Buddenbohm & Söhne

Die Menschen freuen sich wie die Lemminge über eine Hitzewelle im Oktober, ich stehe fluchend in der schon wieder stickig-heißen Dachgeschoßwohnung: “Dieser Herbst ist nicht von hier.”

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In unserem kleinen Bahnhofsviertel gibt es da, wo der Stadtteil nach Nordosten in Ausfallstraßen unästhetisch zerfranst, einen neuen Porscheladen. Was natürlich viel zu niedlich klingt, es gibt eher so einen modernen Prachtbau für Luxusautos, viel Fenster, viel Licht, viel Schwung in der Fassade, und der Bau ist lustigerweise auf einer Fläche entstanden, die den Charme einer riesigen Verkehrsinsel hat. Ich wüsste auf Anhieb gar nicht, wie man da eigentlich hinkommt, es ist ein Platz, den man als Autofahrer immer nur umfährt, aber nie anfährt. Egal, ich wüsste auch nicht, warum ich da jemals hin sollte. Gestern spielten wir ziemlich lange am frühen Abend Stau vor diesem neuen Gebäude, so wie es enorm viele andere auch taten, ich weiß schon, warum ich das Autofahren so hasse. Wir ruckelten also schrittweise am Porschedings vorbei, das noch hell beleuchtet war, die Menschen darin machten gerade Feierabend, Reinigungskräfte schoben schon Staubsauger. Auf einem gigantischen Bildschirm liefen noch Werbefilme, man konnte das von der Straße aus ganz gut sehen. Werbefilme, in denen diverse Porschemodelle über leere Straßen durch schöne Landschaften bretterten, selbstverständlich von oben gefilmt, wie man es aus den letzten dreißig Jahren Autowerbung kennt, Fahrspaß galore. Das Auto neben uns war zufällig ein neuer SUV von Porsche, der schob sich im gleichen Takt wie wir durch städtisches stop and go, ab und zu sah der Fahrer nach rechts, auf diesen Bildschirm, auf die freie Fahrt, dann sah er wieder nach vorne und auf den Pizzaliefersmart vor sich, der alle paar Sekunden kurz mal nach vorne rollte.

Ich konnte den SUV-Fahrer aber nicht lange beobachten, da wir ihn mit unserer arg zerdellten Familienkutsche vorsintflutlicher Bauart bald souverän überholten und die nächsten fünfzehn Minuten ein paar Meter vor ihm verbrachten. Es sind die kleinen Freuden.

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Abends auf der Langen Reihe, auf der Promeniermeile des Stadtteils. Alle Stühle vor den zahlreichen Lokalen sind besetzt, auch die Stufen vor den Hauseingängen und überhaupt alles, worauf man noch sitzen kann, sogar die Stromkästen. Es ist warm, da muss man doch draußen sitzen, so glaubt man, was würde man sonst verpassen. Nächste Woche ist Schluss mit lustig, sagt der Wetterbericht. Also noch ein Getränk und danach ist es tatsächlich immer noch warm, man muss sich nicht einmal in die überall bereitliegenden Decken wickeln, man kann einfach so sitzen und staunen und ab und zu das sagen, was alle sagen: “Im Oktober!” Die Gäste, die nach althergebrachter kalendarischer Vorgabe bereits Herbstmode tragen, sie öffnen Jacken und Mäntel.

An den Lokalen vorbei ein Strom von Menschen, die suchen Plätze oder ihre Freunde oder beides, die wechseln das Café, haben Hunger oder Durst oder wandeln einfach so herum, die haben vielleicht gerade irgendwo gelesen, dass man hier auf die Lange Reihe geht, die wollen jetzt auch mal gucken. Mitten im Strom eine allein gehende Frau im schwarzen Kleid, Typ französische Romanschönheit. Sie sieht unglücklich aus, was bei französischen Romanen ja nicht ausbleibt. Sie hat ein schwarzes Kleid an, das womöglich sogar ein Abendkleid ist, sie geht barfuß und ohne Blick für das Leben in den Lokalen. Und das sieht man dann im Vorbeigehen und erfährt die Geschichte nicht, es ist im Grunde fast unerträglich. Aber was gehe ich abends auch raus! Besser zuhause bleiben, besser ein Buch lesen, da erfährt man in aller Regel die ganze Geschichte, da weiß man dann, warum sie so guckt, wo sie herkommt und wo ihre Schuhe sind, das ist doch alles wichtig, das will man doch wissen. Da liest man auch, wo sie hingeht und welches Kapitel danach kommt.

Nächste Woche wieder Lesewetter, und das ist auch gut so.

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Mein Bademantel ist wieder da, er ist aus dem Theater geflogen mit dem Vermerk: “Nicht witzig genug.” Jetzt sitzen wir hier wieder beide, der Bademantel und ich, durch und durch seriös, ernsthaft und stets bemüht. Wie es sich gehört.

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Sohn I geht morgens in seinen Theaterworkshop, wobei er “Heute HP3 und GP” murmelt, was auf Nachfrage lässig entschlüsselt wird: Hauptprobe 3 und Generalprobe. So lernt man immer dazu, wenn die Kinder was machen, und muss nicht einmal selbst vor die Tür. Das hat Vorteile, siehe oben.

Update einen Tag später hierzu: Wir haben die Vorführung jetzt gesehen, der Sohn auf der Bühne des Ohnsorg-Theaters – un he hett Platt snackt! Alle haben das beeindruckend gut gemacht (acht Kinder nach nur zehn Tagen Proben). Ich bin eventuell ein wenig stolz, aber ich freue mich am meisten, dass er das alles selbst gesucht und gemacht hat, dass das komplett sein Ding war und ist. Und die großartige Betreuung der Kindertruppe im Ohnsorg-Theater soll natürlich auch nicht unerwähnt bleiben, das lief dort ganz wunderbar.

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

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Ich lese “Der Mann im Strom”, von Siegfried Lenz. Das Buch ist bisher komplett an mir vorbeigegangen, nie gehört, auch alle Verfilmungen verpasst, wie isses nun bloß möglich? Es gibt sogar eine Verfilmung mit Hans Albers, der kam hier im Blog auch gerade vor, wie es sich wieder fügt. Jetzt läuft das jedenfalls am Theater um die Ecke, Sohn I erzählt mir davon, so komme ich endlich dazu. Ein äußerst dramentauglicher Stoff, harte Szenen, schwere Themen, alternde Männer. die manches nicht mehr können. Ich glaube, ich gucke mir das mal an. Und lese überhaupt nochmal beim Lenz herum, das habe ich lange nicht mehr gemacht.

