Buddenbohm & Söhne

Ein Artikel, mit dem ich heftig sympathisiere, und der, wie seltsam, wiederum zu der gar nicht beabsichtigten Reihe der Texte über verrissene Prozesse passt: Needy Programs: „Newer programs (which are called apps now, yes, I know) started to want things from you.“

Gefunden via Ligne Claire.

Ich wechsle bei dem privaten Notebook gerade Hardware und System. Ich kämpfe außerdem sowohl im Brotberuf als auch in meiner anderen Nutzung von Bürotechnik mit diversen, mir vollkommen sinnlos vorkommenden Updates. Mit Updates also, nach denen zwar irgendetwas anders und nichts besser ist, aber mindestens ein wichtiger Teilaspekt mit hundertprozentiger Sicherheit auf einmal komplizierter wird.

Gegen Jahresende neige ich ohnehin dummerweise zum Aufräumen, auch in digitaler Hinsicht.  Ein Gefummel an allen Fronten ist es, ein schier endloses Nachdenken über Accounts, Passwörter, Datenschutzeinstellungsklimbim, Zweifaktorgedöns und den ganzen Rest. Und da ist die Zeit noch gar nicht eingerechnet, die ich aufbringen müsste, um mich in Sachen Datensicherheit wirklich up to date zu befähigen, und die ich gar nicht habe. Denn viel zu schnell fällt man bei diesem Thema zurück und bleibt es dann auch mit einiger, haha, Sicherheit.

Ein Update für das Smartphone erscheint. Nur Stunden später gibt es die ersten Expertinnen-Videos dazu auf YouTube: „Ändern Sie nach dem Update sofort diese 28 Einstellungen!“ Was man an den langen Winterabenden so macht.

Nichts davon hat irgendetwas mit dem zu tun, was ich eigentlich an diesem Schreibtisch machen möchte. Es sind alles nur Verwaltungstätigkeiten der eigenen Beschäftigung, es ist Existenzadministration. Ich möchte hier nur sitzen, lesen und schreiben. Was ist das bitte mittlerweile für ein absurder Aufwand geworden, wenn man es online betreibt und nicht einfach einen Roman aus dem Regal und ein Notizbuch sowie einen Kugelschreiber dazu nimmt. Was eine allmählich doch wieder recht verlockende Vorstellung wird, wie auch diverse Ergebnisse aus der Trendforschung bestätigen.

Auch bei diesem Thema ist das alles, sind wir alle nämlich irgendwann falsch abgebogen. Auch dabei kann und kann es so nicht mehr richtig sein, stellt das alles längst keinen Fortschritt mehr dar, wie wir ihn einmal verstanden haben. Sondern lediglich noch eine hysterisch herbeigetextete und bramarbasierend beschworene Innovationsimitation.

„Aber er hat ja gar nichts an!“ sagte endlich ein kleines Kind.“

Pardon, es geht gleich wieder. Ich gehe kurz um den Block, das Notebook möchte ohnehin gerne neu starten, wie originell und situativ passend. Bitte sehr, bitte gleich.

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Das Bildmotiv des Tages sah ich auf dem Weg vom Büro zurück ins kleine Bahnhofsviertel. Das ist nicht meine Handschrift, ich besitze keine Spraydosen und ich war zur fraglichen Uhrzeit, welche auch immer es war, woanders. Versteht sich.

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Die Kaltmamsell erwähnt hier einen Artikel in der SZ über „Kollektivitis“. Ich denke, es gibt da einen Zusammenhang mit den vorgestern von mir erwähnten vergurkten Prozessen. Man muss es gemeinsam betrachten, denn hinter jedem vergeigten Vorhaben stehen sicher viel Abstimmung und Absicherung. Mit einiger Wahrscheinlichkeit mehr denn je.

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Im Rahmen meiner am Sonntag befremdlich aufgelockerten Stimmung, ich berichtete, betrat ich einen Coffee-Shop und bestellte etwas, das ich noch nie bestellt hatte. Wie son spontaner Mensch, wie die Weltoffenheit in Person oder aber wie ein willenloser Konsument, der nach pawlowscher Manier auf das Spezialangebot der Woche anspringt. Man kann sich auch nicht immer im Griff haben.

Christmas-Latte jedenfalls, wozu man einerseits pubertäre Weihnachtswitze machen könnte. Wobei allerdings vielen Menschen mittlerweile vermutlich die assoziative Brücke zu „Warum liegen hier überall Tannennadeln herum?“ fehlt, aber das nur am Rande. Wenn Sie den Scherz nicht verstanden haben, erfreuen Sie sich bitte weiter Ihrer Jugend.

Andererseits kann ich es auch ernsthaft erklären, was das ist. Das ist hier immerhin eine serviceorientierte Veranstaltung, und Sie wollen das am Ende auch einmal trinken? Bitte sehr.

