Buddenbohm & Söhne

Die Überschrift zu dieser Melodie von dem Maffay-Song zu singen, Sie wissen schon. Ich mache Ihnen aber doch lieber einen anderen Begleitsong an, Moment, hier ist er: „Nothing good can come from that.“ Das denkt man ohnehin öfter im Moment.

Es wäre viel besser für mich, käme ich öfter zum Schreiben. Das liegt daran, glaube ich, dass ich im Schreiben wohne. Wenn ich schreibe, weiß ich, was ich denke, wenn ich nicht schreibe, wölkt das nur so vor sich hin und wird allzu oft kein greifbares Gebilde. Ungefilterte Rückstände überall im Hirn, im Grunde eine einzige Schweinerei. Ich bin leider nicht gut im Denken, wenn die Hände nicht mitmachen können. Ich schreibe etwas auf, ich denke: Ach guck, so ist das. Vielleicht ist es auch schlimmer, ziehe ich gerade in Erwägung, vielleicht gilt das gar nicht nur für das Denken, sondern auch für das Fühlen (vor der Konjunktion sondern kommt immer ein Komma, nicht wahr, ich lerne so dermaßen oft und viel mit den Söhnen, ich werde mich eines Nachts in einen ungeheuren Oberstudienrat verwandeln oder es ist längst schon geschehen, was weiß ich). Ist Ihnen übrigens klar, dass die Schulkinder nach wie vor einen erheblich erschwerten Alltag haben, den Erwachsene im Großraumbüro ernsthaft keinen einzigen Achtstunden-Tag mitmachen würden, es aber im Gegenzug nicht die geringste Erleichterung im Lehrplan gibt? Stellvertreterwut, so etwas habe ich früher auch nicht gehabt. Aber das nur am Rande.

Egal. Die Woche. Konzentration. Das Wetter war schlecht, glaube ich. Wenn ich draußen war, dann meist mit Kapuze auf und diesem für Brillenträger typischen Blick zum Boden, dass einem bloß keine Tropfen auf die Gläser fallen. Natürlich wenig mitbekommen auf diese Art, graue Gehwegplatten, viele davon. Manchmal verblasste städtische Maskenhinweispiktogramme in Gelb darauf. Oder auch Reste aufgeklebter Markierungen vor Läden und Einrichtungen, die einmal 1,5-Meter Abstandszonen markiert haben, Fetzen nur noch davon, man sieht gerade noch, wie es gewesen ist. Oder wie es wieder wird.

Was ich sonst noch sah, sah aus wie immer. Weihnachtsmenüzutaten im Discounter, alles auf edel und festlich gemacht, Gänsebratensoße aus dem Tetrapack. Reduzierte Adventskalender, alles muss raus. Auf einmal auch wieder Wild in der Tiefkühltruhe. Steckrüben, Pastinaken und Grünkohl in den Gemüseregalen. Auf allen Kochzeitschriften Plätzchenbilder. Draußen dann wieder Regen, Schneeregen, Schnee, dieser nur ganz kurz. Keine Änderung im Stadtbild, in den Schaufenstern. Alles ist wie in der letzten Woche. Abgesehen von dem einen Tag, an dem ich zweimal draußen war und zweimal direkt um die Ecke eine Prügelei gesehen habe, echte Schlägereien in diesem Fall, eine auch polizeipflichtig. Dann dachte ich, ein drittes Mal gehe ich heute nicht mehr raus, lieber mal drinnen bleiben. Was ist denn mit den Leuten los?

Ich kaufe ein Kissen Grünkohl, es hat schon gefroren ich darf das. Ich versuche ein Rezept für Grünkohl mit Mettenden und Kartoffeln aus dem Ofen. Der Grünkohl verbrennt und die Kartoffeln werden nicht gar, die Mettenden platzen unschön auf. Ich stehe kopfschüttelnd vor dem Blech mit dem Ergebnis, es ist ein einziges Desaster, lange habe ich nicht mehr so in der Küche versagt. Ein Sohn kommt frierend aus der kalten Schule und sagt: „Das riecht aber mal sehr gut heute!“ Dann isst er begeistert fast alles auf. Vielleicht doch mehr Experimente beim Essen wagen.

Ein Paketzusteller klingelt, kommt aus dem Fahrstuhl und fragt: „Bist du du?“ Ich sage „Jo“ und bekomme mein Paket. Darin ist eine Weste zu einem Anzug, die Herzdame fragt, wieso Weste, wieso Anzug, willst du irgendwohin oder was. Ich sage, mir war eben danach. Ich brauche auch mal Trost-Shopping, andere machen das dauernd, und ich kaufe doch sonst nie was, ich werde ja wohl mal dürfen. Die Herzdame hat wieder diesen Betreuerinnenblick.

Ich lese Sohn II am Abend aus Manfred Kyber vor. Der Herr ist hier aufgrund meiner Kindheitserinnerungen so ein traditionelles Familiending und übrigens der Grund, warum ich heute noch dauernd mit Tieren rede. Es geht da gerade um eine Märchenfigur, um einen winzigen Elf, und im Text steht: „Er war so klein, dass es nicht lohnt, zu erwähnen, wie klein er war.“ Dann reden wir lange über diesen Satz, den wir beide seltsam gut finden, wir wenden ihn um und untersuchen die Wirkung und den Witz, es ist im Grunde wie in der Schule, nur aus echtem Interesse. Wir wollen ihn uns merken, den Satz, und bei Gelegenheit irgendwohin übertragen.

Ich lese Sohn I aus einem amerikanischen Fantasyroman vor, der ist so platt und vorhersehbar, dass wir uns gegenseitig vor jedem Kapitel aufsagen, was wohl passieren wird, und wir liegen nie falsch. Das kann man auch beruhigend finden. Die beiden Hauptfiguren verlieben sich, natürlich tun sie das. Und prompt. So ist das nun einmal. Weltliteratur ähnlich, wie wir alle wissen. Wie das Buch wohl ausgehen wird? Wir haben da einen todsicheren Tipp, aber wir lesen es dennoch bis zum Ende.

Ich lese der Herzdame aus Wolfdietrich Schnurre vor, eine Vater-Sohn-Weihnachtsgeschichte aus dem Berlin in der Wirtschaftskrisenzeit. Schnurre hat viele Geschichten mit hervorragender Vorleselänge geschrieben. Die Länge kommt mir seltsam bekannt vor, es ist diese Länge, die heute auch Bloggeschichten oft haben. Zehn Minuten Lesezeit oder weniger, wissen Sie noch, Lesungen? Hat man früher gemacht. Wie die Schnurre-Geschichten damals in der Jugend mein Berlinbild geprägt haben, es fällt mir beim Wiederlesen auf. Vater und Sohn verlassen da ihre eiskalte Wohnung und wärmen sich im großen Museum für eine Stunde an der Heizung unterm Dinosaurierskelett. Die Herzdame und ich denken daran, dass wir da mal waren, bei diesem Skelett, mit den Söhnen. Damals, als man noch herumreiste. Es ist auch schon eine Weile her.

