Buddenbohm & Söhne

Ich gehe mit Sohn II durch die Gegend. Wir unterhalten uns über das Schreiben und darüber, dass ich gerade eine Idee für eine Kolumne brauche und auch deswegen so herumgehe und gucke, denn irgendwas ist ja immer, man muss es bloß sehen. Das ist so ähnlich wie bei einer Jagd, nur ohne Töten, wir mögen das beide. Wir gehen also herum und sehen überall nach, es ist aber nichts. Die Leute sehen heute geradezu aufreizend normal aus und sie machen auch nichts, was irgendwie interessant sein könnte, dabei gucken wir wirklich genau, der Sohn und ich. Wir haben immerhin Erfahrung und Übung zusammen, unsere Wanderungen an der Ostsee etwa waren recht ergiebig. Die sind in diesem Jahr übrigens schwierig, denn man wird keine spontanen Übernachtungsplätze an der Küste mehr bekommen können, da weiß ich noch nicht, ob ich das überhaupt irgendwie lösen kann. Vielleicht gehen wir stattdessen durch Hamburger Naturschutzgebiete, denn die kennen wir durch die Bank nicht, das ist auch schlimm. 

Erst einmal gehen wir aber einfach weiter durch unseren Stadtteil und reden dabei. Der Sohn kommt auf den fürchterlichen plattdeutsch-englischen Titel “Kieken und Speaken” für solche Spaziergänge. Das klingt leider nach Kaffeefahrt für ältere Herrschaften aus der norddeutschen Provinz. Ich bin wirklich entsetzt, aber der Sohn amüsiert sich bestens über meine Reaktion und wird sich daher noch lange an die Bezeichnung erinnern, ich lerne es auch nicht mehr. 

Wenn ich so alleine oder mit ihm herumgehe, dann ist das ja wie Freizeit, überlegt der Sohn, aber wenn ich dabei auf eine Idee warte, irgendwie auch nicht. Wir reden also über Arbeit und über Arbeit, die Spaß macht, und wir reden auch darüber, ob Schreiben überhaupt Arbeit ist. Wir reden darüber, wozu man Lust hat und was man will und was man muss, und wo da die Schnittmenge liegt, wenn sie denn irgendwo liegt. Wenn man zur Schule geht, dann kennt man das Thema ganz gut, stellen wir fest. Dann kommen wir noch auf das Können, da wird es gleich noch schwieriger. Das Wollen, das Müssen und das Können, das sind gleich drei bedeutende Themen in einem kurzen Straßengespräch. Wenn man das erst weiß, was man will, was man kann und was man muss, wenn man da erst einmal eine brauchbare Antwort drauf hat, dann ist man wirklich weit, denke ich und das sage ich auch. Wobei sich das aber auch noch dauernd ändert, denn man reift ja so heran, also im besten Fall wenigstens, es ist wirklich kompliziert und alleine die Frage, was man will, im Grunde ist sie ja ohne eine längere Therapie gar nicht zu beantworten und bleibt danach vielleicht dennoch ein Rätsel. Und was man kann, da ist man sofort knietief bei der immer heiklen Selbstbild/Fremdbild-Geschichte. Was man muss, da biegen gleich Jura, Philosophie, Soziologie und vermutlich noch ein paar andere Wissenschaften um die Ecke, gucken ernst und drohen einem Fachgespräche an. Währenddessen stehe ich an der Ampel, über die ich nicht bei Rot gehen will, obwohl ich das könnte, aber wegen der Erziehung des Sohnes sollte ich besser nicht. 

Wir sind, denke ich, einerseits sehr schlau, da wir darüber so tiefgründig nachdenken können, über all das, niemand sonst kann das, soweit wir wissen. Wir sind aber andererseits vielleicht auch die dümmste Art im All, weil wir darüber überhaupt nachdenken müssen, während alle anderen einfach machen. Im Zauberberg von Mann wird die Hauptfigur an einer Stelle als “Ah, der Herr Konfusionsrat” angeredet, das habe ich mir gemerkt. Eine alberne Bezeichnung, aber doch eine ungeheuer treffende. 

