Buddenbohm & Söhne

Mit Dank an den Kommentator Ede ein Nachtrag zum letzten Text. Er wies zurecht darauf hin, dass in Sachen Jazz und Text auch die Kombination Peter Rühmkorf und Michael Naura zu erwähnen sei. Was vollkommen richtig und auch wichtig ist. Auf YouTube findet man auch dazu einen Ausschnitt:

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Vanessa hat sich schubsen lassen und hat die Anders-Zorn-Ausstellung besucht. Sie betont da noch einmal einen Aspekt, den ich auch wichtig finde, nämlich dass es eher unerklärlich ist, dass uns Anders Zorn nicht als einer der Großen überliefert wurde.

Es ist durchaus nicht so, dass der Bildungskanon, in welchem Fach auch immer, stets der Logik der Werke entspricht und die Menschen lediglich getreu ihren Leistungen abbildet. Sämtliche Kanonvarianten, die wir kennen, auch und gerade in der Literatur, sind unfair und vermutlich auch kaum anders vorstellbar.

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Eine weitere Sendung zu einem der Standard-Themen bei mir habe ich gehört, über unsere wackeligen, unzuverlässigen Erinnerungen und die schwierige Sache mit der Wahrheit: „False-Memory – So fälscht unser Gehirn Erinnerungen“. 23 Minuten. Besonders interessant ist dabei die Sache mit den induzierten Erinnerungen.

Und apropos Hirn. Beim Schweizer Fernsehen sah ich in der Sternstunde Philosophie die Sendung mit Christof Koch über den Tod und das Bewusstsein. Es geht auch ein wenig um das Bewusste oder Nicht-Bewusste bei der KI.

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Nicht gerade mein Standard-Thema, aber geschichtlich doch interessant und ein weihnachtlicher Nachklapp: Die Radiosendung (45 Minuten) „Jungfrau Maria – die berühmteste Mutter aller Zeiten.“ Auch ohne dem christlichen Glauben zuzuneigen, finde ich den Forschungsstand zu biblischen Themen immer wieder faszinierend. Fast hätte ich spannend geschrieben und wäre damit der Seuche zum Opfer gefallen. Man muss ständig aufpassen, dass man sich nicht versehentlich assimiliert, es ist wirklich lästig.

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Außerdem gibt es noch einige Instagram-Empfehlungen. Zunächst die Künstlerin Angelica Hicks, die mit einfachsten Mitteln Designer-Mode und bombastische Outfits der extravaganten Art nachmacht.

Dann The Vintagearian. Der allen Spaß machen wird, die den Zug zur analogen Seite auch gerade stärker spüren und außerdem nostalgische Schlagseite haben oder zumindest vergangenem Design gründlich nachtrauern.  Es gibt viele Creator seiner Art, vor allem im Bereich Mode. Was der Vintagearian aber darstellt, das ist doch oft bemerkenswert konsequent durchgespielt. Bei mir wächst beim Betrachten manchmal die Lust, hier und da einige Gegenstände in meinem Alltag vielleicht doch durch etwas ästhetischere, also meist ältere Varianten zu ersetzen.

Natela Grigalashvili wurde hier schon öfter empfohlen und liefert immer weiter fantastische Bilder aus Georgien. Bilder, die oft so aussehen, als seien sie nicht nur aus einer anderen Gegend, sondern wie beim Vintagearian auch aus einer anderen Zeit.

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Ein Konzerthinweis noch. Man könnte als Mensch aus oder nahe bei Hamburg den Erwerb von Tickets erwägen, ich habe schon zugeschlagen: Der Auftritt der James Hunter Six im Knust am 10. Februar 2026. Hier der Link zum Veranstaltungsort.

Zu James Hunter zwei Videos, einmal das zu „Ain’t that a trip“ mit Van Morrison, mit einer großartigen Choreografie, bei der sich das Dranbleiben nach dem etwas unspektakulären Anfang lohnt:

Und einmal der neueste Song, ruhiger und nett animiert: „Here and now“.

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Es gab guten Jazz für mich. Ich war im Birdland, wo Catrin Striebeck von der neulich hier erwähnten Pannonica de Koenigswarter erzählte („Ich habe meinen Mann verlassen, weil er Marschmusik hörte“). Von der fantastisch reichen Jazz-Baroness, ihrem Nachtleben in New York und vor allem von ihrer intensiven Beziehung zu Thelonious Monk. Bis zum psychischen und physischen Untergang des Musikers.

Begleitet, sinnig unterbrochen und nach der Pause noch fortgesetzt durch die Musiker und ihre Interpretation einiger Stücke von Monk. Jonas Landerschier am Klavier, Lieven Brunckhorst am Saxophon, Olaf Casimir am Bass und Björn Lücker am Schlagzeug.

Im Publikum, der Laden war voll, war man hier und da überrascht von dem Format, Text und Jazz so mischen? Mehrfach hörte ich, dass man das so nicht kannte. Für mich war das nicht neu. Ich fand es vollkommen erwartbar interessant und gut, für mich passen Jazz und Text hervorragend zusammen. Ich weiß in diesem Fall sogar, warum ich das so empfinde, das liegt nämlich allein an der frühen Heranführung an eine legendäre Aufnahme von 1960: „Gottfried Benn: Lyrik und Jazz“ (hier eine Rezension dazu), bei der Gert Westphal und Dave Brubeck et al. zu einem Kunstwerk zusammengefügt werden, das ich vom ersten Hören an geliebt habe und das für meinen Lyrikkonsum Folgen hatte.

Man kann hier einen Ausschnitt davon hören, den Besitz des Albums in welcher physischen Form auch immer kann ich außerdem mit Dringlichkeit empfehlen.

Text und Jazz, gar kein Problem also, ein durchaus sinniges Match. Fanden dann auch viele im Publikum: „Das passt ja gut!“ Genau.

Schön und bereichernd war es für mich, Kompositionen von Monk einmal live vorgespielt zu bekommen. Das kam mir hilfreich vor, ich kann seine Kompositionen jetzt mit neuem Verständnis hören. Manchmal ist es doch gut, das Handwerk vorgeführt zu bekommen, nicht alles „nur“ immer auf Kopfhörern zu genießen.

Die Musik von Monk ist kein lasziver Bar-Jazz, den man zu später Stunde zum Zwecke der Verführung eines Dates auflegen würde. Sie ist auch nichts, was man beim Kochen mitpfeifen möchte und wohl auch nicht morgens unter der Dusche nachträllert, sie ist etwas anders. Der Mann war selbst auch anders, wie man nachlesen kann, er war ziemlich anders als andere. Und man drückt es vermutlich wohlwollend genug aus, wenn man es bei dieser knappen Formulierung belässt. Es verlangt etwas Konzentration und Einfühlungsvermögen, sich mit seiner Musik zu beschäftigen, es wird bei seiner Person auch so gewesen sein.

