Buddenbohm & Söhne

Ich war beim Friseur, ich fragte nach Preiserhöhungen. Die seien gerade noch in Diskussion hieß es. Man überlege außerdem, etwas Beleuchtung abzuschalten, denn ob man all diese Lichter hinter den Spiegeln wirklich brauche … und man könne vielleicht auch die Handtücher ohne Maschinen trocknen, einfach auf Wäscheständern. Nachts. Wie früher, da ging das ja auch. So stehen vermutlich gerade überall Menschen vor Geräten und Lichtern und überlegen und prüfen und rechnen. In Disney-Filmen hätten die Geräte grimassierende Gesichter, weit aufgerissene Augen, ein deutliches Beben und Bibbern im Blech- und Plastikkörper, und sie würden ängstlich hoffen, doch bitte in Betrieb bleiben zu dürfen. Aber nichts da, es ist Zeit für den Winterschlaf und dann Nahaufnahme, die Hand am Stecker, die pure Vernunft.

Ich ging mit einem Inflationsschnitt nach Hause, noch rechtzeitig vor den neuen Preisen, und vom Look eher näher an Brecht als an Precht. 

In den Aldi-Märkten im Norden werden die Öffnungszeiten verkürzt, sie schließen dann den Winter über schon um acht Uhr abends. Es scheint niemanden zu geben, den das stört, jedenfalls nicht in meinem Umfeld. Im Gegenteil, es können ruhig alle Geschäfte so schließen, wer braucht denn die Läden nach acht Uhr? Die sind doch eh alle gähnend leer um diese Uhrzeit? Eine Nachricht ohne jedes Aufregungspotential, das gibt es ja heute kaum noch. Das jetzt in jedem Smalltalk mal anbringen, die Übereinstimmung genießen.

Es gibt ein Geräusch weniger in meinem Alltag, unten auf dem Spielplatz wird am späten Nachmittag kein Tischtennis mehr gespielt, kein Ping mehr, kein Pong in der Dämmerung. Die Platte ist jetzt durchgehend mit gefallenem Laub bedeckt, man müsste erst etwas fegen, bevor man dort spielen kann, das macht niemand. Das Laub liegt dicht an dicht auf der Platte und sieht aus wie eine Tischdecke. Etwas spießiges Design allerdings, Herbstlaub in Braun und Beige und Blassorange, Linden- und Eichenblätter, naja. So etwas hängen Großmütter über Gartentische, und wenn es vererbt wird, dann wird es kurz darauf auch schon dezent entsorgt, bei aller Pietät.

Ich telefoniere, es geht um einen Weihnachtstext, es ist wieder so weit. Ich gehe noch einmal los, Mandarinen und Lebkuchen kaufen, ich muss mich einstimmen. Im Wetterbericht steht währenddessen noch etwas von zwanzig Grad, wie geht das zusammen. Soll man sich über die Wärme freuen wegen der Heizkosten, soll man sich fürchten wegen des Klimawandels, soll man sich ärgern wegen der jahreszeitlichen Stimmungsverfehlung, soll man nachsehen, ob es in der Ukraine auch noch warm ist, die haben immerhin noch viel weniger Strom als wir. Was ist richtig, wer blickt da durch. Alles erst einmal aufschreiben. Was sonst. Die Temperaturen bleiben bis in den November hinein deutlich zweistellig, es sei immerhin festgehalten. Und die Amsel singt am Morgen weiter so zartschmelzend, dass man eine schwere Saisonverwirrung diagnostizieren möchte. Zumindest beim Vogel, wenn nicht bei uns allen.

Veronika, der Herbst ist da.

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„Luise, ich bring dir hier ding zwei Bälch“

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Eine neue Monatsnotiz von Nicola, wie immer besonders empfehlenswert für den Freundeskreis Podcast.

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Ein Status-Update zu deutschsprachigen Buchblogs

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„So jedoch geht Demokratie in die Tonne. So geht’s nicht weiter.“ Jochen über den Wahlkampf in Michigan.

