Buddenbohm & Söhne

Und dann wurde es neulich noch schlimm, als ich über die Wahlbeteiligung im geschichtlichen Verlauf nachdachte, ich erwähnte es. Denn ich kam noch auf weitverzweigte nostalgische Abwege und las etliches über die speziell hanseatische Ausprägung der linksorientierten, westdeutschen Vergangenheit nach. Über Willy Brandt, über Helmut Schmidt. Und auch – da fiel mir dann etwas ein, über Björn Engholm. Es fiel mir nämlich ein, wie falsch 1993 die Geschichte für mich und für viele andere abgebogen ist.

Ich hätte die Jahreszahl nicht einmal mehr parat gehabt. Aber das war das Jahr, in dem Engholm abging, von allen Ämtern und Zukunftsaussichten. Und es geht mir nicht darum, ob er nun die Lichtgestalt war, für den ihn viele damals gerne gehalten haben. Im Zweifelsfalle müssen solche Fragen ohnehin stets verneint werden, wie die Geschichte uns gründlich und oft bewiesen hat. Es geht mir nur darum, was für eine grundsätzliche Enttäuschung es für uns war. Das hätte so nicht passieren dürfen, er hätte Kanzler werden müssen. Es war erwartbar geworden, und wie richtig wäre es gewesen, aus unserer Sicht.

Im Grunde war es eine Kränkung, dass es nicht so kam, eine Zumutung der politischen und geschichtlichen Entwicklung. Eine von recht vielen Kränkungen war es dann nur, wie wir mittlerweile wissen. Aber doch eine der schlimmeren.

Er hat später in Interviews gesagt, der Herr Engholm (interessant besonders dieses von 2007 beim Deutschlandfunk, ruhig mal trotz der Länge nachlesen, es ist erhellend), dass er es nie bereut habe, aus der Politik gegangen zu sein. Ich würde es ihm gönnen, dass es so stimmt, so viel Lübecker Verbundenheit muss schon sein.

Und wo ich gerade bei Engholm war und heute die News-Seiten sehe – man kann sich zwischendurch noch einmal klarmachen, dass es Zeiten gab, in denen ich nicht einen derartigen Ekel vor nahezu allen omnipräsenten Gesichtern aus der Politik hatte.

Die erste Zumutung in dieser Hinsicht und für meine Generation war Helmut Kohl. Es ist schwer zu beschreiben, wie sehr wir es als Zumutung und Belästigung empfunden haben, als er zum ersten Mal Kanzler wurde und fortan immer und überall war. Wie unterirdisch uns das vorkam, wie bedrückend und höchst peinlich. Wie das nicht wahr sein konnte und durfte.

Aus heutiger Sicht und im Vergleich zu den aktuellen Horror-Clowns der weltweiten Rechten, inklusive der deutschen Varianten, muss man allerdings sagen, dass Kohl geradezu ein Ehrenmann war.  Und es will etwas heißen, wenn man das so sagen muss.

Es wurde dann später auch wieder besser. Wobei ich da natürlich nur für mich sprechen kann. Aber die Merkeljahre zumindest waren bei mir eine Ekelpause.  Ich war mit ihr nie oder höchst selten einverstanden, aber auf diese besondere Art grässlich fand ich sie nie, dass ich mir große Mühe gegeben hätte, ihr Gesicht nicht zu sehen. Merkel war auszuhalten. Was geschichtlich auch eine interessante Wertung ist und tatsächlich erstaunlich viel erklärt, ich weiß.

Nun eine Gegenwart, in der ich mir dringend wie nie einen Filter für sämtliche Medien weltweit wünsche, damit ich diese feixenden, von zutiefst verdorbenen Persönlichkeiten und geradezu desaströsen Charakterdefiziten zeugenden Gesichter der Führer und Führerinnen der im weitesten Sinne rechten Bewegung nicht mehr dauernd ertragen muss.

Denn ich finde sie in einer Weise unerträglich, die ich mir 1982, als Kohl zum ersten Mal Kanzler wurde, noch nicht einmal vorstellen konnte.

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Neulich traf ich einige Menschen aus dem Internet, was schon wieder längere Zeit nicht vorkam. Kaum bemüht man sich um etwas nicht, schon passiert es einfach nicht mehr, siehe auch Demokratie, Kultur und verwandte Themen. Es ist ein wahres Elend, wie suboptimal das eingerichtet ist. Aber manchmal bemühen sich immerhin andere, und man darf dann vielleicht mitmachen. Da muss man auch dankbar sein, denn es ist gut und besonders löblich, wenn sich jemand um etwas kümmert.

