The same procedure …

Wir folgen der hinlänglich etablierten Tradition, kein Silvester ohne dieses Bild, eh klar. Es handelt sich beim Folgenden also um die Erinnerung an eine norddeutsch-ausgelassene Silvesterparty in einem Hamburger Vorort, der Abend ist bereits viele, viele Jahre her und eigentlich längst nicht mehr wahr. Deutlich erkennt man jedenfalls die sogenannte Hanseaten-Ekstase in meinem Blick.

Denn man muss gerade die süddeutschen und besonders die rheinländischen Leserinnen und Leser gelegentlich daran erinnern: wir hier oben, wir sind gar nicht so. Wir können auch ganz anders:

Hanseaten-Ekstase

 

Gleicher Abend, nur einen Meter weiter: Die Herzdame, liebreizend wie stets und dabei auf diese einmalig nordostwestfälische Weise in strahlender Herzlichkeit gut gelaunt:

Die Herzdame

Und damit endet das Blogjahr. Ich lese gerade viel, ich bin bei Schnurre, Rühmkorf und Kirsch, eine etwas eigenartige Mischung. Da ich keine Jahresrückblicktexte mag und einigermaßen froh bin, die Tür hinter 2019 endlich zuzuwerfen, da mir auch gerade die Fantasie fehlt, mir 2020, Twintetwinte, wie man auf Helgoland wohl sagt, bildlich genug vorzustellen, sehe ich weder zurück noch voraus, sondern einfach in Bücher, quasi bewährte Lebensstrategie.

Aus Rühmkorfs Tagebuch nehme ich ein winziges Zitat mit ins nächste Jahr, eine Kleinigkeit nur, er hat sie nach einem Spaziergang an der Elbe notiert, und die Stelle geht mir schon seit Wochen nicht mehr aus dem Kopf. Er notiert da en passant: “Sturmflut bei Sonne. Jede Welle des Mitschreibens wert.” Ich glaube, ich bin im ganzen Jahr an keinem anderen Satz so hängengeblieben.

Beim Schnurre lese ich im Schattenfotografen, welches eines der schwierigsten Bücher in meinen Regalen ist. Kein Tagebuch, kein Roman, irgendwas dazwischen, Aufzeichnungen. Eine ernste Angelegenheit ist das, Tod und Krankheit spielen eine größere Rolle, Schicksal und dramentaugliche Themen auf jeder Seite. Man findet nach einer Weile Handlungsstränge, es geht aber auch ohne sie, man kann einfach so irgendwo hineinlesen. Es sind Ideen für Geschichten darin, lose Skizzen, Splitter aller Art nur, Geschichten, die er hätte schreiben können oder irgendwann später dann doch noch geschrieben hat, Fingerübungen und Nachtgedanken. Ich zitiere eine eher untypische Stelle, denn es passiert mir gar nicht so oft, dass ich beim Lesen laut lachen, schon gar nicht bei diesem Buch, aber hier dann doch einmal:

“Thomas Mann wird von Marlene Dietrich um einen Songtext gebeten. Beleidigt schickt er ihr sein Gesamtwerk, um darauf hinzuweisen, wer er sei. Marlene Dietrich ruft daraufhin bei ihm an, sie habe sich den Songtext lockerer vorgestellt.”

Wie gesagt, die Stelle ist völlig untypisch heiter, das Buch aber unbedingt empfehlenswert. Vielleicht nicht gerade als Bettlektüre, denn man träumt nicht gut danach, ich habe das ausführlich getestet. Schnurre zitiert an anderer Stelle Walter Benjamin, das ist auch nicht unwichtig: “Lass dir keinen Gedanken inkognito passieren und führe dein Notizheft so streng wie die Behörden das Fremdenregister.” Jo. Genau so.