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Ich mache am Morgen das Radio an, einen Nachrichtensender. Ich weiß nicht, liegt es an mir oder höre ich wirklich, was ich höre, aber die Betonung der Sprecherinnen und Sprecher auf diesem Sender wird seit Monaten immer kindgerechter, wird immer mehr zu diesem Bilderbuchvorlesetonfall, den alle Eltern zuverlässig kennen. „Nun hat der Kanzler ein Machtwort gesprochen“, und da ist mir schon zu viel Melodie am Satzanfang, das klingt doch wie bei „Nun kam die Prinzessin aber an ein Schloss …“, und bei dem Wort Machtwort bläht sich die Betonung dann kräftig auf, weil es ja groß und eben sehr mächtig ist, das Machtwort, es wird also langsam und in überdeutlichen Großbuchstaben gesprochen, wie in „die Hexe rief einen mächtigen Zauberspruch“, so ein wirksames Machtwort war das nämlich und ich mache das Radio entnervt wieder aus, ich fühle mich schon wieder wie gestern beim Bäcker. Bin ich in meinem Alltag oder bin ich in der Bärchengruppe der Kita.

Vielleicht werde ich auch einfach nur immer empfindlicher. Was weiß ich.

Zu den Langzeitfolgen von Covid können kognitive Beeinträchtigungen gehören, das weiß man mittlerweile. Das ist natürlich nur eine nette Umschreibung fürs Dümmerwerden. Was für ein Science-Fiction-Roman-Setting das ist, nicht wahr, wir werden alle langsam immer dümmer und merken es natürlich nicht, eben weil wir es werden, deswegen passt die kindgerechte Betonung im Radio am Ende vielleicht sogar perfekt in die Zeit. Alles ganz genau aussprechen, alles mit viel Satzmelodie, sonst schnallt keiner mehr irgendwas. Nun liebe Kinder, gebt fein acht, ich hab euch etwas mitgebracht, die Nachrichten. Aber wenn ich doch merke oder ahne, dass ich dümmer werde, ist das doch recht schlau, und ich werde es also erwiesenermaßen nicht?

Nur wer es vehement abstreitet, der ist davon betroffen, so wird es nämlich sein. Besser gleich alles zugeben, besser gleich sein Licht unter den Scheffel stellen, wie wir früher gesagt haben, denn dann leuchtet es heute umso heller.

Ich bin so dumm, du bist so dumm, wir wollen sterben gehen, kumm. Auch mal wieder Morgenstern lesen. Steht sogar im Regal! Gesammelte Werke, guck an. Jahre nicht gesehen, dieses Buch, noch aus meiner Antiquariatszeit ist es. Und kann es jetzt, ich sagte es gestern bereits ähnlich, bitte endlich November werden, ich habe dieses lockende Rausgehwetter dermaßen satt, ich will hier nur sitzen und lesen, echtjetztmal. Ab und zu das Radio anmachen und einen überbetonten Wetterbericht hören, „es kommt ein mächtiges Tief“, und ich sehe dabei vor mir, wie der Sprecher eine Kasperlepuppe schwenkt, die Puppe der Wetterfee ist es, sie droht mir mit dem Finger, ich soll nicht rausgehen.

Und dann die Decke hochziehen und liegenbleiben. Ich glaube, das wäre sehr schlau.

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Beim Bäcker gibt es Schnecke Agathe, Mira Maracuja und Franz im Glück, ich kann das alles nicht bestellen. Bin ich in einer Bäckerei oder bin ich im Kindergarten, man will doch noch Unterschiede wahrnehmen. Ich möchte normale Brötchen und ich sage das auch. „Na, wie heißen die denn?“, fragt die Fachverkäuferin neckisch und zeigt auffordernd auf die Schilder an den Körbchen mit den Backwaren. Man kann auch einfach jeden Tag Toast frühstücken, denke ich, andere machen das immer so, jahrelang, das geht. Toast gibt es in jedem Supermarkt, und am Regal steht einfach „Toast“ und nicht „Willi Weichbrot“ oder so etwas. Glaube ich jedenfalls. Hoffe ich. Das mal überprüfen, schon wieder ein To-Do, so wachsen sie mir zu.

