Buddenbohm & Söhne

Es ist alles etwas – nun ja – dümmlich, nicht wahr? Das ist vielleicht das richtige Wort. Dümmlich. Doch, der Begriff passt absolut zur Nachrichtenlage. Seit die Menschen alle FFP2-Masken tragen, wird alles nur noch in Tüten gesprochen. Eine Redewendung, die ich immer gehasst habe, ein äußerst unangenehmer Ausdruck. Gerne verwendet von gut bezahlten Menschen, die in Meetings irgendeinen unausgereiften Blödsinn absondern, jetzt mal in die Tüte gesprochen, haha, in der vagen Hoffnung, andere Menschen im Raum könnten diesen unappetitlichen Gedankensalat vielleicht nett und kompetent arrangieren, so dass es hinterher als brillante Idee präsentiert werden kann. Wir denken vollendeten Quatsch, aber es wird ja nur in Tüten gesprochen, dann macht das nichts.

Ich könnte mich schon wieder aufregen, meine Güte. Ich habe seit zwei Tagen ein unfassbar großes Verlangen, die Bildschirme anzuschreien, auf denen ich Nachrichten lese. Aber ich soll ja nicht. Contenance.

Und immer weiter atmen.

In der U-Bahn, ich erzähle Ihnen einfach etwas, das beruhigt mich vielleicht, in der U-Bahn sitzt ein junger Mann einen Vierer weiter. Ich fahre selten U-Bahn, aber an diesem Tag muss ich das tun, der Weg ist einfach zu weit, und es geht um einen medizinisch berechtigten Termin, Sie verstehen, so kommt man auch in diesen Zeiten zu einer U-Bahnfahrt. Komisch übrigens, dieses seltsame Gefühl, mich für eine U-Bahnfahrt rechtfertigen zu müssen, andere fliegen währenddessen einfach irgendwo hin, aber das nur am Rande. Der junge Mann also. Er hat sein Handy in der Hand und spielt eine Sprachnachricht ab, die kommt von einer Frau und klingt einigermaßen deutlich nach Bett. Gehauchte Stimme, räkelnd lockender Tonfall, angedeutetes Stöhnen, also wirklich, man staunt, da wird es wohl zur Sache gehen. Die Sprache verstehe ich nicht, aber der Mann spielt die Nachricht so oft ab, ich könnte in der Zeit glatt etwas lernen.

Dann steckt er das Handy weg und holt eine Flasche Rasierwasser aus seiner Sporttasche. Und besprüht großzügig seine Frisur. Dann sein Gesicht. Dann seine Hände. Er lüftet seinen Pullover an und besprüht auch seinen Oberkörper, dann hält er die Flasche weit auf Abstand und nimmt sich den Rest des Körpers vor. Er hört einfach nicht auf, es geht immer so weiter und der Duft in der U-Bahn ist ein schönes und leicht verständliches Lehrstück über Aerosolverbreitung. Aerosolverbreitung, so lernen wir, geht schnell und reicht weit, das steht schnell fest.

Die paar anderen Passagiere weichen entsetzt zurück, wechseln Plätze, aber wohin soll man gehen, zu nahe will man sich ja auch nicht kommen und die nächste Station ist noch weit und der Kerl sprüht und sprüht. Man steht verunsichert im Gang herum wie in einem blöden Psychoexperiment, was werden sie wählen?

So nämlich geht es zu da draußen. Also wenn man denn einmal rausgeht, was ich kaum noch mache, dann geht es da so zu. Will man denn überhaupt noch dahin, in dieses Draußen?

Draußen die Irren, drinnen die Nachrichten. Das sind so die Optionen. Hat man eine Wahl? Ein echter Krieger hat immer die Wahl, das haben sie in dieser Serie gesagt, Beforeigners. Soll mir das etwas sagen?

Nein. Wo kommen wir da hin, wenn uns Dialogfetzen aus Serien etwas sagen, dann ist die Wahrheit am Ende auch noch irgendwo da draußen und wir fahren mit der U-Bahn hinterher.

Ich gehe besser wieder in meine Abstellkammer. Vielleicht sogar ohne Geräte mit Bildschirmen.

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Nebel am Morgen, der verweht unbemerkt. Es war auch nicht die schönste Ausgabe des Dunstes, es war nur so ein gewöhnlicher Nebenbeinebel. Ein Obdachloser verlässt in der grauen Dämmerung den Spielplatz, er wird auf der Bank am Gebüsch geschlafen haben. Schwere Taschen, gebeugter Gang, an der Kirche vorbei schlurft er langsam aus dem Blickfeld, langsam, so langsam.