Christmas-Latte schmeckt, als hätte man ein Lebkuchenhaus aus dem Kinderzimmer entwendet, gemeinsam mit einem Schuss gemäßigten Espressos in heißer Milch püriert und dann sicherheitshalber noch reichlich nachgezuckert. Wobei man vermutlich, einer alten Internet-Tradition folgend, noch in Zauberermanier „Will it blend?“ gemurmelt hat. Wenn Sie auch diesen Scherz nicht verstanden haben … ach, egal (wir werden in den Seniorenheimen alle mit unseren albernen Meme-Erinnerungen in den Wahnsinn treiben).

Wie auch immer, es stellt sich heraus, dass man das tatsächlich trinken kann. Jedenfalls wenn es draußen sehr, sehr kalt ist und man in den nächsten drei, vier Stunden sicher kein anderes Essen bekommt.

In diesen Coffee-Shop ging ich eigentlich zum Zwecke der Entspannung. Nur um dann festzustellen, dass die Frau neben mir am Notebook lateinische Texte bearbeitete. Und ein Mann in der Nähe eine Partitur las, wobei er mit verhaltenen Gesten, aber doch gut sichtbar, ein imaginäres Orchester dirigierte. Eine Gruppe junger, wenn nicht sogar sehr junger Menschen diskutierte außerdem angeregt in englischer Sprache ein Projekt. Es fielen business-orientierte Fachvokabeln in großer Zahl. Von traditionellem Freizeitverhalten in meiner Nähe keine Spur.

Ich habe mir das alles eine Weile angesehen. Dann habe ich mein Notizbuch herausgeholt und nach Kräften „Ich bin Autor und skizziere künftige Kolumnen“ inszeniert. Man kennt es aus Tierfilmen, als Beobachter muss man sich immer ein wenig ans Umfeld anpassen, um nicht alles durch die eigene Präsenz zu versauen.

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Als Mensch mit Interesse an Stadtplanung und -entwicklung war ich außerdem wieder in dem neuen Rieseneinkaufsding am Hafen. Ich wollte dort nachsehen, wie die Weihnachtsdeko ausfällt. Alles mal vergleichen! Hier die olle Innenstadt, dort das shiny Einkaufszentrum. Diese Beobachtung fiel allerdings ernüchternd aus, denn man hat dort, nun ja, ein paar Lichterketten aufgehängt. Wenn der Dekorationsaufwand der Betreiber einen Bezug zum wirtschaftlichen Erfolg hat, ich würde ungefähr jetzt anfangen, mir Sorgen um die Zukunft dieses Standorts zu machen.

Ich meine, ich habe hier Balkone in der Nachbarschaft, die wurden mit mehr Liebe und Aufwand dekoriert als die riesigen Hallen dort. Seltsam, seltsam.

Und nachdem ich jetzt dreimal und bewusst zu verschiedenen Zeiten sowohl dort als auch in den Fußgängerzonen ums Rathaus war, kann ich in Bezug auf die Besucherinnenmengen ein recht klares Ergebnis vermelden: Innenstadt versus Hafencity 3:0.

Aber schon klar, dieses Spiel ist noch lange nicht zu Ende.

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Am Sonntag war es dermaßen spezialkalt in dieser Stadt, dass ich sogar auf dem nur vernunftbetont angetretenen Spaziergang in Richtung der winterbesonnten Hafencity einige ungewohnt tourismusfreie Bilder machen konnte. Viele Menschen blieben lieber in Cafés und Hotelzimmern, wärmten sich vermutlich aneinander oder an Heißgetränken mit und ohne. Die ersten gefrorenen Pfützen der Saison sah ich auch auf diesem Weg. Auf denen prompt nach dem strengen Gebot des ersten Buches Slapstick mehrere Menschen ausrutschten, inklusive rudernder Arme in der Luft und korrekt unterfüttert durch die spitzen Schreien der besorgten Begleiterinnen.

Aus einem Blumenladen kamen mir Menschen entgegen, die in Papier verpackte, größere Gebilde mit Loch in der Mitte gekauft hatten. Unschwer als Adventskränze zu erraten, da Riesendonuts sicher auszuschließen waren. Jetzt schon, dachte ich unwillig, wie früh ist das denn. Das sind doch wieder solche, die ihr Leben etwas zu sehr im Griff haben. Die Überkorrekten kaufen jetzt, die Pedanten, die kalendermäßigen Prusseliesen. Dabei ist es doch erst! Dachte ich so bei mir.

Dann sah ich tatsächlich auf dem Smartphone nach, welcher es eigentlich genau war, und es war selbstverständlich ein geradezu klassischer Fall von „Ach guck. Doch schon.“ Andere Familienmitglieder holten zu dieser Zeit, wie ich viel später am Tag merkte, sogar schon Weihnachten aus dem Keller. Here we go again, that escalated quickly.

Am Nachmittag war ich ein, zwei Stunden allein in der Wohnung. Mit einer Wintersonne vor dem Balkon, die bemerkenswert attraktiv auf die dunkelroten Rosen in der Vase auf dem Wohnzimmertisch fiel, elegant drehende Stäubchen in den Strahlen. Es sah so hingefiltert und angerichtet aus, als wäre der Raum eine gekonnte Instagram-Inszenierung, durchgestylt mit der kaum zu bändigenden Energie junger Content-Creator.