Unweigerlich ist es nun aber so, dass Menschen aus dem Internet, die es nicht erst seit gestern benutzen, im Gespräch immer tief in der Vergangenheit landen. In unserem Fall also auch bei der Vergangenheit der diversen Dienste, bei denen wir einmal angemeldet waren oder manchmal immer noch sind. In den Zeiten der großen Zersplitterung der Timelines ist das ein überaus ergiebiges Thema, ein wahrlich weites Feld. Es fällt einem noch etwas und noch etwas ein. Wer ist eigentlich noch wo, wer macht gerade was auf welcher Seite, was wurde eigentlich aus, wie hieß denn bloß noch … und da gab es doch den Dings. Oder die?

„Und ein paar Namen fallen mir ein …“ singt Reinhard Mey in einem bekannten Lied über seine jungen Jahre: „Komm, gieß mein Glas noch einmal ein.“ Übrigens mittlerweile auch ein westdeutsches Geschichtsunterrichtslied. Eindeutig seminartauglich ist es im Laufe der Zeit geworden: Welche Rolle spielt die Erwähnung der Weltrevolution, erörtern Sie.

„Wir werden im Seniorenheim irgendwann Plattformnamen murmeln“, sagte ich. Was ein faszinierender Gedanke ist, denn er klingt nur wie ein Scherz. Bei Lichte betrachtet ist er doch etwas wahrer, als es uns vielleicht recht sein kann. Denn genau so wird es kommen. Wenn wir es denn bis dahin schaffen. Und wenn es dann überhaupt noch so etwas wie Seniorenheime und sogar Pflegepersonal gibt, wie man in unseren der Dystopie zugeneigten Zeiten des ausgeprägten Fatalismus gleich ergänzen möchte. Das Pflegepersonal wird sich dann gewiss über merkwürdige Bezeichnungen wie etwa “Flickr“ wundern. Das klingt wie ein Pferdename, was reden die Alten da heute wieder. Was sind eigentlich Plattformen, was für ein seltsames Wort ist das. Und warum lachen sie immer so seltsam, diese Alten, wenn jemand „Ello“ erwähnt.

Nun. Wir hatten damals jedenfalls diese Online-Zeit. Und sie war nun einmal so, wie sie war. Wir müssen den Mey-Text nur hier und da etwas umdichten, um ihn an unsere Erfahrungswelt anzupassen:

„Vieles ist schon so lange her
Kenn‘ ich nicht alle Nicknames mehr

So kenn ich die Avatare doch
Und ich erinnere mich noch…“

 

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Ich gehe durch die Kälte. Ich friere und denke, was früher in meiner Familie geradezu zwanghaft gesagt wurde, wenn jemand sichtlich fror: Der Säufer und der Hurenbock, der frieret selbst im dicksten Rock. Im Sinne dieser Anklage betrachte ich mich in der aktuellen Lebensphase zwar als vollkommen unschuldig, aber egal. Dicker Pullover, dicke Winterjacke, alles egal, nichts hilft mehr. Mir ist kalt, wie immer im Februar. Ich habe keine Energie mehr übrig, um die Winterkälte noch abzuwehren.

Dennoch zum Einkauf gehen. Alles dennoch machen.

Ich gehe am Bücherschrank vorbei, der in einer alten Telefonzelle untergebracht ist und dafür sorgt, dass ich stets weiterhin weiß, wie es sich anfühlt, Telefonzellentüren zu öffnen. Eine Bewegung aus längst vergangenen Jahrzehnten. Ein Mann steht da gerade vor den Büchern, mit dem typisch schräggelegten Kopf des Interessierten. Also warte ich etwas ab, immer weiter frierend, fluchend und die Zeit abschätzend. Wie lange kann der brauchen, bis er da etwas findet, wie lange kann ich darauf warten. Was drängt noch alles an diesem Nachmittag, was muss noch gemacht werden und wann.

Andere brauchen immer länger als ich vor diesen Bücherschränken. Sie sehen sich Ewigkeiten einen Klappentext an, sie blättern versonnen in den Werken, sie lesen sich sogar fest. Sie strahlen manchmal eine Entspanntheit aus, die ich nur vom Hörensagen kenne.

Der Mann vor mir steht da jedenfalls wie angewurzelt. Und wie der steht, er steht und steht. Es dauert enorm lange, und nach einer Weile denke ich, dass es selbst für tiefenentspannte Menschen doch eher ungewöhnlich lange dauert. Ich gehe schließlich etwas näher heran und sehe nach, was er da eigentlich macht. Und warum er sich dabei so oft bis zum untersten Regal bückt, als sei das eine zu absolvierende Turnübung.

