelns kann ich da auf den Gesichtern erkennen, von versonnen bis hell strahlend. Einige lächeln auch erinnerungsselig, im Geiste vielleicht weit und nostalgisch verklärt zurückblickend. Da werden Bilder auftauchen und Weißt-Du-Noch-Partikel. Du damals in dem Kleid mit den Polka-Dots, wir in diesem Garten-Café … und was war schon dabei.

Einige lächeln innig und freudig anteilnehmend, gönnend sicher auch. Einige lächeln wissend. Weil sie auch selbst tanzen könnten, wenn sie nur wollten. Oder wenn sie gerade den passenden Menschen dazu am Arm hätten und nicht gerade Onkel Klaus nach seiner Knie-OP.

Einige lächeln etwas sehnsüchtig, fast wie bittend, etwas wollend. Einige lächeln stark romantisiert und vermutlich zu allem bereit. Im Falle von Paaren lächeln sie sich dabei zwischendurch auch rückversichernd an, mit aller Ungeduld des Herzens, wie es bei Stefan Zweig heißt.

Sagen wir einfach, ein bis zwei Hundertschaften der hanseatischen Promenierbevölkerung gehen hier vorbei. Eine Lächelparade des Wohlwollens. Und die Tanzenden, sie bekommen das kaum mit. Sie sind doch so sehr damit beschäftigt, sich anzusehen.Was aus meiner Sicht auch vollkommen der althergebrachten Ordnung entspricht.

Mit anderen Worten, es gehört also gar nicht viel dazu, ein einziger betanzter Quadratmeter Kiesweg nämlich nur, um hier eine auffällig positiv wirkende Szene zu gestalten. Es braucht nur einige Sonnenstrahlen, es braucht nur ein paar Takte und einige getanzte Schritte.

Vielleicht denkt es der Saxophonspieler, bei dem man blasmusikbedingt allerdings nicht erkennen kann, ob auch er während dieser Szene lächelt, zumindest nebenbei:

„That was easy.“

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Zum Thema Bargeld versus digitale Zahlung könnte man meinungsstarke Artikel durcharbeiten und akribisch Argumente für diese oder jene Richtung herausarbeiten. Spontan sind mir dabei zwei Aspekte bewusst, und es werden nicht die geistreichsten sein, wie ich gerne zugebe.

Denn zum einen scheint mir das Datenschutzargument logisch und stichhaltig zu sein. Ich glaube denen nicht, die davon ausgehen möchten, dass die Datenspur, die sich aus all unseren Einkäufen ergibt, in keinem Fall gegen uns verwendet werden könnte. Diese Haltung finde ich bemerkenswert naiv.

Zum anderen gehöre ich aber als betont ungeduldiger Mensch selbstverständlich zu denen, die tendenziell innerlich eskalieren, wenn die Menschen an der Kasse vor ihnen anfangen, Centmünzen einzeln abzuzählen und dabei Standard-Smalltak mit dem Personal an der Kasse zu initiieren à la „Ein Euro und achtzig, die Sacht macht sich.“ Unvergesslich die Erinnerung an einen Einkauf in München, es ist schon eine Weile her. Als wir auf einer Reise beim Umstieg vom Mietwagen in den Zug nur wenig Zeit hatten, schnell in einen Supermarkt gingen und dort durch einen eher absurden Zufall alle etwa zwölf Personen vor uns bar bezahlten. Also etwa so, als sei die Kartenzahlung in Bayern verboten, was wohl nicht der Fall ist.

Es war tatsächlich ein Zufall. Aber eben einer von denen, die so sehr nach Sketch aussehen, dass man mit offenem Mund in dieser Sonderform der Wirklichkeit steht und sich nur noch fragt, womit man das nun wieder verdient hat.

Den Zug haben wir dann noch bekommen, mussten aber, um ihn gerade eben noch zu erreichen, mit dem Gepäck laufen, also tatsächlich sprinten. Dies war, glaube ich, die letzte sportliche Großtat, an die ich mich erinnern kann. Kurz vor Hamburg kam ich dann wieder zu Atem.

Bargeld also, das wollte ich nur eben sagen: Auch manchmal schwierig.

Ich habe aber ansonsten bei diesem Thema keine Spur von Leidenschaft und insgesamt kein hohes Interesse. Man kann nicht alle Nachrichten mit Leidenschaft verfolgen und es gibt Sachverhalte im modernen Leben, die mich deutlich mehr bewegen. Ich verfolge das also alles nur am Rande. Die Entwicklung in Ländern wie Norwegen etwa, wo das Bargeld schon unüblich geworden ist. Und auch die Sache mit dem Datenschutz und der Datenspur, wozu es ebenfalls gelegentlich Nachrichten gibt. Die dann meist keine guten sind.

Aber!

Ein Aspekt bewegt mich dann doch, kommt mir unangenehm nahe, regt mich auf. Und zwar der unselige Umstand, dass die Anhänger der Zahlungsmöglichkeitsparteien Bar und Bargeldlos, wenn sie ein Geschäft betreiben, so oft passiv-aggressiv auf den Teil ihrer Kundschaft reagieren, der sich so verhält, als würde er der jeweils anderen Partei angehören.

Wenn ich etwa, wie es mir gerade passiert ist, an einem eher improvisiert wirkenden, winzigen Marktstand etwas Kleinkunsthandwerk im gerade eben noch einstelligen Preisbereich erwerbe, dann reiche ich Münzen oder einen Schein. Was auf Erfahrungswerten beruht. Und bin doch etwas irritiert, wenn mich der verkaufende Mensch dann so pikiert ansieht, als hätte ich mit Muscheln zahlen wollen. Um dann mit kritisch erhobener Augenbraue anzumerken: „Oh, also Bargeld … Nein, das nicht mehr. Bei mir nur mit Karte.“

Ich meine, dies ist Deutschland, dies ist 2026. Man kann als Kunde daher unmöglich ahnen, welcher Händler oder Dienstleister digital wie weit vorgedrungen ist. Dabei irgendetwas vorauszusetzen, es kommt mir vollkommen abwegig vor.

