Buddenbohm & Söhne

Dienstag, der 17. Oktober. Ich arbeite im Home-Office in der Abstellkammer, die nach der Sommerhitze wieder erträglich temperiert ist, mein etwas seltsamer Rückzugsort steht mir wieder zur Verfügung. Der Raum ist groß für eine Abstellkammer, und voller Gerümpel, in das ich mich harmonisch einfüge, will ich meinen. Es stehen viele Bücher neben mir, eine ganze Wand, die im Wohnzimmer keinen Platz mehr hatte, wir haben sie vor Jahren hierhin verschoben, auf Augenhöhe der Graham Greene. Auch Kalligraphiezubehör im Regal, aus der Phase, als sich ein Sohn intensiv dafür interessiert hat, Federn und Tintenfässer. Ich mag es, diese Dinge um mich zu haben, ich benutze sie auch gelegentlich, schönes Spielzeug ist das. Ein aus der Zeit gefallener Raum, trotz des Notebooks auf dem Schreibtisch nicht modern wirkend. Der alte Sessel, noch von den Urgroßeltern der Söhne, auf dem ein reparaturbedürftiges Fahrrad geparkt ist, die Leiter, die wir so selten brauchen, all die Rollen mit Geschenkpapier für Weihnachten oder Geburtstage. Ein nicht montiertes Regalsystem aus der alten Wohnung meiner Mutter, das war in den Sechzigern einmal ganz weit vorne. Die Altkleider in Warteposition, bis sie endlich einmal abgeholt werden, die vielen Aktenordner mit der ganzen Ordnung des Lebens und auch der Vergangenheit. Fotos in kaputten Rahmen aus der Zeit noch vor den Kindern, damals der Urlaub in Dänemark. Oder weißt du noch, als wir in Dänemark waren, sang Ulla Meinecke, es ist lange her. Stapelweise Kochzeitschriften, ganze Jahrgänge, immer schon habe ich die Herzdame bekocht, seit 20 Jahren oder länger. Ich ziehe ein Heft aus dem Stapel, es gibt herbstliche Eintöpfe, so steht es auf dem Titelblatt, es passt. Gummistiefel, Winterstiefel, Werkzeuge. Abgeliebte Stofftiere der Söhne, eine große Freiheitsstatue aus Lego und zerbrochener Dekoklimbim. Loses Vogelfutter und auch Meisenbälle in großen Eimern, schwarze Regenschirme, der Koffer für die Dienstreisen der Herzdame. Eine unlängst erst abmontierte Klimmzugstange, Kartons, von denen ich nicht weiß, was sie enthalten. Eine großformatige Madonnendarstellung aus Ministeck, Dosen mit Kidneybohnen und Kichererbsen, Reispackungen, Nudeln und Mehl, daneben Leergut, das mal weggebracht werden muss. Es ist alles entweder alt, aussortiert oder gerade nicht in Gebrauch, es ist alles mehr oder weniger meins, es hat vieles auch Geschichten an sich.

Der Raum ist fensterlos und deswegen nur in der dunklen Jahreszeit zu genießen, wenn es draußen eh nichts zu sehen gibt und der Bildschirm des Notebooks den buntesten Ausblick bietet. Leise Musik bei der Arbeit laufen lassen, man hört es sonst im Treppenhaus, denn die Lüftungsschlitze über der Tür lassen etwas Sauerstoff sowie Cannonball Adderley und Miles Davis durch, ganz schmal macht sich die Melodie und verströmt sich auf dem Weg zum Fahrstuhl:

Die Söhne haben Ferien und Besuch, die Herzdame macht auch Home-Office. Die Wohnung ist mir viel zu voll und belebt, die Schreibtische sind heute auch alle besetzt. Ich ziehe mich zurück und da sind wir also wieder, das Gerümpel und ich, das wollte ich nur eben sagen.

„Na“, sage ich freundschaftlich zur Klappleiter, „auch hier?“

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Im Bild noch eben eine Botschaft der Straße:

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Sie können hier Geld in den allerdings nur virtuell vorhandenen Hut werfen, herzlichen Dank! Sollten Sie den konventionellen Weg bevorzugen und lieber klassisch etwas überweisen wollen, das geht auch, die Daten dazu finden Sie hier. Wer mehr für Dinge ist, es gibt auch einen Wunschzettel.