Im weiteren Verlauf des Jahres läuft in diesem Theater übrigens auch “Buten vör de Döör”, also “Draußen vor der Tür” von Wolfgang Borchert. Der Sohn fragt, was da passiert, denn das will er auch sehen, er will jetzt überhaupt alles sehen, was im Theater kommt, auch das ganze Erwachsenenzeug. Ich sage: “Ein Mann kommt nach Deutschland”, das ist fast wie ein Reflex, aber Reflexe reichen nicht immer, deswegen wühle ich im Gedächtnis und erzähle ihm das Stück nach, die Sache mit dem Zurückgeben der Verantwortung, mit der Elbe und dem dauernd rülpsenden Tod, da kracht es aber schon ordentlich im Gebälk meiner Allgemeinbildung. Kindertauglich geht natürlich anders, wir werfen lieber mal einen Blick in die Hamburger Spielpläne und suchen weiter. Wenn die Kinder mit dem Kindertheater durch und für das Erwachsenentheater noch ein wenig zu klein sind, dann wird es etwas schwierig. Aber zwischen elf und etwa vierzehn Jahren gibt es sowieso bei erstaunlich vielen Themen eine Versorgungslücke.

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Ich war auf einem Konzert von Manfred Maurenbrecher, der mich mit einem Satz irritiert hat – manchmal ist es gut, irritiert zu werden – , der sagte nämlich zwischen zwei Liedern: “Reimen ist besser als Denken.” Meinend natürlich, dass er über die Suche nach Reimwörtern Sinnzusammenhänge in seinen Liedern erreicht, auf die er sonst nie gekommen wäre. Kommt es nicht als Gedicht – kommt es leider nicht. Vielleicht sollte man aus seinen ungelösten Problemen öfter mal einen Vierzeiler machen?

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An der Straßenecke steht ein junges Paar, sie sagt: “Wenn du jetzt gehst!”, und sie guckt furchtbar ernst.  Solche Szenen gibt es also nicht nur in Serien und Schulterbeißeromanen, solche Szenen gibt es auch da draußen. Er sagt: “Was dann!” und sie sagt nichts mehr, weil ich da gerade vorbeigehe. Wenn es eine Serie wäre, ich würde da jetzt wie der letzte Idiot durchs Bild latschen und ein völlig entnervter Regisseur würde mir wüste Flüche hinterherbrüllen.

Ich drehe mich nach ein paar Metern um, pardon, ab und zu bin ich womöglich etwas neugierig. Er geht und sie guckt ihm hinterher, etwas zu überrascht, das war so nicht geplant. Wer jetzt keine Beziehung hat, baut sich keine mehr, prompt wehen ein paar Blätter durchs Bild.

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Ich war mit einem Kind in einer großen Buchhandlung, da war eine riesige Fläche nur für Kalender vorgesehen. Fotokalender, Witzekalender, Literaturkalender, Rezeptkalender, Familienkalender, was man sich nur ausdenken kann. Berge davon, in allen Größen und Formen. Das Kind sah diese Sonderausstellungsfläche und ging da mit dem Satz hin: “Mal sehen, für welches Jahr die sind.”

Sie, die Sie das hier lesen, Sie sind natürlich längst hoffnungslos erwachsen, ausreichend gebildet und abgeklärt. Sie wissen also, dass die Kalender selbstverständlich für das Jahr 2019 sind, denn wir sind im Oktober 2018, es kann gar nicht anders sein, über so etwas denkt man nicht mehr nach. Sie wären vermutlich sogar sauer, wenn Sie da einen Kalender für 2018 oder für 2020 finden sollten, so etwas wäre ja geradezu ungeheuerlich! Da würde man sich beschweren wollen. Denn der eine wäre das Geld nicht mehr wert, lauter abgelaufene Monate, der andere müsste viel zu lange auf seinen Einsatz warten, wo soll man den solange hinlegen, also wirklich, was für ein Gedanke. 2019, alles andere ergibt doch überhaupt keinen Sinn. Das Kind denkt das alles aber nicht, das Kind ist neu im Thema, geht da hin und ist einfach neugierig. Einmal noch so völlig ergebnisoffen auf die Welt zugehen! Morgens aufwachen und denken: “Überrasch mich!” Und dann macht die Welt das wirklich.

Wie langweilig Erfahrung ist. Aber auch ganz praktisch, schon klar.

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

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Ich höre immer noch Element of Crime, Sie verstehen, die Jahreszeit, das neue Album … was soll man machen. Sven Regener bleibt sich in seinen Texten selbstverständlich treu, so treu sogar, dass mir Wiederholungen auffallen. Das Wort “grausam” kommt mehrfach auf dem Album vor, ebenso das Wort “Vollidioten”, ein zweifellos schönes, gut gealtertes Schimpfwort, man sollte es wieder öfter verwenden, immerhin ist die Welt tatsächlich voller Vollidioten. Etwas überraschend ist die doppelte Erwähnung weinender Steine, das würde man in einer Sammlung von Kurzgeschichten so nicht durchgehen lassen, also “man” im Sinne von: “irgendein Lektorat”, Wortwiederholung, Einsatz für den Rotstift. Ich bin aber nicht irgendein Lektorat und ich gehöre zu den Leuten, die thematische Verengungen gut finden. Wenn jemand seinen Sound und seine Themen gefunden hat, dann soll er oder soll sie ruhig dabei bleiben, das geht in Ordnung, dann soll er oder soll sie immer besser genau darin werden, wie schmal die Spur auch sein mag. Hans-Ulrich Treichel etwa hat sich auch gefühlt über zehn Bücher mit seiner Familiengeschichte wiederholt, ich fand das gut, das wurde nicht schlechter, im Gegenteil. Ich würde vermutlich den zwanzigsten Brenner-Roman von Herrn Haas immer noch mit Begeisterung lesen. Und es wird auch bei Sven Regener nicht schlechter, natürlich nicht, bei ihm am wenigsten. Vielleicht hat er seine ultimativen, svenregenerhaftesten und allerbittersten, allerverlassensten ersten drei Liedzeilen immer noch nicht geschrieben, vielleicht geht da noch was, wer weiß. Ich freue mich auf alles, was da noch kommt. Und dann weinen die Steine aber sowas von, wenn er diese Zeilen erst geschrieben hat, da können die Vollidioten, die das selbstverständlich nicht verstehen werden, das noch so grausam finden.

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Sohn I geht neben mir her, hört Element of Crime über Kopfhörer und lacht und tanzt dazu, offensichtlich hört er da etwas ganz anderes heraus als ich. Auch interessant.