Noch ein Lied, fröhlicher wird es heute nicht.

Ich lasse mir Hörbücher vom Streamingdienst vorlesen. Zuerst noch etwas Stifter, bis mir der biedermeierliche Anteil in seinem Werk doch etwas zu viel wird. Diese -eins am Ende der Wörter machen mich auf Dauer irre. Da tragen die Knäblein und Mägdlein immerzu weiße Höslein, und auf den Tischlein in den Stüblein liegen Messerlein neben den Milchtöpflein. Ich höre es und schüttele mich, da kommt das Herzdämlein herein und bringt mir ein dampfendes Kaffeebecherlein, wobei sie aber nicht spricht, sondern nur lieblich lächelt, den nachdenkenden guten Familienvater nicht zu stören – nein, das geht manchmal einfach nicht. Man möchte aufstehen und umgehend eine Punkband gründen. Man möchte sie „Asbest und Hässlichkeit“ nennen und fortgeschritten verdorbene Texte schreiben.

Stifterpause also. Moment, was sagt er da noch, der Adalbert, das nehme ich eben noch mit: „Untergehenden Völkern schwindet zuerst das Maß.“ Oder wie man heute sagen würde: Wir sind einfach todeslost. Gleich den alten Tweet von dem FDP-Chef wieder in der Erinnerung: „Ich möchte nicht verzichten.“ Was hat der mich damals aufgeregt, der Satz, es ist auch schon wieder zwei Jahre her oder so. Ein Niveau wie ein Kita-Kind, unerträglich.

Ich brauche zwischendurch einigermaßen dringend etwas Modernes, ich höre Wolfgang Herrndorf, Stimmen. Ein Zitat auch daraus: „Ich hatte Angst. Natürlich gefiel mir das auch, wann hat man schon einmal Angst.“

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Hatte ich nicht neulich diesen Tee bestellt? Via Simone Buchholz auf Twitter.

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Das ist nicht von mir, was da in der Überschrift steht, das ist eine Zeile aus dem neuen Weihnachtslied von Erdmöbel.

Der große Dezember also. Haben Sie die oder den Adventskalender, die Nikolaussüßigkeiten, die Weihnachtsgeschenke, die Kerzen, die Deko, die Backzutaten, die Rezepte, die Menüplanung, sind Sie vorbereitet auf dies und alles, auch auf den Lockdown, den Shutdown, auf alle denkbaren Varianten davon, haben Sie Vorräte von allem, haben Sie die Ferienplanung parat und haben Sie auch den Plan B und C für alle Möglichkeiten und pandemischen Specials? Anna Aridzanjan war es, so glaube ich zumindest, die auf Twitter den Begriff „Sorganisation“ eingeführt hat, den merkt man sich doch gerne.

Wir fragen die Söhne, wenn sie aus der Schule kommen, wie viele Tests heute positiv waren, so gewinnen die Tage etwas an Spannung. Die Luftfilter für ihre Klassenräume, die in Hamburg bis zu den Herbstferien so sicher geliefert werden sollten, sie kommen jetzt demnächst wirklich. Vielleicht.

Es ist übrigens so, dass die Herzdame und ich durchgehend Home-Office machen – wegen dieser Pandemie. Aus Sicherheitsgründen, Kontaktreduzierung und so, Sie kennen das. Die Söhne dagegen gehen jeden Tag in die Schule, in rappelvolle Räume, und wissen Sie was? Die merken das. Kinder können denken, es überrascht manche Erwachsenen immer wieder. Ich halte es für vollkommen ausgeschlossen, dass diese Generation irgendwann auf diese Zeit zurückblickt und mit dem dann damaligen Verhalten der Erwachsenen zufrieden sein wird. Vielleicht erkennen sie rückblickend die Bemühungen ihrer Eltern und natürlich auch so mancher Lehrerinnen und Lehrer an, aber in der Gesamtheit – sie werden es uns übelnehmen, sie werden sich betrogen und veralbert fühlen. Alles andere würde ich für ein Wunder halten.

Egal. Im Discounter, ich habe das eben gerade gesehen, liegt jetzt schon das Zeug für Silvester in den Regalen. Knallbonbons und dergleichen, die sind da wieder ganz weit vorne, die Spitze der Bewegung durch den Kalender sind sie, gleich liefern sie auch die Ostereier, ab geht die Post. Ich fühle mich zeitlich dezent überfordert, aber wer fühlt sich nicht so.

Der große Dezember, das ist an sich eine schöne Idee, ich würde ihr auch gerne folgen. Ich bin mir aber nicht sicher, ob und wie ich dem Monat Größe geben kann. Da mal drüber nachdenken! Wobei es mir schon hilft, etwas zu schreiben, merke ich gerade. Wenn ich schreibe, bekomme ich immerhin eine Weile die Nachrichten nicht mit, jetzt schon ganze zwanzig Minuten lang nicht, das ist seelisch unbedingt zu empfehlen. Mittlerweile machen die News mich nämlich auf eine Art wütend und ratlos … ach, es fallen einem gar keine Beschreibungen mehr ein.

Noch ein paar Links.

It’s my blog and I cry if I want to

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Wir halbieren Kontakte

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Über erzählende Affen. Das klingt doch interessant.

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Es steht außerdem eine Dankespostkarte aus, falls Sie darauf warten, pardon, hier geht gerade alles nach, es tut mir leid. Kommt noch! Danke für die Sendungen schon einmal!

Und falls Sie auf Spotify sind oder anderweitig Hörbücher hören, vielleicht diese gar löblicherweise kaufen, ich habe gerade „Wenn das Wasser kommt“ gehört, ein Essay von Rutger Bregman (mit Susanne Götze), übersetzt von Ulrich Faure. Es geht um den steigenden Meeresspiegel und um Johan van Veen, alias Dr. Cassandra, den Sie vermutlich nicht kennen, aber vielleicht kennen sollten. Wenn man will, kann man einige der im Text geschilderten Aspekte des Verhaltens der Menschen bei Katastrophen zwanglos auf eine gewisse Pandemie übertragen. Passt schon. Passt sogar sehr gut.