Am Sonnabend war ich noch kurz im Hafen, denn es fehlte mir Bewegung, ich musste dringend etwas Strecke machen. Um mich herum die große Regenjackenauslaufparade der touristischen, volksfesthaften Mengen, man erging sich energisch auch bei Regen und Wind und aß unverdrossen Fischbrötchen, wie neulich erst die Herren Scholz und Macron, nur vielleicht etwas besser gelaunt aussehend. An einer Stelle blieben mehrere Menschen stehen, um ein Straßenschild mit den hochgereckten Handys zu fotografieren, warum machten sie denn das? Es war das noch neu wirkende Schild, das auf die Jan-Fedder-Promenade hinwies, habe ich das also auch einmal gesehen.

Es regnete, es schien die Sonne, es wechselte alle paar Meter, es windete heftig. Gleißendes Licht in den trockenen Minuten, wenn die Wolken kurz aufrissen, ein überblendeter Hafen, ein jäh aufleuchtender Fluss, das Weiß einiger Schiffe so hell, dass man kaum hinsehen konnte. Ich zitiere Ihnen eben eine Strophe von Rose Ausländer, aus „Herbstlicher Ausschnitt“:

„Sieh, der Himmel ist gespalten:

Dort ein düstrer Wolkenstrom

Geisterhafter Nachtgestalten,

hier: ein stolzer Sonnendom. –

Fluß und Fenster widerblitzen,

Gassen wiegen sich im Tanz,

und es lächeln selbst die Pfützen

silberklar im jähen Glanz.“

Ein kleiner Trupp demonstrierender Menschen aus der Ukraine auf der Promenade in Gelb und Blau, sie verteilten Flugblätter und sammelten Spenden. Währenddessen verschwanden weiter unten tiefer liegende Wege langsam im Wasser der Elbe. Es war der erste Sturmfluttag der Saison, er fiel aber alles noch harmlos und vor allem dekorativ aus. Das Thermometer sank weiter, die Elbe stieg, der Wind nahm zu.

Ich fuhr wieder nach Hause, im Hauptbahnhof schaukelten am Donut-Stand die ersten Deko-Gespenster, Kinder blieben davor stehen und fragten nach Halloween. Wann? Wann?

Wieder zuhause sah ich aus dem Fenster, dass der Wind die Hausfahne auf dem Hotel Atlantic zerrissen hatte, weiße Fetzen im Sturm.

Am nächsten Morgen beim Bäcker schon die Kunden in den Winterjacken: „Na, gestern auch alles rausgeholt?“ Die Übergangsjackenzeit war in diesem Jahr einen Tag lang, die Übergangsjackenzeit ist ein Opfer des Klimawandels.

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In den Timelines gehen im Laufe des Wochenendes überall die Heizungen an, werden Mützen, Schals und Handschuhe erwähnt. Ich gehe mir Mandarinen kaufen, wir schalten alle gleichzeitig um. In den Foodblogs sehe ich währenddessen Apfelkuchen, Zwiebelsuppe, Kürbis- und Wildgerichte, wir sind im Vollherbst und Winter is coming. That escalated quickly.

Zum Frühstück am Wochenende gibt es auch eigene Birnen, die überschaubare Ernte des Jahres, ein paar Exemplare von Clapps Liebling. Falls Sie einen Garten und die Gelegenheit haben, ich würde die Sorte empfehlen wollen, in Geschmack und Konsistenz ist sie überzeugend. Es hat sich doch gelohnt, das junge Bäumchen sorgsam gehegt, gepflegt und noch einmal umgepflanzt zu haben. Dazu einige Äpfel der Sorte Gerlinde, welche eine Abzweigung von Elstar ist. Sehr hübsch sind sie, im Geschmack keine Offenbarung, wenn auch vollkommen in Ordnung.

In der Küche liegt noch eine letzte Lieferung Steckrüben, von der Herzdame neulich geerntet, wobei einige nur feigengroß geworden sind, sie sehen aus wie seltene Delikatessen, wie irgendein asiatisches Spezialgemüse, das hier niemand kennt. Egal, ich kann den Steckrübenanbau jedenfalls auch empfehlen, das machen wir sicherlich wieder. Kein Aufwand, wir hatten sie vorgezogen gekauft, einwandfreies Ergebnis, und überhaupt kein Zeitdruck bei der Ernte, was für uns besonders wichtig ist. Entspannt irgendwann mitnehmen, so muss das sein.

Jetzt wartet nur noch der Topinambur in der Erde, demnächst mal die Knollen herausholen.