Der Sohn fragt, worüber ich schreibe, ich sage, ich schreibe meistens über so Kleinigkeiten zwischen den Menschen, über Winzigkeiten eigentlich nur, die irgendwie zu Geschichten werden können. Er hört zu und sieht sich suchend um, er zeigt dann auf ein Paar, das gerade vor uns geht und sagt: “Wie bei denen da.” Ich sehe mir das Paar an und entdecke absolut nichts, was mir auffallen müsste, die beiden sind so unauffällig wie die grauen Verteilerkästen der Telekom am Straßenrand. “Was ist mit denen?”, frage ich den Sohn. “Zwischen denen”, sagt er und grinst, “es ist zwischen denen.” Ich sehe noch einmal genau hin, ich sehe nichts. 

“Zwischen denen ist das Virus”, sagt der Sohn. “Aber eine Geschichte wird das erst etwas später. Weißte ja, das dauert immer ein paar Tage.”

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte. Auch wenn sich das bald erledigt hat. 

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Es sind die Kleinigkeiten. Gestern oder vorgestern blieb ich abends an einer Kreuzung stehen, weil von rechts und links ziemlich viele Autos kamen, da fiel mir auf, dass ich da zum ersten Mal seit Mitte März stand. In all den Wochen vorher konnte ich auf meinen Spaziergängen durchs Revier einfach ohne Halt quer über diese Kreuzung gehen, denn es gab keine, wenig oder höchstens überschaubar viele Autos und die Ampeln waren nur Deko. Aber jetzt wieder: Volles Programm. Alles braust irgendwohin.

Ich habe noch eine kryptische Notiz aus dem letzten Jahr, es ist gerade eine meiner ältesten Notizen, die drösel ich an dieser Stelle einmal auf. “Rechts, links, Kreuzung” steht da, was in etwa so geistreich klingt, als würde ich mir abends im Bett noch einmal elementare Verkehrsregeln für Kindergartenkinder notieren, es ist fast ein wenig peinlich. Es ist eine handschriftliche Notiz, etwas ungelenk geschrieben, in seltsamer Haltung und im Stehen. Ich kann im Stehen nicht gut schreiben. Ich denke, wenn ich solche Notizen später leser, immer, wenn du jetzt plötzlich stirbst, und die Leute lesen dein Notizbuch, die halten dich doch für bekloppt. Aber dann komme ich darauf, denn ich bin ja gar nicht bekloppt, also nicht so zumindest, dass mir das dann auch egal sein kann, weil tot, und dann geht es wieder.

Ich kann im Stehen nicht gut schreiben, nicht einmal ich kann das gut lesen. Es gibt so viele alte Schwarzweißbilder von Presseleuten, die sich im Stehen Notizen machen, ob die alle das Problem hatten? Manchmal diktiere ich mir daher lieber schnell eine Notiz ins Handy, also wenn nicht allzu viele Menschen mithören können jedenfalls. Das geht auch, dabei gibt es aber das Risiko, dass die Notizbuchfunktion des Handys die vermeintlich kostbaren Gedanken per Rechtschreibkorrektur so dermaßen grausam verunstaltet, dass sie wertlos werden. So habe ich eine gespeicherte Notiz, die lautet schlicht “Corwin von Amberg”. Es ist mir ein völliges Rätsel, was ich ursprünglich gemeint haben könnte, ich komme durch Drehen und Tauschen der Buchstaben nicht mehr darauf. Und es gibt keinen Corwin von Amberg, den Namen hat sich das Handy ganz alleine ausgedacht. Allerdings klingt der Name vollkommen plausibel und sollte ich jemals wieder Geschichten schreiben und der Namen darin vorkommen, jetzt wissen Sie also schon einmal Bescheid. Denn wenn man schreibt und so etwas passiert einem, dass ein solcher Name aus dem Nichts irgendwie auftaucht, dann hört man dabei im Kopf ein seltsames: “Lass mich vorkommen!” Wobei ich gerade, haben Sie es gemerkt, ein wenig getrickst habe, denn jetzt kam er ja vor. Was bin ich heute wieder für ein Fuchs! Zack, Notiz gelöscht.