Ich sehe, dass er die Bücher, zweihundert oder mehr werden es wohl sein, sortiert. Alphabetisch. Sorgsam, akribisch und mit Muße. Er stellt sie dabei auch gerade hin. Er rückt alles zurecht, richtet die Reihen aus und verschiebt sie dann erneut ein wenig, wieder und wieder.

Selbstverständlich wird aber einer der nächsten Menschen, die dort etwas Lektüre herausgreifen oder dazustellen, alles wieder unordentlich machen. Wenn nicht sogar ein reines Chaos veranstalten, wozu leider viele bei öffentlichen Bücherschränken neigen. Auch so ein abgründiger Ausdruck von Zeiten und Sitten.

Wir haben nun die Wahl, wie wir das finden. Ob wir das vollkommen verrückt finden, was der Mann da macht, in seinem offensichtlich dezent durchgeknallten Ordnungsstreben – oder ob wir eher bemüht mitfühlend daran denken, dass wir doch alle einen Rest Ordnung brauchen in dieser Welt. Und warum nicht genau da. Wenigstens drei, vier Regalmeter mit System und Sinn, das ist nicht nichts. Das sind dann immerhin einige Meter, und also schon ein Stück Welt.

Irgendwo muss man eben anfangen. Wehrt Euch gegen die eskalierende Entropie, leistet Widerstand, wo Ihr nur könnt. Also gleich hier. Vielleicht ist das der Blickwinkel der Wahl.

Na, egal. Jetzt kurz aufräumen, dann zur Arbeit, dort etwas Ordnung in die Zahlen bringen. Was man so macht.

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Nach unerwartet schwierigem Arbeitsmontag ging ich gestern durch die nach wie vor anstrengende, enorm lästige und auch vollkommen überflüssige Februarkälte bei meiner Mutter vorbei, um ihre Briefwahlunterlagen abzuholen und einzuwerfen. Ich leistete also einen kleinen Dienst an der Demokratie ab. Dies war mir dann das wiederum erfolgreich gefundene Immerhin des Tages, welches stets mit Sorgfalt beachtet werden muss. Denn wo kommt man sonst hin, in welch trübselige Zonen würde man landen, ohne ein Immerhin.

Da gab es also einen annehmbaren Aspekt in den Stunden des Wochenanfangs, die ansonsten eher zweifelhaft gefüllt waren, wenn es um die Sinnfrage ging.

An meinen Familienkreisen wird die Wahlbeteiligung diesmal nicht scheitern, soweit ich es überblicken kann. Alle sind willig, bereit, wild entschlossen. Und so gehört es auch. Auch diesmal erinnere ich gerne und anlassgerecht an den längst verstorbenen Urgroßvater der Söhne im Heimatdorf der Herzdame, der sich zum Wählen stets in den guten Anzug warf. In den schwarzen Anzug, den er vielleicht nur an diesem einen Tag im Jahr trug, wenn ansonsten keine Beerdigungen oder dergleichen anstanden. Und der dann derart feierlich gewandet über die Straße ging, einen Weg von höchstens hundert Metern, um in der Schule direkt gegenüber zu wählen und mit den Wahlhelferinnen etwas Smalltalk auf Platt zu halten. Und um sich direkt danach wieder umzuziehen.

Gut angezogen war er beim Wählen, weil es ein Staatsakt war. Eine hoch offizielle Handlung war es für ihn, und in diesem Geist eifere ich ihm seitdem nach. Man muss die Vorbilder auch erkennen, wenn sie einem begegnen.

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Unglaubliche 91,1% Wahlbeteiligung gab es bei der Willy-Wahl 1972, habe ich gestern am Abend noch einmal nachgelesen, als ich über dieses Thema weiter nachdachte. Seit damals ging es bergab und diese geradezu irre hoch anmutende Beteiligung ist längst nicht mehr vorstellbar. Sie wäre heute auch nicht mehr glaubwürdig, würde sicher nur zu besonders schwungvoll laufenden Verschwörungstheorien führen.

Der Tiefpunkt, um es der Vollständigkeit halber ebenfalls anzumerken, kam dann 2009 mit 70,8%. Eine ausgesprochen lustlose Merkel-Wahl war das. Steinmeier auf der Gegenseite, an den ich aber keine Erinnerung habe, was auch gleich eine gute Beschreibung der Kandidatur ist.

91,1% also im Jahr 1972, meine Damen und Herren. Wie man heute mit leider unangenehmer Assoziation sagt: Let that sink in.

Vermutlich war diese Wahl damals das erste politische Ereignis, an das ich überhaupt eine Erinnerung habe. Vor allem wegen der offensichtlichen Spaltung in der Familie. Mein Vater war für die CDU, meine Mutter widerständig für die SPD. Die Scheidung kam dennoch erst Jahre später, es zog sich alles etwas hin, die Zeiten waren langsamer.