Und falls Sie einen norddeutschen Schrebergarten haben, hier noch eben der Servicehinweis: In den nächsten sieben Tagen ist Bodenfrost nicht gänzlich ausgeschlossen, vielleicht lieber mal das Wasser abstellen.

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Sonntag, der 15. Oktober, haben wir diesen Monat auch schon wieder halb geschafft, wie isses nun bloß möglich.

Am Morgen gelesen: Ein Update zur Lage der Hilfen am Hamburger Hauptbahnhof: Es ist kompliziert.

Und dann, noch viel komplizierter, dieses Interview bei der Republik zur Lage in Israel und Gaza, das vermutlich nach ein paar Tagen nun schon veraltet ist. Dennoch lesenswert.

Den Erskine Childers endlich durchgelesen, Rätsel der Sandbank. Ich habe den seglerischen Teil vermutlich vollumfänglich nicht verstanden, aber das machte nichts, ich mochte immerhin das Fachvokabular, das Gefühl kennt man vielleicht auch von der Lektüre der Werke von Joseph Conrad. Jetzt wieder weiter in den Briefen von Bukowski, der gerade seine Bio und ein Bild von sich an einen Verlag schicken soll und sich und den Briefempfänger fragt, was Bio und Bild denn bitte mit seinem Werk zu tun haben sollen. Ja, so kann man das auch sehen. Ein belesener Mann mit einer Vorliebe für Bier und Bach war er, der Bukowski. Belesener jedenfalls als man womöglich denkt, wenn man zunächst nur den vulgären Part der Gedichte im Sinn hat. Als ich ihn damals gelesen habe, mit siebzehn vielleicht, da war es sozusagen noch ein Akt des Widerstandes, solch verkommenes Zeug zu konsumieren. Wenn man sich heute die allgemeine und rapide fortschreitende Verspießerung der Welt so ansieht, dann wird es das auch bald wieder sein. Kulturgeschichtliche Loops, bei denen mich nur überrascht, dass sie innerhalb meiner Lebensspanne passieren. Ich hatte schon verstanden, dass es diese Loops nahezu unweigerlich gibt, aber dass sie so schnell durchlaufen werden, binnen so weniger Jahrzehnte, damit hatte ich wahrhaftig bis vor kurzer Zeit nicht gerechnet.

Auch etwas Lyrik gelesen, die Herzdame hat mir sämtliche Bücher mit Gedichten aus dem Garten mitgebracht, es ist ein Segen. Und ich sehe gerade, es gibt die Tonspur von Peter Rühmkorf zu „Bleib erschütterbar und widersteh“ auf dieser Seite, vom Dichter selbst eingelesen, das vielleicht einmal kurz anhören. Es könnte gerade als passend empfunden werden.

Neulich bin ich in Övelgönne an dem Haus vorbeigegangen, in dem er gewohnt hat, der Rühmkorf, oben das Mansardenzimmer, da hat er am Schreibtisch gesessen und getrunken, gekifft und gedichtet. Aber er hätte sich wohl nicht träumen lassen, welche Unzahl von Touristinnen da jetzt täglich vorbeiströmt, der Weg an der Elbe entlang ist voll wie der Hauptgang einer Einkaufspassage zwei Wochen vor Weihnachten, man rempelt sich da so durch, und dann noch die irren Radfahrer, die dort gar nicht fahren dürfen, die ausschließlich männliche Form passt in diesem Fall schon. Eine Gedenktafel steht vor dem Haus, die nimmt allerdings kaum jemand zur Kenntnis, man guckt doch eher zu den Schiffen auf dem Fluss, guck mal, guck mal, Container.

Dann noch Down by law von Jim Jarmusch bis zum Ende gesehen, ich finde die Leistungen der Schauspielerinnen und Schauspieler und die des Kameramanns nach wie vor ganz und gar hinreißend. Das märchenhafte Ende hätte ich nicht mehr gewusst, es ist nebenbei auch interessant, was das Hirn einem alles an Erinnerungen streicht. Am Ende hat man mehr Gutes erlebt, gehört, gesehen und gelesen, als es einem klar ist, stellen Sie sich das bitte mal kurz vor.

Und auf arte diese Doku über Italo Calvino gesehen, die, so nehme ich an, vermutlich nur für die interessant ist, die seine Bücher gelesen und gemocht haben – dann aber schon. „Wenn ein Reisender in einer Winternacht“ halte ich immer noch für ein sehr gutes und auch empfehlenswertes Buch über das Lesen und Schreiben, ich könnte glatt noch einmal hineinsehen. Es ist mir auch als gutes Winterbuch in der Erinnerung geblieben, es fiel Schnee auf den Seiten.