Ich schreibe dies aber nur, weil ich direkt nach dem Erlebnis an diesem Marktstand das erste Eis der Saison kaufte. Es war warm, die Sonne schien, die Wetter-App vermeldete gerade per Pop-Up den Beginn des Vollfrühlings, und was war schon dabei. Ich kam an einer Eisdiele, sagt man das überhaupt noch, an prominenter Stelle und touristisch interessanter Lage in der Innenstadt vorbei. Der Preis der Kugeln lag über zwei Euro, aber das ist ein anderes Thema.

Mittlerweile hatte ich aber nur noch einen Fünfziger im Portemonnaie, das kam mir unpassend für Eis vor. Ich sagte daher, was man dann so sagt: „Mit Karte, bitte.“

Der Eisverkäufer sah mich an, als sei ich ein Kunde aus der Zukunft, mit science-fiction-mäßigem Vokabular der stark überfordernden Art. Als hätte ich etwas gesagt wie: „Ich zahle mit Warp III.“

Der Mann sagte sichtlich irritiert: „Aber hier doch nicht!“ Wörtlich sagte er das. Und ignorierte mein spontan auftretendes Augenzucken, während er weiter ausführte – und mit welcher Anmaßung, Herablassung und Selbstherrlichkeit in der Stimme – dass man dort selbstverständlich nur mit Bargeld zahlen könne. Also wirklich, mit Karte! Und es folgte eine Art wegwerfende Geste, die in mir kurz die Lust aufkommen ließ, auch mein gerade erst empfangenes Eis zu werfen, und zwar in seine Richtung.

Weswegen ich, sicher auch im Namen anderer Kundinnen, kurz anmerken möchte: Wir wissen nicht, was an welcher Kasse in diesem Land möglich ist. Wir können und wollen es auch nicht wissen, wir möchten das nicht listenmäßig auswendig lernen. Weder möchten wir es parat haben, noch möchten wir so etwas kundig erahnen. Wir haben keine Neigung zu irgendeiner vorauseilenden Mitwirkung. Wenn Sie an einer Kasse stehen oder sonst wie Geld einnehmen, dann sparen Sie sich um Gottes willen sämtliche pikierten Blicke bei auf welche Art auch immer zahlungswilligen Kundinnen.

Ja, sparen Sie sich diese Blicke. Und sparen Sie sich auch die hochgezogenen Augenbrauen, erst recht die besserwissenden Anmerkungen und Belehrungen. Einfach jedem Fall.

Sie tun uns damit einen großen Gefallen.

 

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Kurz vorweg: Geplant war es nicht, aber einer der schöneren Zufälle ist es auf jeden Fall, dass dieser Text ausgerechnet an dem Morgen erscheint, an dem wir von der Abwahl der rechten Truppen in Ungarn lesen können. Mit freundlichem Winken in Richtung Budapest gesendet.

Vom Widerstand in den USA erfahre ich am häufigsten durch Menschen, die im weitesten Sinne etwas mit Comedy und Satire machen, weil ich etlichen von denen auf Instagram folge. In den Nachrichten sehe ich wenig davon, zu wenig. Oder aber ich bemerke nur zu wenig davon. Vielleicht sehe ich nicht richtig hin, aber ich fürchte, das wäre eine allzu gute Erkenntnis. Nein, so wird es nicht sein.

Wenn sich jemand aus der A-Prominenz wie etwa Bruce Springsteen gegen den Präsidenten und alles, was ihn an trüben Umständen begleitet, querstellt, darüber wird dann berichtet. Aber allzu oft scheint das nicht vorzukommen und es ist also offensichtlich so eine Sache mit diesem Land of the free and the home of the brave.

Es wird hoffentlich deutlich mehr Widerstand geben, als bei uns ankommt. Es wird aber andererseits auch insgesamt zu wenig sein, wie man zweifellos am Ergebnis bemerken muss. Denn die Lage, sie ist nun einmal, wie sie ist.

Im Fachbereich Musik aber habe ich in Bezug auf dieses Thema gerade etwas gefunden und auch live besucht, das die Bewegung in dieser Richtung illustrieren kann. Ich bastele es Ihnen hier einmal mit etwas längerer Vorgeschichte zusammen, weil es in der Gesamtheit ein gutes Bild ergibt. Oder auch eine gute Playlist, ganz nach Belieben.

Die amerikanische Sängerin Carsie Blanton (Wikipedia-Link) lernte ich vor etlichen Jahren, noch in meiner sportlich bewegten Lindy-Hop-Zeit, über ein unschuldiges, unpolitisches, eindeutig Vergnügen ausstrahlendes, sommerliches Tanz-Video kennen. Es war sicher damals auch einmal im Blog eingebunden.

Dieses hier war es, und es ist ein immer noch gerne gehörter Song für die helleren Monate des Jahres. Es gab tatsächlich eine Zeit, wenn sie auch eher kurz war, da konnte ich den Titel des Songs sogar auf mich beziehen, because I could dance.

Ein hervorragend tanzbares Lied ist es nämlich, man hört es wohl.

Später fiel mir Carsie wieder auf, weil sie einen bemerkenswerten Tribute-Song nach dem Tod des von mir verehrten John Prine geschrieben hat. Es gab eine ganze Reihe von Tribute-Songs und Alben, dieses Lied hier ragte aber heraus, weil es ihm in Lyrics und Melodie näherkam als andere.

„Tonight in heaven it must be nice

They’re all eating peaches in paradise

All of them angels lining up in a queue

Just to go fishin’ with you.”

Die kanadische Gruppe The Burning Hell (Wikipedia-Link) verlinke ich hier jeweils traditionell zum Jahreswechsel. Ihr Klassiker „Fuck the government, I love you“ (YouTube-Link) ist ein Silvester-Song, und was für einer. So ein fantastischer Text, so ein immer wieder gerne gesehenes Video.

Später fielen sie mir dann z. B. durch das Vorstellungslied von Mathias Korn auf, bei TV Noir eingespielt: „My name is Mathias“. Und wieder habe ich gedacht, dass diese beiden da, Mathias und Ariel, doch außerordentlich sympathisch wirken und verdammt gut texten.

“Where we’re born and when we die, we can’t control that.

And life in between is just war and combat.

