Buddenbohm & Söhne

Freitag, der 21. Juli. Es gab die ersten Tomaten im Garten, die letzten Stachelbeeren und noch einige Kirschen. Der Kohlrabi wäre auch schon fällig, zu dem komme ich aber gerade nicht, nur einen zum Nebenbeiknabbern nehme ich mit. Kohlrabi aus dem Garten schmeckt genau wie der aus dem Supermarkt. Nicht alles, was man selbst zieht, ist dem anderen Zeug geschmacklich überlegen, das ist ein Märchen, es stimmt nur manchmal und nicht einmal bei allen Salatgurken. Aber doch immerhin bei den meisten.

Die Prachtscharten blühen so, dass man den ersten Teil ihres Namens glatt durchgehen lassen kann, es passt schon. Scharten allerdings – nach schönen Blumen klingt das eher nicht.

Wir haben ferner unser Trampolin wohl erfolgreich verkauft, entnehme ich einem Zettel an der Laubentür. So endet also eine weitere Phase der Nachwuchsbetreuung und – bespaßung. Während der Corona-Zeit, besonders im ersten und besonders schwierigen Jahr, hat das Trampolin eine größere Rolle gespielt. Wir haben es damals nur widerstrebend gekauft, weil es so furchtbar groß war, so überaus hässlich auch, aber es hat sich dann doch gelohnt. Ohne die Pandemie allerdings wäre es wohl ein Fehlkauf gewesen.

In den Hamburger Medien gibt es eine Meldung über die Vierer-Streifen im Hauptbahnhof. Da gehen also die Angehörigen verschiedener Sicherheitskräfte neuerdings zusammen auf Patrouille, sie arbeiten im besten Fall zusammen an Problemen oder verbreiten schon qua Existenz Beruhigung, so die Annahme. Das erwähne ich nur, weil ich noch etwas ergänzen kann, das in keiner Meldung dazu steht, denn ich habe diese Vierer-Trupps jetzt schon oft gesehen. Ein Detail ist es nur, versteht sich, aber es ist so – die reden dabei unentwegt miteinander, während sie da herumgehen und aufpassen. Angeregter Smalltalk zwischen den Vieren findet statt, stets laufende, perlende Unterhaltungen, vermutlich weil sie sich eben nicht schon jahrelang aus dem Berufsalltag kennen, sondern jeweils zufällig neu gemischt werden. Die Streifen, die dagegen aus den Angehörigen nur einer Truppe bestehen, sie gehen fast immer schweigend, muffig, ausgesprochen knurrig wirkend, vielleicht auch bedrohlicher in der Ausstrahlung, Achtung, hier kommt schlechte Laune.

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Am Morgen gelesen: In England werden die Schwalben knapp, die Housemartins. Ich poste ein Lied von der gleichnamigen Gruppe dahinter, die hat sich noch zu einer Zeit nach diesen Vögeln benannt, als an solche Nachrichten nicht zu denken war. Eine unschuldigere Zeit war es damals, die Bands tollten damals noch draußen in der Natur herum, und vermutlich waren sie dabei nicht einmal eingecremt.

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Es werden Koffer gepackt. Ein Koffer für die Herzdame, ein Koffer für beide Söhne und mich, „fair verteilt“ nennen wir es dann. Es werden außerdem sorgsame Proviantüberlegungen angestellt und diverse Einkäufe gemacht. Meine Reiselust liegt im nicht messbaren Bereich, mir wäre eine Woche im Bett mit Büchern deutlich lieber. Aber nun ist es so, wie es ist, und ich werde auch bezüglich der Stimmung unterwegs stets bemüht sein. Eh klar.

Noch einige Hörbücher herunterladen, wer weiß, wie lange man irgendwo offline ist. Wir werden Zug fahren, das wirft einen technisch in diesem Land bekanntlich um Jahre zurück.

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Zwischendurch gelesen, es ist sehr dünn, es reicht kaum für eine halbe Stunde und ist fast nicht einmal Buch zu nennen: Annie Ernaux, Der junge Mann. Deutsch von Sinja Finck. Der Satz auf dem Vorblatt ist immerhin gut: „Wenn ich die Dinge nicht aufschreibe, sind sie nicht zu ihrem Ende gekommen, sondern wurden nur erlebt.“

Ich kann sonst weiterhin der Begeisterung für Ernaux nicht recht folgen, aber ich bleibe dran und versuche weiter.

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Es stirbt Tony Bennett, hier singt er im Duett mit einer anderen Großen, die ihm schon vorausgegangen war.

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Es gab am Abend zum ersten Mal Spaghetti al pomodoro, mit Tomaten aus unserem Garten. Nur eine Zwiebel, Olivenöl, Knoblauch, Chili, viele Tomaten, Nudelwasser, etwas Butter, Basilikum – und gut. Und wie gut! Eigenes Basilikum wäre selbstverständlich noch besser gewesen, eh klar, aber den haben wir in diesem Jahr versehentlich nicht angebaut.

Man macht Fehler im Garten, dauernd macht man Fehler.

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Freitag, der 21. Juli. Am Abend habe ich gestern weiter Friends gesehen. Ich denke, das ist gerade das Ausmaß, das ich an Urlaubsentspannung erreichen kann, und warum auch nicht. Bemerknis dabei: Wie wahnsinnig schwach alles dargestellt und beschrieben wurde, was Berufe und Jobs betrifft. Hanebüchen abwegig ist das fast durchgehend, und so dermaßen platt klischeehaft. Mir ist der Bedarf an Überzeichnung klar, auch der intendierte Effekt der humoristischen Darstellung, aber dennoch … Das würde man heute definitiv anders machen, denke ich die ganze Zeit.