Auf Instagram sehe ich mir Filmchen an, Reels, wie sie dort heißen. Der Algorithmus spielt mir zwei zu, die musikalisch mit „It’s beginning to look a lot like Christmas” unterlegt sind, Menschen tragen darin glücklich lächelnd bunte Geschenkkartons durch ein malerisches New York, es schneit. Ich lege das Smartphone wieder weg. Draußen ist noch bestes Oktoberwetter, wir sind im Herbst, nicht im Winter, also bitte. Ich gehe runter an die Alster und filme kurzentschlossen selbst ein Reel. Wie so ein Mensch, der alle Kreativitätsratgeber gelesen hat.

Ich gehe nach Hause, ich poste den Film, freundlich wird er beherzt. Ich sehe mir weitere Filmchen an, diesmal auf Tiktok, heute ist mein Bewegtbildtag. Ich habe da neulich bei irgendetwas auf das Herzchen getippt, bei dem ein Kürbis zu sehen war, seitdem bin ich in einem Dark-Academia-Autumn-Pumpkin-Edinburgh-Harry-Potter-Kitsch-Loch, und ich finde es schön da. Auch mal die Weltflucht zulassen! Dampfende Teetassen vor ledergebundenen Büchern aus den letzten Jahrhunderten, junge Menschen in Vintage-Klamotten mit fortgeschritten spießigen Pullundern, Regen an den Scheiben, Nebel über Wiesen vor Kirchenruinen. Dazu Chopin, immer wieder Chopin, außerdem Brownies und irgendwas mit viel Zimt, alles im flackernden Kerzenlicht– warum auch nicht. Es ist zu früh für den Dezember, aber in Richtung November kann man ja mal vorfühlen.

Ich bestelle mir einen Pullunder. Ruhig auch mal Marketingopfer sei, aber eben bewusst, aber eben immer Topchecker dabei bleiben. So geht das. Den letzten Pullunder, den ich hatte, erbte ich von meinem längst verstorbenen Großonkel Gustav, der damals noch den Zeppelin bei der Landung in Hamburg auf der Schulter getragen hat, also nicht alleine natürlich, wie bei Treffen immer wieder erzählt wurde. Oder war es beim Start. Ein dunkelroter Pullunder war das jedenfalls, Jahrzehnte ist es her. Ich hätte ihn auf einmal gerne wieder. Ich hätte beide gerne wieder, den Pullunder und den Großonkel.

Meine Mutter hat Essen für uns gemacht, ich hole es bei ihr ab. Es gibt Bohnen mit Speck. Niemand außer mir isst hier Bohnen mit Speck, aber sie hat für vier Personen gekocht. Ich esse Bohnen für vier, bin danach allerdings nicht mehr gesellschaftsfähig, ziehe mich zurück und gucke nur noch Filmchen. Es regnet in Edinburgh und alle Menschen sind sehr schön und geheimnisvoll, dazu wabert ein Soundtrack über der Stadt, das man weiß, es passiert gleich Wunderbares. Ach, wäre ich doch in Edinburgh. Ach, läge doch ein Kürbis auf meinem Schreibtisch. Seufze ich genüsslich vor mich hin.

Ich lese später die Dörte Hansen durch, Zur See, ich finde es gut. Ich lese Wolfgang Kohlhaase weiter, Erfindung einer Sprache, ich finde es auch gut.

Ein seltsamer Tag ist das, mit einer verdächtig wohligen Grundstimmung. Da muss man misstrauisch werden, vielleicht werde ich krank oder so. Aber dieser Tag geht auch vorbei, singe ich leise, denn der Mensch braucht ein Mantra. In der Küche liegen noch die letzten Kürbisse aus dem Garten, sehe ich beim Zubereiten des Abendkaffees. Die morgen mal eben versuppen, und dann die Suppentassen so neben einer halb heruntergebrannten Kerze arrangieren, die olle Shakespeare-Gesamtausgabe dezent ins Bild ragen lassen, Chopin abspielen …

Also meinetwegen kann es November werden, es ist in Ordnung.