There are targets you can shoot for and mines to circumvent

But most of life is an accident” 

Und nun fanden diese Sängerin und diese Gruppe also zufällig zusammen. Ich zitiere von der Seite des Hamburger Clubs Molotow, in dem sie gerade mit dem gemeinsamen Album „Everything is great!“ auftraten:

„The Burning Hell trafen Carsie Blanton bei einem Gig in einer abgelegenen Kleinstadt, und alle waren sofort begeistert. Sie verband die gemeinsame Leidenschaft für Science-Fiction und Sozialismus, und sie schmiedeten Pläne für gemeinsame Songwriting-Projekte. Schon bald fand sich diese neue amerikanisch-kanadische Allianz in einem kleinen Dorf in Irland wieder, um ein ganzes Album aufzunehmen. Carsie, Joe, Mathias und Ariel brachten die albernsten und diabolischsten Seiten aneinander zum Vorschein, wetterten gegen Milliardäre und Kriegsverbrecher und schrieben Muppet-Musicals über Kybernetik und den unausweichlichen Zusammenbruch des Kapitalismus.“

Was schon einmal eine faszinierende, Interesse weckende Beschreibung ist. Hier ein beispielhafter Song von diesem Album, mit Mitsing-Qualität:

Es ist, um auf den Anfang zurückzukommen, ein Album mit Nachrichten aus dem Widerstand, wie man schnell merkt. Und man darf wohl annehmen, dass Carsie und auch der Band der Name des Hamburger Clubs, in dem sie auftraten, besonders zugesagt haben dürfte. Wie auf Mastodon jemand zum Lied kommentierte: That escalated quickly.

Man kann das ganze Album ruhig einmal durchhören. Ich möchte das ausdrücklich empfehlen, und sei es nur, um festzustellen: Ach guck, diese Positionen gibt es ja auch noch.  Oder wieder.

Oder sei es nur, um noch einmal im Leben berechtigt denken zu können: Links von mir ist ja auch noch etwas! Also falls Sie dieses Gefühl auch ab und zu etwas vermisst haben. Es gehörte immerhin, ich zumindest habe das so in meiner Erinnerung, eine ganze Weile lang selbstverständlich dazu.

Ich zitiere noch eben aus der Selbstbeschreibung von Carsie auf ihrer Website:

“Carsie Blanton is a songwriter with hooks, chutzpah, and revolutionary optimism.”

Sowie aus der Selbstbeschreibung von The Burning Hell auf ihrer Website:

“They move with heavy rhyme and a light step, incorporating a frequent fixation on apocalypse and ruin into work that celebrates participation in a mutually created, ever surprising, and even occasionally beautiful world. Which is to say they’re good dance partners and they want to dance with you.”

Gelungene Vorstellungstexte, finde ich. Leider kann ich sie nicht stehlen, sie passen so gar nicht zu mir, aber es ist doch ein wenig schade.

Auf dem Weg zum Konzert ging ich notgedrungen über die Reeperbahn, und zwar an einem Samstagabend. Sie können die Anzahl der mir dort entgegenkommenden und teils schon früh sturzbesoffenen Junggesellenabschiedstrupps und ähnlich angeheiterten Amüsierausflüglerinnen kaum überschätzen.

Es passte im Nachhinein betrachtet sehr schön zum Albumtitel: Everything is great, in deed.

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Bedingt durch den dummerweise weiter anhaltenden Rückenschmerz und vermutlich auch durch lustige Medikamente ist mir vor zwei, drei Tagen ein Mittagsschlaf passiert, den es in dieser Ausprägung auch als Standard-Internet-Scherz, als Meme, gibt. Nämlich jene Nickerchen-Variante, bei der man so abgrundtief schläft, so gründlich abrutscht, so dermaßen nachhaltig nickert, dass man sich beim Aufwachen für einen kurzen Moment fühlt, als sei man im Schlaf auf der Zeitschiene des eigenen Lebens entgleist. Als würde man daher gerade neben, nicht mehr in der Zeit liegen. Nicht mehr in jener Zeit, in die man doch eigentlich hingehört und in der man sich auch gut auszukennen meint.

Man fühlt sich in etwa so aus allem gefallen, so dermaßen draußen, als seien diverse Varianten der Zeit und des Zustandes der Welt, der Umstände und der eigenen Person gleichermaßen möglich und wahrscheinlich.

Als könne es z. B. sein, dass man nach Verzehr eines eiligen Nutellabrotes zum Bus laufen müsse, um in der Mittelstufe die Geschichtsklausur zu schreiben. Oder man fühlt sich, als könnten mehrere Frauen verschiedener Altersstufen als aktuelle Partnerinnen in Betracht kommen. Als könne es ferner sein, dass man doch eher Single ist. Oder aber liierter Vater von ein bis zwei Kindern, wie viele auch immer es nun genau waren. Und diese Kinder wiederum könnten Kleinkinder, Schulanfänger oder längst Teenager sein, vielleicht auch schon ausgezogen.

Man weiß es gerade nicht genau, man muss erst ein wenig nachdenken und sich konzentrieren. Bitte warten Sie, blendet das Hirn dabei kurz ein, während es langsam wieder hochfährt.

Es kommt einem also für einen kurzen und betont seltsamen Moment alles gleichermaßen auswählbar vor. Für eine Sekunde etwa auch gleich plausibel. Wie bei einer Roulettekugel, die kreisend an sämtlichen Feldern vorbeirollt. Und dabei noch so viel Geschwindigkeit hat, dass man zunächst absolut kein Ergebnis dieses Laufs abschätzen möchte oder könnte.

In meinem Fall fand ich das so verwirrend, dass ich nicht einmal dazu kam, eine der möglichen Varianten schlimmer oder besser als die andere zu finden. Es fand zunächst also nicht einmal eine Verknüpfung von Themen und Bewertungen statt.

Nach dem bemerkenswert späten Einrasten der Möglichkeit „2026“ mit entsprechendem Familienstatus, Wohnort, Gesundheitszustand etc. dauerte es schließlich immer noch eine Weile, bis ich endlich auch zur Klarheit bezüglich des Wochentags und schließlich noch der Uhrzeit durchdringen konnte.

Wobei die Sache mit der Tages- und Uhrzeit verwirrend lange dauerte, denn es war eine eigenartige Lichtsituation im Zimmer, die mir mehrere Deutungen zuzulassen schien. Ganz zum Schluss dieses Prozesses erst dämmerte langsam, als würden die Einzelheiten Stück für Stück eingeblendet, ein Ring von To-Dos, Terminen und üblichen Tragödien rund um meine aktuelle Situation in meinem Bewusstsein.