Ein Bemerknis dazu noch. Zu seiner Musik und ihrer Wirkung bei Live-Genuss, ein Bemerknis bei der Betrachtung des Publikums an diesem Abend.

Es gab da Menschen im Publikum, und die Mehrheit war es nicht, aber doch ein ansehnlicher Anteil, die gingen beim Hören ab, wie man so sagt. Die gingen also rhythmisch mit, schon erstaunlich wild kopfnickend oder nahezu tanzend hüftschwingend, im Sitzen fußwippend oder fingertrommelnd etc. Ganz so, als würden sie da etwas hören, was in etwa der Schnittmenge von Jazz, Funk und Hip-Hop entsprungen war, mit einem deutlichen Einschlag in Richtung der gut erkennbaren und eingängigen Rhythmen. Das war die eine Gruppe.

Eine andere Gruppe gab es noch, die wurde hervorragend beispielhaft dargestellt etwa von einem älteren Mann in meiner Nähe. Der, und es passte sensationell gut, Commander Picard nicht ganz unähnlich war. Und seine Hände so hielt, dass die Fingerspitzen sich berührten, und der über diese Hände hinweg vollkommen unbewegt auf die winzige Bühne sah, mit einem Gesichtsausdruck zwischen Skepsis und geneigtem Wohlwollen. Als würde er bei einem besonders vertrackten Schachspiel zusehen und nebenbei auch eigene Züge erwägen, weil das Mitdenken nun einmal dazugehört.

Wobei Monk auch ein versierter Schachspieler war, by the way.

Seine Musik wird jedenfalls gut beschrieben, finde ich, wenn man anerkennt, dass diese beiden Varianten des Genusses vollkommen legitim waren, und das ausdrücklich auch gleichzeitig.

Es war Schach, aber es war eben funky.

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Gehört: Ein Zeitzeichen über F. Scott Fitzgerald, 15 Minuten.

Gelesen: Den Michael Maar habe ich gestern beendet. Sein Buch über die Details in der Literatur, „Das violette Hündchen“, hier der Verlagslink dazu. Und weil er sich darin in anziehende Lobeshymnen auf Graham Greene versteigt, habe ich in mein Regal gegriffen und mir den Band, um den es da bei ihm geht, noch einmal auf den Nachttisch gelegt. Denn es ist mir stets wichtig, bei der Auswahl des nächsten Buches möglichst irrational und spontan vorzugehen, jederzeit der Kaninchenspur zu folgen und nicht etwa einem schnöden Plan. Den man zwar haben, aber nur in hoffentlich seltenen, eher uninspirierten Notfällen befolgen sollte.

„Das Ende einer Affäre“ also, ins Deutsche übersetzt von Edith Walter. Vor vielen Jahren habe ich es zum ersten Mal gelesen, in meinen Zwanzigern vermutlich. Zusammen mit einer ganzen Reihe von Greenes Werken. Die im Regal noch heute eine Reihe bilden, nur im Geiste etikettiert mit „Noch einmal lesen und dann in den öffentlichen Bücherschrank.“ Was keine Abwertung darstellt, aber ich behalte nur noch die Bücher, in die ich tatsächlich sehr wahrscheinlich noch mehrfach hineinsehen werde. Also etwa Lyrikbände, die wenigen Lieblingsromane mit Immerwieder-Charme, dicke Tagebuch-Ausgaben und dergleichen.

Eine beeindruckende und selbstverständlich tragische Liebesgeschichte ist dieser schmale Roman von Greene, ein Roman, in dem Gott eine wichtige Rolle spielt. Und noch dazu eine interessante, denn der Hauptdreh des Buches, den ich hier nicht spoilern möchte, könnte auch heute erzählt werden. Mit anderem Ausgang vermutlich, mit anderen Denkmodellen auch, aber mit der gleichen grundsätzlichen Moralfrage im Hintergrund und als Basis des Ganzen.

Die Story, an die sich die meisten Leserinnen und Leser, so nehme ich jedenfalls an, nach der Lektüre ebenfalls länger erinnern werden, weil sie besonders interessant gebaut ist, beginnt mit einem ersten Absatz, der mir damals auch länger im Gedächtnis geblieben ist. Es ist eine Art von Anfang, über die jemand wie Michael Maar ohne Weiteres erneut ein dickes Buch in Weihnachtsurlaubsdimensionen schreiben könnte. Nämlich über die in der Tat unterhaltsame Frage, warum eigentlich Geschichten dort beginnen, wo sie beginnen.

„Eine Geschichte hat weder einen Anfang noch ein Ende. Willkürlich wählt man den Moment, von dem aus man ein Erlebnis rückschauend betrachtet oder sich vorstellt, wie es weitergeht. „Man wählt“ sage ich mit dem falschen Stolz des professionellen Autors, den man – falls er anerkannt ist und ernst genommen wird – wegen seiner Technik lobt, aber ich wähle tatsächlich, allein weil ich es will, jenen nassen, schwarzen Januarabend 1946 auf dem Gemeindeanger und den Anblick von Henry Miles, der vorgebeugt durch einen heftigen Regenguss stolperte – oder haben diese Bilder mich ausgesucht?“

Ein ausgezeichneter Anfang, denke ich.

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Ansonsten war gestern der Tag ohne familiäre Termine, ohne Besuche und ohne To-Dos. Herumgelegen und gelesen haben wir, stundenlang, nahezu ganztägig, vollkommen ereignislos, sehr gut war das. Und lange war es her, dass wir das in dieser Intensität und zeitlichen Erstreckung so hinbekommen haben. Es sind Steigerungen denkbar, möchte man sich selbst gegenüber beim Nachdenken über diese Gelegenheiten vielleicht anmerken, mit immerhin weihnachtlich mildem Tadel.

Beim abendlichen Blick aus dem Fenster sah ich außerdem etwas Ungewöhnliches, nämlich dass ringsum nahezu alle Fenster in den Häusern rund um den Platz erleuchtet waren. Ein durchaus ungewohnter Anblick; sonst sehe ich einen lückenhaften Lichterflickenteppich im Abendszenario. In jedem Haus leuchtet gewöhnlich nur hier und da ein Licht hinter den Scheiben, die Menschen haben verschiedene Rhtyhmen. Gestern dagegen war nahezu alles erhellt, was nur Mieterinnen oder Mieter hatte. Sogar die Kirche, in der nur nach der Meinung mancher jemand dauerhaft wohnt.

