Buddenbohm & Söhne

Wie neulich bereits angedeutet, die Lage ist größtenteils unblogbar und es dreht und wendet sich noch nicht so recht, was auch heißen kann, dass ich es noch nicht recht drehe und wende, immer Vorsicht mit den Formulierungen und immer auf der Brücke bleiben.

Ich stehe zwischendurch am Küchenfenster und sehe runter auf den Spielplatz. Dort sind Menschen, von denen sind einige deutlich entspannter als ich, die sitzen da herum und halten ihre Gesichter in die Septembersonne. Da werde ich gleich neidisch, das sind noch die Nachwirkungen des Urlaubs. Aber nur kurz werde ich neidisch, denn wie immer sind einige dort unten überhaupt nicht entspannt, etwa die Eltern des Mädchens, das gerade den vermutlich spektakulärsten Wutanfall seines Lebens hat, eine gewaltige Explosion des Zorns und ein wahnsinnig wildes Aufflammen der Affekte, rotglühendes Rasen. In diesem Ausmaß sieht man das auch nicht jeden Tag und die Eltern blicken sich staunend an, was ist das jetzt, während es das Mädchen von innen her schier zerlegt. Es wird Stunden brauchen, bis die sich wieder zusammengesetzt hat, und sie haut mit einer Plastikschaufel dergestalt speedmetalmäßig auf die metallene Rutsche, dass die Menschen in einem großen Umkreis an die Fenster treten und doch lieber mal nachsehen. Ein paar Meter weiter sitzt ein Junge in der Sandkiste, der weint in hohen und langgezogenen Tönen, so ein sirenenhaftes Weinen, das einfach nicht mehr aufhören will.

Ich stehe oben am Fenster und sehe mir das an, ich frage mich, wie wir so weit kommen konnten, wenn die Menschenkinder immer so waren. Wieso sind wir nicht alle gefressen worden, als da draußen noch Raubtiere herumliefen und wir aber schon praktisch und vermutlich äußerst appetitlich enthaart und aller Waffen ledig waren, komplett wehrlose Leckerbissen also, die durch den Nachwuchs jederzeit leicht zu orten waren, hör mal, dahinten sind Menschen, in dem Gebüsch da. Es muss geradezu unsportlich gewesen sein, uns zu jagen. Wie haben wir diese Zeit denn bloß überlebt? Es ist mir völlig unklar.

Währenddessen, das hat jetzt keinen Zusammenhang, pardon, kommt wieder eine Schulmail, es kommen überhaupt immer weiter Schulmails. Diese hier kommt mit einem Anhang, wir sollen das ausdrucken und ausfüllen, nach den Herbstferien aber erst, dass wir nämlich im Urlaub in keinem Risikogebiet waren, Datum, Unterschrift. Und wieder locht jemand zehntausend Zettel und heftet sie vermutlich ab, wieder sollen also Zettel irgendwie Richtigkeit herstellen, wieder möchte man sich entlasten, sie haben es doch alle unterschrieben. Und die Zettel kommen in Ordner, stelle ich mir vor, die werden dann vielleicht in die Schulbehörde gebracht und dort neben die anderen Ordner mit den Zetteln gestellt, die wir nach den Sommerferien ausfüllen mussten.

Jemand hat in Schönschrift die Jahreszahl, die Monate und die Schulnamen auf die Rücken geschrieben, Bürosport wie früher, und da stehen sie dann, die Ordner, bis sie jemand in fünfzig Jahren kopfschüttelnd ins Archiv schiebt, drei Etagen tiefer.

Na, wenn’s denn der Wahrheitsfindung dient.

Vor der Kirche hinter dem Spielplatz stellt sich jetzt der Chor auf, der übt nach wie vor im Freien. Die brauchen in diesem Jahr Frischluft und Platz für ihre Kunst und dadurch wissen auf einmal alle, dass es diesen Chor gibt, er ist einfach nicht mehr zu überhören. Sie singen sich gerade ein, die Stimmen turnen die Tonleitern rauf und runter. Die Kinder auf dem Spielplatz verlassen Sandkiste und Rutsche und gehen zugucken, was die Erwachsenen da machen und dann sitzen sie davor auf dem Boden und betrachten unsicher und kinderernst die Sängerinnen und Sänger, also wie jetzt, ist das hier ernst gemeint.