Damit war ich erst komplett in der richtigen Situation angekommen. In die ich, nach allem, was ich zu wissen meine, auch gerade gehöre und schreibe, etwa diesen Text. Es bleibt aber küchenpsychologisch interessiert anzumerken, das wollte ich nur eben sagen, dass ich für einen Augenblick nennenswert bewusster als sonst mitbekommen habe, wie die Auswahl der anzuwendenden Stimmung dabei passierte.

Denn Auswahl hat man, das stand für mich fest. Tatsächlich Auswahl. Als würde man zögerlich vor dem Schrank stehen und die Kleidung für den Tag aussuchen. Was trage ich denn heute einmal, Schwarz oder Dunkelgrau?

Das ist gewiss keine neue Erkenntnis und nicht überraschend. Das bekomme ich nur normalerweise nicht so deutlich präsentiert. Man wacht nicht auf und fragt sich, wie bin ich denn heute mal drauf. Wie könnten meine Vibes diesmal sein, was nehme ich denn heute für ein Stimmungskostüm. Also normalerweise wache ich jedenfalls nicht so auf. Ich hänge vielmehr meist schon beim Aufwachen in der dominierenden Stimmungsumgebung der Woche, des Vortages, der letzten Stunden fest. Und selbst wenn ich nicht festhänge, ergibt sich die Stimmung meist unabsichtlich und nebenbei. In etwa so unbeachtet und ohne jede Reflexion, wie man vielleicht auf der körperlichen Ebene in seine neben dem Bett bereitstehenden Hausschuhe steigt oder sich einen Morgenmantel anzieht.

Ganz ähnlich, so denke ich, wirft sich die Seele an den meisten Tagen die Stimmung über. Ich könnte mich nun, wenn ich Zeit dafür hätte, wiederum zur Meditation zurückziehen und mit dem gebotenen Ernst der sich aufdrängenden Frage nachgehen: Wenn ich beim Aufwachen die Auswahl bezüglich meiner Stimmung habe – in welcher Stimmung mag dann der Auswählende in diesem Moment sein? Was ist die Grundausstattung, Normalnull? Oder Melancholie als Mittelwert?

Aber wie auch immer. Ich werde mich wohl erst einmal wieder um das „foolish grin“ bemühen. Das ist immerhin auch ein Basic-Feature.

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Gesehen:

Abgesehen von dem wiederum teils leicht infantil wirkenden Kommentarton und dem schon regelhaft dümmlichen Titel fand ich bei arte eine Sendung über Quallen interessant. Ich hätte z. B. nicht gewusst, wie die sich fortpflanzen. Interessante Methode, etwas simpler als bei uns.

Ich sehnte mich außerdem kurz zurück in eine Zeit, in der mir sämtliche Pointen aus der „Unglaublichen Reise in einem verrückten Flugzeug“ noch neu waren. Hier die Besprechung bei den Mediathekperlen dazu.

„Haben wir die Clearance, Clarence?“

„Alles roger, Roger.“

„Wie ist der Vektor, Victor?“

Ähnlich der Albernheit entschlossen zugewandt ist der Krimi „Mord mit kleinen Fehlern“ von 1963, in dem sich und uns Michael Caine und Laurence Olivier amüsieren.

***

Gehört:

Während ich normalerweise alle eher plaudernden Podcasts meide, höre ich einige wenige doch. Die mir zur Entspannung dienen, bei denen ich also nicht unbedingt konzentriert zuhören muss. Die auch Berieselung sein dürfen oder, um Gottes willen, bloße Unterhaltung.

Dazu gehört unbedingt “Der Soundtrack meines Lebens“, in dem Menschen ihre Musikgeschichte erzählen. Das trifft oft in Tonfall und Thematik eine Richtung, die ich seit der späteren Kindheit schon als entspannend schätze, nämlich das ruhige, fortgeschritten nerdige Fachsimpeln über die Geschichte der Popmusik, der Bands, der Künstlerinnen und Künstler, der Technik in den Studios etc.

Das fand ich damals im Radio großartig, das finde ich heute noch gut. Und ich muss dabei erstaunlicherweise nicht selbst fachkundig sein, wollte es auch nie wirklich werden, um das seltsam begeistert genießen zu können. Ich mag es, wenn mir jemand erzählt, dass der zu jener Zeit noch vollkommen unbekannte Drummer einer nur in einer gewissen Szene geschätzten schottischen Punkband der Frühphase später für eine halbe Minute auf dem einen Track des legendären Sängers XY zu hören ist, weil er zufällig gerade in jenem Studio war, als das Stück dort zum dritten Mal aufgenommen wurde, und wo er sich dann übrigens mit der Sängerin dieser New-Wave-Band angefreundet hat, die damals aber auch noch keiner kannte, um dann später mit ihr, aber das wissen nur wenige …

Also wirklich, ich liebe es.

Andere müssen Drogen nehmen, um so tiefenentspannt zu werden, wie ich es regelmäßig bei solchen Sendungen bin. Ich höre fast schon das Klatschen der einen Hand, wenn ich nur lange genug zuhöre, ich stehe kurz vor der finalen Erleuchtung.

In diesem Sinne hörte ich einige alte Folgen, nämlich die mit Frank Spilker (1:45) und die mit Wolfgang Niedecken (1:49) und die mit Jochen Distelmeyer (1:20). Das Alter der Sendungen spielt bei diesem Format keine Rolle, nicht einmal darauf muss man achten.

Und Frank Spilker, das war dann mein Podcast-Höhepunkt der Woche, erwähnt in seiner Sendung diverse Hamburger Etablissements, in denen damals, es geht immer um irgendein Damals, die Musik spielte, und während er einen dieser Clubs nannte, ging ich „zufällig“ gerade daran vorbei, in einer Gegend, in der ich sonst nie bin.

Da fand ich dann für einen kleinen Moment die Wirklichkeit wieder ansprechend arrangiert. Es hält immer nur kurz, diese Wirkung, aber es hilft doch ein wenig.