Wobei mir das Detail gefällt, dass Chandler einen so dermaßen uninteressanten Bürojob hat, dass keiner seiner Freunde weiß, was er da tut – ich fühle mich treffend mitbeschrieben.

Ich finde auch das Theaterhafte der Requisitenwahl lustig, wenn etwa bei der Figur der Rachel das Kellnern konsequent fast ausschließlich durch das Halten eines Geschirrhandtuchs dargestellt wird. Wie diese entscheidenden Zubehörteilchen bei Playmobil oder Barbie. Ich hätte in der Rolle meines Zweitberufs, also als Blogger, Schreibender, auf diese Art immer ein Notizbuch in der Hand. Wobei – stimmt ja auch. In der Home-Office-Rolle wiederum würde man heute sicher ein Headset als zwingendes Zubehör nehmen, damit wäre die Rolle dann klar symbolisiert, man setzt es auf und ist dann der Home-Office-Ken.

Ansonsten habe ich am Abend lange und intensiv mit der Herzdame geredet und bin unterm Strich wiederum dankbar gewesen, dass wir das überhaupt noch können, nach all der Zeit, und es auch tatsächlich auch immer noch interessant finden, wenn nicht sogar anregend. Ich muss schon sagen, was ein Stück Glück, wie es bei Asterix damals hieß, im Britenband.

In unserem Viertel gab es außerdem gestern eine Explosion, jemand verlor dabei eine Hand. Der Vorgang ist bisher noch einigermaßen unklar, schafft es aber bis in die Hauptnachrichten und ich finde es doch etwas belastend und an den Nerven zerrend, dass ein Sohn da verdammt knapp vorbeiging. Das ist unser Revier hier, und es hat seine Abgründe, to say the least.

Gerade neulich wieder war eine der benachbarten Straßen (der Steindamm) in den Medien, mit Zuschreibungen wie „gefährlichste Straße Hamburgs“ und dergleichen. Ich gehe da jeden Tag zum Einkauf entlang, furchtlos wie ich bin. Nein, das war ein Scherz, tatsächlich empfinde ich dort kaum je Gefahr. Statistik und Alltag fallen auseinander, aber wenn sie sich doch einmal berühren, dann wird es schnell unheimlich.

Gelesen: Annie Ernaux, Eine Frau. Deutsch von Sonja Finck. Es hat mich nicht so beeindruckt, wie es die Zuschreibungen vorhergesagt haben, aber es war auch nicht uninteressant.

Gehört: Weiterhin den Fallada. Er erwähnt da ein Detail, das geschichtlich vermutlich stimmt, nämlich den enorm hohen Anteil an Süchtigen in der Ärzteschaft der Nachkriegszeit – weil sie an das gute Zeug so leicht herankamen. Und er schreibt, auch das mag stimmen, das bei allgemeiner Verfügbarkeit drei Viertel der deutschen Bevölkerung 1945 sehr schnell morphiumabhängig geworden wären.

Unbeweisbar einerseits, andererseits aber auch naheliegend.

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Donnerstag, der 20. Juli. Gestern bin ich noch einmal in der Bücherei gewesen, drei Bemerknisse gab es dabei. Zum einen eine junge Frau, die ich allerdings nur von hinten gesehen habe, insofern ist meine Einschätzung des Alters nicht unbedingt unter Eid zu bezeugen, aber doch, sie wirkte von hinten jung. Zwanzig bis dreißig, damit also jung aus meiner Sicht. Blond und langhaarig, ich habe ihr Gesicht nicht gesehen, man kann sich im Geiste etwas ausmalen, vielleicht sah sie schön aus, interessant, sympathisch oder wie, ich habe keine Ahnung. Sie hatte jedenfalls nur ein Bein, das andere war amputiert. Sie ging an Krücken, und zwar ausgesprochen kraftvoll und sportlich, ohne irgendeine Anmutung von Krankheit oder Elend. Und sie trug, das fand ich beeindruckend, einen ausgesprochen eleganten Schuh mit hohem, fast könnte ich sagen mit sehr hohem Absatz. Warum sollte sie so einen Schuh auch nicht tragen, nicht wahr. Es war nur nicht der, den ich in diesem Bild erwartet hatte.

Zum anderen stand ein Mann vor dem Regal mit den Mangas, genauer vor dem Regal, auf dem auch das steht, was die Söhne im letzten Jahr noch gelesen haben, One Piece und dergleichen. Der Mann war mit Sicherheit über 80, er war sehr interessiert und hatte einen energischen Zugriff auf die Bände, er suchte nach Bandnummern, und er wusste, was er wollte. Ich habe ihn später noch vor anderen Regalen gesehen und war fasziniert von der zupackenden Art, mit der er sich Bücher aussuchte. Es gibt auch bei so etwas Banalem wie dem Griff nach einem Buch in einem Büchereiregal ein erwartbares Mittelmaß, und es gibt selten zu sehende Abweichungen.