Und weil man gewisse Scherze ganz unabsichtlich macht, habe ich das Buch, ohne mir etwas dabei zu denken, gestern in der Badewanne gehört. Das Wasser stieg und stieg, während ich darin tatenlos herumlag, und ich brauchte wirklich bemerkenswert lange, bis es mir auffiel, was ich da veranstaltete, ein kleines Hörbuch-Happening nämlich, mit allerdings eher schlichter Symbolik.

Apropos. Sollten Sie gerade eine Tschechow-Ausgabe zur Hand haben, lesen Sie doch mal die Geschichte „Der Mensch im Futteral“ nach. Erstens hat die Story eine großartige Pointe, zweitens denkt man beim Lesen unweigerlich an Menschen, die Masken tragen, Kopfhörer in den Ohren haben, Mützen darüber …  es passt höchst eigenartig.

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Noch eine eher grauenvolle Woche, meine Güte. Es wird so bleiben, voraussichtlich bis zum 17. Dezember, es ist ebenso self-fullfilling wie unabwendbar. Realismus und so, Sie kennen das. Ich will nicht jammern, wir hatten das alles schon. Na gut, ich will schon, aber ich mache es einfach nicht, da sehen Sie einmal, in welch lichte Höhen die Selbstbeherrschung uns führen kann. Auch ein neuer Lockdown, ich habe das gestern ausführlich mit der Herzdame besprochen, würde an unserem gerade etwas freudlosen Alltag vermutlich nichts ändern, selbst dann nicht, wenn auch noch die Weihnachtsferien der Söhne zwei Wochen früher beginnen würden, wie es der Brinkhaus vorgeschlagen hat. Die Herzdame und ich, wir stecken beide tief in Arbeit und Problemen, und diese Arbeit und auch die Problembewältigung finden als Home- statt, die werden also nicht downgelockt, gewiss nicht. December expects every man to do his duty.

Ich habe ansonsten heute Nacht im Traum die Boosterimpfungen für uns alle organisiert und bin daher einigermaßen gerädert aufgewacht. So weit ist es nämlich schon gekommen, dass man jetzt im Schlaf das machen muss, was andere wach einfach nicht hinreichend geregelt bekommen. Sehr, sehr anstrengend ist das alles. Ich bin mir nicht sicher, ob schon ein Buch mit gesammelten Coronaträumen aus aller Welt oder meinetwegen auch nur aus Deutschland erschienen ist, ich halte es aber für mehr als wahrscheinlich, dass es eines geben wird. Wir werden später darin blättern und ab und zu sagen: „Ach guck, den hatte ich auch.“ Man wird solche Bücher dann hervorragend bei Partys herumreichen können, also wenn es wieder Partys geben wird.

Egal. Erster Advent also, Kerze an und alles, Weihnachtsplaylist, here we go. Ich überlege, was ich von der Stimmung merke. Am frühen Morgen schläft die Familie noch, nur ich bin wach, wie immer um diese Zeit. Im Flur stehen die leeren Kartons, in denen die ganze Weihnachtsdeko war. Auch die Lebkuchenkisten von Schmidt aus Nürnberg. Mein Bruder schickt uns jedes Jahr eine, es ist ein schon recht hoher Traditionsstapel aus buntem Blech. Tannenbaumschmuck und so etwas liegt darin. Vor dem Fernseher, der eh nie an ist, steht ein kleiner Plastikengel zum Aufziehen, der flattert dann im Bedarfsfall mit den Flügeln. Im Bücherregal stehen auch die Krippenfiguren, zu denen sich irgendwann in der Kleinkindzeit eine Hexe gesellt hat, das hinterfragt längst niemand mehr, die gehört jetzt dazu. Ochs und Esel und ein Kamel, warum auch nicht. Die pinkfarbenen Glitzer-Rentiere spielen in diesem Jahr nicht mit, wir sahen sie gestern an und dachten: Nein. Die Zeit ist vorbei.

Ich gehe im Regen, der im Laufe des Tages in Schnee übergehen soll, durch das triste Stadtgrau Brötchen holen. Im Schaufenster der asiatischen Massagesalons tragen die beiden unermüdlichen Winkekatzen jetzt bunte Nikolausmützchen, im Schaufenster des arabischen Friseurs liegt frisches Tannengrün auf rotem Geschenkpapier. Im persischen Shop liegt Kunsthandwerkliches, das sich ideal als Geschenk anbietet, warum nicht einmal ein Schachspiel, Intarsienarbeiten. Die Weihnachtszeit kommt überall hin. Im Schreibwarengeschäft die 22er Kalender, da kann man ab März wieder Termine mit anderen Menschen eintragen, vorher gibt es eh keine. Im Fenster des neu eröffneten französischen Cafés liegt ein Blech mit frischen Madeleines, Vorsicht vor den Erinnerungen.

In der Auslage der esoterischen Buchhandlung sehe ich ein Buch: „Erkenne die Person, die du wirklich bist.“ Ich blicke auf die Person, die sich in diesem Schaufenster spiegelt. Sie ist müde, nass und schlecht gelaunt, sie sieht aus wie ich. Ich winke, sie winkt lustlos zurück. Ich bin nicht sicher, wie mir diese Entdeckung weiterhelfen kann, aber okay: Da war ich.

Musik, wir brauchen hier weihnachtliche Musik, merke ich gerade. Wilhelmine, kennen Sie die? „Die Weihnachtszeit ist bald da, sie fällen alle Tannen …“ Ich mag diese Version.

Vor der Hilfseinrichtung für Straßenkids (glauben Sie bitte nicht, dass es keine Straßenkinder in diesem Land gibt) prügeln sich zwei. Oder auch nicht. Ich bleibe auf der anderen Straßenseite stehen, ich sehe mir das an, was ist das, muss ich jetzt die Polizei holen oder was, dauernd wird man irgendwo zuständig, ich möchte das nicht. Zwei Jugendliche, 15 Jahre vielleicht, rangeln da, sie gehen sich ordentlich an die Wäsche. Der eine schlägt zu, der andere taucht weg, kommt wieder hoch, dann ringen sie. Ich höre Beleidigungen und ich weiß nicht recht, ist das da ernst oder nicht, ich sehe es nicht. Ich höre Musik über Kopfhörer, es dauert immerhin einen halben Song, bis ich sicher bin: Das ist nur Spaß. Die albern da herum. Aber sie sind beide ziemlich stark, sie machen vielleicht auch Kampfsport oder was, da muss man eben länger hingucken, bevor man etwas erkennen kann, und ich fühle mich bestätigt, was natürlich angenehm ist – überall noch länger hinsehen. Sage ich doch. Wichtig ist das.

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Hier kann man etwas über Birken lernen. Warum auch nicht, man kann nicht immer nur etwas über Viren lernen.

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Wir haben Corona.