Außerdem die Deutschstunde von Siegfried Lenz weiter gehört. Der Sprecher, Reiner Unglaub, spricht die norddeutschen Figuren sehr breit, also so breit, wie man eben reden kann, wenn man nicht plattdeutsch spricht, und ich muss aufpassen, dass ich nicht auch in diesen Slang verfalle, es ist doch sehr anziehend und auch heimatlich für mich. Gewidder statt Gewitter, fast schon Gewiddä. Allerdings beim Hören dadurch auch immer wieder vollkommen unpassende Assoziationen an Meister Röhrich aus den Werner-Filmen, der doch literarisch eindeutig in eine etwas andere Kategorie fällt.

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Im Bild heute die Alster an den Arkaden vor dem Rathaus, mit einem dekorativen Schwan, bei dem ich allerdings ganze sechzehn Minuten warten musste, bis er passend stand. Ich habe genervt auf die Uhr gesehen, bis er Kopf und Hals endlich einmal dekorativ und erwartungsgerecht gehalten hat, der wollte nämlich lieber sein Untergefieder dauerhaft mit unschön verrenktem Hals durchschnubbeln.

Na, was tut man nicht alles für ein Bild.

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Sonnabend, der 14. Oktober. Der Freitagabend, noch nachzutragen. Es wird auf einmal wärmer, in wenigen Stunden passiert das, und es weht ein unheimlicher Wind wie aus südlichen Gegenden, wobei mir, ich erwähnte es bereits, warmer Wind unheimlich ist, ich bin norddeutsch geprägt. Warmer Wind hat für mich immer eine leicht satanische Anmutung, bei warmem Wind kann nichts Gutes passieren. Die Luft ist überaus seltsam dick und schwer, das Licht ist gelblich, gewittrig, unwetternah, fair is foul and foul is fair, hover through the fog and filthy air. Wobei der Nebel unzutreffend ist, aber wann passt Shakespeare schon detailgenau. Nebenbei ein später Dank an meine Englischlehrerin in der Oberstufe, dass ich das heute noch auswendig weiß. Ein ganzes Jahr lang nur Macbeth, Zeile für Zeile, es hatte doch Folgen.

Es sind die letzten Stunden vor der von West heranrollenden Kaltfront, die dem Spätsommer verlässlich binnen Stunden den Rest geben wird, da sind sich die Wetterberichte einig wie selten. Die Menschen sitzen also noch einmal draußen, bestellen noch einen Drink und dann noch einen, einen allerletzten diesmal, die Außengastro im Viertel ist noch einmal voll besetzt. Die ersten Tropfen fallen aber schon, Wolken ziehen auf, man trinkt schneller, man sieht zwischen zwei Gläsern auch immer wieder zum Himmel und morgen früh werden es dann zehn Grad weniger sein, man weiß es ja, nur vorstellen kann man es sich nicht recht.

Ich gehe meine Abendrunde. Vor dem Bahnhof mehrere Hundertschaften der Polizei, ein gigantisches Aufgebot, mehr denn je vermutlich. Sie sitzen in Mannschaftswagen, sie stehen auf dem Hachmann-Platz, auf dem Heidi-Kabel-Platz, sie gehen durch die Wandelhalle und ums Gebäude herum, sie rennen zwischendurch auch in geordneten Trupps. Alle in schwerer und voller Montur, unzählige parkende Einsatzfahrzeuge, ich sehe Lautsprecherwagen, ich sehe Spezialgerätschaften, und ich höre dann die Durchsagen: „In unmittelbarer Nähe findet ein Einsatz statt. Distanzieren Sie sich deutlich von Straftaten …“ Es geht um eine propalästinensische Demo, die vorher verboten wurde. Alle Aktionen dieser Art wurden in der ganzen Stadt verboten, wenn ich es richtig mitbekommen habe. Ein paar Protestierende kommen erwartungsgemäß dennoch und wollen Fahnen schwenken etc., das wird dann verhindert. Viele Demonstranten waren es nicht, soweit ich sehen konnte, aber ich räume doch lieber zügig das Feld, die Situation ist entschieden unheimlich.

