Jetzt nimmt die Sache Schwung auf, Lastwagen um Lastwagen hält in der Innenstadt. Und was für große Lastwagen das teils sind, wie aus amerikanischen Filmen. Solche gigantischen Exemplare sieht man hier sonst gar nicht.
Die Weihnachtsmarktstimmungskulissen werden eilig und routiniert abgeladen, zusammengesteckt, aufgestellt und zurechtgeschoben. Mit anderen Worten, man stellt mir wieder überall Bretterbuden, gewichtige Antiterrorbetonklötze, hölzerne Krippen und überdimensionierte Plastikengel in den Weg.
Und ich werde mir verlässlich erneut wie Vulkanier vorkommen. Auch wenn meine Ohren nur groß sind, nicht spitz. Wie ein Fremder werde ich diese so seltsam primitiv wirkenden Erdlinge betrachten, und ich werde mich auch in diesem Jahr über ihre Sitten, ihre Bräuche und ihr so deutlich affektgesteuertes Verhalten wundern. Das auf „Kling Glöckchen, klingelingeling“ so dermaßen standardisiert reagiert, dass Pawlow seine helle Freude daran gehabt hätte.
Weil mich diese Stimmung einfach nicht erreichen kann. Als sei da ein bestimmtes Modul in mir nicht verbaut worden. Als hätte ich, durch eine Genmutation vielleicht, gewisse Rezeptoren im Körper nie bis zur Reife ausgebildet.
Gerade mal eine Woche noch werde ich halbwegs elegant an all dem vorbeigehen können. So lange schrauben sie dort noch Holz an Holz, rollen sie metallene Fässer herum, nageln Tannengrün an alles und beleuchten ganze Straßenzüge rotschummerig, sortieren emsig Ware und Wurst. Dann aber wird alles eröffnet und vor jeder Bude stehen schlagartig auch noch riesige Trauben von Menschen im Weg. Tagestouristen und Speckgürtelbewohnerinnen en masse dabei. Sicher teils beträchtlich alkoholisiert, sich in eskalierender Fröhlichkeit labend an der letzten Süße im schweren Glühwein.
Und der Durchschnittsspaziergänger ohne Glühweinambitionen, ohne Bratwursthunger und fern aller Weihnachtsstimmung, der hat in den Fußgängerzonen bis zum Beginn des nächsten Jahres dann nichts mehr verloren. Er wird sich vielmehr, mit freundlichen Grüßen an Max Goldt, im Zauber des seitlich dran Vorbeigehens üben oder, um auch den Herrn Rilke noch kurz zu bemühen,
in abgelegenen Alleen hin und her
Unruhig wandern und an Bretterbuden leiden.
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