Buddenbohm & Söhne

„You may be a robot“, sagt mir eine Webseite am frühen Morgen, nachdem ich mich noch vor dem zweiten Kaffee wohl im Captcha verklickt habe. Da also auch mal drüber nachdenken! Es könnte immerhin so einiges erklären. Und mein aktuelles Energietief wäre am Ende gar nicht nur redensartlich, sondern wortwörtlich darauf zurückzuführen, dass mir jemand den Stecker gezogen hat?

Interessanter Ansatz.

***

Der November ist mir währenddessen nicht nur, wie gestern erwähnt, nennenswert zu weihnachtlich, er ist auch viel zu laut. Denn die Hotelgroßbaustelle gegenüber lärmt arbeitsrechtlich bedenklich viele Stunden pro Tag erheblich vor sich hin, und jetzt haben weitere Handwerker angefangen, das Dach unseres Hauses zu sanieren.

Dieses Dach befindet sich aber direkt über mir. Zwischen den Füßen der Dachdecker und meinem Kopf liegen etwa zwei Meter, eher noch weniger. Man geht also durch meine Gedanken, man hämmert in meine Konzentration, man durchbohrt meine Ideen. Oder das, was davon überhaupt noch übrig ist.

Und apropos Hotelbaustelle, da gibt es noch einen neuen Effekt. Denn seit dieser Woche setzen sie dort ab dem Nachmittag und bis weit in den Abend Flutlicht ein. Womit mein November schließlich auch noch zu hell ist, denn die Neonsonne scheint von zwei Kränen aus herab in mein Zimmer und auf meinen Schreibtisch. Sie erhellt außerdem weitflächig alles vor dem Fenster, die halbe Straße entlang. Ein bleiches, etwas gespenstisches Licht – aber enorm viel davon. Und durch dieses kalte Licht weht der Abendwind grauzerfetze Nebelschwaden von der Alster her. Es hat ein wenig von Großraumdisco früher einmal. Oder auch von Horrofilm, dann müsste ich mir die Kranführer nur als Untote vorstellen.

Ein aufwendiges und auch etwas überdimensioniertes Bühnenbild wiederum, das außerdem das unterkühlte Gegenstück zu der Bretterbudengemütlichkeit in der Innenstadt ist.

Es ist alles ein wenig viel, finde ich. Ja, es ist doch wohl, wie die Mutter meiner Söhne neulich aufgebracht bei irgendeiner Empörung sagte, als in ihrem Kopf einige Redewendungen unglücklich kollidierten, „die Krönung des Eisbergs.“

Ich behalte diese Variante bei, denke ich.

Davon abgesehen sind wir zwar in mancherlei Beziehung kein Paar mehr, aber nach wie vor ein äußerst eingespieltes Team in Alltagsdingen. Für fast alles, was einem im Ablauf der Wochen und Monate begegnen kann, haben wir in den vielen Ehejahren äußerst probate gemeinsame Lösungen gefunden. Bei denen jeweils beide das einbringen können, was bei ihr oder mir entweder mit einem gewissen Talent oder aber ausreichender Erduldungsfähigkeit verbunden ist. Je nachdem, was da erforderlich ist.

Abgesehen von ein paar unlösbaren Restthemen, versteht sich. Die es vermutlich in allen Beziehungen jeder Art gibt, nehme ich an. Gestern mussten wir z. B. gemeinsam etwas in der Wohnung ausmessen – wir hätten uns aber auch gleich aus dem Stand angiften und eine turbulente Szene machen können, ohne auch nur einen Zollstock in die Hand zu nehmen. Denn gemeinsam etwas ausmessen, das können wir einfach nicht.

Unsere Denk- und Kommunikationsmuster stoßen bei diesem Thema unweigerlich zusammen. Und zwar dergestalt, dass wir beide über die Dummheit des anderen nur staunen können, sowie auch über die vernagelte Bockigkeit und die konsequente Weigerung, sich wenigstens sinnig belehren zu lassen, wie man so etwas zu machen hat.

Wir wussten es vorher, wie es kommen würde. Wir wissen es längst, seit vielen Jahren schon, und es ist irgendwie auch lustig, dass man sich zwischendurch manchmal für echte Topchecker und weit Fortgeschrittene hält, was Fragen der Kommunikation in Beziehungen angeht – um dann aber mit Ansage und zum zigsten Male erneut an so etwas zu scheitern.

Sagen wir: Es ist immerhin auch lustig. Denn sonst finde ich es in diesem Text nicht mehr, das doch so wichtige Immerhin des Tages.

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Jetzt nimmt die Sache Schwung auf, Lastwagen um Lastwagen hält in der Innenstadt. Und was für große Lastwagen das teils sind, wie aus amerikanischen Filmen. Solche gigantischen Exemplare sieht man hier sonst gar nicht.

Die Weihnachtsmarktstimmungskulissen werden eilig und routiniert abgeladen, zusammengesteckt, aufgestellt und zurechtgeschoben. Mit anderen Worten, man stellt mir wieder überall Bretterbuden, gewichtige Antiterrorbetonklötze, hölzerne Krippen und überdimensionierte Plastikengel in den Weg.

Und ich werde mir verlässlich erneut wie Vulkanier vorkommen. Auch wenn meine Ohren nur groß sind, nicht spitz. Wie ein Fremder werde ich diese so seltsam primitiv wirkenden Erdlinge betrachten, und ich werde mich auch in diesem Jahr über ihre Sitten, ihre Bräuche und ihr so deutlich affektgesteuertes Verhalten wundern. Das auf „Kling Glöckchen, klingelingeling“ so dermaßen standardisiert reagiert, dass Pawlow seine helle Freude daran gehabt hätte.

Weil mich diese Stimmung einfach nicht erreichen kann. Als sei da ein bestimmtes Modul in mir nicht verbaut worden. Als hätte ich, durch eine Genmutation vielleicht, gewisse Rezeptoren im Körper nie bis zur Reife ausgebildet.