Zum Schluss und ganz ohne Zitat noch eine fixe Erwähnung der Prosaschriften der Sarah Kirsch, mit deren Gedichten ich leider bisher rein gar nichts anfangen kann, deren andere Bücher mir aber verlässlich erstaunlich gute Laune bereiten. Ich habe erschreckend lange gebraucht, um darauf zu kommen, wieso das so ist, denn im Grunde ist das recht einfach. Im Gegensatz zu den meisten anderen Diaristen lässt sie das Negative größtenteils weg und überhöht das Positive eigenwillig stark, aber nicht auf diese entsetzlich milde esoterisch Art, sondern mit diebischer Freude, hexenhaft kichernd und völlig verschrullt. Sie sitzt hinterm Fenster, späht durch die Gardinen und freut sich, sie freut sich etwa, dass keiner zu Besuch kommt, dass das Wetter sagenhaft schlecht ist und also niemand draußen herumläuft, dass sie in aller Ruhe und stundenlang Musik hören oder lesen kann. Dass Termine platzen und sie also nicht reisen muss, dass sie gutes Essen hat und Bilder malen und mit der Hand völlig ungestört Gedichte und Tagebücher schreiben kann – sie freut sich dabei aber nie auf diese fromm-dankbare Art aus den Gratitude-Journalen, sondern immer so, als hätte sie ihre kleinen Freuden irgendwo listenreich und langfingrig geklaut und erbeutet und dann fröhlich pfeifend nach Hause verschleppt, sie freut sich immer so, dass man ein leises “Gnihihi” hört, jede Seite im Grunde ein Räuberlied. Und je länger ich darüber nachdenke, desto erstrebenswerter kommt mir diese Haltung vor.

Na, auf was man eben so herumdenkt.

Kommen Sie gut rüber, bewahren Sie unbedingt Haltung, ich schließe für 2019 mit den besten Wünschen zum Neuen Jahr. Wir sehen uns drüben.

Nur noch eben Musik! Da kann es heute natürlich nur The burning hell geben. Ein wunderbares Video.

***

Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister im Jahr 2020 zurücktreten sollte.

***

Sie können hier Geld in den nur virtuell vorhandenen Hut werfen, ganz herzlichen Dank! Auch noch einmal an alle, die hierbei in diesem Jahr irgendwann mitgemacht haben. Es war mir ein Fest.

Trinkgeld Dezember, Ergebnisbericht

Der Bericht kommt etwas früh diesmal, dafür gibt es aber erstens einen zwingenden musikalischen Grund, zweitens gebe ich jetzt einfach morgen und übermorgen nichts mehr aus, dann passt das schon.

Im Dezember haben wir von den per Paypal oder Überweisung eingegangenen Summen mehrfach den nächstgelegenen Weihnachtsmarkt besucht, welcher praktischerweise gleich vor unserer Haustür stattfindet. Es handelt sich um den weit und breit einzigen queeren Weihnachtsmarkt mit Wohltätigkeitsaspekt, der hier auch noch die Funktion eines Dorfweihnachtsmarktes mitten in der Millionenstadt erfüllt. Geht man da hin, trifft man so ziemlich alle aus dem kleinen Bahnhofsviertel, und es wird oft ganz unerwartet nett. Dort also gab es zwei-, dreimal das, was es auf Weihnachtsmärkten eben gibt, und da ich im Alltag sonst gar keinen Alkohol mehr trinke, war es auch einigermaßen wirkungsvoll. Jetzt aber zurück zum mönchischen Leben!

Weiter gab es eine einigermaßen ungeheuerliche Abweichung von den Vorjahren, es gab die durch die Leserinnen finanzierten Geschenke für die Söhne nämlich nicht erst unter dem Baum, nein, es gab sie sämtlich und in prachtvollster Ausführung bereits vorher. Denn es war den Söhnen doch ein so dermaßen dringendes und leider auch spontanes Bedürfnis, auf der Mineralienmesse funkelndes Zeug zu kaufen, ich berichtete hier, da haben wir uns erweichen lassen und sie haben es in diesem Jahr alles selbst umgesetzt. Und das haben sie sehr ansehnlich und schmuck getan, gar keine Frage. Die Beute und die Spenderinnen wurde dann auch am Heiligabend neben dem Baum noch einmal ausdrücklich und ehrend erwähnt.

Ich habe mir ferner wieder ein Notizbuch bestellt, über das ich aber noch nichts sagen kann, denn es kam bisher nicht an, vermutlich weil saisonal bedingt noch ein, zwei andere Sendungen da draußen unterwegs waren. Wiedervorlage!