Zum dritten war da ein junger Mann, der mit einem vermutlich älteren und schon etwas schwerhörigen Menschen dort telefonierte, wo man nicht telefonieren darf, weil es doch alle anderen stört, weswegen er zu etwas zischender, gepresster Aussprache neigte und eher nicht verstanden wurde, alles mehrfach und immer lauter werdend wiederholen musste („ICH BIN IN DER BÜCHEREI!“) und schließlich zweimal, dreimal, viermal sagte. Der Mensch, mit dem er da telefonierte, war sehr krank, vermutlich in einem Krankenhaus. Ich konnte gar nicht anders, als das alles mitzubekommen, den anderen um mich herum ging es ebenso, und gut klang es alles nicht, ganz und gar nicht. Aber das Gespräch beendete der Jüngere dann mit einem ebenfalls mehrmals wiederholten: „Lass es dir gutgehen!“

Weil man das eben so sagt, nehme ich an. Aber was für eine Aufforderung, wenn man etwas darüber nachdenkt.

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Mittwoch, der 19. Juli. Ich hätte viel Freude daran, hier öfter einen abweichenden, neuen Ort hinter das Datum zu schreiben, und ich denke, das ist eine Art literarischer Fetisch von mir. Ich finde es fast schon seltsam attraktiv, wenn in Tagebüchern und anderen Schriften am Anfang eines Textes etwas steht wie „Der 9. August, in Padua“, um etwas Ausgedachtes zu nehmen. Oder „London, 6. Januar 1821“, so kommt es etwa bei Byron vor (ich habe gerade versehentlich by Byron geschrieben, hihi), oder „Paris, 25. August 1855“, wie es bei Viktoria von England einmal heißt. Oder hier, allgemeiner: „Frankreich, 7. Februar 1935“, das ist von Trotzki. Die Beispiele zitierte ich nach Gustav René Hocke: Europäische Tagebücher aus vier Jahrhunderten, ein wahrhaft enzyklopädisch schlaues Werk zum Thema. Wenn Sie so etwas interessiert – da mal einsteigen. Und zwar mag ich diese Kombinationen aus Datum und Ort textlich mehr, als ich die notwendigen Reisen mögen würde, um so etwas wahrheitsgemäß notieren zu können, glaube ich.

Mittwoch, der 18. Juli, am Küchentisch. Es ist aber ohnehin nur wieder ein kühler Hamburger Morgen. Es gibt zu meiner Aufstehzeit auch schon wieder Bedarf an künstlichem Licht, es gibt heute also definitiv kein Hochsommergefühl mehr. Regen wurde angesagt, Schauer, Gewitter, die ersten Tropfen fallen bereits, noch während ich diesen Satz tippe.

Gestern am Abend habe ich noch weiter in der Rodoreda gelesen, sie beschrieb da ausführlich einen Marktbesuch in Barcelona, und es war fast so gut wie ein Ausflug dorthin. Im Grunde ist das Lesen doch allemal die praktischste Art des Reisens, es ist auch die günstigste und umweltverträglichste.

Vorher habe ich noch einige Folgen Friends gesehen, ich bin nun in der zweiten Staffel und finde es nach wie vor lustig, die vielen mir schon bekannten Schnipsel erstmalig in der richtigen Reihenfolge zu sehen. Als würde man in einem Lehrbuch hinten die Lösungen nachschlagen, so fühlt es sich an – ach guck, so gehört das also.

Man ist ungefähr im Jahr 1996, es tauchen die ersten Handys und auch unförmige Klötze von Laptops auf. Chandler freut sich, dass er darauf Listen mit verschiedenen Schrifttypen und Farben anlegen kann. Ja, ja, ich erinnere mich. Ich möchte dauernd die Söhne rufen, die Szenen noch einmal abspielen und immer sagen: „Guck mal, so war das! Das hatte ich auch! Das habe ich auch gemacht!“

Und wenn man nur genug Folgen nacheinander wegguckt, dann fragt man sich doch irgendwann, wie und warum Bundfaltenhosen je aus der Mode kommen konnten.

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Ansonsten zu viel Orgakram, der sich so überhaupt nicht nach Urlaub anfühlte, außerdem Nudelsuppe und Haushaltsbekümmernisse. Ein mittelguter Urlaubstag bestenfalls, übrigens nur für mich, die Herzdame war im Büro. Wir haben das alles etwas seltsam geplant in diesem Jahr.

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Vorgemerkt: Diesen Film mit Emma Thompson, der mir komplett entgangen ist, aber das liest sich so, als würde ich das sehen wollen.

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Dienstag, 18. Juli, in Nordostwestfalen. „Amtsärzte fordern Siesta“, lese ich am Morgen in den Nachrichten, und es geht da selbstverständlich schon wieder um die Hitze. Es ist sicher eine dieser Schlagzeilen, die aus der Sicht der letzten Jahrzehnte grotesker ist, als es einem zunächst auffällt. Siesta. In Deutschland. Man muss etwas zurückdenken, um es ganz zu verstehen, wie vollkommen absurd der Gedanke ist, denn er ist es eben mit jedem Tag weniger, wir nehmen das alles mittlerweile so hin. Es kommt einem schon fast plausibel vor. Reden wir eben über Siesta, warum auch nicht. Stunden später werden in den Medien überall die Meinungen und Gegenmeinungen diskutiert. Und in dieser Diskussion, ich halte es für eine bemerkenswerte Entwicklung, wird oft nicht mehr erwähnt, wie absurd es eigentlich ist, worüber man hier neuerdings spricht, sondern es werden nur innerhalb der Absurdität vollkommen gewöhnliche Argumente ausgetauscht. So eben läuft Normalitätseintritt.

Im Guardian lese ich ein Live-Blog zur Hitzewelle. Es gibt Rekordwerte überall, die Höhe der Temperaturen, die Länge der Hitzewelle, Todesfälle, Ausfälle, Störungen, dauernd kommen neue Meldungen dazu. Ich lese diese Aktualisierungen allerdings bei frischen 13 Grad am Morgen, Vorteil Nordostwestfalen. Auch mal Glück mit der Lage haben! Oder mit der Woche.