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Das kulturelle Highlight des Tages fand ich gestern bei der Kaltmamsell, bitte folgen Sie dort dem Link „The Louvre and his visitors.“ Sehr schön ist das, ein Projekt, bei dem ich die Motivation sofort nachvollziehen kann.

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Bei der Bettlektüre hänge ich immer noch beim Böll fest, beim Billard um halbzehn. Das auf dem Buchtitel tatsächlich so geschrieben wird, zusammen: halbzehn. Der Roman ist einerseits kompliziert aufgebaut, zeitlich verschachtelt und symbolisch stark aufgeladen, wenn nicht sogar überfrachtet, was etwas anstrengend ist. Er gefällt mir andererseits dennoch und ist für die westdeutsche Geschichte auch höchst interessant. Eine dermaßen fremde und längst weit entrückte, kaum noch vorstellbare Welt wird da geschildert – die doch gerade erst war, geschichtlich betrachtet. In Familien, auch in meiner, erzählt man hin und wieder noch davon

Ich bleibe also dran, schweife geistig aber dauernd ab und schlafe dann fast unweigerlich nach acht, zehn Seiten ein. Es könnte sich noch etwas hinziehen, bis ich zum nächsten Buch auf dem Nachttisch komme, von dem nun stark einsturzgefährdeten Stapel. Aber das macht ja nichts.

Ich höre außerdem auf den Einkaufswegen weiter den vorzüglichen Roman „Die Glücklichen“ von Kristine Bilkau, und wenn Sie einen Blick auf den damaligen Spiegel-Artikel dazu werfen, dann sehen Sie, dass auch das mittlerweile thematisch schon Vergangenheitsbewältigung geworden ist. Vielleicht etwas schneller, als man es in jenen Jahren, also neulich, erwartet hat. Auch in diesem Buch werden andere Zeiten beschrieben, aber so waren wir, so war es. In Blogs ist sie ebenfalls gut nachzulesen, diese Epoche.

Das eine Buch 1959, das andere 2015. Der geistige Spagat, den man beim fast gleichzeitigen Konsum turnen muss, ist etwas herausfordernd, aber auch lehrreich. Und erinnert daran, von dem Böll-Roman aus gedacht, dass die Zukunft kategorisch unvorstellbar ist. Was man selbstverständlich wiederum mit Skepsis oder Hoffnung betrachten kann, aber erst einmal ist es eine Tatsache.

Man fährt nur auf Sicht, alles andere ist Fantasy.

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Ansonsten wurde bereits eine neue Woche ausgeliefert. Ich sah beim pflichtgemäßen Sonntagsspaziergang durch den schnatterkalten Stadtteil am Sonntag ein passendes Schild in einem Fenster und habe es für Sie aufgenommen. Man kann es sicher für beliebige Zumutungen, Personen, Ereignisse und Anforderungen in der, welche war es noch, KW 8 verwenden.

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Vorweg noch einmal ein begeisterter Dank für die Zusendung von Lektüre – einmal „Verlust“ vom Soziologen Andreas Reckwitz, einmal Jen Gunter mit dem Menopause-Manifest, ein Wunsch der Herzdame. Vielleicht mag sie später etwas darüber schreiben, ich werde sie ab und zu schubsen. Ganz herzlichen Dank!

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„ich würde ja sogar in eine partei eintreten, müsste dann aber aus der gewerkschaft austreten, weil sich die beiträge dann doch zu einer summe stapeln, die mit meinem einkommen nur schwer vereinbar ist.“

Ich zitiere es beispielhaft, weil ähnliche Überlegungen viele umtreiben. Weil man nachdenkt, was zu tun ist, weil man es diesmal auch tut. In meinem Umfeld gab es gerade mehrere Parteieintritte, ich höre das mit großer Freude. Zu der Klima-Demo am Freitag kamen in Hamburg Tausende, damit hatte ich nicht gerechnet und lag angenehm falsch. Der Winter-CSD für die queeren Rechte war ebenfalls stark besucht. Das muss man auch alles sehen, zur Kenntnis nehmen und geistig im Fach „Positives und Progressives“ ablegen. Es ist wichtig, auch dabei mit Sorgfalt vorzugehen und möglichst viel mitzubekommen.

Und Mitte Februar ist vorbei, da haben wir dann auch schon mehrere Immerhin-Momente des Tages gefunden. That was easy!

Wir betreten in Kürze gemeinsam die KW 8, um es im alten Bürodeutsch zu sagen. Aus meinem Alltag ist diese Abkürzung in den letzten Jahren verschwunden, fast ausgestorben, das sagt niemand mehr. Aber KW 8, das klingt doch schon nach etwas. Da hat man bereits etwas geschafft. Oder hat es zumindest abgesessen. Was auch schon etwas ist, in diesen Zeiten! Wir wollen mit Lob nicht sparen, wir brauchen es doch.