„Nie bist du ohne Nebendir“, wie es bei Ringelnatz damals hieß. Auch in unserer Nachbarschaft war man offensichtlich allgemein zuhause, wohnte man nun ein wenig herum, waren die Weihnachtsreisen und Familienausflüge schon beendet worden, waren die Besuche absolviert und all die Geschenke überbracht und mitgenommen worden.

Man könnte glatt darauf wetten,

Überall belegte Sofas und Betten.

Überall das Marzipan im Magen,

Überall das Wohlbehagen.

Überall wird weihnachtlich umnachtet

Sehr besinnlich Raufaser betrachtet.

 

Wo man geistig eben landet, wenn man einen weiteren Tag lang eher positiv denkt. Sie kennen das, nehme ich an.

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Und dann noch ein Bild, welches man weihnachtlich deuten könnte, denn der Pflastermaler hat hier nachgelegt.  Man muss es aber keinesfalls weihnachtlich deuten, es bleiben andere Möglichkeiten.

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Wieder nach Hamburg gefahren und auch die andere Mutter zu Weihnachten besucht. Einmal kurz durch den Hauptbahnhof gegangen, um dort Blumen für diesen Zweck zu erwerben. Die Grand Hall gab sich dabei als unübersichtliche, wimmelvolle Familienangehörigenaustauschstation. Großeltern, Tanten, Onkel, Cousinen und überhaupt Verwandte und sicher auch Freundinnen und auch Freunde aller Art wurden dort unter etlichen Umarmungen und mit lebhaftem Drücken und Herzen verabschiedet oder begrüßt. Stiegen mit großen Paketen in Geschenkpapier und oft mehreren Koffern in Züge oder aus solchen aus, wurden von Familienverbänden in teils beachtlicher Größe umhalst, wangengeküsst und oft noch mit weiteren Geschenken sowie Blumen ausgestattet. Es wurde insgesamt viel gewunken, geweint und gelacht, herumwuselnde Kinder und Hunde waren entsprechend außerordentlich aufgeregt.

In Richtung des geöffneten Supermarktes sah ich auch gestresste Gesichter. Das waren die obligatorischen Menschen, die in festlicher Zerstreutheit etwas Entscheidendes vergessen hatten. Und die ahnten schon, wie lang die Schlange an den Kassen an so einem Tag sein würde, mit nur wenigen geöffneten Geschäften in der ganzen Stadt, die man an den Fingern einer Hand abzählen konnte.

Weihnachten sah jedenfalls am 1. Feiertag zumindest in diesem Bahnhof, zumindest in dieser Stunde, ganz so aus, wie man es nach den gängigen Klischees der eher positiven Art erwarten kann. Also wie man es auch im Rahmen einer mild unterhaltenden Erzählung abbilden könnte, etwa im Rahmen einer weihnachtlichen Geschichte mit Happy End, Versöhnungsszenen, Familienglück und allem.

Es ist nicht so, dass es so etwas gar nicht geben würde. Man darf es also sicher ab und zu auch feststellen.

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Dann habe ich noch eine YouTube-Empfehlung für Sie. Nämlich den Account, der die Auftritte der Ed-Sullivan-Show (Wikipedia-Link, falls Ihnen das nichts sagt) zeigt und bei dem man fantastische Entdeckungen machen kann.

Angefangen etwa mit Nat King Cole am Klavier, der hier seine Frau Maria begleitet, von der ich bis eben nicht wusste, dass sie auch Sängerin war, dass also fast die ganze Familie sang.

Oder hier, Melina Mercouri, die über Piräus singt, mit Tränen an der richtigen Stelle:

Übergehend auch zu anderen Formen der Unterhaltung, etwa hier mit Richard Burton und dem Rezitieren von Dichtung, besonders faszinierend:

Oder Orson Welles mit der Predigt aus dem ersten Teil von Moby Dick, was ein Auftritt!

Und das ist nur aus den neuesten Postings dort. Auch die älteren Clips sind sehenswert, es lohnt sich, da etwas rückwärts zu scrollen. Etwa hier die fantastische Aufnahme einer jungen Nina Simone:

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Außerdem ein letztes weihnachtliches Bild, dann beenden wir diese Saison auch schon wieder. Nur noch eben der nächtliche Himmel in Nordostwestfalen, so fiel das dort aus:

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Wir machten vor den üblichen Ritualen mit Bescherung, Festessen etc. einen Spaziergang durch das Dorf und über den Friedhof, auch den Schwiegervater zu begrüßen, die Großeltern der Herzdame und andere, die schon vorgegangen sind. Am Grab eines jüngeren Menschen sah ich, und sicher sah ich so etwas zum ersten Mal, ein kleines Glas Nutella. Statt Blumen. Oder zusätzlich, das mag sein.

Es erinnerte mich etwas an das Denkmal für Johannes Paul II., das bei uns im kleinen Bahnhofsviertel neben der katholischen Kirche steht. Zu seinen Füßen werden oft Blumen abgelegt, teils erstaunlich üppig, manchmal aber auch verschiedene Lebensmittel. Wein und Sekt standen dort schon, Brötchentüten lagen da und waren durchaus kein Müll, sondern eher Geschenke. Sogar Tupperdosen lagen schon vor dem Sockel, mit irgendetwas darin, was jemand selbst zubereitet haben wird. Opfergaben, Liebesgaben. Vielleicht zur Bestechung, als Bittzauber voller Hoffnung oder auch aus reiner Zugewandtheit, aus frommer Liebe sogar. Aus einem Wunsch heraus jedenfalls, etwas geben zu wollen, schenken zu wollen.

Sofern es nicht gerade aus Angst geschieht, was sicher auch manchmal als Erklärung infrage kommen wird, kann man sich also einen Bezug zu Weihnachten denken. Es gibt eine Linie von den Geschenken unter dem Baum, also falls es bei Ihnen auch noch so altmodisch inszeniert wird, zu diesem kleinen Glas Nutella am Grab oder zu dem selbstgebackenen Kuchen vor dem Denkmal für den toten Papst. Es gibt eine Linie von der Liebe zu den Opfergaben. Diese Linie wird sehr, sehr alt sein, menschheitsalt vielleicht.