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Es gab gestern noch Waffeln, Schwiegermutter machet sie mit einem historisch anmutenden Gerät, deutsche Designgeschichte, es läuft noch tadellos. An den Kommentaren auf Instagram sehe ich, dass sowohl Muster als auch Gerät stark verbreitet waren – oder sogar noch sind.

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Gesehen: Diese Doku auf arte über Jane Birkin, mit einer sehr sympathischen Schlussszene, aber auch sonst fand ich es sehr anziehend.

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Gehört: Gestern weiter im Fallada, Der Alpdruck. Er beschreibt in den ersten Kapiteln ausführlich einen Trinker und seine Schleichwege zum Alkohol, damit kannte er sich leider gut aus. In den folgenden Kapiteln geht er dann, bei anderen Figuren, zum Morphium über, ein weiteres seiner Fachgebiete.

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Gelesen: Weiter in „Schreibtisch mit Aussicht“. Ich zitiere aus dem Text „Ich schreibe nur“ von der geschätzten Anne Tyler darin: „Eine Zeit lang lebte ich in New York, wurde süchtig danach, mit dem Zug oder mit der Subway zu fahren, und hatte beim Zugfahren oft das Gefühl, ich wäre ein riesiges Auge, das die Dinge wahrnahm, durchleuchtete und sortierte. Aber wem sollte ich sie nach dem Sortieren erzählen? Ich hatte nie mehr als drei oder vier enge Freunde, zu keiner Zeit in meinem Leben; außerdem bin ich im Reden nicht gut. Ich gehöre zu den Leuten, denen morgens um vier im Bett einfällt, was sie gestern beim Mittagessen hätten sagen sollen. Die Dinge aufzuschreiben war der einzige Weg für mich.“

Und auch sonst liest sich ihr Text so, dass man ihre Romane gleich noch einmal lesen möchte. Also ich jedenfalls.

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Gegen Mittag dann die Rückfahrt nach Hamburg. Ich stelle fest, dass ich Autofahrten selbst dann schwer stimmungsschädlich finde, wenn alles glatt geht. Ich bin der Motor-Bartleby, ich möchte lieber nicht. Dummerweise werde ich auf anderen Reisen in der nächsten Zeit auch wieder fahren müssen, das war nicht gut genug überlegt und muss im nächsten Jahr nach Möglichkeit anders organisiert werden. Umgehende Vorgespräche dazu mit der Herzdame, wenigstens sind wir uns darin zunächst einig. Was immer ein Trost ist.

Unsere Wohnung ist bei der Ankunft heiß, da tagelang ungelüftet. So holt uns die Hitze also ein, obwohl es in Hamburg bei 22 Grad friedlich und gut erträglich zugeht. Ich nehme aus dem Augenwinkel schon beim Auspacken wahr, dass sich hier in der kurzen Abwesenheit schon wieder Komplikationen aufgehäuft haben, organisatorischer, kniffeliger Kleinkram, für den ich um Gottes willen nicht zuständig sein möchte, es aber so etwas von bin. Der ewige Traum von der Nichtzuständigkeit! Ich habe mittlerweile den starken Verdacht, das Ziel wird in diesem Leben unerreichbar bleiben, man wird vermutlich noch am letzten Tag irgendwas organisieren müssen, die korrekte Berechnung der Todesgebühr oder dergleichen.

Egal, ich ignoriere alles standhaft und gehe erst einmal zur Bücherei, denn man muss sich doch hier und da geistig schonen. Denke ich mir.

Und wie immer, wenn wir vom Land oder von der Küste nach Hause kommen, fällt mir auf, was mir im werktäglichen Alltag sonst oft entgeht: Die Stadt stinkt und ist dreckig, meine Güte, was fliegt hier überall für ein Dreck herum, was für eine Riesensauerei ist das alles. Unvergesslich, wie die Urgroßmutter der Söhne, die ihr Haus und Grundstück im Heimatdorf viele Jahre kaum je verlassen hat, sich bei ihrem einzigen Besuch bei uns – zur Hochzeit damals war das – sich vollkommen entgeistert in den Straßen unseres Viertels umsah und dann staunend fragte: „Aber warum fegt denn niemand mal?“

Ja, warum eigentlich nicht. Darüber könnte man vermutlich auch ganze Abhandlungen schreiben. Währenddessen liegt hier ein Dreck vor der Haustür – ich schüttele den Kopf heute ganz urgroßmütterlich und fühle mich entsprechend alt. Die Stadtreinigung, falls Sie sich das gerade fragen, fegt selbstverständlich und ist auch sonst sehr bemüht, aber es ist niemals oft und gründlich genug, kann es wohl auch gar nicht sein. Wie viele Menschen müssten sie dafür nonstop beschäftigen.

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Montag, der 17. Jul, in Nordostwestfalen. Die Herzdame arbeitet dank Home-Office-Möglichkeit von hier aus, ich dagegen nur so halb, also immerhin nicht in meinem Brotjob, sondern nur in den beiden Kuchenjobs, das ist auch entspannt, wenn es schon kein hundertprozentiger Urlaub ist. Vorsicht bei der Berufswahl!