Es waren, aber das gilt vielleicht nur für mich, seltsam unbelebte, theorielastige erste Wochen in diesem Jahr. Insofern, als es fast nur um Arbeit und um Nachrichten ging. Sehr viel Arbeit gab es, deutlich mehr als sonst, und anregende Arbeit war sogar dabei. Und daneben, drumherum und auch als Soundtrack die Nachrichtenlage. Hintergründe, Analysen, Reportagen und Ticker. Der intensive Wunsch, auf irgendeine Art mit dem Verständnis noch hinterherzukommen, geistig an Bord zu bleiben. Beides, die Nachrichten und die Arbeit, fanden selbstverständlich am Bildschirm statt, am Schreibtisch, drinnen.

Das Draußen, das Wetter, das restliche Leben, und auch so etwas wie Kino, Theater, Bekannte, Freunde etc. – alles war seltsam abgemeldet und aus dem Blickwinkel gerutscht. Fast vergessen war es zwischendurch. Sogar das nach wie vor tägliche Einkaufen habe ich manchmal kaum mitbekommen, da ich dabei dermaßen angestrengt über andere Dinge nachgedacht habe. Mehrfach bin ich am Abend beim Rekapitulieren des Tages etwas überrascht gewesen, dass ich eingekauft und gekocht habe, ohne es groß mitzubekommen. Ich war stark abgelenkt.

Beschwerden über das Essen gab es hier allerdings nicht. Nach fast 18 Jahren Familie kocht man Rahmspinat und dergleichen wohl auch auf Autopilot einigermaßen gelingsicher.

In der nächsten Woche, ich sehe es gerade in der Wetter-App, steigen die Temperaturen, wird es vermutlich zweistellig zugehen. Ab dem Freitag, wenn es programmgemäß läuft.  Da dann vielleicht anfangen, wieder mehr rauszugehen? Wieder öfter nachsehen, was da eigentlich so ist, vor dieser Tür. Und auch, wenn ich schon dabei bin, wie das vielleicht zu beschreiben ist.

Ja, mach nur einen Plan.

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Der große Freundeskreis Elizabeth Strout hat vielleicht auch etwas für ihre Kollegin Anne Tyler übrig, ich würde es einigermaßen naheliegend finden. Im Guardian gibt es eine lange Rezension ihres letzten Romans „Three days in June“, den es auch schon auf Deutsch gibt, Drei Tage im Juni. Im Artikel sehe ich ein schönes Zitat von Anne Tyler:

“It’s just that over and over again I am really struck by how ordinary people get through their day. Sometimes it almost strikes me as a sort of miracle. The mass of men lead lives of quiet desperation. People don’t have a lot to hope for in average lives and yet they make do, and on the whole they behave, they behave very well. That is pretty amazing.”

Da dürfen wir uns also alle angesprochen fühlen, die wir uns im Großen und Ganzen gut benehmen und einigermaßen klarkommen. Und wir können es auch bestätigen: It is pretty amazing, isn’t it.

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Garrett Graff fasst uns wieder in der Rolle des William Boot die Woche in den USA zusammen. Es kostet weiterhin Mühe, der Wirklichkeit hinterher zu kommen, da helfen solche Aufsätze. Und ich hoffe wirklich, er macht so weiter, ich finde die Reihe großartig.

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Das Folgende ist nur interessant, wenn Sie (noch) Neigung haben, dem Zeitgeschehen auf der grundsätzlichen, theoretischen und deutenden Ebene zu folgen. Wofür man auch erst einmal Zeit haben muss, ich weiß, siehe oben. In der Reihe „Sein und Streit“ beim Deutschlandfunk gibt es jedenfalls gerade eine Folge zur Politik der Disruption. Inklusive Begriffs- und Geschichtsklärung: Die Sehnsucht nach dem großen Bruch.

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Bei Frau Novemberregen geht es um die Lage und ihre Auswirkungen auf die Arbeit, um den heiklen Umgang mit all den dünnhäutigen Menschen: „Sie war stets bemüht.“

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100 sinnvoll verbrachte Minuten kann man am Wochenende mit dem Podcast Freiheit Deluxe von Jagoda Marinic verbringen. Sie hat diesmal Claus Leggewie als Gast, den Mitherausgeber der Blätter für deutsche und internationale Politik. Übrigens ein Abo, das ich nicht bereue, im Gegenteil. Ausgesprochen gut angelegtes Geld ist das.