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Ich habe geträumt, ich sei zu einer Lesung eingeladen gewesen, also als Autor, und ich habe dann beim Vortrag erst gemerkt, dass es sich beim Datum um den 24.12. handelte und beim Lesungsort um eine entsprechend dekorierte Kirche, dass also das Publikum mit großer Sicherheit eine bestimmte Erwartungshaltung an einen Vortrag hatte, was mir entschieden unheimlich war, denn was verstehe ich schon von Weihnachtspredigten, ich bin ja nicht einmal gläubig, weswegen ich als Übersprungshandlung erst einmal lange meine Papiere sortierte, die allerdings verstörenderweise teils auf Polnisch verfasst waren. Ein mir persönlich bekannter Pastor im Ruhestand trat schließlich zu mir und raunte von hinten mehrfach beruhigend in mein Ohr, die Hand fest auf meiner Schulter: „Lass einfach alles bei Bismarck enden. Das wird schon.“

Beim Aufwachen hätte ich dann gerne mein Hirn irgendwo zur Betreuung abgegeben. Mir sind meine Tage eigentlich anstrengend genug, ich brauche so etwas nachts nicht.

Was gibt es zu berichten, ich war mit der Familie beim Schwarzlichtminigolf, nein, die Familie war mit mir dort. Ich wollte gar nicht, ich war eher bei der Bartleby-Nummer, der ich ohnehin mit jedem Lebensjahr mehr zuneige.

Ich habe dann auch nichts am Schwarzlichtminigolf gemocht (aber natürlich gewonnen, denn man muss, Sie wissen es, stets bemüht bleiben), was für eine absurde Freizeitverschwendung ist das denn. Aber bitte, wenn Ihnen das gefällt, ich bin da liberal und es wird auch seine Fans haben, es ist oft ausgebucht. In einem früheren Kolumnistenleben hätte ich mich darüber lustig gemacht, über den Ort und die Menschen, die es dort mögen, da bin ich mittlerweile rausgewachsen. Das ist billig und falsch, so zu spotten, und ich bereue einige Texte in dieser Richtung. Man wird älter, man lernt, oder man bildet es sich zumindest ein. Gehen Sie ruhig Schwarzlichtminigolfen, es ist okay. Also für Sie zumindest.

Es war jedenfalls eng und stickig dort drin und ich stehe definitiv nicht mehr gerne zwischen bemaltem Plastik, das Holz oder Blumen oder Tierchen oder Landschaften darstellen soll. Ich möchte auch das bitte als eine Phase betrachten, die jetzt gerne vorbei sein darf und ich brauche dann eine lange, lange Pause bis zu etwaigen Enkelinnen, mit denen das dann vielleicht wieder Spaß machen wird, was weiß ich. Aber vorerst gerne ohne mich.

Es war jedenfalls eng und stickig dort drin und in der großen Gruppe vor uns gab es Streit, was daran lag, dass dort kleine Mädchen mitspielten. Also es lag an „klein“, nicht an “Mädchen“, versteht sich. Kleine Menschen können Minigolf noch nicht so gut, einige große allerdings auch nicht und es flog daher mehrmals ein Ball unangenehm dicht an mir vorbei. Wenn man etwas nicht kann, macht das manchmal wütend. Es gibt dort Bälle, die ein Auge darstellen sollen, so eine Art Halloween-Schwarzlicht-Gruselspaß-Golfball und ich dachte jedenfalls, wenn Dir hier eine komplett eskalierende Fünfjährige einen leuchtenden Ball mit einem aufgemalten blutenden Augapfel in einem neuerlichen Wutfanfall dergestalt in cholerischer Manier als drittes Auge an die Stirn zimmert, dass es das dann final war – was für ein überaus apartes Ende wäre das denn.

Aber gut, man half ihr dann, beruhigte, förderte, redete. Wie es sich gehört.

Und sonst? Am Nachmittag stand ich am Küchenfenster und sah runter auf den Spielplatz. Ein Kind hatte sich mit einem Dreirad in der Sandkiste festgefahren. Das Vorderrad war halb eingesunken, so konnte es nicht mehr vorwärts kommen und das Kind trat und trat und es brüllweinte dabei, das sollte gehen! Fahren! Los! Wut und Verzweiflung waren nicht zu überhören. Drüben im Pastorat stand auch jemand am Fenster und sah runter, aber ich hatte das Thema zuerst gesehen. Die Prediger und die Autoren sind auch nur wie die Möwen bei „Findet Nemo“, wir öffneten die Fenster, zeigten auf die Szene und riefen „Meins! Meins!“ Also gedacht haben wir es zumindest beide, nehme ich an.