Gerade mal eine Woche noch werde ich halbwegs elegant an all dem vorbeigehen können. So lange schrauben sie dort noch Holz an Holz, rollen sie metallene Fässer herum, nageln Tannengrün an alles und beleuchten ganze Straßenzüge rotschummerig, sortieren emsig Ware und Wurst. Dann aber wird alles eröffnet und vor jeder Bude stehen schlagartig auch noch riesige Trauben von Menschen im Weg. Tagestouristen und Speckgürtelbewohnerinnen en masse dabei. Sicher teils beträchtlich alkoholisiert, sich in eskalierender Fröhlichkeit labend an der letzten Süße im schweren Glühwein.

Und der Durchschnittsspaziergänger ohne Glühweinambitionen, ohne Bratwursthunger und fern aller Weihnachtsstimmung, der hat in den Fußgängerzonen bis zum Beginn des nächsten Jahres dann nichts mehr verloren. Er wird sich vielmehr, mit freundlichen Grüßen an Max Goldt, im Zauber des seitlich dran Vorbeigehens üben oder, um auch den Herrn Rilke noch kurz zu bemühen,

in abgelegenen Alleen hin und her

Unruhig wandern und an Bretterbuden leiden.

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Gestern am frühen Nachmittag schon die Rückfahrt nach Hamburg, das war ein arg kurzer Landaufenthalt.

Was ein Begriff ist, versteht sich, bei dem man zwingend Ernst Jandl zu zitieren hat. Wir können uns das entsprechende Gedicht („Sommerlied“, es gilt aber auch im November) eben von Michael Heltau vorlesen lassen. Es geht auch ganz schnell:

Immerhin und apropos heiter hatten wir auf dieser Fahrt großes Glück, wenn nicht eine Form von Gnade, was ich aber nicht im religiösen Kontext meine. Der Alltag kann auch Ungläubigen Gnade gewähren, denke ich.

In Playlists zum Thema „Instrumental Jazz“ kommt bei mir übrigens trotz des Wortes „instrumental“ immer etwas Text vor, nämlich der berühmte Ansagetext von Cannonball Adderley:

“You know, sometimes we’re not prepared for adversity, When it happens sometimes we’re caught short. We don’t know exactly how to handle it when it comes up. Sometimes we don’t know just what to do when adversity takes over and I have advice for all of us. I got it from my pianist Joe Zawinul who wrote this tune. And it sounds like what you’re supposed to say when you have that kind of problem and its called Mercy, Mercy, Mercy.”

Es gab da jedenfalls auf der Rückfahrt so eine Stunde auf der Straße, in der sich Licht und Laubverfärbung und Landschaft dermaßen bilderbuchhaft und auch postertauglich, wenn nicht sogar ölgemäldevorlagenmäßig oder aquarelltauglich zusammenfügten, dass sich die eigentlich banale Heimfahrt über die gewohnte Strecke wie eine Schussfahrt ins Gold anfühlte. Also zumindest der Optik nach.

Als hätte man Oktoberextrakt als Droge destilliert, bis weit in den nebelgrauen November geschmuggelt und dann kurz vor dem Losfahren bis knapp vor Überdosis eingeworfen. Eine unwirkliche Farbexplosion um uns herum, ein manchmal surreal wirkendes Leuchten und Gleißen bei tiefstehender Sonne. Ein Feuer des Vergehens, ein Schwelgen in Schattierungen und eine barocke Üppigkeit in der Illustration … Man kann es mit Mitteln der Sprache nicht einfangen.

Allemal war es jedenfalls der faire Ausgleich für das allzu trübe Reisebild des Samstags.

Fair enough, wie da gewisse Menschen aus meinem Umfeld vielleicht fast reflexmäßig zum Land Niedersachsen anerkennend sagen würden. Was aber leider auch eine Wendung ist, die sich gerade in den Büros ebenso unerfreulich ausbreitet wie der Giersch im Garten.

Davon abgesehen hätte ich vom Nebelgrau des Novembers auf dem Land gerne noch mehr gesehen. Denn ich neige so gar nicht dazu, darunter zu leiden. Ich mag das vielmehr sehr gerne. Ich mag überhaupt den November und seine Bilder, ich bin ein Spätherbst-Ultra.

Also notiere ich wie in jedem Jahr, ohne dass es mir auch nur ansatzweise weiterhelfen würde, nur als eher sinnlose und stur wiederholte Selbstanlage, dass ich in wichtigen Aspekten falsch lebe, da ich diese Jahreszeit nicht einmal ansatzweise ausreichend würdigen kann.

Dass es ganz und gar verkehrt ist und auch mit jedem Lebensjahr unseliger wird, im November beruflich oder sonstwie Stress zu haben. Jetzt in Eile und unter Druck zu sein und an Endspurts, welcher Art auch immer, teilzunehmen. Es ist abwegig. Es ist eine Irrlehre und man sollte aufwachen, denn der Traum ist wahrhaft schlecht. Wir machen das alle ganz verkehrt.

Der November hat eine Botschaft, die nun nicht eben schwer zu lesen oder zu deuten ist, wir hören und sehen nur einfach nicht hin.

Schlimm.

Nach der Ankunft in Hamburg ging ich noch eben zum Hauptbahnhof. In diesem Haushalt hier fehlte Kaffee, was selbstverständlich nicht hinzunehmen ist. Und ich wunderte mich dort kurz über das überbordende Gewimmel, über den Auftrieb und die allgemeine Unruhe – bis es mir einfiel, es war verkaufsoffener Sonntag.

Geschiebe, Gedränge und Gerenne um mich herum. Alles im krassen Gegensatz zu den Bildern vom Land, die ich noch im Kopf hatte.

Und wo ist eigentlich die Ambulanz der Ambiguitätstoleranz, wenn man sie einmal wirklich dringend braucht.

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Der Sonnabend begann damit, dass sich Sohn II, als er aus unruhigen Träumen erwachte, in einen ungeheuren Kulturwissenschaftler verwandelt hatte. Anders scheint es mir zumindest nicht zu erklären zu sein, dass er, den ich hier vorgestern noch als Banausen bezeichnet hatte, mit mir über meinen Messebesuch bei der Affordable Art sprechen wollte. Und sich sogar zeigen ließ, was ich dort fast gekauft hätte. Um dann mit lässiger Geste, dabei vage auf die verbleibenden Leerstellen an meinen Wänden weisend, in seltsam kundigem Tonfall zu sagen:

„Du musst beim Kunstkauf immer den Kontext beachten, checkstu?“

Eventuell stand ich einen etwas zu langen Moment mit offenem Mund vor ihm. Ich kann es zumindest nicht ausschließen. Wir konnten das interessante Thema dann aber ohnehin nicht weiter vertiefen, denn er musste dringend weiter in seinem Zimmer Rachmaninow hören. Was zwar zunächst gebildet klingt, von dem er aber noch bis vorgestern nie etwas gehört hatte. Aber vorgestern war ja auch klassische Musik an sich in seiner Welt noch vollkommen abwegig. Und nun aber zack. Eine Wende beim Segeln ist nichts gegen die geistigen Umschwünge bei Menschen in seinem Alter.