Aber inszeniert oder nicht, es gefiel mir dennoch. Es gefiel mir sogar sehr, es war schön. Dazu lief dahergeshuffelte Musik, die mich in einem dieser eher seltenen Momente erreichte, in denen ich so etwas auch lässig annehmen kann. Deutlich leichter als mein übliches Zeug war der Song, nennenswert besser gelaunt. Er kam dermaßen gut an bei mir in dieser Stunde, es fehlte nicht viel, und ich hätte noch irgendwelche Körperteile im Takt bewegt.

Und warum auch nicht, dachte ich dabei so entschlossen, wie ich nur konnte, und warum auch nicht. Um dann zur Sicherheit gleich noch das allfällige Extrabreit-Zitat hinterherzudenken. So, wie es meine Generation nämlich seit nunmehr, halten Sie sich fest, 44 Jahren in solchen Momenten denkt: „Weil – das Leben ist doch hart genug.“

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Volker Weber schrieb über ein zutiefst hoffnungsloses Thema: Digitale Prozesse in Deutschland. Wobei ich allerdings das etwas unheimliche Gefühl habe, dass wir kollektiv gerade dazu neigen, sämtliche Prozesse einer beschleunigten und dabei auch seltsam umfassenden Enshittification zu unterziehen. Keineswegs nur die digitalen. Es gibt mittlerweile eine kaum noch zu übersehende Neigung, Dinge zu verklemmen, zu verbiegen und aus der jeweiligen Konsumentensicht unnötig zu verwirren.

Als hätten wir allesamt da etwas verlernt. Oder als wären wir kollektiv überfordert von der Welt. Ähnlich wie ein Praktikant in der ersten Woche am Arbeitsplatz heillos lost ist. Vielleicht auch, als hätten wir irgendeinen entscheidenden Punkt überschritten. Oder was weiß ich, es übersteigt bisher in der Gesamtschau mein Deutungsvermögen, ich maße mir daher keine tiefere Erkenntnis an.

Aber auf eine gewisse Art scheinen wir jedenfalls seit ein paar Jahren, Verschwörungstheoretiker aller Art würden sicher zu „ab 2020“ neigen, als Gesellschaft weniger zu können, zu wollen und umzusetzen. Ich muss dieses Thema aber einigermaßen dringend beenden, bevor ich noch in bewährter Boomer-Manier auf das Römische Reich komme.

Besser ist das.

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Etwas Erfreulicheres, immer nach Möglichkeit für Ausgleich sorgen: Falls Sie so wie ich zum Herumspielen mit Playlists und zu eskalierenden Versionsvergleichen bei Songs neigen: Auf der Seite Secondhandsongs finden Sie Coverversionen. Viele, sehr viele Coverversionen. Ein wunderbares Kaninchenloch ist es, tief, vielfach verzweigt und herrlich ausweglos.

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Es ist ansonsten wieder Musiksonntag bei mir. Es muss heute, gerade noch rechtzeitig, die Playlist „Winter ohne Weihnacht“ geben, bevor wir alle wieder unter dem Hauptthema der Saison verschüttet werden, bevor auch in Hamburg am Abend programmgemäß die ersten Flocken fallen werden, wie zumindest der NDR behauptet.

28 Songs habe ich diesmal zusammengestellt. Songs, in denen es schneit oder friert, in denen November oder Dezember erwähnt werden, aber nicht – oder doch fast nicht, ganz ohne kommt man kaum durch – das Weihnachtsfest und sein assoziativer Anhang.

Angefangen bei dem Klassiker, der mir sofort einfiel, siehe auch der Titel dieses Posts. Janis Ian mit dem fortgeschritten traurigen Trennungs- und Vermiss-Lied: „In the winter“, in welchem sie den Kern kunstvoll auf zwei Zeilen reduziert:

“And in the winter extra blankets for the cold
Fix the heater, getting old”

Das Alleinsein, die Kälte, die Vergänglichkeit. Ganz ohne verbrauchte Bilder, das muss man auch anerkennen.

Bei „I am a rock” und „Hazy shade of winter“ kann man Simon & Garfunkel in der sehr jungen Version sehen. Neulich erst wurde Art Garfunkel 84 Jahre alt.

„Hazy shade of winter“ braucht es dann für mich auch in der Bangles-Version. Wobei mir auffällt, dass mir nicht besonders viel aus den Achtzigern geblieben ist, was ich heute noch gut finde.

Herman Dune kann ich gerade pausenlos hören, Mazzy Star und Laura Marling steuern Songs bei, die schon Klassiker geworden sind. Bei Phoebe Bridgers wird es in ihrer Merle-Haggard-Adaption noch einmal besonders traurig, und bei Vashti Bunyan hört man die Kälte, sieht man das winterliche Blau im Licht.

Das Duett von Mitchell & Cash war mir als Fundstück erfreulich neu, und neu waren mir auch Smith & Burrows. Zu Leonard Cohens „Winter Lady“ legte ich die Version des Avalanche Quartet, die übrigens eine ganze Reihe respektabler Cohen-Cover eingespielt haben. Wie auch die Cover von Ane Brun zu den gut Hörbaren gehören.