Um wenigstens einem der Herren hier auch musikalisch gerecht zu werden, hier ein Bob-Dylan-Cover von Niedecken. Komisch, wie et manchmal komme kann:

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Ich freue mich, wenn ich Reportage-Formate bei den Radiosendungen oder Podcasts finde. In diesem Sinne hörte ich beim Deutschlandfunk einige Folgen über Welt- und Millionenstädte. Jeweils um 20 Minuten, gute Länge, gute Themen: Einmal Kairo, dann Rio de Janeiro, außerdem Neu-Delhi, auch Mexiko-City und Chengdu.

Bei „Alles Interpretationssache“ gab es eine Folge (33 Min.) über „Air“ von Bach.

Und wenn man etwas zum Klima zur Kenntnis nehmen möchte, das zur Abwechslung nicht stimmungsmäßig direkt in den Abgrund führt, empfehle ich diese Sendung von 53 Minuten Länge beim Deutschlandfunk: „Wie Politik scheitert und Städte trotzdem vorangehen“.

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Gelesen:

Germanistik-Ansätze, die einen wirklich weiterbringen: Je weniger Rehe, desto besser der Eichendorff.

Und hier noch ein Bild: „Der alte Blogger“.

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Ich las hier den einleitenden Satz „Die neuen Nachbarn haben sich nicht vorgestellt“. Wobei mir erst auffiel, dass ich noch aus einer Zeit komme, in der man das tatsächlich noch gemacht hat. Auch in Großstädten, und zwar auch in Häusern mit etlichen Parteien, wie etwa in diesem, in dem ich wohne. Von Tür zu Tür zog man dabei, wie heute etwa ein Parteimitglied in der heißen Phase des Wahlkampfes, und warb um Sympathien. Nur ohne Flyer dabei zu haben. Und weitgehend auch ohne Programm.

Ich weiß nicht, wie viele Jahre es her ist, dass dergleichen hier zum letzten Mal vorkam. Wir wohnen nun seit 19 Jahren hier und die Erinnerung ist ungenau. Es hat sich in dieser Zeitspanne aber auch die Geschwindigkeit erhöht, mit der die Wohnungen in der Stadtmitte gewechselt und durchgetauscht werden. Immer öfter wurde aus- und eingezogen, es kamen auch die Airbnb-Varianten auf und wurden, wie legal auch immer, um uns herum durchgezogen.

Dazu könnte ich vermutlich eine perfekt passende Statistik finden, wenn ich diesen Ehrgeiz denn hätte. Dem ist aber gerade nicht so, denn der Regen auf dem Dachfenster macht bequem, es ist so ein angenehm sedierendes Geräusch.

Heute würde man jedenfalls den aus der Zeit gefallenen Menschen, der sich von Tür zu Tür klingelnd und dabei vorstellend durchs Haus bewegt, vermutlich gleich für komplett irre halten. Das ist auch so ein Wandel, den man eher nicht mitbekommt, während er passiert. Erst im Rückblick fällt einem so etwas auf. Und wie man es auch finden mag, es ist wieder eine Veränderung, die von sozialen Kontakten im Umfeld wegführt.

Soziologinnen und Soziologen könnten dies aus dem Stand noch weiter, viel weiter ausführen.

Im gleichen Blog, nur einen Absatz weiter, wird noch gefragt, ob es eine Eierkrise gebe, die Regale im Supermarkt seien gerade so leer … In einem Kommentar darunter kommt dazu ein erhellender Hinweis.

Die Frage erinnerte mich an das alte Stichprobenproblem und den Zufall, an ein Thema, zu dem ich auch gerade ein Erlebnis hatte. Und zwar ging ich da durch die Innenstadt und mir kamen Menschen mit Maske entgegen. Wie damals, gestandene Pandemieteilnehmerinnen erinnern sich sicher noch. Wenn auch vielleicht ungern.

Menschen mit Maske sieht man nach wie vor ab und zu in der S- oder U-Bahn, manchmal auch in Geschäften. Zur Grippe-Saison sieht man jeweils einige mehr davon, nach meiner Beobachtung sind es aber nie wirklich viele. Sind sie also nie bildbestimmend, bleiben sie stets eher am Rande vorkommend, eine Splittergruppe.

Jetzt kamen mir aber mehr und mehr Menschen mit Maske entgegen, und zwar auf offener Straße. Nicht gerade Hunderte, aber doch so viele, dass es auf einmal ein nennenswerter Anteil der Passanten war, eine auffallende Deutlichkeit im Stadtbild. Da es keine japanische Reisegruppe war, fragte ich mich kurz und keineswegs nur scherzhaft, ob ich meinen Nachrichtenkonsum in letzter Zeit vielleicht doch etwas zu sehr eingeschränkt hatte, und ob nicht am Ende …

Es war dann aber nichts. Es war nur ein Zufall, es war ein weiterer von vielen, vielen Stichprobenfehlern. Wenn man sich damit schon einmal interessiert beschäftigt hat, merkt man manchmal förmlich, wie das Hirn gegen das nüchterne Faktenwissen und die Erkenntnislage rebelliert. Weil es unbedingt – unbedingt! – möchte, dass die Wirklichkeit so ist, wie es sie gerade hochrechnet. Und zwar jetzt, in diesem Moment, auf diesem Meter Straße. Etwas im Hirn weiß zwar, dass anekdotische Evidenz wenig beweist, aber diese Evidenz hier, die muss irgendwie anders sein. Man sieht es doch!

Und dann muss man wieder als innerer Erklärbär beruhigend auf sich selbst einreden. Weil man es als aufgeklärter Mensch doch etwas besser weiß als das eigene Hirn, und man darf sich dabei um Gottes willen nur am Rande fragen, wer bei diesen Gedankengängen im eigenen Kopf eigentlich gerade mit wem spricht.

Ja, nur am Rande darf man sich das fragen. Man merkt sonst so unangenehm deutlich, dass das berühmte Leonard-Cohen-Zitat vom „crack in everything“ auch für den eigenen Schädel gilt.