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Ich mache dauernd aus Versehen die Vorlesefunktion in Word an. Irgendein Shortcut, den ich bewusst gar nicht kenne, den meine Finger aber regelmäßig irrtümlich reproduzieren und los geht es, eine Roboterstimme liest mir vor, was ich selbst geschrieben habe, das ist überaus befremdlich. So auch eben gerade, da wurde es wieder weihnachtlich, denn Sie sehen ja, was hier als Nächstes kommt, die Stimme las es laut: „Sternsternstern.“ Bitte sehr, so geht Deko im Geiste heutzutage.

Ich wünsche Ihnen einen schönen ersten Advent. Lesen Sie mal wieder irgendwem etwas vor, ich habe in dieser Woche noch einmal gemerkt, dass das hilft. Ich lese drei Personen aus drei Büchern vor, das ist billig, spontan zu regeln, familiär und kuschelig. Es hilft, zwischendurch an etwas anderes zu denken. Es lockt manchmal sogar große Kinder von Bildschirmen weg und Erwachsene von steinblöden To-Dos. Vorlesen ist super und geht auch zwischendurch. Na, nur ein Tipp am Rande.

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Irgendwo im Haus spielt jemand das Abendlied von Matthias Claudius auf einer Flöte, und sehr schlecht spielt er es. Da stimmt gar nichts, die Geschwindigkeit nicht, die Betonung nicht, von der Technik ganz zu schweigen, aber erkennen kann man es – immerhin! Ein gutes Lied ist doch eine robuste Sache, das kann man nicht so schnell komplett zerstören. Der Mond ist aufgegangen, oder, so wie es da gerade gespielt wird, derMondistaufgegaaaaaaaaangen.

Das habe ich früher oft am Bett der Söhne gesungen, kurz tut es kräftig weh, es ist schon so lange her, schon damals, schon vorbei. Die goldenen Sternlein hatten wir an die Kinderzimmerdecke geklebt, da prangten sie jahrelang hell und klar. Da war die Welt auch abends noch stille, sogar vor zwanzig Uhr schon, und in der Dämmerung Hülle, ja, es stimmt schon, da war sie manchmal sogar traulich und hold. Ich erinnere mich an diesen Augenblick, in dem wir die Kinderzimmertür leise, so leise geschlossen haben, vorher ein Blick noch auf die Schlafenden, das war schön. Es war ein langes Lied, das Abendlied, es war einschlaflang. Ich kann den ganzen Text des Gedichtes noch, glaube ich.

Manchmal auch den Mond noch gemeinsam mit den Kindern gesehen, vom Wohnzimmer aus, wie er über dem Kirchturm stand, da war er nur halb zu sehen, und war doch rund und schön, das haben wir den Söhnen schon früh erklärt. Diskussionen darüber, ich weiß auch das noch.

Sicher bin ich auch stolz gewesen, allzu stolz, wie alle Menschenkinder, und wusste doch gar nicht viel. Dafür weiß ich heute immerhin das – aber darauf lieber auch nichts einbilden. Und dann das Ziel, von dem ich da abgekommen bin, ich habe überhaupt keine Ahnung. Ich weiß nicht, was es damals war, ich weiß nicht, was es heute ist, ich habe das mit dem Ziel in diesem Leben bisher einfach nicht verstanden. Ich werde es wohl auch nicht mehr verstehen.

Einfältig immerhin muss ich vielleicht nicht mehr werden, ich bin mir mit jedem Jahr sicherer, es längst zu sein, wenn auch vielleicht nur in des Wortes eher unerfreulicher Bedeutung. Wie Kinder fromm und fröhlich – nein, dermaßen einfältig nun auch wieder nicht. Vielleicht ist es schade.

Die Söhne kommen aus der Schule und gamen lärmend an ihren Computern, die Herzdame telefoniert. Ich nehme mein Notebook und verziehe mich in mein Refugium, in mein etwas seltsames und seit Jahren nur provisorisches Arbeitszimmer, das im Grunde etwas ganz anderes ist. Ich kann das zwanglos unter diesen Text dichten, was es ist, es passt schon –

Ich in der Abstellkammer

wo ich des Tages Jammer

vergessen oder bloggen soll.

Kalt ist der Abendhauch. Dieser Raum hat keine Fenster, aber warten Sie, ich sehe nach, es gibt heute Apps für so etwas: Vier Grad, schwache Winde aus West, Nordwest. An den Küsten böig, es wird kälter im Laufe der Woche. Wie gut die Sprache des Wetterberichtes zu alten Gedichten passt, ist Ihnen das einmal aufgefallen?

Man sollte noch viel mehr Gedichte lesen.

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Vielleicht noch genauer hinsehen, was da draußen jetzt passiert, es ist doch historisch interessant, wie sich diese 4. Welle entwickelt und was man davon sehen oder hören kann. Ich höre von mehr und mehr Corona-Fällen im Bekanntenkreis, in Schulen, Firmen und auch nach Besuchen, Partys usw. Es wird jetzt, zumindest nach meiner Stichprobe, die selbstverständlich überhaupt nichts für Sie da draußen beweist, eine ernsthaft häufigere Erkrankung. Man hat das jetzt, man bekommt das jetzt, wobei die Zahlen in den mir bekannten Schulen noch ziemlich gering sind, das ist aber klarerweise schlicht Glück und kann sich verdammt schnell ändern.

Es gibt nicht wenig Menschen, wiederum auch in meinem Umfeld, mich eingeschlossen, die deswegen noch einmal deutlich vorsichtiger werden, die für sich einen Lockdown in welcher exakten Ausprägung auch immer beschließen, Home-Office etc., ganz ohne Staat und Vorgabe, gewissermaßen gemäß persönlicher Freiheit.

Am Sonntagnachmittag war ich auch in der Innenstadt. Es war ein noch mäßig warmer, eher grauer Sonntagnachmittag, Regen drohte vehement, schwarze Wolkengebirge über der Stadt, in ungeheuerliche Größe bauschten die sich auf, es war nicht das beste Spaziergangswetter, wirklich nicht. Und die Stadt war, pardon, bummsvoll. Menschenmassen schoben sich eng an eng an geschlossenen Weihnachtsmärkten und teils unbeleuchteten Schaufenstern vorbei, allgemeines Bedauern war hundertfach zu hören: „Ist ja alles noch zu!“ An einigen Buden und Absperrgittern hingen laminierte Zettel mit 2G- oder 3G-Erklärungen, lange Texte waren das teils, Kleingedrucktes. Ohne Prophet sein zu wollen: Macht man diese Märkte auf, dann ist da Party, und gewiss keine mit viel Abstand zwischen den Menschen.