Der Gegensatz zwischen Tori Amos und Colter Wall ist dann schon satiremäßig ausgeprägt, einerseits der Liedanfang bei ihr:

“Snow can wait, I forgot my mittens
Wipe my nose, get my new boots on
I get a little warm in my heart when I think of winter
I put my hand in my father’s glove.”

Andererseits der herbe Start bei ihm:

“It was a cold and cruel evenin‘ sneaking up on Speedy Creek
I found myself sleepin‘ in the snow
For one or two odd reasons I ain’t too proud to repeat
For now we’ll say I had no place to go.“

Na, auch diese Liste wächst sicher noch weiter.

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Der erste Schnee in diesem Land, den ich diesmal in meinen Timelines mitbekam, fiel in München. Dort hat die zuständige Bloggerin ihn gemäß heiliger Chronistinnenpflicht auch prompt akribisch notiert. Winter is coming, murmelt man da nach alter Regel, und man geht kurz darauf im Geiste sicherheitshalber kurz durch, ob und wo genau Mützen, Schals, Handschuhe und dergleichen bereitliegen.

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In der Innenstadt füllt es sich nun erwartungsgemäß schnell. Es wird deutlich enger auf meinen frühabendlichen Wegen. Gerade Linien kann ich kaum noch gehen, ganz ohne eigenen Alkoholkonsum. Aber apropos Alkohol, die ersten Glühweingrüppchen schwankten gestern schon an der Strecke, klirrendes Anstoßen mit Teambuilding-Gelächter nach Büroschluss. Passend zum ersten Schnee sah und hörte ich dazu noch erste Straßenmusikanten mit den obligatorischen Weihnachtskrachern. Auch schüchtern singende Pfadfindermädchen darunter, kaum zu hören eigentlich. Aber Geld gab es doch für sie, wie ich sah. Schon das bloße Hinstellen wurde da von den Passanten honoriert.

Der Kanzler hätte deutlich mehr Leistung verlangt, dachte ich im Vorbeigehen, und warum soll er nicht auch einmal recht haben. Auch wenn es vermutlich eine Premiere wäre.

Die ersten Menschen mit Geschenken unter den Armen liefen ebenfalls an mir vorbei. Bunte Verpackungen mit weihnachtlichen Motiven darauf, gedruckte Tannenbäumchen und Weihnachtsmännchen. Geschenkschachteln, die so seltsam gut sichtbar aus den Taschen oder Mänteln ragten, wie man es sich auch in einer New-York-Weihnachts-RomCom vorstellt. Wenn in der ersten Einstellung gleich klar werden muss, zu welcher Zeit im Jahr das Ganze spielt. Dann Schnitt und im nächsten Bild irgendwas mit Schnee, jemand schippt oder wirft einen Ball, aber den Schnee hatten wir hier noch nicht im Setting.

Seltsam gutaussehend waren sie jeweils, diese Geschenke. Und auch diejenigen, welche sie trugen. Beim ersten Menschen in dieser Besetzung dachte ich noch, guck mal, sieht aus wie in einem Prospekt. Beim zweiten Menschen dieser Art staunte ich, beim dritten Fall wurde ich dann doch misstrauisch. Das war eine junge Frau mit blonden Haaren, die beim kunstvollen Verwehen doch arg nach KI aussahen. Man muss jetzt sehr wachsam sein, wie wir alle längst gelernt haben. Mehr und mehr Skepsis ist überall angebracht, ist geradezu Bürgerinnenpflicht.

Kommen Sie, wir verschwören mit, wir können das doch auch. Denn seien wir ehrlich (so muss man dabei unbedingt immer anfangen): Gecastet werden sie doch gewesen sein, diese Menschen mit den so auffällig gut sichtbaren Geschenken. Bestellt und orchestriert werden sie gewesen sein! Von wem auch immer. Sagen wir einfach, und wir sagen es leise, fast flüsternd, raunend: „Von denen.“ Dann kleine Kunstpause.

Das wird schon so passen. Wir gucken außerdem geheimwissend dabei und zwinkern sicherheitshalber noch etwas. Unsere Stimmung sollen sie nämlich heben, diese Weihnachtssondereinsatztruppen. In der Stadt und im Land sollen sie Gemütlichkeit und Frohsinn verbreiten. Abgekartet und arrangiert ist das alles, gewiss auch in Ihrem Wohnort. Achten Sie einmal darauf: Dekorative Menschen mit einem etwas zu breiten, zu zahnweißen Lächeln, mit zu gutsitzenden Haaren und in zu neuer Wintermode, mit etwas zu schönen, viel zu demonstrativ getragenen Geschenken unter den Armen.

Künstlich versüßen sollen Sie uns diese Vorweihnachtszeit selbstverständlich. Denn die Stimmung im Land, sie dreht trotz aller Bemühungen einfach noch nicht bei. Da wird jetzt massiv nachgeholfen, man dreht daran herum, man manipuliert.

Aber nicht mit mir! Haha, nein, nicht mit mir. Ich bin und bleibe durchgehend so schlecht gelaunt, wie ich möchte. Wissense Bescheid.