Das Kind strampelte währenddessen heulend immer weiter, eine Mutter rief beruhigende Worte von einer Bank, ein Vater ging schließlich los, dem Kind gutmütig zu helfen, diese Metaphernquelle zu beseitigen, das Gleichnisgoldgrab, denn was hätten wir nicht alles daraus machen können, aus diesem Kind und der Szene, schon der Bezug vom festgefahrenen Dreirad zum toten Pferd aus dem angeblich indianischen Sprichwort – herrlich.

Der Vater drückte die Schiebestange, die hinten am Dreirad angebracht war, herunter, so dass das Vorderrad freikam. Er drückte dann aus Spaß aber noch etwas mehr, so dass es jetzt weit in die Luft ragte, wobei die Hinterräder natürlich einsanken, weswegen das Kind jetzt wieder nicht vorankam, was es überhaupt nicht witzig fand, wie man deutlich und weit hören konnte und der Vater war mit seiner sicher nett gemeinten Lösung, mit seinen pädagogischen Bemühungen wieder einmal gründlich gescheitert, alle Eltern kennen das.

Na, aber er hat immerhin etwas versucht. Er hat sich etwas ausgedacht, er war willig, er war da, das muss man wohl alles gelten lassen, auch ohne jeden Erfolg, er hat einfach mal etwas gemacht, wenn es auch scheiterte: „Alles Menschliche ist an sich nur provisorisch.“

Bismarck hat das gesagt. Wer sonst. Ich wünsche einen schönen Sonntag.

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Wir waren im Garten und haben das Trampolin abgebaut, wie immer vor der in Kürze anbrechenden Orkan-Saison. Das ist Pflicht in der Kleingartenanlage, aber man sollte es ohnehin tun. Ein ordentlicher Sturm betrachtet große Gartentrampoline gerne als willkommene Schleuderware und ich habe schon gesehen, wie so eines über Hecken und Zäune marodierte, es richtet dann ziemlich viel Schaden an und ist nicht eben leicht einzufangen.

Der kinderbunte Schaumstoff, mit dem die Stangen zum Schutz vor Verletzungen dick umhüllt waren, ist mittlerweile verwittert und zerbröselt bei geringster Berührung in aufwölkenden Mikroplastikstaub, der verteilt sich dann leuchtend im modergrünen Rasen und in den herbstbraunen Beeten, toxisches Konfetti.

Ich habe das Trampolin nie gemocht, es war abgrundtief hässlich, wie alle seiner Art, und es war mir viel zu groß, im Grunde eine Zumutung. Es war aber während der Corona-Hauptzeit besonders einem Sohn doch eine große Hilfe, irgendwo musste seine altersgerecht überbordende Energie ja hin. Er lernte dann auch erstaunliche Kunststücke darauf, lauter absurde Übungen, bei denen wir Eltern beim Zusehen dachten: Ach guck, das konnten wir nie. Aber es gab in unserer Kindheit auch keine Sportgeräte in den Gärten, wir hatten ja nichts. Wir machten damals noch simple Rollen und Überschläge auf dem Rasen vor den Häusern, wie der Nachwuchs der Primaten auf Urwaldlichtungen.

Das Unding hat also doch seinen Sinn gehabt, aber wir bauen es jetzt zum letzten Mal ab. Es kann weg, die Söhne sind am Hüpfen nicht mehr interessiert, es ist alles nur eine Phase. Auch das nur noch abhaken, wegstellen, verkaufen, als Erinnerung speichern, notieren und verbloggen.

Ich gehe vom Garten zu Fuß nach Hause, die U-Bahnen fahren nicht. Gefühlt fährt gerade in ganz Hamburg nichts, es ist alles gesperrt, wird neu gebaut, abgerissen, repariert oder geändert. Man kommt mit keinem Verkehrsmittel noch irgendwo so durch wie gedacht. Man geht am besten immer zu Fuß, im Grunde kommt mir das entgegen. In den Nachrichten die Meldungen zum neuen 49-Euro-Ticket. Es wird sich für mich wohl nicht lohnen, aus dem eher positiv zu bewertenden Grund, dass ich zu viel zu Fuß gut erreiche. Ich würde es nett finden, so ein Ticket zu haben, wegen des sich vermutlich einstellenden Freiheitsgefühls und einer gewissen Lässigkeit in der Planung der Wege, aber es wäre in etlichen Monaten kein gutes Geschäft für mich. Und auf gute Geschäfte muss man achten in diesen Zeiten.