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Der Tag beginnt aber damit, dass mein Bademantel nicht da ist. Mein Bademantel hängt normalerweise entweder an seinem Haken im Bad oder ich habe ihn an. Es verstößt massiv gegen die Ordnung der Dinge, wenn beide Optionen nicht zu einem positiven Ergebnis führen, es ist ungeheuerlich. Ich kann morgens nicht in Ruhe Nachrichten lesen und Kaffee trinken, wenn der nicht da ist, ich kann eigentlich gar nichts, dieses Zuhause ist gar kein Zuhause, wenn der Bademantel fehlt, der ist hygge zum Anziehen, der ist mein Adresszusatz. Das geht so alles nicht, in einem Comic wären tiefschwarze Wolken über meinem Kopf zu sehen, während ich fluchend durch die Zimmer gehe. Nachdem ich bei stark auffrischender Wut die ganze Wohnung inklusive höchst unwahrscheinlicher Stellen nach dem Ding abgesucht habe, teilt mir ein gerade erwachender Sohn I lapidar mit, mein Bademantel sei jetzt im Ohnsorg-Theater, den habe er gestern mitgenommen, als Requisite: “Wir brauchten noch was Lustiges. Für das neue Stück.”

Der komödientaugliche Charakter meines Bademantels war mir bisher nicht einmal ansatzweise klar, am Ende habe ich endlich und doch noch die Erklärung gefunden, warum mich in dieser Familie niemand ernst nimmt? Da mal drüber nachdenken! Aber egal. Mein Bademantel ist jetzt also jeden Tag im Theater, mein Bademantel ist kulturell ambitionierter als ich. Ich sage es ja, kein Tag ohne Demütigung.

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An einer roten Ampel stehen neben mir zwei Frauen, die eine klärt die andere detailliert, ach, viel zu detailliert über ihre bevorstehende Schönheits-OP am Bauch auf, was man da mit dem Bauchnabel macht, so herum und dann so und wieder zusammen, ein kleiner Eingriff ist das ja nicht, sagt sie, sie schneiden dann ja noch hier und so, sie zeigt das auch und kneift sich ins T-Shirt. Die Freundin verfärbt sich zusehends und passt schließlich ganz gut zur Ampel, als diese endlich auf grünes Licht umspringt.

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

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Ich lese Erzählungen von Amanda Lee Koe, „Ministerium für öffentliche Erregung“, übersetzt von Zoë Beck. Die ersten drei Geschichten sind gut, ich nehme an, die anderen werden es dann auch sein.

Ich lasse mir außerdem „Das Feld“ von Robert Seethaler vorlesen, und zwar von ihm selbst. Das Buch kam bei der Kritik nicht ganz so gut weg, wenn ich es recht erinnere, aber zumindest den Anfang kann man sich hervorragend vorlesen lassen, ohne auch nur im mindesten Kritik üben zu müssen. Vielleicht liegt es auch an seiner Stimme. vielleicht kann man mit dieser Stimme alles vorlesen und die Leute sitzen alle da, strecken die Beine aus, entspannen sich und denken: „Ja, jetzt wird es wieder ernst und gut“. Es gibt so Stimmen, mit denen geht das.

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Sohn II ist von seinem Reiterhof zurück, hat sich aber sofort danach mit Freunden in Husum verabredet und daher nur eine Nacht in unserer Wohnung verbracht. Ich habe ihn mit dem Zug nach Husum gebracht, habe ihn den Freunden übergeben und bin gleich wieder zurückgefahren. D. h. ich wollte gleich wieder zurück fahren, es gab aber Schwierigkeiten mit der Zugverbindung, das ist auf dieser Strecke wohl ziemlich oft der Fall, die Sylt-Pendler kennen das. Weswegen ich da also längere Zeit auf einem Bahnsteig ein paar hundert Meter neben der Nordsee stand, das neue Album von Element of Crime gehört und mir angesehen habe, wie der Herbst in Husum Sachen mit Licht und Farben gemacht hat. Manchmal ist es nämlich ganz in Ordnung, wenn unerwartet kein Zug fährt, wenn man warten muss, wenn man nur so herumsteht. Es soll ja auch kreativ machen, wenn man sich etwas langweilt, weil das Hirn dann vor lauter Ödnis nach einer Weile ein wenig mit dem Unterbewusstsein herumspielt, mal gucken, was da so kommt, und zack, Hammeridee. Aber dummerweise klappt das nur, wenn man es nicht weiß, glaube ich. Ich z.B. weiß das, der Fluch der Sachbuchlektüre, deswegen fällt mir nie etwas ein, wenn ich denke jetzt gleich, jetzt kommen die Ideen, die Gelegenheit ist so dermaßen günstig, gleich macht das Hirn diesen alten Unterbewusstseinstrick, jetzt geht’s lohoos. Dann gucke ich in freudiger Erwartung aus dem Zugfenster, sehe eine Kuh und denke nur: Kuh. Und mehr nicht.

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„Ich wäre gerne ein Gummibär, da gibt’s die gelben und die roten, das sind alles Vollidioten.“ Seit er diese Textzeile gehört hat, zieht auch Sohn I übrigens in Erwägung, das Element of Crime vielleicht doch irgendwie cool sind.

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“Wie aus gut unterrichteten Kreisen verlautet”, das ist so eine Standardformulierung im Journalismus, die feine Bezeichnung für Gemunkel aller Art, stille Post für graue Herren (und Damen) in den Hauptstädten und Zentralen der Welt. Auf Twitter hat man weniger Platz als auf den Medienseiten, deswegen wird diese Formulierung da manchmal abgekürzt und ein Tweet beginnt dann so –

“Kreise: Bundeskanzlerin Merkel blahfasel raun …”

Einfach so, Kreise Doppelpunkt, ich denke mir das nicht aus. Kreise als Kurzform für irgendwer sagt irgendwas zu irgendwem, ich weiß nicht, ob ich das nur lustig oder auch seltsam schön finden soll, die komplett sinnfreie Erwähnung einer geometrischen Figur am Textanfang, man möchte sofort zu Wolf Schneider schalten. Da immer irgendwer irgendwas sagt, könnte man es fast überall davor setzen, es stehen doch immer Kreise am Anfang einer Geschichte oder einer Meldung, Quellenbenennung in ganz grob, reicht doch, who cares, und wenn man das oft genug macht, fragt eh keiner mehr nach dem Sinn. Man benutzt es eben, weil es common sense ist, zwei Generationen weiter beginnen junge Journalisten vermutlich einfach jeden Text routinemäßig mit “Kreise:”, weil man das eben so macht, weil journalistische Texte nun einmal so anfangen.