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Neulich im Hauptbahnhof. Genauer in der Grand Hall. Als ich dort in der neuen Rolle des Percy Puddletree am frühen Abend etwas unwürdig Pizza essend herumstand und um mich herum wie üblich die halbe Stadt durcheinanderlief, habe ich überlegt, wer dort eigentlich auffällt. In dieser unüberschaubaren Masse der Vorbeieilenden. Unter den Passanten, im Volk, zwischen den Komparsen meiner erlebten Szenen. Das sind vielleicht weniger Menschen, als man zunächst denkt. Es sind etwa nicht jene mit gewissen körperlichen Besonderheiten. Es sind nicht große Leute, kleine Leute, dicke Leute, dünne Leute, wie es im Kinderlied heißt.

Nein, nach denen dreht man sich nicht um. Und es sind auch nicht die, welche gerade etwas machen. Selbst dann nicht, wenn sie weinen oder lachen, was beides nicht so häufig vorkommt. Die fallen mir vielleicht auf, weil ich auf so etwas genauer als andere achte, denn es könnte immerhin einen Text ergeben. Aber sonst guckt mit großer Wahrscheinlichkeit kein Schwein.

Wenn Sie im Hauptbahnhof auffallen wollen, wird es also vermutlich nicht reichen, dass sie einfach sind, wie sie sind. Ganz egal, für was Sie sich halten und wie Sie sich finden. So schön sind Sie in Wahrheit nicht, so hässlich sind Sie auch nicht, so wild fällt Ihr Bad-Hair-Day nicht aus, so seltsam sehen Sie ungeschminkt nicht aus und so schick haben Sie sich dann doch nicht gemacht. So charismatisch sind Sie nicht und vermutlich auch sonst einfach nicht seltsam genug. Nehme ich jedenfalls stark an.

Sie und ich, wir gehen da vielmehr einfach unter, in diesen zigtausend anderen Menschen, die blicklos um uns herum wimmeln.

Sie fallen aber auf, also so, dass man sich vielfach, hundertfach und öfter nach Ihnen umdreht, wenn Sie dort als offensichtlich zeitreisender Mensch auftauchen. Wie etwa jene Frau im Mittelalterkostüm, die man direkt von einem Marktplatz im 14. Jahrhundert hierher gebeamt zu haben scheint. Und die nicht nach dem üblichen und oft etwas lieblosen Mittelaltermarktkostümstandard aussieht, sondern seltsam echt. Es umgibt sie eine schwer zu beschreibende Wirkung, eine merkwürdige Aura, bei der man unwillkürlich denkt: „Moment mal …“

Oder wie die beiden Herren aus dem viktorianischen London, die sogar mehrere Gepäckstücke aus ihrer Zeit dabeihaben. Und die wirken, als seien sie soeben aus einem Dickens-Roman in diese Szene gefallen. Oder gerade noch im Versuch begriffen, diese Stadt auf einem Zwischenstopp bei einer abenteuerlichen Reise um die Welt zu besuchen, für die sie vielleicht nur achtzig Tage Zeit haben. Natürlich, da könnte der nahe Hafen eine Rolle spielen.

Für ein Reiseabenteuer allerdings wirken sie irritierend entspannt, und der eine stopft sich seine Pfeife geradezu aufreizend langsam. Sieht sich gelassen dabei um, mit einer Selbstsicherheit im Blick, wenn nicht sogar mit einem gewissen Klassendünkel, welcher dermaßen selbstverständlich wirkt, dass man sich auch bei dem fragt: Wie echt kann man denn bitte wirken?

Mir fällt beim Kauen und Gucken ein, dass man denken kann, was man will. Also beschließe ich, dass es echte Zeitreisende sind, diese drei sonderbaren Menschen. Und die Grand Hall im Hauptbahnhof ist also aus Gründen, die herauszufinden noch ansteht, offensichtlich eine beliebte oder aber auch notwendige Station bei denen.

Erst als ich wieder zu Hause bin, fällt mir ein, wonach ich in dieser halben Stunde nicht Ausschau gehalten habe. Wie ein bemerkenswert dummer Anfängerfehler im Denken kommt es mir im Nachhinein vor. Denn ich hätte doch die Menge weiter genau prüfen müssen, und zwar vor dem Hintergrund der leider nicht rechtzeitig von mir gestellten Frage: Wer kommt hier aus der Zukunft?

Das also demnächst nochmal abchecken. Und dabei lieber gut und mit aller Vorsicht überlegen, ob man die dann etwas fragt oder nicht, diese Menschen von morgen. Wobei – wenn ich die gar nicht finde, auch nach längerer Suche nicht, heißt das dann … Oh, oh.

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Meine Mutter: „Wenn ich morgen versterben sollte …“

Ich: „Also Moment mal bitte, morgen passt mir nun wirklich überhaupt nicht!“

Meine Mutter: „Ja, das will ich dann natürlich berücksichtigen.“

Eventuell habe ich gestern eine weitere Methode gefunden, auf recht leichte Art ein bemerkenswert hohes Alter zu erreichen? Da mal weiter dranbleiben.