Über Nacht! Teenager, Phasen und Leidenschaften, Sie kennen das. Und Rachmaninow – immerhin auch schön.

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Wir fuhren mit dem Zug nach Nordostwestfalen, sammelten unterwegs noch Sohn I ein und staunten gemeinsam über unfassbar heruntergekommene Bahnhöfe, defekte Rolltreppen, nicht fahrende Züge, zu langsam fahrende Züge etc. Das mag man aber gar nicht mehr ausführen, denn es wurde schon zu oft und von zu vielen und leider auch wahrheitsgemäß in epischer Breite berichtet. Man hat es längst ein wenig satt, hat man nicht?

Auf Instagram sah ich vorgestern den Clip eines englischen Journalisten, der Deutschland als das dysfunktionalste Land Europas schilderte. Und sich darüber amüsierte, dass es immer noch Menschen im Ausland gibt, die weiter annehmen, wir würden kollektiv nach wie vor den längst veralteten Klischees entsprechen. Ein Volk mit besonderer Leistungsfähigkeit, mit einem angeborenen Sinn für Effizienz, Ordnung, Pünktlichkeit und Verlässlichkeit, außerdem mit einer starken und geradezu instinkthaft sicheren Neigung zum Vorsprung durch Technik usw.

Those were the days, my friend!

Es wurde dann die bittere Wahrheit geschildert. Mit einer Reportage über unsere Reise hätte man diesen Clip gut illustrieren können: Nichts lief richtig, nichts war im Plan. Solch eine Fahrt war es also.

Ich habe zwar immer noch in der Mehrheit der Fälle Glück auf den Schienen, aber manchmal erlebe auch ich das, was alle anderen so oft beschreiben.

Davon abgesehen fuhren wir aber auch im November durch Niedersachsen, was ohnehin nicht gerade eine erhebende Angelegenheit ist. Über weite Strecken blickt man dabei auf Lärmschutzwände in einem unerfreulichen, blassen Krankenhausflurgrün, das zweifellos zu den Farben der besonders demotivierenden Art gehört. Ab und zu ragt Beton über die Lärmschutzwände auf, das sind dann die Autolagerstätten der überall gleichen Park-and-Ride-Parkplätze.

Geht der Blick doch einmal etas weiter, sieht man eine apathisch liegende Landschaft. Alle Farben der Wälder, Äcker und Felder sind nun vermodert und verblasst, verwest, verwaschen, angelaufen oder ausgelaufen, altersschwach und vom trüb hängenden Nebel betäubt und verschleiert.

Folgt Symbolbild „Niedersachsennovember“:

Ich hörte auch während dieser Bahnfahrt den „Dracula“ weiter. Gerade sah ich aus dem Zugfenster auf ein sich dunkelgrau abzeichnendes Sumpfgebiet zwischen kahlen Bäumen, als der Sprecher vorlas: „Es war, als hätte die Fäulnis selbst zu faulen begonnen.“

Diese Passage in genau diesem Moment wollte ich zunächst für das Hörbuch-Highlight des Monats halten. Nicht ahnend, dass es am Abend noch wesentlich besser kommen sollte. Siehe weiter unten.

Zusammenfassend kann man nach zwei Stunden bemerkenswert langsamer und unselig unterbrochener Zugfahrt durch Niedersachsen jedenfalls auf den Gedanken kommen, dass eine seelsorgerische Aufbereitung der Reiseeindrücke bei manchen Passagieren zu empfehlen gewesen wäre.

In diesem Zusammenhang sind auch die vielen, vielen traurigen oder zumindest entschieden unfrohen Gesichter erwähnenswert, mit denen die Reisenden überall an den Haltepunkten aus den Zügen steigen oder in andere, ebenfalls verspätete umsteigen. Aus und in die maroden Züge, die wieder nicht rechtzeitig sind, die kaputt sind, die keine funktionsfähigen Toiletten haben etc.

Ich habe nachgesehen: Die Bahn befördert mehr als fünf Millionen Menschen pro Tag durchs Land. Das ergibt schon einen beachtlichen Prozentwert, wenn man es auf die Gesamtbevölkerung bezieht. Man wird daher eine gewisse Auswirkung auf die gesamte Stimmung nicht von der Hand weisen können. Sie ziehen uns runter, diese Züge, die nicht fahren. Bahnbetrübnis als Bremse am Volksvergnügen.

Eine ältere Frau in unserem Abteil hörte nicht auf, sich über die stockende Fahrt zu beschweren. Sie ereiferte sich von Station zu Station immer mehr. Weil es doch nicht sein konnte, weil es doch einfach unfassbar war. Und sie wiederholte das Wort „unfassbar“ sehr oft, immer lauter und mit mehr und mehr Ausrufezeichen dahinter. Sie sprach dabei zu sich selbst und auch zu allen um sie herum, Zustimmung suchend. Und sie klang ein wenig so, als sei eine veritable Nervenkrise bedrohlich bald wahrscheinlich.

Weswegen sich schließlich ein Mann mit Pastorenstimme zu ihr umwandte und goldene Worte sprach. Die man auch wieder auf Kissen sticken könnte:

„Es ist nun einmal so, wie es ist. Und irgendwann kommen alle irgendwo an.“

***

Abschließend zum Highlight des Reisetages.

Method-Reading, aber in der Hörbuchversion: Nach der arg verzögerten Ankunft in Nordostwestfalen, nachdem auch die uns mit dem Auto abholende Mutter meiner Söhne ihren fairen Anteil an den Tagesverwirrungen abbekam und an Baustellen, Brückenschäden etc. verzweifelte, daher erst nicht zum Bahnhof fand und sich dann mit dem Navi pöbelnd herumstritt und daher ebenfalls als stimmungsmäßig gefährdet gelten musste, ging ich in ihrem Heimatdorf noch einmal um den Block.