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Es gibt hier in der Nähe einen Zigarrenladen. Da stehen ein paar Stühle vor der Tür, darauf sitzen, wenn es nicht regnet, Männer, die sich gerade Zigarren gekauft haben, und rauchen. Es sind immer Männer, die da sitzen, Frauen rauchen keinen Zigarren. Oder zumindest nicht in der Öffentlichkeit. Ich nehme an, es sind recht teure Zigarren, die sie da rauchen, es sind sicher nicht irgendwelche Nebenbeizigarren, wie sie etwa ein Großonkel von mir in meiner Kindheit geraucht hat, der immer so einen dicken Stumpen im Mund und eine blaugraue Wolke um sich herum hatte. Der war Tischler, roch nach Holz, Sägespäne und Tabak und nannte mich wegen meiner Frisur Prinz Eisenherz, obwohl ich doch sehr blond und nicht schwarzhaarig war. Das fand ich gut und saß gerne auf seinen Knien, wenn er unser Wohnzimmer gründlich vollqualmte, zumal ich genau wie der Prinz in den Büchern für Prinzessin Aleta alles getan hätte, alles und mehr, weswegen die Bezeichnung schon zu mir passte. Ob der Prinz diese Frisur aber auch wegen abstehender Ohren trug? Wenn man Kind ist, dann bleibt so vieles unklar.

Die Männer vor dem Laden, das wollte ich eigentlich sagen, sehen immer aus, als würden sie wahnsinnig bewusst und feierlich rauchen, das wird sicher am Preis der Zigarren liegen, denke ich mir. Und wenn man an diesem Laden öfter vorbei geht, erkennt man einen recht heiteren und unübersehbaren Zusammenhang zwischen Zigarrenrauchen und Manspreading. Fast möchte man stehen bleiben und lachen, aber das tut man ja nicht, auch wenn das Dargebotene noch so sehr nach Kabarett und Klischeewitz aussieht, oben das glühende Phallussymbol und unten das Raumgreifende, wie billig ist das denn.

Wissen Sie noch, wie es damals war, als alle plötzlich Zigarre geraucht haben, angeführt von Gerhard Schröder? Als man Leute im Freundeskreis hatte, die sich gar nicht so kleine Humidore in die Wohnung gestellt haben, als alle Welt plötzlich über Tabak und Deckblätter fachsimpelte, über Lagerbedingungen und die verschiedenen Methoden eine Zigarre möglichst kunstvoll anzuzünden, als man auf Partys auffiel, weil man da nicht mitgemacht hat, weil man lieber stur bei den dünnen Zigarettchen blieb? Das war in einem Land vor unserer Zeit.

Neulich hatte einer dieser Männer auf den Stühlen vor dem Laden eine Antiklederjacke an, da hätte ich dann aber doch fast laut gelacht. Zu viel ist zu viel.

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Ich habe einen neuen Roman angefangen, mit dem Feigenbaum bin ich dann doch nicht warm genug geworden. Jetzt lese ich “Was dann nachher so schön fliegt” von Hilmar Klute, der Kaffeehaussitzer hat drüben rezensiert. Ein Literaturroman also, da kann man sich im Stillen immer schön Bildungspunkte geben, wenn man eine Anspielung, ein Zitat oder einen Zusammenhang verstanden hat, das ist nett. Und wenn man etwas nicht versteht, dann merkt man es ja nicht. No risk!

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Musik. Bitte zurücklehnen und etwas einwirken lassen.

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Den gestern in den Kommentaren empfohlenen Band von Julian Barnes habe ich vorgemerkt, vielen Dank für den Hinweis.

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Ein Lob der Zerrisenheit zum Tag der Einheit.

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“Gegen das, was ich hier so wild behaupte, können Sie momentan herzlich wenig tun. Selbst, wenn ich Sie beleidigen würde, Sie mittelschöner Zeitungsleser (Ich bin nicht so gut im Beleidigen).”

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Die Kunst der Erzählung und die der Geschichtsschreibung:

“Treber zeigt, wie nach der Wiedervereinigung die beiden doch sehr unterschiedlichen west- und ostdeutschen Trümmerfrauen-Traditionen auffallend schnell zu einem gesamtdeutschen Erinnerungsort verschmolzen. Der von Politikern immer dann gerne heraufbeschworen wird, wenn an die Leistungs- und Opferbereitschaft der Deutschen appelliert werden soll. Zunehmend wird die Trümmerfrau aber auch vom rechtsradikalen Milieu instrumentalisiert, um Deutschland als Opfer des Zweiten Weltkrieges darzustellen.”

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Sedantag

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Am Feiertag waren wir in Mecklenburg, wie passend. Am Feiertag waren wir in einem deutschen Wald, wie passend. Da wies ein Schild zur Grabanlage eines alten deutschen Adelsgeschlechtes, dem sind wir dann einfach mal gefolgt und haben die Gräber auch irgendwann gefunden, mitten im Wald. Und wenn mich die Wikipedia und Google nicht täuschen, die allerdings ziemlich schlecht erreichbar waren, weil man im deutschen Wald nun einmal kein Netz hat, wenn man nicht gerade eine Kreuzspinne ist, dann lag da einer der Hitler-Attentäter vom 20. Juli, also aus dem weiteren Kreis, und der war einmal, wovon ich noch nie gehört habe, auf dem gleichen Gymnasium wie ich, guck an. So stolpert man alle paar Meter über Geschichte, wie passend.

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Hamburg, Sankt Georg, Lange Reihe. An die Gedenkplakette am Hans- Albers-Geburtshaus hat jemand ein ganz kleines Röschen gesteckt, das sehe ich zum ersten Mal dort. Und auf dem Handy sehe ich, dass es in diesem Haus ein Hans-Albers-Gedächtnis-WLAN gibt, das ist auch schön und würdig. Ich habe da mal eine Wohnung besichtigt, in diesem Haus, ich weiß gar nicht, ob es DIE Wohnung gewesen ist, ich habe das damals nicht einmal gefragt. In der Wohnung gab es jedenfalls einen überaus prächtigen Kachelofen, der war so prächtig, er hätte einen geradezu davon abgehalten, dort in Ruhe zu wohnen. Man hätte da jeden Abend im Wohnzimmer auf dem Sofa gesessen, hätte auf diese wahnsinnig großartigen Ofen geguckt und immer wieder nur gedacht: „Alter Schwede, was für ein Ofen!” Und das wäre ja auf Dauer auch kein Zustand gewesen. Ich bin immer noch dankbar, dass wir diese Wohnung nicht bekommen haben.

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In einem Kommentar zum letzten Artikel wurde mein mäandernder Schreibstil gelobt (vielen Dank!). Am Abend habe ich ein neues Buch angefangen, eine von Susanne Urban und Ilja Trojanow herausgegebene Anthologie über das Gehen (“Durch Welt und Wiese oder Reisen zu Fuß) und gleich auf den ersten Seiten finde ich das Wort Mäandertaler. Ist das nicht furchtbar schön? Und da steht man dann, liest das und ist jahrelang nicht selbst auf das Wort darauf gekommen. Ist das nicht furchtbar dumm?