Ein E-Book habe ich auch gekauft, es handelt sich dabei um den Titel “Bird by bird” von Anne Lamott, die mir bisher nur von ihrem Ted-Talk her bekannt war, den ich ziemlich entzückend fand. Ich hatte den schon einmal im Blog, Sie erinnern sich vielleicht:

Bird by bird ist ein Buch über das Schreiben, genauer über das Schreiben von Prosa, und hier ist jetzt ein seltsamer Umstand zu erwähnen, eine etwas spezielle Meise von mir. Denn zum einen ist das Buch natürlich lehrreich und es ist immer gut und nützlich, etwas zu lernen, es ist ja auch nie so, dass man über ein Thema wie das Schreiben jemals genug gelernt hätte, der Gedanke sei fern von mir – aber noch wichtiger ist mir doch, dass ich Bücher über das Schreiben und Lesen wahnsinnig beruhigend finde. Ich habe keine Beziehung zum hier neulich erwähnten ASMR, aber etwas über das Schreiben, über das Lesen oder auch über Literatur zu lesen, das hat schon halbwegs die Richtung. Das macht die Welt für mich zu einem ruhigeren Ort und die Zeit etwas langsamer und die Muskeln deutlich entspannter. Weswegen ich übrigens auch im Laufe des Lebens Unmengen Sekundärliteratur gelesen habe, nicht etwa um mich großartig zu bilden, sondern nur um mich zu entspannen. Und, nun ja, auch mal dabei einzuschlafen.

Bird by bird jedenfalls ist ziemlich unterhaltsam, ich mag den Humor der Dame sehr und ich habe mir auch drei, vier Aspekte rausgeschrieben, also mission complete.

Und dann! Dann waren wir mit der ganzen Familie beim Weihnachtskonzert von Erdmöbel, und es war sehr, sehr gut. Die Konzertreihe hat Tradition, es trifft sich da ein textfestes Publikum und singt enthusiastisch sämtliche Weihnachtslieder der Band mit, und wenig sind das ja mittlerweile nicht mehr, es kommt jedes Jahr eines dazu. Das war also für die Söhne das erste richtige Konzert einer Band für Erwachsene, eine zweifellos prägende Erfahrung und eine ziemlich gute Wahl, denke ich.

Weihnachtslieder kann man jetzt natürlich nicht mehr verlinken oder einbinden, ein Lied aus der Jahresendreihe geht aber doch noch. Gestern Abend stand ich am Küchenfenster und sah sie, die Rakete zwischen den Jahren, leuchtgrün zersplitterte sie in der Nacht. Es war auf einmal kalt geworden und es roch nach eisiger Luft und ein ganz wenig nach Feuerwerk, es roch also nach Neujahr. Und bitte sehr, da haben sie einen Song:

Es reicht vielleicht nicht ganz für eine Meldung beim Freundeskreis Zufall, aber als ich da am Küchenfenster stand, habe ich gerade den seltsam anmutenden Satz: “Ich wohne in der Straße der Sternwarte” gedacht und gemurmelt, genau als die grellen Lichter aufgingen, auch das war schön und bemerkenswert. Und wieso denke ich so etwas? Weil der eine Sohn “J’habite dans la rue de l’Observatoire für Französisch lernen sollte, weil ich ihn das mindestens zehnmal abgefragt habe und gerade fand, dass der Satz ein gewisses poetisches Potenzial hat: “Ich wohne in der Straße der Sternwarte” – ein Kinderbuch könnte so anfangen, könnte es nicht?

Im Erdmöbelkonzert gab es noch eine etwas wilde Assoziationskette, ausgelöst durch eine kurze Zeile in einem Lied: “Mann mit Lama”, mehr Text hat die gar nicht. Da fiel mir nämlich ein, dass ich schon seit Ewigkeiten keinen Mann mit Lama mehr in einer Innenstadt gesehen habe. Die standen da früher doch immer und sammelten für ihren kleinen Wanderzirkus, der am Stadtrand auf einer Wiese überwinterte, während der Mann und das Lama in der Fußgängerzone auf Spenden hofften. Ein müde aussehender Mann und ein ungeheuer gelangweilt und manchmal auch etwas arrogant aussehendes Lama, wobei Lamas für ihre Arroganz nichts können, die ist ihnen angeboren. “Spuckt es oder spuckt es nicht”, so geht der Gedankengang auch bei Erdmöbel weiter.