Was man hier aber mangels Blöcken gar nicht so sagen kann – sagen wir, ich ging einmal um den Acker. Und hörte dabei immer noch, entschlossen und trotzig um Entspannung bemüht, den „Dracula“.

In dem sich der finstere Graf gerade auch an der zweiten weiblichen Hauptperson schamlos vergriff. Es floss Blut, es gab ein größeres Drama und die heroischen Herren aus der Abteilung Weltrettung machten sich kampfbereit, Knoblauch und Kruzifix schon im Anschlag. Der ruchlose Vampir alten Adels aber stand rotbefleckt über sein Opfer gebeugt und sah dabei furchtlos seine Gegner an, die in seinem Blick in diesem Moment die tiefsten Abgründe der Hölle erahnen konnten.

Ich hörte genau diese Passage ­– und es wird wohl in Bezug auf situative Passgenauigkeit so leicht nicht mehr zu schlagen sein –, während eine Bande von Fledermäusen aus dem Nichts auftauchte, eine Weile schwarzschattig tanzend um mich herum kreiste und mich dann auch noch ein Stück weit dunkelwirbelnd zum düster wartenden Wald begleitete.

So munter flatterten sie lautlos wirbelnd um mich herum – als sei es ein besonderes Fledermausvergnügen, den einsam durch die Dunkelheit strolchenden Abendspaziergängern auf Landstraßen etwas Flederbegleitung anzubieten.

„Die Nacht ist da, dass was gescheh‘“, wie es in einem alten Lied heißt.

Ich fühlte mich in gewisser Weise geradezu durch den Moment geehrt. Und immerhin etwas mit dem Tag versöhnt, das auch.

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Vorweg ein Dank für die überaus freundliche Zusendung eines Buches vom Wunschzettel, nämlich „Verfall und Untergang“ vom so sehr geschätzten Evelyn Waugh. Der bei mir schon wegen „Wiedersehen mit Brideshead“ einen ebenso prominenten wie ewigen Platz im Olymp hat, und bei dem es etwas erstaunlich ist, dass ich noch nicht alles von ihm kenne.

Aber es wird schon werden. Aus dem Englischen wurde das Buch übersetzt von Andrea Ott. Herzlichen Dank!

***

Im Text von gestern wollte ich erst schreiben, dass ich später am Tag nach Nordostwestfalen fahren würde. Ich änderte das aber ohne einen handfesten Grund, nur aus einer vagen Ahnung heraus, in „aller Voraussicht nach“. Diese Änderung war angemessen, wie sich dann am frühen Nachmittag zeigte: Ich fuhr nicht. Was sich nur in Familienromanlänge schlüssig begründen ließe, und so viel Zeit plane ich morgens nun auch wieder nicht fürs Bloggen ein.

Ich fahre, sagen wir: eventuell heute.

Es war jedenfalls eher unerfreulich und kräftezehrend, eine Klärung der unerwartet hochkomplexen Frage, wer sich wann und in welcher Konstellation und mit welchem Verkehrsmittel wohl wohin bewegen würde, herbeizuführen. Das sind dann immer diese Kraftverluste, die man später nicht mehr recht versteht, weil es dabei im Grunde und im Rückblick um nichts ging.

Real ist der Kraftverlust aber dennoch.

Unerfreulich war außerdem, dass Sohn II weiter an seiner Enterbung gearbeitet hat. Ein Thema, bei dem er ohnehin schon Beachtliches geleistet hat. Er hat gerade wieder eine musikalische Phase und lernt mit ungeheurem Eifer Klavier. Auch mit ungeheurem Erfolg, wie wir dabei mit dezentem Neid feststellen. Da haben irgendwelche Gene eine Generation sehr gründlich übersprungen. Wir sprachen jedenfalls über Komponisten, ich erwähnte Bach, und das Banausengebrüt antwortete doch tatsächlich: „Bach finde ich so mittel.“

Das Gespräch war für mich an dieser Stelle beendet, alles hat Grenzen.

Manche Äpfel fallen nicht nur weit vom Stamm, sondern sie rollen offensichtlich auch gleich noch einen Hügel hinab. „So mittel“, das hat er tatsächlich gesagt. Mon Dieu.

Aber wie auch immer. Sie wissen, ich finde oft das Positive in der schalen Schlechtigkeit des Alltags. Und dass ich nicht drei Stunden auf der für mich meist unendlich langweiligen Autobahn zubringen musste, das gab mir immerhin die Gelegenheit, zur „Affordable Art“ zu gehen.

Auf der es laut Eigenwerbung „Kunstwerke zwischen 100 und 10.000 Euro“ gibt, von sehr vielen Künstlerinnen und Künstlern. Ich will nicht ernsthaft bestreiten, dass es vielleicht tatsächlich irgendwo ein Kunstwerk für 100 Euro gab – gefunden habe ich allerdings keines.

Für ein klein wenig mehr hätte ich dennoch fast etwas gekauft, und zwar eine der hängenden Tassen von Nadja Willems aus den Niederlanden – Abbildungen dieser Serie sieht man hier. Ich stand lange sinnend davor und zog dann doch ohne Beute weiter. Vielleicht war es falsch.

Ich sprach außerdem länger mit Rasmus Hirthe. Denn erstens bin ich Fan, zweitens hängt von ihm hier etwas an der Wand, drittens kenne ich ihn und viertens kann man, denke ich mir jedenfalls, sicher einen wahnsinnig szeneweltläufigen Eindruck machen, wenn man da so heiter parlierend mit einem Künstler neben seinen Werken steht und ungemein kundig guckt.

Okay, been there, done that.

Davon abgesehen war ich aber dermaßen überrumpelt durch die Fülle und die Vielfalt des ausgestellten Kunstallerleis, dass ich nicht einmal Fotos gemacht habe. Was bei mir sehr selten vorkommt.