In den Nachrichten wieder die Hitzemeldungen, aber wo wir sind, da ist gerade alles erträglich. Etwas Regen und viel Wind, man muss sich darüber freuen, und ich freue mich tatsächlich, denn Hitze ist mir das Schlimmste. Ich prüfe den Wetterbericht für die demnächst anstehende Reise in noch südlichere Gegenden, es sieht auch dort nach Regen aus, nach Gewittern. Ein, zwei Stunden Regen am Tag, das würde ich gut finden, glaube ich. Der Rest der Familie aber sieht das anders, etwas konventioneller sozusagen.

Ich sehe auf meinen Spaziergängen durch die Gegend hier mehr Greifvögel und mehr Störche als sonst, über jedem Acker und über jedem Stoppelfeld kreist diesmal ein großer Vogel, manchmal auch mehrere, einmal sogar eine Eule. Das ist meine erste Sichtung dieser Art hier, ich kann aber leider keine der Arten genauer bestimmen, ich habe zu wenig Greifvogelerfahrung. Es sind auch nicht nur ein paar mehr Greifvögel als sonst, denke ich nach einer Weile, es sind viel mehr Greifvögel, und auch das kann ich mir wieder nicht erklären. Aber was versteht man schon von Natur-´- zu wenig, immer viel zu wenig.

Die Gartenbesitzerinnen und Gärtnerinnen im Ort winken im Smalltalk ab, wenn es um die Erträge in diesem Jahr geht, um die Früchte: „Alles viel zu trocken.“ Und es ändert nichts, dass es gerade regnet, während wir reden.

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Ich habe überlegt, welches Hörbuch wohl hinter Golo Manns Nazistaat passen könnte, und es gibt einen Roman, der tatsächlich direkt anschließt: Der Alpdruck von Hans Fallada, gelesen von Ulrich Noethen. Das Buch beginnt mit einem betont resignativen Vorwort, es wird die Apathie der Nachkriegszeit beschrieben, hier gemeint direkt im Jahr 1945. Es ist eine Apathie, die etwa bei Golo Mann überhaupt nicht vorkommt, er hat in seinen Analysen mehr auf die Bewegungen nach vorne geachtet, auf den geschichtlichen Pfeil Richtung Gegenwart. Auch so etwas ist bemerkenswert. Wie verschieden wahrgenommen wurde und wird, es wird für unsere Zeit auch gelten.

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Gesehen: Diese Doku über Milan Kundera auf arte. Auch darin kommt wieder viel Nachkriegszeit vor, diesmal in der tschechischen Ausprägung.

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Sonntag, der 16. Juli, in Nordostwestfalen. Am Morgen gelesen: Über die Hitze in Phoenix, Arizona.

Mein Notebook zeigt in der unteren linken Ecke des Bildschirms aktuelle Hinweise zum Verkehr oder zum Wetter an, im Moment steht dort die etwas seltsame Formulierung: „Wind in Kraft.“ Ein Satz, den der christliche Gott bei der Schöpfung gemurmelt haben könnte, als er die Sache mit dem Wetter in Betrieb gesetzt hat: „Wind in Kraft.“

Dieser in Kraft getretene Wind rüttelt am Morgen sogar am Fenster, hat also schon etwas zu bieten, woraus ich ableite, dass es heute nicht heiß sein wird. Ich finde das zufriedenstellend. Es ist ein beachtlicher Wind, stark wie an der Küste, er sorgt hier für wogenden Wellengang in den Maisfeldern, er biegt den üppigen Wiesen-Pippau, den Mohn und die Kornblumen am Feldrand und er ist warm dabei, überaus seltsam warm. Ich bin so norddeutsch, ich finde warmen Wind hochgradig irritierend.

Ein Schmetterling flattert an mir vorbei dem Wind entgegen. Es ist unerfindlich, wie er das hinbekommen kann, mit so viel Segelfläche und so wenig Gewicht, wie überaus trickreich das eingerichtet ist. Schmetterlinge in Kraft.

Ich fange ein neues Buch an, es wurde mit auf Mastodon empfohlen: Schreibtisch mit Aussicht – Schriftstellerinnen über ihr Schreiben, herausgegeben von Ilka Piepgras. Der einleitende Text von Anne Tyler spricht mich an, sicher auch wegen meines hausfraulich geprägten Tagesablaufs. Ich habe die entsprechende Rolle hier deutlich mehr inne als die Herzdame, die dafür z.B. die Sache mit den Autoreparaturen regelt. Hauptsache, es ist alles verteilt.

Ich sehe abends „Friends“, weil ich eigentlich Lust habe, eine Serie zu sehen, was bei mir selten genug vorkommt, mich die neuen Serien aber nach Check der Kritiken und der Handlungen gerade alle eher nicht ansprechen. Ich suche also in der Vergangenheit herum. Ich habe Friends damals nie gesehen, fand aber die Video-Schnipsel, die mir in letzter Zeit auf Tiktok und Instagram begegneten, allmählich immer ansprechender, so dass mir per Algorithmus dort immer noch mehr davon gezeigt wurden und ich jetzt, bevor ich auch nur eine einzige Folge durchgehend gesehen habe, halbwegs fit in Handlung und Charakteren bin. Eine seltsame zeitgemäße Art, so etwas kennenzulernen, aber es hat jedenfalls funktioniert. Auf die gleiche verrückte Art kenne ich bald auch den ganzen Titanic-Film, der mich allerdings überhaupt nicht interessiert, und der dennoch immer wieder in meinen Timelines auftaucht.