Daraufhin fiel mir auch ein, dass in meiner Grundschule in Lübeck einmal Zirkuskinder waren, ein Mädchen und ein Junge, die wurden dort für die Dauer ihres Aufenthalts unterrichtet und verbrachten vielleicht auch ihre ganze Kindheit so, von Schule zu Schule weitergereicht. Sie verstanden wenig und machten kaum mit, ich weiß nicht mehr, ob sie überhaupt genug Deutsch sprachen. Der Junge machte dann etwas, das uns alle sehr beeindruckt hat, er ist nämlich in der großen Pause an der Fassade des Schulgebäudes hochgeklettert, über Simse, Regenrinnen und Fenstervorsprünge hinweg, einfach so. Ganz schnell hat er das gemacht und so, als sei nichts selbstverständlicher, und sehr vergnügt hat er von oben den plötzlich ungeheuer aufgeregten Lehrern gewunken, die so etwas noch nie erlebt hatten und ganz außer Fassung gerieten. Zirkuskinder!

Und wir anderen Kinder, wir sahen uns das an und waren etwas überrascht. Es war nämlich, wenn man genauer hinsah, gar nicht so schwer, da hochzuklettern, es war eigentlich sogar recht einladend. Es war nur nie jemand darauf gekommen, so dermaßen krass die Regeln zu brechen, wir waren einfach zu brav. Wir hätten aber auch die Folgen gar nicht recht absehen können, was hätte das für unvorstellbare Strafen gegeben, da mal eben hochzuturnen, so vor den Augen der Aufsicht? So etwas kann man erst als Erwachsener halbwegs realistisch einschätzen und sich dann auch endlich mutig entschließen, nicht mehr länger brav sein zu wollen – aber ob einen dann die Regenrinnen noch halten, das weiß man vielleicht nicht recht. Irgendwas ist eben immer.

Pardon, wo war ich? Ich wollte mich nur noch eben herzlich bedanken, wie immer für jeden eingeworfenen Euro und für jeden Cent und auch für die lieben mitgesendeten Weihnachtsgrüße! Weltbeste Leserinnenschaft, Leser sind mitgemeint. Aber das sagte ich vielleicht schon einmal.

***

Und außerdem bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

***

Sie können hier Geld in den nur virtuell vorhandenen Hut werfen, ganz herzlichen Dank!

 

Young at heart

Ich habe einen Artikel gelesen (wo bloß?), nach welchem wir unser zukünftiges Ich meist als fremden Menschen betrachten und daher eher nicht sinnig in Bezug auf diese ferne Person entscheiden können, oder zumindest nicht besonders gut. Das kann man wohl so nachweisen, wie auch immer, ich habe die Details schon wieder vergessen. Es war aber keine vage Annahme, es waren eher reelle Forschungsergebnisse, meine ich da gelesen zu haben.

Hängengeblieben ist mir jedenfalls, dass die zukünftige und also stets nur vorgestellte Ausgabe unseres Egos uns tendenziell zu fremd ist, um kompetent für sie zu entscheiden oder in ihrem Namen auch nur halbwegs vernünftig zu handeln. Was wohl grob verkürzt aussagt, dass der Mensch für seriöse Langzeitplanung einfach nicht gemacht ist. Das sind Erkenntnisse, die mir als eher nicht planendem Menschen natürlich weit entgegenkommen, das lese ich also heftig nickend, mit großer Zustimmung und fühle mich entschuldigt und erklärt und denke mir, dass ich immer schon Recht gehabt habe, ist es nicht toll. Also es ist in Wahrheit natürlich nicht toll, aber denken darf ich das ja mal kurz. Die Gedanken sind frei, ich kann sie verraten.

Und weiter denke ich, denn ab und zu – an sehr guten Tagen! – gelingen mir auch mehrteilige Gedanken, dass diese auffälligen Änderungen ab etwa fünfzig Lebensjahren, die viele Menschen an sich und anderen wahrnehmen, dieses wie auch immer geartete sachte Beidrehen im Weltbild, dieses gründlich sein wollende Besinnen und Beruhigen, dass die damit verbunden sind, dass die Vergangenheit nach den Gesetzen der Wahrscheinlichkeit jetzt deutlich mehr Jahre als die Zukunft umfasst, dass die Zukunft allmählich also doch fühlbar kleiner wird, dass sie zusammenschnurrt und seltsam auf einen zukommt und dass man sich dadurch der anderen, der bisher immer so fernen zukünftigen Person, welche die zukünftige Version des Ichs darstellt, schließlich doch noch annähert und dabei irgendwann zusehends irritiert feststellt – das bin ja ich? Tat tvam asi vorm Spiegel, aber ganz anders als an einem gewöhnlichen Morgen beim Zähneputzen.