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Dann las ich etwas in „Das böse Mädchen“ von Mario Vargas Llosa, Deutsch von Elke Wehr. Ein Roman eines würdevollen Nobelpreisträgers immerhin, auf der Einbandrückseite wird er auch erstaunlich euphorisch umjubelt. In der Wikipedia wird die Reaktion der Kritik deutlich anders zusammengefasst: „Zu den Kritikpunkten zählten die flache Zeichnung der Figuren und die mangelnde Darstellung ihrer Motivation. Außerdem wurden die häufigen Wiederholungen bei Personenbeschreibungen und innerhalb der Handlung kritisiert. Die erotischen Szenen seien linkisch und aus der Perspektive eines Biedermanns beschrieben.“

Wozu festzustellen ist: Das ist zutreffend. Leider besonders der letzte Satz. Fortschreitendes Fremdschämen beim Lesen, so etwas lese ich sicher nicht bis zum Ende durch. Zumal die Sexszenen immer schlimmer werden und immer peinlicher ausgeführt werden. Sprachlich arg bemüht, aber vollkommen erfolglos. Ein fürchterlich schlechtes Buch. Man wird den Verdacht nicht los, dass der Autor es nur geschrieben hat, um diese Sexszenen tippen zu können, denn das böse Mädchen erfüllt sonst keine Funktion und die Handlung ist mekwürdig sinnlos, trägt nur gerade von Bett zu Bett.

Es wäre auch gar nichts dagegen einzuwenden, wenn sie wenigstens toll oder sogar aufregend zu lesen wären, diese so angestrengt herbeifantasierten Liebesszenen, aber ach.

Ich hörte danach die Lassie Singers zur Entspannung. Nämlich den wichtigen Song, der das Wort „Körpergebirgsergriffenheitssex“ und die fundamentale Schlussfrage „Liebe – was soll das“ enthält.

Almut Klotz habe ich damals noch live auf Lesungen erlebt, das ist ein reelles Immerhin des Tages, heute einmal aus dem Kulturbereich. Sie gründete auch, es ist ein wunderschöner Bogen zurück zum eingangs erwähnten Buch mit dem bösen, also im patriarchalen Sinne losen Mädchen, das Plattenlabel „Flittchen Records“. Wie passend ist das denn.

Ganz anders ging es danach weiter mit Bernard Cricks Orwell-Biografie. Sie ist leider nicht mehr lieferbar, habe ich gesehen, aber wenn Sie sich für entweder Orwell, für Biografien oder aber für englische Literaturgeschichte interessieren, wird es sich für Sie lohnen, das Buch doch irgendwie aufzutreiben. Denn mit welch beeindruckender Akribie hat der Autor das alles erarbeitet, enorm gründlich ausgebreitet und dabei gut lesbar dargestellt, wie man es so oft bei englischen Sachbüchern findet.

Es geht auch wieder viel um das bei mir im Blog so beliebte Thema „Zeugen und Wirklichkeit“. Etwa wenn es um die Schulzeit von Orwell geht. Die er später als abgrundtief schrecklich beschrieben hat, was diverse Zeugen dann aber heftig und auch argumentreich bestritten haben.

Kann der berühmte Autor es dennoch richtig erzählt haben, ist das möglich? Hat er sich die Wirklichkeit im Nachhinein im unzulässigen Maß zurechtgebogen und wenn ja, wer legt das Maß dafür fest – und macht es überhaupt etwas aus? Macht es uns etwas aus?

Widersprüche dieser Art werden derart gründlich verhandelt und abgewogen, ich fand es besonders faszinierend. Ganz unerwartet gerne gelesen, dieses Buch.

John Galsworthy (Wikipedia-Link) halte ich, wie schon manchmal erwähnt, für eher zu Unrecht früh vergessen oder zumindest vernachlässigt. Seine Bücher, etwa die Forsyte-Saga, stellte ich beim Wiederreinlesen fest, behalte ich noch, und besonders die Saga würde ich auch nach wie vor in jeden Kanon mit aufnehmen.

Unbekannt war mir dagegen bisher „Der Patrizier“, aber ich mag seine Bücher vermutlich fast alle. Immer her damit, es sind noch welche übrig.

Mein Assoziationsvermögen wirft bei der befremdlichen Kombination des betont feinen Galsworthys einerseits und dem zwielichtigen „Bösen Mädchen“ andererseits eine ferne Plattenerinnerung aus.

An ein altes Album der herrlich verrückten Sparks (Wikipedia-Link), nämlich „Indiscreet“ von 1975, auf dem das abgedrehte Stück „Under the table with her“ war. Welches ich, warum auch immer, nach wie vor mitsingen kann, wie ich gerade feststelle, offensichtlich sind es ewig abrufbare Zeilen für mich. Fantastische Lyrics, damals habe ich sie mir noch mit dem dicken Oxford Dictionary aus der Schule in der Hand übersetzt, wie son Steinzeitmensch:

„Nobody misses diminutive offsprings

Not when there’s big wigs there, there

Dinner for twelve is now dinner for ten

Cause I’m under the table with her, her

I give a yelp and they throw me a cutlet

Somebody pets her hair, hair

Everyone’s nice to the subhuman species

I’m under the table with her.

People all around the world are having only rice and tea

Two of them should come and take the place of Laura Lee and me.“

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Da ich neuerdings, wie man es im Büro so unangenehm ausdrücken würde, ungemein erfolgreich an meiner Say-Do-Ratio arbeite, war ich nach dem Tippen des letzten und deko-orientierten Textes sofort auf einem Flohmarkt.

SOFOCHT, wie Isa es in solchen Momenten auszudrücken pflegt. Und zwar war ich bei dem saisoneröffnenden Flohmarkt am Museum der Arbeit im fernen Barmbek, noch am Ostermontag. Wo es aber entschieden zu voll und zu kalt für mich war, und beides auch sehr.

Weswegen ich der Angelegenheit schon nach wenigen Minuten wieder den Rücken kehrte und stattdessen am Osterbekkanal entlang podcasthörend nach Hause ging.

Bei, wie hieß es im Wetterbericht so treffend, „rasch nach Hamburg einfließender Polarluft“. Wonach es sich auch überdeutlich anfühlte, zumal mir diese Luft mit einer solchen Vehemenz entgegenkam, dass sie sich wie ein besonders scharfer Fahrtwind beim Gehen anfühlte. Dabei gehe ich zwar stets zügig, aber so schnell nun auch wieder nicht.