(Die Messe läuft noch heute und morgen. Wenn man mal sehen will, „was gerade so gemacht wird“, ist das eine gute Adresse. Und ich sah dort erstaunlich viel Objekthaftes und Skulpturales, das mich ansprach, womit ich es sonst eher nicht so habe. Woraus ich in vollkommen vermessener Pauschalisierung ableite: Gute Auswahl da. Eingang Nord! Sehr speziell. Das ist keiner von den Eingängen, die Sie im Sinn haben, ich möchte es fast wetten. Ich zumindest habe ihn noch nie vorher wahrgenommen.)

Danach ging ich durchs Schanzenviertel, über den Dom und runter zur S-Bahn Reeperbahn. Ich machte dabei unterwegs etwas Kunst für den bescheidenen Haus- bzw. Bloggebrauch.

Es wurden dann insgesamt so viele Schritte, dass es locker gereicht hat, um diesen Text in Gänze im Geiste vorzuschreiben, und dass die Laune dabei und dadurch allmählich wieder besser wurde.

Flanieren für die Fröhlichkeit, es ist ein so fatal unterschätzter Slogan.

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Die Kunst der Lebensführung:

Ich schrieb neulich darüber, dass sich Menschen in Hamburg durch organisierte Spaziergänge kennenlernen können – die Morgenpost schreibt hier darüber. Möchte man da Teil einer Jugendbewegung sein?

Aus den Blogs:

Für Ausführungen über den seltsamen Gebrauch des Wortes „gerne“ folgen Sie gerne diesem Link.

Kiki: Alles muss man selber machen.

Sven ist Lesementor geworden, und das ist sicher gut so

Geschichte:

Bei arte sah ich eine Kurzdoku über die Geschichte der Zeitmessung. Endlich mal wieder ein Thema, bei dem meine Allgemeinbildung gut wegkam. Ich hätte einen Test dazu wohl befriedigend bestanden. Auch mal schön.

Literatur und Lesen:

Ich lese, nachdem ich vom Theaterstück so angetan war, den „Menschenfeind“ von Molière nach. Wobei es nicht so einfach war, mich für eine Übersetzung zu entscheiden, denn sie fallen nach dem, was ich online nachgelesen habe, doch sehr verschieden aus.

Ich habe mich dann für die Version von Enzensberger entschieden und kann damit, den ersten Seiten nach zu urteilen, gut klarkommen. Auch mit seinen deutlichen Modernisierungen, gegen die ich normalerweise oft etwas habe. Die aber auch mir bei diesem Stück, ich schrieb es im Text zum Theaterstück bereits, besonders naheliegend vorkommen.

Ich höre weiter den „Dracula“ von Bram Stoker. Bei dem ich, es fällt mir gerade ein, im letzten Text dazu vergessen habe zu erwähnen, dass er sieben Jahre an dem Buch gearbeitet hat. Anders ist es auch nicht vorstellbar, all das Material zu erstellen und zu ordnen, denke ich.

80 Jahre Lucky Luke – ein Interview mit dem Übersetzer Klaus Jöken. Aus Asterix haben es mehr Zitate in mein Alltagsleben geschafft, aber aus Lucky Luke blieb mir z. B. der Satz, den ein allzu milder Sheriff zu den Daltons sagt, während er Joe die Wange tätschelt und die ganze Bande dann ziehen lässt: „Geh schon, kleiner Rabauke.“

Auch bei der Erziehung der Söhne verwendet.

Deutschlands rebellischster Autor: Ein Zeitzeichen zu Thomas Brasch.

Und ein Kalenderblatt zu Wilhelm Hauffs Märchenalmanach.

Film:

Nachdem ich eine ganze Weile nichts gefunden habe, blieb ich bei der Serie „Fargo“ auf Netflix hängen und bin es vorerst zufrieden. Während mich alles, was Krimi ist, meist eher nicht interessiert, geht es in Kombination mit schwarzem Humor und Absurdität doch recht gut.

Und schon das Spiel von Martin Freeman ist die Zeit wert, denke ich.

Fotografie:

Der NDR über einen Bildband mit Fotos, die George Harrison gemacht hat. Sieht verlockend aus.

Kunst:

Ich sah diese arte-Doku über Anders und Emma Zorn, die mir beide erst seit der großen Ausstellung in Hamburg (ich berichtete hier) bekannt sind. Ein Druck von ihm hängt hier auch an der Wand, nämlich die Frau mit Zigarettte aus dem Jahr 1892, hier abgebildet. Ein faszinierendes Portreät und damals ein Skandal.

Rauchende Frauen! Ungeheuerlich.

Musik:

Später am Tage werde ich aller Voraussicht noch nach Nordostwestfalen fahren. Dazu fand ich ein passendes Lied, auch wenn es um die Gegend ein paar Kilometer weiter geht. Um das benachbarte Ostwestfalen nämlich – es kommt dennoch alles hin, abgesehen von den Ortsnamen.

Sarah Hakenberg: „Ostwestfalen“.

Und dann noch ein altes Video, das mir wieder ins Geshuffle kam – von Roger Whittaker, den wir hier zwar nur noch mit schlimmstem Schlagerschmalz assoziieren („Abschied ist ein scharfes Schwert“ etc.), der aber so pfeifen konnte, dass man sprachlos davor sitzen bleibt.

Das geht? Das kann man können? WTF?

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Allmählich werde ich mir unheimlich, denn ich war schon wieder in Sachen Kultur unterwegs. Wenn es mit dem Pensum so weitergeht, werde ich mir selbst einen Preis für meine Strebsamkeit verleihen, etwa eine Theaterkarte oder dergleichen. Denn Bemühungen sollen sich auch lohnen, versteht sich.

Ich habe einen Termin wahrgenommen, der zeitlich wieder etwas schwierig ist, denn er findet nur jeweils einmal im Monat statt. Und zwar zu einer Uhrzeit, die für Berufstätige problematisch ist: An jedem ersten Mittwoch im Monat, nachmittags um 15 Uhr, gibt es historische Führungen durch das denkmalgeschützte Hotel Reichshof. Das liegt hier um die Ecke, direkt gegenüber vom Hauptbahnhof.

Es hat eine Lounge, in die ich gerne und öfter gehe, für ein wenig Grand-Hotel-Gefühl im Alltag. Eine Bar ist da, gleich wenn man hereinkommt, ein besesselter Lounge-Bereich auch und dazu ein gewisses Retro-Flair mit Noten von Jugendstil, Art-Déco und dem kulturellen Klima der Zwanziger des letzten Jahrhunderts.