Kalt war es auf diesem Spaziergang, ungewohnt kalt, und es war schön, danach wieder im Haus zu sein. Wo eine Mittagsschlafkatze für mich bereitlag, schon warmgeschnurrt und mit halbgeschlossenen Augen, hinter denen sich ganz andere Sphären auftaten. Ein wunderbarer Service, den ich in Hamburg doch manchmal vermisse.

Ich bestaunte nach dem Nickerchen ein wenig die zurückgelassene Plattensammlung des Schwiegervaters. Ich blätterte sinnend und mich erinnernd durch die Alben, die einen ganzen Schrank füllen, und klein ist der nicht. Mit Bewegungen blätterte ich da, die ich lange nicht gemacht habe. Die nur noch der Freundeskreis Vinyl täglich erlebt, wir anderen aber längst nicht mehr. Ich sah mir einige Cover genauer an, ich freute mich auch wieder über Gemeinsamkeiten in etwas exotischeren Geschmacksbereichen (etwa bei Aphrodite’s Child) und auch über die angestrebte Vollständigkeit bei den Großen, etwa bei den Beatles oder bei Chuck Berry.

Tage könnte man investieren, um sich einmal durch diese Sammlung zu hören, und eine verlockende Idee schien mir das zu sein. Platten auflegen und Lieder anspielen, ganz wie damals. Genauer lesen, was alles auf den Covern steht. Bilder ansehen. Aber der Plattenspieler ist längst nicht mehr angeschlossen, die Verkabelung der verbliebenen Geräte des Hifi-Enthusiasten ist ein vermutlich kaum zu lösendes Rätselwerk und die Zeit dafür habe ich ohnehin nicht. Aber so ein Ziehen zur analogen Seite hin spürte ich doch wieder, und etwas Schlechtes war das nicht.

Nebenbei stellte ich im Bereich des Digitalen fest, dass ich wieder einen Termin in Hamburg nicht rechtzeitig mitbekommen hatte. Immer wenn ich denke, jetzt habe ich mich dermaßen gründlich abgesichert, jetzt kann unmöglich noch etwas durchrutschen, wird mir prompt der Beweis für das Gegenteil auf dem Bildschirm angezeigt. Es hat manchmal etwas von digitaler Häme.

Zum Ausgleich habe ich umgehend Karten für Fortuna Ehrenfeld erworben, im März werden sie in Hamburg sein.

Ob das Leben sich bis dahin allerdings heavy tanzbar gestalten wird, es kommt mir durchaus weiterhin zweifelhaft vor, und das ist milde ausgedrückt. Aber man muss den Möglichkeiten immer etwas Raum lassen, das ist ebenfalls wichtig.

Und am Abend dann die Möglichkeit für sehr gutes Essen. So etwas hilft manchmal auch weiter, wie wir alle wissen. Tanz den Rosenkohl, wie man als Mensch murmeln könnte, der damals bei der Neuen Deutschen Welle dabei war.

 

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Nach Nordostwestfalen gereist, über seltsam leere Autobahnen und geisterhaft unbefahrene Landstraßen. Nichts als Gegend, wie meine Mutter bei solchen Gelegenheiten sagen würde, mit einem ausdrücklich missbilligenden Blick in die unverstellte Landschaft. Die beim Transit durch Niedersachsen bemerkenswert freudlos aussah, nach einem bestenfalls mäßig gelaunten Land, nach Dysphorie in der Fläche. Unter einem novembrigen, spätherbstlich anmutenden Himmel und in einer Tageshelle, die kaum als solche zu bezeichnen war. Eine etwas lichtere Dämmerung war es bestenfalls hier und da.

Wenig Weihnachtsdeko in diesem Jahr an der Strecke. In den Vorgärten und rund um die Kreissparkassen und Tankstellen leuchtete es kaum. Eindeutig weniger als im letzten Jahr. Auch dies folgt Trends, an deren Absprache sich niemand erinnert, deren Ergebnis aber überall besichtigt werden kann. Man wird es wohl nicht erklären können, nehme ich an.

Nach Fest und Winter sah es jedenfalls kaum irgendwo aus, Weihnachtslieder oder Gedichte konnten einem während dieser Fahrt kaum in den Sinn kommen. Von der Stimmung und Anmutung her war es eher ein Setting für Trakl-Lyrik, mit allen Arten von Brauntönen, Abendlicht und dunklerer Gefühlslage. Große Greifvögel am Wegesrand, die mit bronzefarbenen Augen starr auf die passierenden Autos sahen, unter den Krallen etwas blutrot Schimmerndes. So etwas dann hervorheben! Krähen zogen darüber hinweg und durchs Bild, selbstverständlich schwirren Flugs. Aber nicht etwa zur nächsten Stadt, denn da war weit und breit keine Stadt.

Mitten auf einem Feld stand ein Mann ohne erkennbaren Zweck. Still stand er dort und sah bewegungslos in die leere Ferne. Vogelscheuchenähnlich, aber doch besser angezogen. Ein Wartender, ein Hoffender, ein Ausgeklinkter oder Abgemeldeter. Ein Mensch wie Sie und ich, nur womöglich noch fehlplatzierter, noch unabgeholter als wir. Man weiß es nicht und man wird es auch nicht erfahren.

Und während wir fuhren, durch kahle Wälder, an gottverlassenen Naturschutzgebieten vorbei und über neugebaute Umgehungsstraßen um Dörfer herum, fiel die Temperatur um drei Grad. Ganz so, als ginge es weit nach Norden, diesem Weihnachten entgegen.

Richtung Weihnachten aber hätte man von der Stimmung dieser Fahrt aus in einem leicht resignativen Reimtonfall weiterdenken müssen, irgendwo zwischen Kaléko und Kästner vielleicht. Dezent angebittert, aber doch leserinnenorientiert mit etwas Resthoffnung im letzten Vers oder wenigstens im Abgang.

Aber apropos Resthoffnung. Den lokalen Medien aus Hamburg entnahm ich gestern die große Unzufriedenheit. Nämlich die der Weihnachtsmarktbetreiberinnen einerseits und die des Handels andererseits. Die Menschen haben weder genug Glühwein getrunken noch genug Schmalzgebäck oder Wurst verdrückt oder wenigstens genug Tand und Trödel gekauft. Geschweige denn neue Computer, Fernseher, Fahrräder etc. Man hielt sich vielmehr allgemein zurück, so stand es da. Man trank keinen zweiten oder dritten Becher mehr, man kaufte eine Portion Pommes für drei Personen.