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Ich gehe am Vormittag durch einen Park, ich kann aber im Herbst nicht durch einen Park gehen ohne das Wort „totgesagt“ zu denken. Das sind so die Spätfolgen allzu intensiven Lyrikkonsums in der Jugend, darüber spricht man beim Deutschen Germanistenverband auch nicht gerne, nehme ich an. Komm in den totgesagten Park und schau, nicht wahr, das kennt man, wobei ich den Park jetzt eigentlich hätte klein schreiben müssen, pardon, komm in den totgesagten park und schau, der schimmer ferner lächelnder gestade, das hatten Sie vielleicht auch mal im Lesebuch stehen, die Wahrscheinlichkeit ist sogar ziemlich groß. Totgesagt, totgesagt, totgesagt, erbaulich geht ja auch anders. Aber seit ich das kenne jedenfalls, also schon sehr lange, gehe ich im Herbst durch irgendwelche totgesagten Parks, schaue so und denke mir: „Ja was jetzt.“

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Seit zwei Tagen haben wir Dauerregen, also das Wetter, das hier früher einmal normal war. Gerade in diesem Moment, es ist 05:30 am Mittwoch, am Feiertag also, ich stehe leise diktierend in der Küche beim ersten Kaffee, wird der Regen stärker, es schüttet, es kübelt, wilde Percussion am schrägen Dachfenster, ein fast vergessenes Geräusch. Die Menschen liefen gestern alle in Jacken durch die doch noch wieder graue gewordene Stadt, gar nicht wenige auch schon in voller Wintermontur, Schal, Mütze, Handschuhe. Bei mir wirkt der unglaublich lange Hitzesommer in der Dachgeschoßwohnung noch so dermaßen nach, ich trage nach wie vor nur einen Pullover. Ich gehe raus, ich werde nass, ich denke: Geil, ich friere ein wenig. Und es ist noch kein Ende abzusehen, vielleicht bin ich ja so dermaßen durchgeglüht, dass die 2018er Wärme bis 2019 reicht.

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“I’m a minority in a minority in a minority.” So hat sich eine Sprecherin auf der Tedx in Hamburg (die Mehrheit der dort Auftretenden war weiblich, geht doch) vorgestellt, sie ist eine palästinensische Christin, die in Israel lebt. Das war Jana Boulus, was sie macht, kann und sollte man sich hier ansehen, sie ist außerdem Fotografin. Ich gehöre keiner einzigen  Minderheit an, ich bin durch und durch Mehrheit und Mainstream, was ich vielleicht in manche Gedankengänge stärker einbeziehen sollte. Ich sage ja, irgendwas nimmt man immer von solchen Veranstaltungen mit.

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Musik!

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

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Danke für die Kommentare zum letzten Artikel – ich glaube, Jazzrock ist nichts für mich, aber das Buch “Machandel” merke ich mir doch glatt mal vor. Ferner wurde gefragt, ob der gerade von mir gelesene Roman (Der Feigenbaum von  Goran Vojnovic, übersetzt von Klaus Dieter Olof) gut sei. Schwer zu sagen, ich bin nach Sachbuchphasen immer etwas ratlos im literarischen Urteil. Gut genug, dass ich schon auf Seite 100 bin jedenfalls. Ich stelle fest, das hat aber mit “gut” als Geschmacksurteil nichts zu tun, dass es mir gefällt, eine Handlung aus Europa zu lesen. Also im Gegensatz zu: Handlung in den USA. Nichts gegen die USA, schon gar nicht literarisch, aber Europa ist eben auch mal dran und sagt mir gerade wesentlich mehr.

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Die spannende Frage, ob die Post eine gesellschaftliche Aufgabe ist.

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Nachdenken über Geschichten (es ist kompliziert). Ein paar Gedanken dabei, die mir auch schon kamen, das freut einen ja immer. Ein paar Gedanken dabei, die ich haarsträubend daneben finde. Es wird noch mehr dazu zu sagen sein, merke ich gerade. Das im Artikel erwähnte Buch von Albrecht Koschorke besorge ich mir mal.

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Neulich war ich auf der Tedx in Hamburg. Denn ich bin zwar gerade nicht recht schreibtischfähig, aber zuhören kann ich ja trotzdem. Es gab auch einmal Zeiten, da hätte ich dort ein paar Bloggerinnen oder Blogger getroffen, das ist aber heute nicht mehr der Fall. Dafür habe ich Kolleginnen aus dem Büro getroffen, auch eine interessante Wandlung.

Auf einer Tedx ist es so, dass man nach alter Tradition seine Sitznachbarn kennenzulernen hat, das wird auch immer so anmoderiert, jetzt hier, zack, mal zehn Minuten Socialising. Man stellt sich also kurz vor, sagt vielleicht seinen Beruf, wo man herkommt, ob man schon einmal auf so einer Veranstaltung war. So etwa in der Art. Dann wendet man sich wieder nach vorne und hört den Vorträgen zu, die in der Regel, selbst wenn einen das Thema überhaupt nicht interessiert, doch irgendeinen Aspekt haben, über den man hinterher länger nachdenken kann oder muss. Dazu später mehr. Ich fragte also den Herren neben mir nach seinem Beruf, in der Erwartung, er würde irgendwas mit Business oder Medien oder beidem machen, denn das war so die Blase da, dachte ich, so war es da ja immer. Er sagte aber, er sei Molekularbiologe. Ich sagte, ich schreibe. „Hm“, sagte er, so ein unbestimmtes “Hm”, mit dem man alles meinen kann.

Molekularbiologe, das klingt natürlich toll, das klingt sinnvoll, brauchbar und anwendbar – und wahrscheinlich klingt es nicht nur so, wahrscheinlich ist es das sogar. Ich merke manchmal so einen leichten Stich, wenn ich Menschen mit solch großartigen Berufen begegne. Also mit Berufen, die irgendwie beeindruckend und plausibel klingen. Apotheker, Richter, Geschichtsprofessoren, Meeresforscher, Opernsängerinnen und Geigenbauerinnen. Das klingt doch alles ziemlich gut. Ich ziele dabei nicht auf elitäre Berufe ab, mein Bruder etwa ist Glasermeister, das klingt auch gut, finde ich. Meisterhaft eben. Oder sagen wir so, es klingt alles besser als: ich schreibe. Zumal es auch nicht besser wird, wenn ich meinen Bürojob ergänze, ich bin auch noch Teilzeitcontroller, was soll daran bitte toll sein. Beeindrucken kann man damit sicher niemanden.