„Ein Leben lang“, murmele ich den Kindern unhörbar von meinem Fenster aus zu, „ihr werdet es euch ein Leben lang fragen, was ernst gemeint ist.“

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Rückseite

Ich habe zu danken für die Zusendung von Mangas für die Söhne und von einem Krimi für die Herzdame, die Freude bei den Beschenkten war wieder beträchtlich. Meine aber auch, denn es gab dazu noch ein Farbband für meine alte Reiseschreibmaschine, also für meinen „Uralt-Drucker“, wie Sohn II immer sagt. Ich habe ihm gezeigt, wie man das Farbband einlegt, jetzt hat er das endlich auch einmal erlebt, es war aufregend wie das Einschirren frischer Pferde bei der Postkutsche. Sein großer Bruder kam etwas später nach Hause, sah und tippte souverän: „LOL“. Da stießen Welten aufeinander, denn der Sohn ist exakt so alt wie das Iphone, die Maschine aber ist aus den Fünfzigern.

Als ich abends ins Bett ging, tippte ein Sohn noch im Nebenraum, mit der Maschine auf dem Schoß im Bett liegend. Ich nehme an, das habe ich über 20 Jahre nicht gehört, dass jemand im Nebenraum auf einer Schreibmaschine tippt, ein ganz außerordentlich nostalgisch behaftetes Geräusch also, ungeheuer einschlafgeeignet für mich und der Sohn hatte einmal, wenigstens einmal im Leben das Vergnügen, eine Geschichte mechanisch zu tippen und es riss ihn fort, wie ich am nächsten Morgen an den Blättern sah.

Ich habe es vor Jahren schon einmal empfohlen und ich bleibe dabei, Schreibmaschinen sind super in Kinderzimmern und zu Weihnachten. Jetzt ans Schenken denken!

Vorderseite

Auf meinem Arbeitsweg komme ich an mehreren Schulen vorbei und bekomme, da es meist kurz vor acht Uhr ist, dauernd Tor- und Zaunszenen mit, die hier oder auf Twitter schon öfter vorkamen. Wenn ich zurückgehe, ist es im Moment gegen Mittag, da ist meistens nichts zu sehen, nur vereinzelte Personen auf den Schulhöfen. Neulich war ich aber zur Pausenzeit an der Grundschule, auf der die Söhne früher waren. Da war gerade großes Gewimmel auf dem Hof. Kindergeschrei, Ballspiele, herumstolzierende Aufsichtspersonen, alles wie immer, nur jetzt mit Maske, jedenfalls teilweise, die Logik habe ich nicht ganz verstanden. Aber egal, die Logik ist eh überall anders. Da stößt ein Nebengebäude fast an den Zaun der Schule, dahinter, also der Straße zugewandt, steht eine alte und vermutlich längst ausrangierte Bank. Auf der sitzen üblicherweise Kinder in kleinen Grüppchen und besprechen Geheimpläne oder die Charaktereigenschaften ihres Lehrpersonals, oft tuschelnd und aufgeregt, sich immer wieder umdrehend, ob sie da auch ja keiner entdeckt, sichtbar nervös. Manchmal sitzen da mehrere Kinder und besprechen leise furchtbar ernste Dinge, während eines weint und dringend Trost braucht – so eine Ecke ist das. Nicht unwichtig auf Schulhöfen, Sie kennen das vermutlich von damals.

Auf dieser Bank also saß ein einzelner Junge. Und zwar saß er in der Mitte der Bank in einer seltsam erwachsen wirkenden Haltung, die Arme links und rechts auf der Rückenlehne ausgestreckt, ein Bein souverän über das andere geschlagen, den Oberkörper zurückgelehnt, es war so eine Business-Mittagspausenhaltung, so sitzen die Menschen aus den umliegenden Büros auch an der Alster und sonnen sich kurz. Er war, das kann ich halbwegs sicher sagen, vermutlich Drittklässler und er saß da und sah vor sich hin und lächelte. Er sah weder gelangweilt aus noch irgendwie verstimmt, er war, das meine ich deuten zu können, von den anderen, die im Hintergrund spielten, nicht ausgeschlossen worden, der saß da aus eigenem Beschluss. Und er saß da einfach und lächelte und sah ganz so aus, als hätte er gerade einen wirklich guten Moment, alleine mit sich, auf dieser abgelegenen und etwas versteckten Bank, da war gerade alles richtig. Er sah aus wie eine Kinderbuchfigur in einer wichtigen Szene, er hatte alles bedacht und war sich jetzt sicher, er würde es also machen. Vielleicht schon ab morgen.

Dummerweise sehen wir jetzt nur diesen einen Absatz und diese eine Illustration aus dem ohnehin nur fiktiven Kinderbuch, das aber natürlich auch wiederum nur fiktiv wäre, wir kommen also wirklich nicht weit. Wir haben nur diesen Moment und er sitzt da total entspannt und ganz sicher und lächelt immer weiter und der Moment ist sehr, sehr gut, so viel steht fest, das sieht man dem Jungen sofort an. Ich gehe durch sein Blickfeld und er sieht mich nicht, er ist in Gedanken, und wie gut bitte ist es da, ich bin immer noch etwas neidisch, wenn ich daran denke.