Da kann ich etwas anlegen, was nicht in den Medien stand. Zwei Bemerknisse aus dieser Weihnachtszeit, zwei Veränderungen im Verhalten der Masse. Zwar habe ich nicht sehen oder erkennen können, dass es weniger Konsum gab, aber als Beobachter, der jeden Tag durch die Stadt geht, und das in jedem Jahr, stellte ich immerhin fest: Es wurde mehr Musik gemacht, und teils sogar spontan. Singende Freundeskreise, swingende Familien. Nicht immer war es als Straßenmusik gemeint, teils „einfach so“, teils also Selbstbespaßung. Man stand und sang, mit teils gar nicht einmal so deutlicher Ironie dahinter.

Und als ob das nicht schon absonderlich genug wäre, wurde auch mehr getanzt. Was sich sogar durch Instagram nachweisen ließe, ich sah dort etliche Clips davon. Nämlich wie Passanten vor Straßenmusikgruppen spontan einige Runden drehten, Foxtrott, Discofox und Freistil. Wenn man an Musikern vorbeigeht, kann man auch mal eben vorbeitanzen, und es macht nichts, dass ringsum sofort zehn, zwanzig Smartphones erhoben werden und alles gefilmt wird.

Menschen aus verschiedenen Altersgruppen und Ländern sah ich dabei. Ob wir da schon die Analogie zum Tanz auf dem Vulkan bemühen müssen, das weiß ich allerdings nicht, zumal die Vorstellung des Dezemberhamburgs in der Rolle als womöglich aktiver Vulkan stark überfordernd für meine Fantasie ist. Vielleicht aber gibt es einen Bezug zu den nun vielfach vermeldeten gesellschaftlichen Trends, die darauf verweisen, wieder mehr mit Freunden, analog und mit mehr Gefühl zu machen, also doch wieder mehr rauszugehen, sich öfter zu treffen etc. Pudding mit der Gabel zu essen, all das. Vielleicht ist das tatsächlich so, ich weiß es nicht.

Man steht staunend vor oder neben der Gesellschaft und rätselt so herum: Was macht sie jetzt wieder und warum. Schöne Grüße an dieser Stelle auch an den Freundeskreis Neurodiversität.

Im Heinatdorf der Herzdame gab es nach der Ankunft Kuchen von der Schwiegermutter. Der Baum war schon geschmückt, das Kaminfeuer war bereit und der Hund seufzte wohlig im Schlaf, desinteressiert an uns und überhaupt an der Welt, während die Katze ihre Meinung zum Thema Besuch vorerst rücksichtsvoll für sich behielt.

Die Nichte der Herzdame wird nächstes Jahr achtzehn Jahre alt, sagte sie nebenbei. Und obwohl ich doch Söhne im entsprechenden Alter habe, guckte ich genau so dumm und sinnlos erstaunt, wie alle Erwachsenen gucken, wenn die Kinder in ihrem Umfeld so etwas sagen. Diese Kinder, die neulich noch mit Bauklötzen gespielt haben. „Dann seid ihr ja bald alle erwachsen“, sagten wir etwas irritiert, denn manchmal ist man nun einmal nicht geistreicher und wird es an so einem Tag auch nicht mehr. Schon gar nicht nach zwei Stück Torte.

Nun. So jedenfalls ließ es sich an, das Fest in diesem Jahr. Wie immer aber gilt: Haben Sie es bitte gut. Und machen Sie es den Kindern schön.

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Zu den hier üblichen Jahresendmaßnahmen gehören diverse Aufräumprozesse. Unter anderem wird dabei mein Kleiderschrank auf Vordermann gebracht, mit nebenbei erfolgender und genauer Inspektion sämtlicher Taschen an Sakkos, Jacken und anderem Zeug. Was mir in guten Jahren auch noch etwas Geld einbringt, nicht aber in diesem besonderen Elendsexemplar von Jahr. Ich habe nach den letzten Monaten auch mit nichts mehr gerechnet. 2025 und ich, wir werden uns auf den letzten Metern nicht mehr versöhnen, so viel scheint mir festzustehen.

Ich konnte mich aber immerhin über eine Tüte Lakritz freuen. Die ich irgendwann trickreich vor den Söhnen in Sicherheit gebracht habe, indem ich sie in den Tiefen eines schwarzen Anzugs, farblich sinnig passend, sowohl vor dem Nachwuchs als auch vor mir selbst versteckte. Es sind die kleinen Freuden, denn es war teures und gutes Lakritz, in Würde gealtert.

Dann nahm ich mir noch meinen Rucksack vor. Nach einhelliger Meinung sämtlicher Herrenmodeexperten, Gentlemen-Topchecker und auch nach den überzeugt vorgetragenen Meinungen von Kennern der Materie wie etwa Hugh Grant oder Bill Nighy, die es doch wissen müssen, trägt man keinen Rucksack. Niemals. Ich weiß das, und ich trage ihn dennoch.

Mea culpa, mea pera, um kurz die Lateinerinnen unter Ihnen zu erfreuen.

Ich muss nämlich ein Notebook oder manchmal auch zwei durch die Gegend transportieren. Und ich muss dabei dauernd für vier Personen einkaufen, ich sehe da kaum eine andere Möglichkeit. Mit dem Hackenporsche möchte ich nur ungern ins Büro gehen, etwas Würde möchte man doch in den Augen der Kolleginnen noch behalten.

Und alles, was in irgendeiner Art Tasche ist, belastet die Muskulatur einseitig und ist daher strikt abzulehnen. Ich möchte mich für die Einkäufe nicht krummlaufen. Was macht man da, was bleibt einem an Möglichkeiten. Ich kann mir schlecht einen Träger nehmen, denn wie retro oder gar kolonial würde das wirken? Wobei es vielleicht nur noch wenige Umdrehungen der Welttrends braucht, bis wir auch da wieder ankommen werden, nehme ich mittlerweile an.

Übrigens bin ich so alt, ich habe noch Gepäckträger an Bahnhöfen erlebt, fällt mir dabei gerade ein. Menschen, die beruflich Koffer getragen haben, man kann es sich kaum noch vorstellen. Manchmal muss ich kurz überlegen, ob bestimmte Bilder wirklich meine eigenen Erinnerungen sind – oder doch eher Szenen aus uralten Dokumentarfilmen, noch ruckelig in Schwarzweiß gedreht.

In meinem Rucksack gibt es jedenfalls Fächer, die habe ich seit Jahren nicht aufgemacht. Darin befanden sich z. B. etliche Masken, noch aus der Hochphase der letzten Pandemie. Als wir sie alle dauernd getragen haben. Nicht nur zwei oder drei Masken, nein. Bedeutend mehr, ein wahrer Schatz. Also je nach Situation.