Später lese ich, dass da so ziemlich alles stand, was Hamburg an Polizei zu bieten hat, und wenig ist das also nicht. Es kam auch zu kleineren Auseinandersetzungen mit den Demonstranten, aber verglichen mit den Erwartungen lief es ruhig ab. Und, ein Vorgriff auf die nächsten Tage, die Polizeipräsenz wird weiterhin hoch bleiben, am Bahnhof, in der Stadt, sicher auch vor den jüdischen Einrichtungen etwa am Grindel. Viel mehr Uniformen als sonst gibt es auf einmal in den Straßenszenen, viel Blaulicht im Verkehr, viele Sirenen im Soundtrack der Stadt. Es erinnert alles ein wenig an G20, woran sich allerdings niemand gerne erinnern möchte. G20? Wir kennen hier kein G20, wir wissen nicht, wo das liegt.

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Zur Entspannung Alsterschiffe.

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Der Newsletter von Frau Frohmann, und der von Nils Minkmar.

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Beispielhaft Frau Novemberregen mit einer von schon wieder vielen Impfgeschichten. Saisonbloggerei. Zu diesem Text gibt es eine Spiegelung bei Frau Fragmente.

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Herr Mu sitzt wieder an der Bushaltestelle.

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Freitag, der 13. Oktober. Vorweg ein Dank, es gab freundliche Geschenksendungen und die Freude ist groß über Kopfhörer, sie wird in Kürze vermutlich auch groß sein beim Adressaten des Igelfutters und bei den diversen Interessenten an dem Rieseneimer mit Erdnüssen. Ganz herzlichen Dank!

Es ist der letzte Schultag der Söhne, dann haben die schon wieder zwei Wochen tiefenentspannte Ferien und ich nicht. Bei mir wird es vermutlich sogar eher gegenteilige Effekte geben, es wird mehr zu tun geben auf gleich mehreren Baustellen, was sind das wieder für Fehlentwicklungen. Der Stress-Herbst ist unabhängig vom phänologischen Herbst, so viel steht jedenfalls fest. Vorsicht bei der Berufswahl! Seit ich einen Job habe, ist das letzte Quartal stets das anstrengendste, auch das habe ich nicht richtig gut eingerichtet. Wie so vieles, Herr Buddenbohm, wie so vieles.

Ich überlege am Morgen länger herum, ob ich nun krank bin oder nicht und entscheide mich dann unter Ausblendung tiefschürfender Fragen, denn wer ist schon wirklich gesund, für das Home-Office, stets strebsam und pflichtbetont. Na, es geht so, und es ist dann auch ein ruhiger Tag.

In der Küche liegen drei Steckrüben aus dem Garten, die ich im Laufe des Nachmittages in Eintopf verwandle, der, man muss sich zu seltenen Gelegenheiten auch einmal selbst loben dürfen, erstaunlich gut schmeckt und, was noch viel bemerkenswerter ist, sogar einem Sohn. Unerwartete Erfolge, morgen dann die gewagte Steigerung mit Kürbislinsensuppe, die rettende Tiefkühlpizza für den Nachwuchs liegt in diesem Fall allerdings bereit. Der zu verarbeitende Hokkaido kommt dabei auch von der eigenen Parzelle, der Herbst ist nahrhaft, wie es sich gehört. Wobei wir es in diesem Jahr nur zu einem einzigen anständigen Kürbis-Exemplar gebracht haben, das ist unser Negativrekord. Egal, man kann im Garten immer alles auf Wetter und Klima schieben und muss sich mit schuldhaftem Verhalten oder mit Problemen durch Unterlassen gar nicht erst befassen. Auch das ist ein Vorteil der Gärtnerei, sie entlastet ungemein.

Am gestrigen Abend noch ein einigermaßen seltsames Vorkommnis, denn auf der Straße vor dem Haus hielt ein Auto, aus dem laute Musik kam. Das passiert hier oft, cruisende Jugendliche sammeln andere ein oder laden sie aus, irgendwie scheint sich die Straßenecke vor unserer Haustür dazu anzubieten. In aller Regel ist die Musik, die dabei zu hören ist, eher nicht in meiner Geschmacksrichtung, versteht sich. Aus diesem Auto aber kommt tatsächlich Aphrodite’s Child, die hier auch im Blog schon einmal vorkamen. Eher exotische Musik aus heutiger Sicht, und auch solche Musik, bei der man leicht denken kann, dass man doch vermutlich der letzte Mensch ist, der so etwas noch hört, was natürlich grober Unfug ist. Mein verstorbener Schwiegervater hätte das Stück, genau wie ich, sofort erkannt, da bin ich mir sicher, It’s five o’clock.  Man beachte bitte, wie ausgesprochen muppethaft Vangelis an der Orgel sitzt, es ist zu und zu schön.