Und dann ist man also auf einmal da, gewissermaßen. Und könnte sich eigentlich glatt mit einem freundlichen: „Na, auch hier?“ begrüßen.

Dachten wir jedenfalls gerade. Pardon, dachte ich gerade.

***

Musik! Ein seltsames Video, aber ein Lied von einem sehr geschätzten Musiker und Künstler, von Dan Reeder. “And recently it occurred to me that I may no longer be young at heart.” So ein schöner Text.

***

Und außerdem bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

***

Sie können hier Geld in den nur virtuell vorhandenen Hut werfen, ganz herzlichen Dank!

Es darf etwas mehr sein

Es ist schon viertel vor Fest, da müssen Sie heute einmal mit einem Text an anderer Stelle vorlieb nehmen, ich muss nämlich dringend nichts machen. Aber lesen können Sie mich dennoch, ich habe vorgesorgt, fast wie ein Mensch mit Plan. Die neue Kolumne beim Goethe-Institut ist also online, bitte hier entlang.

Haben Sie es bitte schön! Hier geht es demnächst weiter. Sobald ich mich ausreichend um nichts gekümmert habe. Und na klar, das kann theoretisch schon morgen sein. Oder übermorgen. Oder nach Weihnachten. Oder so.

***

Und außerdem bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

***

Sie können hier Geld in den nur virtuell vorhandenen Hut werfen, ganz herzlichen Dank!

 

Das passt so

Ich habe mein Vorbild für die Weihnachtszeit 2019 gefunden. Gestern am späten Nachmittag war es. Es war ein feuchtkalter Nebeltag, ich stand am Küchenfenster und sah auf den Spielplatz hinunter, auf dem kein einziges Kind spielte, das Wetter war so überhaupt nicht einladend. Da trat ein Mann auf, der durch einige mitgeführte Ausrüstungsgegenstände als jemand zu erkennen war, der für Müllbeseitigung und Ordnung zuständig ist. Große Müllsäcke, ein Greifer, eine Harke, so etwas. Außerdem trug er robuste Arbeitskleidung, die Sache war ziemlich klar. Es hat nun nicht viel Sinn, im November auf einem Spielplatz Müll aufsammeln zu wollen, da ist ja kaum jemand, der Müll macht, aber vielleicht war es der benachbarte Kirchhof, der in seine Zuständigkeit fiel, was weiß ich. Es ist auch egal.

Denn der Mann kümmerte sich sowieso nicht um Unrat. Er sah sich um, stellte sein Zeug ab, ging zur Schaukel und sah sie einen Moment an. Dann setzte er sich darauf, wie es jemand tut, der schon lange nicht mehr geschaukelt hat. Es war ein großer und schwerer Mann, er setzte sich ganz vorsichtig. Und nahm dann etwas Schwung und schaukelte. Das wäre bis dahin nicht weiter erstaunlich, man wird ja mal schaukeln dürfen. Aber wissen Sie was, er schaukelte, bis es dunkel wurde, er schaukelte über eine Stunde lang. Mit nur wenig Schwung, ernsthaft und versonnen, mit beiden Händen an den Ketten, wie es sich gehört und ganz für sich. Dann wurde es dunkel und ich konnte ihn nicht mehr sehen. Er hat seinen eigentlichen Auftrag sicher nicht erfüllt, aber ich nehme seinen Auftritt jetzt gerne als Hinweis – im Dezember einfach mal irgendwo nicht mitmachen und zur Ruhe kommen. Mit wenig Schwung, ernsthaft und versonnen. Ich glaube, das passt so.

(Der Text erschien zuerst als Kolumne in den Lübecker Nachrichten)

***

Und außerdem bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

***

Sie können hier Geld in den nur virtuell vorhandenen Hut werfen, ganz herzlichen Dank!