Dazu, und da geht es wieder in die Vergangenheit, etliche Schnürsenkel verschiedener Art und zwei Paar Strümpfe. Das geht auf ein seltsames Jahr zurück, in dem ich seriell Pech mit gerissenen Schnürsenkeln und der Verbindung von Pfützen und nassen Strümpfen hatte. Das hat sich seitdem nie so wiederholt, aber ich habe eben vorgebaut. Und außerdem damals meine Meinung verfestigt, dass es im Laufe des Lebens die allerseltsamsten Themenjahre gibt. Auf eine wenig nachvollziehbare und auch kaum glaubwürdige Art.

Außerdem waren in dem Rucksack noch Tintenpatronen, Notizhefte und -bücher sowie Schreibgeräte in fast peinlich großer Zahl. Würde man diesen Rucksack ohne mich auffinden, man könnte ohne Weiteres ableiten, dass er jemandem gehören müsse, den die permanente Angst umtreibt, etwas nicht aufschreiben zu können. „Na und!“, sage ich da und hebe das Kinn trotzig ein wenig an. „Es gibt schlimmere Ängste, und sehen Sie, die habe ich alle nicht.“

So.

Eine angebissene Salami in einem wenig erfreulichen Gesamtzustand fand ich außerdem, deren Herkunft ich mir nicht recht erklären kann. Es war keine Sorte, die ich essen würde. Und schon gar nicht würde ich sie in das Fach stecken, in dem ich sie fand. Aber einen Verdacht konnte ich doch spontan entwickeln, denn vermutlich wollte vor langer Zeit ein Sohn seinen Snack dort kurz parken, auf einem Ausflug in den Zoo oder dergleichen.

Eine Packung Feuchttücher, die dort schon sehr lange sein muss, denn seit wie vielen Jahren haben wir so etwas gar nicht mehr im Haushalt oder sonst zur Hand? Sie ist dort auch nur, ich weiß es in diesem Fall genau, weil ich einmal, als die Söhne schon längst aus dem Feuchttuchgebrauchsalter heraus waren, mit der S-Bahn fuhr und eine Mutter im Sitz mir gegenüber ein Baby auf dem Arm hatte, welches sich mit Schwung auf ihr Sommerkleid erbrach. Wonach ich ihr ebenso routiniert wie ritterlich Feuchttücher aus meinem Vorrat reichen konnte, was sie sehr erfreulich fand und sich dann derart begeistert bedankte – wäre sie eine verlassene Mutter gewesen und ich alleinstehend, wir hätten uns auf genau diese Art kennengelernt, zumal sie äußerst sympathisch aussah. Ich erkenne Muster und Drehbücher, wenn ich sie sehe.

Und eben weil sie sich damals so gefreut hat, habe ich mir gedacht, behalte ich mal eine Packung bei mir, denn wer weiß. Es war allgemeine Vorsorge, weswegen auch das Taschenmesser daneben lag, sowie die Kopfschmerztabletten, die Pflaster und die Medikamente gegen Übelkeit und Halsschmerzen. Was man so braucht. Oder was man meint, irgendwann brauchen zu können, denn offensichtlich habe ich das alles nicht gebraucht.

Weil ich es eben jederzeit dabeihatte, wie man an dieser Stelle lebensratgebend und fast schon altersweise ergänzen kann. Die Prophylaxe als Unglücksabwehrzauber betrachtet! Es ist kein Aberglaube, es ist lediglich die Summe der Erfahrungen.

Und dann war da noch, in einer kaum zugänglichen Falte im Boden des Rucksacks, die mir vorher noch nie aufgefallen war, der zweite Autoschlüssel. Den wir seit Jahren vermisst und im Familienkreis vor einigen Sommern in einem Urlaub lange und intensiv gesucht haben, unter Austausch wüstester Anschuldigungen. Welche nun aber alle längst verjährt sein werden.

Ich habe den Schlüssel dann nach dem Abspulen dieser Erinnerungen milde lächelnd dorthin zurückgetan. Denn ich weiß ja jetzt, wo er ist, und der Platz scheint ausreichend sicher zu sein.

Doch, doch, ich finde es sehr befriedigend, am Jahresende aufzuräumen. Immer wieder.

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Während wir in Hamburg lediglich das Innenleben des Hauptbahnhofs durch eine Umbenennung zu retten versuchen und irgendwie gegenwärtiger machen wollen, obwohl doch unzweifelhaft auch mitten im Bahnhof Uhrzeit und Kalender treffsicher mit dem Rest der Stadt übereinstimmen, während wir hier also bloß aus der Wandelhalle eine „Grand Hall“ machen, handelt München viel forscher, umfassender und tiefgründiger. Dort benennt man gleich das ganze Bahnhofsviertel um. Denn viel hilft sicher auch beim Thema Namenszauber viel. Das weiß man, und wirklich mutige, weit vorausdenkende Menschen denken an dieser Textstelle bereits über „Deutschland“ nach, denn bitte, wie altbacken und verknöchert klingt das denn.

Aus dem Bahnhofsviertel dort unten jedenfalls wird, man kann es bei der Kaltmamsell nachlesen, wir beide bebloggen schließlich in treuer Folge immer wieder die Hauptbahnhöfe der großen Städte im Süden und im Norden, aus diesem Viertel wird nun das „Central Quartier“. Was man wohl, ich habe kurz etwas nachgelesen, deutsch aussprechen sollte, da es sich auf die alte Bezeichnung Centralbahnhof bezieht. Das ist einigermaßen raffiniert. Denn das Hirn der Gegenwart möchte bei „Central“ selbstverständlich gerne englisch weiterdenken, während es beim Weiterlesen dann aber über das i in Quartier stolpert und der Rest der Schulbildung daraus eher hektisch Französisch folgern möchte.

Gibt man „Central Quartier“ bei Deepl oder ähnlichen Seiten ein, wird auch dort Französisch erkannt. Während wir ruhig darauf bauen können, dass sämtliche Expats dieser Welt, all die Touristen und auch die ganze Heerschar der sonstigen Reisenden von überall her „Central Quarter“ sagen werden. Also mit ohne i.

Das ist ein nettes Sprachspiel für die polyglotte Jetset-Gesellschaft, das passt zu München, doch, doch. Während widerständige Ureinwohnerinnen in lokalem Tonfall immer wieder vom „Central Quartier“ in gewissermaßen extrem deutscher Aussprache reden werden. Ich höre im Geiste sofort Gerhart Polt über dieses Viertel dozieren.