Es erinnert ein wenig an die unfassbar häufigen popkulturellen Spiegelungen der Star-Wars-Saga damals, die sie von Anfang an begleitet haben – ich habe auch diese Filme alle nie gesehen, „kenne“ sie aber doch. Dito Harry Potter und Herr der Ringe. Die Filme zu Tolkien habe ich immerhin einmal angefangen, fand sie aber unzumutbar langweilig. Und bitte, ich meine auch das nicht aus einer Haltung der Arroganz heraus, das Problem liegt sicher eher bei mir.

Egal. Ich sehe also die ersten Folgen Friends von damals, 1994 erstmal gesendet. Wie schlecht diese New Yorker Wohnung, in der fast alle Szenen spielen, gealtert ist. Wie ausgesprochen unschön sie aus heutiger Sicht ist, wie ungestylt sie auch wirkt, obwohl sie doch gestylter als jede echte Wohnung ist, das ist vermutlich kulturgeschichtlich auch hochinteressant. Es stehen da Möbel und Gegenstände herum, die habe ich allerdings in verdächtig ähnlicher Ausführung auch gehabt.

Womöglich haben wir alle in diesem Jahrzehnt eher unschön gewohnt und es gar nicht gemerkt? Welche Erkenntnisse kommen da noch, waren wir etwa auch gar nicht gut angezogen, obwohl wir doch dachten, uns nach den Achtzigern und Siebzigern so deutlich gesteigert zu haben? Vielleicht doch lieber nicht weiter gucken.

Die Lacher vom Band sind jedenfalls schier unerträglich für mich, wie soll man das aushalten?

Ein Sohn sieht die Serie auch gerade, er ist mir weit voraus. Ab und zu sieht er nach, wie weit ich schon bin. Es kommt hier sonst ausgesprochen selten zu medialen Überschneidungen.

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Und hier einmal interessant angewandte KI: Frank Sinatra singt Gangsta’s Paradise. Seltsam überzeugend. Es gibt auch “Johnny Cash singt Barbie Girl“, ich weiß, es gibt noch viel mehr, ich fand dieses Beispiel hier am ansprechendsten.

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In den Nachrichten geht es in den Kommentaren heute wieder um Gendersternchen und andere Formen, denn der Rat für Rechtschreibung, oder wie immer der genau heißt, er hat getagt und kam erneut zu keinen Beschlüssen. Ich neige immer mehr dazu, in meinen Texten nur die weibliche Form zu verwenden, ich rede also von Bloggerinnen und Leserinnen. Und ich gebe gerne zu: Das ist vielleicht auf dem Niveau von Kindergartengerechtigkeitsvorstellungen – aber wenn doch die männliche Form so dermaßen lange alles dominiert hat, unser Denken, unsere Handlungen, sogar unsere Gesellschaftsordnungen, dann kann es die weibliche doch auch einmal eine Weile lang?

Aber das sind nur so Urlauberinnengedanken. Ich mache Ferien, ich bemühe mich heute nicht ernsthaft um Tiefe, pardon.

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Ferner gibt es die Meldungen zum frühen Tod von Jane Birkin, hier singt sie im Duett mit einer ebenso bemerkenswerten Kollegin.

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Außerdem gibt Herr Linnemann Dummheiten von sich. Es sind Dummheiten, die ich nicht nur aus meiner viel weiter links zu verortenden politischen Position ablehnen muss, sie sind auch für seine Partei und Richtung die recht eindeutig falsche Strategie und ich wundere mich – wie vermutlich mittlerweile viele – warum sich diese Partei strategisch dermaßen blöd anstellt, sich so seltsam zügig entwertet und aus vollkommen freien Stücken den noch etwas radikaleren Rechten zum Fraß vorwirft. Es ist unbegreiflich.

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Sonnabend, der 15. Juli. Gestern war irgendeine Triathlon-Großveranstaltung in der Stadt, ich bin da nicht interessiert und weiß also nichts Genaueres. Ich weiß nur, dass dafür wieder etliche wichtige Straßen ringsum gesperrt wurden, was dazu führte, dass die halbe Stadt umleitungshalber durch die Tempo-30-Zone vor unserer Haustür wollte und dort dann prompt im Stau stand. Und also unentwegt hupte, denn das hilft ja in solchen Situationen. Vielleicht klingt es noch lustig, nach ein paar Stunden war es das für die Anwohnerinnen allerdings definitiv nicht mehr, es ist auf Dauer doch eher nervenzersetzend.

Stundenlanges Dauergehupe, dazu aggressives Brüllen und Toben, weil bei so etwas immer irgendwer annimmt, der Fahrer vor ihm sei schuldig an allem, die männliche Form habe ich hier nicht zufällig gewählt. Außerdem etwa alle zehn Minuten Polizei, Feuerwehr oder Krankenwagen, die sich auch noch mit Tatütata durch die verknäuelten Blechmassen drängten, ferner die ganze Zeit Hubschrauber überm Haus und allgemein eine Stimmung in der Stadtmitte wie in einem Ameisenhaufen, in den man plötzlich einen Stock gerammt hat, hektisches Gewimmel – es war wieder ein Tag, um sich nach anderen Wohnlagen umzusehen. Anstrengend.

Am Abend kam einer der Hubschrauber sogar runter, immer weiter runter, wir sahen es vom Wohnzimmerfenster aus … siehe diese Meldung dazu. In einigen Medien stand abweichend „Notarzt seilte sich ab“, und es ist ein gutes Beispiel, an dem man merkt, dass man Frauen bei dieser Wortewahl tatsächlich nicht mitdenkt. Ich zumindest würde das spontane Mitdenken von Notärztinnen an dieser Stelle für reichlich unwahrscheinlich halten. Aber es war eben eine.