Die Kreuzungsnotiz also. Die bezieht sich auf einen Abend vor einem Jahr, vielleicht auch vor zwei oder drei Jahren, ich bin leider unfassbar schlecht darin, die Vergangenheit zeitlich korrekt einzuordnen. Früher eben. Ein Abend irgendwann. Ein Sommerabend jedenfalls, großstadtwarm und schlecht gelüftet, so ein Abend, an dem damals die Menschen in den Szenevierteln noch lange vor den Kneipen und Cafés saßen und alles herrlich fanden, warum auch immer. Ich stand an einer Kreuzung, es war eine sehr große Kreuzung. Ausfall-oder Einfallstraße, wichtige Straße, Hauptverkehrsader, so etwas. Ich wartete auf Grün, denn das war so eine Kreuzung, da gehen nur Lebensmüde bei Rot. So gut wie alle Autos sind zu schnell, haben noch oder schon diesen Autobahnmodus und gebremst wird da nicht gern. Ich wartete auf Grün und sah nach rechts und nach links, wo soll man an Kreuzungen auch hinsehen. Es wurde Rot für die Autos. Rechts hielt ein Autofahrer, der zur Autobahn wollte, also mit hoher Wahrscheinlichkeit jedenfalls. Der saß nicht entspannt, der saß eher ins Lenkrad verkrallt und sah wütend aus. Verbissen starrte der nach vorne, der wollte weiter und weg, raus aus der Stadt oder jedenfalls irgendwohin und die Ampel machte ihn fertig, das sah man, der fluchte und schimpfte und behielt den Fuß auf dem Gas und sah getrieben aus wie nur je einer, und aus meiner Sicht wollte der nach links. Der wollte also dahin, wo auch ein Auto stand, in dem, es gibt ja so Zufälle, ein Typ saß, der dem anderen völlig entsprach. In Körperhaltung, Gesichtsausdruck, in Eile und Drängelei und Hektik und allem, und aus meiner Sicht wollte der rein in die Stadt und also nach rechts. Für einen kurzen Moment kam mir das völlig absurd vor, wie die beiden da ihre Lenkräder umklammerten und weiter wollten, einer nach links und einer nach rechts, als ob davon irgendwas besser werden würde. Als ob es das wirklich bringen könnte, irgendwohin zu fahren, es spricht ja doch alle Erfahrung dagegen. Und fast wollte ich mich schon total geistreich finden, wie ich da stand und die Eitelkeit allen menschlichen Strebens so überaus klar erkannte, bis mir einfiel, dass ich da zwar einfach nur stand, bei mir aber überhaupt nichts besser war. Keine Spur von Glück oder Ruhe, Entspannung oder Seelenfrieden, ich wollte da im Grunde auch nur auf die andere Seite, hatte aber nicht einmal einen Plan, warum überhaupt und wohin dann weiter, ich ging da nur durch die Gegend und geistreich geht ja nun anders. Das war es. Drei Menschen, eine Sekunde, aber mir kam das wichtig vor, ich blieb auf der anderen Seite stehen und schrieb mir eine Notiz. 

Und wenn ich einmal in ein Kloster gehen sollte, was ich gewiss niemals tun werde, dann wegen solcher Momente.

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

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Anne Tyler fand ich wohltuend. Das Lesen geht auf einmal wieder, ich habe also ein Heilmittel gefunden. Und mache jetzt, was ich in solchen Fällen meistens tue, ich fräse mich einfach durch mehr Werke von ihr. Im Moment liegt hier “Der leuchtend blaue Faden”, Deutsch von Ursula-Maria Mössner, das ist angenehm dick, das hält eine Weile.