Über der Spitaler Straße hängen jetzt wieder diese weihnachtlichen Lichtobjekte, die stellen Menschen auf Schlitten und Geschenkkartons und dergleichen dar, Dezembersymbole. Mir ist so, als hätte ich neulich erst mit meiner Freundin V. darüber gelästert, dass diese Figuren da immer noch hingen, wann war denn das, gerade erst war das, im März war das, letzte Woche war das. Jetzt hängt das da also schon wieder und ich schreibe sie an und frage: „Sag, war denn ein Sommer zwischendurch?“ Sie weiß es auch nicht. Egal. Winter is staying.

Die Nachbarn im Haus gegenüber haben Weihnachtdeko aufgehängt, Lichterketten an Balkonbrüstungen und Fensterrahmen, bei einem blinkt sogar alles. Es ist mir unklar, wie man das aushält, wenn vor dem Wohnzimmerfenster alles blinkt. Andere Menschen, das ewige Rätsel. Egal, nichts gegen Deko, bei uns liegt Weihnachten noch im Keller, aber bald schlagen wir auch zu. Ein Nachbar hat, das habe ich noch nie gesehen, drei Blumentöpfe so angebracht, dass sie schräg außen am Balkongeländer hängen, sie sehen wie kleine Abschussrampen aus, die auf den Kirchhof zeigen. Darin stecken kleine, koniferenähnliche Gewächse, weihnachtsbaumförmig und also geschossmäßig gedrillt und licterkettenumwunden. Als könne man diese drei Weihnachtsleuchtkörper jederzeit abfeuern, so sieht das aus. Was würden sie treffen? Ich denke mir die Flugbahn, sie würden wohl in der Wohnung der Pastorin einschlagen, krachend und glitzernd durchs Fenster, vom Himmel hoch, da kommen sie her.

Es dekorieren in dieser Saison auch Nachbarn, die noch nie dekoriert haben, fällt mir auf. Und wie sie das tun, gleich volles Programm vielleicht ist das auch ein Trend. Jetzt aber richtig! Oder sie haben Kinder bekommen, Enkel, dergleichen.

Am frühen Montagmorgen fegen und elektropusten drei Männer von der Stadtreinigung Laub vor unserer Tür zusammen. Es riecht kräftig, erdig und überzeugend waldig, es ist ein Geruch, den man hier in der Stadtmitte gar nicht kennt, und ich bleibe stehen und atme und rieche, denn das ist sehr schön. Und so viel ist nicht schön, in diesen Zeiten.

Riechen ist gut, hinsehen darf man aber auf keinen Fall, sonst nimmt man auch die zahllosen OP-Masken im Laub war, die blauen Tupfen überall im Gelb, man sieht den Müll, das Plastik, die Coffee-to-go-Becher, die Imbissstyroporschalen, die Flaschen und Dosen. Aber den Duft, denke ich, den habe ich. Damit in die Woche starten.

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Sie können hier Geld in den allerdings nur virtuell vorhandenen Hut werfen, ganz herzlichen Dank! Sollten Sie den konventionellen Weg bevorzugen und lieber ganz klassisch etwas überweisen wollen, das geht auch, die Daten dazu finden Sie hier. Wer mehr für Dinge ist, es gibt auch einen Wunschzettel. Merci!

 

Ich bin ein großer Fan von Dan Reeder, hier ist ein neuer Song von ihm, er macht uns also heute die passende Soundkulisse, und wie immer macht er es großartig. Wenn Sie Dan Reeder versehentlich nicht kennen, hören Sie alles nach, was er gemacht hat. Es lohnt sich.

Es war ein Biest von Woche, nicht wahr, das ging nicht nur mir so. Ich habe mich zwischendurch allzu intensiv für Politik interessiert, ich habe alles Mögliche nachgelesen und versucht, etliche Aspekte ganz ernsthaft zu verstehen, ich habe mit aller Vehemenz einen auf interessierten Bürger gemacht wie schon länger nicht mehr. Dummerweise war aber gestern, zumindest für mein Verständnis, wohl einer der allerdümmsten Tage deutscher Politik ever, und da steht man dann da mit seinem Interesse und fühlt sich unsäglich veralbert. Unschön, und das ist milde ausgedrückt.

Ansonsten gab es viel Arbeit, wie in meinem Brotberuf zu dieser Jahreszeit üblich, und es gab Tage, die mit dem eher schnöden Dreiklang von Home-Office, Haushalt und Schule vollkommen freudlos verpufften. Das ist nicht schlimm, es gibt eben solche Phasen, es ist nur nicht gerade motivierend. Motivierend zu was auch immer. Es ist aber auch ein wenig schade, weil ich den November doch mag und ihn so fürchterlich gerne als Wellness-Monat für mich hätte. Davon bin ich sehr weit entfernt. Am Dienstag war es, glaube ich, da habe ich am späten Nachmittag an der Balkontür gestanden, als ich gerade einmal allein in der Wohnung war, und ich habe eine halbe Stunde zugesehen, wie es dunkel wurde. Das war schön. Wie die letzte Meise vom Futter wegflog, wie in der Kirche drüben ein Licht am Eingang anging, wie ganz oben am Himmel auf einmal etwas Mond zu sehen war, ein ganz kleines Stück nur, in wolkiger Dezenz. Wie dann drei Krähen vor diesem Mondausschnitt entlangflogen, so überaus bilderbuchmäßig.

Wie in den Wohnungen auf der anderen Straßenseite die Lichter angingen. Ich gehe in der dunklen Jahreszeit gerne allein draußen herum und sehe in andere Fenster. Ich stelle mir ausgiebig vor, was in diesen beleuchteten Wohnungen alles besser als bei mir läuft. Kommen Sie mir nicht mit Ihrem Imposter-Syndrom, ich bin längst weiter fortgeschritten.

Ich habe einen Nachbarn, bei dem läuft jeden Abend ein riesiger Fernseher, und dieser Fernseher hängt an einer Wand, die er lilafarben anstrahlt. Dieser Mann kann vermutlich Netflix oder was auch immer wahnsinnig unterhaltsam finden, der kann all diese Serien genießen oder die albernen Filme – ich kann das nicht. Der kann da vollkommen entspannt in seinem Sessel liegen und sich mit seichtem Zeug volllaufen lassen, das muss doch schön sein, und ich meine es es nicht ironisch, so gar nicht.

Ich habe einen Nachbarn, dessen Schreibtisch steht am Fenster, und er arbeitet wahnsinnig emsig daran. Er tippt etwas in ein Notebook, und er macht das immer. Also immer, wenn ich hinsehe. Der ist viel fleißiger als ich, der ist auch konzentrierter und bestimmt wesentlich strebsamer und ernsthafter, also verdient er mit dem, was er da macht, auch viel mehr Geld als ich. Er hat in der Konsequenz auch eine größere Wohnung. Glaube ich.