Ich habe darüber neulich mit einer etwa gleichaltrigen Freundin gesprochen, die sich beruflich ähnlich verzettelt hat wie ich und auf deren Visitenkarte ebenfalls nichts stehen könnte, was anderen sofort einleuchtet oder sogar Eindruck hinterlassen würde. Dieser dauernde leichte Neid auf Menschen, die sich mit einem Wort gut erklären und verkaufen können. Also zumindest ihren beruflichen Aspekt, charakterlich und seelisch können die natürlich alle vollkommen vergurkt sein, wie jeder andere auch, gar keine Frage. Zu diesem Thema haben meine Freundin und ich uns also durch ein paar Minuten Selbstmitleid gesmalltalkt, bis uns wieder einfiel: Wir wollen ja gar nicht Zahnärzten oder Zahnarzt sein. Wir wollen auch keine Apotheke, keine Kanzlei und keine Professorenstelle. Es hat sich ja nicht nur nicht so ergeben, nein, all diese Klassiker, die waren einfach nichts für uns.

Wir hätten sie alle haben können, rein theoretisch, doch, das wäre möglich gewesen. Es war damals ein freies Land und das ist es auch heute noch (Stand Oktober 2018), wir könnten immer noch morgen anfangen, einen anderen Beruf zu ergreifen, bitte sehr, fang doch an. Aber das machen wir nicht. Und dann haben wir uns das gegenseitig noch einmal erklärt, dass man nämlich , wenn man sagt, man sei Zahnarzt, auch Zahnarzt sein muss. Durch und durch. Also mit jeden Tag und bis zur Rente. Man hat dann zwar einen renommierten Beruf, das hilft vermutlich bei Wohnungsbesichtigungen oder bei Kontaktanzeigen in der Zeit enorm weiter, aber man muss ihn dummerweise auch ausüben. Und Zahnarzt zu sein, das ist doch etwas speziell, ist es nicht?

Weswegen es schon sinnvoll ist, dass nur die Zahnärzte werden, die sich tatsächlich vorstellen können, das zu sein – und nicht so Leute wie ich. Also nicht so Leute, die einfach nur  irgendwas schreiben wollen. Dass ich andererseits auch kein Molekularbiologe geworden bin, das liegt u.a. daran, dass ich bis zum heutigen Tage nicht mal weiß, was Molekularbiologie eigentlich ist, genau genommen interessiert es mich nicht einmal genug, um es mal eben zu googlen. Und dann passt das wohl nicht ganz zu mir.

Es ist ein kompliziertes Thema, was man beruflich will, vor allem, wenn man beruflich eigentlich gar nichts will. Ich will tatsächlich einfach nur irgendwas schreiben, ich finde das Thema Beruf  ganz ungemein lästig. So ein Beruf stört einfach bei allem, beim Denken, bei der Freizeitgestaltung und bei der Terminplanung. Aber noch gibt es kein bedingungsloses Grundeinkommen und auch keine Rente für mich, noch muss das also so, eh klar, und es geht ja auch. Also wenn nicht gerade ein Gelenk durchdreht jedenfalls, im Büro würde ich mit Diktieren nicht so leicht durchkommen.  Gibt es überhaupt eine Sprachsteuerung für Excel?

Die Söhne übrigens können überhaupt nicht verstehen, warum ich nicht Mathelehrer geworden bin. Denn das ist doch etwas, was ich sehr, sehr gut kann, sagen sie. Mathe erklären, das sei doch genau mein Ding. Das ist eine der besten Pointen meines Lebens, schon dafür hat sich die Sache mit der Familienplanung damals gelohnt, auch wenn eigentlich nur ich drüber lachen kann, also eine wirklich sehr kleine Zielgruppe. Mein damaliger Mathelehrer, der könnte vielleicht auch darüber lachen, aber der weiß das nicht (Lieber Herr W. auch mit 30 Jahren Abstand finde ich ihren damals mir gegenüber häufig wiederholten Satz “Kaufen Sie sich lieber einen Sarg” übrigens pädagogisch immer noch etwas unklug, to say the least. Aber was weiß ich schon).

Es bleibt unterm Strich jedenfalls ein heikles Thema, diese ganze Berufssache, vermutlich muss ich auch darüber noch etwas länger drüber nachdenken. Gleich am nächsten Tag habe ich übrigens wieder einen kennengelernt, ganz ohne anmoderiertes Socialising, einfach so, das geht ja auch. Der sagte dann, er mache was mit Strahlentherapie, die Woche war in dieser Hinsicht wirklich ein wenig herausfordernd. Gott sei Dank fragte er mich gleich darauf, ob ich denn nicht der mit dem Blog sei? Und das ist doch auch etwas, wenn die Tätigkeit einem so zwei, drei Meter vorauseilt. Oder, um schon wieder wie gestern den geschätzten Feuilletonisten Falk Schreiber zu zitieren, das ist doch nicht nichts.

Eigentlich wollte ich von der Tedx erzählen. Egal, dazu dann eben morgen mehr. Manchmal werde ich das Gefühl nicht los, ich komme hier ab und zu vom Thema ab, vielleicht fiel es Ihnen auch bereits auf? Schlimm. Aber wenn ich es recht bedenke, das gehört zu den Sachen, die ich wohl ganz gut kann. Irgendwo hingehen, drüber schreiben und vom Thema abkommen. Eine etwas seltsame Begabung, nicht wahr. Als musikalisches Wunderkind hätte ich es vermutlich bedeutend leichter gehabt, aber was soll ich machen, ich kann  bis heute nicht einmal Noten lesen.

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Apropos Musik. Heute natürlich von ihm.

 

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

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Sie können hier Geld in den nur virtuell vorhandenen Hut werfen, dann mache ich weiterhin einfach irgendwas mit Schreiben. Auch eine Lösung.

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In den Kommentaren zum letzten Text wurde verschiedentlich angemerkt, ich könne das Handy beim Diktieren doch auch einfach anders oder sogar richtig halten, also ans Ohr, wo es hingehört – ich muss aber beim Reden doch auf den Bildschirm sehen, um zu prüfen, wie die Sätze entstehen, die ich da spreche. Deswegen die bekloppte Haltung.