Ich ahnte dabei schon, dies könnte vorerst der letzte Kaltlufteffekt dieser Art sein. Vielleicht sogar bis Oktober oder November, man wird ja kurz hoffen dürfen. Und das war es dann erst einmal mit polar und arschkalt und dergleichen. Nachdem dieser Wind durchgefegt hat, kommt hier der tatsächliche Frühlingseintritt, echtjetztmal.

Jedenfalls aber war ich dort gewesen, unter Menschen und auch draußen sowie an einem Ziel, daher war ich ausreichend zufrieden mit mir selbst. Manchmal ist es einfach, man muss im Grunde nur die Genügsamkeit und die Ansprüche passend einpegeln.

Am nächsten Tag dann bereits der Triumph der Rechthaberei, denn die Luft war auf einmal anders, das Licht auch deutlich milder. Die Blüten an den Zierkirschen irgendwie schöner, intensiver und leuchtender und die Fußgängerzonen auf einmal voller Übergangsjäckchen in ungewohnter Farbgebung.

Am Rande die Beete, in denen die Hunde nun zwischen aufblühende Tulpen kackten, so schnell kann es nämlich gehen.

Sichtbar zunehmende Leichtigkeit und Luftigkeit also im Stadtbild. Ich aber plagte mich mit dem herum, was man früher Lumbago genannt hat. Das sagt allerdings kein Mensch mehr, glaube ich, obwohl es viel besser und auch würdevoller ist ist als die Bezeichnung Hexenschuss. Laut Wikipedia auch als Albschoss oder Mahrschuss bekannt, beides habe ich sicher noch nie gehört. Lumbago kommt von lateinisch lumbus, die Lende, und lumbus, das klingt doch zweifelsfrei wie ein lateinisches Schimpfwort. Du elender Lumbus.

Ich assoziiere Lumbago vage mit den Romanen von Eric Malpass, damals in der Kindheit habe ich die gelesen, mit dreizehn Jahren vielleicht. „Morgens um sieben ist die Welt noch in Ordnung“ und die Folgebände. Ich weiß aber nicht, ob diese Assoziation tatsächlich eine verlässliche Brücke ist oder eher in die Irre führt.

Englische Greise jedenfalls, die grummelnd und fluchend den Tee bockig in ihrem Zimmer trinken und partout nicht zur sorgenden Familie herauskommen wollen. Die auch nicht mit den Enkeln spielen wollen und vollkommen ungehemmt übellaunig sind, denn sie haben ja ihr Lumbago, und das berechtigt zu so etwas. Gepöbel durch geschlossene Türen, und man hat allgemein Verständnis dafür.

Bettruhe wird bei Lumbago nicht empfohlen, lese ich noch eben nach, als ob ich das noch nie gehabt hätte. Wohl aber „lockeres Gehen“. Woraufhin ich am frühen Abend einen Dennoch-Spaziergang der mühsamen Art runter zur Alster unternehme. Einen kleinen Gang, auf dem ich etlichen Menschen begegne, die sich vermutlich, kaum dass sie mich passiert hatten, so etwas sagten wie etwa:

„Der sah aber nicht sehr locker aus, der krumme alte Mann da! Und dazu dieses garstige Gegrummel! Wie bei Waldorf und Statler, so sah der aus, nur leider ohne die Komik. Ganz schlimm, diese Typen, so möchte man ja auch nicht werden!“

Fluchend ging ich nach überschaubarer Wegeleistung wieder nach Hause und ächzend ab in die ausdrücklich nicht empfohlene Bettruhe. Aber eben als Trotzhandlung, und dann macht es bekanntlich gleich noch mehr Spaß. Und vielleicht, dachte ich, nachdem ich eine allerdings etwas seltsam anmutende Haltung gefunden hatte, in der endlich nichts mehr wehtat, macht es auf diese Art auch viel mehr Spaß als sonst. Als jemals!

Denn die Reaktanz hat bei mir eine Wirksamkeit, die kann kein Motivationstrainer jemals ereichen.

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Dieser Text wurde liegend und knurrend geschrieben. Wenn er anders klingt als sonst, wird es sicher nur darauf zurückzuführen sein.

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Neulich, als ich auf der Suche nach mehr oder auch neuem Sinn wieder bei der Raufaser direkt vor mir begann, fiel mir auf, dass dort auch ein Bild hängen könnte. Genau dort, wo die weiße, körnige Wirklichkeit begann. Und zwar eines, welches womöglich noch zu erwerben, zu finden sei. Umdekorieren und anders, irgendwie optimiert handeln in Lebenskrisen und Umbrüchen aller Art. Es naht immerhin auch ein Geburtstag mit markanter Null: Man kennt das.

In meinem Alter muss man nur unbedingt von den Eingriffen à la Aschenbach bei Thomas Mann absehen. Die gefärbten Haare und die Reisen nach Venedig, das exaltierte Gebaren lasse ich also bewusst und bemüht aus, ebenso wie die gegenteilige Variante des allzu lässigen Gehenlassens.

Obwohl ich zu der eine gewisse, situativ erklärbare Neigung spüre. Wenn ich ihr auch nicht nachzugeben gedenke. Zeilen wie die von Nick Lowe aber, in seinem Song „Lately I’ve let things slide“, ich fühle sie durchaus:

„Smoking I once quit

Now I got one lit …”

Wüsste ich nicht, dass die Nikotinsucht bei mir ein äußerst schwer zu bekämpfendes Monster war, ich wäre gerade erheblich in Versuchung.

„That untouched take-away

I brought home the other day

Has quite a lot to say“

Doch, ich mag den Text des Songs und ich stimme dem YouTube-Kommentar unter dieser Performance zu: „The kind of effortless brilliance it takes a lifetime to achieve.“

Aber wie auch immer, diese beiden Varianten sind also nicht anzustreben, okay. So ein Bild an der Wand dagegen, an jener Wand, die ein Sohn gerade erst frisch gestrichen hat, mit bemerkenswert gutem Ergebnis sogar … Das kann man doch machen. Dachte ich.