Je länger ich darüber nachdenke, desto amüsanter finde ich den neuen Namen.

Bei uns wäre es aus historischen Gründen etwas simpler. Denn in unserem kleinen Bahnhofsviertel wurde schon einmal das „Manhattan an der Alster“ städtebaulich eingeplant, etwa zur Zeit meiner Geburt. Dazu kann man sich hier ein bemerkenswertes Bild ansehen. Und da alles einen schicken Twist braucht und irgendjemand immer out of the box denken muss, würden wir heute bitte betonen wollen, dass hier die Stadtmitte ist und es also „Mainhatten“ heißen müsste. Ein echter Hingucker, hurra.

Die Hauptausgehmeile meines liebenswerten sogenannten Szeneviertels wiederum hat einen geradezu überspannt deutschen Namen. Den man sich öder kaum vorstellen kann, er wirkt wie behördlich nach stattgehabten Messungen und nach DIN-Norm zugeteilt: „Lange Reihe“. Diese Lange Reihe ist aber laut sämtlichen Reiseführern trubelig, lebendig, nachtaktiv, szene-affin etc. Sie liegt außerdem fast direkt an der Außenalster. Die Außenalster aber wurde bekanntlich nur zu unserem so überaus attraktiven Stadtsee, weil sie damals aufgestaut wurde, sie ist im Grunde also ein … aber Sie merken vermutlich längst, worauf ich hinausmöchte, denn was kann naheliegender sein als „Basin Street“?

Der parallel zur Langen Reihe liegende und ganz anders geartete Steindamm …

[Exkursbeginn. Um zur Abwechslung etwas vollkommen ernst zu meinen: Wenn Sie als Touristin oder Tourist nach Hamburg kommen sollten, machen Sie Ihren Besuch doch bitte zum Bildungsurlaub und gehen Sie einmal die Lange Reihe auf und ab, nur um direkt danach den Steindamm auf und abzugehen. Zwischen diesen beiden Straßen liegen nur ein paar Schritte, aber die Unterschiede in den Erlebniswelten sind krass unglaubwürdig, wenn man es nicht selbst gesehen hat.

Es ersetzt ein Soziologieseminar, ach was, ein ganzes Semester, sich diese beiden so strikt getrennten Stadträume geistig einzuverleiben. Man muss genau diese beiden Straßen verstehen, um auf einmal sehr viel von unserer Gesellschaft zu verstehen. Sie haben auf der Langen Reihe den zur Szene und zum Hipster gewordenen WEIRD-Bias (Sie erinnern sich vielleicht noch, Western, Educated, Industrialized, Rich, and Democratic). Sie haben auf dem Steindamm dagegen eine merkwürdig andere Kulisse und eine vollkommen andere Statisten-Schar – als habe man „Migration“ auf einer Freilichtbühne überspitzt und seltsam überzeichnet darstellen wollen.

Also noch einmal, es ist ausdrücklich kein Scherz, besuchen Sie doch bitte einmal genau diese beiden Straßen. Sehen Sie genau hin – and please mind the gap. Exkursende.]

… der Steindamm jedenfalls war eine frühe, eine sehr frühe Ausgehmeile in dieser Stadt. Es gab dort auch, wenn ich mich da noch richtig erinnere, die allerersten Neon-Schriftzüge im Stadtbild. Es gab mehrere Theater, dazu Show-Bühnen aller Art, außerdem Kinos etc. Und da die Straße auch recht breit ist, okay, we got it – The Broadway.

Je länger ich darüber nachdenke, desto mehr Spaß macht das. Ich glaube, ich möchte gar nicht mehr darüber spotten. Ich möchte eher mitmachen. Ach was, ich möchte das am besten beruflich machen, ich möchte bitte alles und jeden umbenennen. Ich möchte derart umfassend wortzaubern, dass man mich respektvoll den Merlin, oder meinetwegen auch Merlix, für diejenigen, die schon sehr lange mitlesen, dass man mich also den Merlin of the Mottos nennen wird.

Irgendwo im Konzerngeflecht der Firma, in der ich für meinen Brotberuf tätig bin, gab es einmal einen Ableger, der genau so etwas gemacht hat, fällt mir gerade ein. Ich muss nach dem Urlaub dringend einmal nachsehen, ob wir diese Truppe noch besitzen.

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Unerwartet kann ich an den gestrigen Text noch etwas anlegen, einen weiteren Terminhinweis. Denn zu der gestern aus Anlass des Nica-Jazzclub-Geburtstags verhandelten Pannonica de Koenigswarter gibt es am 27.12. um 20:30 im Hamburger Birdland einen Themenabend: Thelonica, „Eine Hommage an die Musik und an die Liebe“. Ich glaube sogar, ich hätte da Zeit und die Herzdame etwas anderes vor.

Catrin Striebeck spielt die berühmte Jazz-Mäzenin, und bei diesem Namen klingelt etwas bei mir. Ich sehe ausnahmsweise doch einmal im Blogarchiv nach, das mache ich sonst nur ungern. Ja, guck an, ich habe tatsächlich einmal über sie anlässlich einer Theaterrezension geschrieben. Und zwar hat sie da, so schrieb ich damals und lese es heute mit nicht geringem Staunen, „mit raumfüllender Leidenschaft“ gespielt. In einem Stück trat sie an jenem Abend auf, an welches ich ansonsten nicht die allergeringste Erinnerung habe. In weiblicher Begleitung war ich an jenem Abend im Theater, das lese ich auch in dem alten Artikel, aber der Name der Begleitung kommt in meinem heutigen Alltag nicht mehr vor. Da waren die Jahre und die Entwicklungen trennend, und bloggend gibt es sie meines Wissens auch nicht mehr.

Nur der Name der einen Darstellerin blieb mir also prominent im Gedächtnis, Catrin Striebeck. Das wird wohl ein gutes Zeichen sein. Okay, ich habe gerade ein Ticket gekauft.

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Gehört habe ich ansonsten eine Lange Nacht vom Deutschlandfunk Kultur über Anna Seghers: „Das Einfache ist das Schwierige“, 161 Minuten.  Anna Seghers ist bei mir eher eine Leerstelle, da gibt es also, immer alles möglichst positiv ausdeuten, noch reichlich Raum für Leseerfahrungen.

Hören werde ich in Kürze und verlinke zur Abwechslung einmal vorausgreifend, denn die Sendung wird sicher gut sein, waren die Langen Nächte bisher doch immer gut, sofern ich wenigstens am Rande Interesse für das Thema hatte, die Lange Nacht über Rainer Maria Rilke: „Jedes Wort ist eine Frage“. 158 Minuten.