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Klappe halten, weiter schuften.

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Ein Foto-Essay aus Äthiopien. Via kwerfeldein.

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„Let me in – let me in!“ Wuthering Heights house for sale

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Als der Urlaub vorbei war, bin ich wieder ins Büro gegangen. Ich hätte auch weiter Home-Office machen können, aber ich hatte im ersten Halbjahr eher eine schädliche Überdosis von allem mit Home. Ich habe außerdem einen sehr kurzen Arbeitsweg, ich habe dort niemanden dicht neben mir sitzen und, vielleicht am wichtigsten, ich habe im Büro vernünftige Arbeitsmöbel und viel Platz, zuhause aber nicht. Ich ging also ins Büro. Das war aber trotz der aufgezählten Vorteile nicht ganz einfach, denn nach dem Urlaub bin ich üblicherweise nicht in der Spitzengruppe der Motivierten zu finden. Das Gefühl kennen Sie womöglich, es soll weit verbreitet sein. Ich hätte nach der Zeit auf Eiderstedt zu vielem Lust gehabt, ich fand den Urlaub diesmal ungemein inspirierend, aber er hat mich jetzt nicht direkt zur Fortsetzung der Büroarbeit angeregt.

Aber gut. Das kennt man. Ich arbeite seit 33 Jahren in einem Büro, ich habe durchaus ein wenig Routine mit diesem Gefühl und kann mittlerweile damit umgehen. Ich kann all die inneren Dämonen rechtzeitig bezwingen und zähmen, ich kann der Unlust Einhalt gebieten und hilfreiche Geister beschwören, die Disziplin und das Verantwortungsgefühl. Das Vorbildhafte spielt dabei natürlich auch eine Rolle, denn die Söhne wollten nicht zur Schule, eh klar.

Ich stand also stoisch auf und warf mich in meinen Anzug wie ein Kriegsheld in seine Uniform. Ich schritt zackig durch die übliche Morgenroutine und niemand hätte mir auch nur das geringste Zögern oder Zagen angemerkt, vermute ich jedenfalls. Nur ich ging an diesem Morgen los, die anderen Familienmitglieder hatten noch verschiedene Formen von frei. Nur ich stand zur Unzeit früh auf und spielte mit einer Intensität Alltag, als sei das die Rolle meines Lebens. Nur ich ging auf die Minute pünktlich aus der Tür und stellte mir dabei lebhaft die Bewunderung der anderen drei Buddenbohms vor, von denen aber, wie ich erst später am Tage erfuhr, keiner auch nur aufgewacht war, um meinen mustergültigen Abgang zu erleben.

Ich ging entschlossen los. Ich gehe meistens zu Fuß zur Arbeit und der Arbeitsweg ist nicht gerade schön, aber auch das konnte ich zur Einstimmung nutzen. Immer mehr Beton, Glas und Asphalt um mich herum, alles war quadratisch, praktisch, schlecht. Da musste ich durch, es führte kein anderer Weg nach Hammerbrooklyn, wie die Marketing-Junkies den Stadtteil gerne nennen, in dem das Büro liegt.

Ich ging schnell, denn ich gehe immer schnell. Das wirkt, Sie kennen das aus der Psychologie, auf den Geist zurück, denn wenn man sich zielstrebig und zupackend gibt, dann wird man auch so. Also zumindest der Theorie nach und wenn man sehr, sehr fest daran glaubt.

An der letzten Ampel stand einer, den hatte mir das Schicksal extra dahingestellt, um mich noch einmal zu versuchen, ich kann es mir zumindest nicht anders erklären. Der lehnte da breit grinsend am Ampelmast, und es war nicht zu erkennen, warum der da jetzt grinste, es war weder die Gegend, noch der Tag oder die Uhrzeit für ein Grinsen, es war geradezu ungehörig, dort zu dieser Zeit gut gelaunt zu sein. Aber egal, er stand da und grinste, breit und unrasiert. Auf seinem Sweatshirt stand, quer über die breite Brust: „Just do nothing.“ So wie der aussah – zur Arbeit ging der gewiss nicht.

An diesem Kerl und Gegenmodell musste ich also noch vorbei und ich schritt – ohne weiter hinzusehen! – noch einmal zügig aus. Da war ich auch schon im Büro, im Werktag, in der nächsten Phase, im Tunnel.

Was soll ich sagen. Es ist jetzt sechs Wochen her, ich lebe mich noch ein.

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