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Dann zu einem Thema, zu dem ich nur einen ausgeprägten Negativbezug habe. Etwa im Sinne von: „Hoffentlich muss ich mich damit nicht auch noch demnächst befassen.“ Weil mich kaum etwas so wenig interessiert wie Autos, also abgesehen von Fußball, versteht sich. Vanessa kaufte ein Auto, und einfach war es wohl nicht.

Wie bei allem, was sie beschreibt, ist es aber interessant und lesenswert, auch für mich als ausdrücklich Desinteressierten. Man kann durch Blogs eben auch zu Gedanken über Themen außerhalb der Komfortzone der eigenen Interessen geinfluenced werden. Keineswegs nur zu Produkten, Reisen und Trending Audios on Instagram oder wo auch immer.

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Ich bin außerdem bei einem Event in dieser Stadt neulich etwas unvorsichtig an den Kameras des NDR vorbeigestrolcht, wodurch ich etwa für eine halbe Sekunde bei denen im Bild war. Zwei Schritte lang, anderthalb vielleicht nur. Ein schwarz angezogener Mann deutlich jenseits der besten Jahre, mit hochgezogenen Schultern in der kompakten Dunkelheit des Novemberabends. Eher undeutlich zu sehen und auch nur sehr kurz. So kurz jedenfalls nur, dass ich, als ich den Beitrag später zufällig online sah, selbst nicht sofort sicher war, ob ich das am Ende war oder einfach irgendwer in halbwegs ähnlicher Ausprägung. In meiner Altersklasse gibt es immerhin ein paar mehr in diesem Land und in dieser Zeit.

Dieser grummelig guckende Schrat da im eiligen Vorbeimarsch, dachte ich, so sieht das dann also für andere aus, wenn ich durch meine Reviere geistere. Es war eine wenig ermunternde Erkenntnis, es war eher eine Folge aus der beliebten Reihe: „Kein Tag ohne Demütigung“, aber wer sieht sich schon gerne im Fernsehen. Also abgesehen von denen, die dort beruflich auftauchen. Egal, dachte ich dann, es ist am Ende egal, denn es merkt ja sowieso keiner. Diese halbe Sekunde, die versendet sich sicherlich.

Aber gleich am nächsten Tag strahlte mich prompt eine der Kassiererinnen auf meiner täglichen Einkaufsrunde sichtlich begeistert an, als ich den Laden betrat: „Sie waren im Fernsehen! Ich hab’s gesehen!“

Und genau das wollte ich nur kurz zur stets interessanten Frage anmerken, welches Medium wie wirkt, denn es hat mich doch etwas beeindruckt. Einige Regeln von damals, also aus der schon fernen Zeit, als wir alle noch zur gleichen Zeit das Gleiche im Fernsehen gesehen haben, sie gelten wohl doch noch.

Ich fand es staunenswert.

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Ansonsten fehlt mir gerade in einem auch für mich ungewöhnlichen Ausmaß die Zeit, kommen meine Tage gerade nicht hin, holpert der bewährte Rhythmus bis zur Unkenntlichkeit und löst sich ein größerer Knoten einfach nicht.

Nun gibt es grundsätzlich zwei Sorten von Knoten in Lebenssituationen. Zum einen die, bei denen man sich mit größerem zeitlichem Abstand, Jahre später vielleicht erst, denkt, dass man damals doch einfach dies oder das hätte machen können. Eine Art verspätete Selbstanklage im Rückblickkonjunktiv wird das dann oft, die sich aber auch simpel umdeuten lässt zu: Wie doof warst du denn bitte in dieser Situation? Du hättest doch? Du Trottel.

Dann sitzt man auf dem Sofa, schlägt sich an den Kopf, ringt die Hände und grämt sich, ob der auf einmal so offensichtlichen Unfähigkeit dieses früheren Ichs. Mit dem man nicht immer gnädig umzugehen gewillt ist. Sie werden es kennen, nehme ich an.

Dann wieder gibt es die Knoten, bei denen man auch im sorgsam durchdachten Rückblick, auch im Urteil anderer und sogar im Urteil der härtesten, unerbittlichsten Selbstkritik dabeibleibt: Ja, das war echt schwierig in jener Phase. Da musstest du eben durch, da war damals einfach nichts zu machen. Es gibt Jahre, da tuste bei, um kurz einen Insider für ältere Mitlesende anzubringen.

Solange man aber noch live dabei ist und sozusagen gerade am Knoten herumfummelt, ist es wohl nicht gut möglich, sich ganz und gar sicher zu sein, welche von den beiden Arten man da diesmal vor sich hat. Oder mir zumindest fehlt das notwendige Erleuchtungsniveau.