Aus der anderen Richtung kommen kurz darauf zwei Jogger, Mann und Frau. Er läuft lässig federnd, die Hände in den Taschen seines Hoodies, betont gerade Haltung, grinsend. Sie keucht hinterher, eher schwere Schritte, knallroter Kopf. Eine Kurzgeschichte im Trab, schon vorbei.

In der Birke geht das Elsternpaar ruppig gegen eine Krähe vor. Sie umfliegen sie, sie picken sie an, sie ziehen sogar an ihren Schwanzfedern. Heftiges Geschimpfe, wildes Flügelschlagen, aggressive Grundstimmung im Baum. Eine Möwe segelt dicht darüber hinweg, kein Flügelschlag, kein Blick nach unten auf die Krawallbande, stoisches Gleiten, die Ruhe selbst. Und schöne Grüße nach Helgoland, sage ich leise aus meinem Dachfenster.

Eine Schülerin mit Ranzen auf dem Rücken fährt auf einem Mountainbike an unserem Haus vorbei in eine Richtung, in der gar keine Schule ist. Absetzbewegungen, man versteht das.

Aus einem Haus gegenüber kommt ein Mann mit einem Rennrad auf der Schulter. Er geht die drei Stufen von der Tür zum Gehweg runter, setzt das Rad ab, schwingt sich drauf, fährt los und beschleunigt sofort stark, und zwar macht er das alles in einer einzigen fließenden Bewegung, wie ein Sportler, bei dem genau diese Sequenz zur Disziplin gehört, wieder und wieder hat er das jahrelang trainiert, von der Tür zur Straße aufs Rad und um die Ecke, komm, wir machen jetzt noch zehnmal diesen Start, das muss einfach sitzen. Und wie das sitzt.

Ein anderer Mann entfernt gerade das Sicherheitsgitter vor dem Eingang zum sozialistischen Verlag. Er hat einen roten Fahrradhelm auf, und da weiß man dann nicht, ist der jetzt extra rot oder nicht.

Bei den thailändischen Massagedamen ein paar Meter weiter geht ein Schild im Fenster an, darauf leuchtet das Wort „Geöffnet“, das ist auch rot. Ja, dürfen die das denn? Fragt man sich doch. Das weiß ich aber nicht, das weiß vermutlich kein Mensch mehr auf Anhieb. Jeder darf irgendwas, aber im Prinzip darf man eher wenig, wir nennen es Lockdown.

Ich klappe mein Firmennotebook auf und verschwinde darin für sechs Stunden. Das darf ich.

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Donnerstag also. Was macht die Maus am Donnerstag, einer dieser Sätze aus der Kindheit, die sich bis in alle Ewigkeit im Hirn festgefressen haben, dabei fand ich ihn damals schon doof. Im dazugehörigen Gedicht vom Herrn Guggenmoos aber, so sehe ich gerade, heißt es vielmehr: „Was denkt die Maus am Donnerstag.“ So ist das mit den Erinnerungen, sie sind unzuverlässiges Zeug, Scheinbilder, schwer zu deutende Schimären. Egal, das Folgende „Dasselbe wie an jedem Tag“, das haben wir in dieser Pandemie jedenfalls mit ganz neuer Bedeutung aufgeladen, so viel steht fest.

Am frühen Morgen sind nur das Rotkehlchen und ich wach. Es singt, ich tippe, ein jedes nach seiner Art.

Ich sehe im Wettbericht nach, in der nächsten Woche sollen die Temperaturen immerhin wieder zweistellig werden. Zack, schon wieder Hoffnung, that was easy, zu dieser Stunde habe ich schon das ganze seelische Wellnessprogramm durch. Villariba! Für einen kurzen Moment vergesse ich tatsächlich die Problemlage, die mir dann aber nach wenigen Minuten siedend heiß wieder einfällt, holy shit, da war ja etwas, und dieses, und jenes, und das auch und dann noch … dazu die Situation überhaupt und alles. Nun. Wir tragen alle Helm, wie es an Baustellen immer heißt.

Was macht der Max am Donnerstag, er macht etwas mit Home- davor. Er bringt der Herzdame Tee ans Bett, er weckt die Söhne („Aufstehen! Klassenarbeitsersatzleistung!“), er bloggt, er braucht mehr Kaffee.