Ich gehe durch einen Park und habe dabei sogar einen dieser goldenen Oktobermomente, von denen alle immer reden. Für ein paar Minuten passt alles, die Sonne steht richtig und im Gegenlicht leuchtet das Laub glühend rot auf, Indian Summer in Hamburg-Borgfelde. Auf einer leeren Bank vor einem verblühten Beet steht mit Edding geschrieben: „Antifa Area“. Ich setze mich einen Augenblick. Schon aus Prinzip.

An einer Altpapiertonne im kleinen Bahnhofsviertel steht einer und stopft Plastikmüll in den Eingabeschlitz, sieht mich an und nickt freundlich, als wolle er sagen: „So macht man das jetzt.“ Mich wundert ohnehin nichts mehr.

Später und schon im Bett lese ich den gerade verstorbenen Wolfgang Kohlhaase, weil auf Twitter jemand (wer war es noch) erwähnt hat, dass „Erfindung einer Sprache“ eine sehr, sehr gute Kurzgeschichte sei. Das ist es tatsächlich, wenn es auch, das liegt aber nur an mir, dafür kann der Herr Kohlhaase nichts, etwas unangenehme Anmutungen von Schulaufsatzthema hat. Ich lese das dennoch gerne, und Twitter taugt auch mal als Feuilleton.

Danach Dörte Hansen, Zur See, es fängt gut an. Aber das lesen ja eh alle gerade.

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Eine im Privaten verbleibende Ausgabe, fast jedenfalls.

Something good

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Mann mit Tretroller in Wohnhose.

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Drei Bahnfahrten und ein Todesfall – enthält Tröstliches, das ist ja viel wert in diesen Zeiten.

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Ich habe das nicht gekocht, aber es liest sich gut und ich habe mir gerne kurz vorgestellt, ich hätte Zeit für so etwas: „Wildsuppe mit dunkler Einbrenne nach Art von Omas Ochsenschwanzsuppe.“

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Und ich habe für das Goethe-Institut etwas über eine Demo geschrieben: „1,5 Grad Abstand“

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Die Herzdame und ich machen einen Mittagsspaziergang, das ist bei uns unüblich. Aber der Oktober ist sonnig und soll schön sein, so liest man, vielleicht kann man das irgendwo sehen. Wir gehen einen Weg, eine Richtung, die wir sonst eher nicht gehen. Mal etwas anderes sehen, ungewohnt abbiegen, wir leben wild und gefährlich. Vor allem aber sehen wir Baustellen und Kreuzungen, es war nicht die beste Wahl, wie sich schnell herausstellt. Und überall der Lärm, die Lastwagen, die Busse. Die Baumaschinen, die Kehrmaschinen, and the jackhammer’s diggin‘ up the sidewalks again and there’s always construction work bothering you, das wusste auch Tom Waits und sang davon, and the goddam delivery trucks they make too much noise, das kann man wohl laut sagen, muss es auch laut sagen, man versteht es ja sonst nicht. Ich bin nicht paranoid, aber ist es wirklich Zufall, dass die Männer mit den Presslufthämmern immer dann mit der Arbeit beginnen, wenn ich an ihnen vorbeigehe, wie unabsichtlich kann das sein, nach der vierten oder fünften Wiederholung kommen mir doch langsam Zweifel.

Ich gehe durch Hamburg und durch den Oktober und finde nichts schön, meine Stimmung ist gegenläufig zum Wetter, hat mit golden nichts zu tun und sinkt und sinkt, es gibt Tage, wer erinnert sich noch an den Satz, da tuste bei.

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Am Abend gehe ich noch einmal los, bloß nicht zu schnell aufgeben. Die Stadt um mich herum geht immerhin nicht weg, diese Stadt, die mir gerade nicht gefällt und die ich gerne gegen irgendeine Nordseeinsel tauschen würde, je kleiner desto besser. Ich muss mich mit der Stadt arrangieren, man muss sich überhaupt dauernd mit allem arrangieren, es ist quasi die Hauptbeschäftigung.