Beim Lesen sitzt oder liegt man still, noch stiller als beim Schreiben, das soll ja ganz gut sein, wenn man krank ist. Ich sitze in der Laube und lese, ich stehe zwischendurch auf und ernte zehn Radieschen, das fühlt sich an wie eine Stunde schwere Arbeit. Weiterlesen.

Ich stehe doch wieder auf, die Unruhe. Ich gehe durch den Garten, in dem ist in diesem Jahr etwas anders. Und zwar auf eine bemerkenswerte und ganz seltsame Art, zu der mir keine Erklärung einfällt. Es ist nämlich mehr los. Viel mehr. Es gibt auf einmal mehr Insekten, mehr Spinnen, mehr Schmetterlinge und Käfer, es gibt auch mehr Schnecken und Blattläuse, es gibt mehr von allem. Es gibt mehr Vögel mehrerer Arten, auch solche, die wir vorher noch nie gesehen haben. Der Eichelhäher sitzt auf einem der unteren Äste des Weißdornbaumes, sieht sich lange um und denkt vielleicht so etwas wie: “Ach guck. Auch interessant.” Und dann fliegt er nicht weiter, nein, dann hüpft er nur kurz rüber auf den benachbarten Apfelbaum und setzt sich dort so hin, als wollte er es sich gemütlich machen. Er hat eine etwas arrogante Kopfhaltung, vermutlich weil er so gut angezogen ist, aber er guckt nicht unfreundlich. Es gibt auch mehr Säugetiere, wir haben endlich einen Igel, garden is healing oder was, und guck mal, da ist auch noch eine Kröte. 

Der Unterschied zum Vorjahr ist tatsächlich krass, 2019 war nämlich so ein Jahr, da verleitete der Garten manchmal etwas zu Weltuntergangsstimmung. Da lebte nichts, also außer dem, was wir da gezogen haben, aber so sah das auch aus – als hätten wir daran gezogen. Nichts war üppig. Auf dem Boden krabbelte nichts, durch die Luft schwirrte nichts und es gab nur eine Handvoll Vögel, nie mehr. In diesem Jahr kommt alles von selbst, blüht, wächst, gedeiht, sprießt. Auch die Pflanzen, die wir im letzten Jahr für eingegangen gehalten haben, bei denen wir im Vorbeigehen schon manchmal leise “Exitus” gemurmelt haben, sie erwachen zu neuem Leben, manchmal kommen sie wieder. Es zwitschert und brummt, es singt und sirrt überall, die Vögel umflattern uns. Elster und Krähe hüpfen immer noch auf dem Rasen umeinander herum und drohen sich Schläge an, seit Wochen machen sie das so, da guckt schon niemand mehr hin, nicht einmal die vielbeschäftigten Meiseneltern, wer kümmert sich schon um herumfliegende Jugendliche. In keinem Jahr vorher war bei uns im Garten eine Elster, in keinem eine Krähe. 

Ein paar Stockenten landet und sie prüfen in aller Ruhe, ob es schon wieder frische Rasensamen für sie gibt, da hauen die beiden Raufbolde Elster und Krähe laut fluchend ab, das wird ihnen hier zu seriös, das ist ja ein Ambiente wie im Kurpark. Herr und Frau Ente gehen Seite an Seite leise plaudernd über den Rasen. Sie sind etwas spießig, die beiden, das stimmt schon. Aber sie sind sehr nett. Ich habe ihnen schon oft zugehört, ihr Gequake ist stets beiläufig, ohne Schwere und ohne jede Aggression.

Es ist ein Idyll.

Ich habe keinen Schimmer, warum das alles hier auf einmal so ist, ich freue mich einfach nur. Das ist im Grunde also wie bei den meisten guten Sachen im Leben.

Egal. Weiterlesen.

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

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