Und während mir viele Aussagen in den Timelines und Artikeln zu Optimismus, Hoffnung etc. gerade zu flach und allzu schnell gedacht sind, komme ich mit Leggewies Ausführungen und Ableitungen von Camus aus gut zurecht und finde das Gespräch durchgehend interessant. Ich kann das sehr empfehlen, es ist anregend. Ich kann auch nachvollziehen, dass das Gespräch beim Thema Widerstand endet. Das ist der geistige Weg, so muss man das nun sehen, denke ich.

Ich folge auf diversen Kanälen etlichen Kommentatorinnen aus den USA. Auch auf Instagram, von dem ich mich nur aus diesem Grund noch nicht ganz trennen mag. Oft folge ich da denen, die eher aus der humoristischen Ecke kommen, sie brechen Inhalte meist besonders gekonnt herunter. Ein gewisser Sinn für Pointen bewährt sich auch in schweren Zeiten und hilft ungemein, bei komplexen Themen und Dramen auf den Punkt zu kommen. Ich erinnere mich an einen Clip, in dem eine dieser Frauen direkt nach dem Amtsantritt des neuen Präsidenten entgeistert sagte: „Wir sind jetzt im Widerstand.“ Woraufhin ihr für einen Moment etwas die Gesichtszüge entglitten.

Weil es eben eine große und schwere Erkenntnis ist, sich dem tatsächlich zu stellen. Es ist ein Bruch in der Biografie, ich fand das verständlich. Man sollte wohl aus prinzipiellen Gründen früh genug anfangen, darüber nachzudenken. Und sei es nur, um sich ausreichend zu solidarisieren.

Claus Leggewie ist jedenfalls ungemein kenntnisreich, da höre ich lernend zu. Wobei mir etwas auffällt, während ich dies schreibe. In meiner Altersgruppe und in meiner politischen Richtung hat das ausdrücklich Tradition, sich für die zu interessieren, die mehr oder anderes wissen als wir. Ich suche ständig nach so etwas. Ich möchte von Menschen hören und lesen, die in irgendeiner Form mehr zu bieten haben, als ich ohnehin schon parat habe. In einem gewissen Sinne sehe ich also gerne nach oben, auf den Stoff der nächsten Klasse, und bin kulturell strebsam und bemüht.

Das notiere ich hier aber nicht als Eigenlob, es heißt ja auch nicht, dass ich erfolgreich lerne. Ich notiere es aus soziologischem Interesse. Denn die Anhängerinnen der zahlreichen Populismus-Bewegungen, die man meiner Meinung nach mittlerweile nicht mehr bemüht differenzieren muss, weil es alles auf einen globalen, eher simplen Bullyismus hinausläuft, sehen das kategorisch anders.

Sie haben prinzipiell nichts über sich und nehmen Kultur nur auf kumpelhafter Höhe oder aber unter sich wahr, siehe etwa die aktuelle Lage am Kennedy Center. Es scheint mir, wenn ich so darüber nachdenke, tatsächlich ein elementarer Unterschied in der Haltung zu sein, den man leider auch in Gesprächen im Alltag beobachten kann.

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In einem Artikel, nein, eher in einem Kommentar, den ich dummerweise nicht mehr finde, pardon, wurde das Ergebnis des Telefonats, das der US-Präsidenten mit dem Herrscher in Moskau geführt hat, verglichen mit dem Hitler-Stalin-Pakt und den Ereignissen 1755/1756. Da hat meine Allgemeinbildung allerdings erneut versagt. Ich musste erst nachschlagen, was damit nun wieder gemeint war. Und ich mache Sie jetzt nach erfolgter Online-Belehrung ggf. auch schlauer: Die große Umkehrung der Allianzen war es, Renversement des alliances lautet der Fachbegriff für alle, die in dieser Geschichtsstunde ebenfalls gerade gefehlt haben.

Danach kam dann der Krieg, der Siebenjährige. Okay, hat man das auch (evtl. wieder) parat.

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Schließlich noch – Is it a coup? It is bad, it is illegal and it’s a self-coup. Über die rechtliche Lage in den USA, die politologischen Definitionen und die Möglichkeiten, die sich abzeichnen. Auch dieser Text endet im Widerstand, ich zitiere den folgenden Satz aus Motivationsgründen: „Express your opposition, however you can.“

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Ansonsten gilt aber ohnehin, was Tom Waits singt: „You can never hold back spring“. Ich schreibe es, ohne aus dem Fenster zu sehen, denn dann müsste ich Schneereste wahrnehmen. Das ist abzulehnen.

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Und dann ist es mir schließlich doch noch gelungen, dass ich mich mit der Arbeit von fast allem ablenken konnte, das war nett. So konnte ich auch einen Meeting-Marathon einmal genießen, und warum auch nicht.