Ich sehe mir die Läden und Schaufenster in der Fußgängerzone an, ich gucke nach Krisenzeitensignalen und Auffälligkeiten. Da vorne in dem Bekleidungsgeschäft kostet ein Mantel für Männer 500 Euro, guck an. Es ist ein Mittelklassegeschäft, dachte ich, so mittig, wie ein Geschäft nur ausgerichtet sein kann. Oberhalb von H&M, unterhalb der feineren Herrenausstatter. Und es ist ein normaler Mantel, kein Designstück, keine Edelmarke, auch kein nachhaltig erzeugtes Ökolabelprodukt, kein Kunsthandwerk. Ich habe lange keinen Mantel mehr gekauft und wohl den Punkt verpasst, ab dem dieser Preis normal geworden ist. „500 Euro“ murmele ich anerkennend vor dem Schaufenster und denke, dass meine Outdoorjacke gut noch einen Winter getragen werden kann. Ich kann mich an ihren Preis längst nicht mehr erinnern, die ist noch von Helgoland, und ich bin seelisch schon wieder bei und auf Inseln. Schlimm.

Ansonsten sind trotz intensiver Suche wenig Marker der Zeit zu sehen, wenn man von der Unzahl der Bettlerinnen und Bettler absieht, von all den Schlafsäcken und Isomatten in den Hauseingängen – wenn Sie auf dem Land leben und lange nicht in einer Großstadt waren, glauben Sie mir, Sie können es sich nicht vorstellen.

An einer Parfümerie hängt ein Zettel an der Tür, darauf steht, dass der Laden geöffnet sei, auch bei geschlossener Tür, denn sie sei nur zum Schutze des Klimas zu, nicht aber zur Abwehr der Kunden, also man könne wirklich gern hereinkommen … der Laden ist aber zu und der Zettel lügt also. Dieser Zettel müsste sprachpolizeilich geahndet werden oder zumindest regelmäßig nach Ende der Öffnungszeit entfernt werden. Es ist alles sehr kompliziert geworden, sogar geschlossene Türen sind jetzt kompliziert, man muss alles erst nachlesen.

Ich gehe nach Hause, wo sehr entspannte Söhne Herbstferien haben und ich nicht. Das ist womöglich der Kern der Probleme, zumindest an diesem Tag. Gründliche Selbstanalyse, so wichtig.

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Ich lese am Abend das Buch von Hillary Mantel durch, Von Geist und Geistern, ich lerne viel über Endometriose und die Leidenswege. Ich bleibe dabei, das Buch ist empfehlenswert. Vielleicht doch mal mehr von ihr lesen.

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Ich sitze morgens am Schreibtisch, ich sehe aus dem Fenster, vor dem es zögerlich hell wird. Im Haus gegenüber ist ein Fenster erleuchtet, eines nur. Gelbes Licht, warm wirkt das, und das Fenster geht auf. Eine Frau mit Handtuchturban und in etwas lose Übergeworfenem, das sie vorne mit einer Hand zusammenhält. Sie zündet sich eine Zigarette an und sieht nach oben, in den eisenzaunfarbenen Frühhimmel, durch den Möwen elbwärts ziehen. Dann sieht sie zu mir, winkt kurz und selbstverständlich, ein Gruß in die Nachbarschaft. Ein Rauchwölkchen steigt ein Stockwerk höher, verweht. Auf meinem Smartphone der Wetterbericht, einsetzender Regen in 26 Minuten. Ich wechsele zu französischer Musik. Stets bemüht, Stimmungen zu halten, dranzubleiben. Ich höre Songs von Bastien Lallemant, den kannte ich nicht. Ich schreibe etwas.

Nach ein paar Songs sehe ich wieder aus dem Fenster, es regnet nicht, es sieht auch überhaupt nicht nach Regen aus. Ich sehe aufs Handy, der Regen kommt in 26 Minuten. Ich hänge fest oder die App hängt fest, vielleicht lange schon, wer kann das so schnell beurteilen. Jedenfalls wird alles langsamer und verharrt. Der nächste Song heißt Ralentissons, das kommt von ralentir, ich muss das nachschlagen, es heißt verlangsamen. Der Beispielsatz auf der Französischseite lautet: Je suis la seule à pouvoir ralentir Internet – ich bin die Einzige, die das Internet verlangsamen kann. Was für ein merkwürdiges Anwendungsbeispiel. Ich aber bin der Einzige, der die Wetter-App verlangsamen kann.