Menschen, die sich auf eine manchmal etwas peinliche Art möchtegernmaritim einrichten, haben manchmal so ein Knotenbrett im Flur oder über dem Sofa im Wohnzimmer hängen. So ein Zierbrett, auf dem verschiedene Arten von Seglerknoten entweder abgebildet oder gar aus Bindfäden dreidimensional nachgebildet sind. Die waren auch bei den Rentnerinnen und Rentnern in Travemünde ungeheuer beliebt, diese für die Küstenstimmung zuständigen Dekogebilde. Mit Mahagonirahmen, nautischen Symbolen und allem, so etwas hatte man ausgesprochen gerne an der Wand. Und zwar selbst dann, wenn man ansonsten nicht einmal Steuerbord und Backbord unfallfrei unterscheiden konnte.

Damals, als ich dort noch gewohnt habe.

Eine Knotentafel für Lebenslagen gibt es dagegen wohl nicht. Zumindest habe ich noch nie eine gesehen. Ich wäre aber gerade interessiert, sogar an verschiedenen Ausführungen. Beziehungsnoten, Berufsknoten, Overthinkingschleifen und dergleichen. Die Klemmknoten der Zweisamkeit, die Kletterknoten der Karriere, die Schleifen der Schwermut

Und gleich kommt mir die naheliegende Frage in den Sinn – verblogge ich hier nur irgendeine beliebig spinnerte Morgenidee oder lasse ich eine naheliegende Marktlücke aus? Ginge da am Ende was?

Ach, wenn doch nicht alles immer gleich eine Denksportaufgabe wäre. Aber es bleibt so, ich weiß. Der Sänger hier unten sang noch mit über 80 Jahren davon.

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Ich lese weiter in Simenons „Pedigree“, seinem mehr oder weniger autobiografischen Roman. Die darin beschriebene Familie, seine Familie oder eine, die seiner zumindest stark ähnelt, ist arm. Nicht gerade bitter- oder bettelarm, aber doch eindeutig unterhalb der Mittelschicht. Man hat also nicht viel, abgesehen von Sorgen, und wie immer bei Simenon wird es gut vorstellbar geschildert, wie der Alltag abläuft, wenn man nicht viel hat und wenn auch nicht viel passiert, diese leeren Stunden. Simenon schafft es bei mir immer, dass der innere Film ohne zu ruckeln und außerdem stets in Farbe, scharf und mit allem läuft. Es gibt gar nicht so viele Schreibende, bei denen das so ist. Ich lese viele Bücher, ohne dabei ein interessantes inneres Bild zu entwickeln. Oder zumindest kein allzu deutliches.

Auch darin übrigens unterscheiden sich Menschen erheblich voneinander, in dem, was sie beim Lesen wie von selbst sehen oder aber sich bemüht vorstellen. Das fällt vermutlich viel diverser aus, als man zunächst denkt. Ich habe es schon einmal irgendwo geschrieben, dass ich etwa Räume und Gebäude, die Kulissen aus den Romanen also, meist präzise und detailreich vor mir habe, Personen und Gesichter aber nicht. Bei anderen ist es andersherum usw.

Aber das nur am Rande.

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Auf arte läuft die Serie „Patrick Melrose“ mit Benedict Cumberbatch, und ich bin zwar erst am Anfang, aber ich denke, die ist gut.

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Ich hörte einen Podcast über das Alter beim SWR, 29 Minuten,  in dem es um unser Altersbild ging. Um unsere Vorstellung vom Älterwerden, wie diese Vorstellung den Verlauf beeinflusst. Mit der markanten Formel: „Menschen, die positiv auf diese Lebensphase blicken, leben länger.“

Beim Hören fiel mir auf, worüber ich vermutlich noch nie nachgedacht habe, weil es mir so lange schon selbstverständlich ist, nämlich dass ich bezüglich der angenommenen späteren Seelenlage durch mein Schreiben ein ausgesprochen positives Altersbild habe. Schreiben kann ich im besten Fall fast immer. Beim Schreiben kann ich mich zumindest in der Theorie auch immer weiter verändern, vielleicht sogar noch verbessern, in jedem Fall aber angenehm und tagesfüllend beschäftigen. Und dazu noch mit immerhin gefühltem Sinn betanken. Auch dieses Immerhin ist gar nicht so klein.

Sogar Kontakt zur Außenwelt kommt dabei, wenn man das denn möchte, auf die eine oder andere Art zustande.

Zum Schreiben braucht man außerdem, siehe Spitzweg und sein „Armer Poet“, weder viel Geld noch viel Komfort. Es scheint mir also, zumindest von der Gegenwart aus betrachtet, eine ausgesprochen günstige Beschäftigung für die seniorigeren Jahre zu sein. Es ist auf jeden Fall einer der entscheidenden Gründe, warum ich das Alter nicht als drohende Zone der Verelendung im Kopf habe, zumindest bisher nicht.

Das kann auch anders kommen, ich weiß, aber nun. Ich kann es nur von hier aus betrachten, und von hier aus sieht es jedenfalls noch gut aus. Da es aber so viel gar nicht gibt, was von hier aus betrachtet gut aussieht, will ich mich daran erfreuen, solange die Aussicht das hergibt.

Und wenn es sich ändern sollte: Na, ich werde nach Möglichkeit berichten.