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Der Freitag in der Mittwochausgabe also. Ich höre am sehr frühen Morgen ein Feature über schlechte Laune, danach grummelt es sich noch wesentlich besser: „Lob der schlechten Laune – Das Leben hat an und für sich nur Nachteile.“ Wer würde dem widersprechen wollen im Freundeskreis Dysphorie und Anhedonie, der gerade ganz gut Zulauf hat, wie man so hört. Die Stimmung in den Timelines zumindest, sie ist übel bis verzweifelt. Das kann man auch nur noch in gewissen Dosen zur Kenntnis nehmen und ansonsten lieber Bücher aus anderen Zeiten lesen. Das Konstruktive fehlt allenthalben, das Konstruktive fällt niemandem mehr ein. Wenn ich mit Leuten spreche, was situationsbedingt gar nicht allzu oft vorkommt, kommt die Rede irgendwann immer darauf, dass es noch dauernd wird, und dann werden so halb lachend und halb ernst Monate hingeworfen, bis Juni, bis Juli, bis September, bis Oktober, jeder und jede rät so herum. Vor Juni nennt schon niemand mehr etwas. Im Juni beginnen hier schon die Sommerferien, das klingt noch gar nicht vorstellbar.

Währenddessen ziehen alle Werte munter und flott in Richtung Rot und darüber hinaus, Hamburg hat die Hundert heute gerissen.

Ich sitze währenddessen in meiner Abstellkammer, Buddenbohm im Gehäuse, und arbeite und lese und schreibe. Und wissen Sie was, ich finde es ausgesprochen schön hier. Ausgedientes Familiengerümpel um mich herum, aber auch ein Sessel und ein Schreibtisch. Gemütliche Beleuchtung der irgendwann ausrangierten Art, lädierte Lampenschirme, funzelige Birnen. Bücher und Notizbücher. Kochzeitschriften jahrgangsweise. Keine Fenster, aber auch keine anderen Menschen. Ich glaube, ich bin vergleichsweise anspruchslos, und das immerhin ist eine Eigenschaft, die bewährt sich jetzt.

Ab und zu sieht die Herzdame herein und fragt ironisch: „Na, gemütlich?“ Und ich sage betont unironisch: „Ja, sehr.“ Ich habe mir schon als Kind die Mülltonne von Oskar immer ganz heimelig vorgestellt, so wirkt der frühkindliche Fernsehkonsum bis heute angenehm nach.

Und sonst: In den Foodblogs sprießt schon der Bärlauch, sehe ich gerade. Nehmen wir das einfach als Hoffnungszeichen des Tages.

Das Konstruktive nicht nur vermissen, immer auch suchen und finden.

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Der Dienstag ist ansonsten ein Tag ohne besondere Vorkommnisse. Es kommt nur eine mäßig schlechte Nachricht, etwa Kategorie mittleres Ärgernis, das ist keine Aufregung wert. Abwinken, aussitzen, abperlen lassen.

Ich lese am Abend weiter in Somerset Maugham, „Einzahl- erste Person“. Die Übersetzung ist von Mimi Zoff (klingt wie eine Figur bei Nick Knatterton, die Älteren erinnern sich) und enthält das wunderschöne Wort ausruhsam. Ein Hotel in Rom, so heißt es da, sei in der heißen Stadt kühl und „ausruhsam“. Ein besonders schönes Wort, da mal etwas darauf herumschmecken. Wenn man es übrigens googelt, das fand ich lustig, findet man einen Kammerjäger aus Ruhsam. Ich stelle mir ausruhsame Orte und Hotels vor und fange an zu träumen, das wirkt ein wenig.  Ich schreibe das Wort in mein Notizbuch, es schreibt sich auch schön. Ich nehme mir vor, das zu verbloggen, hiermit geschehen, sehen Sie, so kommt das immer. Jetzt kennen Sie das Wort auch und können etwa ihre Möbelstücke durchgehen, welche wohl die ausruhsamsten davon sind. Man braucht doch etwas Ausruhsames, in diesen Zeiten.

Direkt neben mir stehen die Eierkartons mit den Kartoffeln drin, die dort bitte vortreiben sollen. Die eine Sorte heißt Linda, die andere heißt Charlotte, das klingt zusammen wie ein Geschwisterpaar. Zwei wohlgeratene Töchter, Linda und Charlotte, gleich sieht man sie vor sich, ein Mehrteiler im ZDF über ihr Liebesleben. Und hätte man Zeit, hätte ich Zeit, es wäre doch auch eine hübsche Idee, ein Romänchen zu schreiben, in dem alle Figuren nach Kartoffelsorten benannt sind, es gibt definitiv genug Auswahl. Das dürfte man aber keinem sagen, nein. Listig verschweigen müsste man das und erst nach den Kritiken voller Genugtuung darauf hinweisen, dass niemand in den Feuilletons bei diesem besonders feinsinnigen Text über aktuelle Probleme in der deutschen Gesellschaft das allerkartoffeligste Merkmal darin entdeckt hat. Einmal im Leben so eine Pointe mitnehmen, ich sage es ja, man braucht Ziele, unbedingt braucht man die.

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