Wir sind immer erleichtert, vielleicht versteht man das, wenn die Kette der sommerlichen Groß- und Spaßveranstaltungen ein herbstliches Ende findet, um die nächste Jahreszeit in dieser Sommersaison erstmalig zu erwähnen.

Sonnabend, der 16. Juli, auch mal einen Tag aufholen. Wir fahren nach Nordostwestfalen, wofür wir allerdings erst einmal bis zur Autobahn kommen müssen, noch so ein größeres Problem. Die Stadt feiert schon wieder oder immer noch den Stau, was weiß ich, die Stadt steht jedenfalls komplett. Dummerweise machen wir diesmal auch noch mit, es gefällt mir ganz und gar nicht. Ich sehe in den anderen Autos wieder die tobenden Menschen, wie sie unbeherrscht auf Lenkräder schlagen und herumschreien, ich denke an meine Theorie und finden sie ringsum umfänglich bestätigt.

Wir schieben uns meterweise langsam den Elbbrücken zu, in einer gigantischen Blechinstallation voller durchknallender Menschen, s‘ist leider Krieg – und ich begehre, nicht schuld daran zu sein, wie Matthias Claudius geschrieben hat, als es im damals sicher idyllischen Wandsbek noch gar keine Hauptverkehrsstraßen gab.

Ab der Autobahn und südelbisch geht es dann besser, viel besser, wir sehen aber in der Gegenrichtung, zum Meer hin, die Mutter aller Staus, unfassbar lang ist die Schlange der Autos. Die Menschen dort werden Stunden auf der Autobahn stehen, in glühender Hitze, es ist alles falsch so.

Aber, wie gesagt, wir fahren auch. Kein Grund zur Selbstgerechtigkeit also, man ist so weit Mensch, man hängt fast unweigerlich mit drin. Ich verhalte mich selbst keineswegs vorbildlich, was solche Fragen angeht, ich kriege es in dieser Hinsicht nur hin, nicht zu fliegen. Das allerdings finde ich auch nicht schwer. Nicht einmal ansatzweise.

In Nordostwestfalen hat es geregnet, kurz bevor wir dort ankommen, aber die Temperatur steigt schon wieder, als wir aussteigen, die Wolken reißen auf, es fühlt sich an, als würde jemand gerade eine gigantische Heizung aufdrehen, es geht schnell und es ist dann heiß, schwül, drückend, tropisch.

Ich gehe kurz nach der Ankunft mit einem Sohn rüber zur Schule und an die Tischtennisplatte auf dem Hof dort, wir haben so eine Tradition. Auf der Platte liegen noch drei Sektkorken, vermutlich von der letzten Dorffeierlichkeit. Drei Sektkorken auf nasser, grauer Tischtennisplatte. In einem deutschen Kinofilm könnte es das Einstiegsbild sein, denke ich, eine Großaufnahme, wie die Plastikkorken da im Wind noch leicht ruckeln und letzte Tropfen von ihnen abperlen, dahinter das leere Schulgebäude, der verlassene Schulhof, der Basketballkorb, das Netz noch in leichter Bewegung von der letzten Gewitterbö, nur dezent. Dahinter dann gleich die Felder bis zum Horizont, Mais und Kartoffeln natürlich, abziehende Regenwolken darüber, dunkel und tief, ganz hinten noch ein Trecker, auf die Landstraße einbiegend.

Mit dem anderen Sohn gehe ich später über den Friedhof, auch bei seinem verstorbenen Opa vorbei. Wir stellen fest, dass wir die meisten Grabstätten nicht mögen. Es gibt einen unübersehbaren Trend, Gräber betont pflegeleicht zu gestalten, das entspricht dann im Ergebnis den Schottergärten vor den Häusern in den Straßen ein paar Meter weiter. Es sind Miniaturausgaben davon, seltsame Spiegelungen.

Schön finden wir dagegen einige Grabsteine, die über hundert Jahre alt sind. Sie werden gerade abgeräumt und liegen am Rande des Friedhofs durcheinander. Eine Weile stehen wir auch vor den Kreuzen, die an den Zweiten Weltkrieg erinnern. Wir staunen über die Häufigkeit der gleichen Vornamen. Wilhelm, Wilhelm, Wilhelm, Heinrich, Heinrich, Heinrich. Diese Namen gibt es auch in unserer Familie, bis heute sogar oder doch bis vor kurzer Zeit noch.

Dazu die Häufigkeit der gleichen Nachnamen, eine ganze Dorfgeneration wurde da ausgelöscht, und wenn man überlegt, wie klein das Dorf ist – man kann sich den Wiederanfang nach dem Krieg einfach nicht vorstellen.

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Das Cyberboomer-Manifest.

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Was schön war

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Frau Novemberregen findet Wellness ähnlich anziehend wie ich, also gar nicht, berichtet aber dennoch angenehm ausführlich aus erster Hand. Ich dagegen kann alles, was Wellness betrifft, kurz zusammenfassen mit: „Dann gehe ich doch lieber ins Büro.“

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In diesem Blogpost die Anekdote von Tante Anna. Es gab Zeiten, man kann das literarisch umfangreich belegen, in denen das Verhalten der Tante als ehrwürdig gegolten hätte. Für Heutige wirkt es nur noch verrückt, und ich bezweifle, dass es sich da um eine gesunde Entwicklung handelt. Im Artikel drüben auch Frau Herzbruch verlinkt, zum Elterngeld, bitte auch dort entlang lesen, es lohnt sich.