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Eine unterhaltsame Instagram-Empfehlung ist der Account „Myartbroker“. Auf dem es eine ganze Reihe von Filmchen gibt, in denen eine Frau mit dem faszinierend filmreifen Namen Erin-Atlanta Argun in stets auffälliger Kleidung Passanten die immer gleiche Frage stellt. In einer überartikuliert klaren Aussprache, die man von Sprach-Cassetten aus den Siebzigern zu kennen meint: „Excuse me, can I ask you a question about art?“

Wird das bejaht, folgt stets: „If you could own any kind of art in the world, what would it be and why?”

Es gibt dann selbstverständlich vorhersehbare, gewissermaßen brav und durchschnittlich anmutende Antworten, die bei Van Gogh, Monet, Chagall etc. landen. Bei all dem also, was man als Poster, Postkarte, Kalender und Bettwäsche überall kaufen kann, und ja auch nicht zu Unrecht. Ich will es nicht kritisieren, es ist vollkommen in Ordnung, Van Goghs Sonnenblumen anzubeten. Und es gibt erfreulicherweise keine Pflicht, einen cooleren Geschmack zu haben.

Es gibt aber auch etwas abgedrehte Antworten, die man dann vielleicht noch interessanter findet. Es gibt Verweise auf unbekanntere Kunstwerke und manchmal höchst persönliche Bezüge. Und es gab den einen Typen, der kurz überlegte, was wohl gerade am meisten wert sei – um das dann zu verticken und das Geld einzustreichen. Das halte ich für eine gut nachvollziehbare Fantasie.

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Am Sonntagmorgen erwischt auch mich die übliche norddeutsche Winter-Irritation. Der Zusammenhang zwischen Uhrzeit und Blick aus dem Fenster wirkte gegen halb acht am Morgen seltsam unplausibel. Gefühlt hätte es heller sein müssen, und gefühlte Wahrheiten, das wissen wir alle, gelten viel in unseren Zeiten, gelten mehr als fast alles. Vor dem Fenster aber sah ich weiterhin die Nacht in der unerbittlichen Novemberversion, eine schwarzgraue Decke über der Stadt, und nur funzelhaftes Fensterleuchten hier und da darunter.

Ich sah online nach, wann die Sonne aufgeht, und kam wieder zu meiner These, dass wir gemeinsame Wahrheiten verlieren. Denn ich fand auf Anhieb sechs (!) verschiedene Angaben zum Sonnenaufgang in Hamburg an diesem Tag. Früher, so möchte man da doch ausgesprochen boomerhaft und lebhaft krückstockfuchtelnd anmerken, früher stand diese Zeit jeweils kleingedruckt am Rand unserer Notizbuchseiten. Und wir haben die dann einfach geglaubt, das war dann eben so. Für alle! Denn dort stand es ja, guck!

Heute aber findet jeder irgendwo irgendwas. Die Wahrheit ist zu einem bloß noch geschätzten Mittelwert von Fundstellen herabgesunken. Einmal mehr und einmal weniger akribisch ermittelt, denn wer hat schon die Zeit, die Lust und die Kompetenz.

Im Wetterbericht tauchte währenddessen die erste Schneeflocke auf, wo sie sich allerdings noch rechts am Bildschirmrand im Unwägbaren verlor. Vielleicht aber muss ich mich ein wenig ranhalten mit meiner „Winter ohne Weihnacht“-Playlist.

Am Abend, also nach der gefühlt etwa einstündigen Helligkeit, hörte ich die ersten Silvesterraketen hinter unserem Haus. Als hätte ich zwischendurch ein paar Wochen verpasst, als hätte ich schon wieder zu konzentriert gearbeitet oder Musik gehört oder Gott weiß was gemacht. Aus Gründen jedenfalls nicht aufgepasst, man kennt das.

Kurz darauf heulten Wölfe in der tiefen Dunkelheit unten auf dem Spielplatz. Im besten Fall waren es Kinder, die dort in der Dunkelheit Wolfsrudel spielten, das Heulen dabei verblüffend gut trafen und auch lange durchhielten. Eigentlich zu lange für ein Kinderspiel. Im schlechtesten Fall war es eine schnelle Eskalation, denn neulich erst wurde wieder ein Wolf irgendwo am Stadtrand gesichtet. Nun schon ein Rudel in der Stadtmitte, das apokalyptische Szenario tritt da doch etwas deutlicher hervor.

Aber egal! Ich stand unbeeindruckt am kurz geöffneten Fenster und schloss es einfach wieder. Denn ich habe bildungsbürgerlich längst vorgebaut und irgendwo Tolstois berühmte Schneesturmgeschichte im Regal stehen. Ich müsste das Buch nur etwas suchen, ich weiß, dass es da ist. Vielleicht in zweiter Reihe, aber es wird doch zu finden sein. Ich sitze hier oben also auch in grimmen Novembernächten in Sicherheit und kann stets Passendes lesen, während draußen das Unheil dräut und heult und winselt.

Das Immerhin des Tages fiel damit wieder besonders günstig für mich aus, so können auch Novemberwochenenden in brauchbarer Weise enden. Von denen es ohnehin nur noch zwei geben wird, wir werden es wohl bewältigen können.

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