Irgendwo Zonen finden, in denen sich etwas noch konstruktiv anfühlt. In denen, siehe auch die Kommentare zum letzten Text, etwas weiterhin zumindest gefühlt vorwärts geht. Es kommt mir doch einigermaßen wichtig vor. Und das Zubereiten des abendlichen Essens, es reicht mir da gerade nicht mehr aus. Was allerdings etwas schade ist, es war so einfach.

Ich brauche jetzt etwas mehr, wie es aussieht. Und auch hier gilt, dass es vermutlich anderen auch so gehen wird. Wir benötigen vielleicht alle etwas von der Resterampe der Handlungsmöglichkeiten. Was auch immer uns da von der Selbstwirksamkeit im Seasonal Sale noch bleibt, es wird gerade wichtiger und dringender, so knapp vor dem offensichtlichen Versorgungsengpass.

Kiki hat währenddessen vorgeschlagen, die Nordsee in den Golf von Hamburg umzubenennen, ein sofort ansprechender Gedanke. Vielleicht öffnet sich mit so etwas auch ein Weg, mit dieser FUBAR-Lage konstruktiv umzugehen. Man muss gedanklich vieles versuchen, vielleicht auch mehr als je zuvor.

Und ab und zu etwas motivierende Musik hören, das wird sicher ebenfalls nicht schaden.

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Währenddessen findet draußen irgendwas mit Schnee und geweißten Dächern in Hamburg statt. Aber es ist wie immer im Februar, da sieht niemand mehr hin. Der Winter ist durch für uns, das ist vollkommen falsches Timing, geh weg, wir wollen das nicht mehr. Es wird ein kollektives Ignorieren aufgeführt, als hätten wir uns sämtlich abgestimmt. Niemand sieht verträumt den Flöckchen zu, es ist keine Rede vom Wunderland. Es gibt auch keine frohe Hoffnung auf mehr von dem weißen Zeug und das Thema Wetter wird jetzt sogar kurzfristig aus dem Smalltalk gestrichen. Wir kennen keinen Winter, wir wissen nicht, wo der liegt.

Nicht einmal ignorieren, das Phänomen, dann geht es sicher von selbst wieder weg. Bei politischen Fragen und bei den Zumutungen der Weltgeschichte hat sich diese Methode zwar nicht bewährt, aber das heißt noch lange nicht, dass es gar keine Anwendungsmöglichkeiten gibt.

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Ein neues Hörbuch habe ich angefangen: „Die Glücklichen“ von der geschätzten Kristine Bilkau, gelesen von der ebenso geschätzten Sandra Hüller. Gerade in der ARD-Audiothek verfügbar, wie praktisch ist das denn.

Im Bild der Hafen im Nebel.

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Ich bin so alt, ich muss bei dieser elenden Diskussion um den Golf von Mexiko immer wieder an Les Humphries denken und habe dann für den Rest des Tages eine etwas klebrige Melodie im Kopf. Schlimm.

Sechs Jahre war ich bei diesem Auftritt der Gruppe alt. Aus so bunten Zeiten komme ich nämlich, das muss man sich auch ab und zu einmal klarmachen.

Sollten Sie die Gruppe nicht kennen, lesen Sie über den Gründer und seine Truppe unbedingt bei der Wikipedia nach, es ist popkulturell ungemein ergiebig. Es hängen zig Geschichten daran, Stoff für mehrere Romane findet man da.

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Ich habe meiner Mutter Blumen vorbeigebracht. Es bestand Tulpenbedarf, so hatte ich jedenfalls vermutet. Als ich klingelte, war sie gerade damit beschäftigt, radikalrechte Wahlwerber aus dem Haus zu werfen. Sie hat in ihrer Kindheit wahrlich genug aus dieser Richtung mitbekommen, weil die Rechten auch damals meinten, radikal Recht zu haben, und zwar gegenüber der ganzen Welt.

Sie geben sich da in diesen Tagen die Klinke in die Hand, diese Wahlwerbetrupps, quer durch das Spektrum der politischen Möglichkeiten. Vielleicht gilt eine Gegend, in der viele ältere Menschen wohnen, als besonders ertragreicher Fischgrund. Die sind da alle dauernd zu Hause und haben nichts als Zeit, wie praktisch ist das denn. Verlorene Kugelschreiber mit Parteiaufdruck liegen auf den Wegen vor den Häusern, Info- und Werbezettel gucken aus den Briefkästen.