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Man muss, wenn man so herumläuft, um etwas zu diktieren, auch erst einmal auf etwas kommen. Also so lange gehen, bis einem etwas einfällt oder auffällt, bis man irgendeinen Gedanken erwischt, aus dem man vielleicht etwas machen könnte. Das kann dauern, sowohl in Minuten als auch in Metern gerechnet, es kann sogar ziemlich lange dauern, denn man denkt zwar dauernd irgendwas, aber nicht unbedingt etwas, das einem auch brauchbar erscheint, geschweige denn dem hochgeschätzten Publikum. Und man sieht auch nicht immer etwas, das man für berichtenswert hält, schon gar nicht in der eigenen Hood, wo man meist völlig bermerknisblind herumlatscht. Es kann also sein, dass man geht und geht und auf nichts kommt, so wie heute. Der Gebrauch gewisser Stimulantien scheint mir daher absolut gerechtfertigt, ich denke da etwa an traurige Musik.

Das hat natürlich nur Sinn, wenn man traurige Musik gewissermaßen als geistigen  Treibstoff nutzen kann, aber vielleicht ticken Sie ja zufällig dauerhaft oder zumindest ab und zu in dieser Hinsicht gerade so wie ich und verstehen das daher. Ich brauche traurige Musik zum Schreiben, je Melancholie, desto Text, das gilt auch für heitere Texte und Pointen aller Art, mit anderer Musik geht das nicht.

Warum auch immer, das kann ich gar nicht weiter erklären. Oder, wie die Söhne sagen würden, weil Baum. Das ist ihre Antwort, wenn etwas nicht weiter zu begründen ist, ich finde diese Antwort ganz hervorragend und kann mich gar nicht erinnern, ob wir als Kinder auch eine Antwort in der Art parat hatten, also außer “darum”. “Warum hast du für Englisch nicht gelernt? “Weil Baum.” “Warum heilt der Ellenbogen nicht?” “Weil Baum.” “Warm hörst du immer nur traurige Musik?” “Weil Baum.” Man kann sehr viel damit abkürzen, probieren Sie das ruhig auch einmal im Büro.

Jedenfalls habe ich da mal etwas vorbereitet, 99 ziemlich traurige Songs, damit komme ich sinnend um den Block und noch etwas weiter, vielleicht wollen Sie ja auch mal. Deutschsprachige Songs sind nicht dabei, EoC fehlen also, aber deutschsprachige Songs gehören für mich auch zu einer anderen Schreibart, mehr so Richtung Kurzgeschichte.

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Ich versuche gerade, die Sachbuchphase wieder zu beenden, das ist gar nicht so einfach. Immerhin habe ich 50 Seiten in einem Familienroman geschafft, geht doch.

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Laut der Zeit wird das “schräg zum Zeitgeist stehende” Hobby gerade wiederentdeckt, Sie merken, ich muss noch Links aufräumen. Ob das Wandelbloggen wohl schräg genug steht?

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Beim Deutschlandfunk finde ich schöne Belege für meine gestern geäußerten Zweifel am Konzept Wahrheit: “Korrektes Erinnern ist unmöglich.”

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Jonas Schaible denkt über die Rechten nach. Ganz kurz ist darin der vielleicht wichtigste Satz, wenn den doch bloß auch die Damen und Herren in den Medien mal herauslesen wollten: “Mehr über anderes reden.”

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Am Hauptbahnhof wird schon wieder herumgebrüllt, diesmal ist es aber keine Demo, diesmal ist es der Fußball. Der HSV spielt gegen St. Pauli, das sorgt für reichlich Alkoholkonsum am frühen Morgen, für grölende Menschen in befremdlicher Aufmachung und das beschäftigt ziemlich viele Polizistinnen und Polizisten, die rauchend auf dem Bahnhofsvorplatz vor ihren Einsatzfahrzeugen stehen, an ihrer vielteiligen Rüstung herumzuppeln, sehr genervt gucken und mit ihrer Berufswahl vermutlich gerade nur bedingt glücklich sind.

Der Garten, der unserer Parzelle schräg gegenüber liegt, der gehörte einmal einem bekannten HSV-Torwart, habe ich gestern gerade gelernt. Ich habe seinen Namen schon wieder vergessen, mir fehlen da die Kenntnisse. Das heißt jedenfalls, dass die gesamte HSV-Prominenz, Uwe Seeler eingeschlossen, früher dauernd an unserem Garten vorbeigegangen ist, wenn sie den da besucht haben. So etwas lernt man beim Smalltalk an der Hecke, damit habe ich auch nicht gerechnet.

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Die Gartensaison nähert sich dem Ende, in den Beeten steht nichts mehr außer der Tomatennachhut, einigen prächtigen Kürbissen und etwas rotem Grünkohl, die anderen Beete werden demnächst freundlich mit Laub zugedeckt und haben ein paar Monate Ruhe. Ich habe während des Sommers mitgeschrieben, was wir dem Garten zum Verzehr entnommen haben, in wie kleinen Mengen auch immer. Das war erstaunlich vielfältig, das hätte ich gar nicht so erwartet:

Aubergine

Äpfel

Blutampfer

Basilikum

Blaubeeren

Buschbohnen

Chili

Dicke Bohnen

Dill

Eichblattsalat

Eisbergsalat

Erdbeeren

Estragon

Himbeeren

Hokkaido

Johannisbeeren

Kapuzinerkresse

Kartoffeln

Kirschen

Kohlrabi

Koriander

Knoblauchsrauke

Gänseblümchen

Giersch

Grünkohl

Löwenzahn

Mairüben

Minze

Oregano

Petersilie

Radieschen

Rauke

Rote Melde

Pflücksalat

Rosmarin

Sauerkirschen

Schokominze

Schnittlauch

Stachelbeeren

Tomaten

Thymian

Zitronenmelisse

Zitronenverbene

Zuckererbsen

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Die Herbstferien haben begonnen. Ein Sohn ist alleine auf Reisen, weil er unbedingt was mit Pferden machen will, einer macht wochenlang Workshops beim Theater, weil er unbedingt auf eine Bühne will – schon wieder so ein Fall von “Sie werden so schnell groß”. Anfang des Jahres dachten wir noch, wir hätten im Herbst ein kompliziertes Betreuungsproblem, jetzt organisieren sich die einfach selber was. Auch recht!

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

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Sie können hier Geld in den nur virtuell vorhandenen Hut werfen, freiwillig wie immer. Merci!

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Ein bemerkenswert bebilderter Artikel über Chemnitz, da mal genauer hingucken! Den Text kann man aber auch ruhig lesen.

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Erwin fährt in die Schweiz.

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Alkohol trieb den Menschen in die Sesshaftigkeit. Und dann hat er es durch all die Jahrtausende bis zum Oktoberfest gebracht. Eine starke Leistung.

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Subsahara.

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Ein Beitrag aus der Reihe “Blogger gegen rechts”.

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Mely Kiyak über Angela Merkel.