Noch schöner wäre die Situation um genau five o’cloock gewesen, aber gut, man kann nicht alles haben.

It’s five o’clock and I walk through the empty streets

Thoughts fill my head

But then still

No one speaks to me

My mind takes me back

To the years that have passed me by.

It is so hard to believe

That it’s me

In the window pane

Wer kennt es nicht. Man könnte glatt wieder ein wenig in die Musik der Sechziger abtauchen, wenn man schon dabei ist.

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Im Bild noch eben ein Blick vom Jungfernstieg über die Binnenalster.

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Donnerstag, der 12. Oktober. In der Innenstadt hängt alles voll mit Naziparteiplakaten, ich sehe es beim abendlichen Spaziergang am Mittwoch und ich würde lieber daran vorbeisehen; aber es sind wirklich viele. Irgendwo dazwischen ein einsames SPD-Plakat, schon in sich zusammengesunken, wie die ganze Partei. Dann ein durchgeknallter Messias-Verschnitt, geifernd, brüllend und mit den Händen und der Bibel fuchtelnd steht er da und wettert auf Passanten ein. Etwas weiter wieder wie immer der auf der Kiste und mit dem Plakat, das in wirren Worten zur Umkehr mahnt, wohin auch immer. Jeden Tag steht der da, das ganze Jahr, bei jedem Wetter, und immer guckt er enttäuscht, sicher weil niemand umkehrt. Ein Straßenmusiker flötet im Sitzen am Wegesrand ohne erkennbare Melodie auf einem Plastikinstrument, er macht eher ein nervtötendes Dauergeräusch als Musik. Ein anderer geigt gekonnt und wirbt auf Flyern für seinen Instagram-Auftritt. Teenie-Mädchen stehen kichern vor ihm, er redet nach einem Stück auf Englisch mit ihnen. Junkies wanken hier und da durch die Menge und betteln mit erhobenen Bechern, ein Mann mit verbogenen Gliedmaßen schiebt sich auf einem Skateboard sitzend vorwärts, die verkrüppelten Füße schleifen über das Pflaster. In einem Deko-Laden hängt schon ein leuchtender, funkelnder Schriftzug: „It’s Christmas time“ und in den Hauptbahnhof eilen gerade Bundespolizisten im Laufschritt, es kommen immer noch mehr nach. Da gehe ich dann heute lieber einmal außen herum.

Spaziergänge durch diese Stadt sind auch nicht immer erholsam, das wollte ich nur eben sagen. Aber an der Binnenalster der Ausblick.

Ich melde mich am Morgen krank, ich lege mich wieder hin, nachdem alle aus dem Haus sind und der Morgen geregelt. Wieder in den Schlaf fallen wie ein Lot in unsicheres Gewässer, es war wohl nötig. Von draußen erst Baustellenlärm, the jackhammer’s digging up the sidewalks again, man müsste Tom Waits dabei hören. Dann die selbstverständlich benzinbetriebenen Laubbläser auf dem Spielplatz. Es liegt kaum Laub dort, es fällt ja nichts, aber Termin ist Termin, muss man sich wohl vorstellen, und sie gehen also weisungsgemäß im Kreis und blasen Staub. Dann der haltende Lieferwagen mit den Getränkekisten vor der Tür, hinter dem alle hupen, man hat es hier nicht so mit der Ruhe. Dazu noch die Türklingel, Pakete für die Nachbarn, Werbung, sonstige Postdienste und auch die verrückte Nachbarin. Ich stelle dann die Klingel aus.

Ein Tag im Dämmerzustand, Batterien neu laden. Es gelingt so leidlich.