Ich schlage ein Buch auf, Mirko Bonné. Ich war doch wieder in der Bücherei, so ist das mit der Sucht. Gedichte sind es, der Band heißt „Wimpern und Asche“.

„Auf dem Parkplatz drüben, in der Mitte

Der frühen Stunde, lehnt sich eine Frau

Mit Wintersonnenbrille an ihren Wagen.

Sie raucht hastig, sie scheint zu warten.“

Ruhig auch mal Gedichte schreiben, denke ich, oder gleich ein Chanson, und ich halte mich dann nicht daran, selbstverständlich nicht.

Gegenüber klappt das Fenster zu und der Tag fängt an.

Später lese ich Hillary Mantel, ihre Erinnerungen: Von Geist und Geistern, Deutsch von Werner Löcher-Lawrence. Ein bemerkenswertes Buch, es beschäftigt mich intensiv und ich bin fasziniert davon, wie ernst sie ihr Kindheits-Ich nimmt und wie sehr sie ihm glaubt, auf eine eher unübliche Art, ich finde das sympathisch. Einfach mal überlegen, ob das Kindheits-Ich am Ende schlicht Recht gehabt hat. In allem. Und ja, die Geister gab es wirklich, natürlich gab es die.

Hier schreibt sie über die Schule:

„Die Schule bedeutete eine ständige Einschnürung, das systematische Unterdrücken jedweder Spontaneität. Sie arbeitete mit Regeln, die nie artikuliert worden waren und die sich änderten, sobald man glaubte, sie begriffen zu haben. Vom ersten Tag in der ersten Klasse an war mir bewusst, dass ich dem, was ich dort vorfand, widerstehen musste. Wenn ich meine Klassenkameraden sah und sie ihr jodelndes „Guten Morgen Missis Simpson“ rufen hörte, fühlte ich mich wie unter Geistesgestörten, und die Lehrer, bösartig und dumm, waren ihre Wärter. Ich wusste, ich durfte ihnen nicht nachgeben. Ich durfte keine Fragen beantworten, auf die es offensichtlich keine Antwort gab oder die von den Wärtern nur zu ihrem eigenen Amüsement und als Zeitvertreib gestellt wurden. Ich durfte nicht akzeptieren, dass Dinge über meinen Verstand hinausgingen, nur weil sie es mir sagten: ich musste versuchen, diese Dinge zu verstehen. So kam es zu einem inneren Kampf, und es kostete mich Unmengen von Energie, die eigenen Gedanken intakt zu halten. Aber wenn ich diese Anstrengung nicht unternahm, würde ich ausgelöscht werden.“

Was für ein bewegender Absatz, nicht wahr, man fühlt die Verzweiflung, und wie man sie fühlt. Auch die Irritation über die jodelnden Geistesgestörten. Zu sehr fühlt man das vielleicht.

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Ich bringe meiner Mutter ein Buch vorbei. Sie hat sich die Haare schneiden lassen, es fiel erheblich kürzer als sonst, wofür es eine besondere Erklärung gibt. Die Friseuse hat ihr eindringlich dazu geraten, damit es etwas länger hält: „Nächste Woche wird bei uns der Preis verdoppelt.“

Ich überlege noch – gehe ich jetzt auch schnell zu meinem Friseur oder laufe ich aus Sparsamkeit demnächst einfach wieder im Lockdownlook herum, also in etwa wie der Mann aus den Bergen? Immer diese Entscheidungen. Na, so lange Haare wärmen ja auch etwas in kalten Zeiten. Aber dann immer die Angst, dass es jemand für einen Precht- oder Martensteinlook hält. Schlimm.

Ein Sohn holt sich ein Gebäckstück vom Portugiesen und ist irritiert: Der Preis ist zum dritten Mal in etwa sechs Wochen gestiegen. Anpassungen in 20-Cent-Schritten. Wir sehen nächste Woche wieder nach.

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