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Wie soll man Keyserling lesen? Ich empfehle das Verschlingen. Dem schließe ich mich an, der wird nämlich immer noch unterschätzt.

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Zwischendurch ein Dank an die Leserin P.G.:

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Ein Beitrag geteilt von maximilian buddenbohm (@buddenbohm) am Sep 29, 2018 um 2:38 PDT

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Der oben erwähnte Herr Keyserling hat seine Texte auch diktiert, das nehme ich im Moment natürlich mit besonderem Interesse zur Kenntnis. Dieser Text hier entsteht auf dem Weg zum Einkaufen, denn das Diktieren, daran habe ich noch gar nicht gedacht, schafft natürlich nicht nur räumlich, sondern auch zeitlich ganz neue Möglichkeiten. Wobei ich räumlich jetzt etwas sonderlich werde, im wahrsten Sinne des Wortes, denn was ich so vor mich hin diktiere, das muss ja nicht jeder hören, es wirkt auch sicherlich seltsam, weil ich die Satzzeichen und Absätze selbstverständlich mitspreche – also gehe ich stets auf der Straßenseite, auf der gerade keiner ist, ich drücke mich in Einfahrten und auf Parkplätzen herum oder strolche murmelnd durchs Straßenbegleitgrün. Wer diktiert, der benimmt sich entschieden verdächtig. Was aber noch viel schlimmer ist, wer im Gehen diktiert, der hält sein Handy wie die jungen Leute vor den Schnabel und nicht ans Ohr, wie es sich doch gehört. Schlimm!

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In den Kommentaren unter dem letzten Artikel fragte jemand nach dem Verfertigen der Gedanken beim Diktieren und beim Schreiben. Vermutlich wird sich meine Erkenntnis dazu im Laufe der Zeit noch ändern, ich fange ja gerade erst an, aber es fällt mir zuerst ein Unterschied in der Bedachtheit auf. Obwohl ich die Sätze, die hier erscheinen, erst denke und dann diktiere, wirken sie auf mich undurchdachter, als wenn ich sie erst einmal getippt hätte. Was vermutlich nur daran liegt, dass ein getippter Satz sozusagen noch durch ein Werkzeug geht bevor er manifest wird, und sich deswegen vielleicht immer verfertigter anfühlen wird als ein nur gesprochener Gedanke, obwohl er sich inhaltlich nicht groß unterscheiden muss. Das Tippen also als Veredelung betrachtet? Ich muss da mehr drüber nachdenken.

Wenn ich besser denken könnte, müsste ich natürlich auch nicht vor dem Diktieren denken, ich könnte einfach spontan denksprechen. Sicher gibt es Menschen, die über diese bemerkenswerte Fähigkeit verfügen, vermutlich ist das beneidenswert. Man könnte dann im Radio eine Stunde lang über die Entwicklung der Gesellschaft dozieren, einfach so, aus dem Stand heraus, ohne Skript und doppelten Boden. Ich könnte das nicht, ich bin ein bestenfalls mäßiger Denker. Ich könnte nicht einmal eine Stunde lang über die Entwicklung der Gesellschaft schreiben, ohne mich entsetzlich zu verhaspeln und in trivialsten Details zu verlieren oder thematisch womöglich völlig unangemessene Pointen mitzunehmen. Ganz schlimm.

In den Kommentaren unter dem letzten Artikel schrieb auch jemand, dass das Diktieren eventuell mehr Konzentration verlangt als das Schreiben mit der Hand, das ist noch so ein interessanter Gedanke, und das scheint mir tatsächlich so zu sein. Ich habe eben in einem Schaufenster zufällig die Spiegelung meines Gesichts gesehen, ich sehe beim Diktieren aus, als würde ich mich gerade noch einmal in die höhere Algebra einarbeiten, wie damals in der zehnten Klasse oder wann das war – und leicht fällt mir das auch diesmal nicht, das sieht man. Wobei ich andererseits gar nicht weiß, wie ich beim normalen Schreiben aussehe, ich habe ja keinen Spiegel über dem Notebook hängen, was für ein Gedanke. Was für einen Gesichtsausdruck mache ich denn wohl beim Tippen? Man kommt aber auch auf Fragen!

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Während ich hier so vor mich hin denke, hält neben mir gerade ein Auto, aus dem dröhnend laut Las Ketchup singen. Ein nagelneuer SUV mit dezent rückständiger Beschallung. Der Wagen hält vor dem Hintereingang eines Hotels, vor dem ein Security-Man im schwarzen Anzug steht und jetzt skeptisch guckt, was das wohl wird, mit dem Stück und so laut und dann noch da, wo man doch gar nicht halten darf? Wie toll wäre es, wenn Sie jetzt beim Scrollen durch den Text an dieser Stelle auch kurz dieses Stück hören würden? Ich merke schon, auch das Wandelbloggen hat technisch noch Möglichkeiten, man müsste mehr Sound und ab und zu auch ein Bild einbinden, auf Medienseiten findet man gelegentlich solche Sonderformate, ich mag das. Vorerst kann ich nur quasi oldfashioned das Video einbinden, die Älteren erinnern sich . Lange nicht gesehen!

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Ich komme an einer morgendlichen Demo am Hauptbahnhof vorbei, ich weiß gar nicht was für eine Demo das ist, ich kann es auch nicht erkennen, die hoffentlich sehr große Großdemo gegen Rassismus (es waren dann wohl 20.000, geht doch) kommt doch erst später am Tag. Auf der Demo wird jedenfalls laut und per Megaphon herumgebrüllt, man kann allerdings kein Wort verstehen. Das ist das, was mich an Demos welcher Art auch immer am meisten stört, immer wird dort herumgebrüllt, ich mag kein Herumbrüllen. Es ist meistens nicht hilfreich, siehe auch Pädagogik oder Paartherapie.

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Die Musik des Tages, also abgesehen von Las Ketchup, wähle ich passend wandelbloggish, man möchte ja doch alles Ton in Ton haben. Schöne Version!

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Ich habe außerdem den Verdacht, dass ich fürs Wandelbloggen noch eine eigene Bildsprache finden muss, wenn der Text schon anders entsteht, dann sollten es die Bilder doch auch, und Bilder zwischendurch müssen sein, man kann doch nicht herumlaufen, ohne zwischendurch etwas zu zeigen. Versuchsweise nehme ich mal die schwarzweiße Variante, die ist auch irgendwie bemühter als die farbige, das passt vielleicht ganz gut zum Modus des diktierten Textes und auch zum Herbst. Ich spiele also etwas mit der Lenka-App herum, die ist so angenehm minimalistisch und hat keinen Selfie-Modus, auch gut.

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Und übrigens bin ich der Meinung, dass der Innenminister zurücktreten sollte.

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