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Gesehen habe ich bei arte die Doku über Jimmy Somerville: „Smalltown Boy.“ Und angefangen habe ich, ebenfalls bei arte, mit der Doku über Erroll Garner: „Misty – die Erroll Garner Story“.

Bei dem titelgebenden Song, der von Johnny Burke mit einem Text versehen wurde, könnte man schon wieder in etlichen Versionen schwelgen, rund 300 wird es wohl geben. Ich greife aber kurzentschlossen lediglich zwei heraus. Zum einen selbstverständlich das Original, gespielt vom Meister selbst. Der übrigens keine Noten lesen konnte, was ihn von musikalischen Großtaten keineswegs abhielt. Zu der Sache mit den Noten steht die anzuwendende Anekdote in den Kommentaren unter dem Video:

“I heard a story that someone criticized Erroll because of his inability to read music. He responded by saying,“No one comes to watch me read.“

Zum anderen noch eine gesungene Version, und was nehmen wir denn da … Vielleicht am besten eine Aufnahme, die ich schon einmal im Blog hatte, nämlich die von dem Auftritt der erkälteten Sarah Vaughan in Schweden.

Um auch dazu einen passenden YouTube-Kommentar zu zitieren: „Her voice was the blueprint of everything perfect.“

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Misty war es ansonsten auch in dieser Stadt. Ich habe Ihnen im kleinen Bahnhofsviertel und unten am Hafen einige Bilder davon gemacht.

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Wie bereits erwähnt, handhabe ich es mit den guten Vorsätzen nun so, dass ich sie zwar weiterhin ablehne, aber doch daran arbeite, mir andere Möglichkeiten und Termine sowohl schmackhaft zu machen als auch zu ermöglichen. Betont unverbindlich, versteht sich, denn sonst geht die Selbstsabotage bei mir schon beim bloßen Vorhaben los, ich muss das mit etwas Raffinesse angehen. In diesem Zusammenhang habe ich gerade ein Auge auf die diversen Jazzclubs in Hamburg und auf deren Programm. Denn man könnte ja einmal, rein theoretisch. Also sogar ich könnte, doch, doch.

Es bot sich bei der ersten lapidaren Erwähnung in einem Gespräch unter Freunden auch prompt nette Begleitung an, ein Zeichen, ein Zeichen. Passend dazu hörte ich gerade einen Podcast mit der Betreiberin des Nica-Jazzclubs in der Hamburger Innenstadt. Der mir neulich tatsächlich zufällig auf einer meiner abendlichen Runden auffiel: „Ach guck, ein Jazzclub. Nanu!“ Und zwar auffiel im Sinne des Gedankens: Neulich war da aber noch kein Jazzclub.

Womit ich sogar richtig lag, wenn man „neulich“ etwas großzügig auslegt, ein Jahr ist der Club nun alt. Hier gibt es ein Interview mit der Leiterin, Fee Schlennstedt, 7 Minuten lang.

„Was würdest du jemandem raten, der einen Club aufmachen will?“

„Lass es!“

Kurz wird erwähnt, dass der Club nach einer berühmten Jazz-Mäzenin benannt wurde, nach Pannonica de Koenigswarter, und es lohnt sich, diesem Link zur Wikipedia kurz zu folgen, wenn man den Namen noch nicht kennt. Es ist eine besonders interessante Geschichte. Der Dame wurden etwa 20 Jazz-Titel gewidmet, lese ich dort, sie werden auch aufgelistet. Zum Tagesanfang am besten geeignet ist wohl Kenny Dorham mit „Tonica“:

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Ein weiterer Kultur-Hinweis, weit vorausgreifend, aber man kann schließlich planen und wünschen. Die Zielgruppe für das Event wird vielleicht recht klein sein, aber im besten Fall täusche ich mich da: Im Altonaer Theater wird am 28.3. die „Deutschstunde“ von Lenz vorgelesen – und zwar der ganze Roman. Der, wenn Sie sich noch erinnern, nicht eben der schlankste in der Schulbibliothek war. Hier der Link zu dem Vorhaben. Es kommt mir einigermaßen verrückt vor, ich sympathisiere also heftig.

 

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Aber apropos Kultur, Clubs und Termine. Ein Thema, bei dem ich kurz noch einmal auf die bemerkenswerte Dummheit von Algorithmen eingehen möchte. Ich habe mir in meinem neu verstärkten Bemühen, mehr Ankündigungen, Veranstaltungen, Neuigkeiten etc. aus der Hamburger Kulturszene mitzubekommen, noch einmal beflissen alles zusammengeklickt, was da dienlich sein kann. All die Feeds, Newsletter und Social-Media-Accounts der diversen Veranstalter und lokalen Medien etc., auch deren Instagram-Präsenzen. Es lässt mich einfach nicht los, dass ich immer noch manches von dem komplett verpasse, was in meinen Interessen liegt, ich möchte das also besser absichern.

Wenn jemand nun aber zehn Hamburger Museen und mehr abonniert, dazu etliche, fast alle Hamburger Theater und auch viele sonstige Auftrittsmöglichkeiten in dieser Stadt, dann könnte man meinen, die momentane Interessenlage dieses Users recht präzise fassen zu können. Es wirkt wahrhaftig nicht besonders schwer. Was aber zeigt mir Instagram kurz nach diesem intensiven Bemühen für Werbung?

Für eine Ausstellung in einem Museum in München. Für ein Stück in einem Theater in Düsseldorf. Für eine Galerie, Gott weiß wo, etwa eine Tagesreise entfernt. Und, fast noch besser, was wird mir aus den vielen neu abonnierten Hamburger Accounts noch einmal nach oben gespült und zur Anzeige gebracht, etwa bei den Seiten mit den Veranstaltungshinweisen?

Das Programm des Wochenendes. Was okay und vollkommen erwünscht wäre, wenn es nicht das Programm des Wochenendes vor drei Wochen wäre. Und nicht nur einmal passiert das, sondern mehrfach. Es hat System, nur eben kein brauchbares.

Was ist das aber, ist es unbemüht, ist es schlecht gemacht, ist es das Ergebnis einer Egalhaltung, ist es ignorant oder ist am Ende jemand im Ernst an der Lösung dieser Aufgabe gescheitert? Braucht man dort Hilfe? Wie kann es sein?

Ich finde es einigermaßen rätselhaft. Aber gut, ich weiß jetzt, was ich vor drei Wochen alles verpasst habe. Wozu auch immer dieses Wissen gut sein mag.

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