Die Herzdame ist währenddessen wieder auf Dienstreise, diesmal in Soltau, neulich war sie in Ulm, davor in Dortmund, alles so Städte, über die man in einem Quiz irgendwas wissen müsste, aber sich doch nicht ganz sicher ist. Ich lese über Soltau in der Wikipedia nach:

„In Soltau kam es kurz vor der Befreiung der Stadt durch alliierte Truppen im April 1945 zu einem Verbrechen an entflohenen KZ-Häftlingen. Diese hatten sich aus einem zerbombten Güterzug in Soltau befreien können. In den folgenden Tagen wurden über 100 von ihnen durch Angehörige der Wehrmacht, SS, der örtlichen Hitlerjugend sowie von einigen Soltauer Bürgern gejagt, eingefangen und anschließend an Ort und Stelle oder an Sammelplätzen im Stadtgebiet erschlagen bzw. erschossen. Unter Lebensgefahr unterstützten einige wenige Bürger Geflohene mit Nahrungsmitteln und Kleidung. Gerichtsverfahren gegen Beteiligte in der Nachkriegszeit endeten mit Freisprüchen aus Mangel an Beweisen. Zur Erinnerung an diese in Soltau ermordeten Menschen wurde 2007 nahe der Tötungsstelle ein Mahnmal aus acht Musterstelen des Berliner Holocaust-Mahnmals errichtet.“

Musterstelen an der Tötungsstelle, wie intensivdeutsch klingt das denn.

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Mittwoch, der 11. Oktober. Zunehmendes Unwohlsein ohne bemerkenswerte Symptome, eher einfach so, als sei die Batterie komplett alle oder als habe die Schwerkraft in letzter Zeit erheblich zugenommen. Was mich allerdings auch nicht mehr wundern würde. Einfach nur eine weitere fatale Entwicklung, man nimmt es dann so hin, was soll man auch machen.

Aber apropos Schwerkraft.

Wir haben das Schweben verlernt,
Weh uns, wir kleben am Weg.
Vom Leuchten der Sterne entfernt,
Die Flügel gesenkt und träg,
So trotten die Füße ergeben.
Ach, Liebster, bevor es zu spät,
Versuchen wir’s, uns zu erheben.

Die Kaléko war das, von der ich jetzt auch gerne mehr lesen würde, wenn das Buch mit ihrem Gesamtwerk nicht dummerweise in der Laube liegen würde, wie auch der ganze Trakl, der jetzt doch ebenfalls herbstbedingt dringlich wird. Ich werde am Wochenende also in den Garten müssen, um die Bücher zu holen, denn auch Lyrik ist ein Rückzugsort, und so etwas braucht man jetzt. Ich zumindest.

Das vorhin zitierte Gedicht (Für Chemjo zu Pessach 1944) gibt es auch wunderbar vertont von Dota Kehr, auf ihrem sehr, sehr empfehlenswerten Album „Kaléko.“

Ansonsten Office-Office. Auf dem Rückweg nach Hause erwische ich eine Stunde des plötzlichen Temperaturrückgangs, kühler weht der Wind. Ich habe es heute mit den Gedichten und Liedern, und was da von West über uns kommt, das hat in den Böen eine erste Ahnung von Winterjackenwetter.

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Im Bild heute wieder einmal die liebliche Architektur Hammerbrooks. Das Bild täuscht nicht, dieses Gebäude ist tatsächlich tiefschwarz, und man möchte lieber nicht wissen, was im Kopf von Leuten vor sich geht, die so etwas entwerfen und dann ernsthaft denken: Sieht doch gut aus. Die Zentralen von Berufsgenossenschaften findet man hinter diesen Fassaden, sie gehören wohl, zumindest dem baulichen Anschein nach, zur dunklen Seite der Macht. Nanu.

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Dienstag, der 10. Oktober. Ich höre auf meinen Wegen ein neues Hörbuch, die Deutschstunde vom Lenz. Ein Buch, an dessen Handlung ich mich ausnahmsweise sogar noch einigermaßen erinnern kann, ich werde es mit etwa 18 Jahren gelesen haben, damals als dickes dtv-Taschenbuch. Ich wusste allerdings nicht mehr, dass Lenz recht ansprechend beschreibt, ich kann es daher diesmal kulissen- und stimmungsbetont hören, es geht mir nun mehr um die Bilder, wie etwa der Polizist vom nördlichsten Posten Deutschlands da bei „barschem Nordwest“ mit aufgeblähtem Umhang über den Deich gegen den Wind radelt, als warum er das tut und mit welchen Folgen für den weiteren Verlauf der raumgreifenden Handlung.

Und da ich abends noch im Erskine Childers lese, Rätsel der Sandbank, das ebenfalls in Norddeutschland spielt, in ähnlichem Nordwest, habe ich auch da wieder einen Literaturakkord, denn der Childers schreibt noch geradezu munter auf die großen Kriege des letzten Jahrhunderts zu, der Lenz dann langsam und schwermütig von ihnen weg, und sie tun es beide, während der Wind um die Häuser und Häfen heult, die sie in ihren Texten vorkommen lassen.