Für einen Moment des Main-Character-Feelings ist das stets ein guter, ein sogar sehr guter Ort. Und schon das Fahrstuhlschild erfreut mich zuverlässig immer wieder.

Die Führung dauert etwa eine Stunde. Es doziert ein Urgestein der Hamburger Hotelszene, der schon in etlichen Häusern gearbeitet hat, als Concierge etc. So ein Mensch, Herr Zahn heißt er, bei dem man nach fünf Minuten weiß, dass er aus dem Stand Erzählungen für mindestens zwei Bände Hotelgeschichten liefern könnte. Der auch ein paar gepflegte Absätze mit Heinz-Erhard-Anmutung in seine Berichte einbaut, und zwar recht gekonnt.

Für neun Euro bekommt man also durchaus etwas geboten.

Nach der Führung weiß man zu schätzen, was vom Mobiliar alles echt ist, was noch original ist – und wenig ist es nicht. Man kann auch die alte Nutzungsstruktur wieder erahnen und man weiß, wo die Nazis (also die erste Version dieser Bande) damals getagt und getafelt haben.

Man hat dann auch erklärt bekommen, warum es ein seltsames Buntglasfenster gibt, auf dem „Ein Volk, ein Reich“ steht, die dritte Wortgruppe aber fehlt. Und auch immer gefehlt hat.

Man weiß, dass die bestens erhaltene Bar 1910 noch älter ist als gedacht, da sie aus einem amerikanischen Diner, vermutlich in New York, komplett übernommen wurde. Bei der Übernahme war sie aber auch schon etwas älter. Umso erstaunlicher, dass es noch die Barhocker von damals gibt.

Und man hat, das wird einigen auch wichtig sein, mir eher nicht, das berühmte Auto-Silo gesehen. In dem die Fahrzeuge der Gäste lange Zeit (bis 2014) von einer gabelstaplerähnlichen Lift-Vorrichtung weggestapelt und schubladisiert wurden. Eine Parkhaus-Einrichtungsidee, die man damals ebenfalls aus den USA übernommen hat, eine ziemlich einmalige Angelegenheit.

Nicht mehr in Betrieb, aber man hat ja Fantasie.

Es ist also interessant für Menschen mit Bezug zu: Hotellerie, Geschichte, Jugendstil, Automobilität, Typographie, Interieurs und auch Stadtgeschichten.

Allein schon der Begriff „Mokkadiele“ – es wird einem doch ganz warm ums Herz, wird es nicht?

Anmeldung unter E-Mail sales@hamburg-reichshof.com. Man trifft sich in der Lobby, dann wird es museal und unterhaltsam. Mir hat es gefallen, ich gehe da eventuell jetzt noch lieber hin.

Und so soll es ja sein.

Hier noch zwei Links mit Medienberichten zum Thema und mit besseren Bildern zum Autosilo: Morgenpost und Kunstflaneur.

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Der Titel ist ein Zitat aus dem Tagebuch von Max Beckmann, vom 1. September 1940. Im Original noch etwas länger:

„Nichts soll mich mehr aus der Fassung bringen – was auch geschehen mag.“

Die Formulierung wird so oder so ähnlich wie ein Mantra in dieser Zeit mehrfach wiederholt. Geschrieben wurden die Einträge in diesem Kriegsjahr in Amsterdam.

Ich war gestern am Abend noch in der Kunsthalle und habe daher nun eine Empfehlung für gleich zwei Freundeskreise, nämlich einmal für den Trupp „Moderne Kunst“ und einmal für die Anhänger der Literaturform Tagebuch.

Hanns Zischler, der mir neulich erst dieses Buch über Thomas Mann von Volker Weidermann vorgelesen hat: „Mann vom Meer – Thomas Mann und die Liebe seines Lebens“ (Verlagsseite, Empfehlung!) und den ich neulich auch erst in der Rolle des Thomas Mann in dem Film „Vaterland“ gesehen und ausdrücklich bewundert habe (Wikipedia, Empfehlung!), und der auch schon einmal Max Beckmann gespielt hat, las aus den Tagebüchern von Max Beckmann.

Und diese sind, man kann es kaum glauben, komplett online – und zwar hier. Gerade erst wurden die letzten Reste veröffentlicht, daher nun diese Lesung. Die Jahre 1903 bis 1950 umfasst die Edition, auch der Freundeskreis Geschichte kann sich da also angesprochen fühlen.

Man kann in den Texten lesen, suchen und stöbern, es wurde alles erschlossen, es ist alles verfügbar, ganz wunderbar.

Der Saal in der Kunsthalle war rappelvoll. Das ist mir auch eine Freude am Rande, dass solche Veranstaltungen, die doch eher spezielle Interessen bedienen, hier gut laufen, gut ankommen und auf ein dankbares Publikum treffen.

Zwei Anmerkungen schnell zum Inhalt der Tagebücher, zwei Bemerknisse. Zum einen hat Beckmann, wenn er von seiner Arbeit, vom Malen sprach, in nahezu allen Fällen das Wort „anstrengend“ dazugesetzt. Die Malerei stellt sich bei ihm fast durchgehend als belastende Mühe dar, teils auch mit Betonung der körperlichen Anstrengung. Vielleicht sieht man seine Bilder etwas anders, wenn man das weiß. Sie waren durchweg Schwerstarbeit für ihn.

Zum anderen kann man auch als Küchenpsychologe eine besondere Wendung interessiert zur Kenntnis nehmen und etwas darauf herumdenken. Im Jahr 1947 nämlich verlässt Beckmann das nachkriegsdepressive Europa und übersiedelt in die USA. Wobei sich sein Tonfall, seine Sprache, sogar sein Satzbau nahezu umgehend ändern.

Es drückt sich da schlagartig ein anderer Mensch aus, so hat es sich angehört. Ein wesentlich besser gestimmter, der anders, gelöster denkt und spricht und schreibt, der daher auch andere Dinge bemerkt und notiert und bis in den Satzbau entspannter wird. Dieser andere Mensch war selbstverständlich als Möglichkeit vorher schon in ihm, tritt aber nach der Reise erst in Erscheinung.