So hingegeben arbeiten – ich kann das nicht.

Ich habe einen Nachbarn, der kann Saxophon spielen. Das weiß ich aber nicht, weil ich sehen kann, wie er spielt. Ich sehe von seinen Fenstern nur einen eher schmalen Lichtspalt, ich sehe seinen eher kargen Balkon. Warum weiß ich dann das mit dem Saxophon? Es gab da einen Moment, im letzten Jahr oder wann, es war noch in dieser jetzt schon seltsam unwirklich erscheinenden Pandemiephase, in der manche abends aus den offenen Fenstern geklatscht haben. Da gab es auch einmal so ein Happening, bei dem alle, die irgendwas mit Musik konnten, etwas gemeinsam machen wollten, deutschlandweit, glaube ich. Es ging um die Ode an die Freude, meine ich noch zu wissen, ohne es aber beschwören zu wollen. Und zu der Uhrzeit jedenfalls, als das überall stattfinden sollte, da kam dieser Nachbar auf den Balkon, mit seinem Saxophon. Und setze das so an, guckte dann aber doch erst einmal, lauschte, guckte noch einmal. Und stellte fest, dass er vollkommen allein war. In diesem Block und um den ganzen Platz herum war sonst absolut niemand, der irgendwas mit Musik machte, es gab keine Blockflötenkinder, keinen E-Gitarristen, keine Chorsänger, keine Geiger, keine Cellistinnen, nichts. Es gab kein Happening. Da hat er sein Saxophon wieder abgesetzt, hat mit den Schultern gezuckt und ist kopfschüttelnd wieder in seine Wohnung gegangen. Das war ein sehr trauriger Pandemiemoment. Im Grunde tut er mir heute noch leid, der Nachbar.

Aber jedenfalls kann er Saxophon, und ich kann das nicht.

Ich habe eine Nachbarwohnung, die sieht immer besonders hell und einladend aus. Und ausgesprochen gut dekoriert, geradezu wohnzeitschriftenmäßig durchstilisiert. Altbauhohe Bücherwände, teure Design-Leuchter und ein großer Tisch in der Mitte der Wohnung, auf dem eine riesige Obstschale auf weißem Tischtuch steht. Große Bilder an der Wand, Kunst, bestimmt Originale, Ölgemälde. Und die haben da dauernd Besuch, der aussieht wie aus alten Woody-Allen-Filmen, also von der Ausstrahlung her. Da kommen immer Leute, die einen Verlag haben, ein Theater leiten, ein Museum oder eine Konzerthalle, die Professoren sind oder weltbekannte Bildhauerinnen. Vielleicht kommen auch Leute, die Saxophon spielen können, das würde passen.

Die führen da ein äußerst gepflegtes Sozialleben auf verdammt hohem Niveau. Ich kann das nicht.

Und es gibt auch eine Wohnung, da sind immer alle Fenster verhängt, das ganze Jahr hindurch, da sieht man nur Lichtschlitze, wenn man überhaupt etwas sieht.

Da lebt jemand vollkommen im Geheimen. Ich kann das nicht.

Ich mache das übrigens ausgesprochen gerne. Ich sehe dermaßen gerne in andere Wohnungen, ich stelle mir so gerne vor, was da alles gelingt und was gut und schön ist. Ich stelle mir den Spaß vor und die Wärme, die Liebe und die Entspannung, die Ruhe und die Zeit, manchmal sogar den Babyduft, den Geruch von Kleidern an Schranktüren und auch den Geruch von Plätzchen oder Braten aus Küchen, von denen ich im Vorbeigehen nur einen Oberschrank sehe. Ich stelle mir vor, wie jemand in einem wahnsinnig gemütlichen Wohnzimmer auf einem Sofa sitzt und liest, ich höre das Umblättern im Geiste, es klingt wunderbar beruhigend, wie auch das Ticken dieser antiken Wanduhr da.

Ich laufe herum und billige fremden Menschen gelingendes Leben zu. Ich kann immerhin das.

Egal. Ich wollte etwas anderes schreiben, was ist jetzt wieder passiert? Na,  jedenfalls was geschrieben, sagte er mit einem trotzigen Unterton.

Hier noch drei Links. Ich müsste wohl schneller mit den Links sein, sie veralten so schnell im Moment. Aber schnell geht gerade nicht, mir fehlt dummerweise die Schreibschnellkraft.

Apropos. Ich habe, und auch das war seltsam schön, gesehen, dass jetzt noch ein Satz von mir in diesem Internet zitiert wird, den ich im Juli oder so geschrieben habe. Es ist kein besonders schöner Satz, es ist nur einer, den viele Menschen (da draußen an den Empfangsgeräten, sagt eine Stimme im Kopf) nachvollziehen konnten. „Ich bin nicht erholt genug für diesen Herbst“ habe ich da geschrieben. Ein eher schlichter Satz, nicht wahr. Aber so sieht es aus, das war die reine Wahrheit. Ich war vermutlich noch bei keinem Jahresendspurt jemals so unfassbar erschöpft und komplett durch. Ich leite daraus nichts ab, es ist vermutlich auch nicht so schlimm, wie es vielleicht klingt. Es ist nun einmal so, ich halte es einfach nur fest.

Wie auch schon im letzten Jahr.

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Positiv

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Zur Regierung durchschweigen

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Dynamische Ignoranz

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Ein Drittimpfbericht

 

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Stochastische Verantwortlichkeit

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Bei der Kaltmamsell gute Links und Auszüge im vorgestrigen Text des Tages.

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Über die Freiheit. Via Ichichich auf Twitter.

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La comédie humaine

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Ich habe für das Goethe-Institut etwas über Menschen und Tiere geschrieben. Ein Text, der im Oktober geschrieben wurde, aber auch im November noch seltsam gut zu passen scheint.

Aus Gründen, die weiter unten noch deutlich werden, kommt die Musik zum Text heute erst gegen Ende, es hat alles etwas Erklärungsbedarf und die Szene muss ein wenig ausgemalt werden, manchmal ist das so. Aber kurz zurück zum Leitmotiv des Textes beim Goethe-Institut: Mehr Tiere ansehen! Dazu noch etwas.