Ich fuhr daher nacheinander zu den beiden Stilbruchläden. Das sind die Geschäfte, in denen die Hamburger Müllabfuhr das verkauft, was man früher, die Älteren erinnern sich, noch mit etwas Glück auf dem Sperrmüll gefunden und bejubelt hat. Lange Zeit noch habe ich Gegenstände und Möbel aus diesem Fundus direkt am Straßenrand besessen, und es waren nicht die schlechtesten im Haushalt. Aber gut, es war auch Zeug vom Sperrmüll in Eppendorf, Ende der Achtziger Jahre. Das waren aus heutiger Sicht paradiesische Zustände, das war ein El Dorado der gebrauchten Gegenstände, in dem man dort mit wenig Suche viel finden konnte.

Heute findet man zweifellos Großartiges bei Stilbruch, und enorm günstig ist es teils auch, was besonders für die Möbel gilt (keine bezahlte Werbung, nein). Man muss nur oft genug hingehen, um etwas mitnehmen zu können. Passende Bilder für mich gab es diesmal aber nicht.

Es waren Ölgemälde da, darunter beträchtlich große, die ganz okay gewesen wären, wenn ich sie geerbt hätte. Wenn also irgendein nachvollziehbarer Bezug dabei gewesen wäre, von mir zum abgebildeten Fachwerkhaus in attraktiver Landschaft, zum röhrenden Hirsch, zum würdevollen Großonkel, zum Dreimaster im Sturm oder zum abenddunklen Teich am Dorfrand, komplett mit Mondspiegelung im schwarzen Wasser und Sternengefunkel darüber.

Aber das sagte mir alles nichts. Das wäre wie die Deko in einer Fernsehserie gewesen, wo einfach irgendwas an den Wänden hängt, mit der lapidaren Anweisung im Drehbuch: Ölbilder, alt. Das wollte ich so nicht. Und erinnerte mich noch beim Betrachten der Gemälde dieser Art an meine Antiquariatszeit, in der es manchmal Requisiteurinnen als Kundinnen gab. Die große Mengen Bücher kauften, gerne auch die teuren, vielbändigen Gesamtausgaben in Leder, auf denen man sonst Jahrzehnte sitzenbleiben konnte. Und die beim Preis nicht einmal zuckten, höchstens kurz spöttisch lächelten.

Es brachte uns dringend benötigtes Geld, denen das Zeug zu verkaufen, aber es tat auch ein wenig weh. Denn man war doch, wenn man in einem solchen Laden arbeitete, kulturell ein wenig ambitioniert. Das fanden sie erheiternd, diese biestigen Requisiteurinnen, diese zynischen Ausgeburten der Gegenwartsunkultur. Als solche kamen sie uns zumindest vor, Varianten von Cruella de Vil aus der Deko-Abteilung waren es für uns. Den Goethe, den Lessing und den Novalis haben wir ihnen aber dennoch eingepackt, versteht sich, und die Scheine haben wir dafür gerne angenommen. All die schönen und teils wertvollen Bände haben wir ihnen eingepackt, in große Bananenkartons. Buchrücken, die dann viel später in einem Fernsehkrimi zwei Minuten lang zu sehen waren, im Hintergrund einer Landhausszene.

Es gab auch Ölgemälde in den Stilbruchläden, die ich ironisch hätte aufhängen können. Aber man wächst irgendwann aus dem Alter raus, in dem man Räume noch ironisch dekoriert. Ich möchte auch hierbei annehmen, Sie kennen das.

Und es waren einige Ölgemälde da, die hatten einen Rechtsdrall. Nicht in der Pinselführung, wohl aber in der ideologischen Ausrichtung: Sehr strammer Bauer in besonders aufrechter Haltung mit flachsblondem Sohn an der schützenden Hand, und ernst winkt die Mutter am Feldrand, auf den hölzernen Rechen gestützt. So etwas.

Dann waren viele Fotos in großem Format da. Plakate gab es, die waren das Beste aus den Achtzigern, Neunzigern und Nullern. Und zwar waren sie das Beste aus den damaligen Plakatabteilungen bei Ikea, Karstadt etc. und womöglich auch noch von Quelle, Otto, Neckermann. Und was es noch alles gab.

Es wäre auch interessant, fiel mir dann beim Durchblättern ein, unser Land aus abgelegter Deko zu rekonstruieren. Wenn man in Läden wie Stilbruch das anlandende Angebot jahrelang mitschreiben, mitfotografieren und natürlich auch verschlagworten würde, welche Rückschlüsse auf uns alle ließe das wohl zu und welche Fragen würde das aufwerfen.

Warum hatten wir etwa, wo es doch hunderttausend Künstlerinnen und Künstler aus der so vielfältigen Kulturgeschichte zur Auswahl gab, ausgerechnet diesen unübersehbaren, etwas wahnhaften Van-Gogh-Fimmel. Und was sagt das eigentlich über uns aus.

Und warum richteten wir unsere Küchen stets den schnell wechselnden Moden folgend ein, einen Farb- und Materialtrend nach dem anderen dabei abarbeitend, hängten aber quer durch die Jahrzehnte immer wieder die gleichen schwarzweißen Bilder von kleinen französischen oder manchmal auch italienischen Bistros an die Wände über der Arbeitsplatte und dem Küchentisch. Wonach haben wir uns da gesehnt.

Auch das Aufkommen, Hochbranden und Abebben der Verehrung US-amerikanischer Unterhaltungskultur könnte man so darstellen: Elvis, die Beatles, James Dean, Marilyn Monroe, Tom Cruise, Springsteen und Madonna.

Und wäre es nicht auch interessant zu wissen, durch was das Amerikanische jetzt allmählich ersetzt wird? K-Pop und was noch?

Na, wie auch immer. Ich habe dann jedenfalls bei meinem Besuch entschieden zu viel gedacht und gar nichts gekauft. Es ist recht billig, auf diese Art zum Shopping zu gehen, aber es dekoriert dummerweise nichts. Und zuhause dann wieder lediglich die Raufaser an der einen Stelle, die durch meinen steten, bohrenden Blick schon ganz abgenutzt ist.

Ich gehe demnächst noch einmal dort nach Bildern gucken, glaube ich. Oder ich gehe auch einmal wieder auf Flohmärkte. Da war ich seit Ewigkeiten nicht mehr, das Thema hatte ich schon ganz abgehakt.

Aber anders und irgendwie neu handeln in Lebenskrisen, ich sage es ja.

“I got an urban dictionary

I got an MPC

So I can be young if I want to be

And I’m gonna need that shit obviously

If I’m to take on this hopeless world”

 

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