Wenn man also über Sein und Bewusstsein nachdenkt, über die Auswirkungen der Situation und der Umwelt auf das Ich, findet man hier ein Paradebeispiel, um die möglichen Effekte zu studieren. Und bekommt vielleicht sogar, wer weiß, Lust auf Veränderungen.

Schon um einmal festzustellen, ob man auch noch eine andere Version in sich hat. Ob man also auch noch zu solchen matrjoschkamäßigen Veränderungen befähigt sein könnte.

Tagebücher sind allerdings eine spezielle Literaturform und nicht alle lesen so etwas gerne. Wenn Sie aber eine Neigung dazu haben sollten: Ich wiederhole noch eben drei Empfehlungen zum Thema, da ich sie seit Jahren nicht mehr erwähnt habe.

Zum einen das unumgehbare Grundlagenwerk von Gustav René Hocke: „Europäische Tagebücher aus vier Jahrhunderten“.

Zum anderen das leichtere, kürzere und eher unterhaltend angelegte, flott zu lesende, aber durchgehend interessante „Tagebuchschreiben“ von Gustaf Georg Klein bei Wagenbach.

Und für den Einstieg ins eigentliche Vergnügen empfehle ich nachdrücklich die Tagebücher von Brigitte Reimann. Welche es auch gelesen von Jutta Hoffmann gibt: „Ich bedaure nichts und alles schmeckt nach Abschied“. Sicher eines der mitreißendsten Tagebücher aus der deutschen Literaturgeschichte, es hat mich sehr begeistert und auch animiert. Es ist so ein Tagebuch, nach dem man entweder mehr davon möchte oder selbst eines anfängt. Und warum auch nicht.

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Ich höre den „Dracula“ von Bram Stoker weiter und nun sicher auch bis zum Ende. Denn es gibt doch viele Aspekte, die ich faszinierend finde. Auch z. B. bezüglich seiner Arbeitsweise.

Er hat das Manuskript zum Buch, das in der Erstausgabe immerhin 419 Seiten hatte, mit der Maschine getippt. Ich fand die Information, dass dieses Verfahren damals gerade üblich wurde, wenn man ein Werk bei einem Verlag einreichen wollte. Wobei es sicher kein „sauberes“ Paket von ordentlich getippten Seiten war, welches da beim Lektor landete. Es wird reichlich handschriftliche Anmerkungen, Korrekturen etc. gegeben haben. Das fertige Manuskript muss man sich wohl als großes Paket vorstellen, es wird ein respektabler Stapel Papier gewesen sein.

Hier sieht man eine Abbildung von einer der Seiten.

In 27 Kapiteln treten im Roman 16 erzählende Figuren oder Zeitungen auf. Diese Kapitel unterteilen sich wiederum in ungezählte und teils auch schwer trennbare Einzelabschnitte. Tagebucheinträge, Briefe, Diktate, Zeitungsartikel etc., eine vielfältige Auswahl.

Nimmt man nur an, es seien pro Kapitel im Schnitt fünf dieser Kleinbausteine, vermutlich ist das aber zu tief gegriffen, kommt man auf die stolze Zahl von 135 Montagestücken. Hätte man sie unsortiert vor sich liegen, in einem Spielszenario „Wir basteln uns einen Roman“, man würde eine Weile brauchen, um zum Ziel zu kommen. Mehrere Abende vermutlich.

135 sich in Erzählfigur und Inhalt unterscheidende Prosaportionen sind es jedenfalls, die logisch und zeitlich auf nicht eben unkomplizierte Weise zusammenhängen.

Und was ich nun interessant finde – vielleicht wird es Ihnen auch so gehen – ist die Vorstellung, so etwas ohne Computer zu erstellen. Es ist deswegen für mich interessant, weil ich mir zwar abstrakt vorstellen kann, was er da getan hat, aber ich kann es als Handlung kaum noch denken.

So sehr bin ich auf das Schreiben am Computer geeicht. Auf den Komfort der Übersicht, der schnell angelegten Listen und Verzeichnisse, der Suchfunktion vor allem, ohne die ich in längeren Texten gar nicht mehr klarkommen könnte.

Oder nein, ich könnte vermutlich schon. Aber es erfordert dann eine so heftig abweichende Arbeitsgeschwindigkeit, dass es meine Fantasie etwas überfordert, mir vorzustellen, eine derartige Geduld, die man dabei doch haben müsste, wieder verfügbar zu haben. Obwohl ich so alt bin, dass ich diese Arbeitsweise sogar noch erlebt habe.

Aber 135 Stücke sortieren und sinnig zusammenklammern? Immer wieder neu vermutlich sogar? Stück 131 zu Stück 92 werden zu lassen, welches aber gerade auf einem anderen Stapel liegt und das dann gegen 87 getauscht werden muss, was aber eine kleine Korrektur dort erfordert, damit der Übergang passt … es dürfte doch einigermaßen verwickelt sein, milde ausgedrückt.

Wenn ich es mir ernsthaft vorstelle, schreibend so vorzugehen, komme ich zu dem Schluss, dass man damals beim Schreiben signifikant mehr Gedächtnisleistung investiert haben muss, als wir uns heute überhaupt noch zubilligen können. Bei was auch immer. Eine andere Dimension der Denktiefe vielleicht auch, mag sein.

Man kann daraus wohl nicht zwingend logisch ableiten, dass wir da etwas Wichtiges verloren haben, weniger können oder nachgelassen haben. Denn wir haben ja auf dem Weg in die Gegenwart anderes gewonnen und gelernt, so einfach ist es nicht.

Aber fragen kann man es sich zumindest, was das eigentlich über die Entwicklung unseres Denkens aussagt. Und ob die Annahme, dass KI zahlreiche Menschen weiter und auch immer schneller in die Verblödung führen wird, nicht vor diesem Hintergrund noch etwas berechtigter wird.

Denn noch mehr Geschwindigkeit bei weiter abnehmender Tiefe und Intensität, was wird man dann – ein enorm reaktionsschneller Goldfisch?

Na, aber das nur am Rande. Interessantes Buch jedenfalls.

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Im Kulturprogramm am Sonntag war ich in der Ausstellung im Barlach-Haus. Bilder von Ringelnatz: „Es hat sich selbst aus mir gemalt“. Wie neulich angekündigt also – was bin ich wieder bemerkenswert konsequent. Wie son Mensch auf Kurs.