Bei uns dagegen hat noch nie ein Wahlwerbetrupp geklingelt. Vermutlich fällt unsere Wohnlage durch irgendein Raster. Das ist immerhin alles klug berechnet und sie ziehen nur dort durch, wo sie auch mit Erfolgen rechnen können. Zumindest in der Theorie. So hat es mir jedenfalls einmal jemand erklärt, der sich damit auskannte, der darin geschult war und sogar einigermaßen stolz darauf war. In den USA geschult, und das galt zu jener Zeit noch etwas.

Wie unfassbar belästigend ich so eine klingelnde Wahlwerbegruppe finde würde, das konnte ich dieser Person damals nicht vermitteln, daran erinnere ich mich noch. Dabei würde ich mich, verhielte ich mich vollkommen authentisch, ohnehin auf jedes Türklingeln reagieren wie ein besonders schlechtgelaunter Dobermann.

Aber Contenance, versteht sich. Ich habe es so weit noch im Griff. Meistens.

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In der Schweizer Republik geht es um die Unfähigkeit, zu trauern: „Es ist deshalb unabdingbar, dass die links­liberale und grüne Öffentlichkeit einen Marschhalt einlegt und sich eingesteht, dass sie auf der ganzen Linie unterlegen ist, dass sie alles verloren hat, woran sie all die Jahre geglaubt hat. Es gibt kein Paris-Abkommen mehr, kein Kyoto-Abkommen, keine «Fridays for Future», keine Klimakleber, keine Massnahmen gegen die schwindende Biodiversität und so weiter und so fort.“

Nach diesem Satz wird es dann noch schlimmer in diesem Text, und nach der gestrigen Nachrichtenlage könnte man schon wieder Weiteres anlegen.

Aber ich sehe das auch so. Es hat keinen Sinn mehr, daran vorbei wunschzudenken, wie es noch so erstaunlich weit verbreitet ist. Man muss vielmehr von diesem Statement, von dieser bitteren Erkenntnis aus weiterdenken. Anders wird es nicht mehr vorwärts gehen.

Und vorwärts, da stehen wir doch drauf.

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Im Bild etwas Handarbeit, Flechtwerk in Hammerbrook.

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Vorweg ein herzlicher Dank für die weitere Versorgung mit Lektüre, mir wurden die „Schleichwege zur Klassik“ von Gabriel Yoran und der „Wackelkontakt“ von Wolf Haas zugeschickt. Sehr schön!

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Ich könnte es als Zeichen des Niedergangs oder zumindest des städtischen Wandels deuten. Ich könnte es aber auch als normal hinnehmen, als vollkommen erwartbare und statistisch nicht weiter auffällige Tatsache. Dafür müsste ich deutlich mehr Informationen haben, um das sauber trennen und definieren zu können. Ich müsste vielleicht sogar in einem journalistischen Sinne erst einmal Leute befragen, Gott bewahre. Aber im Hauptbahnhof fehlt jetzt jedenfalls auf einmal ein Presseladen, und im Viertel fehlt das Sanitätshaus. Ich sehe die dunklen Scheiben und die leeren Flächen, und ich weiß im Vorbeigehen nicht recht.

Man müsste sich nennenswert besser erinnern können, wie war denn die Fluktuation eigentlich damals vor, na, sagen wir fünf, zehn oder zwanzig Jahren. Was ist normal und erwartbar beim Durchtauschen der Ladenflächen in Stadtvierteln. Denn es ist bekanntlich so eine Sache, mit diesen eher vagen Erinnerungen, schon gar bei dermaßen langsam ablaufenden Veränderungsprozessen um einen herum. Das Gedächtnis ist ein unzuverlässiger und auch äußerst beeinflussbarer Zeuge.

Ich habe, es fiel mir neulich gerade wieder ein, den Hamburger Stadtteil Eppendorf noch als Studentinnenviertel erlebt. So etwas weiß man, wenn man dabei war, zwar auch nach Jahrzehnten noch und kann die Wahrheit dieser heute höchst erstaunlich wirkenden Aussage auch jederzeit beschwören, aber es ist doch kaum noch erklärbar, es ist kaum noch vorstellbar. In diesem Fall traue ich zwar meinem Gedächtnis, aber andere trauen dem dann vielleicht nicht. Es ist kompliziert. Und klingt vielleicht schon in etwa wie die lapidare Anmerkung, dass man eine gewisse Wegstrecke früher jeden Tag mit der Kutsche gefahren sei, direkt nach dem morgendlichen Melken.

Wobei mir außerdem einfällt – als ich damals Ende der Achtziger im Westen Hamburgs mit meinem Brotberuf begann, gab es dort einen Bauernhof um die Ecke, der noch in Betrieb war. In einer Gegend, in der heute nichts als Großstadt ist. Und auch mein Büro war unter Reet …

Wie auch immer. Es ist etwas merkwürdig, aber ich habe plötzlich Lust auf einen Schaukelstuhl.

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