Neulich war ich mit der Herzdame bei Ikea, was selbstverständlich eine selten blöde Idee zurzeit ist, ich weiß, Kommentare überflüssig. Aber wir brauchten unbedingt eine bestimmte Lampe. Die Home-Office-Situation ist hier an dem einen Arbeitsplatz allzu spätherbstlich-düster geworden, das kann so nicht weitergehen. Ein nicht geringer Teil von mir würde es zwar ausdrücklich begrüßen, bei Kerzenlicht mit der Hand zu schreiben, kratzende Feder, Tintenfass und alles, aber nein, es geht nun einmal um Büroarbeit im Jahr 2021, ich muss es widerstrebend anerkennen und mich fügen. Das Möbelhaus war dann allerdings dermaßen überfüllt mit Trotteln, die nicht in der Lage waren, Masken auch nur halbwegs korrekt zu tragen, etwas Abstand zu halten oder sonst eine sinnvolle Maßnahme auch nur annähernd zu akzeptieren, ich fand es wirklich über allen Maßen anstrengend. Vor dem Gastrobereich eine sichtlich überforderte Zugangskontrolle, im Kassenbereich die Wartenden, die mir in den Nacken atmeten und husteten … Es überforderte mich alles etwas und mein Bedarf an Kontakt zu Menschen da draußen ist erst einmal gedeckt, ich möchte bitte bärenhaft in meine Höhle zurück. Bis März, bis wann es eben passt.

Aus organisatorischen Gründen haben die Herzdame und ich uns danach direkt vor dem Möbelhaus getrennt – nicht endgültig, nur für diese Stunde -, und sie fuhr mit dem Auto weiter, ich ging zur S-Bahn und das war sehr gut so, denn dabei war ich allein. Nach dem grellen Licht und dem absolut grauenvollen Gedränge im Möbelhaus war da auf einmal, nur ein paar Schritte weiter, ein ruhiger, diesiger Novemberabend über Schrebergärten zwischen Ausfallstraßen, auf denen nicht viel los war. Steingrauer Himmel, orangegelbe Lichtkegel um die zahlreichen Straßenlaternen, dazu das mittlerweile spätherbstmatte Ocker des letzten Straßenbegleitbaumlaubes. Dann die Schienen der Bahn. An dem einen Ende der Strecke die Innenstadt, nur in der Ferne zu ahnen, bekannte Lichter hoher Häuser, in der anderen Richtung ein großer Umschlagbahnhof, still und trostlos, Krimikulisse, Tatortabend. Container, Lastwagen, Güterzüge bis zum Horizont, kein Leben darin oder dazwischen, gar keines. „Gott strafe diese Stadt mit Industrie, Industrie ist die härteste Strafe Gottes.“ Das hat Joseph Roth geschrieben (im Hotel Savoy), noch bevor die Weltgeschichte eine Weile später auf ganz andere Strafen Gottes kam.

Die S-Bahnstation im Nirgendwo war fast menschenleer, ein Mann nur stand da wartend am Gleis, sah mich kommen und ging sofort weiter weg, ans andere Ende des Bahnsteigs. Zehn Minuten bis zum nächsten Zug, und ich fand es hervorragend dort. Ruhig, leer und der Jahreszeit angemessen, man muss dem November auch einmal Raum geben, das ist wichtig. Bahnschienen können, besonders wenn sie exakt gerade verlaufen, etwas angenehm Klares haben, da links, da rechts, daher, dahin, keine Nebenwege, keine Umwege, hier, die Richtung.

Auf Plakaten wurde für die Mobilität von morgen geworben. Es gab keine Erklärung, worum es sich dabei genau handelt, und der Text prangte direkt neben diesen Schienen, die nicht so aussahen, als würden sie sich morgen irgendwie verändern. Schienen werden gelegt, um zu bleiben, sollte man meinen.

Über mir ein großer Vogel, ein einziger Vogel nur. Eine schwarze Silhouette vor dem schon fast abendlichen Himmel. Ein Kormoran war das, er flog über die Gleise. Vielleicht flog er von der Alster oder der Elbe zur Bille, das kann gut sein, wo der Kormoran hinfliegt, da wird wohl Wasser sein. Er folgte jedenfalls einer anderen Geraden durch die große Stadt, als wir Menschen sehen oder wahrnehmen können. Eine lange, schnurgerade Linie durch den Himmel zog dieser Vogel, und ich stellte mir vor, dass das eine altbekannte Kormoranlinie war, immer schon so geflogen seit Generationen und Generationen, eine Traditionslinie, schienengerade über die Gegend und seit ein paar Jahrzehnten auch den riesigen Umschlagbahnhof hinweg: Aber die Vögel sind immer quer über die Gleise geflogen.

Ich sah dem Kormoran nach, hörte dabei Hildegard Knef, die mir vom Shuffle-Modus kundig zugespielt worden war, und ich habe exakt in diesem Augenblick, Kormoran, Schienen, Umschlagbahnhof, Alleinsein, Stadtrand, Wartezeit, eine Stelle in einem Lied gefunden, die ich nicht kannte. In dem zunächst etwas schlagerhaft anmutenden Chanson von den Eisblumen nämlich, es ist sicher nicht eines ihrer bekanntesten Lieder. Die Anspielung auf den Krieg im Text fällt beim ersten Hören auf, das „zersplitterte Rot am Gardinenrand“. Man muss es dann aber ganz bis zum Ende hören, sonst bekommt man nicht mit, welche Stelle ich meine. Denn erst nach dem Gesang sagt sie auf einmal etwas, ganz ernst sagt sie das, und in anderer Stimmlage, hören Sie doch mal: „In der Watte seines Unvermögens lebt der Mensch – begrenzt …“ Und dann folgen noch kurze Sätze, sehr kurze Sätze. Es ist etwas niederschmetternd resignativ, was da folgt. Es endet schließlich mit einer dreimal wiederholten Wendung, die übrigens, ich habe das nachgelesen, auf der Schallplatte, die Älteren erinnern sich, in einer Endlosrille lief. Und lief und lief, das muss man sich also bitte auch so vorstellen, das mit der letzten Rille.

Hier das Lied, den Text mit der Watte des Unvermögens spricht sie ab 3:04. Aber es ist viel ausdrucksvoller, wenn man alles hört.

Der Kormoran, die Knef, der November. Das war wunderschön da, an diesem Umschlagbahnhof, etwa drei Minuten lang, allein am frühen Abend, außerhalb der Stadt und fern vom Getümmel, über mir der Flügelschlag des schwarzen Wasservogels, zielstrebig wohin auch immer. Hier, die Richtung.

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Rückseite

Ich habe zu danken, begeistert zu danken für die überaus freundliche Zusendung der Tage- und Notizbücher von Patricia Highsmith, hier ist die Verlagsseite dazu. Über 1.300 Seiten, das Buch wird also eine Weile reichen, oder wie sagt man heute, es wird für zwei Wellen reichen oder so. Grandios jedenfalls, ich freue mich sehr! Wenn man selbst Tage- und Notizbücher führt, sind fremde Tage- und Notizbücher ganz außerordentlich interessant.