Die Herzdame hat am Wochenende im Heimatdorf Sachen aus ihrer Kindheit wiedergefunden, etwa einen Nicki-Sport-Pullover, den trägt sie jetzt und es ist merkwürdig, den zu berühren, wie lange habe ich so etwas nicht gefühlt. Nicki-Stoff, der nach vielen Waschgängen und langem Liegen im Schrank etwas hart geworden ist der dann aber doch geschmeidig und plüschig wird, wenn man ihn trägt. Und dann diese engen Bündchen, die man damals noch an den Pulloverärmeln (und an den Schlafanzügen) hatte, dazu dieses Achtzigerjahreblau, man könnte sich erinnernd ins Textil fallen lassen.

Der Pullover hat am Bauch eine heute eher seltsam anmutende Tasche mit Reißverschluss, da hat man damals wohl die Monatskarte reingetan. Oder das Telefongeld, ein längst seltsam gewordenes Wort.

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Im Bild das Ufer der Bille an der Grenze zwischen Rothenburgsort und Hamm.

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Montag, der 9. Oktober. Ich stolpere am Sonntag bei Recherchen über die Seite eines Autographenhändlers (keine bezahlte Werbung) und muss mich dann sehr zusammenreißen, dort nicht stundenlang Handschriften anzusehen. Zu und zu faszinierend finde ich so etwas, hier etwa die Abteilung Dichtung.

Vor der Bäckereikettenfiliale um die Ecke sehe ich beim Brötchenholen eine weitere Eskalation des Personalmangels, auf den mittlerweile gewohnten Schildern mit der Suche vor der Tür wird jetzt darauf hingewiesen, dass man bei der Bewerbung keinen Lebenslauf und kein Anschreiben mehr benötige, was mir ziemlich kurz vor „Kommen Sie doch bitte, bitte rein und machen Sie irgendwas bei uns“ zu sein scheint. Weiterführende Gedanken zur Zuwanderung und zu Menschen, die warum auch immer nicht arbeiten dürfen, bitte selbsttätig ausführen, man kann die logischen Brüche manchmal kaum noch ertragen und das letzte Wochenende war auch etwas demotivierend, was das Nachdenken betrifft. To say the least.

In den Timelines nach den Wahlen einige Topcheckerinnen, die genau wissen, was jetzt politisch zu tun sei, ich dagegen weiß es nicht. In den Timelines auch einige Journalistinnen, die sich mit einem Anflug von Selbstkritik nach dem Wochenende fragen, ob nicht vielleicht auch die Medien … da bloß nicht antworten. Contenance.

Die Familie kränkelt ansonsten. Am Morgen die Zustände abfragen und die Lage klären, wer kann oder muss wohin, das Virenkarussell. Ich mache dabei bisher nicht mit, merke aber die Abwehrleistung meines Immunsystems, ein Gefühl permanenter Überforderung der körperlichen Art, ohne überhaupt etwas zu tun oder zu leisten. Es passt harmonisch zur seelischen Überforderung durch die Nachrichtenlage, es ist insgesamt alles etwas anstrengend gerade, nicht wahr.

Wenigstens ist das Wetter gut, also schlecht. Es regnet unentwegt, es wird kühler, und wenn der Wetterbericht nicht täuscht, wird der Restsommer zum Wochenende hin endgültig abgeräumt. Ich friere am Montagmorgen auf dem Weg zum Büro erstmals sogar etwas und gebe daher im weiteren Verlauf des Tages Herzensternebrezeln frei, die Familie dankt es mir enthusiastisch: Saisonanfang, wir schalten um. Und in den Mails die Adventstextanfragen.

Im Gegenzug bringe ich den Ventilator und damit also den Sommer in den Keller.

Und an einem Fleet in Hammerbrook sehe ich an diesem Tag doch noch etwas buntes Laub. Allerdings sind es welkende Blätter an Kastanien, und da weiß man dann wieder nicht, ist es der obligatorische Schädlingsbefall, ist es der Herbst. Es ist auch dabei alles eventuell schlimmer als es auf den ersten Blick aussieht. Das zieht sich so durch.

An den Stromkästen im Stadtteil aber, ich nahm es neulich im Vorbeigehen auf, wird Mut gemacht.

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