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Christian blickt zurück auf die langen Jahre der harten Bloggerey, so wir vor Zeiten erlebt haben auch gemeinsam, mit noch frischen Kräften und in jugendlichem Gepränge. Damals.

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Von Nietzsche und Omelettes.

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Drei schwarze Steine

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Weitere Links wieder bei Kiki

 

Kiki schreibt außerdem gallig über Emojis und ihre Anwenderinnen, was mir die Möglichkeit gibt, kurz bekennend dranzuhängen – ich verstehe Emojis manchmal nicht. Also die abseits der Klassiker, die sind mir manchmal unangemessen rätselhaft. Es ist wie Gesichtsblindheit, zu der ich allerdings auch mäßig neige, nur eben bezogen auf Piktogramme. Ich überlege viel zu lange und viel zu ernsthaft – was soll das jetzt wieder heißen, was mir da geschickt wird. Freut sich da jemand oder weint die, was ist das bloß für ein Ausdruck. Und ich weiß, ich bin auch mit dieser Unfähigkeit nicht alleine.

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Eine Rezension zu einem Buch über die Schreibtische von schreibenden Berühmtheiten, so etwas interessiert doch viele. Ich bin keine Berühmtheit, möchte aber doch ergänzen – ich habe gar keinen Schreibtisch. Ich wandere mit meinem Notebook vielmehr unstet und flüchtig durch die Wohnung oder den Garten, ich notiere in U-Bahnen, an Straßenecken und in Coffee-Shops. Wenn die Söhne eines Tages ausziehen, werde ich es vielleicht doch noch zu einem eigenen Schreibtisch bringen, das wird dann mein Trost beim Empty-Nest-Syndrome.

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Freitag, der 14. Juli. Ferien mit großen Kindern, mit Jugendlichen, das heißt auch manchmal, dass ich morgens aufstehe und andere Familienmitglieder noch gar nicht im Bett waren. Sehr verschiedene Zustände hier um 04:30.

Am Vormittag gibt es dann die schier endlosen letzten Home-Office-Stunden vor dem Urlaub für mich. Ich neige womöglich ein wenig zur Wehleidigkeit und Ungeduld auf den letzten Metern und finde mich selbst unerträglich.

In den nächsten drei Wochen kann es urlaubsbedingt im Blog zu einigen Unregelmäßigkeiten kommen. Ich bin vielleicht nicht immer dort, wo es WLAN gibt, ich komme vielleicht nicht immer zum Schreiben oder zum Posten, oder nicht zu gewohnten Zeiten. Vielleicht auch doch, aber wer weiß. Ich unterbreche äußerst ungern Routinen und bin besser seelisch darauf vorbereitet, was ich hiermit also dezent eingeleitet habe.

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Was mir beim Hören von Golo Mann auffällt, und angenehm auffällt, ist der Ernst, oder anders ausgedrückt, ist der völlige Mangel an Humor, Ironie, Spott und Häme in seinem Text. Er war ein konservativer Geist (zu einer Zeit, als das Wort noch nicht ansatzweise merzmäßig abgewertet war), und ich teile nicht alle seine Schlussfolgerungen, einige seiner Gedanken scheinen mir auch mittlerweile historisch überholt, selbst bei meinen bescheidenen Geschichtskenntnissen, aber der Ernst hinter allem, der prägt sich doch angenehm ein. Etwa in Bezug auf die Demokratie, er vertritt sie nämlich mit einem Ernst, den man vielleicht wieder mit Dringlichkeit in die öffentlichen Debatten einführen müsste – was allerdings sicher nicht in krawalligen Talkshows gelingen wird, die hauptsächlich auf die Profilierung der Teilnehmerinnen und Moderatorinnen ausgelegt sind. Große männliche Egos sind hier mitgemeint.

Golo Manns Haltung erinnert mich etwas an meinen Geschichtslehrer in der Oberstufe, den ich hier im Laufe der Jahre schon oft zitiert habe (der Mann, der ab und zu im Unterricht taumelnd nach einem Stuhl griff und sagte: „Gestatten Sie bitte, dass ich mich setze, ob Ihrer Dummheit“), der damals versucht hat, und ich kann es ihm aus heutiger Sicht erst hoch anrechnen, uns das Dritte Reich tatsächlich zu erklären, bis hin zur Faszination der Jugendorganisationen, die er selbst erlebt hatte. Er hatte dabei leider keine Chance, er drang nicht durch, und der geradezu heilige Ernst, mit dem er über die Wichtigkeit der Demokratie dozierte und ihre Bedeutung zu erklären suchte, er erreichte uns nicht, denn wir lebten ja in einem selbstverständlichen Paradies, was solche Themen betraf. Zumindest dachten wir das in unserer jugendlichen Naivität. Die Irrtümer der Geschichte lagen damals bekanntlich alle hinter, aber sicher nicht vor uns, so viel war uns klar, das war eine Tatsache.

Nein, das stimmt so auch nicht ganz. Seine Botschaft erreichte mich später schon, wenn auch mit erheblicher Verzögerung. Vielleicht ging es anderen in der Klasse oder im Kurs auch so, fast finde ich es aus heutiger Sicht wahrscheinlich.

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Und gucken Sie mal bitte hier, das nächste Buch von Bov Bjerg kann man jetzt vorbestellen. Das ist eine sichere Sache und gewiss gut angelegtes Geld, ich weise einfach schon jetzt empfehlend darauf hin.

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Zusammenhangslos außerdem ein Brückenblick. So etwas hat man ja öfter in dieser Stadt.

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