Vorderseite

Eine Szene wieder, die nicht als klassisches Foto funktioniert, wir brauchen Bewegung und Sound dabei, sonst funktioniert es nicht. Seltsame Postkarten sind das hier! Es ist eine Theaterszene, die vor einem Theater stattfindet, was hier nicht so erstaunlich ist, da ich um die Ecke zwei große Theater habe und dort oft vorbeikomme, es ist einigermaßen naheliegend, dass mir auch vor diesen Theatern einmal etwas Theatralisches auffällt. Wir haben also links im Bild bitte die Fassade des Hamburger Schauspielhauses. Wenn Sie das nicht kennen, so macht das nichts, stellen Sie sich bitte einen einigermaßen prächtigen Theater-Altbau vor, weißwandig und üppig. Über den Türen steht natürlich, was dort abends gegeben wird. Ich weiß es allerdings schon nicht mehr, was da dieser Tage steht. Ich sehe aber auch kaum hin, das Schauspielhaus ist regiemäßig in der Regel eher nicht mein Fall und sowieso habe ich Theater noch nicht wieder in der Planung. Da läuft also irgendwas. Theater eben. Rechts und links von dem Portal Poster mit Szenenbildern in beleuchteten Schaukästen. Vor dem Theater der Fußweg, es ist ein Fußweg ohne besondere Kenneichen. Einen deprimierend schmucklosen U-Bahn-Abgang sehen wir noch ein paar Meter weiter. Es ist später Nachmittag, es dämmert. Das ist alles, mehr Bühnenbild brauchen wir nicht. Im Hintergrund beliebige Großstadthotels, Licht in den Lounges, Details sind nicht notwendig. Einige Passanten vielleicht noch, die sind aber vollkommen egal, es müssen keine bestimmten Typen sein. Die stellen nur die normale Betriebsamkeit der Großstadt dar. Menschen gehen eben durchs Bild, einer hat irgendeinen Hund dabei, einer isst einen Burger, eine fährt E-Scooter, fertig. Haben Sie das?

Vor der Tür des Theaters steht ein Paar auf dem Fußweg und streitet. Es handelt sich bei den beiden Personen nicht um Schauspieler, auch wenn sie recht eindeutig eine Szene machen, und was für eine. Sie haben sich, ich möchte mich da festlegen, nur zufällig vor dem Schauspielhaus zu einer großen Aussprache veranlasst gesehen, manchmal ereilt es einen eben irgendwo. Sie kennen das vielleicht, wenn Sie in einer Paarbeziehung sind. Die beiden reden laut, vor allem die Frau. Etwas zu laut reden sie, man könnte berechtigt vermuten, dass Alkohol im Spiel ist, und zwar eine nicht geringe Menge davon.

Obwohl ich die beiden nur im Vorbeigehen wahrnehme, nicht einmal minutenlang also, reicht die Zeit doch aus, um Grundzüge der Situation zu erfassen. Es verhält sich nämlich so, dass er in arger Bedrängnis ist, denn sie stapelt Argument auf Argument und zählt auf, was in letzter Zeit alles nicht richtig war, und wenig war das nun nicht. Man sagt manchmal spaßhaft, dass jemand bei so etwas immer kleiner wird, und genau das sehe ich hier in ausgeprägter, fast schon slapstickhafter Deutlichkeit, wie der angeklagte Mann nämlich langsam den Kopf einzieht und in der halben Minute, in der ich ihn sehe, deutlich an Größe verliert. Das geht in dieser eindeutigen Form schon als Geständnis durch, nehme ich an.

Sie leitet die Absätze ihres beachtlichen Monologs jeweils mit einem „Und warum?“ ein, wonach dann folgt, was wieso in dieser Beziehung passiert ist, also aus ihrer Sicht, also absolut wahrheitsgemäß, und sie wiederholt diese rhetorisch recht geschickte Frage mit den anschließenden und sich jeweils unterscheidenden Ausführungen mindestens dreimal. Das hört sich übrigens so an, dass es auch im Theater aufgeführt werden könnte. Nicht schlecht für eine private Improvisation, wirklich nicht schlecht.

Nach diesen Anklagepunkten folgt dann der abschließende argumentative Höhepunkt, und es ist wieder einer dieser Sätze, über die ich mich lange freuen kann. Ich werde ihn auch für einen eigenen Ehestreit memorieren, ich möchte ihn nicht vergessen, er ist einfach zu gut. Ich gehe mit der Familie an den Streitenden vorbei, Sohn II und ich sehen uns an und wir wissen beide, das ist einer dieser Sätze, über die kann man etwas schreiben. Wir sind in dieser Hinsicht ein gutes Team, wir können durch die Stadt gehen und wissen zur gleichen Zeit, wann etwas notiert werden sollte. Aus unserer Sicht, versteht sich, andere werden das selbstverständlich anders sehen. Wie es auch bei diesem Satz, von dem ich gleich berichten werde, durchaus zwei Meinungen geben kann. Vielleicht finden Sie den gar nicht gut, ich kann mir das vorstellen.

Die Frau jedenfalls sagt, und es ist manchmal klug, einen Satz so zu beginnen, wie wir alle wissen: „Ich habe auch viel falsch gemacht …“, wonach sie eine äußerst gelungene Kunstpause macht und diesen Anfang dann mit neuem Anlauf und frischer Verve wiederholt. „Ich habe auch viel falsch gemacht“, sagt  sie also noch einmal und dann folgt ein Gedankenstrich, ob Sie es glauben oder nicht, man kann ihn ihn förmlich sehen, diesen Gedankenstrich, und dann erst das vernichtende Schlussargument: „Ich habe auch viel falsch gemacht – aber du hast dich falsch verhalten.“

Mehr nicht. Nur noch Vater und Sohn Buddenbohm, die da vorbeigehen und sich ansehen und verschwörerisch nicken.

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Jochen über die Bellsche Zahl und Partys.

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Sven über Fahrradstellplätze vor Schulen in Hamburg

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„Es gab „Michael Kolhaas“, ein Lehrstück über Eskalation, ich fühlte mich sehr verbunden und hatte auch gleich Lust, eine Stadt niederzubrennen, so sehr, dass ich mich gedanklich kurz an diesen Ort, den ich niederbrenne, entfernte und dadurch ein Stück der Vorstellung verpasste und folglich nicht wusste, was für einen kleinen Zettel Kolhaas verschluckt.“

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Über Spoiler

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