Der Besuch hat sich gelohnt, die Ausstellung ist ebenso überraschend wie erfreulich. Ich kann nicht mehr genau sagen, was ich eigentlich erwartet hatte, etwas expressivere Werke vermutlich. Munterere und buntere vielleicht auch – aber diese Werke sind anders. Zurückhaltender, dunkler als gedacht, abgründiger und versonnener auch.

Vom ersten Bild an schon erinnerten sie mich an etwas. Und ich kam und kam nicht darauf, woran genau. Es wurde wirklich ein wenig herausfordernd. Denn es ist kein schönes Gefühl, auf etwas nicht zu kommen, aber dauernd das Gefühl zu haben, es könnte gleich doch noch erreichbar werden. Irgendwo in den abgelegenen Archivschränken im Hirn vermutete ich etwas, im allerletzten Raum. Wo der Staub liegt und wo man die längst verblassten Beschriftungen auf den Pappkartons kaum noch lesen kann.

Ich vermutete aber schließlich, dass da Illustrationen aus einem meiner Kinderbücher eine Rolle gespielt haben könnten. Solche Irritationen hatte ich schon mehrfach und kam dann manchmal nach Wochen erst doch noch darauf, dass in dem einen Buch mit den Andersen-Märchen diese Abbildung von dem Hund war … Solche Effekte.

Ich hatte immerhin eine sehr intime Beziehung zu meinen Kinderbüchern. Text und Bilder habe ich unvorstellbar oft und intensiv genossen, wir hatten ja sonst nichts. Dennoch kann ich mich manchmal nur an eine Seite, einen Abschnitt, ein Bild oder sogar nur an ein Bilddetail erinnern und werde einiges wohl nie mehr erhellen können.

Da werde ich fürs Erste auch nicht weiterkommen. Die Bücher gibt es längst nicht mehr, nachzuschlagen ist also nichts. Ich werde es dabei belassen müssen, dass mir einiges manchmal seltsam vertraut vorkommt und sich womöglich auf diese bunten Seiten von damals bezieht.

Vielleicht ist es aber auch anders. Vielleicht ist es so, dass mich der Herr Ringelnatz als Maler diffus an die halbe Moderne erinnerte. Denn es gibt auf den Gemälden doch etliche Bezüge zu anderen, auch zu mehreren Stilrichtungen.

 

Weil es mich aber alles unbedingt an etwas erinnern wollte, dabei aber durch und durch originell war, hatte ich jedenfalls ein erhebliches und auch spannendes Anseh-Vergnügen. Ausgesprochen gerne ging ich da durch die Räume, unterhaltsam war das.

Immer wieder auch diese kleinen, filigranen Figuren auf den Bildern, wie unten abgebildet. Bei denen wenigstens kam ich darauf, worauf sie mich brachten: auf diese winzigen, stets zerbrechlich wirkenden Figürchen, die man für die Kulissen von Modelleisenbahnen kaufen kann.

Einige Bilder, wohl deutlich mehr, als man zunächst annehmen möchte, wenn man an den eher heiteren Teil seiner sehr bekannten Lyrik denkt, Kuddel Daddeldu etc., wirken ernst, wenn nicht sogar tragisch.

 

Vor einem besonders dunklen Bild standen zwei Damen. Die ich solcherart altmodisch bezeichnen muss und nicht einfach nur Frauen nennen mag. Denn es waren Damen, es war ganz eindeutig. Eine etwa 60, eine etwa 80 Jahre alt. So in der Richtung jedenfalls.

Die Jüngere sah sich das blauschwarze Bild an, schüttelte den Kopf und sagte dann:

„Das ist aber doch recht düster …“

Und die Ältere guckte sie indigniert an und erwiderte nach einem kleinen, feinen Seufzer in einer Stimmlage, der man deutlich anhören konnte, dass ein ernstgenommener Erziehungsauftrag in Wahrheit niemals endet:

„Ja, weil es ein Nachtbild ist, Doris.“

Die Belehrte zog es danach vor, zu schweigen und weiterzugehen. Zum nächsten Bild, ähnlich dunkel gehalten. Ich habe es nur mit knapper Not geschafft, nicht laut zu lachen.

Wenn Sie normalerweise Schwierigkeiten mit moderner Kunst haben oder auch die generelle Befürchtung, sich in Ausstellungen zu langweilen – Ringelnatz malte ausdrücklich erzählende Bilder. Die sprechen die Betrachterin direkt und deutlich an.

So ziemlich alle müssten dort mit etwas Neugier durchgehen können, und es wird dann am Ende keine verschwendete Zeit gewesen sein.

Wenn Sie mehr von der Lyrik herkommen, Sie finden dort z. B. ein Bild, vor dem Sie sich leise die „Hafenkneipe“ aufsagen können. Das ich damals irgendwann im Deutschunterricht auswendig gelernt habe, wie mir vor dem Gemälde wieder einfiel. Aber auch andere Gedichtbezüge werden Sie zuverlässig ermitteln können.

Davon abgesehen kann man aber auch nach dem Besuch der Kunstwerke durch den Jenischpark und runter zur Elbe gehen. Es ist die fraglos beste Jahreszeit dafür, alles ist bestens und ungeheuer ansprechend dekoriert, und ich habe dabei gemerkt, dass ich doch ein leichtes Naturdefizit zu haben scheine.

Vermutlich bin ich daher demnächst noch einmal dort. Große und schöne Parks kann oder soll man sich gerade in Herbstlaubzeiten auch öfter ansehen, denke ich.

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Davon abgesehen ist Allerseelen. Mit den entsprechenden Traditionen habe ich wenig Verbindungen, eigentlich gar keine, aber ich habe mir einfach eine eigene geschaffen und bitte daher zum wiederholten Male Herrn Krimmel zum gepflegten Gesang nach Schubert.

Wer den Text von Johann Georg Jacobi (Wikipedia) mitlesen möchte – hier entlang. Es ist ein akzeptabler November-Ohrwurm der besonders gepflegten Art.

Ich sehe es schon kommen, wenn es mit meiner spürbar fortschreitenden Rührseligkeitsentwicklung so weitergeht, werde ich bei dem Lied irgendwann Tränen vergießen.

Aber ein paar Jahre habe ich wohl noch bis dahin.

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